Les sorts fusent, certains prononcés, d’autres non. Il ne laissera pas ses ennemis comprendre ce qui les attend. Sa volonté est féroce, inébranlable ou presque : s’il n’y avait pas Lucrezia à ses côtés, sans doute serait-il moins regardant, moins soucieux de la protéger. Peut-être parce qu’au fond, elle est la seule personne qui compte réellement, outre son aîné tout au moins aussi fou que lui. Hélas, les sorts offensifs sont aussi nombreux que ceux de protection, alors que sa baguette s’acharne, attaque puis contre-attaque. Trop nombreux pourtant ils sont, et quand bien même les deux mangemorts ne sont pas des enfants de cœur, ils ne sont toujours que deux, essayant tant bien que mal de s’en sortir autant que de ne pas détruire le but de leur mission. Et à ne rien cacher, le fils Burke préférait mille fois mourir sous la main du Magister que là, par une bande de lâches. Un nouveau sortilège quitte sa baguette, oblige l’assaillant viser à s’élever dans les airs pour mieux s’écraser contre un mur. Si le mangemort s’était trouvé à ses côtés, il aurait put se délecter du bruit des os qui craquent, se fragmentent en plusieurs petits morceaux. À défaut de cette douce consonance, il peut se satisfaire des hurlements qui parviennent à son oreille. C’est toujours un assaillant de moins. Alors il peut se concentrer ailleurs, tandis que sa partenaire ne semble pas en reste.

Et pourtant ! Il ne l’a pas vu arriver, ce fils de sorcière de joie qui s’est glissé de façon à attraper sa fielleuse compagne. Il ne le comprend qu’à l’instant où des bribes de mots lui parviennent, qu’à l’instant où les sortilèges deviennent un peu plus nombreux à son encontre. Ses prunelles osent regarder en arrière pour mieux constater la défaite de la fille Rowle, et voilà qu’il serre les dents, son poignet exécutant un moulinet pour la défense. Seul, il ne pourra jamais se sortir de ce pétrin. « Pars. » ordonne t’elle. Mais depuis quand Burke écoute t’il quelqu’un d’autre ? Il continue de s’attaquer au reste, têtu, concentré, tout en cherchant un moyen de contourner le problème épineux de la demoiselle en détresse. Ce n’est pourtant qu’à l’entente de ses derniers mots qu’il perd le contrôle de la situation, si tant est qu’il ait put l’avoir à un moment, que son regard s’attarde une seconde de trop sur son ancienne maitresse. Alors quelle semblait ne pas vouloir entendre parler de tout ce qui pouvait s’y attacher quelques minutes plus tôt…

Surprit, il manque le sortilège de défense, et c’est un sort qui le touche à l’épaule, lui arrache un râle de douleur, alors qu’il finit à terre, à genoux, baguette toujours en main. Tout du moins jusqu’à ce qu’on l’en prive, et qu’un coup de genoux ne vienne frapper sa mâchoire pour mieux le mettre à terre, pour mieux l’immobiliser. Il peut sans peine reconnaître le sort d’entrave, de corde qui l’entourent de façon à ce qu’il ne puisse pas s’échapper, et il peut reconnaître sa défaite, sa propre stupidité. S’il existe un moyen de rattraper la situation, mieux vaudrait qu’elle se présente assez rapidement, alors qu’autour d’eux, les rires fusent : deux mangemorts captifs, une aubaine ! Si sa vision se brouille, c’est suite à un nouveau coup. Qu’on l’assomme pour mieux le transporter ! Qu’on le mette hors d’état de nuire pour qu’il ne puisse tenter quoi que ce soit. Le brouillard, puis le noir…

… jusqu’à ce qu’il retrouve un semblant de vision, un flou magistral à son réveil. Il peut sentir le goût ferreux du sang sur ses lèvres, sa langue. Cligne plusieurs fois des yeux afin de pouvoir observer l’endroit où il se trouve. Un local, rien de très intéressant… une porte, une fenêtre, trop haute pour que lui seul puisse la passer. Lucrezia en revanche, portée sur ses épaules… « Lucrezia ! » Il relève trop brusquement la tête, étouffe un nouveau souffle de douleur. Là, à ses côtés, assise sur une chaise. « Tu vas bien ? » souffle t’il dans un rauque, sans prendre la peine de passer par des détours. Seuls, ils sont seuls pour l’instant, mais pour combien de temps ? Et surtout, quel sort leur réserve t’on ?

