Tac. Tac. Tac. Un bruit continue qui résonnait dans toute la maisonnée. Tac. Tac. Tac. Incessant et entêtant dont la portée aurait pu irriter le propriétaire si celui-ci ne s'était pas trouvé complétement absorbé dans la lecture du troisième volume d'une anthologie portant sur la nécromancie. Assis dans un large fauteuil Napoléon, laissant son imaginaire aux mains d'une fantasque imagination à qui il donnait des élans de réalité, il fut dérangeait par les menues excuses d'un petit être dont la frêle silhouette se dessinait timidement sur le pas de la porte. Un elfe de maison qui attendait que son maître lui laisse l'occasion de parler, ce que Roman fit d'un simple geste, las, de la main. « Une grande chouette à laissé ça pour vous. », tremblant, les yeux rivés au sol il tendait au Travers une lettre parcheminée dont un sceau de cire maintenait encore la confidentialité. Surpris par ce soudain arrivage de courrier tant cela se trouvait être rare, il hésita un instant avant de poser son livre sur le guéridon qui se trouvait à coté de lui et de se saisir de la lettre tout en se relevant. L'elfe de maison, n'attendant pas même un quelconque remerciement s'était déjà évaporé dans la nature, retournant certainement dans la cuisine pour vaquer à ses occupations.

Toujours interdit par la soudaineté de l'arrivée de cette missive, Roman l'observait en la tenant du bout des doigts, la faisant tourner pour observer tour à tout à sceau qui la cacheté et son nom écrit avec une grande finesse. Aucun doute n'était possible, elle lui était bien adressé. Alors, il la décacheté avec soin avant de la déplier pour mieux en lire le contenu.

« Monsieur Travers,


J'ai appris, il y a quelques jours, que ma fille était venue vous causer quelques désagréments au sein même du ministère, et qu'elle avait remit en cause l'accord que nous avions passer au sujet de l'union de nos deux familles. Connaissant mon enfant, et ses manières parfois indélicates pour une demoiselle, je m'attendais à recevoir des nouvelles de votre part pour me signifier que vous ne souhaitiez plus voir cet accord perdurer. Néanmoins, je souhaiterais m'en assurer en vous l'entendant dire de vive voix, et c'est pour cela que je prends l'initiative de vous inviter à dîner ce soir si rien ne vous en empêche.

Cordialement.

Ollivander. »

Quelque peu interloqué par cette invitation, surtout après l'altercation plus que cavalière qu'il avait eu avec Siwan Ollivander, il resta un instant coi relisant encore deux ou trois fois les mots qui s'étalaient sous ses yeux. Pas vraiment coutumier des faits, il se demandait ce qu'il fallait faire en de telles circonstances, puis finalement après un instant de réflexion, il sortit de sa torpeur pour écrire sur un morceau de parchemin qu'il viendrait. Appelant son elfe de maison qui apparu après à peine quelques secondes d'attente, il lui transmit la missive avec l'ordre de la faire envoyer à la demeure Ollivander.

Désormais, si il était libéré des convenances, il n'en restait pas moins en proie à de nombreux questionnements, et s'il tenta durant un long moment de les noyer dans sa lecture, il dû bien vite abandonner l'idée qu'il arriverait encore à travailler ce jour là. Au lieu de cela, il donnait l'impression de tourner en rond comme un lion en cage, s’arrêtant souvent devant la fenêtre de la pièce pour admirer les maisons qui déjà avait abandonner leurs habitudes estivales et avait rallumer leurs cheminées. Si lui ne l'avait pas encore fait ce n'était pas parce qu'il était pingre, bien loin de là, mais parce qu'il appréciait l'idée même de sentir le déclin des saisons avec le froid qu'il s'installait pour les mener tout droit à l'hiver.

