• nom complet ; Elle s’appelle Warwick. Le genre de nom qu’on gueule, qu’on crie, qu’on hurle, tout autant de synonyme pour dire qu’on balance nos poumons au sol pour ce nom. Pour les haïr, les détester. Les Warwick, c’est les lâches, les traîtres. C’est le sang des rachetés qui coulent dans leurs veines. Ils retournent leurs vestes, leurs manteaux, parfois même leurs robes. C’est le genre de nom dont on a honte, celui qu’on rêve de s’arracher. Mais c’est aussi le genre de nom qui sert de masque, on peut pas l’enlever sans se briser un peu. Son prénom, par contre, il contraste. Il dit oui, mais il murmure aussi non. Il est doux et tellement agréable à chuchoter, que quelques fois, on se laisse tenter. Khloé sur le bout des doigts et Khloé dans la bouche. Khloé sur les lèvres, Khloé partout. C'est le genre de prénom trop court pour être oublié. Celui qui reste, qui s'imprime, qui colle.  C'est le genre de prénom qu'on ne dévoile pas vraiment, parce qu'il fait parti de nous. Si on ose le murmurer, on se déshabille. On s'ouvre. Et ça, Khloé, elle sait que ça n'apporte que des regrets.   

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• surnom(s) ; Elle n’en porte pas, Khloé. Des fois, elle les prend avec elle pour quelques mois, mais pas plus. Parce qu’un surnom, c’est trop personnel. Et quand on s’appelle Warwick, l’intimité doit rester couverte, cachée, camouflée, sous peine de se fracasser sans raison. Une fois, elle a entendu Khlo. Elle s’est mise à sourire et s’est dit que ça serait sympa, qu’on l’appelle comme ça. Mais elle ne rêve pas. Alors elle a viré ce surnom illico presto et l’a oublié. On l’appelle Warwick, Khloé, ou on ne l’appelle pas. Et le plus souvent, on fait ça.  

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• naissance ; Vingt-deux rêves cassés et une utopie ratée. Des fiançailles brisées et un petit cœur brûlé. Il faut croire que la vie a toujours été plus ou moins contre elle, la poupée. La personnification même de la raison, une bouche délicieuse qui dit de bien vilaines choses, ça fait vingt-deux étés qu'elle ne se laisse pas marcher sur les pieds. Un peu trop de temps selon la marionnette, pas assez d'après ses parents. Khloé n'en a plus rien à faire : a petite éternité sa dernière révérence, bientôt, elle se fera choper. Et à ce moment-là, son geôlier (quel qu'il soit) n'aura aucune pitié. Elle est née dans une belle résidence dans la banlieue de Londres. Ou la sorcellerie et les emmerdes étaient loin. Le goût amer du souvenir sur la bouche, elle se remémore ses vingt-deux belles années.  

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• ascendance ; Des gouttes salées sur les joues, l'océan au bout des lèvres, le naufrage dans ses veines. Des larmes qui coulent parce que son sang n'est pas assez bleu. Une mère sorcière de sang-mêlé et un père pas bien plus original. Des gens typiques. Qui se sont souillés il y a longtemps, pas vraiment par volonté. Juste parce que c'est la vie, et que des fois, on a quelques soucis. Puis, on ne le dira jamais assez, mais les Warwick sont des rachetés. Ils ont sans doute souillés leur sang pour un peu de liberté.  

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• camp ; Théoriquement, pour le gouvernement. Ce genre de pensée est inscrite dans ses gênes. Officieusement, pour elle-même. Parce qu'elle le vaut bien et que ses traîtres de parents sont incapables d'y penser. Leur fille n'était qu'une source de revenu. Elle n'est plus rien. Et dans son coeur, quelque part dans ce bordel, c'est une insurgée, une insatisfaite de sa vie. Une incomprise.  

