Il voit le changement dans son visage, dans ses yeux devenus violets, dans le brun de ses cheveux qui vire brusquement de ce même violet agressif – comme si elle est devant un fantôme, non, un monstre. Ce qu'il voit dans ses yeux alors qu'elle s'écarte brusquement, c'est la terreur, la peur. Il peut la toucher, la prendre. Les notes du piano tremblent, ratent, fausses notes qui marquent cet instant où la femme s'enfuit pour aller se réfugier dans son verre de whisky, sous son regard atterré, surpris. Il n'a pas tenté de la retenir. Ça aurait été inutile.
Elle tremble de tous ses membres, alors qu'elle se sert un autre verre, et Davius reste immobile, loin d'elle, près du piano, à la regarder faire. La musique a repris son rythme, plus doucement cela dit, plus bas encore, comme si le volume avait été subitement baissé. Par prudence, il reste loin. « Vous ne pouvez pas. La connaître ? Que ne peut-il pas ? E-Excusez-moi. »

Pas d'autres bruits dans la maison que sa voix incertaine, que le piano, que son souffle désordonné. Pas de bruit de pas, pas de petite Elsa inquiète. Ils n'ont pas réveillé la petite.

C'est seulement une fois qu'elle est assise qu'il se rapproche, reprenant son verre en main au passage. Ses bras croisés sur sa poitrine; position de protection. Elle a encore peur, même si la chose est moins vive. C'est à elle d'être un animal aux aguets. Il se pose dans le canapé avec prudence, proche d'elle cette fois-ci. Il termine son verre, s'en ressert un autre, verse un peu d'alcool dans le verre d'Elphaba. Même si elle vient de se vider un verre et demi de whisky à une vitesse plutôt admirable. Sans sourciller, en plus. « Vous devez être déçu. » Un hochement de tête négatif comme réponse. Déçu n'est pas le mot. Fâché, oui. Fâché qu'il soit arrivé quelque chose, il en certain, et que ce quelque chose, cet accident, ait eu tant de répercussions. Sans qu'il sache tout à fait exactement lesquelles, ni la réelle nature de l'incident. La frustration de celui qui n peut pas avoir de réponses à ses questions. Qui ne se doute même pas de ce qui est arrivé. « J'ai gâché le romantisme. » L'accent est plus fort – il est français, voilà, c'est Vincianne qu'il entend rire avec ce même accent, dans ses souvenirs, et il s'en veut de ne pas l'avoir reconnu plus tôt. Seulement, chez l'insurgée, l'accent est affiché avec fierté – chez Elphaba, il est effacé, avalé, caché sous l'accent britannique parfaitement assimilé. Avec seulement cette pointe qui le rend juste assez étranger. « Vous n'avez rien gâché du tout. »

Il regarde le fond de son verre. L'instant s'est rompu, il est vrai. Ce n'est pas plus mal, cela dit... il avait l'impression que son cœur allait arrêter de battre à force de se débattre. Il a déjà moins chaud, même si ses paumes le démangent encore. « C'est plutôt moi qui ait gâché votre soirée avec votre fille. » Même si elle est habillée pour sortir et non pas pour jouer. Davius relève les yeux, les laissant tomber sur la robe noire, sur les talons hauts, sur (les jambes, les bras, la poitrine cachée, le cou gracieux, les poignets minces, la bouche en moue gênée et nerveuse) son visage finalement. Ses yeux, encore. Toujours violets, ses iris. « Vous savez désormais qu'en plus d'être idiot et orgueilleux, je suis égoïste et irréfléchi. » Un rire un peu incrédule. Joli combo. Il n'a définitivement rien pour lui. « Je devrais... partir. » Il a eu sa danse, après tout, il a obtenu ce qu'il n'était pas du tout venu chercher, le fruit d'une inspiration subite. Le sorcier en est heureux, malgré la fin de leur danse en queue de poisson. Il aurait aimé la terminer convenablement, mais il n'y a rien de bien convenable cette nuit.
Davius doit partir. Il n'aurait jamais dû venir.
Il ne parvient pas à le regretter.

Davius a observé avec fascination le retour au brun des cheveux d'Elphaba. Il a déjà vu Vincianne changer d'apparence (comme la fois dans la forêt, quand elle avait pris ton visage, Davy), mais c'était instantané, en un clin d’œil de malice; Elphaba, quant à elle, se concentre réellement. Comme si cela lui demandait un effort supplémentaire. Le triste constat que la jeune femme fait le sort de sa contemplation : « J'ai oublié qui je suis. Vous savez, vous, qui je suis ? Je ne sais plus. » L'Auror n'a jamais su. Peut-être ne saura-t-il jamais ?

