On avait beau te considérer comme un boulet, t’avais jamais eu l’intention d’être un poids pour qui que ce soit. Pourtant, à ce moment-là, t’avais été trop lourd pour les secours qui t’avaient arraché Imogene des mains et traîné un peu en dehors des décombres. T’étais resté un moment à genoux dans un coin, dans le passage, genre la victime traumatisée, avec tes yeux grand ouverts. Sauf que t’étais pragmatique dans ta détresse, t’attendais juste que l’engourdissement du sortilège pour te calmer et des gaz toxiques passe. Et, au moment où y’en a eu un qui revenait vers toi pour te demander de le suivre pour te soigner, tu t’étais relevé et avais fait demi-tour en direction des décombres. « J’ai perdu ma baguette » que t’avais susurré, comme pour toi-même, sauf qu’il t’entendait déjà plus le secours, il avait autre chose à faire. C’est ce genre d’instant si ironique où, à cause de la fumée, on voit presque rien autour de soi. Et alors tu t’es dit que le spectre de parfum qui t’était monté à la tête comme de la colère, c’était seulement dans ta tête… et en aucun cas, il ne s’agirait de Rookwood qui se rendait à son tour à l’équipe médicale, genre à quelques pas de toi. Si près et pourtant si loin. T’étais vraiment pas doué comme chien de garde quand tu t’y mettais.

T’as erré un moment sur les lieux du drame, inhalant dans ton souffle saccadé les vapeurs toxiques, que tu te demandais si c’était normal que ça fasse si mal dans ta tête alors que t’as juste une oreille de cramée ; y’a p’t’être un bout de plafond qui est rentré par ton oreille et qui s’est posé près du cerveau, ou peut-être même dans le cerveau, par Merlin, j’espère pas, ça doit faire mal.
Vous vous êtes fait mal, patron ?
Tu sais pas vraiment c’que tu fous là, à part marcher sur des bouts de bâtiment et de gens. T’as pas envie d’être là, et t’as surtout pas envie de découvrir qu’il est là lui aussi. Et puis là. Et un bout là-bas. T’es terrorisé à l’idée de tomber sur lui mais sans vie ; tu sais, avec les membres qui forment des angles bizarres pas possibles. Ou avec les yeux révulsés, et la bouche un peu ouverte comme s’il avait pas eu le temps de pousser un dernier cri. Ce serait ingrat, voire laid, et tu voudrais pas le voir comme ça, tu veux pas que ce soit la dernière image que tu emporterais de lui, tu veux pas le voir homme, ni mort, ni mortel.
Pour toi, il est au-dessus de tout ça.
Oui mais voilà, Bacchus, les choses sont pas si simples.

Bien entendu, tu n’avais aucune chance de retrouver ta baguette.
C’est limite de toi-même, dans un état second, que tu t’es rendu dans la partie encore debout de l’hôpital, comme si ton corps prenait la relève sur ta tête de piaf, et qu’il en pouvait plus. De même que dans les ruines, tu te débattais vaguement dans les vapes de fumée, t’essayes même pas de le chercher, parce que tu veux pas le voir mourant dans un lit, avec des tuyaux qui sortent de sa peau, même si y’a genre deux jours, t’aurais vendu père et mère pour voir la marque des ténèbres sur son avant-bras. Tu veux pas le voir allongé, inactif, qui veut bouger mais qui peut pas, qu’il n’a pas le droit parce que les médicomages ils veulent pas, ils sont chiants quand ils veulent ils t’ont collé un énorme pansement sur la tête que t’as l’air d’une gueule cassée.
Et comme ça fait maintenant plusieurs jours que t’as pas dormi, prostré au chevet d’Imogene, ta gueule est en effet pas loin d’être cassée. Ah, mon ami, y’a pas qu’ça qui est cassé à mon avis.

Imogene, de son côté, était maintenue régulièrement dans un état de somnolence ; ce qui rendait la conversation passablement compliquée puisque totalement décousue. Et que des fois, elle gémit, parce que ça fait mal des os qui se réparent par magie. C’était bien beau de tuer des Vélanes en direct, mais soigner sans faire mal, ça, on savait pas encore le faire. Mais que fait le niveau 9 ? C’est là où il travaille d’ailleurs, tu te souviens ?
Il aura fallu que l’infirmière t’intime une fois de plus de décamper, alors qu’elle doit se charger de la toilette de la jeune fille. T’as eu cet air outré, si bien qu’à peu de choses près on t’aurait cru prêt à rétorquer qu’elle avait rien à te cacher, que c’était comme si tu l’avais conçue… Passons.
Tu restes un moment le front contre la porte, jusqu’à ce qu’on te vire comme une mouche, craignant que tu ne sois un voyeur, ou pire encore, un sans-abri, à voir ta dégaine douteuse, parce que c’est pas la maison de la charité ici, allez oust, on s’est occupé de vous, sortez d’ici maintenant, laissez la place aux honnêtes gens. T’as pas voulu prendre de chambre, ça en valait pas la peine, alors on t’avait laissé dans les couloirs, dans un coin de la chambre d’Imogene ; si bien que t’étais encore rouge, noir et blanc de crasse, de gravats, de sang et de douleur. Tache dans ce milieu aseptisé. « Excusez-moi, j’ai un dossier à faire parvenir à l’un de vos patients » « Bien sûr, de qui s’agit-il » « Rookwood Augustus, on vous l’a amené après ce qu’il s’est pass » « Oui, je me doute bien, monsieur, plus de la moitié de nos patients sont des victimes du drame ; chambre 602 » « Merci madam- et vous là, rendez-moi ce dossier ! Il est pour M. Rookwood ! »
Je sais pour qui il est ce dossier. J’étais même là quand il lui a été remis pour la première fois. Il avait son complet qui fait des reflets verts quand la lumière est tamisée.
J’m’en souviens comme si c’était hier ; même si c’était plus genre avant-avant-avant ?-hier.

