19 décembre 2003 • Même s’il ne veut pas rentrer, ni s’arracher à cette vue, il finit par faire trop froid et même les chiots se pressent devant la porte-fenêtre pour se mettre au chaud alors Mylan capitule et retourne à l’intérieur, tout frissonnant, ses mains frottant avec acharnement ses bras gelés. Il ne sait pas tellement quoi faire, ni même où se mettre, en attendant que Heath sorte de sa chambre et—et quoi ? Il ne sait même pas ce qui se passera, lorsque le cuistot se décidera à lui faire face et il n’est pas certain de vouloir le savoir, à vrai dire. Il va jusqu’à la cuisine où il ne tarde pas à voir Gold et Gansey devant leur gamelle vide alors Mylan les remplit de croquettes. C’est là qu’il perçoit le bruit sourd provenant de la chambre du cuistot, suivi de celui de quelque chose qui se brise et le jeune homme se fige, lèvres pincées et cœur cognant un peu trop vite. Le juron poussé par Heath est étouffé, mais perceptible et Mylan hésite. Il s’inquiète forcément et son premier réflexe est d’aller voir, mais se retrouver face à lui est probablement la dernière chose que Ravka souhaite maintenant alors…
Mylan se balance sur ses pieds, hésitants, puis finit par marmonner un « Fuck it. » et ranger le paquet de croquettes, avant de se diriger vers la chambre du plus âgé. La porte est entrouverte et il s’arrête devant, la gorge nouée. Mais il finit par se décider, pousse le battant de bois et s’immobilise là, n’ose pas aller plus loin. « Heath… ? » murmure-t-il faiblement, incapable de trop élever la voix, de trop se faire remarquer. C’est là qu’il voit le sang sur son visage, puis sur sa main et d’un regard rapide, fait le lien avec le miroir brisé.

Déjà il fait un pas en avant, bouche ouverte, prêt à— « Je ne veux pas qu'ils t'emmènent, » c’est à peine audible, mais c’est un peu comme si Heath l’avait crié et Mylan se retrouve paralysé. « J'vais pas le supporter Mylan, je peux pas- je ne peux pas les laisser t'emmener- » Son cœur a un raté, alors qu’il reste planté là, comme incapable de comprendre. Il… ne le déteste pas ? « Pour combien de temps ? I-ils t'avaient enfermé pour combien de temps ? » Pour avoir tué un agent de la BPM, un employé modèle du gouvernement de Face de Serpent ? Il n’était pas censé mettre à nouveau un pied hors de cette prison. Ils ne l’ont pas dit clairement, mais c’est ce qu’il a compris, à ce procès qui n’en était même pas un, espèce d’entrevue étrange entre lui et des paires d’yeux mauvais. Ils n’ont pas prononcé le mot perpétuité mais Mylan a bien compris jusqu’à ce que mort s’en suive, lorsqu’il a croisé la route d’un Détraqueur pour la première fois.
Il n’arrive pas à ouvrir la bouche, il n’arrive pas à le dire. Parce que son ancienne condamnation n’a probablement plus de valeur aujourd’hui, parce que peut-être que le temps sera réduit mais il est incapable d’imaginer ce qu’ils lui colleront cette fois. « Je devrai t’attendre ? » L’attendre ? L’attendre ? Merlin, pourquoi devrait-il l’attendre ? Pourquoi devrait-il attendre quelqu’un comme lui ? Il ne peut pas faire ça, il n’a pas à le faire. Personne ne l’a attendu la dernière fois, pas Fox, pas même Mood, pourquoi quelqu’un comme Heath l’attendrait, lui qui le connaît si peu, lui qu’il a trahi déjà trop de fois, lui à qui il a menti ?

« P-pendant qu'ils te voleront ton âme, qu'ils t'arracheront nos souvenirs, je devrai juste attendre comme un con ici en espérant que tu sois encore un peu toi-même à ton retour ? Mais est-ce que tu- est-ce que tu reviendras seulement ? » Nos souvenirs. C’est stupide mais sa vue se brouille. Nos souvenirs. Mylan secoue la tête, il ne veut pas y penser, il ne veut pas—il ne veut pas retourner là-bas, il ne veut pas—Il voit à peine Heath qui se relève, mais il sent ses mains qui agrippent son col et son premier réflexe est de se débattre et de s’arracher à cette prise qui crie danger mais la seconde d’après, les lèvres de Ravka s’écrasent sur les siennes et plus rien n’existe.
Il ne réagit pas d’abord, parce qu’il ne réalise pas qu’après tout ça, Heath puisse encore vouloir le toucher, encore moins l’embrasser, parce qu’il y a encore cette part raisonnable de lui qui dit qu’il devrait empêcher Heath de faire ça parce qu’il est persuadé, parce que c’est sûr qu’au fond de lui, le cuistot doit le haïr, parce qu’il n’a pas le droit de le laisser approcher encore alors que c’est certain, il va disparaître.

