blaco + it's like an avalanche,
i feel myself go under

cause the weight of it's like hands around my neck i never stood a chance my heart is frozen over and i feel like i am treading on thin ice

« …mais j’ai reçu l’ordre de la part de monsieur – » « Je m’en fous de l’ordre ou du pignouf qui te l’a donné. Donne-moi le plateau. Maintenant. » L’elfe de maison gigote, secouant le plateau de nourriture dont le jus de citrouille dégouline légèrement. Blaise ne peut détacher ses yeux du plateau, tant le gigotement de l’elfe le dérange, à deux doigts de perdre sa patience. Mais plus il se montre menaçant, plus l’elfe gigote. Il lâche un soupir, de dépit, détourne même les yeux pour ne pas l’effrayer davantage et tente de gommer la menace de ses yeux avant de les reporter sur l’elfe. « Écoute, j’aiderai pour faire la vaisselle pendant une semaine. Okay ? » Le dégoût, par contre, il ne le masque pas, anticipant déjà l’emmerde que ça va être de devoir faire la vaisselle – mama le renierait, si elle savait. « Pendant deux semaines alors. » Là, par contre, la menace revient en force et ses sourcils se froncent, tandis qu’il fait un autre pas en avant, le plateau collant à ses genoux tant l’elfe est petit par rapport à lui. À force de regarder en bas, Blaise commence à avoir mal au cou. Mais la tentative de négociation de l’elfe ne l’enchante pas et ça l’agace de devoir continuer la mascarade qu’est cette négociation – putain de Draco Malfoy. « D’accord, d’accord, tenez. Mais je veux vous voir dans les cuisines pendant une semaine. » Se corrige l’elfe en se rendant probablement compte que sa négociation ne mènera qu’à une seule issue : balancé contre le mur du fond. En grognant une quelconque réponse, Blaise attrape le plateau et tourne les talons en direction de la piaule de Malfoy.

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07/03. Blaise se laisse mener dans une multitude de couloirs comptant le nombre de fois qu’ils ont tourné à gauche et à droite, les mètres parcourus dans un lieu aussi mal-éclairé. Simple habitude de belliqueux mais une habitude qui lui a sauvé la vie à plusieurs reprises ; il observe les voies de sortie et toutes les ouvertures aussi, une autre habitude de chien galeux prêt à sauver sa peau à tout moment. La prison de fortune est aussi malsaine que l’idéologie des belliqueux mais Blaise se garde toute remarque, on lui a accordé le droit de visiter Malfoy – il ne va pas perdre le privilège de le voir dans une cellule pour tout le sarcasme du monde. Ses bottines grincent sur le sol mais il ne s’y focalise pas, son attention étant rivée sur le mélange d’émotions étranges qui le traversent. C’est déroutant de ressentir l’amertume de Malfoy et de vouloir la remplacer par la sienne. Quand on l’arrête devant sa cellule, Blaise attend qu’on les laisse seuls avant de reporter son attention sur son ancien meilleur ami. Il sent le regard de Malfoy sur lui mais il fixe les anfractuosités du mur. Les pas s’éloignent et lorsqu’il n’entend plus que la respiration légèrement sifflante de Draco, Blaise le regarde à son tour. Malfoy est méconnaissable. Il ignore si c’est du dégoût ou un soulagement qu’il ressent en le voyant dans cet état ; probablement un mélange perfide des deux pour le simple plaisir de voir Malfoy plus bas que terre. Peut-être. Il y a quelque chose qui le dérange, dans ses propres émotions. Il y a quelque chose qui s’offusque lorsqu’il lance un regard satisfait dans la direction de son ancien ami et qu’il le nargue. Il y a quelque chose, en lui, qui a envie d’arracher ce sourire plein de satisfaction et de frapper sa propre tête contre le mur. Mais sa rancune dicte ses mots. « On t’a transformé en une jolie œuvre d’art. » Il l’examine de nouveau, de la tête aux pieds cette fois-ci, faisant semblant de chercher ses mots alors que toute sa haine est déjà prête à être crachée. « Je sais pas ce que je préfère. Te voir derrière les barreaux ou complètement défiguré. »