Tu cours jusqu’à la chambre 602, forçant un peu sur tes faibles réserves d’énergie, quitte à tirer sur tes jambes en compote –mais pas en compote d’Imogene, cette fois, en compote de chien abandonné.
Il allait très certainement garder un silence, puis te faire une simple remarque sur ton allure pitoyable. Ou demander si tu lui amenais le dossier qu’il avait demandé, un peu impatient, c’est pas trop tôt, dites donc, notant au passage sans un certain dédain que tu avais une mine affreuse, ou que tu revenais de loin. Et Merlin que tu revenais de loin en effet, bien que seulement de quelques étages plus bas, mais de très LOIN DANS TON DEDANS. Peut-être un mélange de tout ça, comme si rien ne s’était passé, que vous n’aviez pas quitté son bureau, qu’il avait pas failli y laisser sa peau, et qu’t’avais pas fAILLI Y LAISSER TON ÂME.
Aucun risque, mon grand, ton âme, elle est plus dans toi depuis longtemps de toute façon.

T’as mis un temps monstre avant d’oser ouvrir la porte. T’as toqué pour la forme, comme un vieux réflexe développé avec le temps. Augustus est en effet éveillé. Et c’est comme si tout ton sang remontait dans ton visage, pour redescendre aussitôt, tellement t’es rassuré que tu pourrais en mourir. Premier homme à mourir de rassurement. T’as le visage qui vrombirait presque de soulagement, genre tu vas pleurer, sauf que ça te viendrait jamais en tête de pleurer, ça fait longtemps, genre j’sais pas cINQ ANS –ça aussi, coïncidence ?- que tu t’y es pas essayé.  
Oui patron, j’ai une allure pitoyable tenez voilà le dossier que vous avez demandé c’est pas trop tôt j’ai eu du mal à le trouver dans le fourbi qu’est le bureau de Zaïtseva si-si j’vous jure oui j’ai une mine affreuse QUI REVIENT DE LOIN JE REVIENS DE SI LOIN PATRON PARCE QUE JE VOUS AI PAS TROUVE DANS LES DECOMBRES C’EST PAS MOI QUI AI PU VOUS SAUVER JE LE REGRETTE TELLEMENT PATRON A QUOI JE SERS SI JE SERS PAS A CA QU’EST-CE QUE VOUS AVEZ DU PENSER DE MOI QUAND VOUS AVEZ VU QUE J’ETAIS PAS LA PATRON JE VOUS « j’ai perdu ma baguette » Bras tendu, tenez voilà votre dossier patron c’est pas trop tôt MAIS JE SUIS ARRIVE TROP TARD. De tout ce que tu aurais voulu lui dire à ce moment-là, et qui fait comme une grosse tambouille dans ta tête, que lui-même se serait perdu en allant y faire un tour, c’est tout ce que tu trouves finalement à dire. Comme si y’avait une chance pour que Rookwood la fasse réapparaître, comme par magie, genre comme si c’était lui qui l’avait cachée dans sa manche comme la première fois.
Y’a tant de choses qui disparaissent – tu caresses machinalement la compresse sous laquelle ton oreille se répare lentement mais sûrement, se répare un peu trop que ça va sans doute cacher ton ancienne cicatrice que t’avais fait exprès de pas réparer. Comme si, à l’époque, tu pensais que c’était ainsi qu’il te reconnaîtrait, toi parmi tous les autres. Parce qu’il t’avait choisi, pour quelque chose que les autres n’ont pas. Ou plutôt pour quelque chose que t’étais le seul à pas avoir ; une conscience.

Patron. Je vous. Je vous ai- eu si peur pour vous. Si fort.

Cela devait fait deux jours qu'Augustus était retourné au bureau. Les couloirs du ministère étaient étrangement vides, une partie des employés sous les décombres, dans une chambre d'hôpital ou en train de reconstituer leur esprit brisé dans les bras de leur amant. Augustus, lui, faisait des aller-retour dans les couloirs comme si c'était des jours parfaitement normaux. La majorité des recherches du N9 étaient en pause, ou s'auto-géraient sans le besoin de son regard intransigeant ;en tant que membre du Cercle, il avait cependant bien plus de responsabilités que la gestion de ses chercheurs capricieux. Notamment aider à trouver comment se venger de ce terrible affront, comment tourner l'opinion publique définitivement en leur faveur, et répondre aux lubies du Lord de plus en plus terribles.
Entre deux dossiers, entre deux interrogatoires, entre deux réunions flagrantes d'incompétence, il vérifiait la liste de plus en plus longue des victimes et des rescapés de l'hôpital. Il avait vite trouvé celui du Murdock, ce qui l'avait étrangement calmé, mais n'avait pas pris la peine de lui rendre visite, de lui envoyer un courrier, ou de faire acte de communication d'une façon ou d'une autre. Il savait que la brute s'inquiétait sûrement, Augustus en avait certainement conscience dans une part de son cerveau débordé, mais il n'avait pas la compassion nécessaire pour détourner son chemin bien délimité pour le rassurer sur une question auquel la brute aurait très simplement la réponse... notamment en faisant comme lui, en lisant les journaux.

Les conséquences du désastre avaient été, au final, principalement professionnelles pour Augustus. Il pestait contre les heures supplémentaires, les congés maladies de ses collègues, la mort de certains de ses contacts importants, ou leur disparition. Il était exaspéré par le comportement des insurgés, sur la sensiblerie rampante, sur l'Elite qui ne semblait pas vouloir se remettre que quelqu'un ai pu oser leur faire du mal. Et bien sûr, il souffrait de son bras gauche immobilisé, principalement parce qu'il avait du mal à allumer ses cigarettes, ou qu'il devait bien plus utiliser la magie lorsqu'il souhaitait cuisiner, et regarder les fruits et légumes s'éplucher et se découper seuls dans les airs. Il déplorait aussi la prestance que cela lui faisait perdre. Sans oublier les quelques éraflures sur son visage et les migraines qu'il avait parfois, bien qu'il les oublie souvent.
C'était à cause de ces migraines qu'il du revenir à St-Mangouste deux jours après en être enfin sorti. Il avait déjà du passer une nuit là-bas afin qu'ils vérifient l'absence de dommage cérébral, et avaient insisté pour qu'il repasse deux jours plus tard afin de faire un check-up. Augustus était le genre d'homme à obéir aux médecins, alors il avait accepté, ne réalisant pas à quel point cela lui poserait des désagréments, plus tard.

