“ Ok. ” Une gifle aurait sans doute fait moins mal. Neville sait qu'il ne mérite pas d'être excusé, pas cette fois. Mais il aimerait- il ne sait pas exactement ce qu'il aimerait, mais le ton froid et définitif de Ginny lui fait mal. Ok. Ok. Ok. Rien de plus, rien de moins. Il aimerait lui demander de l'aide mais n'ose pas. Il aimerait lui dire de le laisser tranquille mais il ne peut pas. Il aimerait rester au sol et fermer les yeux mais il n'a pas le droit. Il n'a pas le droit alors il garde ses yeux flous et humides sur Ginny, en sachant pertinemment qu'il est pathétique, hideux, horrible en cet instant précis. L'inquiétude qu'il doit lui donner, le dégoût qu'il doit lui inspirer. “ Tu aurais pu te rompre le cou. ” Ça le don de le sortir un peu de sa torpeur, lentement il se remet en marche, bouge millimètre par millimètre en grimaçant: son visage lui semble être en feu, sa pommette irradiant de douleur alors que genoux et mains où il s'est réceptionné gémissent eux aussi de concert. Quand il relève la tête, il voit Ginny zyeuter le Portoloin et il s'apprête à le lui mettre dans les mains sans plus lui laisser le choix (cette odeur est terrible, entêtante; il pensait avoir perdu ses sens de semi-loup mais ceux-ci sont comme connectés à Ginny, il pourrait l'entendre depuis l'autre côté de la maison ou de la rue, et sent que quelque chose ne va pas chez elle). “ Je ne peux pas te laisser seul avec James. ” C'est un autre coup dans l'estomac, quelque chose qui lui plombe la poitrine. Neville déglutit difficilement, alors que Ginny se détourne en sortant son pow. Il ne sait pas quoi dire. Il n'y a rien à dire. “ J'suis désolé, ” répète-t-il d'une voix cassée et légère, étouffée par le sanglot soudain qui l'agite tout entier et qu'il réprime en baissant le visage, en cachant la moitié dans sa paume alors que Ginny parle dans son pow. Il lui faut les quelques minutes que Ginny passe au téléphone pour se relever lentement, déposant le Portoloin toujours protégé sur le vide-poche du buffet, observant sa paume et serrant, desserrant son poing pour arrêter les tremblements les agitant.

Les larmes, comme souvent, sont jugulées férocement, repoussées brutalement. Oubliées, presque (elles existent juste derrière ses yeux, dans la moutarde qui lui est montée au nez, dans le creux dans sa poitrine, et le fond de sa gorge. Nulle part ailleurs) parce qu'il n'a pas le droit de pleurer, et certainement pas devant elle, même si il n'a qu'une envie: craquer. Mais c'est une idée égoïste, et Neville préférerait mourir plutôt que d'être égoïste. Il aimerait se laisser aller, relâcher la pression, dire tout ce qu'il a sur le coeur mais il ne peut pas, il n'a pas le droit. Ginny a tellement plus de soucis que lui (elle doit le supporter après tout). Elle a vécu des expériences traumatiques en tant que Rebut (mais est toujours, toujours restée forte; elle est son héros), a été transformée, a donné naissance à un petit garçon parfait sous tous les angles. Et elle ne craque pas alors lui, il n'a pas le droit, il doit être fort pour elle. “ Neville- ” Il se retourne presqu'aussitôt. Elle va- il ne sait pas ce qu'elle va faire. Il est impatient, presque avide, pendu à ses lèvres. Il a peur mais d'un autre côté... Ginny doit lui faire quoi faire et comment. Il sait qu'il se comporte comme un enfant, le gamin qui était toujours accroché à la main de sa grand-mère et qui n'a jamais su quoi faire sans elle. Mais plus que tout quand il n'est pas sobre, Neville ne sait pas où il en est. “ Ça ne peut pas continuer comme ça. Que tu t'amuses avec des potes- c'est une chose, ça ne me concerne pas, mais ça. Les bouteilles qui infestent cette maison- ” Il sursaute quand les flammes vertes surgissent et éclairent pendant un bref instant la scène pathétique, saluant l'infirmière d'un petit hochement de tête alors que ce simple petit mouvement lui donne envie de vomir.

