Ne pas se fier aux apparences, il veut bien, mais c'est difficile de ne pas la trouver gentille quand elle met son manteau sur ses épaules pour le réchauffer, hein. Quand elle lui fait des compliments, également, et qu'il ne peut s'empêcher de rosir un peu, malgré le haussement d'épaules faussement décontracté qu'il a offert en réponse au « Les insurgés doivent être fiers d’avoir un jeune homme tel que toi auprès d’eux ». Il ne sait pas, mais surtout, il ne le pense pas. Il n'est pas vraiment utile, pour le moment, et il y a beaucoup de travail à faire pour qu'il le devienne, apparemment. Il articule à peine un « Merci », timide, sans approuver ce qu'elle dit. Il doit accepter les compliments, c'est ce que sa mère disait. Pas obligé d'être accord avec eux.

Ses doigts gantés lissent doucement les plumes du poitrail de Six, qui se déplace jusqu'à son autre épaule pour se rapprocher de Lucrezia, désireux d'être au plus près de ses paroles. Encore plus curieux que lui, celui-là. « Il n’est pas trop tard pour ceux qui se contentent de collaborer, mais quand tu obtiens la Marque, c’est terminé. C’est un privilège, un contrat et un devoir. » Un privilège. Son nez se fronce, critique silencieuse. Franchement, en termes de privilège, il a vu mieux. « La douleur est insupportable. » Il ne sait pas. Lancelot voudrait bien dire qu'il sait, que lui aussi a eu mal, mais il sait bien que ce n'est pas comme ça. Ce n'est pas aussi profond qu'elle, ça ne s'enfonce pas dans sa magie. Ce n'est pas la même chose. Mais lui aussi a eu mal, donc il hoche la tête doucement, imité par Six, comme s'il comprenait réellement ce dont elle parle. « On le sait. Le choix est irréversible. Tu n’as pas choisi d’être pris dans cette guerre, j’imagine, ta rébellion contre le système doit venir de ton sang. Moi si. Je savais ce que je faisais. Et pourquoi je le faisais. J'ai choisi. Choisi. » Réponse automatique, plus rapide que lui, un peu frondeuse – et le corbeau qui répète le dernier mot, à son habitude quand il veut l'embêter, ou appuyer ce qu'il dit. Bien sûr qu'il a choisi. Évidemment, il y a été un peu poussé, vu certains événements familiaux, mais ça a été sa décision de se lier avec ceux qui étaient en contact avec l'Ordre du Phénix. Sa décision d'aider Potter à quitter Poudlard, quitte à être enfermé aux cachots ensuite.
Lancelot Lovett a un prénom de chevalier et à certains égards, il honore bien l'héritage du chevalier errant.
De toute façon, l'important, ce n'est plus vraiment pourquoi il a choisi d'être un insurgé, mais qu'il le soit et qu'il se batte.

La jeune femme lui semble marcher un peu plus vite, mais son ton est resté calme, en contrôle. En parfaite maîtrise d'elle-même. « Je suis désolée, pour tout ce que tu dois subir. » Un petit haussement des épaules. Son pied frappe un caillou, qui vole plus loin, s'échouant dans l'herbe avec un bruit mou. « C'est pas que de votre faute. Même si un petit peu, quand même. Pas de rancune, dans son ton. Pas dirigée contre elle. C'est simplement... » Le mot se perd. Injuste, c'est ça, mais Miss Rowle n'a sans doute pas grand chose à faire de la justice des choses. Il n'y a rien de juste, de toute façon. C'est une plainte inutile. Ses yeux pâles tombent sur les bras de Lucrezia. Sans son manteau, elle semble vulnérable. Il a envie de le lui rendre, mais sa chaleur le réchauffe et il en est égoïstement heureux. « ... Fred a même pas essayé de vous faire changer d'avis ? Ou de trouver un truc pour annuler votre Marque ? » C'est de la magie, après tout. Et tant que ce n'est pas la mort, c'est quand même réversible, normalement, de ce qu'il en sait – même si ses connaissances en magie noire sont nulles. Dans le sens d'inexistantes.

