---

L’Allée des Embrumes était un champ de ruines et Barjow & Burke, un amas de décombres menaçant de s’écrouler à la moindre bourrasque. L’enseigne pendait lâchement devant les vestiges béant de ce qui avait été la porte ; la vitrine explosée dégueulait quelques bibelots cramés, méconnaissables, et l’intérieur ne semblait pas en moins piteux état. La jeune femme se figea, regarda autour d’elle comme s’il était possible qu’elle se soit trompée de route, de tournant, se soit engouffrée dans la mauvaise ruelle. Il lui était tout simplement impossible de comprendre la scène apocalyptique qui se jouait autour d’elle, et il fallut que Castiel s’extirpe des décombres pour qu’elle assimile la véracité de cette pièce de théâtre tragique. « Damn », fut l’unique mot qu’elle parvint à murmurer alors que son double se lançait dans le récit d’une attaque dont seul leur père et Callidora avaient été témoins. Le patriarche, saoul comme un pot et ralenti par la veille blessure qui le rendait boiteux, aurait pu mourir asphyxié si la benjamine qu’il haïssait tant n’avait été présente pour maintenir un têtenbulle autour de sa caboche butée. Il y avait eu des morts – ceux qui avaient tenté de se mettre en travers de la route des Insurgés décidés à saborder des années d’ouvrage, au nom de leur cause. « Où est papa ? » demanda Ivy en se sentant idiote de n’avoir été là pour lui à un instant si fatidique. Occupée ailleurs, à grappiller quelques gallions. La colère entamait de se déverser tel un acide, rongeant tout sur son passage. « Sainte-Mangouste. Il a été embarqué par les secours après le départ des Insurgés, parce qu'il avait tenté d'intervenir mais s'était rétamé dans les escaliers. Callie est à Gringotts, elle n’a rien. » La morsure de l’inquiétude s’atténua quelque peu, mais une hargne dangereuse valsait dans son regard clair et ses phalanges tremblaient de l’envie de s’abattre sur la hure du coupable. « Quels sont les bâtards qui ont osé – » « On ne sait pas. Pas la moindre idée, ils agissaient sous polynectar. » Il lui fallut ravaler l’aigreur qui la bouffait et, d’un pas rageur, elle s’engouffra dans ce qui restait de la fierté ancestrale de leur lignée alors que son frère annonçait qu’il partait en quête de Clyde pour l’informer de la catastrophe. En réponse, Ivory ne lâcha qu’un hmpf peu significatif, incapable pour l’heure de formuler quoi que ce soit. Elle avait jute envie de hurler. De vociférer, de tempêter, de cogner quiconque s’avérerait mêlé à cette affaire, qui venait couronner d’un nouveau désastre une année rendue fétide par les pertes accumulées.

La baraque décharnée et encrassée d’escarbilles se peupla des personnes pour qui elle comptait le plus : la smala Barjow-Burke, munie d’une armada de chiffons, de balais, de serpillères et de tout ce qui pouvait permettre de briquer les lieux et de les rendre de nouveau fréquentables. Les objets furent animés à l’aide de sortilèges, assemblant les cendres et faisant valser la poussière ; les débris quant à eux étaient soigneusement pris en main, étudiés, réparés en cas de dégâts minimes, mis d’un côté s’ils s’avéraient irrécupérables, d’un autre s’ils pouvaient être rattrapés ou modifiés au terme d’une étude plus minutieuse. Mais surtout, ils s’appliquaient à renforcer sommairement les fondaisons, bouquinant à la recherche de sorts appropriés pour retarder un potentiel effondrement : la demeure des Burke tenait au-dessus d’eux dans un équilibre précaire et risquait de s’écrouler à tout instant. Alors qu’elle effaçait la suie noirâtre qui recouvrait un verre piégé miraculeusement préservé, Ivy releva les yeux et ne put s’empêcher d’éclater brièvement d’un rire amusé à la vue de son jumeau répugné de se salir les mains. L’instant d’après il se prenait en plein visage le bout de tissu sale qu’elle utilisait et grondait son mécontentement en époussetant