Il a laissé, comme simple indication qu’il partait, un message trop bref aux autres Silencieux. Il n’a pas dit où il filait, non plus. Il n’a pas envie qu’ils partent à sa recherche. Il a simplement prétexté voir Murphy, sans préciser à l’asile, ou ailleurs. Ils vont le chercher, il le sait, ils vont bien l’emmerder quand il va revenir au quartier général, mais il s’en fout. Franchement.
Ce soir, il est en chasse.
Pas en réelle chasse. En exploration. Du haut de toute son expérience, mais surtout de son envie impossible de bouger, il trouve qu’il est tout à fait en droit de faire ses propres aventures. Alors, il a fait ni une ni deux, a analysé tous les plans des insurgés et a pris quelques bus moldus pour arriver ici. À la nuit tombante, sinon ce n’est pas drôle. Il sent de délicieux frissons de terreur le parcourir à la moindre ombre suspecte qui frémit dans le coin de son œil, au moindre craquement incongru qui se fait entendre, au moindre râle animal qu’il ne peut identifier à sa propre respiration. Les ruines dessinent des ombres étirées sur le sol, des témoins noirs dans le couchant, et ses pieds foulent la neige et les tiges couchées du blé. Son corbeau est silencieux sur son épaule, le froissement de ses ailes vibrant contre ses oreilles. Il se rapproche des maisons, prudemment. Envie de sensations fortes. Il aurait dû venir avec Murphy et Arthur. Peut-être qu’il y trouvera des objets intéressants, ou des créatures errantes.

Love est tant concentré à sa tâche qu’il ne pense pas une seconde ne plus être seul. Que ce champ désert ne l’est pas. À ses pieds grouillent des couleuvres inoffensives ; il en prend une entre ses mains, vif, et l’animal darde sa langue sur ses doigts, les yeux furieux. Six claque du bec à côté de lui, gourmand il le devine, mais il écarte le petit animal de lui. Glouton. Il lui chuchote : « Tu chasseras tes repas toi-même, gros bêta. Bien oui hein. Ce qui lui répond n’est pourtant pas son corbeau. Hé toi ! Il retient de justesse un cri de terreur; son oiseau de compagnie, lui, s’envole momentanément avant de revenir se percher sur toi. Si tu cherches des sucreries, ça va être compliqué, ici. » Il se retourne, prudent, la couleuvre dans une main, sa baguette dans l’autre. Le soleil enflamme les traits d’une rouquine, dont les traits pourtant lui sont familiers. Il se veut plus assuré et redresse un peu les épaules, mais il n’en est rien.
Il sent malgré lui ses joues s’empourprer violemment, ainsi que tout son visage jusqu’à son cou. C’est que la femme est jolie, chose impossible à ignorer et ce depuis la première fois qu’il l’a vue (même sur les photos de son manoir, qui ne lui rendent absolument pas justice), et même la situation incongrue ne l’empêche pas d’y être sensible. C’est encore plus bizarre que la fois où elle l’a surpris en pleine exploration de ses appartements et qu’elle l’a ensuite gavé comme un oisillon. Alors il bafouille Merlin sait quoi, sa baguette serrée dans sa main et Six croassant furieusement à côté de son visage : « Je, euh Kroââ ! madame, mademoiselle Rowle, c’est pas Kroââ ! je cherche, des, trucs. Bien essayé : il ne cherche rien. Il dépose la couleuvre au sol, précipitamment, la regardant filer fissa dans les herbes. Je viens retrouver des, des, des amis, voilà. Des amis. Et vous, vous…. Vous allez bien ? Vous êtes venue retrouver un… un ami ? » Il cherche du temps. Quelque chose. Les traits de Lucrezia laissent deviner un sourire, mais elle semble triste. Plus que d’habitude. Parce que si Lancelot n’est pas un grand physionomiste, ni quelqu’un de très attardé sur les sentiments des autres (il a seize ans, l’égoïsme, c’est de son âge), il a toujours trouvé qu’elle avait l’air triste. « Vous…. Vous allez pas bien ? » Il hésite un peu. Pas assez pour se retenir de parler.

