Il est arrivé bien avant elle. Pour guetter. Il n'a pas eu de mal à trouver le manoir Reid, même dans la noirceur d'encre de la nuit, et il est resté à l'abri à regarder si quiconque s'en approchait, civil, moldu, sorcier, ou qu'importe. Personne, de par le fait, pas même un chat, ou un corbeau, pour venir tourner autour du toit. Pas de sort jeté autour du manoir non plus; plus personne n'y habite, les sorts ont expiré et n'ont jamais été renouvelés. Davius a quand même tenu, immobile dans le froid d'avril. Statue à taille humaine, à l'affût, comme en chasse. Comme jadis. Capable d'attendre pendant des heures sans ciller. Mais rien. L'endroit est désert. Le manoir abandonné. Il est bien seul à être encore éveillé à cette, à Loustry Ste Chaspoule.

Le temps d'attente s'est évaporé. Il guette le manoir et des lueurs discrètes y apparaissent, flottant dans les fenêtres. C'est prudemment qu'il se lève et s'approche de la demeure, à peine une ombre qui regarde par les carreaux. La silhouette d'Elphaba se détache contre la lueur du feu qu'elle vient de réussir à allumer. Les fenêtres sont trop sales pour qu'il puisse nettement la distinguer, mais c'est bien elle. Il écoute le bruit de ses escarpins contre les planchers, sans doute luxueux, attend le bruit d'une autre arrivée, d'un transplanage de plus, d'une autre personne arrivant par la cheminée. Elle est seule. Bien seule.

Il peut encore reculer.
Prétexter... n'importe quoi.
Il ne peut pas.
Il ne sait pas mentir.
Il ne sait pas jouer.

L'entrée se fait par la porte d'entrée, pendant que la jeune femme est dans un autre pièce, avec toute la discrétion dont il est capable, à peine une ombre. Viendra-t-on fouiller le manoir, si on le voit animé ? On pensera à des squatteurs, sans doute. Probablement. Qu'importe. Toute notion de prudence s'évapore, subitement – toutes ces notions de toute façon mises de côté dès le moment où il a entretenu cette correspondance avec Elphaba Duchannes, encore plus depuis qu'il a osé se montrer à elle. Son pas est lourd, sur le plancher, et il s'avance avec intérêt. La jeune femme revient bien vite – il a déjà abaissé sa baguette, sans toutefois la lâcher. Pas encore.  « Cet endroit est horrible. » Son ton est attentif, alors que ses yeux détaillent le manoir. Morbide est un mot plus approprié. Macabre. On apprend aux Aurors à se fier à leur instinct, à développer un sixième sens certain, et Merlin sait que cet endroit ne lui inspire pas confiance.
Pour sûr, ça n'a rien de sa maison. De sa jolie demeure de style cottage perdue au Pays de Galles, à Harriet's Garden, de ses fenêtres bordées de fleurs et du bordel ambiant, même en l'absence d'Ava et de Gemma. Rien de cette poussière qui, même disparue, semble pourtant encore encrasser les lieux, de ces cadres aux yeux inquisiteurs, de cette atmosphère lourde et sombre.
Le souvenir est chassé; ses yeux se posent finalement sur Elphaba, soigneusement évitée d'abord, et il ne peut s'empêcher de perdre le souffle. Incapable de se retenir de la dévorer du regard, remerciant que les lumières ne soient pas si vives, ne permettent pas de deviner cette expres​sion(carnassière) affamée. « Vous, par contre... vous êtes très belle. » Plus que cela.

La distance entre eux est grande. Il s'avance, toujours avec cette même prudence, jusqu'à être à portée de bras, de main. Il attrape d'ailleurs la sienne, de main, et la porte à ses lèvres pour déposer un baisemain sur celle-ci, avant de la laisser retomber. Le seul geste qui lui ait paru approprié, à vrai dire. Que doit-il faire, de toute façon ? Lui donner une accolade ? L'embrasser, directement ainsi, tout de go ? Lui donner la bise ? Davius n'en a aucune idée et il se sent comme un adolescent maladroit, pris aux tourments de ses premiers émois. Il a encore la bouche sèche, la langue pâteuse, et de plus près, la Française lui semble encore plus jolie. « Je suis heureux de vous voir. »

« Il faut.. il faut que je vous parle avant d’oublier.. Je me souviens de.. de.. De quoi, Elphaba ? » La détresse dans sa voix ne lui échappe pas – elle se souvient, de quelque chose, et... ça semble lui filer entre les doigts. Les iris pâles changent de couleur furieusement, se teintant de mille reflets, sans contrôle aucun. Il a repris la main de la jeune femme dans la sienne, l'autre également, le ton suppliant. « Qu'est-ce que vous avez oublié ? » Est-ce la bonne question ? « Aidez-moi, s’il vous plaît.. »

Et le trouble s'éteint.

