Il n'a jamais fait dans la dentelle et remettre en doute sa loyauté en fait partie – étonnant comme elle semble mal le prendre, d'abord, pour ensuite se ranger à sa façon de voir les choses. Il hoche simplement la tête quand elle admet que les gens de son espèce pourraient faire marche arrière en n'assumant rien du tout. Elle a compris. Ce n'est pas contre elle. C'est une simple... mesure de sécurité, dirons-nous.

Le reste, par contre... « Je ne demande qu'une chose. Deux choses plutôt. La première : épargnez mes frères si c'est possible. Ils sont jeunes, ils ont vécu dans le moule qu'on a fondu pour eux sans jamais en sortir. Alors si vous le pouvez, épargnez-les Un simple clignement des yeux, pour signifier qu'il a compris – les lèvres un peu serrées, le regard plus pensif. Et à la fin de la guerre, si les insurgés gagnent, je serai jugée. Pour tout. Je ne veux pas de traitement de faveur, je suis comme tous les autres. Promettez-le. » Le temps file. Le silence aussi. Peut-il promettre ce genre de choses ? Jusqu'où peut-il s'engager sans consulter Franck, ou Potter ? La réponse lui est naturelle : il fait ce qu'il veut. Il l'a dit lui-même : il a suffisamment d'autorité pour ne pas être remis en question. Si ce marché prend forme et doit avoir cette rémunération en échange, c'est ce qu'il faut. Ce n'est pas comme si elle exigeait l'impossible. Davius prend une gorgée de thé avant de répondre : « Je vous le promets. Pour vos frères, je ferai ce que je peux. Et pour vous... Pour elle... Davius hésite. Il est loyal. Il croit aux bonnes actions, à la rédemption, même, parfois, quand son pessimisme patent s'estompe. Il ne pourrait pas entièrement punir une alliée. Pas lui. Mais ce ne sera pas à lui de faire la somme de tous les actes de Nyssandra. ... vous n'êtes pas comme les autres, mais vous serez jugée sur tout. Je vous le promets. »
La parole de Davius Llewellyn. Ce n'est peut-être pas grand chose, pas une grande assurance que son désir sera respecté, mais c'est mieux que rien du tout.

« Ceci est pour vous. Un geste de bonne volonté. » La mystérieuse boîte est ouverte, enfin. Il se penche un peu pour en voir le contenu, pose sa tasse de thé et son assiette, n'en croyant pas ses yeux, à prime abord. Davius en retient son souffle.

Des baguettes. Neuves. Qu'importe qu'il ne sache pas accorder baguette et sorcier : une baguette plus ou moins appropriée est mieux que pas de baguette du tout. Ce sont des baguettes neuves, pour des sorciers qui n'en ont plus, ont vu les leurs être cassées, volées. Des baguettes neuves chapardées par Nyssandra dans le désordre de la boutique, comme elle le lui dit, un cadeau inestimable, une aide si précieuse. Les mots de la sorcière s'achèvent sur un dernier aveu, une dernière demande de faire attention à ces baguettes – « Je ne pourrais peut-être pas en voler d'autres. Je ne suis pas souvent là-bas. » Ses yeux réussissent à se détacher des baguettes. La stupeur y est encore imprimée – une agréable stupeur. C'est tellement... c'est beaucoup. Il ne se lève pas pour la remercier, ni la serrer dans ses bras, ou quoi que ce soit du genre. Il se contente de la regarder, cette jeune femme si menue, recroquevillée sur elle-même. « C'est plus que tout ce que j'aurais pu espérer. Merci. » Plus que sincère. Il prend une autre bouchée de son scone et referme la boîte du bout des doigts, comme s'il avait peur qu'à force de les regarder, les baguettes allaient s'évaporer. Comme un beau mirage. « Je vous ai déjà dit que vous changiez quelque chose... » Quand elle avait évalué sa baguette, au mieux de ses connaissances. Les mots s'enfuient, mauvaise manie qu'ils ont, échappent à son esprit. Il perd ce qu'il voulait dire. Alors il reprend sur un autre commentaire, un peu grave : « Vous êtes très différente de ceux de votre espèce, comme vous dites. C'est bien. De rencontrer des personnes différentes. » C'est rassurant. De voir que tout le monde n'est pas mort et immobile.