« J’ai peur que mon ami soit mort dans les émeutes. … oh. » C’est déplaisant. C’est triste. Surtout que les amis de Lucrezia ne doivent pas être des personnes très recommandables, pas très bien vues de son camp à lui. Il aimerait bien être désolé, et il l’est un peu puisque cela la rend triste, mais il ne peut pas non plus s’excuser pour des morts… qui peut-être servent sa cause. De la dualité de la situation.
Puis, ce n’est pas vrai que ce n’est pas grave. Oui, c’est la guerre, et des gens meurent tous les jours, il devrait même être mort, plusieurs le pensent mort, mais… ça ne rend pas la chose moins grave. Surtout pas dans ses yeux d’Audacieux. Une moue critique vient tordre sa bouche, mais il se retient de répondre. Puis, la rousse change de sujet : c’est une bonne chose.

Six gonfle ses plumes, fier comme un paon, comprenant tout à fait que Lucrezia parle de lui. Et Love doit avouer que le compliment le touche également. Ce n’est pas facile, de dompter un oiseau, même intelligent comme un corbeau, et il prend grand soin de son camarade à plumes. Il tourne la tête légèrement pour regarder l’animal, qui laisse échapper un petit croassement, un petit « Merci ! » qui le fait rigoler légèrement. Il lève la main pour caresser ses plumes, puis range sa baguette avant de faire passer le volatile sur sa main nue (il a perdu ses gants, et il entend déjà les autres le sermonner qu’il est infoutu de prendre soin de quoi que ce soit, ses affaires comme celles des autres). « Il préfère les femmes, à moi, il me fait toujours des misères. Préférer les femmes est un pléonasme : il a même un faible avoué pour Morgana. Ça, cela dit, il ne le dit pas. Il gratte les plumes de son poitrail, avant de venir lisser celles de son crâne. Il fait son timide. Hein, Six ? Kroââ, non, pas timide. Jolie. »
Hé bien. Lui qui avait réussi à reprendre une certaine contenance en détournant le sujet ne peut s’empêcher de sentir une nouvelle fois la chaleur inonder son visage. Foutu corbeau qui vient de trahir ses pensées. « … quand je disais qu’il préférait les femmes. » Échappatoire pratique. Les glissements lourds dans les hautes herbes ne le rassurent pas, l’immense serpent noir qui accompagne toujours la jeune femme est évidemment non loin de ses pieds. Pas le genre de reptile que Six peut gober.

« Détends-toi. Tu n’as pas besoin de mentir. Je sais avec qui tu es. » Il pâlit. Il perd un peu le souffle, aussi. Évidemment. La filature, les cachotteries, ce n’est pas son champ d’expertise. À elle, il s’est trop dévoilé, trop révélé. Peut-être sont-ils plusieurs ? Peut-être que d’autres savent déjà ce qu’il en est ? Love baisse ses yeux pâles vers le sol, sentant des larmes les piquer, mais il réussit à les retenir. Que Lucrezia le sache ne le dérange pas; ce n’est pas elle, le problème. « … ne dites rien à Mr et Mrs Carrow. » Il a murmuré, suppliant. Il ne pense pas à tous ces autres Carrow inconnus – il pense à Alecto et Amycus, évidemment, à ses bourreaux, à ses cauchemars. Ceux qui l’empêchent de dormir, parfois, par leur seule existence dans ce monde. Il a eu de la chance, il ne les pas croisé depuis sa fuite de Poudlard. « Vous êtes… vous êtes gentille, vous, mais eux… Gentille. Il ne connaît pas ses faits d’armes éventuels. Elle est gentille avec lui. Il se mord les lèvres, furieusement, nerveux, mal à l’aise. Inquiet, aussi. Je sais que le Lord… force les gens à tout leur dire. Est-ce qu’il saura ? Est-ce que vous aurez des problèmes ? » Il lève prudemment ses yeux du sol, rencontrant son regard vairon, intrigant. Lui aura des problèmes dans tous les cas – mais elle ? Elle n’a rien dit, pour le moment, mais qu’est-ce qui arrivera, quand les choses se sauront ?