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Arrivé devant la porte de Draco, Blaise ne tarde pas avant de toquer. Pas de réponse. Il toque de nouveau mais toujours rien. Pourtant il sait que Draco est assigné dans sa chambre, durant l’examen de son cas après la mort de Potter – soit il l’ignore délibérément, soit il pionce. Dans les deux cas, Blaise n’est pas prêt à repartir sans lui avoir donné son plateau de nourriture. Il toque de nouveau mais beaucoup plus agressivement cette fois-ci, y mettant même les pieds. Il se met même à chanter dans le couloir, toquant sur la porte de Malfoy comme un fou furieux, l’une des mains chargée de tenir de la bouffe d’un condamné : « With a rue-rum-ray, fol-the-diddle-ay, whack-fol-lare-diddle-I – » « What ? » Beugle Draco après avoir ouvert sa porte, le fixant comme si une seconde tête avait poussé dans son cou. Blaise ne répond rien et le bouscule pour entrer dans sa chambre, déposant le plateau délicatement sur le lit pour ne pas renverser les plats. Il sort également une flasque d’alcool de l’intérieur de sa veste pour la déposer sur le plateau. « T’as l’air d’en avoir besoin. »

© ACIDBRAIN

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Sa mâchoire se contracte, il met tout l’effort du monde pour ignorer ce cœur-jumeau battre, cette chaleur qui se dégage, ce sang vicié qui coule dans les veines de Malfoy. Il ignore la bulle de soulagement qui grossit au profit de la rage jamais assouvie. Il ignore les palpitations et la précipitation de son propre cœur, garde le dos bien droit en fixant cet ami devenu ennemi.

« Je comprends soudain mieux ton plaidoyer de l'époque — tu sais, la guerre est jouée d'avance, c'est le camp gagnant, ils ont de véritables valeurs... » Quelque chose jubile en lui, anticipant la verve acide d’un Malfoy qui a autant de rancune que lui a de haine. « Hm non, non en fait, ça m'échappe toujours autant. Ce que je vois par contre, c'est combien j'avais raison. » Malfoy est debout, maintenant, finalement pas si amoché qu’il n’y paraît. Probablement juste la gueule fracassée mais le reste doit être en bon état. Good. « Ils ont révélé le raté que tu étais réellement. Tes beaux idéaux ? Bullshit. Et visiblement tu n'as jamais eu ta rouquine, tu as aussi perdu Pansy. Pour ma part — » Il l’interrompt aussi à la mention de Pansy : « Je n’ai jamais perdu Pansy. Simplement parce que je ne l’ai jamais eu. » Contrairement à toi, Draco. « J'étais plutôt bien sans le sale traître que tu es. » Parce que t’as toujours été au milieu. Parce qu’il a transformé l’amour qu’il nourrissait pour Pansy en poison, parce qu’il a transformé quelque chose de bien en mal, parce qu’elle a toujours choisi Draco et pas lui. « Pourquoi t'es là enfoiré ? » Il hausse les épaules, a même un moment de faiblesse en détournant les yeux quelques secondes avant de les reporter sur Malfoy. « J’étais curieux. Je voulais voir de mes yeux ce qu’ils avaient fait de toi. » Pour voir si quelque chose en vaut la peine, de lui. D’eux. Pour voir s’ils peuvent se sauver, de cette gangrène rageuse, de cette haine maladive qui boue en lui. Parce qu’ils ont beau se haïr, ce foutu lien les réunit toujours malgré eux. C’est comme une boucle sans fin, une malédiction interminable, une foutue ironie pour eux qui n’hésiteraient pas à la moindre occasion de se trancher la gorge.

Et puis Malfoy finit par lui asséner le premier coup, les mots ont un effet beaucoup plus percutant, lui coupant sa respiration l’espace d’une fraction de seconde. « Je sais ce que je préfère, moi. » S’il était prêt à tout encaisser, il ne s’était pas paré à encaisser ça. « C'est avoir vu tes gosses naître et être celui qu'elles cherchent alors que tu n'existes pas pour elles. »

Tu n’existes pas pour elles.
Tu n’existes pas pour elles.
Tu n’existes pas pour elles.