Mais c’est vite balayé par tout le reste, par tout ce qui compte vraiment. Heath le touche et Mylan ne veut pas d’un monde où ça n’arrive pas, il ne veut plus jamais envisager la possibilité que ça n’arrive plus. Il hoquète, alors que contre les lèvres de Ravka, il reprend la première véritable bouffée d’air depuis hier soir. Il se sentait comme engourdi, insensible et le simple fait d’avoir les lèvres de Heath contre les siennes semble raviver tous ses sens. Tout lui raconter, dire la vérité comme ça, s’exposer et être mis face au rejet et à la peur du plus âgé lui a donné le sentiment d’être vide et les mots de Heath, ses mains, ses lèvres le comblent et il n’y a que ça, que ça et rien d’autre.
Alors ses mains partent s’enfouir dans la nuque de Heath, ses ongles meurtrissent un peu la peau avant que ses doigts ne partent s’agripper aux cheveux noirs. Il s’accroche, désespéré et le baiser l’est tout autant, comme s’il en avait besoin pour respirer. Mais ce n’est pas assez, ça ne suffit pas, même s’il fout un bordel monstre dans la tignasse de Heath, même s’il dévore ses lèvres et son souffle. Il va presser son corps contre le sien, alors que ses mains libèrent les mèches noires et vont se perdre sous sa chemise.

Soupir de contentement, lorsque la chaleur de Ravka l’englobe et ses doigts tracent des sillons rougis sur l’épiderme, jusqu’à son dos où il s’ancre, s’accroche pour ne plus lâcher. Il revit. Il revit là, contre lui et il ne veut pas que Heath le lâche, il ne veut plus qu’il le lâche parce qu’il a l’impression qu’il va juste suffoquer, se noyer s’il n’est pas là pour le rattraper. Il ne veut pas renoncer à Heath, au monde qu’il lui a offert, il ne veut pas tirer un trait sur tout ça, il ne peut pas. Heath est les couleurs, les saveurs et les odeurs, il est le frisson et le fourmillement, il est la chaleur, il est la musique et le rire. Il n’y a plus seulement l’angoisse de se retrouver à nouveau dans une cellule sombre et glacée d’Azkaban, il y a celle plus terrible encore d’être privé de tout ça. Il ne veut plus vivre en noir et blanc, il ne peut plus. « J’y retournerai pas, » voix rauque entre deux baisers, souffle brûlant contre ses lèvres. « Je sais pas-- » Il y retourne, incapable de s’en passer, incapable de rester trop loin, terrifié à l’idée que s’il s’éloigne trop longtemps, ça s’arrêtera pour toujours. « Je sais pas comment— » Il n’a pas le choix, pour parler il n’a pas le choix, alors il appuie son front contre celui de Heath, paupières closes. « Mais j’y retournerai pas, peu importe—je ferai tout, je ferai tout c’qui faut, je-- » Il est terrifié et il avait renoncé mais le feu de Chains est toujours là et ne demande qu’à être ravivé, il peut se battre, il n’a pas oublié comment on fait et si les méthodes devront être différentes, n’est-il pas devenu un champion, lorsqu’il est question de s’adapter ? Nos souvenirs. Si c’est ce que Heath veut, s’il ne préfère pas le voir disparaître définitivement de sa vie, il peut se battre. « J’te l’promets. » S’il veut encore de lui, s’il a encore la moindre chance, il le fera.

19 décembre 2003 • « Ok. » Deux lettres, deux syllabes, un tout petit mot et c’est pourtant tout ce qu’il avait besoin d’entendre. Mylan peut enfin libérer l’air qui lui compressait la poitrine et lorsque les mains de Heath viennent saisir son visage, lorsque ses lèvres tracent délicatement les siennes, il peut fermer les yeux et apprécier la sensation sans se dire que c’est la dernière fois qu’il la ressent. « On s'en sortira. Tu n'auras pas à le faire seul, tu n'es plus seul désormais. » Ça paraît presque simple quand c’est lui qui le dit, et Mylan ne sait pas tellement quoi faire pour le remercier, pour lui faire comprendre à quel point c’est important, à quel point ça compte pour lui. Ne plus être seul. Il ne pensait pas que ça arriverait un jour, il pensait que Seán et lui seraient toujours là l’un pour l’autre, qu’il n’aurait jamais à s’inquiéter de se retrouver tout seul. Mais Azkaban lui a appris la solitude et même à sa sortie, Mylan n’a plus connu la sensation d’être épaulé. C’est ce que Heath lui offre et le jeune homme a du mal à y croire, mais il refuse de lâcher ça. « Ce ne sera probablement plus jamais pareil. » Il met quelques secondes à saisir où le cuistot veut en venir, mais une fois situé, il sent sa gorge se nouer. Il ne peut pas tellement le blâmer et il ne voit pas tellement comment ça aurait pu être comme avant. Avant que Heath sache. Cet avant n’aurait jamais dû être aussi long, il le sait, mais il n’a pas pu s’empêcher de vouloir en profiter. « Mais ce sera peut-être... mieux ? Je pourrai mieux te comprendre et- te soutenir s'il y a d'autres complications. » Le jeune homme secoue la tête, d’abord, parce qu’il n’y aura pas d’autres complications, il a tout dit cette fois et il ne pouvait probablement rien arriver de pire que la BPM qui débarque sans prévenir. Puis les paroles de Heath s’ancrent mieux et encore une fois, il y a son estomac qui se tord un peu.
« Ça n'a pas dû être facile de garder tout ça pour toi... pas plus que de devoir tout révéler, mais maintenant- maintenant je peux t'accepter pour tout ce que tu es. Avec tes bagages, tes cicatrices et tes blessures, avec tes victoires et tes richesses- » Ça lui brûle les lèvres, cette envie soudaine de lui dire que sa seule victoire c’est lui, c’est Heath. Quelles autres victoires pourrait-il bien avoir remporté ? S’il parvient à ne pas retourner à Azkaban, ce sera la seconde. « Il me faudra sûrement un peu de temps pour- pour vraiment m'y faire, mais je ne veux plus que tu ressentes le besoin de me cacher ce que tu as traversé. Je ne veux plus que tu ais à porter ce fardeau seul ou pire encore, à penser que tu ne suffis pas. » Il ne peut réprimer un minuscule sourire, lorsqu’il réalise que Heath retourne ses propres mots contre lui. Le baiser est presque trop bref, mais tout l’est forcément lorsqu’il s’agit du cuistot qui le touche. Il semble incapable de s’en lasser, pire que ça, il est insatiable. « Le fait que tu reviennes de si loin — tu n'en es pas moins quelqu'un de bien. Au contraire. Merci d'avoir survécu. Merci d'être venu jusqu'à moi. » Il ne pense pas être capable de parler sans que sa voix tremble et il estime avoir été suffisamment pathétique comme ça, alors Mylan secoue la tête.