Emporté par son flot de pensée, il n'en sortit qu'alors que le long pendule de son horloge se mit à sonner annonçant qu'il était dix-sept heure. Dix-sept heure et il n'avait toujours pas bouger d'un pouce. Toujours pas vraiment présentable dans ces vêtements qu'il ne portait jamais que dans l'intimité de sa propre demeure. Il prenait alors un bain rapide, et prenait avec autant de rapidité une décision quant à la façon dont il s'habillerait. Le noir était de rigueur. Le noir était toujours de rigueur quand on était un Travers. Néanmoins, avant de s'habiller et avec un léger temps de retard qu'il se rendait compte qu'il n'avait pas même penser à un présent pour ses hôtes... Il se sentait un peu honteux d'un tel oublie et osait penser que si sa mère venait à l'apprendre elle lui passerait un sacré savon, elle qui avait toujours œuvré pour que son indiscipliné de fils face toujours bonne figure.

A moitié nu, il se glissait vivement dans son bureau choisissant avec soin un de ces vieux livres dont il n'avait jamais eu l'utilité mais qui, il l’espérait, saurait, à défaut de faire véritablement plaisir, permettre d'enterrer la hache de guerre. Il savait qui plus est de sources sures, puisqu'elle venait de la demoiselle elle-même et du temps où ils étaient encore capable de sa parler sans se déchirer, qu'elle appréciait la lecture. Et un ouvrage sans âge traitant des créatures magiques ainsi que leur mythologie semblait être le cadeau parfait. Le posant sur son guéridon, il disparaissait alors pour n'en revenir qu'habillé et désormais près à partir alors que l'horloge sonnait encore le coup des dix-huit heure.

Sans trop faire attention, il se saisissait d'un des deux livres qui se trouvaient sur la tablette proche de son fauteuil, et s'en allait enfin là où on l'attendait. A force de transplanage il se trouvait désormais en quelques secondes à peine non loin du domicile des Ollivander, et il ne se sentait pas tellement à l'aise. Les relations et autres interactions sociales n'étaient décidément par habituelles pour lui, et cela le perturbait grandement, pourtant d'un pas qu'il voulait assuré il rejoint le perron de la grande demeure de ces hôtes et osa y frapper trois fois.

Les échos de leur dernière rencontre raisonnent encore dans son esprit alors que qu'il frappe trois coups distincts sur la lourde porte en bois. Bien loin semble désormais être cette image presque idyllique qu'ils pouvaient avoir eu lors de leur première rencontre, et emportés par les flots de la haine sont les sourires ou encore les douce parole. Plus rien. Il n'y a plus rien que la dureté d'une conversation à l'ombre d'un bureau qui les a écrasé l'un comme l'autre, les laissant étouffer dans leur orgueil ou encore dans leur rancœur. Trois coups qui résonnent et le silence retombe, le laissant seul face à l'immensité de sa propre solitude alors que les secondes s'écoulent sans qu'une réponse ne vienne répondre à son appel. D'ordinaire il aurait pesté, tournant les talons pour mieux disparaître sans donner d'explication, seulement il se surprend à redouter le moment où la porte s'ouvrira et c'est avec une patience qu'il se découvre qu'il attend sagement devant l’énorme porte.

« Que faîtes-vous ici ? », la voix résonne derrière lui, le surprenant dans sa contemplation de cette entrée close, et pris au dépourvu, il se retourne quittant presque cette habituelle froideur qui l'habite. Dans ses yeux clairs se lit la surprise de se voir ainsi prit sur le fait par cette étrange fiancée qui semble avoir ce don, fort étrange, de pouvoir le surprendre en toute circonstance. Les mots se heurtent dans sa tête, trop vite, trop fort, et rien ne lui vient sur la langue si ce n'est un sourire qui se veut aussi poli qu'il le lui est possible. « Père vous a invité pour discuter magie ou affaires, je suppose ? », ce détachement qu'elle arbore le laisse toutefois pantois. Elle qui, quelque jour plus tôt, était venue lui exprimer son désir de se voir libérer de cette engagement semblait s'être délesté de ses motivations au profit d'un détachement dès plus déstabilisant. Il est étrange de voir Roman Travers aussi démuni. Étrange de le voir presque humain et plein de ces failles propres aux hommes qui apparaissent dès lors qu'une femme les met en déroute. Désappointé, il l'observe silencieusement, scrutant le moindre de ses gestes, appréciait le spectacle d'une féminité exacerbée alors que sur ses épaules de lourdes mèches brunes qui viennent encadrer son visage divin se laisse entraîner par le moindre de ses mouvement. Hypnotique vision à laquelle il ne sait comment s'arracher. Captivante femme qui lui reprend cette confiance si durement construite pour le mettre à l'état d'extase.