« On dit que je suis une séductrice. » Aucune réponse ne vient accueillir cette hypothèse. Il n'a pas de difficultés à la croire. Il est sur ses gardes quand elle se lève de son fauteuil et qu'elle vient s'asseoir près de lui, juste à côté. Un baiser sur sa joue – un frisson le parcourt aussitôt, faisant se hérisser les cheveux courts sur sa nuque. Les doigts qui se glissent dans les siens n'arrangent rien, alors qu'il n'ose aucunement se séparer de cette main (comme si tu le voulais). « Est-ce que je suis une mauvaise personne ? Non. » La réponse est étranglée, murmurée. Impossible de produire un son plus audible que cela. Est-il intimidé ?
C'est sans aucun doute ridicule, mais il est tant pris au dépourvu qu'il ne sait plus quoi faire, comment réagir. Davius a eu le dessus en venant ici sans prévenir, en lui proposant cette danse si près du piano (un accident), mais les rôles se sont inversés et c'est désormais Elphaba qui mène la danse.
Il serre les doigts minces entre les siens. Réflexe. Contact doux et chaud. « Quelqu'un vous attendrait-il, dans le camp opposé? Personne. Nulle part. » Pas dans ce sens-là. Personne qui puisse réchauffer un lit, ou un cœur. Des amis, certes, des ennemis, même, des alliés, mais quelqu'un... certes non. Certes pas. Sa main est retournée, la paume exposée – ses lignes creuses, les marques discrètes de brûlure, les cicatrices, les écorchures, les cals de celui qui vit de ses mains. « Rosaline, ma mère adoptive, adorait lire le destin des gens sur leur épiderme. Voyons un peu... Je vois... que vous allez rester dîner. » Dîner ? Elle se lève, délaissant sa main et ses caresses, disparaissant à la cuisine dans le frottement de sa robe. Il baisse la tête pour se regarder, tentant d'évaluer s'il est présentable – s'il peut dîner, dans ces circonstances. Comme si cela importait en un quelconque sens. Il décide que sa chemise est assez propre, malgré les traces de sang qui ont refusé de partir du col, que son pantalon est peut-être le moins usé qu'il a dans ses effets personnels, que ça va, il peut dîner avec une femme dans ces circonstances.
Impossible de refuser, de toute façon. C'était une déclaration, pas une proposition. Il dînera, donc.

La voix de la jeune femme lui parvient : « Voulez-vous sortir le vin ? » Du vin. En plus du whisky. Il tient l'alcool, mais il a maigrit, depuis le temps, il n'a plus la tolérance d'avant, et il mange si peu. Possible que la chaleur qu'il ressent depuis tantôt soit cette fois imputable à l'alcool qui fait son effet.

Il se lève posément, termine son verre de whisy d'une traite et sort une bouteille de vin du bar élégant – la viande fait remuer son estomac (bon sang, qu'est-ce qu'il a faim) et il penche pour un rouge. Toujours plus consistant, solide, qu'un blanc. Il accompagnera mieux la viande (et le riz, n'est-ce pas cela qu'il sent ?). Un Accio coupes de vin fait venir à lui deux coupes et il débouche la bouteille avec habileté, sans y réfléchir, pris d'anciens réflexes (comme si rien n'avait changé, comme si tu étais chez toi). À peine un fond dans sa coupe, pour qu'il goûte le vin. Excellent. Comme si une seule bouteille dans ce manoir pouvait être mauvaise... Davius remplit les deux coupes. Il sifflote, suivant les notes du piano, et apporte son verre à Elphaba, le déposant sur le comptoir, à portée de ses doigts. Sa main glisse, effleure la taille de la jeune femme, se pose dans le bas de son dos, caresse furtive avant qu'il la retire, gêné par sa propre audace. Davius Llewellyn, timide ? C'est rare.

« Vous êtes surprenante. C'est le moins qu'il puisse dire. C'est quelque chose qu'il apprécie. Et séductrice... c'est à vous de décider si vous l'êtes. Tentez-vous de me séduire ? » L'idée lui paraît tellement improbable, mais son sourire s'est élargi. Amusé, séduit, peut-être, charmé, sans doute. Davius est un idiot qui n'a jamais su mentir, qui n'a aucun contrôle sur ses sentiments, sur ce cœur qu'il veut dur et qui n'est que trop ouvert, que trop avide de retrouver tout ce qu'il a perdu. L'alcool lui rend définitivement la tête légère. « Vous me plaisez. Vous me surprenez. J'avais... envie de vous rencontrer depuis des mois. Je ne suis pas déçu. » L'alcool le rend bavard. Tendre.