Il n'ose pas bouger quand elle le serre dans ses bras, surpris autant que touché par son geste. Il ne sait pas quoi penser. Les Mangemorts ne lui ont jamais semblé être des adeptes des câlins et du réconfort, mais Lucrezia n'est pas pareille. Sinon, ils ne seraient pas là, en train de discuter. Il serait déjà dans des cachots. Déjà mort, en fait, puisqu'il ne sert à rien. Il n'est qu'un gamin.
Et déjà, quand il réalise ce qui se passe et qu'il veut réagir, lui rendre son étreinte, elle s'écarte avec la même soudaineté. Love a levé le bras, comme pour tenter de la retenir, mais le laisse tomber, savourant les dernières secondes de ce contact inattendu. Le souvenir. Six n'a pas réagi – foutu corbac incapable de le protéger. Ou plutôt, qui a bien vu que ce n'est pas pour l'attaquer que la rousse a fait cela. Son oeil est tout de même fixé avec méfiance sur la Rowle, comme s'il attendait qu'elle recommence.

« Ça n'est pas important, si j'ai des problèmes. Si, c'est important. » Il a répondu du tac au tac.

Il s'inquiète déjà. Il imagine déjà des Mangemorts fantômatiques, menaçants dans leur figure inconnue, venant menacer Lucrezia, ou lui tirer des informations par des méthodes trop horribles et mystérieuses pour que son esprit adolescent puisse les imaginer. Il a connu la torture physique, dans des marques qu'il n'a pas la force d'assumer encore (pas comme d'autres, il a déjà vu celles de Monsieur Llewellyn, entendu parler de celles du chef des Loups, et Henry aussi en avait), mais Vous-Savez-Qui n'a pas les mêmes moyens. Ou il en a des pires.
Ses yeux pâles cherchent au sol avec intérêt, quand Lucrezia mentionne que ses serpents sont capables de se faire comprendre des fuyards imprudents - « Vous connaissez qui ? », qu'il demande subitement. Il n'est pas le seul qu'elle connaît et... protège ? Oui, disons-le ainsi. Love a une pointe de déception, comme il aurait aimé être le seul !, mais sait bien que c'est tant mieux. Il n'a que des questions à la bouche, pour changer, et cela change des longs silences embêtés qu'ils ont partagé lors de leurs précédentes rencontres.
N'empêche que ses serpents le fascinent d'intelligence insoupçonnée. Même s'il se doute qu'ils aimeraient bien croquer un bout d'oiseau.

« Qu’est-ce que tu fais ici ? Ca n’est pas vraiment raisonnable. Je suis certaine que Six ne me contredira pas là-dessus. Le Six en question hoche du bec, gonflant une nouvelle fois ses plumes. Non mais vraiment. Lucrezia a raison. Oh, toi, tu es seulement d'accord avec elle parce qu'elle te plaît », qu'il réplique en roulant des yeux. C'est presqu'aussi pire que lorsqu'il tourne autour de Morgana. Typique de cet oiseau, qui tourne la tête, le snobant pour refuser son diagnostic. N'empêche que la question demande réponse. Le Serpentard se balance légèrement sur ses pieds, les sourcils froncés, réfléchissant à ce qu'il peut bien dire. « Je viens m'entraîner à... faire des trucs. Lancer des sorts. » Faire des trucs, un grand classique de ses activités, le tout dit sur un ton faussement évasif. Il ne dit pas qu'il est venu pour fouiller ces maisons déjà fouillées, brûlées, mises à sac, par simple curiosité de la chose. Il ne dit pas qu'il cherche simplement à s'éloigner des Audacieux, à provoquer leur colère et leur inquiétude, pour le plaisir de les voir lui porter de l'attention quand il revient. « J'suis pas très doué et la personne qui m'aide est... occupée. Il ne sait pas où est Vincianne. Il n'a pas non plus à lui demander des comptes. Ils se voient quand elle le décide, c'est tout. Je me disais que personne viendrait ici. » Pour le coup, c'est raté, mais ce n'est pas triste. « Sans doute que vous pensiez ça aussi. » Qu'il n'y aurait personne. Qu'elle serait seule.