Neville reste figé avant que Ginny se mette en marche, l'infirmière sur les talons; lentement, il se détache du buffet et se dirige avec des jambes flageolantes vers James dont les cris sont toujours aussi forts, même si plus espacés. Il prend place sur le fauteuil à côté duquel le bébé est entouré de tous ses coussins et l'observe, se penche au-dessus des accoudoirs pour l'observer dans les yeux, levant une main tremblante pour effleurer, du bout des doigts, son crâne. Il se sent malade et il y a les mots de Ginny qui tournent dans sa tête mais qu'il préfère noyer dans le reste de ses pensées pour ne pas se sentir encore plus malade qu'il ne l'est déjà. À la place, il se focalise sur James, sur ses cris et son visage et sa douleur et sa fatigue et le fait qu'avec lui aussi, Neville se sent connecté. Tout en lui crie Meute! Protection! Meute! quand il est près de James, quand il l'effleure avec une délicatesse qui contraste énormément avec le poids qu'il ressent dans sa poitrine, la douleur dans ses os et dans sa tête. Il est tendre et doux avec son filleul, attentionné, marmonnant des mots dont il ignore lui-même le sens, lui chantant certainement le genre de berceuses qu'il utilisait lui-même pour dormir quand il était petit, et qu'il n'y avait pas de parents pour venir le border. James va grandir avec tellement d'amour. Il se l'est promis. Pas avec trop d'attentes sur les épaules, pas dans un foyer étrange et déroutant, et sans jamais manquer de rien sans pour autant être pourri gâté. Il se l'est promis.

Mais il est incapable de tenir cette promesse. Il est... ruiné et le pire, c'est que c'est de son propre fait. Il noie complètement la conversation entre l'infirmière et Ginny, jetant seulement quelques coups d'oeil par-dessus son épaule pour vérifier que tout va bien (prêt à intervenir si Ginny a l'air d'avoir mal, sans pouvoir le contrôler, même si il sait qu'elle est entre de bonnes mains), son attention toute focalisée sur James qui se calme progressivement au rythme des mots prononcés en rythme par Neville dans un murmure, jusqu'à ce qu'il s'endorme, sa petite poitrine se soulevant de plus en plus lentement, alors qu'il se perd dans les affres du sommeil. Neville retire ses doigts de sa peau, après une hésitation, mais ne parvient pas à le lâcher du regard, subjugué par le visage détendu de son filleul qui dort. C'est seulement quand une vive lumière verte indiquant le départ de l'infirmière lui attire l'oeil qu'il se redresse pour observer Ginny. “ Mais quelle emmerdeuse, j'y crois pas ! ” Il ne comprend pas, pense d'abord qu'elle parle de lui avant de comprendre, plutôt instinctivement, qu'elle ne peut pas décoller de son siège (ça l'étonne trop qu'elle reste sans rien faire en suivant ce qu'il devine être les suggestives slash directives de l'infirmière) parce qu'elle a été trompée par l'employée de l'hôpital sorcier. “ Argh, quel ennui. ” Neville ne dit rien. Il la regarde comme une biche coincée entre deux faisceaux de phares, une proie sur le point de se faire dévorer.

Il a peur. Peur qu'elle le mette dehors, peur qu'elle lui demande de sortir de la vie de James (Je ne peux pas te laisser seul avec lui.), peur qu'elle révoque ses droits de parrain, peur qu'elle lui demande de partir et de ne plus jamais revenir. “ Je n'arrive pas à croire que tu ais réussi à l'endormir... — Oh. Oui... ” marmonne-t-il, plus pour lui-même qu'autre chose, lui-même un peu fasciné d'être parvenu à accomplir ce tour de force. Ses yeux reviennent sur son filleul, toujours en train de dormir, ses petits poings serrés bougeant dans son sommeil, et il sent une bouffée de chaleur exploser dans sa poitrine. Il l'adore. Il veut le mieux pour lui. Sauf que lui, Neville, n'est pas le mieux. “ Merci d'être venu aussi vite que possible. Tu as vraiment la main avec lui. ” La culpabilité suinte aussitôt, se niche en lui, s'enroule dans ses veines. Oui. Mais j'aurais dû venir plutôt. J'aurais dû ne pas partir. J'aurais dû. J'aurais dû. Il n'y a rien à faire pour changer le passé, Neville le sait, douloureusement. Il n'en a jamais eu le désir non plus (parce qu'il ne saurait pas s'arrêter, voudrait sauver le monde entier, tout changer) sauf en cet instant précis. Pour ne pas entendre la déception, la douleur et l'amertume dans la voix de Ginny, dirigées contre lui. “ Ginny, je-- ” Mais il n'a rien à dire. Il pourrait s'excuser de nouveau mais à quoi bon?