Augustus était un homme occupé. Il avait du travail, beaucoup de choses à faire, une nièce à nourrir, et il n'y avait plus Bacchus pour faire ses mille et unes courses futiles. Alors devoir aller jusqu'à St-Mangouste pour qu'on vérifie qu'il aille bien alors qu'il savait qu'il allait bien, cela l'horripilait. Ce fut donc le sac rempli de dossiers et autres paperasses qu'il fit le chemin jusque là. Ce fut avec un sourire poli mais sec qu'il se laissa guider jusqu'à une chambre. Ce fut avec une voix charmante mais intransigeante qu'il refusa de se changer pour leur ridicule pyjama hospitalier. Et ce fut avec beaucoup de patience qu'il accepta d'attendre le temps qu'il faudrait pour qu'un médecin se libère, il comprenait qu'ils devaient être débordés et qu'il était moins urgent que d'autres et qu'il n'y avait pas à s'inquiéter, il avait de quoi s'occuper.
Deux heures plus tard, il avait commencé à s'impatienter et avait du faire appeler quelques documents complémentaires du Ministère pour ne pas avoir à perdre son temps ici, tranquillement installé sur son lit d'hôpital, stabilo en main, raturant toutes les imbécilités qu'on pouvait se permettre à cause de l'urgence et de la gravité de la situation. Il commençait à s'impatienter de ne pas voir le stagiaire responsable de ses caprices en l'absence de Ladah lorsque Bacchus fit irruption dans la pièce.

A vrai dire, il l'avait quasiment oublié, ces deux derniers jours. Une fois rassuré qu'il était bien en vie, il avait juste attendu son retour sans même le réaliser, il avait juste manqué de sa présence sans jamais véritablement le formuler, la frustration le guettant cependant doucement à chaque fois qu'il levait le nez de son bureau pour invoquer son chien fidèle afin d'aller faire telle ou telle tâche ingrate. Bacchus avait été dans ses pensées, comme à son habitude, lorsqu'il était là sans qu'il ai à y réfléchir. Il avait été absent sans qu'il ai à y réfléchir. Et il réalisait à quel point cela l'avait gêné dans son travail à ce moment précis où il le voyait devant lui, déplorable, sale, blessé, paniqué, visiblement détruit. Il était possible que l'animal lui ai manqué.
Doucement, il le fit s'approcher, un sourire aux lèvres, attendri de sa nervosité d'imbécile, de la façon bien maladroite qu'il avait de lui tendre son dossier, de se toucher l'oreille, de baragouiner quelque chose sur une baguette perdue. Augustus avait oublié que Bacchus avait une baguette en vérité, il s'en servait si peu. D'un mouvement lent, Augustus referma son dossier, récupéra celui tendu par son âme damnée, et posa le tout sur la pile méticuleuse de sa table de chevet. Il put ainsi se concentrer sur son interlocuteur.

« Vous avez une mine terrible, Bacchus. Vous devriez vraiment apprendre à davantage prendre soin de vous. » C'était typiquement ce qu'il lui disait dès que le raffleur se blessait, se salissait ou n'arrivait pas à rester sur ses deux pieds en la présence de son patron. Tout allait bien, tout était normal, si Augustus continuait de dire les mêmes choses à Bacchus, tous les jours, toutes les semaines, depuis cinq ans. Certaines choses ne changeait pas. Parfois, cependant, les choses changeaient. Les choses changeaient lorsqu'il l'appelait par son prénom et lorsqu'il l'invitait, d'un mouvement de sa main valide, à venir s'asseoir à côté de lui, sur le lit d'hôpital. Là, les yeux plongés dans les siens, comme à son habitude, sans que l'autre ne s'en rendre compte, il récupéra tous les derniers souvenirs de sa petite créature, sans qu'il ait à dire un mot, comme on rattrape son retard d'une série télévisée. « Qu'est-ce qu'il vous est arrivé, pour vous mettre dans un état pareil ? J'ai cru entendre que Miss Rowle s'en était bien tiré, je suppose que c'est grâce à vous. » Et il ne disait cela que pour se simplifier la tâche, histoire que les souvenirs du Murdock remonte plus facilement à la surface, et qu'il n'ai qu'à les sonder pour avoir tous les détails nécessaires. Et partout, dans chaque souvenir, dans chaque pensée glanée, il y avait son nom, répété, martelé, et cela faisait sourire Augustus.
Il s'était vraiment inquiété, son imbécile de petit chien.

Une main (il n'en avait plus qu'une après tout), se leva et caressa doucement le dessus du crâne de l'animal, à la fois tendre et mesquine. « Vous avez fait du bon travail. » Il n'alla pas plus loin, pas plus fort, déjà parce que cela suffisait, mais aussi parce qu'il n'avait pas envie de se salir avec tout ce qui semblait recouvrir la brute de sang, de sueur, de saleté. « Quant à votre baguette, nous irons vous en chercher une autre. » Et sa voix était douce et tendre, et son sourire tranquillement content de le voir. Et il était assez complexe pour lui comme pour les autres de définir à quel point il jouait la comédie.

