« Abberline ? » Si l’appel le surprit, il ne le montra pas et prit tout son temps pour reposer la photo. Il avait reconnu la voix, c’était celle de Jonas, son supérieur direct en termes de traques. Il avait beau le haïr de toutes ses tripes, Lewis ne l’avait jamais montré. Il haussa un sourcil interrogateur à l’intention du nouvel arrivant, mettant à nouveau ses mains dans ses poches en attendant qu’il se décide à reprendre la parole. « Toujours aussi aimable à ce que je vois. Bref, on a terminé, c’est à toi. » Le Traceur acquiesça d’un simple mouvement du menton et quitta la pièce en ignorant superbement le soupir courroucé de Jonas. On ne lui avait jamais demandé d’être sympa, de sourire ou de faire des blagues. Tout ce qu’on attendait de lui, c’était qu’il fasse son travail. Il déambula dans les couloirs de la demeure des Reynolds, s’imprégnant de l’atmosphère au fur et à mesure que les derniers agents quittaient les lieux. L’énergie la plus puissante, et la plus récente, provenant de la salle de lecture. Une tasse de thé brûlante trônait encore sur la table basse, juste à côté d’un désordre de livres et de bois brisé. L’air était saturé de poussière de sortilège, invisible à l’œil nu et qui apparaissait pourtant presque clairement à Lewis. Ce n’était toutefois pas de la vue comme on l'entendait, plutôt un pressentiment puissant, une sorte de « seconde vision » qui altérait la réalité. Sa réalité à lui portait quelques différences avec celle qu’il contemplait ; là, dans un coin, une forme floue reposait un livre sur une étagère délabrée, à l’époque encore intacte ; ici, une main posait la tasse à l’endroit exact où elle se trouvait à présent. C’était un amalgame de fantômes et d’esquisses qui prenait lentement vie devant lui. Une autre forme apparu brusquement au beau milieu du couloir et se précipita vers la silhouette de Terrence, qui bondit du fauteuil en lançant des sortilèges qui traversèrent Lewis sans le blesser. Il se retourna à moitié pour contempler le mur, constellé de brûlures et, plus bas, le sol encore rougi par le sang. Terrence était parvenu à blesser le Mangemort qui l’avait attaqué avant de transplaner – c’était tout du moins ce qu’il pensait, le fugitif n’était pas au courant que l’homme avait succombé à ses blessures juste après son départ. Délit de fuite, homicide (in)volontaire – du point de vue du Magister, sa culpabilité n’était pas à remettre en cause – et, le crime capital, né-Moldu.

Les émotions de Terrence se mêlaient désormais aux siennes, sa peur, la panique qui l’avait étreint au moment où le Mangemort avait débarqué. Il pensait avoir le temps de transplaner, mais le premier sort l’avait manqué de peu et il s’était senti obligé de répliquer. T’aurais dû te tirer, Terry. La pensée s’effaça aussi promptement qu’elle était apparue, laissant place au déluge d’adrénaline qui avait submergé le sorcier lors de sa brève altercation. Et après ? Où aller, que faire ? Les destinations tremblotaient dans son esprit, l’une se faisant plus claire de seconde en seconde. Oui, ici. Fermant les yeux, Lewis se laissa envahir par le choix de Terrence et sentit le monde trembler autour de lui, se fondre avant de soudainement redevenir tangible. Aussitôt, une odeur de renfermé lui agressa les narines et il se couvrit le visage pour s’empêcher d’éternuer à cause de la poussière accumulée dans la pièce. Probablement depuis des décennies, à en juger par les difficultés qu’il avait à respirer sans s’encombrer les bronches. Il ignorait où il était, tout en le sachant parfaitement : Terrence était là, c’était tout ce qui comptait. Il se laissa guider par la trace magique du sorcier, dédaignant les traces de pas à ses pieds qui lui auraient assuré de sa présence. Il n’avait pas besoin de preuves, il le savait. Il le sentait. La pénombre qui régnait dans les lieux le força à allumer sa baguette s’il ne voulait pas se rompre le cou dans l’escalier. Rez-de-chaussée, troisième porte au bout du couloir. La disposition des lieux lui rappelait indéniablement quelque chose. N’était-ce pas ici que… Le sortilège de Désarmement fusa, frôlant son épaule au moment où il s’y attendait le moins. Bon sang, il n’aurait pas dû baisser sa garde. Ce n’était pas son ami Terrence. Ce n’était qu’un contrat de plus, qu’une tâche de plus à exécuter. Reprends-toi, Lewis ! « Comment vous m’avez trouvé ?! »