« C'est gênant que vous soyez aussi sincère. » Gênant ? Étrange qualificatif pour ce qui a toujours été une de ses qualités, une de celles qui ne sont jamais devenues des défauts. Davius a toujours préféré une sincérité choquante, voire blessante, au mensonge, et ce n'est pas maintenant qu'il  changera. Il est intrigué et observe la sorcière verser du whisky dans sa propre tasse, le rejoignant dans cette légère alcoolémie, attendant une explication qui vient finalement. « Si vous pouviez voir ici,, son regard suit jusqu'au cœur, ou là, se déporte à la tête, alors vous sauriez que je suis aussi vaine, superficielle et égoïste que les autres. Pourtant... »

Pourtant elle collabore avec lui.
Pourtant elle l'aide.
Pourtant, ils sont là tous les deux.

Son mépris des sorciers qui profitent du système sans se remettre en question cache toujours, malgré sa méfiance exacerbée, son désir de pardon. De connaître. De savoir. De se dire que personne n'est tout blanc, ou tout noir. Davius joue à l'immortel, à l'implacable, à la statue qui jamais ne change, mais c'est loin de cela. Sa facilité à faire confiance, selon son instinct. Ce besoin vital de se raccrocher à de vagues espoirs. « Au fond, ils sont peut-être même plus excusables que moi. Ils ne sont jamais sortis de leur monde, ils ne connaissent rien d'autre. Moi, je suis sortie de ce moule, de ce pays. Ca ne m'a pas empêchée de faire comme eux pourtant. » Un petit reniflement, un peu embêté, un peu fâché aussi. Elle n'a pas tort. Il n'a pas envie de le reconnaître. Il déteste ne pas avoir raison. Il s'en mord l'intérieur des joues, encore. « Vous n'êtes pas en position d'avoir des espoirs aussi insensés, Davius. Gardez ça pour des personnes plus méritantes. » Un grognement.
Elle a raison. Il déteste ça. Il n'est pas encore assez méfiant. Assez sérieux. Il doit s'en détacher.
Sa main vient attraper un sandwich au saumon, qu'il mange en tentant de ne pas avoir l'air trop pris par la faim, de ne pas laisser paraître son appétit. Ses doigts caressent distraitement le tissu du pull, savourant le contact de ce vêtement pratiquement neuf, presque pas usé, chaud, doux, sans trous, sans rien, portant seulement l'odeur des placards. L'Auror n'a même pas conscience de son geste. « Bref. En dehors des informations que je peux vous donner sur l'Elite, je peux tenter de réparer les baguettes. Peut-être en fabriquer quelques-unes si vous arrivez à me trouver les matériaux. Je sais que les résultats ne vaudront pas de vraies baguettes Ollivander, mais je suppose que c'est mieux que rien. En revanche, je ne prête ma salle de bain à personne. Son sourire revient brièvement, amusé, avant de disparaître dans sa réponse. Oh, non, ça... je garde ça pour moi. »

Un autre sandwich au saumon. Dire que tant d'autres n'ont pas la chance de manger... Il se sent un peu coupable, tout de même, pensant à la maigreur affolante des gamins dans les campements, mais il sait bien que ça ne sert à rien. Il doit en profiter. Puis, on ne fera pas croire à Davius que ces deux grandes perches de Lancelot et de Blair vont encore grandir... « Je vous fournirai les matériaux, si j'ai besoin de vos... talents. Qu'importe qu'ils soient moindre, moins développés, par rapport à ceux de ses frères. Il n'a pas besoin de ses frères, il a besoin d'elle. Pour l'Élite, vous me direz ce que vous pourrez, les choses importantes et... les choses insignifiantes également. Les amourettes, les séparations, les mouvements d'équipe de Quidditch, les déménagements... Même les histoires ridicules racontées par Eris Burke peuvent être utiles. » Il soupire, en prononçant cela, avec un léger découragement audible dans sa voix grave. Apprendre que telle personne fait une alliance avec une autre par le biais du courrier du cœur d'Eris Burke est toujours un moment gênant, chez les insurgés, et ils n'ont pas les moyens d'être toujours informés par les magazines de Blair. Ne serait-ce que parce que c'est honteux. Il termine son thé d'une longue gorgée, se levant ensuite du canapé. « Je vais aller voir si mes vêtements sont secs. » Il n'a pas envie de quitter les vêtements propres, les vêtements secs, pour les siens rudes et usés, mais ce serait ridicule de l'exprimer.

