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Il est venu. Ronald et ses touches de couleur sur cette île terne et monochrome. Harry a un temps d’arrêt quand il le voit, sur la berge, il a du mal à y croire parce qu’il a souvent des mirages, parce qu’il cligne des yeux mais Ron est toujours là, en chair et en couleurs, sous un ciel anthracite et pluvieux. Il retient difficilement l’euphorie qui monte en lui, l’euphorie de le voir, de le savoir vivant, de voir quelque chose de vivant sur cette île dont la mort a élu domicile. Et puis Harry ne se retient plus, parce que ça fait très longtemps, parce que le contact humain lui avait manqué. Des semaines, des mois, des années peut-être, il a complètement perdu la notion du temps sur cette île. Mais il court jusqu’à Ron parce que son meilleur ami est une constance, parce qu’il représente le vif dans ce lieu maladif – parce que Ron lui rappelle combien lui aussi, Harry, est vivant. En quelques enjambées, il arrive jusqu’à Ron et ses bras viennent immédiatement écraser son ami contre lui ; vivants, vivants, ils sont vivants, dans ce monde en friche. « Bro, I missed you so much. » Sa propre voix semble retrouver un peu de vie, lui qui était habitué à se terrer dans le silence, à ne parler que par monosyllabes avec Morgen. C’est déroutant de se sentir vivant après toutes ces semaines à avoir l'impression d'être mort à l'intérieur, juste en retrouvant son meilleur ami qui apporte ses couleurs et sa fraîcheur dans son monde devenu trop fade et grisâtre, il se contente de fermer les yeux et de serrer Ron contre lui, toujours un peu euphorique, toujours un peu délirant. Parce qu’il a peur que ça ne soit qu’un rêve et que son meilleur ami s’évapore d’un instant à l’autre. Parce qu’il a peur que son meilleur soit réel et qu’il lui dise que finalement, il va rester dans cette prison encore quelque temps. « Dis-moi que t’es venu me chercher… » S’il-te-plaît. C’est pénible d’être prisonnier sur cette île, de n’avoir aucun repère temporel (peut-être que ça fait des années, Harry, tu es inutile, juste crève le plus vite possible), sans même pouvoir se référer au ciel puisqu’il est constamment gris ; et puis, plus que tout, il ne supporte pas l’isolement et l’absence de contact humain. Il se sent comme si on l’avait mis sur le banc de touche, comme si on lui avait laissé uniquement ses pensées en guise de consolation. Mais Harry ne veut plus rester seul, seul dans sa tête, parce que ses pensées prennent des chemins macabres tu es inutile, inutile, inutile et qu’il ne sait plus comment différencier les voix qu’il a dans sa tête. C’est temporaire, se dit-il, ça ira mieux, ça ira mieux, Ron est là, Ron est venu pour lui. « On rentre à la maison, Harry. » Et Harry se détache enfin, parce que c’est réel, parce qu’il ne va pas crever ici, parce que Ron est venu le chercher. Il acquiesce vaguement de la tête, jette un coup d’œil derrière lui et Morgen lui fait un signe de la main – c’est fini. C’est fini, il rentre à la maison, il rentre, il rentre, il rentre enfin. « Poudlard ? » Parce qu’aux dernières nouvelles, c’était Poudlard, leur maison. Ça l’a toujours été pour Harry.

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