Throw it all away Let's lose ourselves 'Cause there's no one left for us to blame It's a shame we're all dying And do you think you deserve your freedom How could you send us so far away from home When you know damn well that this is wrong I would still lay down my life for you And do you think you deserve your freedom No I don't think you do There's no justice in the world There's no justice in the world And there never was - soldier's poem, muse

Jusqu'où peut-on pardonner aux gens. Quelle est la limite à la rédemption.
Ce n’était pas à Fred d’en décider et pourtant, cela trottait dans sa tête depuis quelques temps déjà. Depuis qu’elle lui en avait parlé.

Nord de L’angleterre.
Ici l’air était beaucoup plus mordant qu’à Londres, faisant regretter amèrement à Fred l’époque où sa mère était encore assez saine d’esprit pour ordonner à ses fils d’enfiler un pull supplémentaire et une écharpe avant de les laisser sortir jouer au Quidditch, dans la prairie bordant leur maison. Pourtant il adorait le froid de l’hiver et les batailles de neiges, autant qu’il aimait les chauds étés passés loin de l’école à lancer des bombes à eaux sur les gnomes et sur ses frères.  
Le doux temps de l'ignorance.


« Tu as demandé à me voir ? » entre ses doigts un parchemin circulaire où l'invitation était écrite puis signée par l'homme en face de lui. Kingsley était devenu en quelque sorte un ami, avec les années. L'âme sage qui l’avait guidé lorsque tout allait au plus mal, qui l’a forcé à revenir dans le droit chemin. Fred n'était pas au bout de ses peines. L’alcool restait une dangereuse tentation, particulièrement en ce mois de décembre où il coulait plus généreusement malgré le prix des choses. Cet instant coïncide avec les premiers pas de Fred dans la vie ordinaire seul, autant dire que ce n'était pas tous les jours une réussite, loin de là. Le travail restait la seule activité qui l'empêchait de réfléchir de trop, noyant non pas ses neurones dans de l’alcool salvateur mais dans des expériences au divers résultats. Tout ça, Kingsley était au courant, servant d’oreille attentive et profitant des conseils de Fred sur les nouvelles lois créées par le gouvernement provisoire. Fred déglutit, le pieds tambourinant sans pitié sur le carrelage vert.Se tenir entre ces murs n'était pas vraiment confortable pour lui, ça ne l’avait jamais été.  « Exact. J’aurais un service à te demander. Dit-il en se levant. Elle t’as parlé d'Hécate, Letha. N’est-ce pas ? » À l'évocation de ce nom, Fred se fige quelques secondes. Évidemment que Kingsley allait lui parler de sa -ses-  cousine,  pourquoi être si surpris lorsque son nom retentit. La gêne lui reprend, faisant remonter le rouge jusqu’à ses joues constellées de taches rousses qui alors, disparaissait presque. « On. On parle pas plus que ça. Mais, euh. Oui. Elle m’a dit qu’elle l’a retrouvé.» Il marque une courte pause, avant de comprendre. « Tu veux que j’aille le faire aussi, c’est ça ? » Fred était loin d'être un idiot,  on ne lui parle pas de quelque chose sans attendre quelque chose en retour. On ne le convoque pas dans un bureau du ministère pour lui demander le temps qu’il faisait dehors. Il avait touché dans le mille puisque l’expression de l'homme change, alors qu’il posé les yeux sur lui. « Ce n’est pas une mauvaise âme…, soupire-t-il, et je suis bloqué ici. Tente au moins de lui parler. Essaie de la convaincre de faire ce qui est juste. » haussement d'épaules.