Le temps s'écoule, et la réalité lui échappe alors qu'il se dit qu'il pourrait rester ainsi des heures à la regarder, elle. Elle, ce tableau vivant qui ne ferait pâlir les Joconde ou encore les Venus sorties des eaux. Seulement le temps, jaloux de ce voir ainsi arrêter, reprend son cours alors que la porte derrière lui s'ouvre en grand sur une petite créature chétive et craintive. Il ne sursaute pas, mais il se sent vaciller sur ses pieds, prêt à tomber face à la lente chute qui s'amorce alors que le charme nullement égal se rompt. Le temps s'écoule, les secondes s'égrainent et il se perd douloureusement dans le doute qui soudainement le submerge, il n'entend plus rien que les battements anarchiques d'un cœur qui se prend connaissance de ses propres failles. La surprise, tout n'est qu'une question de surprise, et le calculateur, le manipulateur, l'homme toujours au fait de tout se trouve démuni. Pauvre pantin animé par les plus simples automatismes, il se rembrunit, se laisse entraîner derrière un second elfe sorti de nul part, redécouvre ses lieux qu'il n'a jamais vu qu'une seule et unique fois lors de la signature de cet accord qui le lie désormais à cette famille. Ou tout du moins qui lie la fille de cette famille à sa vie à lui. Lentement, il cesse de suffoquer, s'échappe du marasme dans lequel il s'est lui-même plongé, et se permet de jeter un coup d’œil par-dessus son épaule à peine assez vite pour entrevoir les pieds de la demoiselle qui survolent les dernières marches visibles de là où il se trouve. Il ose alors se demander, plein de doutes qu'il juge justifier, si elle redescendra vraiment de cet étage auquel il ne peut accéder.

C'est presque à regret qu'il entre dans un autre monde, plus authentique, plus réel, et chargé d'une fragrance boisée qui sied à merveille au berceau des baguettes Anglaises. Il se montre poli face à l'accueille mitigé des Ollivander, car si le père fait montre d'un enthousiasme retenu, la mère a ce regard amère qui sied à toutes ces femmes qui se voient enlever leurs enfants. Pourtant, il ne s'agit pas là d'un acte barbare, pas plus que d'un geste que l'on pourrait comparer à l'antique enlèvement des voluptueuses Sabines. Certes, il conçoit que l'idée de se voir ainsi déposséder de ses droits sur son enfant peut offenser, il n'est pas non plus ignorant des « on dit » qui traversent les foules et il ne saurait faire la sourde oreille face aux rumeurs qui circulent autour de la famille Travers. Rien n'est parfait, et pas même les fiers Ollivander ne peuvent se targuer de l'être, alors à quoi bon le juger aussi durement, à quoi bon lui demander ce qu'il voit comme un service si c'est pour le desservir d'une œillade indiscrète. Il ne pipe pourtant pas mot, ravalant son orgueil et son désamour de ce genre de mondanité pour se perdre dans une discussion aussi calme que peu enjouée.

La femme se lève, elle a dans sa démarche souple quelque chose de royal et de terriblement élégant. Il la suit ainsi  du regard, jusqu'à ce qu'elle disparaisse, laissant le patriarche seul avec le mangemort. La discussion continuant, battant une mesure basse à laquelle il répond sans avoir l'impression de vraiment maîtriser le sujet dont son interlocuteur se fait maître. Il se sent comme un enfant perdu, attentif par obligation alors que le vieil Ollivander lui demande sa baguette, voulant d'après ses dires observer l'état de celle-ci. C'est alors presque à contre cœur que Roman vient poser son présent qu'il tient encore entre ses mains sur la première table venue avant de présenter sa baguette à son créateur. L'homme observe et Roman se sent un peu plus mal à l'aise, comme épié dans ses habitudes ou jugé par la façon dont il traite l'instrument par lequel il a déjà maintes fois donner la mort ou torturé quelques insurgés.