“ Je vais être franche : je te trouve formidable avec James mais je suis de plus en plus mal à l'aise avec l'idée de te laisser t'occuper de lui. Je veux dire- vous laisser. Toi et l'alcool, parce que tu n'es jamais vraiment seul et jamais tout à fait toi-même. Il est toujours là, quelque part, soit dans tes veines, soit dans tes pensées, et toujours à proximité aussi. J'peux plus continuer à prétendre que ça ne me rend pas dingue. ” Il comprend. Et ça fait du sens. Mais il ne peut pas s'empêcher de s'énerver. En réalité, c'est un mélange de rage et de honte qui s'empare de lui, violemment, lui faisant serrer les poings là où il les a posés sur ses cuisses, se crisper entièrement. Que doit-il dire? Il ne sait pas, n'a jamais su. Il est un putain de danger pour elle, pour eux, et il est énervé, énervé qu'elle lui dise ça et énervé qu'elle ait raison et énervé parce qu'il est si faible, que ce devrait être Harry à sa place, que lui saurait quoi faire, quoi dire, et comment. Qu'Harry serait l'homme de la situation, que lui ne se ruinerait pas à petit feu comme ça.  Il n'est pas assez- “ Tu vaux mieux que ça. ” -fort.

L'entendre lui dire ça le brise. L'instant suivant, ses coudes sont brutalement enfoncés dans ses genoux et il a le visage enfoui dans ses mains, les talons enfoncés contre ses yeux, ses doigts venant venir griffer son crâne entre les cheveux châtains alors que de douloureux frissons l'agitent, sanglots réprimés pour ne pas réveiller James si proche de lui. Il pourrait le réveiller, le blesser, le ruiner comme il est lui-même ruiné. “ Je- je sais pas, ” lâche-t-il finalement, entre deux respirations humides et douloureuses. Il ne sait pas si il vaut mieux que ça. Il ne sait pas si il vaut quoique ce soit, n'a jamais su. Rien de grandiose, en tout cas, et toute l'assurance qu'il s'est construit pendant la Guerre a été détruite par la mort (si on peut appeler ça comme ça) de sa grand-mère. La disparition de ses oncles et tante aussi a tout changé. Il s'est senti seul, tellement seul pendant des semaines et même quand Ginny est là, ou James, ou Harry, ou Ron, ou Luna, ou Emily, ou quiconque, il se sent seul, vide, faible. Et il n'a trouvé qu'une seule manière pour tenter de remplir ce vide. Et il n'arrive pas à décrocher. “ J'ai l'impression- j'ai l'impression que j'ai perdu des pièces du Neville qui valait mieux que ça à Pré-au-Lard. Et à Poudlard. Et dans la Forêt de Daeva et- et partout où on est jamais allés ces dernières années. ” Comme un puzzle mal reconstitué, il ne fait plus de sens, n'a plus la trempe qu'il pensait avoir développé, ni l'assurance, ni la force, ni rien, rien. Il a bien l'amitié de Ginny et Luna et Emily et Harry et Ron, il a bien l'amour incandescent qu'il a pour James, il a bien tout ça mais soudainement, quand il se retrouve seul enfermé dans cette foutue maison avec ses foutues pensées, tout ça revient à l'arrière-plan, devient du bruit de fond. “ Je hais ça aussi. ”

Il se sent impuissant, inutile, malade, horrible, pathétique. Il détache lentement ses yeux après avoir écrasé toutes ses larmes, contemple ses mains tremblantes avant de relever les yeux vers Ginny qui ne peut pas bouger de son siège. Neville se lève, déplie ses longues jambes, remonte un peu son menton tremblant et s'approche d'elle. Il est toujours en nage, se sent toujours nauséeux et mal à l'aise, mais il s'approche d'elle, chaque pas plus hésitant que le précédent sous le regard incendiaire de la rousse. “ Je sais pas quoi t'promettre Ginny parce que je sais pas quoi faire. Et si c'était qui j'étais aujourd'hui? Et si y'avait rien à changer parce que- parce que sans cette Guerre- sans cette Guerre, Neville n'a aucun sens ou utilité? ” Dire à haute voix ce qui le chagrine et le tourmente depuis des mois est plus compliqué que prévu; sa voix se brise et alors qu'il n'est plus qu'à portée de bras de Ginny, ses yeux reviennent sur le sol. “ T'as besoin de quelque chose? Quoique ce soit? ” marmonne-t-il, changeant de sujet sans lui laisser le temps de répondre.