Le don pour mettre le doigt sur ce qui fait mal. Pour mettre son nez où il ne faut pas. C'est involontaire, imputable à une curiosité trop prononcée, qui pourrait bien le mettre dans un sérieux pétrin, s'il ne fait pas attention. Et que Miss Rowle ait de la difficulté à répondre lui indique seulement qu'il pose, peut-être, les bonnes questions. « Nous avons tous les deux des obligations. Il doit vous aider et moi.. » … elle n'est pas de leur côté. « On m’a confié un rebut et je ne voulais pas que quelqu’un lui fasse payer mon départ. Il ne faut pas qu’on le maltraite.. C'est rare, quelqu'un qui pense ainsi à un rebut. Qui désire en prendre soin. .. or il ne veut pas fuir avec vous. Bizarre. Bizarre. »

Une opinion claire sur le sujet. Ce type doit être bien bizarre, pour préférer rester le rebut de Miss Rowle plutôt que de venir se battre avec eux. C'est sûr qu'avoir un toit au-dessus de la tête, c'est top, mais bon.

« Quant à annuler la Marque, je crois que c’est impossible.. » C'est sûr que si personne n'essaie en se disant que ça va échouer, il n'y a aucune chance que ça réussisse. Peut-être que Morgana sait, alors ? « Fred mérite mieux qu’une amie qui pourrait le mettre en danger.. je ne veux pas.. » Un hochement de tête. Il a compris. Il n'en parlera plus.

Le sujet est tellement sérieux que le changement est d'autant plus surprenant, hautement déstabilisant pour le Lovett : « Qu’est-ce que fait un jeune homme comme toi, entre les batailles idiotes qu’on se livre, mh ? Je suis sûre que, mignon comme tu es, tu fais craquer certaines filles.  Des filles ? » Il hoche la tête, un peu incrédule. Lui, faire craquer des filles ? Il n'imagine même pas. Il doit même pas peser 60 kilos tout mouillé, il est trop maigre, trop grand, pas habile avec une baguette (au moins il en a une) et... il n'y a même pas de filles, de toute façon. Enfin, si, il mais elles ne comptent pas. Pas vraiment. Lancelot prend quand même le temps d'y penser, passant ses doigts dans ses cheveux, comme pour évaluer le potentiel de la chose. Avant de hocher la tête négativement. « Non. Enfin, je pense pas. Elles... me le diraient, non ? Doute soudain. Non. C'est pas le genre de Murphy et Blair – et il ne pense pas non plus être le genre de Murphy et Blair. C'est pas vraiment important. Je suis assez... occupé. À apprendre. » Occupé. Voyez-vous qu'il fait l'homme en demande, à l'horaire chargé, alors que bon... oui, il apprend, il s'entraîne, mais il passe aussi pas mal de temps à ricaner avec les trois autres et à se pratiquer à grimper des murs sans en tomber.
Il a rougi de nouveau, il sent encore ses joues le brûler, et il ne peut que remercier la nuit pour cacher cela à Miss Rowle. Faire craquer des filles. À part Juliet, la fille de Hank... il ne fait craquer personne. Surtout pas des filles. Encore moins les deux qu'il fréquente. « Je ne sais pas beaucoup de choses, par rapport à la magie, donc je dois m'entraîner. Pas nécessairement à faire la guerre, juste à être un sorcier. Et c'est difficile. Un peu trop. Six lui pince l'oreille de son bec, le faisant sursauter. Il doit tenter de le ramener à l'ordre. Il ne doit pas rester trop longtemps loin du campement, pour n'inquiéter personne. Je vais être majeur, cet été. » Et il est un affreux sorcier. La seule différence est qu,il aura un miroir, mas à part ça... il n'a pas eu le temps d'être un adolescent et il ne se sent pas prêt du tout à être un adulte, malgré tout ce qu'il dit. « Au moins, comme ça, si je fais craquer des filles plus âgées, ça va être légal. » Un haussement des épaules avec cette pointe d'humour, ce grand sourire dans son visage. Comme si la légalité empêchait les insurgés de dormir.