Et la vérité est encore plus dure. Il a l’impression qu’un immeuble lui est tombé dessus. Il a l’impression qu’on lui a arraché la chair pour la faire bouillir et remettre sur son amas d’ossements, pour le transformer en une carcasse abjecte et ignoble et inutile et profondément fade et sans saveur et incroyablement stupide. Il n’existe pas pour elles.

Il est devenu exactement comme son père.

Juste un nom.

« Tu les as vues, tes filles, Zabini ? » Il aimerait dire oui mais il sait que c’est un mensonge : il n’en a vu qu’une seule. Qu’une seule. You’re a pathetic piece of shit. « TU LES AS VUES ? » Hurle Malfoy, sortant sans le vouloir Blaise de sa léthargie, annihilant l’auto-apitoiement dans lequel il était tombé quelques secondes plus tôt.

Il emmerde le monde.

Il emmerde aussi l’humanité. L’avenir. Les mangemorts. Les parents irresponsables. Les beaux-pères prédateurs sexuels. Les gamins désabusés. Les mots accusateurs. Les fils des putes snobs. La vérité. Le mensonge. La trouille. La mort. L’inconnu.

Il emmerde Draco Malfoy et tout ce qu’il représente. Cette présence dans un moment pareil, cette impression de tout posséder, alors que lui, ne possède rien, qu’il n’est plus rien, qu’il n’existe pas pour elles – putain qu’il a envie de continuer le travail sur son visage, le réduire à néant, le détruire, tout détruire, pour ne plus jamais entendre ses mots. Mais c’est trop tard, ils tournent quand même en boucle dans sa tête.

Tu n’existes pas pour elles.

« Ladies and gentlemen, Blaise. Brave auto-proclamé, héros douteux, pas assez valeureux en tout cas pour assumer ses conneries, quelle ironie. » Il grogne, les doigts pâles s’agrippent à son col et il saisit immédiatement son poignet qu’il enserre. « Jubile tant que ça dure et fais ton possible pour qu'on ne me sorte pas d'ici parce que je reprendrai des forces rien que pour toi. Baguette au poing je te ferai ramper aux pieds de Pansy. You can fuck with me, Zab — but not with her. » Il continue de serrer son poignet, la rage dans ses yeux, la haine dans son cœur. « Ça m’étonne même pas que tu la protèges autant, après tout, entre nids à maladies, vous vous comprenez, non ? » Parce que Pansy a toujours été le sujet fâcheux, parce que Blaise a toujours été jaloux. De cette jalousie alimentée pendant des années, scellée quelque part pour ne pas envenimer les choses et qui a finalement tout détruit quand les choses sont devenues difficiles. Crac. Sous sa poigne, le poignet se brise. Son autre main s’enroule immédiatement autour du cou de Malfoy, qu’il enserre mais pas au point de lui prendre la vie, non, pas tant qu’il aura craché sa merde. « J’ai jamais voulu de mômes. J’ai jamais voulu d’elles. Tu peux t’en occuper, j’en ai rien à foutre. » Crac. Il ignore si le bruit vient de nouveau du poignet ou de quelque chose à l’intérieur, quelque chose qui crie à l’agonie, quelque chose qui pointe l’absurdité de ses mots en contradiction avec ses émotions. Putain. Il ajoute plus de pression sur le cou, parce que Blaise est exactement ce qu’on dit de lui : une pourriture capable d’achever un homme déjà à terre. Parce qu’il est ignoble, capable de trahir ses proches, capable d’insulter son premier amour, capable de tourner le dos à ses enfants… sans même un battement de cils. « Your mother shoulda swallowed you. » Parce que Blaise est le confident de Draco depuis qu’ils sont petits et qu’il sait où frapper pour toucher juste.

