La tension écrase tes phalanges, c'est dérangeant comme tout cela te semble étrange. Le souffle se creuse lourd et grave. Les mimiques déforment ton visage, passant de l'étonnement retentissant à l'espoir ahuri. Et puis, fatalement, sournoisement, le doute.

Il s'infiltre partout, dévorant le cœur, broyant l'espoir qui broie du noir. Tu avais oublier comme ceux qui luttent depuis si longtemps, depuis tellement longtemps, ont perdus le goût de l'espoir, le droit d'y croire. Tu es de ceux qui n'ont plus grand-chose à perdre. Tu es de ceux qui ont trop perdu, qui ont été si souvent abattus. Tu es de ceux vidés, exténués, lessivés. Tu es de ceux qui ne sont plus vraiment sorciers, plus tellement humains. Peut-être même que tu n'es qu'un chien galleux, abandonné, laissé sur le bas côté mais qui a tout de même soif de vie. « Chat doit partir, maîtresse Guenièvre l'attend, murmure la petite créature mal fagoté. Je n'ai aucune confiance en toi, elfe. Dégage. », claques-tu de la langue, rejetant la supplique, l'espoir. Peut-être même que tu abandonnes un peu de ton passé si lourd. Peut-être que, pour une fois, tu veux juste être réaliste, fataliste.

Ce n'est pas possible, si ?

La chaleur des cendres te brûle encore les doigts. Les poumons se compressent au souvenir des cris, des pleurs salés, choqués. Tu as vu les corps calcinés, tordus de douleur, tués. Par Merlin, tu le jures, ils étaient si morts. Et toi, cette fois-la, tu aurais tellement aimé avoir tords. Tu aurais tellement aimé te tromper. Et ils sont morts. C'est la vérité,  tu les as tous traqués, tu les as tous menés au jugement parce que tu n'as jamais pu pardonné à ceux qui te les ont volés. Au fond, ce ne sont que les premiers noms d'une liste innombrable d'échecs, de détresses qui se nouent en boule de stress.

Et la marque a beau irradier, réchauffer doucement ta peau, pulsant d'une magie douce. Tu as juste cru que c'était Mini-puce qui veillait sur toi, qui te murmurait que dans quelques années, il y aurait une place pour toi à ses côtés, que vous auriez des choses à vous raconter, des trucs à vous faire pardonner. Au début, tu as eu l'espoir, tu as cherché, tu as tout retourné, tout déterré. Tu t'es même un peu vengé en espérant les venger. Puis tu as abandonné, tu l'as abandonné. Et peut-être que c'est pire d'y croire maintenant. Peut-être que tu devrais avoir honte d'avoir été si mauvais, si égoïste. Tu as failli, tu as perdu, tu t'es perdu. Alors ce n'est pas vraiment possible.

Ce n'est pas non plus compréhensible, pas tellement logique. Tu as pourtant cédé. Tu n'as pas envie de résister, tu veux regarder. Et puis si c'est un piège ce n'est pas grave, tu mourras et personne ne te pleura. Ce sera peut-être même bien fait pour toi. Tu ne mérites que ça. Le manteau de cuir abîmé te protège à peine de la brise, elle mord ton cou. La baguette tourne entre tes doigts, te filant des étincelles électriques sous ton anxiété, ton espoir mal placé. Il te faut une poignée de minutes pour transplaner, à peine une minute de plus pour entrer dans le cimetière, évaluer la distance. Il y a longtemps que tu n'es pas venu les voir. Il y a longtemps que tu t'es absenté, que tu as renoncé à leur parler. Il y a une époque tu venais tous les jours, tu refleurissais leur tombe, lançais une ou deux blagues. Tu as toujours espéré que ça les fasse se marrer, que tu as toujours espéré qu'un jour la pierre t'engueulerait pour tes conneries, se réjouirait que tu es un peu trouvé ce qui t'a rendu heureux. Peut-être même qu'à une époque, Marlene aurait chialer avec toi pour Tracey. Peut-être qu'elle t'aurait patpaté.