Il n'y a pas d'amertume face au grand apprentissage de la magie qu'il doit faire – c'est un simple fait auquel il doit se plier, surtout en temps de guerre. Ce n'est pas idéal, c'est très loin d'être parfait, mais c'est ce qu'il doit faire. Juste cette gêne face à son incompétence, à son manque de connaissances. Ainsi, la réponse de Miss Rowle s'accorde parfaitement à ses mots toutefois un peu dépités : « Tu es déjà un sorcier. Ça n’est pas parce que tu sauras pratiquer des sortilèges informulés ou faire voler un ennemi, que tu seras plus digne d’être un sorcier que si tu n’y arrives pas. Tu dois écouter ton instinct et avoir confiance en ta magie. » Le sourire est revenu, prenant le pas sur cette tristesse qui ne dure jamais bien longtemps chez Lancelot. Qu'une sorcière comme Miss Rowle reconnaisse sa valeur est agréable. Une chaleur dans son cœur. « Dans quelle maison le Choixpeau t’avait-il envoyé ?  Serpentard. »

Et il en est fier. Fier de sa maison, même si la réputation n'en est pas toujours reluisante. Fier parce que c'est là vraiment que ses frères ont commencé à penser qu'il avait une quelconque valeur. Fier parce que s'il ne s'est jamais senti bien rusé, il a toujours senti que le Choixpeau l'avait envoyé là en sentant que c'était le meilleur endroit. Que Gryffondor développerait certaines choses, oui, mais que Serpentard exploiterait mieux son potentiel. « T’as été capable de dresser cet entêté de Six, c’est pas une fille qui va te rendre timide, mh ? Il rit un peu, revient caresser doucement le poitrail du corbeau, les doigts glissant sur les plumes noires. Celui-ci lui pince encore l'oreille, avec moins de vigueur cette fois, le rappelant encore à l'ordre. J'ai plus de facilité avec les animaux. Et vous aussi... c'est cool, ce que vous faites avec votre serpent. » Enfin, les animaux, c'est Six, mais il est vrai que c'est plus facile à aborder que les filles. Que bien des gens, même. Les animaux ne jugent pas, ils te sont loyaux... enfin, à certains égards, c'est parfois mieux que tous ceux qui l'entourent.
Puis, qu'importe que Lucrezia puisse parler aux serpents, ce qui facilite son contact avec ceux-ci ? Ils n'en restent pas moins des animaux dangereux et difficiles à maîtriser. C'est un tour de force qui suscite son admiration, comme bien des choses à propos de la jeune femme.

« Est-ce que tu veux que je te ramène quelque part ? Un petit clignement confus des yeux, jusqu'à la précision : Je veux dire, un peu moins loin de ta destination. Je peux transplaner vers un arrêt plus proche, sans chercher à en savoir plus. Oh, oui, je veux bien. » Ça va lui faire un peu moins de marche dans le froid. L'hiver n'est pas facile, il a hâte qu'il se termine, et il n'a certainement pas besoin de faire plus d'activité physique comme ça. Il est bien assez maigre. Sa main vient cueillir le corbeau sur son épaule, le regardant dans les yeux. Le transplanage, ce n'est pas pour les animaux, alors c'est là qu'ils doivent se séparer, même s'il aime cela de moins en moins. « Tu m'attends au camp ? Kroâ ! »
Un dernier mordillement des doigts gantés, avec affection plutôt cette fois-ci, et l'oiseau décolle, les laissant encore une fois seuls. Enfin, seuls avec les serpents. Il pourrait penser à s'en élever un, de serpent, tiens... même s'il ne parie pas sur les couleuvres des champs pour durer bien longtemps. Surtout avec ce gourmand de Six dans les parages. L'adolescent pointe les lueurs du village moldu de Loustry-Ste-Chaspoule, plus en contrebas dans la colline, déjà endormi apparemment, toujours marqué des sorts qui entourent les maisons des sorciers aux alentours. « Il y a un arrêt de bus, dans le village... sinon, vous pouvez m'emmener juste près de Londres, je me débrouillerai ensuite. Comme toujours. Il a l'habitude. Est-ce qu'on va se revoir, Miss Rowle ? Oh, il ne voulait pas avoir l'air aussi avide. Il se reprend, relevant un peu le menton, tentant de reprendre un peu de fierté, d'effacer sa requête enfantine. Enfin... moi j'aimerais bien. »