Fred n'avait croisé Hecate qu’à quelques reprises, durant tout ce temps. Pourtant il en avait entendu énormément parlé. Cette sorcière au destin brisée. Une enfant soldat venue avec les siens en Grande Bretagne. La sœur aînée d’une petite fille fauchée pour rien. Pour elle c'était à cause d’eux, les résistants. Leur faute si le destin lui avait été si défavorable. Elle st alors aller contre les principes de ses cousins, contre Kingsley et Letha pour embrasser la cause mangemort et faire payer le sort de la fillette. Leur chemin avait beau avoir diverger Fred s’identifiait à elle, un peu. Elle a perdu ce qui comptait le plus à ses yeux et est tombée dans les bras ouverts des ténèbres envahissant le monde. Fred, lui, s’etait laissé couler dans ces eaux brumeuses. Devenu cet être violent et désagréable, taché par la douleur. Son coeur s’etait assombris considérablement, baigné dans la boisson et ses larmes, sa colère et sa soif de vengeance. Pourtant il était resté fidèle à son camp, tout simplement parce que George était mort de la main de ces monstres, en face. Ceux qu’ils combattaient depuis le début. Ceux qui étaient responsable de tout cela. Si Percy aurait pu sauver leur frère, cela ne suffisait pas à tourner le dos à sa famille. Trop fidèle pour cela, trop entêté par l'idée qu’il fallait rester unis malgré tout. Cette guerre lui avait au final même permis de retrouver son frère, de se rapprocher de lui, malgré la violence, malgré la colère. Il lui fallait encore s'excuser de tout ce qu’il avait pu lui faire subir durant tout ce temps, maison sorcier ne s’en sentait pas encore capable. Non pas par honte, mais simplement incapable de parler de ce qu’il pouvait ressentir sans se sentir craquer. Et il ne fallait plus qu’il le fasse.
Il sert les poings sur le parchemin.
Il ne fallait plus être faible.
Il avait une mission.

Du temps de la résistance cela avait été le rôle de Fred à plusieurs reprises, voyager, représenter ce mouvement anti-gouvernemental soutenant les actions du garçon qui a survécu. Exemple des martyrs de la guerre et des sang-purs progressifs, on lui avait trouvé des capacités de négociateur, même si son charisme avait souffert de la guerre.  « D’accord. » dit-il, sans plus réfléchir. Occuper son esprit était et demeurait le meilleur moyen pour lui d’avancer.  « J’ai préparé un portoloin.» « Déjà ? » dit-il, étonné. « Je savais que tu allais dire oui. » « Je suis devenu prévisible, c’est mauvais signe ça. » marmonne-t-il, les sourcils froncés. Il s’acharne sur un bout de parchemin dépassant de la pile, pliant le papier sur lui-même dans les deux sens possibles. Il n’a jamais aimé recevoir des ordres et envoyait valser la plupart d’entre eux s'il les jugeait inutiles ou mauvais. Bien entendu ce n'était pas le cas aujourd'hui, mais une partie de lui refusait encore cette autorité, même venant de l’homme qui avait sauvé sa vie. Sa main vient de poser sur l'épaule du rouquin, qui ne peut s'empêcher de détourner les yeux pour voir la voir, là. Il avait perdu depuis longtemps l’habitude de contact des autres, lui qui y était si habitué par le passé et cherchait même après eux. Il lui tapote légèrement la-dite épaule, concluant par ce qui devait être la devise familiale cachée, ou l’un de ses principes fondamentaux. « Tu es juste un Weasley. Toujours près à aider les autres. » Il repasse devant son bureau non sans ébouriffé les cheveux du gamin qui avait trop grandi. Le sourire aux lèvres, l’homme semblait avoir repris le cours normal de sa vie. Un peu plus et Fred aurait pu croire qu’il avait été convoqué au ministère pour une de ses inventions trop dangereuses ou un brevet sorcier à déposer au département approprié. Que Kingsley l’avait invité à patienter autour d’un thé et d’un peu de whiskey en attendant que son père ne les rejoigne, totalement fasciné par les nouveaux téléphones utilisés par les mordus, ceux avec des clapets de toutes les couleurs. La pensée du se traverser à l’esprit du vainqueur de guerre puisque le sourire se fade. Peut-être qu’Arthur Weasley lui manquait aussi. Ou ce n'était que l’imagination de Fred qui travaillait trop.  « Ce n’est pas un mal ces temps-ci. Comme tu le sais. » conclut-il, avant de se rasseoir.  « Tu le trouveras là. Il te transportera au nord du pays. » Le sorcier lui tend un nouveau morceau de parchemin où une description d’un endroit dans un parc londonien était écrit, lieu iù l’attendait l’objet ensorcelé. Il prend soin de le ranger dans sa poche alors que les conseils fusent, stupides, d'après lui. « Fais attention à ce qu’il y a autour de toi. Je doute qu’elle soit la seule dans les parages à se cacher. » avant qu’il ne continue, Fred l’interrompt. « J’ai survécu à la guerre, je pense que je sais ce genre de truc Kingsley. » Malheureusement pour lui, oui, il était encore vivant et il s’en serait bien passé. Mais ça, ce n'était un secret pour personne, surtout pas pour son interlocuteur qui le regarde se lever. « Fred ? Merci. » « Ne t’y habitues pastrop grand-père, j’ai du travail maintenant. »
Un faible ritus s’affiche sur ses lèvres avant qu’il ne reprenne son chemin. Lorsque le dos est tourné, le sourire disparaît et le masque tombe. Il était temps de faire des efforts. Il était temps de revivre, peut-être. Doucement.