L'alcool lui fait la tête légère, mais l'accent français est trop audible dans la réponse d'Elphaba (« Vous êtes un homme peu fréquentable ») pour qu'il l'ignore. Une carapace. Un moyen de défense. Il ne peut pas croire à sa reprise. À son « Vous êtes peut-être mon type d'homme », qui sonne si peu vrai lorsque prononcé avec son accent typiquement londonien. Il n'est pas dupe. Réchauffé, c'est certain, joyeux, bien sûr, mais les réflexes ne sont pas encore tout à fait émoussés.

La jeune femme dresse les assiettes, il se force à ne pas les regarder avec un air d'animal affamé. Pourquoi lui plaît-elle ? « Parce que j'écris bien ? C'est un élément de réponse. Incomplet. Entre autres. » Davius n'a jamais été un grand amateur des monologues et des discours, des explications non plus, mais il sait bien pourquoi cette femme lui plaît. Même si, dit ainsi, il y a toujours ce sous-entendu physique qui l'agace. Ce n'est pas... ça. Non ?
Les assiettes sont placées sur la table, fumant, et le tiraillement de son estomac se fait plus présent, jusqu'à être réellement douloureux. « Est-ce que c'est parce que je suis interdite, que je vous plais ? » Oh, Merlin. Non... tout de même pas. Non ? Davius veut penser qu'il est plus adulte, mature et avancé que cela, mais qu'elle l'ait dit le pique légèrement. Comme si elle avait raison. Il s'y refuse. Merlin. Le frôlement le fait frissonner et il va s'installer de lui-même à la table, la coupe de vin dan sa main – il emporte la bouteille et la dépose entre eux, incitation à la terminer. Il devrait arrêter de boire tout de suite, avant d'être malade (ne jamais boire sur un estomac vide), ou d'être complètement défoncé.

La brune revient, finalement, et prend place à la table. Tant mieux. Manger seul... non merci. Il le fait bien assez. « Mangez, vous en avez besoin. » Il a tellement faim. La dernière fois qu'il a mangé ce qui s'apparente à un vrai repas, à quelque chose de préparé pour lui, qui tient un tant soit peu... c'est chez Nyssandra. Les sandwichs au saumon, les scones tartinés de confiture, le thé chaud avec une lampée de whisky. Souvenir qui le réchauffe avec contentement, alors qu'il prend une première bouchée de riz.

Nyssandra. Une réelle alliée.

Davius se force à penser à la Ollivander pendant qu'il coupe la viande, pendant qu'il la mange avec prudence, comme si elle était empoisonnée, alors qu'il a bien vu Elphaba la préparer. À leur échange dans le cottage de Lake District. Une réelle alliée. Ce que la Française n'est pas. N'est plus, se corrige-t-il. Elle l'a déjà été, son esprit ne lui a pas joué de tels tours pendant des mois, mais elle ne l'est plus, pour une raison ou pour une autre. Est-ce la proximité de cette plume à papote qui le rend à nouveau nerveux ? Ses yeux pâles se posent sur l'objet, y rattachant (Rita Skeeter, cette harpie qui détestait avec tant de vigueur le bureau des Aurors et qui était infoutue d'écrire son nom correctement, y ajoutant des R et des L en pagaille) des souvenirs peu agréables. La plume n'écrit pas, ne trace aucune ligne sur le carnet fermé. Il reste tendu, les épaules crispées. La viande est bonne, le riz également, la fourchette tremble entre ses doigts. Il mange poliment, pas trop vite, chaque bouchée calmant son corps. Sa voix, aussi, plus paisible et maîtrisée, plus proche de son ton habituel : « Vous me sembliez être une personne audacieuse et frondeuse, des qualités que j'ai toujours apprécié. Intelligente. Réfléchie, pour une femme aussi jeune, même si... impertinente. Le mot n'est pas une insulte, pourtant, un simple constat. Vincianne est impertinente – non, Vincianne est irrévérencieuse, une vraie emmerdeuse, mais il l'apprécie bien quand même, alors l'impertinence est du pipi de Fléreur à côté d'elle. Je ne suis pas quelqu'un qui s'arrête à l'interdit, depuis quelques années. » L'interdit ne le dérange plus – les Impardonnables ne sont pas dans la même catégorie et de ces réflexes, de certains axes de sa moralité, il n'a pas réussi à se départir. Ce n'est pas la même chose. Même si cette affirmation a quelque chose d'un mensonge dans sa bouche.
Il s'arrête à l'interdit. À l'impardonnable. À l'immoral. Il tue, oh oui, il détruit, il brûle, il est en fuite, en chasse, il est un ennemi public, mais ses barrières ne sont pas entièrement tombées. Même les Mangemorts n'ont pas réussi à tout détruire.
Le presque mensonge a fait prendre à son visage une expression un peu terreuse, absente, et les dents de sa fourchette chassent les grains de riz sans qu'il le voit. C'est après un silence, quelques bouchées bien mâchées, bien avalées, et une longue gorgée de vin, qu'il se reprend : « Je ne peux jamais résister à un défi. » Comme pour le rappeler. À elle comme à lui. Comme une vraie réponse. Le regard s'est éveillé à nouveau, le sourire est à nouveau une ombre (un animal qui n'est pas encore en sommeil, qui veille, la surveille, attend le moment pour bondir, réagir).