sa tenue, tel un dandy froissé par l’outrecuidance d’une roturière. Elle ne ricana pas bien longtemps toutefois avant que son tour ne vienne : cible repérée, Clyde se planta devant elle, poings sur les hanches et estomac insatiable manifestant bruyamment ses réclamations. « Fais-nous à manger, femme. » Serviable, elle amassa un monceau de poussière et le lui désigna. « Ta part », qu’elle minauda, interrompue ensuite par un Castiel dont les lèvres s’incurvaient en un demi-sourire moqueur : « Même sous la torture, Ivy ne serait pas capable de préparer un plat digeste. » « J’ai des talents autrement plus intéressants », renifla-t-elle dédaigneusement. « Si tu le dis… En attendant, je vais user de cette excuse bienvenue pour m’éclipser le temps de nous dégoter de quoi nous ravitailler. » « N’en profite pas pour attendre la tombée de la nuit avant de revenir ! » Il était déjà loin avant qu’elle n’ait fini sa phrase et elle leva les yeux au ciel – avant de soupirer en s’emparant d’un autre artefact brisé. Les rires moururent dans leurs gorges nouées lorsque Clyde s’agenouilla à ses côtés pour l’étudier avec elle. « Tout est bon à jeter, Ivy… Je me demande comment on va faire pour renflouer les caisses, la moitié des reliques sont bonnes à jeter. » « On trouvera bien quelque chose à sauver… » Elle-même n’y croyait guère, mais que pouvaient-ils faire hormis s’acharner ? Ressentant sa préoccupation, il se reprit maladroitement : « Tout va bien se passer, j'en suis persuadé. » Elle lui offrit un sourire un peu forcé. Un coup d’œil lui fit savoir qu’à l’extérieur, les passants – plus nombreux qu’à l’accoutumée, puisque s’y mêlaient des curieux et des ouvriers – grouillaient encore dans l’Allée torturée. De temps à autres surgissait un client, un habitué, une connaissance qui s’attardait pour leur souhaiter bon courage et piailler à propos de cette attaque aussi « honteuse » qu’« inacceptable », espérant que le gouvernement maitriserait sous peu les dissidents. « Quand on pourra s’éclipser, il faudra vérifier la réserve. » Elle parlait bien sûr des cloisons masquant des passages abscons menant sous terre, débouchant sur des pièces dont ils étaient bien les seuls à connaître l’existence. Des années d’expérience avec les descentes d’Aurors et les tentatives de vol, ajoutées à une paranoïa justifiée et à des commerces douteux, avaient contribué à leur faire prendre quelques précautions. Justifiées, visiblement. « Si les nôtres sont intacts, leur vente pourrait peut-être couvrir les réparations. Mais si les dégâts s’étendent jusque-là… et s’ils ont aussi atteint les stocks du réseau, on est foutus Clyde. Complètement foutus. » Le deuxième cas était le plus terrible : leurs relations avec Maksim Dolohov étaient sans heurts dans la mesure où ils avaient toujours été efficaces. Elle n’avait pas la moindre idée de la réaction qu’il aurait en cas de perte aussi massive, tant en gallions qu’en produits, qu’importait que la situation soit indépendante de leur volonté et leur coûte tout aussi cher. En fait, qu’ils ne puissent se permettre de proposer un dédommagement aggraverait sans doute les choses. Ses incisives triturèrent nerveusement sa lippe alors qu’elle jouait négligemment avec l’artefact, puis l’envoyait rouler au sol. « Tu sais ce que je déteste le plus dans tout ça ? Le fait de ne pas savoir qui blâmer pour ce carnage. » Ses nerfs élimés par les deuils forcés et brodés de mystère réclamaient leur pitance : un visage à haïr, un coupable à condamner. « Et d’avoir été occupée ailleurs. De ne pas avoir senti qu’on était en train de tout perdre. On aurait dû s’en rendre compte Clyde ! » C’était stupide, elle le savait ; comme espérer pouvoir deviner qu’un proche traversait une passe difficile alors qu’on se trouvait à des miles de là. Mais elle était incapable d’échapper aux remords qui lui corrodaient l’âme.