C’est comme cela qu’il s'était retrouvé ici, dans le nord du pays à vagabonder sur une route enneigée au petit matin. Il avait dû passer la nuit dans un bed and breakfast moldu à quelques kilomètres tout simplement parce que la dire neige tombée à grand flocon dans la nuit avait rendu ses déplacements impossible dans la pénombre. Au bout de l'allée, un manoir aux toits parsemés de poudreuse aveuglante. D'après leurs informations c’est ici que se réfugiait la sorcière recherchée alors que son compagnon lui, attendait son sort au ministère. Les lieux ressemblaient à ces autres manoirs abandonnés par leurs propriétaires, que Percy et lui avait vidés de tout ce qui pouvait être utile à la résistance. En ouvrant la porte, il pu constaté qu’ils n’étaient pas passés par là. Dans l’entrée deux miroirs gigantesques ornaient encore les deux murs - ils ne seraient jamais partis sans eux - , d’une part et d’autre de la porte, le laissant avec l’étrange sensation de voir son reflet se tenir à côté de lui. Ce qu’il pouvait détester ces bouts de verres réfléchissants le monde.  ls avaient le don de le déstabiliser, toujours. Comme si il n’avait toujours pas l’habitude de se voir. C’était sûrement cela. Sa réaction suivante est de sortir sa baguette magique de sa poche. Malgré le jour frappant la neige avec violence à l’extérieur, l’intérieur de du manoir lui était plongé dans la pénombre, les volets fermés et calfeutrés en étaient la raison. Pas un bruit ne se faisait entendre. Personne ne semblait réveillé. Du moins, c’est ce qu’il pensait. D’un mouvement du poignet la baguette émet une lumière brillante éclairant son chemin. Tout était encore vide au rez-de-chaussée, ne lui laissant plus que l’étage à explorer, où l’on accédait par un énorme escalier qui devait être resplendissant, lorsqu’il était encore entretenu. Aujourd’hui le pieds à peine posé sur la quatrième marche que l’escalier se mettait déjà à grincer, ce qui cessa une fois qu’il fut arrivé en haut de ceux-ci. Il explore les pièces, souvenirs de vies pleines de richesses matérielles qu’il enviait malgré lui, malgré la décomposition des murs et l’abandon général des lieux. Fut un temps il aurait donné cher pour vivre ici, plutôt que dans les camps de guerre. Il entre dans une nouvelle pièce lorsqu’enfin, il la trouve. Ou en tout cas il avait trouvé quelqu’un, silhouette approximative enfouit sous un monticule de couverture. Fred s’approche, discret, jusqu’à voir si il s’agissait bien de la sorcière ou d’une autre personne, morte ou vivante. La respiration faisant monter et descendre la forme allongée confirmait qu’il s’agissait d’un être vivant, puis, le visage lui apporte toute confirmation nécessaire. C’était bien Shacklebolt. « Hecate, réveille-toi. » Il la secoua légèrement avant de reculer, sa baguette pointée dans sa direction, on ne savait jamais. « Fred Weasley. Je ne suis pas là pour te faire du mal. » ajoute-t-il dans l’espoir de calmer la sorcière connue pour ses sautes d’humeurs et ses capacités de guerrière. C’était pas la guerre qu’il était venu chercher, mais plutôt la paix. La paix, pour tout apaiser.