Et puis, elle est là, jambe croisés, rêveuse. Elle est là, la fille de Lestrange. Yeux bleus électrique qui te fusillaient plus jeune. Cheveux noir que tu t'amusais à lui faire perdre d'un sort de découpe bien placé. Ta bouche se tord, la baguette est sortie et en un instant, tu es dans son dos, la baguette prête à lui arracher sa petite gorge blanche : « Où est ton connard de père, Lestrange ? », craches-tu. Tu le savais, tu n'aurais jamais dû espérer.  

Visiblement, tu aimes toujours autant répéter les même conneries.
Visiblement, tu as encore oublié qu'on ne peut croire rien, ni personne, ici-bas.

La baguette se pose lourdement sur la gorge pâle, pleine de menaces tenaces. La main s'enlace à l'ébène noirâtre des cheveux longs, rejetant la tête en arrière, la retenant de fuir. Tu en as tué des gens, principalement ceux qui t'ont attaqués. Tu t'es toujours retenu parce que tu t'estimes au-dessus des autres, au-dessus des belliqueux fermant les yeux sur tous les dommages collatéraux. Tu n'es pas comme eux. Tu ne seras jamais comme eux. Et pourtant, l'envie te tient de juste faire sauter sa jolie tête, et de l'envoyer à son cher petit papa pour qu'il n'oublie pas. Le coeur se broie d'une envie de vengeance insolente pour tout ce qui t'a été retiré, tout ce qui s'est envolé. Et cette petite fille bien argentée ose jouer avec toi, avec tes souvenirs.

«  Il faut être un peu plus précis pour que ma réponse soit pertinente.  », tu le sens qu'elle est sans doute un peu amusée mais pas le moins du monde désarçonnée, apeurée. Comme si … ça faisait bien longtemps que vous vous connaissiez. Et les émotions ont cet étrange goût acidulé, autrefois émerveillé, si facile à aimer. Elle sent comme Jeanne et ses sourires de gamine toujours heureuse, toujours pas peureuse. Dans ton souvenir, de tout son petit être, de toute sa petite force, elle gueulait déjà au visage du monde que rien ne l’abattrait, rien ne la détruirait. Mais Jeanne est morte, n'est-ce pas ? Ballotté de sentiments d'impuissance en envies de vengeance, ce sont des années noirs qui te ramène à bien des douleurs engrainées, engrangées. « Riagal est en face de moi. Le corps de Sirius n’a pas été retrouvé et son nom tout juste ajouté a une pierre tombale quand à Rabastan je n’en ai pas la moindre idée, au Ministère sans doute.   » La baguette appuie plus sûrement ; Comment ose-t-elle déshonorer le nom de tes amis? Comment ose-t-elle adjoindre deux héros à ce pourri ? «  Mais vous devez parlé du dernier sinon vous n’auriez pas usé d’un sobriquet aussi charmant, même si j’ai lu dans le journal de ma mère que vous entreteniez une étrange relation avec Sirius.  » Les yeux vagabondent jusqu'au journal de Marlene. Tu l'as bien connu ce petit livre, tu as essayé plus d'une fois de l'ouvrir pour le lire ou y écrire des conneries. « Où as-tu trouvé ça ? », tu tires sur les cheveux, furieux. « Toi et toute ta race, vous n'avez pas honte de tout déshonorer ? Ça vous suffit pas cette guerre à la con, vous devez aussi tuer nos morts une deuxième fois ? » La bile s’accroche au cœur, venin acide rongeant tes limites. Tu es dégoûté, lassé de ces mangemorts. « Tu avais besoin de ridiculiser un insurgé, de me piéger, hein ? Tu t'ennuyais ? Ça te faisait marrer ? » Toi, ça te fait plus du tout marrer, tu veux juste serrer sa gorge et la voir crever. « Et si je te butais et que je te renvoyais en pièces détachées à ton papa ? », craches-tu, blessé, touché en plein dans les fissures, les craquelures.

