❝ SAFE - a word which here means nothing of the sort. ❞1990,
Londres
La cuisine résonne de vie. Il entend les disputes qui secouent la fratrie, le bois vernis du parquet qui tremblent sous les cavalcades. Les noms qui fusent, dans les rires et les cris. Sauf le sien. Aslander il est devenu transparent. Les bouches ne s’ouvrent plus sur les syllabes de son nom, et la porte de sa chambre close. Il voulait détruire les murs de sa solitude, ébranler les parois de sa prison médicale, et le foyer l’a avalé sans un regard en arrière. Il repose la baguette de hêtre sur le lit, inutile. La magie qui s’échappe entre ses doigts ouverts. Ses jambes le porte jusqu’à la cuisine qui tourbillonne encore et toujours de cette vie pleine de rage qui lui emplit les poumons. Les assiettes qui se lavent sagement, le balai qui manque de le bousculer dans sa tâche ensorcelée. Il croise Archie sur ses deux pieds, gamin qui vient à peine d’apprendre à marcher. Son frère l’ignore, comme tout les autres. Il lui a fallu du temps, à Aslander, pour comprendre. Comprendre qu’il était brisé. Le bras en écharpe, mais c’est le cœur qui s’est empli d’échardes. Les regards qui glissent sur son ombre sans s’arrêter. Les repas vrombissant de vie qu’il n’arrive plus à effleurer. Les jumelles et leurs gloussements à l’unisson. Le violon d’Antony. Et dans la fierté qui étincelle dans les prunelles de sa mère, Aslander ne voit plus son visage. Ils l’ont oublié. Le gamin qui vit dans la petite chambre de l’étage est mort dans ce lit d’hôpital. Aslander c’est le fantôme qui hante la bâtisse, et même à ça il échoue. Dans les veines, la colère comme un poison sournois qui lui murmure les anciens jeux et les mots interdits. Il court récupérer sa baguette, quelques gallions qu’il vole dans les jupes de sa mère. Et la porte qui claque. Il veut détruire le monde Aslander. Le mettre à genoux et lui cracher sa colère. Entre les rues de Londres hurle le vent et le froid qui mord sa chair meurtrie. Et la douce saveur de la liberté. Aslander se retrouve anonyme dans la foule, silhouette que personne ne regarde, mais la colère ne tempête pas. Le corps qui balance sur les pavés, les étincelles de vie qui deviennent brasier. Il pourrait courir et hurler et chanter, il pourrait rire à s’en arracher la gorge et la mâchoire, il se perd et s’enivre du monde qui l’entoure, qui lui appartient enfin, dans sa solitude qui bourdonne des existences qui s’entrechoquent et se détachent, dans le martellement des passants sur l’asphalte, dans les bruits et les odeurs qui bataillent pour son attention. Londres qui rampe sous sa chair et cajole son égo froissé. Londres et Aslander, c’est le coup de foudre qui tempête et vocifère, l’amour sanglant entre eux. Il l’accuse lorsque ses pieds le mènent aux impasses et aux problèmes. Elle s’excuse en le protégeant depuis des années. Aslander il a une confiance aveugle en sa ville, en ces murs qui se dérobe sous ses doigts et ces bâtisses grises indifférentes qui lui offrent un toit. Mais Aslander ce jour là il a treize ans et le corps qui vibre d’adoration pour la grande dame qui le laisse la arpenter. Il l’a parcouru tellement de fois, la femme de sa vie, Londres l’impétueuse, mais c’est la première fois qui l’a conquis. Alors il s’est glissé loin des grandes avenues et des sorciers pressés, dans les traverses de l’ombre où se dissimule l’autre Londres, celle qui le met encore à genoux. Celle qui s’infiltre dans son lit le soir pour lui murmurer des dangers qui le font voler. Aslander il est sous la bonne étoile de Londres. Il le formule pas comme ça, il serait incapable d’expliquer, mais l’âme de la ville rampe sous ses pieds. Lâche-moi ! Dans la pénombre, silhouettes qui se pressent, corps qui fusionnent. Les ongles qui griffent et les dents qui mordent. La fureur dans des spasmes désespérés. Les deux gamins se séparent, et Aslander est déjà là, si près, à portée de doigts. Dégage l’infirme ! Électrochocs dans les atomes. Contact du poing contre la mâchoire. C’est comme un interrupteur qui s’allume, juste comme ça, la colère qui éclate et tâche les parois de son squelette. Les muscles tendus de haine qui déferle sur les traits du gosse inconnu, pour le silence qui l’étouffe, pour ses frères qui ne le regardent plus, pour sa mère qui oublie de le servir à table, pour le bras qui refuse d’obéir et de bouger. L’autre aurait pu avoir le dessus, mais c’est le truc avec Aslander, personne ne s’attend à le voir frapper qui que ce soit. Pas encore. Il a du sang sur le menton et les phalanges, le souffle court et le sourire aux lèvres. Il secoue un peu la chose gémissante au sol. Ramasse la baguette tombée au sol dans