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• métier ; Elle a oublié. Elle ne se souvient que du vent, de ses cheveux qui fouettent son dos, de son sourire en lambeaux. A-t-elle déjà seulement travaillé ? Peut-être comme simple stagiaire, quelques parts. Mais depuis quelques temps déjà, elle court, elle fuit. Elle ne reste jamais vraiment au même endroit, elle ne parle pas beaucoup  et boit. Elle n'a de compte à rendre qu'à elle-même. Elle a même vendu ses potins, fut un temps. Aujourd'hui, elle fait la Warwick dans toute sa splendeur. Celle qu'elle haïssait dans le miroir. Lâche. Elle vole et ment, manipule et traficote. Mais rien de concret. Rien d'ambitieux. Rien de vrai. Putain d'habitude qui s'est envolée. Et pourtant. Marchande de rêve et même dreamer à ses heures perdues. Depuis que Flint lui est passé dessus. Elle a son petit trafic partout ou elle passe. Avec de l'argent dérobée, elle achète  de l'Orviétan sous toutes ses formes et le revend aux gens en difficulté. Petite quantité, petit prix, elle s'en fiche. Elle leur offre une autre dimension.

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• réputation ; Warwick, quand on vous dit ce nom, vous pensez à racheté. A une famille de profiteurs qui ont su se rendre indispensables par quelques actions et qui vivent paisiblement en affirmant leur appartenance aux pro-sang-purs. Quand on vous dit Warwick, vous pensez aussi à feu la fiancée Flint, qui n'a tenu qu'une année avant de se faire jeter, comme une malpropre. Quand on vous dit Khloé, vous pensez à cette gamine un peu trop douée pour balancer des rumeurs. On dit que sa parole est d'or et que chacune des rumeurs qu'elle  peut balancer s'avère plus destructrice qu'un avada kedavra. Quand on chuchote sa description physique, cheveux longs, air de poupée de porcelaine, lèvres qui appellent au baiser et maigreur maladive, vous savez qu'on parle d'une marchande de rêve plutôt douée. Elle ne fait jamais dans la haute en dévoilant son nom ou son visage, mais elle n'hésite pas à offrir ses services aux petits-gens. Ils tombent souvent dans le panneau. Parce que franchement, quand on vous dit la cadette Warwick aux cheveux de blé, vous savez qu'on parle de la gamine maladroite qui manie que trop bien les mots.  

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• état civil ; Khloé, c'est une poupée. Une poupée qu'on rêve de posséder. Qu'on pense toucher des doigts. Qu'on pense approcher. Qu'on aime en secret. Khloé, c'est une poupée. On veut l'avoir avec nous. Pour s'en jouer, la briser, la casser. Pour lui enlever cette perfection fragile qui l'enveloppe. Mais Khloé, on lui est déjà passé dessus. Alors la poupée, elle a les yeux vides qui regardent l'horizon. Cet horizon incertain. Mais dans ses yeux, on ne voit rien. Khloé, c'est une célibataire, célibattante comme elle dit, parce que ça l'amuse, ça la fait rire nerveusement. C'est vrai qu'elle se faisait souvent battre, la gamine. Non, Khloé, en vrai, c'est une marionnette. Elle n'appartient à personne en particulier. Ses yeux sont trop vides pour s'attacher. Chacun pose ses doigts, elle dit merci. Puis elle repart. Trois coups de rein, et c'est le départ.  

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• rang social ; Rachetée qui court, qui vole, qui passe et qui trépasser, qui crève dans la boue, qui sourit dans les étoiles. Une putain qui n'a pas su se faire remplacer par du meilleur vin. Une rachetée qui n'a pas compris qu'une sang-pure était un meilleur parti. Une sang-pure ou une autre de ces conneries, ça n'a pas d'importance. C'est une traîtresse. Rachetée en fuite, le sourire aux lèvres en plein délit.  

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• particularité(s) ; Elle le cache, ce don inné. Elle le cache, parce qu'elle en a honte. Métamorphomage. Elle n'a jamais su le contrôler. Khloé, c'est la pitre qui amuse la galerie. Khloé, elle a les cheveux et les yeux qui se colorent et décolorent depuis vingt-deux trop longues années. Enfant, elle évitait simplement de l'amuser. Si les autres cherchaient à contrôler cette ... chose, ce n'était pas son cas. Khloé, elle regardait ses pieds palmés et elle hurlait. Elle hurlait tellement fort. Elle n'a jamais eu l'impression que son corps soit sien. Avant Flint, elle arrivait à peu près à faire en sorte d'être normale. Respiration. Battement du coeur. Puis il est arrivé. Il l'a brisé. Elle n'est qu'une ombre. Une ombre aux cheveux colorés de gris puis de blanc, de toutes les couleurs possibles. Des sentiments trop forts. Elle sait qu'elle va devoir faire ce que les autres connaissent déjà. Elle va devoir apprendre. Mais elle n'en a pas envie. Ce corps n'est pas sien, ne l'a jamais été. La poupée refuse de voir les fils qui sont accrochés à ses extrémités.  