Le goût ferreux lui martèle la bouche, alors qu’il finit finalement par cracher au sol ce résidu d’hémoglobine. Il ne saurait détester plus ce goût âcre, amer. Il retrace ses derniers souvenirs, expulse un souffle silencieux alors que déjà la colère revient à la charge. Il s’en veut pour bien des choses, pour n’avoir sut protéger sa partenaire, et pour avoir fait échouer cette mission. Les conséquences seront terribles, pour ces deux parties. S’il craint la colère du maitre, il craint encore plus qu’elle ne se retourne sur l’ancien amour d’enfance. Saura t-elle seulement résister au châtiment infligé ? Quitte à prendre pour deux, il préfère la laisser en dehors de tout cela. Bordel. Quelle idée folle que d’avoir rejoint les rangs du Lord, sciemment. Ce n’est pas la place d’une créature comme elle. Si encore elle avait la folie de Bellatrix… Il se redresse, et ses lèvres se pincent. Il attend la réponse à sa question, attend ne serait-ce qu’un geste de la part de sa partenaire. Et plus il l’observe… plus il se dit que là n’est pas sa place, qu’il aurait peut-être dû s’opposer à une mission à ses côtés, qu’il aurait mieux fait d’être un peu plus proche d’elle, ne pas l’avoir laissé tomber quand elle avait besoin de lui. Oui… Pour ça, encore faut-il qu’il ait été suffisamment conscient, moins porté sur ses propres intérêts, ses propres peurs. Car il ne subsiste aucun doute sur le fait qu’il n’aurait pas été apte à la rendre heureuse, pas même un peu. De toute évidence, il est un peu tard pour s’en rendre compte.

« Non. » finit-elle par murmurer, alors qu’il l’observe, détaille son visage de poupée. « Comment veux-tu que ça aille, Ypsös ?! On.. Le Maître va me tuer. Et tu vas payer pour ma faute ! » Alors c’est pour ça qu’elle s’inquiète ? Parce qu’il risque de payer pour elle ? « Lucrezia… » Hélas, il n’a pas même le temps de finir sa phrase qu’elle en rajoute une couche, lui arrache ce frisson d’incompréhension, ce… cette chose qu’il a toujours cherché à fuir quelque part. « Pardonne-moi.. pour tout ça.. Je crois que je t’ai vraiment aimé. J’ai été conne. » Quelque part, s’il pouvait échapper à cet aveu, il transplanerait sur le champ, abandonnerait la fille Rowle, parce qu’elle lui fait perdre le contrôle, parce qu’il hait ce genre de situation. Il n’est pas de ceux que l’on aime, ou seulement pour une nuit. Et pourtant, en cet instant, un autre monceau de son âme irait volontiers se lover contre la nouvellement rousse, l’amoureux de l’enfance certainement, ou l’homme qui a tenu une déesse entre ses bras le temps d’une nuit.

Mais il n’a pas voix au chapitre, alors que la lumière l’oblige à plisser les yeux. Alors on y est. La fin de leur existence ? Le début de la torture ? « Vous pourriez encore avoir une chance.. tout se négocie, n’est-ce pas ? A la guerre comme à la guerre. » Le mangemort se tait, laisse son regard s’accoutumer à la lumière, avant de finalement se redresser. « Parle passeur. ». Son ton est rude, loin d’être doucereux, pis encore, il est méfiant. Après tout, ce sont eux qui sont à leur merci, pas l’inverse… et chacun sait combien les choses seraient différentes si les rôles étaient inversés. « Vous n’êtes pas là par hasard, je me trompe ? Bah, peu importe. Quoi que vous cherchiez, je peux vous aider à le trouver… moyennement quelques gallions et naturellement, un sauf-conduit au cas où les choses tourneraient mal pour moi. » Un rire, un écho de ce rictus bientôt rejoint par une grimace de douleur. Merde. « Et pourquoi on te ferait confiance ? » L’homme s’avance, dévoile un peu plus son visage, et bientôt, son index frôle la fourchelangue, arrachant un geste brusque au mangemort. L’idée qu’on puisse la toucher, lui était insupportable. « Je crois bien que vous n’avez pas le choix. D’ailleurs, j’imagine que vous voulez connaître votre enfant, à défaut de rester en vie. Je vous laisse réfléchir. Je reviendrais dans un moment pour connaître votre réponse. D’ici là, ne tentez rien de stupide. » Un silence pour un regard mauvais, alors que le fils Burke l’observe s’éloigner, promesse d’en faire sa prochaine victime aussi tôt que possible. « Luce ? » finit il par décrocher.