Rookwood a ménagé un silence, avant de faire effectivement une remarque sur ton allure pitoyable. Bien, te voilà rassuré, tout est comme d’habitude, comme toujours. Toujours depuis cinq ans. Pourtant, tu ne te souviendrais plus de comment tu avais pu être et vivre avant lui, du fait qu’aujourd’hui, tu semblais revenir d’entre les morts, quand t’avais passé seulement trois jours sans rester dans ses pattes. A ceci près que si t’avais l’air de revenir de l’au-delà, ça aurait été sûrement parce que t’y serais allé jeter un coup d’œil, voir s’il n’y était pas.
Rookwood fait donc comme si de rien était : te voilà rASSURE, il est assez en forme pour bosser, il est bien habillé, il est comme tu l’as toujours connu, tel qu’il a toujours voulu que tu le vois. A un lit d’hôpital près, on aurait pu croire que vous étiez dans son bureau à discuter de ton dernier rapport de mission.

Vous auriez pu continuer longtemps comme ça ; cinq années de plus, cinq vies de plus. Parce que les rôles vous collaient à la peau, que vous saviez pas s’il fallait aller plus loin, si on pouvait aller plus loin, si l’autre voulait aller plus loin. Si seulement il y avait un plus loin. Comme quand on tombe dans un trou et qu’on n’en voit pas la fin. Parce que y’a p’t’être pas de fin. Pas de fin à cette mascarade. Parce que pour l’instant, t’es dans ta grotte, sans comprendre que les jolies ombres projetées au mur, c’est que des ombres, et qu’il te suffirait de prendre tes balls et ton courage à deux mains pour te retourner, sortir de ta grotte, et constater qu’il y a autre chose que les ombres. Le soleil qui les projette.
Vous auriez pu jouer très longtemps à ce jeu que tout le monde se serait lassé sauf vous. Alors, de temps à autre, pour pimenter la lutte, il t’appelait par ton prénom. A tes yeux, il le faisait de manière tout à fait aléatoire – peut-être même que ça lui échappait ? ‘faut pas rêver, mon vieux. Si bien qu’à chaque fois, t’étais pris de court et même qu’en fait c’était le meilleur moyen pour que tu obéisses.

T’hésites un moment avant de t’asseoir, parce qu’il est aussi sur le lit, que y’a personne d’autre dans la chambre, que les draps sont trop blancs et que t’as les ongles trop sales d’avoir gratté le sol et ta tête. Mais tu devrais avoir l’habitude, à force, de saloper tout ce qu’il te proposait. Après tout, ça ne faisait que le rendre plus éclatant encore. Et c’est sans aucun doute cet éclat qui fait que t’as toujours un peu mal à la tête quand il te regarde dans les yeux, comme une foreuse dans ton crâne, toute petite, sinueuse et discrète, qui vrombit comme une mouche, et volète de souvenir en souvenir.
Souvenir d’Imogene sur fond a capella d’Augustus Rookwood aboyé aux abois. Ça résonnait comme des cloches dans une cathédrale, comme le tocsin dans la tête du condamné à mort à midi, toi l’impie. Cacophonie un peu folle que c’est lui qui risque d’avoir mal à la tête au final, ta déraison résonnant un peu trop fort.
« Oui, je pense qu’elle va s’en sortir » T’iras pas plus loin. Parce que c’est pas de miss Rowle que tu veux parler. D’un autre côté, tu veux lui parler de quoi d’autre ? « Ils ont ouvert l’enquête d’ailleurs » Voilà, c’est ça, l’enquête, parle donc de l’enquête « y’a p’t’être déjà la brigade de la PM qu’est v’nue vous poser des questions ? » ton bourru pour signifier que tu les portes pas dans ton cœur. C’est ça, fais semblant que t’as pas eu peur pour lui, que t’as pas manqué de te chier dessus, que t’as pas failli pleurer. Fais semblant d’être dans son bureau, à énumérer tes comptes-rendus de mission, à une distance convenable de lui, distance qu’il se fera une joie de franchir d’un pas élégant pour venir susurrer à ton oreille que tu as fait du bON TRAVAIL.

C’est bon, il te grondera pas, tu as fait du bon travail. Même si c’est pas pour lui ce travail. T’as fait ça pour le travail, parce que miss Rowle est une stagiaire et que t’as promis de ne plus abimer les stagiaires depuis Nott. C’est absolument pas parce que tu t’es attaché à la jeune fille comme on adopterait une sœur que tu lui es venue en aide, qu’allez vous croire là ?
Tu vis pour ton travail, après tout. Marié à ton travail qu’ils disaient, tes collègues fraichement mariés. Coïncidence je ne pense pas que Rookwood travaille au même endroit que toi.
Pris au dépourvu, même s’il avait déjà établi plusieurs fois le contact entre vous, tu te laisserais presque aller à son geste attentionné, à voir comment tu fermes les yeux, fébrile, le nez en l’air comme si ton visage cherchait à se nicher dans le creux de sa main.
Et s’il fait ça, c’est uniquement parce que tu as fait du bon travail, n’OUBLIE PAS. Tu rouvres les yeux, te défiles, prétextant te relever, droit comme un piquet auquel on attache les mauvais chiens. « Si y’a quoiqu’ce soit qu’j’puisse faire pour vous, patron » Même s’il a tout l’air de se débrouiller très bien sans toi, regarde tous ses dossiers.

C’est à peine s’il a l’air d’avoir souffert de ton absence.
C’est peut-être pour ça qu’au fond, tout au fond de toi, t’aurais bien voulu lui manquer un peu plus. Quitte à ce que son masque se brise. T’aurais bien voulu que ça vibre sur son visage quand il t’avait vu débouler dans sa chambre. Que ça vibre dans sa voix, dans ses gestes et dans cette main qu’il dépose sur ta tête, comme on expierait les fautes du pécheur. Je te pardonne Bacchus d’avoir eu de telles pensées égoïstes.