Il n'a pas répondu, quand elle lui a demandé s'il avait pensé à dresser d'autres corbeaux – il a mijoté la réponse. Il a pris sa main dans la sienne, le gant l'empêchant d'en toucher la peau, et a fermé les yeux pour le transplanage, ne voulant pas rendre son maigre souper. Il s'habitue de plus en plus à ce mode de transport, en sachant bien qu'il n'est pas près de savoir le faire lui-même, mais ce n'est pas facile tout le temps. Lorsqu'il rouvre les yeux, l'odeur du blé humide et de la terre a laissé place à celle lourde, brumeuse et sale de Londres. Retour au point de départ. Un petit soupir déçu.

Le transplanage l'a encore plus décoiffé, mais cette fois, contrairement à bien d'autres, il a bien atterri sur ses pieds. Une petite victoire qui en est tout de même une. Il époussette un peu ses vêtements, y enlevant les quelques grains de blé cassés qui se sont accrochés à ses jeans. Ses chaussures sont boueuses, mais ce n'est rien pour trahir où il est allé traîner. À cette époque de l'année, tout le foutu pays est boueux. Lancelot garde la main de Miss Rowle dans la sienne encore un peu, avant de la laisser aller et de finalement répondre, le ton léger : « J'ai jamais pensé à en dresser d'autres. Six serait jaloux. » C'est plus facile de se réfugier derrière le caractère de son oiseau que d'avouer qu'il a peur d'échouer, qu'il ne veut pas créer des attentes aux autres, pour qu'ensuite il les déçoive. N'est-il pas assez une déception magique ? Non, il ne veut pas courir ce risque.
Serpentard. Comme elle. Fier. Difficile à abattre. Le Choixpeau magique n'aurait pas pu mieux choisir. La maison qui le guide, qui répond à cette partie de son caractère qu'il apprend à développe. Fier, rusé, désireux de faire ses preuves. Un prénom de chevalier. Un homme incontournable. Ça, il a rougi quand elle l'a dit.

Il n'a pas la facilité des rapports sociaux des autres et il ne sait pas comment dire au revoir. C'est certain que lui ne penserait pas à des baisemains élégants et à des trucs du genre... c'est bon pour Mr Llewellyn, ça (même s'il ne l'imagine pas vraiment en train de flirter, il faut l'avouer). Puis, c'est Miss Rowle. Ce n'est pas pareil. Le jeune homme repère d'un regard rapide où il est, faisant venir à lui le chemin le plus court pour rejoindre le quartier général des Silencieux. Il n'est pas parti assez longtemps pour qu'ils s'inquiètent, ou le recherchent – ils ont sans doute conclu qu'il est allé soit à l'asile, voir Murphy et Arthur, soit chez les Pacifistes, voir Blair. Ce sera pour une prochaine fois. S'ils savaient ! « Merci beaucoup. Je reviendrai vous voir. Promis. »

Il est jeune, encore. Promettre ne lui fait pas peur. Il a confiance en Miss Rowle.

Une de ses mains est glissée dans sa poche, serrant encore le rubis, précieusement. Il a hâte de le regarder à nouveau, de mieux l'examiner. Un dernier sourire – il attrape sa main, finalement, pour la serrer dans la sienne, avant de détaler comme un lapin, regardant une dernière fois derrière lui (il ne peut pas s'en empêcher) avant de disparaître dans les rues de Londres. Il est chanceux. Il est privilégié. Et il aime bien Miss Rowle.