Non. C’est lui qui le remercie. De les avoir empêchés de le boucler dans une cellule du Ministère, d’être revenu, de ne pas le jeter dehors, de l’accepter alors qu’il n’a aucune raison de le faire. Il n’est pas quelqu’un de bien, mais il essaye, il essaye vraiment. Pour arrêter de voir son oncle le fixer avec mépris dans la plupart de ses rêves, pour être capable de se regarder dans un miroir sans éprouver du dégoût pour sa propre personne. Pour que Heath ne regrette jamais de lui offrir toutes ces chances. Il n’a pas confiance en sa voix, alors il préfère l’embrasser, espère lui faire comprendre par ce geste à quel point il est reconnaissant. Vient un moment où ces baisers n’offrent pas assez de contact alors Mylan va se blottir contre lui, son visage enfouit contre le torse de Heath, où il peut profiter d’être complètement enveloppé par ses bras, sa chaleur.
Il ne prête tellement plus attention à tout ce qui n’est pas Heath qu’il perçoit à peine les coups frappés contre la porte-fenêtre et fronce les sourcils, moue bien en place sur ses lèvres, lorsque le cuistot se détache. « Oh, je vais me faire démonter. » Parce que sa main est fermement repliée autour de celle de Mylan, il n’a pas d’autre choix que de le suivre, sur des jambes encore un peu flageolantes mais il tient bon. C’est en voyant le hibou agacé d’avoir attendu dans le froid que le Rhee comprend. Le monde n’a pas cessé de tourner juste parce qu’il en a envie. « Au moins ce n'est pas une beuglante, » lance Heath et le jeune homme affiche une petite grimace. Il est curieux, mais il ne lance même pas un coup d’œil discret en direction de la lettre, ça ne le concerne pas et ce n’est pas tellement le moment de se faire remarquer négativement.

De nouveau, les bras de Heath se referment autour de lui et Mylan apprécie l’étreinte avec un petit soupir. « Il te faudra des affaires ? Tu pourras emprunter les miennes bien sûr, mais si tu veux que j'aille récupérer quelque chose à ton appartement... prévenir ton proprio, régler quelque chose pour que tu ais l'esprit tranquille... » L’idée de se promener dans les vêtements du cuistot, bien évidemment trop grands pour lui, lui fait quelque chose qu’il est content de ne jamais avoir à en parler un jour tellement c’est ridicule et niais. En revanche, le reste de la proposition de Heath le ramène vte sur terre. « Je vais devoir passer au restaurant, je pourrai y aller dans la foulée. » Mylan sent l’angoisse s’emparer de lui, alors qu’il prend conscience de ce qu’être assigné à résidence sans possibilité de sortir signifie vraiment. « Je—mes affaires, oui, je crois que-- » Il se mord la lèvre inférieure alors que déjà, la gêne s’installe. « Il faut que je prévienne Miss Turner, et Mr Belcher, j’peux pas aller bosser tant que tout ça n’est pas réglé. » Le jeune homme lâche un grognement exaspéré. « J’les lâche avant la fin du mois, même s’ils me payent mes heures j’aurai jamais de quoi payer mon loyer de janvier, j’pense que tu peux récupérer toutes mes affaires et dire à ma proprio qu’elle peut refiler son trou à rats à quelqu’un d’autre, » marmonne-t-il, le visage pressé contre le torse de Heath. « J’ai pas grand-chose, juste quelques fringues et un peu de thunes planquées sous le matelas. J’chercherai autre chose si—quand j’pourrai partir. » Peut-être que la vieille n’arrivera pas à refourguer son appart miteux à quelqu’un entre temps et qu’il pourra le récupérer, s’il arrive à se refaire employer. Peut-être qu’en faisant les yeux doux à Turner et à Belcher, ils accepteront de le reprendre.

Enfin ça, c’est s’il ne retourne pas à Azkaban.