Si Six était un chat, sans doute ronronnerait-il des caresses que lui accorde Lucrezia. À croire qu'il n'est pas assez chouchouté. « Tu sais tenir ton bec, toi ? » Un petit hochement de tête de la part du volatile, qui ébouriffe sensiblement ses plumes, satisfait. La réponse à sa question vient, finalement : « Fred... Le... Le génie. » Oh. Oui. Fred. Il n'y a qu'un seul Fred dont elle peut parler – le Weasley. Il ne dit rien, en réponse. Il n'aime pas trop Fred. Il ne pense pas que Fred l'aime non plus, d'ailleurs. La déception a été au rendez-vous, quand il a rencontré le mythique rouquin dont ses frères lui avait tant parlé, faisant face à un pessimiste bourru et alcoolique au lieu du gai luron décontracté vanté par Kay et Owen. Alors Lancelot le croise rarement et c'est tant mieux ainsi. Le sourire de Lucrezia est triste, également, malaisant, mais il tient sa langue. Pour une fois.

Elle semble préoccupée par son entraînement solitaire – elle fouille dans sa poche et en sort quelque chose qu'elle glisse dans sa main, avec une délicatesse remarquable. Lancelot observe le rubis avec attention, tout en écoutant Miss Rowle lui expliquer son effet. Une lueur nette d'intérêt apparaît dans ses yeux, en plus de se refléter sur son visage juvénile, alors qu'il fait tourner la pierre entre ses doigts. Une pierre qui fait un écran de fumée, parfait pour le protéger, et qui peut être rechargé, à condition que quelqu'un sache comment. Peut-être que... Fred, justement... Il le montre à Six, qui le picore prudemment, avant de le prendre dans son bec, puis de le reposer au creux de sa paume. Parfait, il se prend bien. Il se récupérera bien, alors. « Wahou. Merci. » Un truc à lui. Pour lui. Un cadeau. Il met le rubis dans sa poche, celle non trouée, le cœur bondissant de joie. Il n'a presque rien, si peu de possessions, à peu près juste son corbeau, mais maintenant... il a ça.
Il risque bien de ne jamais se servir de ce rubis, par peur de le perdre. De ne plus l'avoir.
« A vrai dire, je ne pensais qu’à déposer Eris. Ca n’était pas ma destination originelle. Marchons, alors. » Sans penser à rien. Un peu de compagnie ne fait de mal à personne, après tout. Le sorcier fait passer Six sur son autre main et caresse brièvement son bec, avant de lever la main pour lui indiquer de décoller : « Va devant. » L'animal s'envole aussitôt, ombre sombre dans le ciel enflammé, éclaireur noir qui saura les prévenir si des indésirables se pointent. Aussitôt il se sent nu, sans son familier accroché à son épaule, à sa main ou à sa tignasse. Il masque le trouble, cela dit, et reprend sa marche.

La neige crisse toujours sous ses pieds. Le soleil décline de plus en plus. Ce sera bientôt la nuit. Idéalement, il devrait partir avant celle-ci, mais une bonne histoire de découvertes d'objets magiques et de créatures ne se fait jamais en plein jour. Un peu plus de pénombre sera bien. « Si c'est Fred votre ami... il est vivant. Pour revenir à leur conversation précédente. Il va... enfin, je sais pas s'il va bien ou pas. Mais il est vivant. » C'est peu. C'est tout ce qu'il sait. Si ça peut la rassurer sur cela... c'est déjà cela. Le jeune homme reste pensif et quand il regarde Lucrezia, c'est avec probablement la pire question à la bouche, sans se douter de la maladresse de son questionnement et de la brutalité soudaine de ses manières : « Pourquoi est-ce que vous êtes devenue Mangemort ? Est-ce que vous avez été forcée ? »

C'est qu'il a le don pour poser les questions qui dérangent, ce petit.