Mais Guenièvre n'a toujours pas peur. Guenièvre ne tremble pas. Elle dit même « Merci d'être venu. ». Elle s'accroche et Jeanne te grignote, te ballotte. Et tu relâches la pression, mauvais perdant. Jeanne est là. Jeanne est Cedrella Lestrange. La baguette disparaît, la main se défait des cheveux. « Remercie pas le dernier des cons de se faire encore avoir. » Tu veux pas y croire, tu peux pas le croire. «  Je ne sais pas comment vous prouver qui je suis, j’ai moi-même beaucoup de mal à le savoir. Tu déglutis difficilement, péniblement, t'asseyant lourdement sur le banc. Commence par le commencement. » Tu tangues, hésite et lâche ; « Peut-être que je déciderai de pas te tuer, après. ». Pourtant, tu as déjà baissé les armes avec ta barbe dégueulasse de quelques mois, tes cheveux gras, ton vieux manteau rapiécé. Tu es pas Susan, tu crois pas en la rédemption, tu crois qu'aux actes. Tu es pas pacifique, tu fais la guerre sans pour autant t'y complaire, en t'efforçant de rester droit, de rester juste. Tu ne la tueras pas, parce que même si c'est un piège ( c'est faux, tu le sais ), elle n'a juste pas eu de chance à la grande loterie de la vie. Tirer « Lestrange », c'est comme tirer des promesses de se faire lyncher durant toute son enfance, d'être une putain de paria, de rester avec ceux qui pensent que les purs sont mieux, sont plus, sont d'avantage. C'est être fatalement destiné au pire. « J'ai jamais pu l'ouvrir ce journal, alors je me contentais de le cacher pour emmerder Marlene. Elle râlait, je lui disais souvent que je lui rendrai en échange d'un baiser. Elle ricanait toujours. Un sourire fend le visage usé, abîmé. Je savais que j'aurai jamais rien, on le savait tous les deux. On était juste amis. » Des putains d'amis, toujours là, toujours prêts à aider sans se juger. Et pour quoi, au final ? Pour 20 ans plus tard, être le dernier en vie. Bande de lâcheurs.  

Les années s'en vont, s'en viennent, laissant courir des rides au coin des yeux, de la bouche. Tu en as toujours ris, souris. Tu t'es toujours plu à souffler que tu étais comme ces vins précieux aux courbes pourpres, l'âge te donne plus de valeurs, de grandeurs. Tu l'as longtemps jeté comme une plaisanterie pour amuser la galerie. Tu es maintenant persuadé que les années t'ont rendues plus con. Plus avare, plus amer, tu es devenu un monstre taciturne, mué par une soif de justice intangible. Une à une, les disparitions se sont intensifiées, t'ont marqués. On croit toujours que les amitiés ont le goût de l'éternité. On croit toujours aux mots d'amour. La triste réalité, c'est qu'il n'y aura sûrement plus personne pour te pleurer à la fin de cette guerre. Un à un, tu as enterré amis, famille, amour.

Tout le monde parle de cette génération. On les dit sacrifiés, tués pour les idées de leur parents. On dit que vous, les aînés, avaient soufflés les cendres sur eux. Personne ne parle de ta génération ; Deux fois sacrifiées, deux fois tuées.

« Monsieur tête de con », les yeux clairs la vrillent, flirtant avec la nostalgie et le déni. Ce n'est pas parce qu'elle est là que tu peux rattraper le temps perdu, les années avortées. C'est toi qui a renoncé à la chercher. C'est toi qui t'est avoué vaincu, abattu. Peut-être qu'elle, elle t'a toujours attendu. « C'est trop vieux tout ça », glisses-tu d'un geste de la main, balayant le chagrin de ton poing. « Et ta mère ne t'en a pas permis d'en hériter. » Alors pourquoi tu souris, tête de nœud ? Comme un gamin, tu retrouves l'ivresse des souvenirs, des rires. Vous étiez loin de la guerre à cette époque là, vous étiez juste heureux. Et puis, il y a la vague de soulagement de Jeanne-Cedrella qui te percute, l'impression d'halluciner aussi te fait doucement redescendre sur terre. «  Ça serait mieux oui… L’œil aiguisé de la gamine passe sur ta barbe, détaille le visage ridé, fatigué, sans doute abîmé. La crasse t'a retiré de ton panache. Tu sais bien c'est pas pratique pour draguer d'avoir l'air d'un clochard. Parfois l'appart de Tracey la menteuse te manque, rien que pour prendre une bonne douche chaude. Le journal fouille, elle feuillette, attirant ton regard sur une photo mouvante, changeante. De très bons amis c’est ce qu’elle a écrit plusieurs fois.  Quoi ? Elle a pas dit que j'étais son amant préféré ? Sous l’œillade sauvage, l'humour mordant sursaute, déroutant, un peu charmant. C’était mon anniversaire ce jour-là. Il était maquillé en clown et elle apportait le gâteau quand la porte à exploser et  qu’ils ont attaqués. L’armoire à disparaitre n’a pas fonctionné, la porte et le miroir me sont tombés dessus.  Ce qui explique le sang partout et les éclats de verre. Les émotions de Jea-Gwen ( tu t'efforces de le mémoriser pour ne pas trop espérer : Gwen, Gwen, Gwen alors qu'il n'y a plus que Jeanne sous tes yeux malheureux, douloureux.) explosent, particules douloureuses, ivre de t’assassiner, de te renverser. Sans doute, veulent-elles te tuer. Je les ai vus mourir tous les deux, Marlène puis Riagal » , les yeux se redressent, plongent vers la pierre tombale. Tu sens l'horreur, la peur, tu ressens la solitude de la petite fille qui pourtant, déjà, s'éloigne.