Non, il ne pense pas à ça maintenant. « J'essaierai de m'arranger pour rentrer plus souvent. Partir moins tôt le matin, rentrer durant ma pause de l'après-midi, revenir moins tard le soir... ça devrait pouvoir marcher pendant quelques temps. Ça te plairait ? » Il n’a pas le temps de répondre que déjà, les lèvres de Heath sont sur les siennes et il lâche un petit grognement. Lorsqu’il peut répondre sans risquer d’être interrompu, Mylan fronce les sourcils. « Tu n’as pas à faire tout ça, le restaurant est plus important, » réplique-t-il en secouant la tête. Il est hors de question qu’il perturbe encore plus la vie de Heath, il l’a suffisamment fait. « Bon, j'y vais, » fait-il en se détachant avant de remarquer l’état de sa tenue. « Ugh, je devais faire le point avec les proprio aujourd'hui... » Le Rhee fait la grimace, c’est exactement pour ça qu’il ne veut pas que le cuistot fasse des efforts pour lui. « Merde, j’suis désolé, » s’empresse-t-il de dire. « Hé, viens. » Il attrape la main intacte de Heath et l’entraîne jusqu’à la salle de bain où il l’assoit sur le rebord de la baignoire. Et puis, comme le plus âgé l’a fait pour lui le soir où il s’est pointé avec le visage couvert de bleus et de coupures, Mylan s’applique à soigner sa paume. Une fois qu’il ne reste plus qu’une petite cicatrice, c’est vers la chambre qu’il entraîne Heath et là, il attrape la cravate qu’il a dénouée et secoue la tête, avant d’opter pour une autre qu’il s’applique à enfiler autour du cou de Heath. Il la noue soigneusement – ça fait longtemps qu’il n’a pas fait ça, mais visiblement il n’a pas complètement oublié. Une fois satisfait, il tend une veste au jeune homme et le laisse l’enfiler, avant de l’observer d’un œil critique. « I’d tap that, » ne peut-il s’empêcher de noter avec un hochement de tête appréciateur.
« Okay, » murmure-t-il en attrapant la cravate de Heath pour l’attirer vers lui. « L’Elysea d’abord, le reste plus tard, » souffle-t-il contre ses lèvres d’un air déterminé. Il est hors de question qu’il mette son avenir en péril pour quelqu’un comme lui. Il presse ses lèvres contre les siennes et s’écarte avant qu’ils ne décident de s’attarder encore plus. D’une main, il ajuste à nouveau sa cravate, puis s’éloigne d’un pas. « Tu vas être en retard, file. J'vais— hum, j’vais nulle part, obviously, » dit-il avec une grimace.

23 décembre 2003 • Ça ne fait que quatre jours qu’il est assigné à résidence. Seulement quatre jours qu’il est contraint de rester enfermé, ne peut espérer mettre le nez dehors que lorsqu’il se rend sur la petite terrasse de l’appartement. Ça ne fait que quatre jours et Mylan gère moins bien l’enfermement que les deux chiots hyperactifs de Heath. Ils ne comprennent pas pourquoi celui qui n’hésitait pas une seconde à les emmener dehors pour se promener les chasse du pas de la porte avec agacement à chaque fois qu’ils s’en approchent dans l’espoir de sortir et ça lui serre le cœur à chaque fois, mais Mylan a l’impression de devenir taré et sa patience s’effrite peu à peu. L’appartement de Heath n’a rien à voir avec Azkaban. Les pièces sont colorées, chaleureuses, bien éclairées. Les meubles et la déco font tout pour rendre l’endroit agréable. Mais le simple fait d’être enfermé entre quatre murs suffit à le rendre terriblement claustrophobe. Il est plein d’une énergie qu’il ne peut pas dépenser ici et quand Mylan ne peut pas se dépenser pour s’épuiser, il réfléchit trop, se laisse happer par toute sa négativité. Les journées paraissent interminables, parce qu’occuper Gold et Gansey en leur lançant des jouets à travers l’appartement jusqu’à la terrasse marche quelques minutes, mais eux aussi finissent par se lasser. Heath a tout un tas de bouquins, mais Mylan n’a jamais été du genre à s’asseoir sagement plus de deux heures pour lire.
Et puis, quand il n’est pas tout seul, livré à lui-même dans l’appartement, c’est parce que Heath est enfin rentré du boulot. Mais ça ne change pas grand-chose. Ça rajoute une présence, rien de plus. Il a dit à Heath que l’Elysea passait avant le reste, qu’il n’avait pas à changer ses horaires pour lui et il ne peut pas être égoïste au point d’en vouloir à Ravka de ne jamais être là. Il comprend. Ce qui le met mal, c’est que même lorsque Heath est à la maison, il n’est pas vraiment là. Il l’évite et Mylan déteste qu’on l’évite, mais il n’est pas en position d’exiger que l’autre fasse attention à lui et arrête de déambuler dans son propre appartement comme s’il marchait sur des œufs parce que Mylan est là.

C’est ça, le pire. Il ne peut pas confronter Heath là-dessus, parce qu’après ce que le Chef a fait pour lui, il peut bien l’éviter et le mettre mal autant qu’il veut. Il n’est pas en position de râler parce que Heath l’évite.

Il y a toujours un moment en fin de journée où c’est trop silencieux. Trop sombre aussi, parce qu’en hiver la nuit tombe vite. Où même s’il y a du chauffage, Mylan a froid. C’est dans ces moments-là qu’il a l’impression que les murs du salon se rapprochent de lui, qu’il va étouffer. Que sa propre ombre semble prendre la forme terrible de ses anciens geôliers. Alors Mylan se retient de se recroqueviller sur lui-même parce que s’il fait ça, il sait qu’il n’arrivera pas à en sortir. Il sait qu’il oubliera complètement où il est vraiment. Dans ces moments-là, il parle à Gold et Gansey. En quatre jours, ils savent déjà presque tout de lui, parce que le son de sa propre voix est ce qui l’a empêché de devenir complètement barge à Azkaban.
Quand ça ne suffit pas, quand il a tout de même l’impression que tous ses sens sont complètement anesthésiés, Mylan finit dans le fond de la baignoire, sous le jet d’eau brulante. La chaleur l’ancre dans la réalité, l’empêche de partir là-bas. Sa peau rougit tellement il fait chaud et l’eau créé tellement de buée qu’il peine à respirer mais la brûlure est agréable.