C'est cet instant qu'elle choisi pour revenir. Cet instant qu'elle prend pour faire son apparition, il remarque tout de suite le changement d'attitude. Il n'y a plus cette surprise qui fit tomber le masque de l'un comme de l'autre, il n'y a plus que les convenances et la politesse qui apparaisse métaphoriquement dans cette tenue soignée. Peut être un peu trop, et il est tout autant regrettable de voir sur son visage ce sourire presque trop commercial. Il ose penser qu'elle offre le même à chacun des clients qui se présentent dans la boutique de baguettes, mais il ne peut lui en vouloir. Il ne le peut pas parce qu'il sait, ou tout du moins imagine savoir ce qu'elle peut ressentir à cet instant. Vendue purement et simplement pour un peu de tranquillité. Faible face aux implacables règle du jeu qu'il a fixé avec ce père qu'elle pourrait imaginer traître à sa vie. Mais de tout cela, de toutes ses émotions qu'il imagine en elle, elle n'en montre rien, rien si ce n'est une politesse qui semble naturelle. « Je vous prie d'excuser mon retard. Vous devez savoir ce que c'est, Mister Travers, de se plonger dans ses recherches au point d'en oublier le reste du monde. ». A cela il ne répond rien d'autre qu'un hochement positif du chef, et dans cette soudaine perte d'attention il se fait dérober sa baguette qui passe entre les mains du vieil Ollivander. Il n'a plus un seul regard pour eux-deux, il se fait absorber par sa contemplation, marmonnant quelques mots au sujet du poids, de la forme, et surtout de l'état du vecteur magique, se remémorant assurément le moment où il créa cet objet ou se perdant entre toutes les autres qu'il avait confectionné.

Conscient qu'il ne pourra récupérer son bien qu'une fois l'étude scrupuleuse de l'artisan terminée, il se tourne vers la jeune enfant si bien vêtue. Le bleu est une couleur qui ne lui sied pas, tout du moins qu'il n'apprécie pas sur elle, il l'aurait davantage vue arborée des couleurs chaudes, de celles qui auraient d'avantages mis en avant le rose de ses joues ou laissant apparaître ce tempérament fougueux qu'elle lui a laissé entrevoir. « J'ai bien failli rater cette charmante soirée à cause de cela. », répondit-il en retard face au temps où fut poser la dite question. Il se souvient alors de son présent abandonné sur la table. « J'ai néanmoins pensé à vous ramener quelque chose. Pas grand chose, je ne connais malheureusement pas assez vos goûts pour vous ramener quoi que ce soit qui saurait vous faire plaisir... », il marque un temps d'arrêt quelque peu interloqué par la couverture du livre qui se présente à lui. « Néanmoins, j'espère que cela saura enterrer la hache de guerre », continue-t-il d'une voix qui se meurt.

Plus terrible faux pas n'aurait été possible, et c'est en se retournant vers elle, l'air quelque peu désolé qu'il lui tend le troisième volume du traité de nécromancie qu'il lisait avant de se rendre en ces lieux. Involontairement il se mort la lèvre, cherchant à se départir de cette dualité qui le prend soudainement. Coupé en deux, partagé entre l'envie de lui reprendre ce livre pas vraiment encore offert dont il n'a pas terminé la lecture, et le lui donner tout de même. Il sait pourtant que rares sont les sorciers à apprécier la nécromancie, et il ne doute pas que la demoiselle sera un instant dégoûtée par ce présent empoisonné. Gêné, il ressert un peu plus ses doigts contre la couverture noir du livre, et c'est avec de légers regret qu'il se voit contraint de lui offrir ne serait-ce qu'une vérité. « Ce n'était pas le livre que je voulais vous offrir. Je suis désolé. », les propos sont sincères et il espère qu'ils seront pris comme tel. « Je peux vous apporter l'autre, ou vous le faire apporter si vous le souhaitez. », si désolé qu'il sous-entend qu'il serait capable de se faire oublier un peu pour sa propre méprise, pour ses propres maladresses.