Le fil de tes pensées est interrompu lorsque tu remarques son bras « Patron… votre bras » Finement observé, autre chose ? Et de nouveau, ça s’emballe dans ta caboche quand t’essayes d’estimer les dégâts, combien ça doit lui faire mal et combien il doit faire semblant que ça lui fait pas mal, que c’est même pas là, tiens, oui en effet, j’avais oublié.
T’es naïf, mon gros, il a dû en voir des pires que toi, Rookwood. Après tout, ça faisait que cinq ans.
Et c’est comme si ça te faisait chier de savoir qu’il avait pu avoir une vie avant toi. Chut Bacchus, il peut tout lire de là où il est.

Et si tes yeux s’écarquillent d’effroi, c’est que tu réalises, en voyant ce bras enrubanné, que Rookwood n’est pas invulnérable. Qu’il peut être blessé, qu’il aurait pU Y RESTER. Les Mangemorts, aussi puissants soient-ils, ne sont pas éternels. Le Magister lui-même n’était pas épargné. A la limite, le Magister, tu t’en fous. Mais Rookwood.
Tiens, ça aussi, il aurait pu le lire.
Pour l’instant, il s’agirait de ne pas perdre le peu d’allure qu’il te reste. C’est pas le moment de craquer, juste parce que tu l’as vu avec un bras dans le plâtre.
« Vous en avez pour combien de temps ? » pendant combien de temps devrais-je vous supporter ainsi, vulnérable, blessé, mortel et homme ? Pendant combien de temps ne respecterez-vous pas l’image surhumaine que j’ai pu avoir de vous et que je chéris ? Tu es mauvais, Bacchus, égoïste et aveugle. Contradictoire, puisque tu étais là pour le servir et le protéger, tout en l’imaginant immortel.
T’as beau savoir qui tu veux, tu sais toujours pas ce que tu veux de lui. Comme un gamin qui s’arracherait les cheveux sur quels bonbons choisir, alors qu’il n’a même pas encore l’audace de franchir la porte du magasin de sucreries.

Laissez-moi vous servir de bras gauche, moi qui jusque là n’étais que votre ombre. Ça changera rien, patron, je me doute que vous voulez pas que ça change. Moi non plus je veux pas, parce que je sais pas si je suis digne que ça change. Ou si je suis assez courageux pour affronter le changement en face. Alors laissez-moi rester derrière vous, pas loin, juste là, dans un coin. Et je jure que je ne partirai plus sauver qui que ce soit d’autre que vous. Si vous avez encore besoin de mon aide.
Parce que si j’prends trop d’importance, j’risquerai d’aimer ça.

Le flux des souvenirs de Bacchus vint tranquillement s'allier et compléter ceux d'Augustus. Faisant fi de la douleur, du désespoir, du flou de ces pensées, il tria ce qui lui était utile, retirant notamment méthodiquement toute cette sentimentalité qui semblait faire la marque de fabrique de cette grande bonne grosse brute. Il portait une attention folle à des choses si triviales. Il se stressait pour des choses qu'il aurait pu régler en posant quelques questions aux bonnes personnes. Il paniquait, ce qui le rendait particulièrement fragile, ce qui le faisait d'autant plus paniquer, et diminuait ses chances de survie tout comme son efficacité, pourtant déjà affligeante.
Souvent, Augustus ne comprenait pas la moitié de ce qu'il lisait dans le cerveau de Bacchus. Il l'acceptait, le concevait, sans le comprendre. Sa principale réaction était de le considérer tout simplement fou, et de passer à autre chose.
Augustus s'était habitué à traiter avec des dérangés mentaux, il ne s'en formalisait plus guère.

Il eu un petit rire amusé à ses remarques sur l'enquête. C'était plutôt lui qui était allé interroger la BPM que l'inverse, d'ailleurs. En tant que membre du Cercle il était capable de s'investir dans bien des soucis du Ministère, et dernièrement il préférait bien plus se soucier des Insurgés que des caprices incompréhensibles du Lord. Il était toujours incroyablement complexe de lui plaire lorsque l'on ne savait pas ce qu'il recherchait véritablement. « Oui, j'ai eu le plaisir de parler de l'enquête avec eux. Avez-vous déjà été requisitionné pour quelque mission ? » On pouvait toujours espérer un peu d'action de leur part, après tout.

Il avait presque fini de calmer l'individu. Bacchus était retourné à ses habitudes de gêne et d'obsession rookwoodienne, ce qui était son état le plus sain et le plus contrôlable. Augustus commençait à se dire qu'il allait pouvoir se remettre au travail avec lui et le lancer récupérer quelque chose pour lui, lorsque le visage du raffleur se remplit d'horreur.
« Patron... votre bras... »
Ah oui, son bras. Bacchus n'était pas le premier à avoir l'air choqué de le voir blessé – même s'il fallait avouer que sa tête valait définitivement plus le détour que celle de Ladah. Comme s'il était particulièrement surprenant que quelqu'un sortant d'une attaque terroriste s'en sorte avec un bras en écharpe... Il n'arrivait pas à comprendre la logique de ces personnes. Ils le pensaient visiblement invincible, immortel, toujours propre et soigné. Il faudrait un jour qu'ils apprennent que tout cela n'était pas inné, et qu'avoir la classe demandait des efforts, beaucoup d'efforts.
« Vous en avez pour combien de temps ? »
Il le laissa un instant paniquer tout seul, un peu lassé de devoir expliquer aux gens que tout allait bien. Au moins Adelaïde, elle, ne l'avait pas accablé d'autant de sentimentalisme...
« Ce n'est rien, encore quelques jours avec cela et je serai opérationnel. Ma visite ici est pratiquement de courtoisie, ils ont juste vérifié que je n'avais pas eu de quelconque séquelle. »
Et on pouvait sentir, dans ses mots, qu'il avait répété ce discours, rabâché ces mots, et qu'il avait vraiment autre chose à faire que rassurer ses employés sur son état de santé. Surtout lorsqu'ils semblaient revenir des Enfers après un détour tranquille dans un no man's land de la première guerre mondiale.