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• patronus ; Un patronus, elle n'a su en faire un qu'une seule fois, une unique fois. Il a pris la forme d'un caméléon. C'est une de ses plus grandes fiertés. Maintenant, ce n'est guère plus que de la boue argentée qui colle au bout de sa baguette. Qui illumine sa mort. Parce que son patronus n'est pas plus utile qu'elle ne l'est au monde :  il illumine les ténèbres qui viennent lui manger son âme. Des fois, elle se demande même si cet imbécile ne partage pas le repas. Vous ne verrez jamais Khloé Warwick utiliser   ce sortilège, trop de fierté, si ce n'est en dernier secours quand toutes ses conneries se retrouvent inefficaces contre les détraqueurs.  

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• épouvantard ; Flint à ses trousses. Flint avec un sourire morbide qui s'avance. Son plus grand cauchemar n'est autre que son ancien plus grand rêve. A-t-elle aimé son bourreau ? Peut-être. Mais aujoud'hui, rien que son corps qui s'approche réussi à la détruire moralement et physiquement. C'est une année de lâcheté, d’imbécillité qui lui revient en plein visage. C'est une mort lente et douloureuse qui a duré un an, qui lui fout une claque. C'est la lumière qu'il y avait dans ses yeux qu'elle voit briller au loin. Elle le hait. Elle l'aime. Elle en a peut. Quelle importance ? Il est loin. Fiancé. Il est loin et ne veut plus d'elle. La poupée n'est pas inquiète, elle est libre. La cage qu'elle a fini par aimer s'est rouverte. Flint loin, la liberté au bout du bras, tout ira bien.  

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• risèd ; Elle-même, quelques années plus tard. Ses grands yeux colorés. Un sourire princier. Un homme à son bras, sans visage. Juste un sourire amoureux aux lèvres. Un homme avec un sourire douloureux. Elle-même, resplendissante. Cruelle. Impartiale. Elle-même, le pouvoir entre les mains, la clé d'une cage entre les doigts. L'homme qui souffre. Victime devenue bourreau, elle s'imagine infliger son enfer à un autre. Khloé n'aspire plus qu'à ça, dans un futur lointain. Quelqu'un vivra ce qu'elle a vécu, coûte que coûte.  

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• animaux ; Khloé, elle n'est pas du genre à s'attacher. Ses  animaux, ils se sont souvent retrouvés morts, envolés, échappés. Elle ne sait jamais. Mais parmi eux, il y a Jaune. Un nom particulièrement étrange pour un fléreur. Yellow dans sa langue natale, elle trouvait amusant, quand elle avait onze ans, de lui donner le nom d'une couleur en français. Elle l'a depuis longtemps, très longtemps mais il ne lui est jamais rien arrivé : en effet, chaque Warwick a eu son fléreur, tous venus d'une même portée ou presque. Elle est fière de Jaune, qui indépendant et souvent volage, partant à droite et à gauche, ne l'a jamais quitté. Depuis qu'elle est en fuite, il la suit, mais il lui arrive de ne pas l'apercevoir pendant des jours. Et comme par miracle, elle le retrouve. De toute façon, elle est persuadée qu'il est fâché qu'elle l'ait laissé un an pour Flint. Et au final, elle est d'accord avec lui : cette idée était une immense connerie.  

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• baguette ; Warwick  a une baguette pour le moins originale. En baguette d'if, elle cache en son coeur une aile de fée. Si le bois est résistant, dangereux, ce n'est pas le cas de l'aile de fée qui caractérise une fragilité constante, un côté volage. Le sorcier est fascinant, intéressant, contrasté. Mais les deux opposés, bois et composant, ne font pas bons ménages : en effet, ensemble, ils caractérisent une certaine instabilité.

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