Il était venu parce que…
Parce qu’il en avait marre de penser qu’en guise d’amie, son ombre suffit.
Parce que le dépit d’être seul flingue complètement ses pensées et annihile tout bon sens. Parce qu'il n'est plus rien et qu'il n'existe pas, pour elles, pour personne.

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Il suffirait d’un rien pour qu’il tue Draco, là, dans cette cage. Il suffirait d’un rien pour qu’il lui prenne la vie, aussi vite qu’il a balancé les cendres de leur amitié dans le néant.

Il a juste à serrer, serrer, serrer et mettre un terme à cette voix qui l’accuse dans sa propre tête. Mettre un terme à cette misère, à cet apitoiement dérisoire depuis qu’il a tout balancé, de ce qu’ils étaient, de ce qu’ils allaient devenir côte à côte et de ce qu’ils sont devenus loin l’un de l’autre.

T’en es capable, Blaise ? Est-ce que t’es aussi pourri qu’on le dit ? T’as les couilles de buter ton frère de cœur ? Pourquoi t’es là ? Pourquoi t’es venu ? Pourquoi tu restes ?

Frère de cœur, ça le faisait rire quand sa mère soulignait leur complicité, il n'était plus Blaise mais il était une moitié de Draco et Blaise. À quel point ils étaient déjà frères avant même de commettre ce foutu rituel qui les a véritablement et éternellement transformés en frères de cœur tombés dans le faux maladif, dans un entre-deux acide de leur idiosyncrasie satirique. C’est cyclothymique, leur lien est trop incohérent, c’est tout un va te faire, enfoiré qui cache des non-dits et un sale problème de communication. Les insultes qui tombent juste, toujours juste, parce qu’ils se connaissent tellement – tellement qu’ils sont capables du pire coup pour se mettre à terre, suffisamment pour avoir du mal à se relever. And now you know true friends stab you in the front.

Parce qu’il pourrait.
…L’étrangler et en finir.
Mais il a peur.

Parce qu’il est une sale bête, une vermine des égouts, un produit de la guerre devenu aussi putride et pourri que les mangemorts mais Blaise a peur. Parce que c’est pas une question de bien ou de mal, c’est une question de cœur, parce que son propre cœur n’y survivrait pas. Et parce qu’il a pas envie. Parce que Draco est pourri, Draco est foutu, Draco est comme lui mais Draco a toujours été là, pour lui, avant quand ils étaient décents et n’avaient pas la rancune pour les rendre haineux.

Son moment d’égarement, de conscience qui l’assassine, il le paye par quelques coups de sa propre tête sur les barreaux. Des coups violents qui le font lâcher sa prise sur le cou, là, où il avait senti la vie si chère d’un ami si loin. « Cesse de débiter des conneries plus conséquentes que le cimetière d'hommes de ta mère. Peut-être qu'elle y a enterré ton paternel pour qu'il n'ait pas à voir le déchet qu'il a produit en te donnant la vie ? Ou peut-être qu'elle l'a laissé vivre et qu'il est une ordure de ta trempe. Qu'il n'a jamais voulu de toi. Qu'il n'en avait rien à foutre de toi, des désaxés qui défilaient dans ta chienne de vie, et dans le lit de ta chienne de mère. » Pendant la diatribe acide, Blaise regrette de ne pas avoir appuyé un peu plus fort. Mais il rit, il rit tellement les insultes sur son géniteur lui passent au dessus – ah, bientôt vingt-quatre ans à se ruminer les questions sans réponses, ça lui a foutu une immunité presque malsaine. Mais sa mère, c’est précieux, c’est quelque chose qui le pousse à s’accrocher aux barreaux, le plus près possible de Draco parce que sa mère… parce qu’il pourrait crever pour elle. Mais il a lancé les hostilités sur les mamans le premier, il en est conscient. « Au moins, ma mère n’est pas invalide. Je suis sûr que la tienne ne souhaite que ça, qu’on abrège ses souffrances, qu’on l’achève devant son petit-fils même, réunion de famille, tiens ! Je peux même m’en charger, pauvre con, envoyer sa tête à ton vieux con de père qui lèche tous les orifices de Voldemort ! » Il a fait des choses, dit des choses, qu’il regrette, qu’il regrettera toute sa vie mais tant pis, il aura toute une vie pour porter la culpabilité de ses mots. Pour panser les plaies et demander pardon. « Qui es-tu pour me faire la morale, alors que t’as fait un bâtard à cette pute de Greengrass ? Et après, quand t’as pris un ticket pour attendre ton tour et pouvoir sauter cette salope de Susanna ? »