« Et un mangemort a eu pitié de moi (…). Aussitôt, tu déconnectes, tes souvenirs te revenant, les heures d'enquête explosant à ton visage. Tu en as pas assez fait. Tu es qu'un raté qui a abandonné un tout petit bébé en détresse. Tu es le pire. Qui est ce mangemort ? »  La voix est posée, et pourtant pressée ; Qui est cet enfoiré qui t'a volé des années auprès de Jeanne ? Qui a osé la tuer ? L'oeil est glacial, hivernal. Bombe humaine, tu t'es toujours efforcé de tout tolérer, de tout accepter, l'accusant avec dignité. Pourtant, depuis la réunification, tu menaces d'exploser, de tout envoyer valdinguer. Tu en veux à la terre entière, à tout l'univers. Tu veux juste l'écraser, le bousiller, le renverser. Puisque ce monde de merde t'a même privé de Jeanne. « Je savais que je n’étais pas une lestrange mais… j’ai.. je suis désolée. J’ai pas été assez forte, j’ai tout oublié, tout enfoui c’était trop dur.  Pas de ta faute. » Non, elle n'était qu'une gosse jetée au milieu des loups affamés. Elle n'était qu'une enfant soudainement sans parents. Mais, toi, tu sais à qui en vouloir. Aux mangemorts, à Voldemort, à la terre entière qui croit pouvoir tout te prendre sans jamais que tu puisses te défendre. « J’ai attendu d’être plus grande pour faire mes propres recherches, retrouver ma véritable identité. J’ai trouvé ce journal, ce collier et d’autres affaires dans la salle sur demande dans une pièce créé par Dumbledore pour n’être ouverte que par son sang. Celui de sa fille. » Tu savais bien que ce vieux dragon avait encore de la ressource sous le pied derrière ses sourires mielleux, ses discours pompeux. Tu savais bien qu'il mentait, tu le sentais. Les yeux se posent sur l'étoile d'or. Un croassement de voix lui répond : «  C'est bien que tu l'aies. Ta m- Marlène serait contente que tu la portes. ». Toi, tu veux aller saigner Dumbcondore, lui déchiqueter ce qu'il lui reste de vie dans son tableau de merde. « J’ai lu, relu encore et encore ce journal et elle vous décrivait comme un insupportable gamin qu’elle aimait taquiner sans cesse. Elle a écrit que s’il ne devait en rester qu’un ce serait vous. Vous, le leprechaun avec son cul dans son chaudron d’or, son sourire de beau-gosse et sa tignasse de Prince charmant. Alors j’ai voulu vous retrouver et nous sommes là, aujourd’hui. »   Un sourire paresse sous la haine, la colère : «  Pas trop déçue, j'imagine ? »

Comment ne pas l'être ? Tu n'as plus rien de l'homme que tu étais, que tu semblais être. Rancœur s'accroche au coeur, dérape le long de ta fausse grandeur, de tes douleurs. Tu n'as plus rien de charmeur, ni même de ravageur, assis là, sur ce banc. Tu es juste un autre éclopé de l'âme, salopé par les différents drames. «  Ta mère aurait dû choisir un autre parrain. »