Il préférait bien plus jouer avec son chien que se préoccuper de toutes ces niaiseries. Le voir rougir, bafouiller, se précipiter puis freiner des quatre fers était une distraction particulièrement distrayante pour le mangemort. Une distraction dont il n'avait pas bénéficié depuis un certain temps, et qui commençait doucement à lui manquer, peut-être.
Il montra donc du menton le paquet de cigarette et le briquet posé sur sa table de chevet d'un air désinvolte. « En parlant de cela, auriez-vous l'amabilité de bien vouloir m'allumer une cigarette s'il vous plait ? Cela est terriblement fastidieux avec une seule main libre. »
La vérité c'est qu'il le faisait très facilement avec une baguette en main, mais regarder Bacchus se charger de ce genre de demande lui plaisait, voire le détendait. Cela faisait combien de jours, déjà, qu'il ne s'était pas amusé à ses dépends ? Il avait oublié.

Lui parler des enquêtes est sans doute l’idée la plus lumineuse que tu aies eue ces dix dernières années. A ceci près que tu te rendais compte seulement maintenant que oui sûrement, on avait dû t’envoyer en mission, sauf que tu ne t’y étais pas rendu, vu que t’étais resté au chevet d’Imogene. En théorie, ils avaient commencé à faire le tour des témoins, les rafleurs accompagnaient occasionnellement, assistaient –pour les plus modérés d’entre eux (autant dire, pas toi)- aux interrogatoires. Et sinon on avait principalement dû les envoyer quadriller la zone du drame et les alentours, pour quand ça deviendra musclé, parce que ça fait toujours un peu peur une bande de rafleurs, rien que le nom il fait un peu mal dans la gorge quand on le dit, à croire que c’est fait exprès.
T’avais donc manqué à tes devoirs en t’isolant de la sorte, quand d’habitude, vous fonctionniez comme une meute. Tu te mords la bouche comme un gamin qu’on aurait surpris la main dans le sac. « J’crois oui ; mais j’ai pas pu y aller, y’avait… miss Rowle qu’était hospitalisée » la belle affaire, quand on savait que les infirmières passaient leur temps à te chasser de sa chambre. Au final, t’avais troqué une blessée contre une autre, puisque t’avais tenu compagnie à m’dame Lufkin par la suite. A chercher à t’occuper des autres quand tu savais pas prendre soin de toi-même. Quel beau garde du corps tu faisais. Garde du corps accessoire de quelqu’un qui n’avait jamais besoin qu’on l’aide.

De fait, tu te sens un peu con, un peu comme tous les autres qui lui ont demandé avant toi, qui se sont affolés avant toi, qui auraient signé son bras en écharpe si ça avait été au goût du jour. Tu te sens con d’avoir cru que ça lui faisait très mal. Il a le double de ton âge, Rookwood, il en avait vu d’autres. Et d’autres que toi aussi. C’eût été naïf de ta part de penser que c’était son premier bras cassé. Ces dernières décennies, les Mangemorts avaient suivi le Magister dans toutes ces frasques ; de fait, ils n’étaient pas à l’abri du danger.
D’un autre côté, Rookwood avait tendance à minimiser les faits, histoire de n’inquiéter personne –parce que c’était compliqué de rassurer les gens-, afin de pouvoir passer à autre chose. Ainsi, en mission, vous faisiez bien la paire, puisque ni l’un ni l’autre n’étiez disposés à vous arrêter en chemin à cause d’un gravier dans la chaussure.
Refroidissant tes fièvres, tu hoches la tête, compréhensif, ah bah oui, ça m’étonne pas de vous patron, le secondant ainsi à balayer cette affaire réglée depuis un moment et sans ton aide. Il s’en était sorti tout seul.

Pour autant, il en aurait fallu plus pour que le Mangemort se prive de tes adorables et maladroits services.
Au début, t’as l’air tout enjoué à l’idée d’avoir un ordre à recevoir, parce que ça faisait trop longtemps, et qu’il ne fallait pas perdre les bonnes habitudes. On aurait dit un chien qui se préparait à recevoir un os à moelle dans sa gamelle.
Toutefois, ce qu’il te demande dépasse de loin toutes tes espérances et tes rêves les plus fous.
Passés les premiers émois –c’est limite si tu lui as pas demandé de répéter-, tu te penches par-dessus le lit pour récupérer le paquet de cigarettes et le briquet dans un crissement de cuir abimé. Ok, on arrête de faire sa pucelle effarouchée, ‘faut juste lui allumer une clope. Dans un effort surhumain pour garder ton visage fermé, tu la lui glisses du bout noirci des doigts entre les lèvres bon ok ça va être difficile de gARDER SON CALME A CETTE DISTANCE SI PEU RECOMMANDABLE. T’étais déjà pas très habile de tes mains au naturel. Et en plus, à cause de l’attentat, t’avais plusieurs doigts cassés et immobilisés entre eux dans d’épais pansements. Ajouté à cela une pincée de tremblement et une moiteur désagréable à l’intérieur de ta paume, cela te plongeait dans l’incapacité d’allumer ce putain de briquet qui te glissait entre les doigts. T’as pourtant fait tourner la roulette plusieurs fois, arrachant au bougre une étincelle qui fait luire son regard malin braqué sur toi, mais rien de plus.
T’as même eu le culot de tâtonner dans les poches de ta veste, pour voir si tu n’avais pas le tien, genre, il marcherait mieux, y’a un sortilège d’adhésion pour doigts moites dessus. Sauf que tu ne l’avais pas, parce que le jour de la représentation du Magister à Ste-Mangouste, Imogene avait vidé tes poches avant d’y aller parce que tu faisais un bruit de sheriff quand tu marchais à cause de tout le fourbi qu’il y avait dedans, et qu’il était hors de question qu’on vous entende débarquer après le début de la cérémonie, si jamais vous arriviez en retard –malheureusement pour vous, vous étiez là juste à l’heure, sans pouvoir espérer louper un morceau de son interminable discours. Et en plus, elle disait que tu puais du bec à cause de la cigarette. Ce à quoi tu te faisais une joie de répliquer qu’elle serait plus apte à en juger le jour où elle n’aurait plus besoin de s’étirer sur la pointe des pieds pour te regarder droit dans les yeux.