Il n'était pas à l'aise, et rien ne contribuait ni n'était fait de façon à le mettre à l'aise que ce soit dans sa façon de se comporter ou dans celle de ses hôtes. Il lui aurait d'ailleurs été bien compliqué de passer outre la politesse contrite de celle qui un jour viendrait à porter son nom, néanmoins il avait loué son bon sens quand elle lui avait fait retourner son livre, et n'avait rien trouvé de judicieux à rétorqué quand elle lui avait soumis l'idée de lui fournir le premier volume du précieux manifeste de nécromancie. L'humour, ou tout du moins le cynisme, de ses propos avait été utilisé si ce n'était avec tact au moins avec intelligence, et il eu pour effet de le rendre bien moins enjoué mais davantage renfrogné, faisant ainsi ressortir son habituel mauvais caractère de dessous les fagots. Certainement qu'à cet instant précis un vilain trait d'esprit le traversa mais avant que ses lèvres ne puisse se desceller on l'avait enjoint à prendre place à table sans pour autant lui rendre sa baguette toujours entre les mains du père de famille.

Le repas qui suivit fut tout aussi guindé que le reste de la maisonnée, on avait mit les petits plats dans les grands, et revêtu ses plus beaux atours pour ce qui n'était finalement qu'un simple dîner. Et face à son assiette Roman Travers se demandait, pour la toute première fois de son existence, ce qui clochait chez ces gens qui avaient pourtant l'air, sous tout rapport, sain de corps et d'esprit. Ils avaient tout, ou presque tout, pour pouvoir soutenir des heures durant des discussions sur la magie ou le quotidien du monde magique, mais après qu'ils eurent lancer puis clos les sujets les plus assommant de banalité, et à peine effleuré celui des fiançailles, il fut forcé de constater que le silence était revenu pour n'être qu'à peine troublé par le bruit des couverts dans les assiettes. Roman eu alors une pensée pour sa famille et surtout pour les quelques repas qu'il avait partagé avec l'ensemble des siens, il fut heureux de pouvoir se dire que si eux aussi étaient étranges, ils étaient au moins bien animés que cette morne tablée. Ce fut donc dans ce morne silence qu'ils mirent un terme à leur repas.

La politesse aurait alors certainement voulu qu'on lui rende sa baguette gardée en otage depuis ce qu'il imaginait être une éternité, et qu'on lui tienne au moins compagnie le temps d'une bonne tasse de thé. Le contrat se trouva être en partie respecté. Bien sûr, on ne lui rendit pas sa baguette mais on le poussa vers un petit boudoir où on l'installa en compagnie de la bien jolie miss Ollivander. Parce qu'il était vrai qu'à défaut d'être la plus exquise des compagnies avec son bien vilain caractère, elle restait assurément une créature digne des nymphes dont traitaient les légendes. « Ne prenez pas la peine de me remercier. Je n'ai pas fait cela pour vous. », elle parlait avec un dédain qui aurait refroidi les âmes les plus chaleureuses, mais le Travers n'y trouva rien à y répondre si ce ne fut un haussement circonspect de ses sombres sourcils, tandis que ses yeux clairs suivaient chacun de ses mouvements. Muré dans un mutisme que le repas avait contribué à cimenter, il préférait s'atteler à l'observation plutôt qu'aux tergiversations. « Par ailleurs, je vous prends au mot, monsieur Travers. J'attendrais ce premier tome. », ce à quoi il répondit par un sourire poli qui découvrit ses dents aux allures de carnassier.

Il tourna un instant dans la petite pièce qu'il jugeait trop exiguë et encombrée que ce soit par leur présence, celle des fauteuils, des guéridons, des étagères ou encore de la décoration qui ne lui plaisait pas vraiment. Le pas léger il se déplaçait sans faire grincer les lattes du plancher qui se trouvait sous leur pied, et enfin, sans lui faire face, il prit la parole. « Au vu de la situation je suppose que vous pourriez m'appeler par mon prénom. », il avait prit le parti de changer de sujet, tout en évinçant tous les remerciements qu'elle lui demandait. Son sourire s'était accru pour devenir presque sympathique, délaissant ainsi le côté un peu trop animal, avant de s'avancer d'une seule enjambée vers la fenêtre qui donnait vers la rue. Le soleil naguère encore blond derrière les nuages qui menaçaient de leur pluie était en train de se coucher par-delà les toits des autres demeures du quartier.« J'ose penser que vous n’êtes pas sans l'ignorer, après tout, il fut une époque où je ne vous laissais pas tout à fait indifférente et où vous ne m'auriez pas accueilli aussi froidement. », une période qui, malheureusement, était bien lointaine, et désormais entachée par la guerre et le meurtre. Pourtant au fond, il était bien difficile de se que l'homme qu'il avait été lors de cette première rencontre était en tout point différent de celui qu'il était en ce jour, tout comme il ne pouvait penser que la jeune fille qu'il avait un jour croisé ne se trouvait plus, quelque part, à l'intérieur de la jeune femme qui se trouvait derrière lui en train de siroter une tasse de thé.