Il ne sent pas la douleur, mais il sait quand c’est trop. Ne pas être en mesure de savoir naturellement quand quelque chose est trop chaud ou en train de le brûler au second degré l’a poussé à apprendre par cœur les nuances. C’est pareil quand il mange, toujours faire attention à bien différencier c’est très chaud de tu vas te cramer la langue et le palais. Il est encore assis dans le fond de la baignoire, quand il entend Gold et Gansey aboyer comme si leur vie en dépendait, annonçant ainsi que Heath est rentré. Mylan sursaute et prend conscience qu’il est resté bien trop longtemps là-dedans, comme le confirme la peau de ses mains complètement fripée. Il a l’air d’une écrevisse alors il se lève et se dépêche de sortir de là pour se sécher rapidement et passer des vêtements propres.
Avec une petite serviette, Mylan se frotte les cheveux en sortant de la salle de bain et est accueilli par un silence détestable. Le jeune homme fronce les sourcils et traverse le salon sans voir ni Heath ni les deux chiots, finit dans la cuisine où il n’y a toujours aucun signe d’eux. C’est probablement un autre moyen de l’éviter, mais au moins Gold et Gansey peuvent enfin prendre vraiment l’air, alors Mylan ne peut pas tellement être agacé. Il se fige en apercevant un bout de papier qui n’était pas là avant, sur le comptoir. Et c’est plus fort que lui, il pâlit. Parce qu’il peut déjà les voir, les mots hâtivement griffonnés de Heath lui disant que finalement, c’est trop pour lui. Qu’il est parti, parce qu’il ne peut pas gérer le passé et les mensonges de Mylan. Son souffle se bloque dans sa gorge et il n’ose pas bouger, parce qu’il est terrifié à l’idée que ce bout de papier lui annonce que Heath s’est tiré, le laissant complètement seul ici.
Il ne sait pas combien de temps il reste comme ça, à fixer le parchemin sans se rapprocher pour lire ce qui est écrit dessus. Le bracelet à sa cheville semble brusquement penser des tonnes et Mylan doit se forcer pour prendre une inspiration. Alors il s’avance enfin et d’une main tremblante, tourne le papier vers lui. Il fronce les sourcils en voyant qu’il s’agit d’un formulaire et non d’un mot rédigé par Heath et son cœur manque un battement, quand il comprend ce que c’est vraiment.

Il n’est pas parti. Il ne l’a pas abandonné. Il va revenir. Il est juste parti promener les chiots.

Mylan agrippe le comptoir de ses deux mains et tente de calmer les tremblements de son corps, ferme les yeux pour inspirer profondément. Il est stupide de se mettre dans un état pareil pour une saloperie de bout de papier. Tellement stupide. Une fois certain qu’il ne risque plus de s’effondrer tellement ses jambes ont la tremblote, il s’écarte du comptoir et termine de sécher ses cheveux avant de ramener la serviette dans la salle de bain. La mère de Heath, ici pour les fêtes. Il ne sait pas comment gérer ça. C’est… une bonne ou une mauvaise chose ? Heath est tellement du genre à vouloir tout faire parfaitement et en sorte que personne ne soit incommodé, s’il pense toujours faire venir sa mère ici pour les fêtes, c’est qu’il n’est pas complètement horrifié à l’idée que Mylan la rencontre, pas vrai ?

C’est une bonne chose, ça.

Mais Mylan ne sait pas quoi faire des parents des autres. Il n’est pas du genre à plaire aux mamans, après tout, il ne plaisait même pas à la sienne. Mr et Mrs Dunegan l’aimaient bien. Enfin ça, c’était avant qu’il ne fasse de leur fils un criminel. Il n’a jamais été du genre à rencontrer les parents de qui que ce soit. C’est plutôt compliqué, quand la plupart de son entourage a souvent eu tendance à être composé d’orphelins ou d’autres personnes mises à la porte de chez eux, comme lui. Elle va probablement le détester. Il faut qu’il s’occupe les mains, alors Mylan déambule dans la cuisine, rassemble différents ingrédients, se met à cuisiner un repas. Il ne sait pas si Heath compte manger ici en rentrant ou pas, mais comme d’habitude, le Rhee en prépare suffisamment pour deux.
C’est complètement absent qu’il découpe, met à cuire, retourne, met en place. Il n’est pas fait pour rencontrer les mamans, ça va être l’horreur. Trop vite, il a fini de préparer le dîner et il n’a plus qu’à se mettre à table, les yeux rivés sur le formulaire posé plus loin. Il sursaute quand il entend la porte d’entrée s’ouvrir. « On est rentrés. » Et il est aussi angoissé qu’il est soulagé. Il est rentré, oui.