« Tu as de quoi payer ? Je peux rester, comme garantie. Personne ne m’attend, aucune famille et.. .. On sait tous les deux qu’il n’y aura pas d’enfant. La perte serait minime. » Un élan de colère traverse un instant ses prunelles couleur du ciel. Pis que de la colère, c’est de la fureur, celle de la voir baisser les bras de la sorte, d’être passive à ce point sur l’image de sa propre existence. « Sauver les meubles avant tout. » Cette fois, c’est un grondement presque animal qui franchit ses lèvres, alors qu’il tourne brusquement la face vers son amie d’enfance et bien plus encore. « T’en as encore beaucoup des conneries du genre à débiter ? »  Ou l’art de lui manifester son mécontentement, de lui dire de cesser cet apitoiement ridicule. « Tu estimes peut-être ta propre vie comme négligeable, pas moi. » Un souffle rauque, et voilà qu’il fait un instant craquer sa nuque, manifestation d’un élan inconscient un peu trop long. « Soyons réalistes, ils ne vont pas nous laisser partir, tous les deux, comme ça. » Un nouveau souffle rauque, et voilà qu’il s’acharne à rapprocher sa propre chaise de celle de sa partenaire. Une chance qu’aucun sort de glu perpétuelle n’ait été lancé sur celle-ci. S’il fait un boucan de tous les diables, aucun autre passeur n’entre pourtant dans la pièce pour le calmer ou le faire taire. Enfin, il parvient jusqu’à sa partenaire, son amie d’enfance et tant de plus encore. S’il ancre son regard dans le sien, c’est pour qu’elle puisse mieux constater de sa colère, de la rancune dont il fait preuve envers elle en cet instant. Pas un mot pourtant, pas une seule parole pour lui intimer de se taire, une fois de plus. Quand est-elle devenue aussi faible ? Pourtant, tout est clair dans sa tête : ils partiront ensembles, rien de moins. « Il nous faut les noms. Les noms contre le sauf-conduit. » S’il n’y avait que ça. « Il nous faut aussi les horaires et l’itinéraire. Va savoir ce qu’il pourrait demander en contrepartie. » Une réflexion, un temps qui passe, et voilà qu’il repousse d’un coup de tête une mèche un peu trop longue qui s’acharne à venir troubler son regard. Puis un murmure. « Si je lis dans ses pensées, je risque de ne plus être bon à rien. » Sous-entendu : sa capacité à pénétrer dans l’esprit des autres n’est pas aussi évoluée que celle du Lord ou de Snape. Les migraines s’avéraient encore trop nombreuses, son irascibilité de même. « Si j’utilise la legilimencie, j’ai besoin de toi opérationnelle. » Des murmures, une part de vérité. Il ne confie que très rarement cette faiblesse. Mais puisqu’ils en sont à l’heure des aveux. Il cherche son regard, tente de lui faire comprendre qu’ils n’ont pas besoin de sa faiblesse du moment. « On va s’en sortir Lucrezia, c’est juste un imprévu sur le plan. » finit-il enfin par lâcher, un ton presque plus léger, peut-être, certainement même, pour la rassurer, ou au moins lui arracher une autre émotion que celle jointe à la fatalité.

Il se passe finalement quelques longues, trop longues minutes, sentiment d’éternité, avant que le passeur escroc ne revienne. Quant au mangemort, il n’a pas bougé d’un iota, demeure à côté de celle qui est censée être sa dulcinée pour la nuit. « Alors les amoureux, vous avez réfléchi à ma proposition… généreuse ? » Un rictus sur les lèvres de Burke, alors que son regard se porter sur l’opportun, cherche déjà à croiser le regard de leur ravisseur. Et s’il ne le fuit pas, c’est qu’il n’a pas idée des capacités du mangemort, qui déjà, décèle cette émotion tenace, cette satisfaction personnelle de voir deux envoyés du Magister entre ses griffes. « Nous cherchons des personnes. McClivert, ça vous dit quelque chose ? »  Autrement dit, Burke manifeste un accord de négociation, mais il n’attend pas de réponse, car déjà, il se met à l’ouvrage, pénètre de force et pourtant, avec la douceur d’un voleur dans l’esprit de son vis-à-vis. L’émotion se mue en un intérêt, et bientôt, rapidement même, les informations découlent naturellement face au Burke. Il ne tarde pas à relever tout ce qui peut lui-être utile, alors que l’autre cause. Mais déjà n’écoute plus, laissant le soin à sa partenaire de prendre note de ses mots. Seuls l’intéressent les nouveaux noms des futures victimes du Lord, et l’itinéraire qu’ils vont choisir pour quitter leur belle Angleterre. Et tout cela, est désormais à portée d’esprit. Hélas, et comme il l’avait certainement prédit, l’émotion est tenace, trop forte même, l’oblige à ressentir un début de migraine dont il soupçonnait l’arrivée. Elle s’intensifiera certainement plus tard. Alors il quitte avec la même douceur l’esprit de son ennemi. Il le détruira plus tard. Bien plus tard. Il fait de nouveau craquer sa nuque, comme si ce simple geste allait lui faire oublier la céphalée. Foutaises. Tu te leurres Burke.