« Davius ? »

Il se retourne lentement, attendant il ne sait quoi. Une recommandation, une interdiction peut-être. À une méthode précise pour plier les vêtements à rendre. « Vous pouvez garder les vêtements. Je n'en ai pas besoin ... » Sa bouche s'entrouvre un peu, se referme, ses dents mordent un peu ses lèvres. Il déteste la charité, demander quelque chose, mais... si elle les offre... ça ne compte pas. On ne refuse pas un cadeau. « Si vous avez besoin de plus de vêtements ... pour les autres ... »

Ça aussi, il ne devrait pas refuser. Il secoue un peu la tête, pourtant. Non, il ne peut pas revenir avec... des baguettes et des vêtements. Et... il y a aussi cette lueur égoïste, en lui, ce désir exigeant de garder Nyssandra pour lui. Il ne sera pas celui qui va profiter des baguettes, quoiqu'une meilleure force armée va forcément faire profiter tous les rebelles, mais il ne veut pas partager la sorcière plus que nécessaire. Trop l'exposer. Trop partager. Égoïsme, oui. C'est enfantin, c'est ridicule, ce n'est aider personne. La brunette se rétracte un peu, semble-t-il, le coupe bien heureusement dans une réponse qui tarde déjà à venir : « Dites-le moi quand vous redescendrez. Pendant ce temps, je vais emballer ça et vous pourrez l'emporter. »
Vaut mieux ne pas trop y penser.

Les vêtements sont secs et le manteau légèrement humide de par toute la condensation de la salle de bain, mais ce n'est rien de dramatique. Il a vécu pire. Son manteau a déjà entièrement gelé sur son dos, alors que ce n'est pas peu d'humidité qui va l'arrêter. Il plie les vêtements, un peu plus propres, l'odeur de fruits rouges embaumant la pièce, les roule dans les poches sans fond de son manteau. Seules ses chaussettes s'ajoutent à son habillement, ainsi que ses souliers. Pour le reste, il garde les vêtements prêtés (donnés) par Nyssandra. Sa main qui caresse la main du pull, encore, geste inconscient. Quand il redescend, son pardessus sur le bras, il pose ses yeux sur deux nouvelles boîtes, qui se sont ajoutées à celle contenant les baguettes. Il veut la remercier, mais il l'a assez fait, aujourd'hui. Alors il se contente de l'écouter, alors que les paquets sont rangés dans un sac : « Des gens viennent ici. Soyez prudent, s'il vous plaît. » Pas besoin de demander quels gens viennent au cottage. Ses pires amis, ses meilleurs ennemis. « Mieux ... Envoyez-moi d'abord un message si vous avez besoin de venir ici. Avalon a l'habitude de chasser dans les environs de la maison tous les soirs. Vous n'aurez qu'à signer Ian. » Sur son épaule, elle a perché un hibou pas bien gros et à prime abord mécontent de cette rencontre, en témoigne le coup de bec qui attenté à l'intégrité physique de son oreille – un hibou finalement satisfait.
Ses doigts viennent doucement caresser les plumes d'Avalon, qui se gonfle, un peu fâché d'être une nouvelle fois dérangé dans sa toilette, mais qui garde tout de même son coup de bec pour lui. Jetant uniquement un œil de défi sur l'Auror. « Ian. » Le prénom est répété, pensivement.

L'Auror prend le sac de toile et fait venir à lui la boîte de baguettes, qu'il range également dans le sac. « Je vous tiendrai au courant. » De ses venues. De ses besoins. De ce qu'il fait. Qu'importe. Il a une alliée. Une alliée de plus. C'est un heureux constat qui le rassure. Le manteau humide est enfilé, lourd sur les vêtements propres, peau rassurante qu'il ne quitte jamais. Un dernier regard pour la Ollivander, un dernier signe de tête. Pas besoin de plus de mots. Ils en ont déjà dit beaucoup. Un dernier sourire, pourtant, s'arrache à son visage, avant qu'il ouvre la porte et parte sur les chemins de la campagne, retournant vers les insurgés.
Il a une alliée.
Ça vaut bien plus que des vêtements neufs.