Gold et Gansey font irruption dans la cuisine et se jettent sur leurs gamelles pour boire et manger. Mylan lève la tête vers Heath, qui lui adresse ce sourire un peu forcé. « Tu as vu le formulaire ? » demande-t-il et le jeune homme hoche la tête, pas certain d’arriver à faire comme si tout allait parfaitement bien s’il ouvre la bouche. « Je préférais attendre d'avoir ton avis avant de le remettre à la Clinique Mnemosyne. » Son avis ? Mylan cligne plusieurs fois des yeux, sans comprendre. « On- on n'a pas vraiment parlé de ce qu'on ferait pour les fêtes. Et je me sens un peu égoïste de te demander de les passer en compagnie de ma mère, mais- elle est seule. Alors... » De quoi ? « Si tu veux contacter... tes parents... ce serait peut-être l'occasion ? Le sorcier à la défense t'a recommandé de leur demander de témoigner au procès, non ? » Un frisson lui parcourt l’échine à la mention de ses parents. Comme à chaque fois, sa gorge se noue, ses entrailles se tordent et il se redresse sur sa chaise, droit comme un i.
Les doigts qui frôlent sa main sont une torture. C’est un contact sans vraiment en être un et Heath n’a aucune idée de ce que ça lui fait. Il ne réalise probablement pas, à quel point Mylan a besoin qu’on le touche, à quel point il veut et n’ose pas demander parce qu’il n’a pas le droit de vouloir quoi que ce soit dans sa situation. Il a l’air presque en colère, quand il lève les yeux vers le cuistot, pour enfin croiser son regard. La première fois depuis des jours. « Egoïste ? Tu—Merlin, Heath. C’est ta mère, c’est chez toi ici, si tu veux qu’elle vienne passer les fêtes je ne vois même pas pourquoi tu devrais me demander mon avis ! » s’exclame-t-il parce que c’est stupide, tellement stupide. C’est à cause de ce genre de choses qu’il se retrouve coincé chez Heath alors qu’il n’a même pas vraiment envie de l’avoir ici ! « Tu-- » Il ravale ses mots, hésite, mais finit par se lever, se met à faire les cent pas à côté de la table. Tant pis, tant pis, il ne gardera pas ça pour lui.

« C’est chez toi ! Je suis l’intrus ! Je dois me plier à ce que tu veux, je—T’es pas censé rester dehors à faire je ne sais quoi parce que tu ne veux pas me voir ! T’es pas censé remettre en question tes plans pour les fêtes parce que je suis là ! Je suis parfaitement capable de disparaître, de ne pas me faire remarquer, si—si t’as pas envie de voir ma tronche, dis-le ! Si tu veux passer les fêtes avec ta mère et ne pas m’avoir dans les pattes, dis-le ! Arrête de te sacrifier, arrête de penser que c’est égoïste, j’ai—La dernière chose dont j’ai besoin c’est que ça finisse par être trop pour toi et que tu décides de te tirer ! » Il crie presque, regrette aussitôt d’en avoir autant dit, d’avoir exprimé à voix haute ce qui le ronge, ce qui le terrifie. Mylan se fige, pâle, la gorge nouée.
« Désolé, » croasse-t-il faiblement. « Désolé, c’est juste-- » Qu’il devient fou, ici. Que Heath lui manque. Merlin il lui manque tellement. Il ferme les yeux, se calme et passe une main sur son visage. C’est lui qui n’ose pas croiser le regard de Heath, cette fois. « J’ai pas de parents à inviter pour les fêtes, » conclut-il en attrapant son assiette vide, pour entreprendre de faire la vaisselle. Il a potentiellement des géniteurs à contacter pour témoigner à son procès, si le sorcier à la défense pense vraiment que c’est une bonne idée. Mais des parents avec lesquels passer Noël ? Non.

23 décembre 2003 • Il s’en veut immédiatement d’avoir laissé échapper ça. D’avoir dit à voix haute à quel point l’idée que Heath regrette sa décision et finisse par ne plus supporter de l’avoir ici le terrifie. Il n’est pas censé infliger ça en plus de tout le reste à Heath. Il le sent qui s’approche de lui et se crispe, garde les yeux rivés sur l’eau qu’il fait couler et attend qu’elle soit chaude pour nettoyer l’assiette qu’il tient, mais déjà, le jeune homme est là et lui retire la vaisselle des mains. Mylan voudrait s’y accrocher mais il ne peut que la regarder lui échapper, tandis que Heath le force à se retourner. Il n’arrive pas à lever la tête vers lui, il n’arrive pas à le regarder. « Mylan- c'est ma façon d'être égoïste. T'avoir ici- je l'ai voulu, ok ? Tu n'es pas un intrus. Tu n'es pas non plus un prisonnier soumis à des règles et des obligations. Tu es mon invité. » Il ferme les yeux, parce que c’est ridicule. Heath a beau dire ça pour essayer de le rassurer, sa manie de le fuir depuis plusieurs jours est la preuve qu’il n’est pas à l’aise avec lui ici. Il peut lui dire qu’il n’est pas un intrus, mais il n’empêche que c’est exactement ce que Mylan éprouve, quand il voit que Heath ne lui adresse presque pas la parole et rentre le plus tard possible en espérant probablement éviter de le croiser. Et il comprend, d’accord ? Il comprend qu’il ne soit pas à l’aise et qu’il ne sache pas quoi faire de tout ce qu’il a appris il y a quelques jours. Mais qu’il le dise, au lieu de toujours essayer d’arrondir les angles. « Je ne pensais pas- je ne me doutais pas que tu ressentais les choses de cette façon. C'est moi qui suis désolé. J'ai juste... » Bien sûr qu’il a l’impression d’avoir une fois de plus abusé de la trop grande gentillesse de Heath. Bien sûr qu’il a le sentiment que le cuistot regrette. Ce n’est pas comme si Ravka semblait particulièrement heureux de l’avoir ici. «  Il me faut du temps pour concilier l'image que j'avais de toi et- tout ce que tu m'as révélé. Ton histoire. J'aimerais que ce soit plus facile, j'aimerais pouvoir te dire que je suis prêt à y faire face, seulement, ce n'est pas le cas. » Mylan inspire profondément.
C’est comme cette histoire de mot. Si ce n’est pas lui qui pousse Heath à sortir de son mutisme, à lui dire ce qui ne va pas, alors il laissera ça le ronger dans son coin. C’est stupide, par Merlin, tellement stupide. Il faut qu’il le confronte. Et c’est difficile, quand Mylan a le sentiment que dans sa position, il n’a pas le droit de rappeler Heath à l’ordre, de le pousser à faire quoi que ce soit, alors qu’il en a déjà tellement fait pour lui. Mais s’il ne le confronte pas, ces discussions n’ont jamais lieu. S’il n’extirpe pas brutalement Ravka de sa coquille, il n’en tire jamais rien. Bien sûr que lui dire de lui parler ne suffit pas, ce n’est pas la petite discussion qu’ils ont eu avant que tout ne vole en éclats qui aura réussi à changer des années de fonctionnement.