Aucun contrôle. Sur rien.

Les yeux redeviennent d'un bleu éclatant – il est désormais sûr et certain que ce n'est pas leur réelle couleur. Qu'elle s'efforce de la prendre par habitude, comme un masque qu'on enfile sans y penser. Elle ne la perdrait pas si rapidement, sinon. « ... Un défi... Mh. » Commentaire qui n'en est pas un. Le contact de son escarpin contre sa jambe le surprend, mais il retient son sursaut – crispe ses main sur les couverts, dans un geste qui n'a absolument rien de naturel. Il se force à ne pas réagir. À ne pas laisser autre chose qu'un sourire plus franc apparaître sur ses lèvres.
Elle joue. Il aime jouer. Il y a tout de même quelque chose qui sonne faux (et le piano de manquer une note, à ce moment, comme l'esprit de Davius).
« Comment dit-on..? Self control? » Self control. Deux mots qui n'ont jamais su s'accoler à son nom, à sa personne. Il était meilleur, jadis, quand il était plus jeune, quand tout était en ordre. Même sa magie. Capable de se passer de sa baguette. Maintenant... bon à rien. Il en a l'impression, parfois, l'impression d'avoir horriblement régressé, de devoir tout recommencer. Une frustration de plus. Il hausse un sourcil amusé, prend une autre bouchée de viande pour ne pas penser à ce pied qui l'effleure et qui finalement se retire. Il ne réagit pas pour lui montrer qu'il peut tout à fait ne pas réagir. Jouer avec elle.
Rapace solitaire et nocturne. Prédateur sans en avoir nécessairement l'air. Vulnérable malgré tout. Que cette lueur maligne dans le regard, cet instinct infaillible, ces sens aux aguets, ces muscles prêts à bondir.

« Être insurgé en demande, je me trompe ? » Du self control ? Oh. Si elle savait... Cette fois, Davius ne peut définitivement pas retenir un sourire amusé, malicieux, qui le rajeunit brusquement. Pour ne pas décimer la poignée d'imbéciles qu'il se colle, oui, ça prend beaucoup de contrôle sur soi. Pour ne pas effectuer que des actes suicidaires également. « Je suis très loin d'être un modèle. »

Par Merlin, il a déjà coupé le bras de quelqu'un qui l'agaçait.
Et foutu un coup de pelle au visage d'une personne qui est une de ses très proches alliées, une des meilleures, sans doute même sa préférée.
Qu'on ne vienne pas lui parler de contrôle.
Si elle savait.

Il se verse à nouveau du vin, remplit la coupe d'Elphaba. Il a la main lourde sur l'alcool. Il l'a toujours eue, avouons-le, et n'a jamais refusé un verre de whisky, une bière ou une coupe de vin. Contre ses principes, qu'il a toujours blagué. Cette soirée ne change pas. « Ça demande surtout du cœur. Beaucoup. Presque trop. Du cœur au ventre, du cœur à l'ouvrage. Du front, de l'audace... mais du contrôle ? » Le front, l'audace. Comme il a mentionné apprécier. Ce n'est pas pour rien. Le sorcier se trouve soudainement bien loin de son hôtesse de la soirée, ainsi en face d'elle, à peine de biais. Ce serait étrange, de changer de place... Il le fait, pourtant. Il a terminé de mangé (ça l'a calmé) et il se permet donc de déplacer sa chaise jusqu'à se rapprocher d'elle, prenant une posture plus détendue une fois qu'il est à nouveau assis. Une gorgée de vin, sa coupe dans sa main; l'autre vient se poser, comme si de rien était, sur le  genou de la jeune femme, avant de légèrement remonter sur sa cuisse. Sa paume est brûlante, sa température corporelle n'a en aucun cas baissé. Le contact des bas est surréel sous sa peau, mais il se force à ne pas retirer sa main tout aussi vivement. « Il faut bien plus de contrôle pour survivre dans cette société, Miss Duchannes. » Un ton naturel, détaché. Le regard toujours brillant. La chair de poule visible jusque sur son cou.