Sur cette dernière réflexion il se retournait pour mieux jeter son dévolu sur l'un des fauteuils et y poser son séant. Si d'aspect les fauteuils ne lui plaisait que moyennement, il se devait d'avouer qu'on y était confortablement installé. Il n'eut dès lors plus qu'à tendre le bras pour venir se saisir de la tasse de thé encore fumant qui lui avait été servi. Comme tout bon anglais qui se respecte, il en appréciait les parfums qui s'en dégageait et profitait de la chaleur qui lui brûlait un peu les doigts qui s'étaient saisi de l’anse. « Quant à ce premier volume qui semble tant vous intriguer, je me ferais une joie de vous l'offrir quand vous prendrez vos quartiers dans ma demeure. Il vous tiendra compagnie dans ce que je peux déjà imaginer comme étant votre fureur. », sagement il levait les yeux de sa tasse tout en soufflant sur les veloutes de fumée qui s'en échappait. Il semblait, soudainement, s'amuser de la situation.

Il avait lu une fois, et il y avait de ça de nombreuses années, que l'on pouvait supprimer bien des choses à l'humanité ; qu'on pouvait ainsi lui retirer le droit de fumer, de boire, de copuler, mais qu'il y aurait toujours une certaine forme de liberté que ce soit dans l'acte d'acceptation ou dans la pure pensée. Bien sûr, l'article qu'il avait lu à cette époque ne traitait pas tant du pouvoir de la pensée sur la liberté ou la restriction, mais sur le plaisir généré par les drogues dont usaient autant de sorciers que de moldus. L'homme qui avait écrit ces quelques lignes parlait sans détour du fait que jamais personne n'arriverait à interdire ni à défaire l'humanité de sa propension à tomber dans les addictions les plus désastreuses, pour la bonne et simple raison que toutes les drogues faisaient naître un sentiment de plaisir et que ce n'était pas tant à la drogue que l'homme devenait dépendant mais à la notion de plaisir. Un plaisir coupable qui ne faisait que les rendre bien plus délicats, bien plus suaves et qui invitait à y revenir incessamment sous peu.

Ce plaisir était une chose que tout le monde connaissait, même Roman dans sa petite vie austère et macabre connaissait cette sensation de plaisir intense qui frôlait l'extase et le bien être, mais ce n'était pas dans la drogue, l'alcool, la lubricité qu'il trouvait ce plaisir. Le sien était bien plus complexe, bien plus retors que ces banalités qui venaient un peu trop souvent faire les gros titres des colonnes de la rubrique des chiens écrasés des quotidiens du monde sorcier, quand il ne s'agissait pas de faire les gros titres de la presse de madame la sorcière urbaine. Il avait de petits plaisirs seins tel que le jardinage, ou encore le fait de dévorer des paquets de bonbons sans aucune vergogne ou encore sans penser aux poids qu'il pourrait prendre ; mais il avait aussi de ces autres passions que le monde entier semblait vouloir lui faire regretter. Elle en premier.

Il n'était pas sans ignorer que la marque qu'on avait apposé sur son bras était le gage d'une vie de servitude à l'encontre d'un, plus tout à fait, homme qui avait des aspirations dantesques proche de la dictature génocidaire. Seulement tout cela n'avait jamais posé de problèmes à Roman pour la bonne et simple raison qu'il avait fait un choix entre deux mondes radicalement différents. Il avait choisi son plaisir avant l'épanouissement du monde. Il avait choisi sans la moindre hésitation entre le fait de pouvoir vivre sa vie comme bon lui semblait et une vie passée à devoir cacher ce qu'il était ainsi que ce à quoi il aspirait. Elle, elle ne pouvait pas comprendre tout cela. Personne ne pouvait d'ailleurs vraiment comprendre les aspirations d'un homme qui avait clairement prit le parti de semer la mort autour de lui pour obtenir la paix en lui-même.