Toutefois, s’il y en avait un que tu ne réussirais sans doute jamais à affronter yeux dans les yeux, c’était bien Rookwood. Parce qu’il a son regard qui te passe au travers et qui revient, comme une aiguille qui recoud une plaie parce qu’il a un regard très doux sauf que c’est cette même aiguille qui est aussi responsable de la plaie béante impossible à recoudre en une seule fois.
Tu finis donc par accomplir l’inenvisageable.
Tout en te confondant en excuses d’un ton bourru, tu récupères la cigarette, l’intimant à patienter quelques instants d’un regard entendu et d’un mouvement du menton, te la fous dans le bec –‘faut pas que tu t’arrêtes, sinon, tu risquerais de ne pas revenir du fait qu’il l’avait eu préalablement entre les lèvres-, pour l’allumer comme tu le faisais habituellement, le nez baissé, et pas ses yeux juste là sur toi trop près –même si après un tel manège, il devait tout de même les avoir juste là sur toi, sidéré par ta bêtise.
Encore quelques tentatives, si bien que tu manquerais de serrer les dents autour de la cigarette d’agacement, et finalement, une flammèche vient en lécher le bout. Ton regard s’éclaire ; le réflexe voudrait que tu en inspires une bouffée, mais au dernier moment tu te ravises et la lui remets entre ses lèvres pas possibles.
Ses lèvres elles sont encore pires que ses yeux.
« Désolé patron, y’a qu’comme ça qu’j’y arrive ; c’comme les nœuds d’cravate » et t’as l’air un peu étrange, à le dévisager par en-dessous, « ‘fin, j’en mets pas beaucoup d’cravate d’toute façon » comme si en cet instant, tu aurais tout donné pour être à la place de cette cigarette que tu venais de lui allumer. « Alors, on fait quoi maintenant ? » et tu parlais du travail, bien entendu.

Le ressort qui reliait le Rookwood et le Murdock avaient des convulsions de plus critiques au fur et à mesure des mois, dernièrement. Rien que l'année dernière, la différence entre détente et tension était minime, et Augustus modulait tout cela d'un simple sourire, d'une petite insinuation roucoulante. A l'époque, c'était Bacchus qui trébuchait en arrière, effrayé de se brûler à son contact, terrorisé à l'idée qu'il puisse vraiment voir ce qu'il se passait sous sa caboche. A partir de quand Augustus avait-il commencé à craindre, sans aucun fondement, que l'animal ne le morde un jour en retour ? A quel moment, exactement, s'était-il mis à trouver Bacchus plus vraiment utile, mais plutôt distrayant, voire d'agréable compagnie. Tout cela s'embrouillait dans son esprit et dans ses souvenirs vieux de cinq ans qui, d'autant plus, avaient toujours été envoyés dans une sphère bien périphérique de sa mémoire.
Il n'avait jamais vraiment eu à se soucier de Bacchus. Il le manipulait sans même avoir à y réfléchir, il le torturait sans avoir à faire d'effort et il le gardait attaché à ses basques sans lever le petit orteil pour essayer de mériter sa dévotion.

Et surtout, il lui offrait des joies étranges dans des mensonges à peine conscients tant ils étaient naturels. Il était là, son petit chien, à le regarder comme un bienheureux d'avoir été manqué. Il lui sourit, le petit Bacchus, il lui sourit si joyeusement, si tendrement, si complètement, avec les joues rouges et les yeux brillants. Augustus se demandait parfois, incrédule, comment il pouvait apporter des émotions si simples et pures chez ce petit monstre de violence. Comment lui, monstre lui-même, pouvait arriver à provoquer un quelque chose d'un tant soit peu heureux dans la vie de la brute épaisse. Est-ce que l'autre, l'animal, arrivait à comprendre un tant soit peu où il était ? Parce qu'il était dans la fange, dans la lie, il était aux ordres d'un homme qui ne le respectait pas et ne lui rendrait jamais cet amour absolu. Et pourtant, il souriait.
Les sourires de Bacchus, les véritable sourires, étaient rares. Ils étaient arrachés par Nannie et ses bêtises, principalement, ou par les victoires de Quidditch qu'il vérifiait parfois en fronçant les sourcils au dessus de sa Gazette. Augustus était rarement la source de ses sourires. Il lui provoquait de la frustration, de la confusion, beaucoup de galipettes innocentes et surtout, il lui provoquait des éclats de rage, parfois, dans les bureaux des Shacklebolt et autres Gates. Augustus était source d'obsession et de torture, pas de satisfaction. C'était peut être à partir de là, à partir de ce genre de sourire, qu'il avait commencé à s'inquiéter de la solidité de la laisse.