C'est aussi qu'il ne comprend pas pourquoi Miss Rowle, si gentille avec lui, en contact avec des insurgés, est de l'autre côté des choses. Le sang pur ne fait pas tout.

Il ne peut pas comprendre pourquoi on irait chez les Mangemorts. Ce n'est même pas parce que Miss Rowle est une femme. Il ne comprend tout simplement pas. Surtout qu'elle est gentille et qu'elle l'aide. On n'aide pas les ennemis, habituellement, si on suit complètement d'autres idéaux. Cela dit, est-ce sa jeunesse, ou son inconscience, mais il est prêt à entendre des explications et des raisons. Il n'a pas assez vécu pour faire des Mangemorts un bloc uniforme, pour ne pas s'attarder. Alors il écoute. Parce que mine de rien, quand il se tait, il est une bonne oreille. « J’ai longtemps déçu mes parents. Je n’ai jamais été comme les autres enfants alors, quand le Magister est arrivé au pouvoir, il a fallut faire un choix. » C'est triste. Il reste coi. Comprenant, toutefois. Le désir de se prouver. D'être accepter. « Il n’y a pas beaucoup de sorciers qui parlent aux serpents, Lancelot. Et le Lord maîtrise parfaitement. J’ai trouvé quelqu’un comme moi. » Il n'aime pas qu'on l'appelle Lancelot – qu'on l'appelle tout court, franchement – mais la façon dont Lucrezia prononce son prénom lui plaît. Ça ne semble pas inutilement pompeux, dans sa bouche. C'est joli.

Il fixe ses pieds, pensif, sans trop regarder où ils vont. Il n'est pas déçu de ne pas faire d'exploration, finalement. Bête comme le temps qu'il peut passer avec un adulte, quelqu'un qui s'intéresse à lui, est du temps passé avec... une ennemie. « Il y a des gens qui sont doués pour cuisiner ou raconter des histoires. Je suis douée pour la magie noire, pour traquer et faire avouer, parce que je ressens peu. »
Lancelot fait la moue. « Mais moi j'vous trouve gentille... » Un petit marmonnement ronchon. Il n'est pas d'accord avec Lucrezia, mais il ne la connaît pas.
Et il y a certaines choses qu'il ne comprend pas.
« On a tous un talent pour un domaine, mais ne fais pas mon erreur : ne laisse jamais personne te convaincre qu’il n’y a qu’un chemin pour l’exploiter. » Elle a raison. Il reste toutefois dubitatif. Par rapport à lui. Il n'a aucun talent, après tout, sauf un talent pour tout casser et pour se mettre les pieds dans les plats. Personne ne prend vraiment le temps de se pencher sur lui, sur ce qu'il pourrait faire. Il ne doit pas trop y penser. C'est inutile.

Ses mains plongent dans ses poches, histoire de les réchauffer (même les gants de Lucrezia, gentiment donnés, ne peuvent rien lui semble-t-il), la disparition du soleil refroidissant brusquement l'atmosphère. Il ne pourra pas rester dehors trop longtemps si mal habillé. Une chance qu'il a mémorisé tous les horaires des bus. Il voit de moins en moins Six dans le ciel et il finit donc par siffler, bien fort, d'un sifflement joliment modulé. Sa moue s'est détendue, laissant place à nouveau à son expression pensive et non plus dubitative et blasée. « Il n'est peut-être pas trop tard de changer de chemin. Si vous le voulez, hein. Parce que... ça doit pas être facile. Tout ça. » Des hypothèses, émises à voix haute – un espoir, même peut-être, dans l'idée qu'elle puisse laisser Gueule-de-serpent pour les rejoindre eux. Un désir égoïste de gamin. Ramène-la avec toi. Une idée qui fait écho à celle de Lucrezia, également non exprimée – chacun dans un sens. Chacun pour soi. Un battement d'ailes lui indique le retour de Six, qu'il accueille d'une main prestement sortie, avant de le déposer sur son épaule. Il a l'habitude de son poids, qui le rassure aussitôt. « Alors ? Personne ! » Tant mieux. Il n'a pas envie de fuir plus rapidement que prévu.