Ça lui prend tellement à la gorge, toute cette rancune, cette colère sourde qui le fait dire des choses qui lui coûterait des claques de la part de sa mère si elle était présente. Elle aurait honte, de ce qu’il est devenu. Son géniteur disparaîtrait également, s’il le voyait, là, il aurait honte aussi. Sa sœur et son frère cracheraient à ses pieds. Ses filles… « Tu n'as jamais— eu Pansy ? » Malfoy s’accroche aux barreaux mais c’est Blaise qui s’en éloigne, les mains plaquées à ses tempes, l’envie pressante de coller ses poings dans le mur le plus proche – ou la face de Malfoy. « T'as encore 15 ans, tu séduis les filles et tu t'en laves les mains ? Sois-en fier alors. Dis-le haut et fort, j'ai brisé le cœur de ma plus proche amie, j'ai l'ai mis en pièce pour me prouver que j'étais un homme ou peu importe ton excuse. T'as l'air encore plus minable quand t'essayes de minimiser. » Ça revient à Pansy. Toujours Pansy. Il se rappelle leurs jeunes années à Poudlard, toutes les nuits qu’il a passées à se demander où elle était, si elle était avec Malfoy, dans son lit, sur ses genoux, contre ses lèvres. Masochisme qu’il s’infligeait tous les jours, tellement la jalousie le consumait, consumait, consumait silencieusement parce qu’il n’avait pas les couilles pour s’interposer entre Pansy et Draco. « Je voudrais te léguer le souvenir de Violet littéralement bleue, à peine née et déjà à moitié morte. Que tu la regardes suffoquer, que tu te voies briller par ton absence. Et ensuite, j'aimerais que tu me regardes en face, comme le moins que rien que tu es, pour me redire à quel point tu t'en fous. » Il a envie de protester, de dire qu’il aurait été présent dans d’autres circonstances, parce qu’il ne savait pas, pour Pansy, pour les filles, parce qu’on l’avait tenu à l’écart et on avait nourri sa rancune. Parce qu'il a vu, Violet, littéralement bleue pendant que Frank détaillait de façon précise sa mort. Devant lui. « Tu sais rien… tu sais pas, bordel ! Tu sais absolument rien, Pansy… Je l’aimais putain – je l’aime, je l’ai aimée quand j’étais gosse ! hurle-t-il à son tour, incapable de rendre ses paroles cohérente, le désarroi le fait cracher cette logorrhée de choses qu’il a gardées pour lui depuis douze ans. Je l’ai aimée quand elle m'a demandé de me dégager parce que j’avais pris la place près de la fenêtre dans le Poudlard Express. Je l’aimais bordel, je l’aimais avec ses défauts, avec ses complexes, je l’ai aimée dès le premier jour, depuis que je suis petit, il a envie de révéler ce secret, des choses qu'il n'avait même jamais dit à Pansy, il ignore même s'il parle du passé ou du présent, j’étais fier d’être son ami, fier de pouvoir compter sur elle mais elle ne voyait que toi, connard, que toi. Même quand j'étais avec elle, j'étais son deuxième choix et j'étais ton faire-valoir. Et le pire ? Tu sais c’est quoi le pire ? C’est que ça n’a pas changé, elle te choisira toujours en premier. » Peut-être qu’il n’y a pas de véritable choix à faire, peut-être que ce n’est pas l’un ou l’autre mais les deux ensemble. Mais il est incapable de produire des pensées claires, incapable de calmer sa colère, incapable de mettre son ressentiment de côté. Il en veut à Pansy, à Draco, à tout le monde. Et il en veut surtout à lui-même.

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