Et comme pour rajouter à cette petite pointe d'inquiétude qui commençait à faire son chemin dans le cerveau du haut fonctionnaire, Bacchus quitta sa place. Sans qu'Augustus ne lui dise rien, sans qu'il ne l'y invite, et alors qu'il lui avait bien dit de s'asseoir là. L'animal se targuait d'une obéissance absolue, mais oubliait bien trop souvent les ordres qu'on lui donnait au goût de son maître. Il n'y avait cependant pas de quoi se formaliser, et il le regarda tranquillement venir se planter face à lui. Il n'y avait pas subtilité chez le Murdock. Il n'essayait pas de justifier son geste. Il le faisait juste, et fixait Augustus avec le genre de regard qu'il lui servait souvent certains soirs, après avoir une énième fois occupé son canapé, avant de demander en bégayant s'il pouvait utiliser la salle de bain pour prendre une douche. Augustus donnait toujours des envies de propreté à Bacchus. Et cette logique le sidérait.
Il restèrent silencieux ainsi quelques secondes, Bacchus qui rêvait sa vie en couleur de mangemort, Augustus qui se demandait s'il allait devoir mettre un terme à cette audace. Mais en même temps il s'amusait de l'audace de l'individu, et savourait que la laisse continue de faire son effet et le garde si soigneusement et méticuleusement en retrait. Il pourrait même pousser le vice juste un peu plus loin. Une simple petite caresse sur cette joue tendue à l'excès et, sans aucun doute, il-

« Monsieur Rookwood ? pour un check-up, c’est bien ça ? désolée de vous avoir fait attendre ! »

Le Monsieur Rookwood se retint d'éclater de rire devant l'ironie du sort qui semblait décidée à piétiner les maigres sursauts de courage de son fidèle molosse. Il se retint aussi parce qu'il lisait comme s'il l'avait pensé les hurlements mentaux de Bacchus. Il les entendait un peu trop clairement, d'ailleurs, pour quelqu'un qui n'essayait même pas, et il était un peu étonné de s'être laissé aller à ce genre de légèreté. Et en même temps, il était hypnotisé, sidéré, par l'explosion se déroulant dans les yeux de sa victime. Il y avait quelque chose de profondément viscéral, et donc incompréhensible pour le mangemort, dans la sublime rage sous ses yeux. Il resta donc silencieux, juste le temps que l'animal ne retourne se réfugier au cœur de l'humain ; et il fut presque surpris que ce soit des mots qui sortent de sa bouche, et non pas un grognement agressif.
« A l’avenir, évitez de fumer dans l’établissement si ce n’est pour vous et vos proches pensez au moins aux prochains patients »
Encore une fois, un rire de Rookwood se perdit au bord de ses lèvres alors que l'infirmière réprimandait le visiteur. Il ne prit même pas la peine de la corriger, bien trop intéressé par la réaction, en comparaison minime de la victime, qui se réfugia vite dans le couloir.

« Bonjour Mlle, ne vous inquiétez pas pour l'attente, je sais que vous êtes débordés. » Il lui souriait poliment mais ses yeux suivaient le dos de son employé. Il devait être en train de se liquéfier de honte et de frustration quelque part. Augustus était sûr de le trouver quelque part, non loin de la porte, incapable de la fixer mais incapable de s'en détacher, comme d'habitude. A la limite, l'animal se serait réfugié dans quelque toilettes pour se passer un coup d'eau sur le visage, mais serait vite revenu, craignant de le rater. Sur ces pensées volages, la porte se referma et il se reconcentra sur son interlocutrice, qui le regardait bizarrement.
Ce fut là qu'il s’immisça dans son cerveau, en un regard, et qu'il s’enfonça un instant dans son esprit qui essayait actuellement de se souvenir où est qu'elle avait déjà pu voir ce M. Rookwood. Une légère angoisse ressemblant à de la panique fit sa route le long de la colonne vertébrale. Il n'arrivait pas à sortir, en tout cas pas magiquement, du cerveau de cette pauvre infirmière qui était sûrement en train de lui parler parce qu'il y avait un fort écho là-dedans.
Ce ne fut qu'en détournant son regard du sien qu'il réussit à se déloger de l'esprit fort inconvenant et inutile de celle qui avait importuné une scène bien croustillante avec sa victime préféré. Il resta un instant déconnecté, rassemblant ses propres esprits, vérifiant qu'il avait encore tout sa tête. Enfin, vérifiant plutôt que ce qu'il lui restait de sa santé mentale était toujours là. S'il en perdait encore, il risquait de finir comme le Murdock, voire pire.

Le check-up se déroula vite, d'autant plus vite qu'Augustus resta assez économe en mots et qu'il refusa de dévoiler à ce médecin de troisième zone la complexité de son mal. D'après elle, tout était bon au niveau de sa tête, il n'allait donc pas la laisser continuer ses suppositions fausses et puantes d'incompétences en lui dévoilant ce genre de secret. Si ébruité, cela pourrait bien lui coûter sa carrière. Non non, personne ne devait savoir qu'il perdait le contrôle de sa legilimencie. Il serra un instant la mâchoire, une petite contraction qui lui fit s'entrechoquer ses dents. Il ne devait pas paniquer. Et il ne devait pas croiser le regard de qui que ce soit, avant d'avoir consulter un véritable médecin.
Il devait voir Adèle. Elle seule saurait l'ausculter sans qu'il ne craigne la divulgation de secrets ou les dangers d'une erreur de soin.
Elle devait bien être en état de le soigner, n'est-ce pas ?

Rassemblant ses affaires puis faisant route vers la porte après un signe distrait à l'infirmière, Augustus sortit à la recherche d'Adèle lorsqu'il... buta sur un... oh, ce n'était que lui. « Ah, Murdock, parfait. » Il regarda l'animal s'agiter devant lui mais lui déposa assez vite l'ensemble de ses dossiers entre les bras, ce qui constituait une assez jolie pile. « Merci d'être venu, pourriez-vous remettre tout cela dans mon bureau ? Je dois trouver Mlle Bones. Vous pourrez dire à ma secrétaire de me contacter dans son bureau, ou chez elle, en cas d'urgence. » Il ne le regardait pas dans les yeux, préférant reporter son regard en direction de sa destination. « Je vous remercie de votre diligence, bonne journée à vous. »
Sans même chercher à déchiffrer l'expression sur son visage, il le laissa planté là, traversant les couloirs d'une allure juste légèrement pressée. Exactement comme si, contrairement à son mensonge, Bacchus ne lui avait jamais véritablement manqué.