« Mais c'était une erreur de ma part de laisser tout ça nous éloigner. » Il aurait dû venir le chercher plus tôt, au lieu de rester dans son coin à attendre bêtement que Heath se décide à venir vers lui. Un frisson lui parcourt l’échine, lorsqu’il pose la paume de sa main sur sa joue et Mylan ose enfin lever les yeux vers Heath, pour croiser son regard. « Tu m'as moi. Pour les fêtes. » Sa gorge se noue alors qu’il hoche faiblement la tête. Une autre main se glisse dans sa nuque et le jeune homme se mord la lèvre inférieure pour éviter de laisser échapper un son pathétique quand Heath le ramène contre lui. La chaleur de Ravka l’enveloppe immédiatement et Mylan ferme les yeux, va enfouir son visage contre le torse du cuistot. Ses bras vont l’entourer, ses mains agripper la chemise de Heath, dans son dos.
« J’ai peur, » admet-il difficilement, d’une voix à peine audible, encore plus étouffée par sa position. « J’ai pas l’habitude d’avoir peur. » Il n’y avait pas de place pour la peur, dans la rue. D’abord parce que c’était le meilleur moyen de se faire tuer, ensuite parce qu’il avait Seán, alors. Il n’avait pas de raison de craindre quoi que ce soit, puisqu’il savait que quoi qu’il arrive, Mood serait là. Enfin, c’était ce qu’il pensait. Il n’avait peur de rien et maintenant, tout semble le terrifier. Il ne sait pas si c’est à cause de ce que Seán lui a fait, ou si c’est la prison qui l’a rendu aussi faible.

Mais maintenant, il a peur de retourner à Azkaban. Il a peur de décevoir Heath, de le perdre. Il a peur de se retrouver tout seul. Il a peur que toute cette année passée à tout faire pour être quelqu’un de bien et de respectable n’ait jamais servi à rien. Il a peur d’avoir fait l’erreur d’encore trop s’attacher à quelqu’un et que ça se retourne contre lui. Il a peur de rencontrer la mère de Heath et qu’elle le haïsse. « Et j’déteste ça, » murmure-t-il. Ça le pousse à se comporter étrangement, d’une manière qu’il n’explique pas et ne comprend pas tellement. Si Heath a du mal de concilier l’image qu’il avait de lui avec ce qu’il a appris sur son passé, Mylan lui n’arrive plus vraiment à savoir ce qu’il est. Il a passé tellement d’années à être Chains, celui qui n’a jamais mal, celui qui ne craint rien, celui qui dirige et fait ce qui doit être fait. Il a passé tellement de temps à repousser les remords, la peur, les doutes, à tout cacher très loin parce qu’il était persuadé qu’il n’avait pas d’autre choix.
Mais si Azkaban sait faire une chose, c’est bien faire remonter toutes ces choses négatives qu’il pensait avoir enfouies. Ne pas éprouver la douleur, être toujours plus fort que ses adversaires, ça l’a mené à penser qu’il était infaillible. Mais cette fois, il ne lutte pas contre quelqu’un qu’il peut frapper plus vite et plus fort avant de prendre un coup. Cette fois, il se sent complètement assiégé et il ne sait même pas contre quoi se débattre. « Donne-leur le formulaire, Heath, » dit-il alors d’une voix un peu plus ferme. « Je veux que tu passes les fêtes avec ta mère, c’est important. » Il a déjà privé quelqu’un de sa famille, il est hors de question qu’il commette la même erreur deux fois.

23 décembre 2003 • « C'est normal d'avoir peur de perdre ce à quoi on tient. » Ce n’est pas qu’il a peur. C’est plutôt qu’il est terrifié. Heath n’était pas prévu. Heath n’aurait pas dû arriver. Après Mood, après Fox, Mylan s’était convaincu que pour éviter les déceptions, la solution était de ne pas s’impliquer, ne pas s’attacher. D’éviter les gens eux-mêmes. Mais de toute évidence, il ne sait pas faire ça. Il n’est pas fait pour se tenir complètement à l’écart, il ne sait pas comment être seul, il n’y arrive pas. La solitude lui donne la sensation d’être prisonnier de ses propres pensées et quand Mylan se sent enfermé, elles ne sont jamais positives. Il a besoin des autres. Gamin, il avait juste la sensation que sa mère l’étouffait à le surprotéger, aujourd’hui, ça lui manque terriblement. Elle ne le comprenait pas, ne savait pas comment le gérer, mais au moins, elle essayait. Au moins, elle s’inquiétait pour lui et Mylan regrette d’avoir été aussi difficile. Peut-être aurait-elle trouvé la force de lui pardonner ses erreurs, s’il n’avait pas été un gamin aussi insupportable.
D’un air absent, il regarde Heath hocher la tête et s’éloigner pour envoyer le formulaire à la clinique. Une part de lui a envie d’écrire à ses parents. Il est cruel, ce tout petit bout de son être qui espère qu’un jour, peut-être, ses parents lui pardonneront. Et puis, il y a sa trop grande fierté qui l’empêche de s’abaisser à supplier pour un pardon. Et ce côté défaitiste qui surgit parfois sans prévenir, qui lui répète que ça ne servirait à rien. Qu’ils le détestent et qu’il ne pourra jamais changer ça. « Tu lui plairas, je pense. A ma mère. » Petit rire nerveux, parce que ça lui paraît complètement absurde. Il n’est pas le genre de mec qui plaît aux parents, c’est ainsi et la gentillesse de Heath ne changera pas ça.