Aussi rapidement qu'il est venu, le problème part. Elphaba s'éloigne de lui et il voit le changement sur son visage – la peur en disparaître, la malice y revenir. Il est décontenancé de ce changement si rapide, si vif, comme si rien n'était arrivé. Comme si elle ne lui avait rien dit. Comme la dernière fois, à Godric's Hollow. Comme si elle combattait l'Imperium (mais il n'y a personne, personne sauf eux, il en est sûr), comme si son esprit tentait de s'échapper.
Il pourrait aller fouiller dans son esprit lui-même. Elle a si peu de protection, elle ne doit avoir aucune barrière – lui-même, qui n'est pas Legilimens et n'a que de ses enseignements passés comme méthode, pourrait faire quelque chose. Il ne le fera pas. On ne pénètre pas l'esprit des gens sans leur permission... surtout quand ce n'est pas une personne a priori dangereuse. Elphaba n'est pas un Mangemort, un mage noir, un criminel. Il n'a pas à le faire. Il n'est pas comme ça.
L'idée est là, tout de même, en sourdine. Oh oui, ce serait si facile.

Qu'importe, n'est-ce pas ? La parfaite maîtresse de maison est revenue, prenant le pas sur la jeune femme terrifiée. Le mystère ne fait que s'épaissir de plus en plus. « Ca n’est pas parfait mais personne ne vient ici. Vous avez faim ? J’ai apporté quelques petites choses. Et je crois que la baignoire de l’étage fonctionne encore. » C'est peut-être indécent – difficile à dire, si elle est sérieuse ou pas. La pensée d'une baignoire lui arrache un sourire (la douche chez Nyssandra, sans rien demander), mais pas un mot ne vient commenter cette proposition. Pas seulement parce que son esprit semble se dissoudre quand il pose ses yeux sur son dos voilé de dentelle. Imbécile. Sa baguette rejoint l'intérieur de sa manche; il n'aura pas à s'en servir tout de suite. Peut-être pas de la soirée. Machinalement, il la suit jusqu'au salon, où un plateau de pâtisseries les attend (vous savez où se trouve le cœur d'un homme, qu'il a répondu un peu trop rapidement). Oh, non, il ne vivrait définitivement pas ici. Il préférait encore le risque d'être surpris à tout moment à Godric's Hollow, à cette (tombe) maison. « À moins que le bain soit en votre compagnie... non merci. » Elle veut jouer ? Il jouera. Ce n'est pas tout ce qu'elle veut (on a volé sa mémoire), mais c'est seulement ainsi qu'il peut réussir à obtenir quelque chose d'elle. À gratter le vernis, déjà écaillé, qui recouvre la surface.
Il enlève son pardessus, éternel, le balance négligemment sans se soucier d'où il tombe. Le feu réchauffe la pièce, mais il ne peut empêcher un frisson de courir sur sa nuque. Comme s'il était épié. Cet endroit ne lui inspire tout simplement pas confiance. Ils ne sont pas en sécurité, ici. « Je dois avouer que c'est le whisky qui m'a attiré. » Un sourire flotte sur ses lèvres, à peine, la malice dans sa voix. Surtout la perspective de passer du temps en sa compagnie. De voler quelques heures d'interdit, de déraisonnable, de danger.