l’altercation. Ses doigts se referment sur un vieux portefeuille de cuir. Et l’estomac qui se retourne, le monde qui disparaît dans un flou qui lui donne la nausée, son corps qui tombe en avant, le bras tendu pour se rattraper. Le choc l’envoie tête la première dans la poussière. Silence. Il tousse un peu, et une main lui agrippe le col. Trop vite, trop fort. Il a même pas le temps d’enregistrer. Putain t’es qui toi ? Aslander réalise que les rues de Londres sont devenus un vieux bâtiment qui menace de s’écrouler, le gamin a disparu, remplacé par des visages menaçants. D’instinct, Aslander se démène pour échapper à la poigne qui le maintient, avide de liberté. C’est qu’un gamin des rues Lion. Regarde le, il crèvera de faim bientôt. Le hurlement lui arrache la gorge. Il refuse de mourir, pas comme ça, pas comme un chien sans maître. Il détestait son bras au début, et puis c’est les autres qu’il s’est mis à haïr, parce que sa main elle peut peut-être pas tenir un bout de bois, mais c’est les autres qui ont décidé que le reste de lui était bon à jeter avec. Et ça le fait rire, le type un peu trop imposant qui lui tient toujours le cou. Il le repose enfin à terre, et Aslander il voudrait lui casser le nez, le mordre à la jugulaire, lui arracher ce rire et la gorge.  Et si on le faisait courir ? Ça le calme. Juste comme ça, l’interrupteur de rage encore une fois appuyé, éteint. Lion a un sourire qui ferait pâlir les crocodiles. Et étrangement, Aslander, ça le fait rire.

❝ There's no  "I" in fuck you ❞2003, Londres
Les journaux qui s'envolent dans les rues désertées. Sous les pieds crissent les pavés réduits en gravier. Dans les rues qu'il a parcouru toute sa vie, Aslander voit des meurtrissures béantes, des bouches sans dents où se trouvaient les bâtisses grisâtres de son enfance. Les ombres qui reviennent timidement, des heures après que les silhouettes glaçantes des mangemorts se soient éloignées. Pour la première fois de sa vie, il a les doigts farouchement serrés sur la baguette, sur ce dernier rempart de protection contre l'enfer qui rampe sournoisement à chaque coin de rue. Az, can' s'ay he'e. Il jette un coup d'oeil à Tiger, les dents serrées sur une liasse de feuillets, les mains occupées à fouiller dans ses poches pour leur portoloin. Elle a raison. Ils devraient déjà être repartis. Il devrait rentrer, se laisser engueuler par Wolf pour le peu de vente qu'il a pu faire la nuit dernière. Comme si les bas fonds du Londres sorcier avaient encore la tête à absorber des doses d'orviétan pour s'oublier, et que le monde explose autour d'eux trop loins pour réaliser. Il reste plus que les fous, les accros, ceux que l'idée de mourir n'arrête pas pour une dose régulière. Comme lui. Ses doigts qui frôlent dans sa poche le sachet de poudre légère, juste à côté de sa baguette. Se défendre ou s'oublier. Les doigts de Tiger qui tirent sur sa veste, le force à se détourner. Elle a l'échine brisée, son bel amour, la jolie Londres défigurée. Bruits de pas qui se rapprochent. La terreur qui caresse de ses griffes d'acier le délicat de sa nuque juste avant que les phalanges n'agrippent l'étrange roue de métal qui les fait tourbillonner et disparaître. Il accuse le moyen de transport pour son envie de vomir. Sur les murs du repaire des Dregs, il discerne les avis de recherche sur lesquels des visages qu'il a appris à connaitre, placardés dans toute la ville. Le trio d'étudiant qui s'est dressé contre Voldemort. Il entend murmurer sur leur courage ou leur folie dans les ruelles mal famées où il traine le soir. Un bruit sec le fait sursauter. La différence depuis le début de la guerre, c'est que la colère qu'il gardait si mal en laisse a tout simplement rongé ses liens. Quelques idiots en train de passer le temps. Le bras qui écrase la trachée. What're ya' still doin' her' ? L'autre qui essaye de se dégager. Mais y a la rage qui palpite, de les voir oisifs, quand la ville se meurt. Le poing qui hurle de tout casser, parce que c'était pas censé se passer comme ça. Il devait pas se cacher dans l'ombre, prendre des doses toujours plus régulières, plus rapprochées, et trembler d'être découvert. Par Wolf, par le magistère, par les mangemorts. Il sent qu'on l'écarte, ses prunelles qui tombent sur Hawk. Il peut pas lui casser la gueule au chiot paumé. Pas quand il voudrait surtout le tirer de là, l'enfermer à double tour loin des rues qui empestent la mort. We still have work to do. La mâchoire crispée. Les rangs des Dregs se sont affinés ces derniers temps. Le foyer ressemble à un squelette qui perd ses membres. Les phalanges en premier. Les orteils. Il restera toujours des rats pour courir dans les égouts.