Il n’hésite pas, quand Ravka tend une main vers lui pour l’inviter à s’installer sur lui. Le besoin d’être près de Heath après ces derniers jours passés à être si distants est irrépressible. Il ne l’admettra probablement jamais à voix haute, mais être si petit a quelques avantages. Ça lui permet de se caler contre Heath, sa tête appuyée dans le creux de son épaule, où il peut percevoir sans mal la chaleur et le parfum du cuistot. « Du moins tu lui plairas le temps qu'elle parviendra à se souvenir de toi. Il te faudra probablement te présenter toutes les deux heures environ, au mieux, ou aux dix minutes, au pire. » Il ne peut s’empêcher de se dire que dans son cas, c’est peut-être un très léger avantage. S’il fait une mauvaise impression, elle ne le détestera pas bien longtemps. Et puis, il s’en veut aussitôt de penser ça, alors que la situation doit être horrible, pour Heath. La caresse dans son dos lui fait fermer les yeux brièvement. « I’ll do my best, » promet-il dans un murmure. Pour ne pas le décevoir, pour qu’il puisse passer les fêtes avec sa mère sans que Mylan devienne un autre problème à gérer.

24 décembre 2003 • Ca ne ressemble pas aux réveillons de Noël parfois trop formels pour le garçon toujours trop plein d’énergie qu’il était. Ça ne ressemble pas non plus aux soirs de Noël passés dans la rue avec Seán et les autres gosses des Shadow Moses. Grelottants, souvent malades, à s’accorder quelques heures de répit. Ce seul soir de l’année où ils s’autorisaient à manger un petit peu plus, parce que damn, c’était Noël (Mood n’en avait rien à foutre, mais Chains y tenait, alors ils faisaient toujours un effort). Mylan, Heath, sa mère et les deux chiots, ils forment une bande étrange, mais ce n’est pas désagréable. Vivienne est charmante et Mylan affiche un petit sourire satisfait, les joues un peu roses, à chaque fois qu’il arrive à lui tirer un éclat de rire. Elle ne le déteste pas. Elle oublie son prénom et il peut parfois lire dans son regard qu’elle se demande qui il est et ce qu’il fiche ici, mais ça ne le dérange pas de répéter. (« This is Mylan, he’s, hum. He’s my—we’re something ? » Regard confus. « Yeah, right, that’s me, I’m his something. ») Elle oublie, mais elle n’est pas stupide, alors elle comprend, aux regards gênés qu’ils échangent, aux cafouillages de Heath, aux « I’m his something » de Mylan, qu’ils ne savent pas trop ce qu’ils sont mais que ce n’est pas très grave, pas pour l’instant.
Ce n’est pas parfait, mais il y a une étrange satisfaction, à se présenter comme le quelque chose de Heath, surtout quand il peut voir que le jugement est bien la dernière chose présente dans le regard de Vivienne. Ce n’est pas parfait, surtout quand il peut voir que par moments, Heath s’égare, probablement parce que voir sa mère est aussi plaisant que douloureux, pour lui. Il fait de son mieux pour être patient, pour masquer à quel point ça le touche, mais Heath souffre de la voir ainsi et Mylan sait ce que c’est que d’être oublié par ceux qu’on aime, alors il comprend. Ce n’est pas exactement pareil, bien sûr, mais la douleur est suffisamment semblable pour que ses doigts viennent chercher la main de Heath pour la serrer doucement. Le repas terminé – ils ont vu les choses en grand, alors il y a des restes pour… well, une semaine chez des personnes normales, mais puisque Mylan est là, probablement trois jours – ils finissent dans le salon, où le Rhee ne peut s’empêcher de taper régulièrement dans les biscuits de Noël qu’ils ont passé l’après-midi à cuisiner. Ce n’est pas parfait, mais c’est le meilleur Noël qu’il ait passé depuis des années.

« Du thé ? » finit-il par proposer et il chasse Heath d’une tape sur la cuisse quand il le voit prêt à se lever pour filer dans la cuisine. Il ponctue le tout d’un petit regard sombre qui signifie clairement je connais ta cuisine, Heath Ravka et se lève pour aller préparer trois infusions. Il fait chauffer l’eau, augmente les flammes de quelques gestes habiles pour que ce soit plus rapide et une fois l’eau prête, laisse le temps au mélange d’infuser. Puis il sort trois tasses, verse l’eau et les ramène dans le salon, où Vivienne cesse de murmurer en le voyant arriver et Heath affiche un air un peu embarrassé. Mylan fait mine de rien et dépose une tasse devant la mère de Heath, les deux autres de leur côté. « Je crois que vous m’aviez promis une anecdote embarrassante, » lance-t-il d’un ton faussement détaché, parce qu’il ne sait pas pour combien de temps encore, celle qui a connu le gamin qu’était Heath sera devant lui et Mylan est curieux, avide. Court silence, pendant un instant, il sent sa gorge se nouer alors qu’il se dit que c’est trop tard et qu’il aurait mieux fait de se taire, mais les traits de Vivienne s’étirent dans un sourire malicieux qui éclaire tout son visage.

Ce n’est peut-être pas parfait, mais c’est très bien comme ça.