Le verre est tiède dans sa main – le baiser trop chaud au coin de ses lèvres. Il n'a pas relevé sa remarque sur cette robe qui ne s'enlèvera pas toute seule. Il a préféré garder ses mots pour lui et fixe encore ce dos de dentelle, alors qu'elle laisse Chopin envahir la pièce de ses nocturnes. Un soupir léger. Non pas exaspéré, mais... bien. L'endroit est inconfortable, mais cela... Boire un verre de whisky avec une jolie femme, Chopin en trame sonore. Il y a quelque chose d'encore délicieusement hors du monde qui ne peut que le charmer. Il est tellement déplacé, dans cet endroit. Pour une fois, cela dit, ses vêtements sont à peu près propres et neufs. Il a mis la chemise donnée par Nyssandra, celle du fiancé mystère. Elle a déjà pris son odeur, abandonnant celle des placards, mais chaque fois, son doux contact lui rappelle cette rencontre.

Cette voix, plus triste et mélancolique que taquine, peu importe ce qu'elle en pense. « Est-ce que je vous ai manqué ? » La question mérite réponse. Et réflexion. Même s'il n'y a pas longtemps à réfléchir, à vrai dire. Un seul mot, sobre : « Oui. » Une gorgée de whisky, comme pour laver cet aveu qui lui donne chaud. Les mouvements saccadés sont revenus chez Elphaba, ce bris de mécanisme qui la bloque. C'est cela, n'est-ce pas ? Un bris de mécanisme, comme (un jouet)(une poupée) une horloge déréglée. « J'aimerais... » Doucement, il s'avance vers elle, à pas de chats, ne voulant pas la brusquer. Son regard bleu s'est pourtant porté vers la cheminée, vers le pot de fleurs qui y trône. Dans la demi-pénombre, il ne peut voir clairement ce qui l'a troublée à propos de l'objet, mais c'est cela. Sa main libre attrape celle qui est montée à ses tempes pour les masser, signe typique et automatique d'un mal de tête. « Aidez-moi. » Le bleu apparaît et disparaît; le trouble fait de même.
(ce serait si facile, Davy, d'aller fouiller dans sa tête)
Son regard reste grave, curieux, cherchant quelque chose au fond de ces yeux (verts, voilà, ils sont devenus verts, plus pâles). « Vous devenez timide, Davius ? » Timide, lui ? Le sourire revient, brièvement, un flottement. Un mot qui, encore, ne sait pas s'appliquer à lui. En cet instant, cela dit... oui, peut-être l'est-il ? Ses lèvres se posent à l'endroit où il a aperçu le bleu sur la joue. Sa barbe mal rasée râpe la peau délicate, le baiser est bref, plus rude que celui déposé au coin de ses propres lèves, plus appuyé également. Puis, il la relâche – laisse le poignet, son corps fin, pour mieux reprendre une autre gorgée de whisky.

Davius s'avance vers le manteau de la cheminée, regarde attentivement le pot de fleurs – taché de brun rougeâtre. Du sang, sans doute, pas besoin de chercher plus. Quelle maison possède des objets de décoration tachés de sang ? Sans attendre plus longtemps, il attrape le pot et le lance dans le feu ronronnant, y créant un éclat surpris, une flamme rebelle. Pas même un haussement des sourcils. Son visage se tourne vers Elphaba et il consent à lui parler réellement, enfin, après tout ce mutisme entêté et contemplatif : « Quels Mangemorts Alexander fréquentait-il ? Lesquels fréquentez-vous ? Il lève une main, comme pour arrêter une future protestation à ces questions qui dévient tout à fait de leur jeu. Je tente simplement de comprendre quelque chose. Je veux seulement vous... vous aider. » Le romantisme viendra plus tard. Il pense avoir posé les bonnes questions, cette fois, avoir mis le doigt sur quelque chose, sans y penser vraiment. Parce qu'Elphaba lui a manqué, oui, et qu'il s'inquiète encore pour elle. « Je n'ai pas l'intention de les tuer cette nuit. Apparemment que cette robe... ne s'enlèvera pas toute seule. » Taquin. Doux. Amusé. Pourtant sérieux. Difficile de le cerner, en cet instant où le feu joue de mille ombres sur son visage.