Sa main n'est pas chassée, mais la jeune femme est plus tendue. Il s'attendait à ce qu'elle se défile. Il n'en aurait pas été surpris. Qu'elle le laisse s'avancer ainsi, cela dit... « Elphaba. Oh. Il a donc désormais droit à son prénom. Duchannes n'est pas vraiment un nom que j'affectionne. » Un hochement de la tête, pour marquer sa compréhension. Il ne le fera plus. « Davius. » Comme il lui a dit dès qu'il a mis les pieds dans ce manoir – comme elle l'a demandé sur la page ensorcelée. Un prénom contre un autre.

« C'est de la folie. » Oh, ça... il ne peut certainement pas la contredire. Ses doigts tracent des cercles patients sur les bas, réchauffant la peau dessous, mouvements légers, effleurements qui n'osent pas remonter plus, même si l'envie est indéniablement présente. De plus en plus. Une nouvelle faim a pris la place de l'autre, plus sourde cette fois, une mélodie encore capable de se cacher sous les autres, qui n'a pas pris le contrôle de tout. Davius soutient son regard, comme s'il tentait d'y lire, mais il en est bien incapable. « Mon mari m'aurait... » L'absence, subitement – trop subitement. Au point que le sorcier lâché son verre de vin (l'alcool se répand partout, sur la table, son pantalon, sa chemise, le plancher) et sort sa baguette, par réflexe, la pointant vers un endroit où il n'y a personne. Où il pourrait y avoir un manieur de l'Imperium, un sorcier caché, quelqu'un qui les surveille, prêt à intervenir, où il a calculé qu'un homme, un policier, une femme, n'importe qui, serait.
Il n'y a personne. Ils sont tous les deux, seulement tous les deux. Son cœur bat vite, sa vision un peu embrouillée par l'alcool s'est brusquement éclaircie. « Vous voulez un café? Il tourne le visage vers Elphaba, encore déstabilisé. La baguette encore en main, en remplacement de sa coupe. Elle ne semble pas comprendre du tout. Ne semble s'être aperçue de rien. Son sourire est chaleureux, encore mutin. Qu'est-ce qui ne va pas avec elle, par Salazar ? Tout cet alcool, ça pourrait finir par vous obliger à rester vous reposer, ça n'est vraiment pas prudent. »

Elle doit être de mèche. Il ne voit rien d'autre. Il n'y a pourtant personne. Il n'a vu personne dans la maison, personne d'autre, il n'a pas rêvé non plus. On l'aurait attaqué bien avant, dès son apparition dans ce manoir. Il l'aurait senti.

L'Auror regarde sa baguette, toujours confus, se sentant idiot, sans répondre à l'offre de café. Non. Whisky, vin, café, non. Trop pour lui. Pas envie d'être malade. Un moulinet du poignet et le vin disparaît des différentes surfaces, mais il sait bien que sur ses vêtements, il va devoir le faire une fois de retour au campement. Quelque chose s'est brisé. Pas seulement sa coupe, qu'il répare d'un autre geste de sa baguette – il n'a même pas entendu le bruit du verre brisé. « Désolé. J'ai crû... … un geste de la main, avant qu'il range sa baguette à nouveau. ... rien. Pas de café. » Il n'est pas encore saoul. Une chance que son verre s'est renversé, en fait. Qu'il a mangé. La main baladeuse remonte plus haut sur sa cuisse, cette fois, vers son extérieur, puis vers son intérieur. Il inspire longuement, pour retrouver un calme qu'il avait enfin atteint, masse ses tempes de sa main libre, les yeux fermés. L'animal gronde. Il a bien faillit mordre, attaquer, il se retrouve sans proie, sans rien à attaquer. Que la faim qui reste, qui s'affirme. Ses yeux bleus se rouvrent pour se fixer sur la cuisse dénudée, la robe qui a remonté avec sa main, les bas toujours là, si mince rempart.

Il se rapproche d'elle, encore, la main se serrant sur sa cuisse. Son visage près du sien, ses lèvres près de son oreille, un souffle chaud. Le parfum de ses cheveux. Les frissons encore. Violents. L'accent se fait presque trop fort dans sa voix, dans son murmure caressant, autant que ses doigts brûlants trop hauts sur sa cuisse : « Votre mari est mort, Elphaba. Et j'ai envie de vous. Rauque. Le désir vibrant dans sa voix. Franc. Je ne joue plus. Je dois partir. » Laissez-moi partir. Je ne suis pas un homme de contrôle.