De nouveaux maléfices bondirent à travers la porte ouverte, le manquant désormais largement.  Sa concentration avait beau s’être brisée, il n’avait pas besoin de son pouvoir pour savoir qu’il le tenait. Terrence ne savait pas où aller, c’était le seul endroit qui lui était venu à l’esprit, le seul où il se sentait en sécurité. Sa baguette fermement en main, le Traceur chercha un moyen de contourner sa cible sans se faire toucher. Il envisagea l’idée de l’assaut frontal, mais c’était trop risqué. « Répondez ! Comment vous m’avez trouvé ?! » La voix du sorcier était montée dans les aigus et sa panique était nettement perceptible. Il se savait acculé, lui aussi. Se battrait-il jusqu’à la fin ? Probablement. Il n’avait pas été accepté chez les lions pour rien, cet idiot. « Parce que je suis déjà venu ici, Ter. » Il se souvenait à présent, c’était la vieille maison des grands-parents Reynolds et personne n’y était plus entré depuis qu’ils étaient décédés, un an avant la fin de leurs études à Poudlard. Pourtant la famille avait tenu à conserver la demeure, plus par sentimentalisme que réelle utilité. « Co… » L’afflux de sortilèges s’était interrompu et Lewis en profita pour surgir de derrière le mur en rugissant Expelliarmus ! La baguette du fugitif sauta de sa main et, avec l’adresse de l’habitude, il la réceptionna tout en gardant la sienne résolument pointée sur la poitrine de Terrence. Ils s’affrontèrent du regard. Combien de fois avait-il été forcé de faire cela ? Combien de fois encore, avant que son âme n’en sois à jamais pourrie ? Il savait parfaitement ce qui allait se passer ensuite. Terrence allait, d’un instant à l’autre, réaliser qu’il connaissait l’enfoiré qui se tenait devant lui. Qu’il avait mangé à la même table que lui, qu’il avait ri avec lui, qu’il avait assisté à la naissance de sa fille unique des années plus tôt. Deandra. La photo sur la cheminée datait du deuxième anniversaire de Daisy, il était plus heureux que jamais à cet instant et c’était pour cette raison qu’il peinait à se souvenir de ce moment. Cela lui semblait si surréaliste à présent, cette notion de bonheur. « Lewis… ? » L’incompréhension dans les prunelles noires du sorcier vacillait, remplacée par une once d’espoir. « Lewis… ! » « Reste là, Terrence. » Son ordre claqua sèchement dans le silence cotonneux de la maison et l’autre s’immobilisa, interdit. « Qu’est-ce… » Il s’humecta les lèvres et fronça des sourcils, angoissé. « Qu’est-ce que tu fais ici ? Qu’est-ce qui te… » « Je vais nous épargner beaucoup de temps et de questions, si tu veux bien. Je suis là pour t’amener aux Mangemorts, Ter. » Le piège s’était refermé sur la proie et Terrence le réalisait à présent. L’étincelle d’espoir s’éteignit au profit d’une onde glacée et d’une bouffée de terreur. De nouveau, Lewis pu lire l’incompréhension dans le regard de son meilleur ami et il sut que cette affaire-ci laisserait des cicatrices bien plus douloureuses que les autres. « Je ne comprends pas… » « Je sais, mon ami. Je sais. » Sans baisser sa baguette qu’il tenait de la main gauche, il s’arrangea pour glisser celle du fugitif dans la poche de son long manteau. « Je fais ce qui doit être fait. Pour Daisy. Elle est tout ce qui me reste, Terry. Et je ferais tout ce que je peux pour lui épargner de subir le même sort que toi. » La trahison. Le plus vieux péché de l’humanité selon Lewis. Ce qui avait détruit des familles, des mariages, ce qui avait déclenché des guerres et causé d’innombrables pertes. Bien sûr, toute trahison provenait d’une émotion en particulier, l’amour, la jalousie, l’aversion, la cupidité. Pour lui, c’était l’amour, évidemment. Il se serait ouvert les veines si cela aurait permis à Deandra de s’en sortir. Il aurait tué à mains nues pour qu’elle puisse avoir un futur loin de l’Angleterre et du Magister. Sauf qu’il se savait aussi acculé que Terrence pour le coup.

« Alors fais-le. » Les iris du vaincu rencontrèrent brutalement les siens. Nulle trace de colère ou de dégoût. Un lac limpide, un masque neutre. Il acceptait. Il acceptait qu’il veuille le vendre pour défendre sa fille, il acceptait qu’il soit en train de changer, il acceptait qu’il perde son âme dans le processus. « Assure-toi juste qu’elle soit vraiment en sécurité. Ne fais pas ça pour rien, Lewis. » Sa poigne sur la baguette se fit plus dure. Son bras tremblait. Il en était le premier étonné. Cela ne lui était pas arrivé depuis des années… Il crevait d’envie d’abaisser l’arme et de le laisser s’en aller, mais il savait qu’il ne le pouvait pas. « Je te le promets, mon ami. » Le sortilège frappa Terrence la seconde d’après, le plongeant immédiatement dans l’inconscience et alors que son corps heurtait le sol, le Traceur sentit quelque chose se briser en lui. A la fin, il ne resterait plus rien à sauver. Pas en lui en tout cas, c’était un fait dont il était pleinement conscient ; toutefois, ce n’était pas sa salvation qu’il recherchait, alors à quoi bon s’inquiéter des conséquences ? Il fit mine de s’avancer vers Terrence, tituba et se rattrapa de justesse au mur. Lentement, ses prunelles durement fixées sur le corps immobile de son meilleur ami, il se laissa glisser au sol. Une victime de plus, pour combien de temps de répit ? Il ne pourrait pas la préserver indéfiniment. Il savait qu’un jour, le Magister la dévorerait toute entière parce qu’elle n’avait pas le sang-pur et il savait aussi qu’il ne pourrait probablement rien y faire. Rejoindre la Rébellion ? La plupart n’étaient que des gamins qui poursuivaient un idéal. Deandra disait qu’il suffirait de se ranger à leurs côtés pour que les choses changent. Elle avait beau approcher de la vingtaine, ce n’était encore qu’une enfant. Noir et blanc. Méchants sorciers et gentils sorciers. Le bien gagne toujours, pas vrai ? Peut-être dans les contes, ma chérie, mais ici c’est la vraie vie. Et ce sont toujours les méchants qui gagnent. Il ravala les remords et les regrets infinis qui rongeaient son âme. Lewis se redressa, arrangea sa tenue de quelques gestes rapides et attrapa Terrence par l’épaule avant de transplaner. Tout ce qu’on peut faire, Daisy, c’est survivre.