Beaucoup, ce n'est pas une réponse. Il veut des noms. Il veut savoir qui. Il les connaît, les Mangemorts. Il en a mis sous les barreaux, il a été à Poudlard avec eux, il a bu des bières avec certains. De vieux ennemis, aussi fidèles que les vieux amis, presque plus. Toujours présents. Son regard insiste, son expression se fait plus sévère, jusqu'à ce qu'elle lui accorde un prénom : « Lazarus... » … Carrow. Pas besoin de compléter, d'ajouter le nom de famille qui vient décorer ce prénom qu'il connaît si bien.
Quand il pensait à des bières avec des Mangemorts... c'est surtout à celui-là qu'il pensait.
Une petite visite à Lazarus va s'imposer, bientôt. Il y a longtemps que leurs chemins ne se sont pas recroisés. Il ne peut pas le tuer, dans l'incertitude de savoir s'il a une dette envers lui ou non. Il peut tout de même chercher à savoir ce que ce crasseux de criminel sans morale a fait à Elphaba.

Trop vivement, Elphaba plaque ses mains contre son visage – sa baguette bondit dans sa main. Prêt à attaquer, à intervenir. Il a vu son geste de protection, plus tôt, le geste de celles qui ont été battues, de celles qui parent les coups, à défaut de pouvoir les rendre. « Prévenir le Magister. » Un frisson glacial remonte le long de son échine. Son regard est vide, si vide, sa voix si froide, et cette fraction de seconde à peine, ce moment de flottement, a suffi à le (terrifier) mettre sur ses gardes. Elle ne bouge pas. Pas de baguette, rien qui s'envoie. L'Imperium. Tout pointe vers le Sortilège Impardonnable, sans que pourtant tout soi réuni. Son instinct hurle à la manipulation, à l'esprit soumis, au corps qui se plie si difficilement à des ordres imposés par un esprit meurtri, mais ils sont seuls. Il est possible de manipuler à distance, mais c'est compliqué, bien plus compliqué... et il l'aurait su. N'est-ce pas ? Ou est-il seulement trop aveugle pour voir quoi que ce soit ?
La tension est revenue. Son corps est crispé, s'apprête à bondir, mais la Française semble déjà avoir oublié ses mots, le vide glacial est parti trop rapidement – au point qu'il imagine que c'est une hallucination de son esprit paranoïaque et persuadé que quelque chose cloche.

Le baiser le surprend, donc.

Le surprend. Il y répond, cela dit, décontenancé. Ne comprenant pas. Ne comprenant rien. Les paumes d'Elphaba sont légères sur lui, mais fermes, et lorsqu'elle le pousse légèrement pour l'appuyer contre les pierres, il se laisse faire, homme imbécile, charmé. La pierre du manteau de la cheminée est chaude contre son dos et c'est machinalement, à tâtons, qu'il dépose son verre là où était le vase de fleurs qu'il a sacrifié sans aucun autre état d'âme, et qu'il range sa baguette. Pour entièrement se libérer les mains. Pour pouvoir les poser sur la taille d'Elphaba, sur ses hanches, pour les faire glisser jusqu'à ses reins. Davius interrompt brièvement le baiser, reprenant son souffle, coupé et retenu depuis qu'il est arrivé ici lui semble-t-il, avant de le reprendre, plus profond, plus fougueux. Déjà le désir se déchaîne, ne veut plus s'arrêter, les mains tremblent, se crispent, cherchant à l'aveuglette la fermeture de la robe – sa brusquerie la brise presque, déchire légèrement la dentelle délicate, avant que ses doigts calleux viennent encore s'égarer sur la peau brûlante qui lui est révélée. Il a trop chaud, encore, il étouffe, contre les pierres qui semblent bouillantes contre son dos.
Ses mains glissent sous les fesses d'Elphaba et d'un geste, il la soulève, la faisant quitter le sol sans aucune difficulté. Il a maigri, mais sa musculature n'a pas faibli, et la Duchannes est trop mince, lui semble-t-il, si légère. Il l'emmène au canapé, où il s'affale avec la jeune femme sur lui, la robe toujours à moitié défaite. Leurs lèvres se séparent et les siennes viennent embrasser son cou, son menton en grafignant le fin épiderme. « Êtes-vous sûre de... Un baiser, les dents qui mordent à peine. Le souffle est court, empressé. ... ce que vous... La bouche qui remonte vers l'oreille, en attrape le lobe rapidement, vient encore effleurer celle de la jeune femme. ... faites ? » Et lui, est-il sûr ? Oui. Peut-être. Sans doute. Il préfère bien ne pas y penser.