« Et ce mariage cherche à assassiner mes ambitions, ce n'est pas une chose que je peux laisser faire, Roman. C'est une chose que vous devriez comprendre, n'est-ce pas ? », sa phrase fit échos à ses pensées. Elle lui reprochait de faire ce que toute une société avait toujours fait à des hommes comme lui, et elle attendait assurément qu'il juge bon de lui donner raison. Néanmoins, il ne fut pas un seul mot qui vint traverser ses lèvres pour donner du poids à sa colère, il se contentait de terminer sa tasse de thé, la laissant terminer son plaidoyer au sujet de la vie assurément pitoyable qu'elle viendrait à vivre à ses cotés. Pitoyable et d'une tristesse qui aurait pu faire pleurer toutes les veuves joyeuses.

Le silence retomba dans les lieux, lui laissant le temps de peser le poids des mots qu'il allait employer à l'encontre de la jeune femme. Il avait cessé de la regardé au moment même où les reproches de nouveau fuser, il s'était contenté d'observer les motifs de sa tasse de porcelaine, les caressant du bout de la pulpe de ses doigts, sentant la différence au touché de la peinture vernie sur la faïence. Puis, il s'était de nouveau lever, il avait posé sa tasse dans la soucoupe qui l'accompagnait, avait détendu ses longues jambes pourtant restées qu'un très court laps de temps pliées. Là, il s'était remis à parler tout en l'observant assise dans son propre fauteuil, se dégageait d'elle toute la féminité de la sorcière moderne qui baignait pourtant dans un bain de valeurs ancestrales. « Je ne vous force pas à prendre mon nom, je ne vous fais même pas l'audace de vous demander m'offrir votre sympathie, pas plus que je ne me suis entendu vous souffler de cesser toute activité au sujet de votre commerce. Je ne suis pas non plus celui qui vous demande de m'épouser, je suis en revanche celui à qui l'on demande d'accepter votre main et qui doit recevoir tous vos reproches sans broncher.», il avait la voix chaude, et calculait le ton qu'il employait comme pour ne pas se montrer aussi désagréable qu'il l'avait été lors de leur dernière rencontre.

Il s'approchait en revanche dangereusement d'elle, ne lui laissant plus voie pour une quelconque fuite à elle qui se trouvait au fond de son fauteuil, assise entre deux bras en bois qui lui coupaient la route. « Sûrement voyez-vous ça comme un honneur. Je ne cacherais pas que je suis flatté d'avoir ainsi été choisi, bien que je ne doute pas que ma position soit pour beaucoup dans ce choix, tout comme le fait que s'il eut été un homme bien mieux placé dans la hiérarchie et tout aussi libre de s'engager dans les affres du mariage, votre père n'aurait pas hésité à le proposer à cet autre. Vous m'en voulez d'avoir accepter. Soit. », il se penchait, une lueur féroce dans le regard qu'il la forçait à soutenir, et qui n'était que le reflet de toute la colère mais surtout de la frustration qu'il était contraint d'enfermer à double tour en lui-même pour ne pas qu'elle en fasse les frais.

Il venait poser ses mains sur les accoudoirs du fauteuil de part et d'autre de sa fiancée, s'approchant d'elle un peu plus jusqu'à ce qu'ils n'aient plus qu'une vingtaine de petits centimètres entre eux. Conscient qu'il venait d'entrer dans son périmètre très personnel, il ne prenait pas pour autant le parti de se montrer avenant ni souriant. Il était désormais fini le temps de se vautrer dans le charme, et les voiles trompeurs d'un romantisme qu'il n'y aurait de toute façon jamais entre eux. La vérité devait éclater comme une bulle de savon contre le vent de l'automne. « Néanmoins n'oubliez pas que je n'ai pas toujours été aussi repoussant, et qu'à défaut de vous plaire désormais parce que je vous suis imposé, je reste ce qu'il y a de préférable dans tous les choix qui vous sont offerts. »