Rouge. Tant de rouge, subitement, dans son champ de vision, qu'il a l'impression que quelque chose cloche – mais ce rouge a encore le parfum des fruits, le parfum du sucre, et quand il relève ses yeux enfiévrés, c'est pour les fixer sur Elphaba. Rouges, les cheveux, les cils et même les iris, qui tournent au pourpre, au violet. Il est fasciné. La jeune femme vient embrasser son cou et le murmure est doux contre son oreille, un« Non » qui ne le surprend même pas. Lui non plus n'est pas sûr. Ne sait pas. Ce qu'il fait est... il ne doit pas... et pourtant, Merlin, comme il veut. « Le monde peut bien s’écrouler, je .. » … m'en fous. Ses lèvres articulent les mots, sans les prononcer, un souffle sans son, rejoignant ce qui n'a pas été prononcé. Un nouveau baiser, plus long encore. Plus délicieux toujours.

Quand elle s'éloigne, se redressant sur lui, il peut mieux voir toutes les nuances qui enflamment ses cheveux. Son genou contre sa cuisse lui arrache un grognement, un grondement sourd plutôt, comme celui d'un animal impatient, mécontent. Lui ne peut rien cacher. Les cicatrices déjà s'étendent, se révèlent, par cette chemise déjà déboutonnée (l'un d'eux a sauté, s'est arraché simplement, ne sera jamais retrouvé dans le canapé). Se laissent deviner à la naissance des clavicules. Parfois blanches, parfois roses, parfois violettes, serpents sinueux. Jamais de honte. Les traces de son combat, de ses batailles – celles visibles, celles qui ne sont pas imprimées bien plus profondément dans son âme, son cœur et sa magie. « Et vous, monsieur Llewellyn, ne craignez-vous donc pas de finir sur les pages d’un livre ? » Il rit. Un rire clair, sincère, joyeux. Dans un livre. Dans des lignes sulfureuses romançant cette rencontre hors de toute prudence. La chose est tentante. Affolante. Ses mains glissent sous la robe, trop haut, les yeux brillent. L'alliance d'Elphaba est visible, brillante, la sienne semble lui enserrer l'annulaire, alors que ses doigts se font fureteurs. Jamais retirée, même lors de ses aventures. Un rappel. La réprimande, portée à même sa main. « Le dangereux criminel qui a su séduire la blanche... rouge... sorcière ? » L'amusement charmeur. Le désir qui n'est plus muselé, mais tout de même retenu.
Une de ses mains vient caresser son cou, ses épaules, sa poitrine. Ses doigts s'abstiennent de serrer, de blesser, d'étouffer – la brusquerie tente d'être douceur, mais c'est difficile. Cette robe défaite est de trop, tout comme ses propres vêtements l'empêtrent déjà trop. « N’allez-vous pas.. regretter ? Non. » Il n'est sûr de rien. Ou, si. Il est sûr que ce n'est pas une bonne idée. Il est également sûr qu'il ne regrettera rien. Alors... oui, sans doute est-il sûr, finalement.

« Suis-je le dessert ou le dîner ? »

Il n'a pas remarqué le trouble d'Elphaba. Davius est trop occupé à penser comment retirer le plus rapidement possible sa robe. Un temps d'arrêt est marqué, les doigts posés sur le cou. Le plat principal, ou la sucrerie qui clôt le repas ? Un péché mignon, dans tous les cas. Il sourit, plus largement, avant de répondre, grave : « Je vous veux à tous les services. » À tous les services, à tous les repas et à toutes les sauces.

(un loup, Davy)

Il se redresse un peu dans le canapé, la pression se fait plus affirmée contre Elphaba, leurs corps toujours plus proches. Ses mains viennent soulever la robe qui bâille largement dans le dos, la retroussant sur les hanches étroites de la jeune femme. Dévoilant des cuisses qu'il rêve de mordre, une peau qu'il a trop envie de savourer, de goûter. Il a l'impression d'être saoul, complètement fait, pris au piège. Il lui vole un autre baiser, plus pressant. « Enlevez ça... avant que je la déchire... » Le rire s'entend encore dans sa voix, se sent. Avant qu'il la détruise, qu'il l'arrache. Il la veut entièrement, mais il veut encore plus la voir. Se dire qu'elle est (à lui) sienne juste à ce moment, brève illusion alors que cette femme lui glisse incessamment entre les doigts.