Simon n’avait plus grand chose du petit garçon discret et timide qui s’était avancé vers elle, une rose à la main, aveuglé par l’amour ; un amour d’enfant, un amour innocent et sans apriori, mais un amour quand même. Elle se souvenait de ses petits doigts se refermant sur le cadeau, les épines s’enfonçant dans sa main, et la sensation de douleur se répandant dans la paume de sa main, parcourant chaque parcelle de son bras, les influx nerveux qui se propageaient dans tout son corps, poussant les larmes à ses yeux et les cris à sa gorge. Mais elle n’en fit rien, trop absorbée par le geste du petit garçon, trop attirée par le regard bleu profond du jeune Rosier. Puis elle le fixait et plus la pression de sa main sur la fleur se renforçait et plus les épines s’enfonçaient. Elle tentait ainsi de calmer l’appréhension et la nervosité qui la parcouraient. Elle avait tout juste quatre ans aujourd’hui, et lui six il y a quelques jours, mais déjà, ce sentiment d’excitation et d’euphorie la parcourait ; elle ne connaissait rien au sentiment amoureux, néanmoins, elle savait qu’elle avait le cœur qui palpitait à l’idée d’avoir reçu un cadeau de la part du petit Simon. Elle s’était avancée d’un pas, portant sa main sauve vers l’épaule du garçon, puis se mettant sur la pointe des pieds, elle avait posé ses lèvres sur la joue toute douce de Simon et l’avait ainsi remercié.
Baissant les yeux vers ses mains, Anna fixa l’anneau pâle laissé par son alliance sur l’annulaire de sa main gauche, puis son regard bascula vers les toutes petites cicatrices qui résidaient encore dans la paume de sa main droite. C’était comme si une partie d’elle appartenait à Thomas, et que l’autre avait toujours appartenu à Simon. Ces petites traces dans sa main droite, elle aurait pu les faire disparaître par d’innombrables concoctions, pommades et autres remèdes de guérisseur, mais elle aimait se souvenir de son enfance, de cette période de la vie où elle avait été amoureuse candidement de ce beau brun, qui, malgré sa timidité, avait fait ce geste vers elle, avait partagé avec elle, cette part de lui qui n’existait plus qu’à travers ses yeux à elle. Elle ne le remercierait jamais assez d’avoir laissé un morceau de son existence dans ces cicatrices ; parce que sans elles, Anna ne saurait plus pourquoi elle lui parlait encore, pourquoi elle lui faisait encore confiance, et pourquoi à ses yeux, il y avait toujours une petite part de ce garçon de six ans, en lui, ancrée, bien profondément, mais existante. Elle le voyait différemment de tout le monde, elle faisait peut-être même partie des seuls, des derniers à le voir comme il était, comme il aurait pu être ; et surtout, elle voyait ce qu’il était devenu.

Lorsqu’il parla, elle ne put s’empêcher de ressentir de la pitié pour lui. Elle s’en voulait énormément de ressentir cela, mais aucune autre émotion n’arrivait à décrire suffisamment bien ce qu’elle sentait à l’intérieur d’elle en le voyant ainsi. Elle le voyait s’autodétruire depuis trop long ; la marque l’avait changé, l’existence même l’avait changé et elle était très mal placée pour lui dire quoi que ce soit à ce propos. Elle voulait tellement l’aider, trouver une solution, lui donner de la force, lui donner son courage et sa hargne, lui fournir une raison d’exister à travers lui et non pas à travers l’alcool et la drogue. Elle était totalement démunie face aux idées noires qui obscurcissaient tous les actes de Simon. Ses poings se serrèrent. Elle aimait tellement passer du temps avec lui, quand il allait bien, tout du moins quand il faisait semblant d’aller bien, elle aimait parler avec lui de tout et de rien, elle aimait cuisiner avec lui, l’entendre rire … Ces moments étaient si rares … Elle détestait le voir se renfermer sur lui-même, disparaître de la circulation pendant des jours entiers, trop occupés à obscurcir ses pensées de psychotropes. Elle avait envie de s’avancer vers lui, le prendre par les épaules et l’agiter, le frapper pour qu’il reprenne ses esprits. Seulement, elle n’était pas comme ça, la violence gratuite, ce n’était pas elle, encore moins pour éclaircir les idées d’un ami. Parce qu’il était un ami, et peut-être même plus que ça et qu’elle ne voulait pas le faire plus souffrir qu’il ne souffrait déjà.

Elle fit l’impasse sur la disparition de la porte, classant ce problème parmi les choses futiles à régler ultérieurement. Elle le dévisageait toujours de loin, cherchant la bonne réaction à avoir ; pas trop brutale et pas trop protectrice. Elle croisa ses bras sur sa poitrine et frottait les petites cicatrices de sa main droite avec son pouce. « Dommage. J’aurais bien eu besoin d’une petite bouteille pour tout te dire. Mais t’es déjà dans un état assez lamentable, je préfère éviter de te mettre une tentation de la sorte sous le nez. » Elle avança d’un pas, faisant de légères pressions sur ses blessures passées. Yselia … Morte. Entendre ce mot de la bouche de Simon était plus douloureux que de le lire dans le journal. Cela rendait les choses plus réelles, plus vraies, là où de simples mots manuscrits faisaient planer l’hypothèse et la suspicion. Dans sa tête, le sang battait au niveau de ses tempes au rythme du mot ‘morte’ qui résonnait. La mort, comme la mort de son bébé, la mort de Thomas, la mort de Tessa, la mort de ces milliers de gens dans les diverses batailles qui avaient été menées entre les insurgés et les Mangemorts. La mort de ‘Voldemort’, la mort des ‘Mangemorts’. Son cœur battait à tout rompre, les fourmillements commençaient à s’insinuer dans ses bras, les frissons parcouraient tout son corps. Elle avait froid. Elle tremblait un peu mais enfonçait ses ongles dans sa peau pour ne pas montrer ses faiblesses. Elle prit une grande inspiration mais elle avait l’impression de suffoquer. Elle avait une soudaine envie de s’enfuir pour ne pas avoir à évoquer la mort, mais elle était là, face à Simon, totalement détruit par cette nouvelle, il était venu la voir elle, parce qu’il savait qu’elle l’écouterait. Elle ne pouvait pas le laisser. Une autre inspiration profonde, les ongles perçant un peu plus les couches de sa peau. Elle se racla la gorge et ne réussit à dire qu’une chose. « Je sais … » Elle savait, parce qu’elle avait lu les journaux, qu’on en parlait. Mais avec tout ce qu’il se passait en ce moment, elle n’avait pas pensé à l’horreur que Simon pouvait vivre, elle avait honte de l’avoir laissé se morfondre dans l’alcool et la drogue, parce qu’elle n’avait pas été capable d’être là pour lui.
Un sanglot s’était coincé dans sa gorge, et elle refoulait ce sentiment. Non je ne pleurerai pas. Elle respira rapidement, puis petit à petit, elle ralentit son rythme cardiaque, sa respiration. Tout cet exercice lui réclamait énormément de concentration et d’énergie, mais elle le faisait parce qu’il avait besoin d’un soutien, et qu’elle était la seule à pouvoir le lui apporter. Le silence s’était installé sans trop créer de malaise. L’esprit de Simon était encore assez embrouillé - il semblerait – ou bien attendait-il simplement une réaction un peu plus expressive d’Anna. En sentant son corps se détendre un peu, elle avança doucement vers le lit, et comme pour répondre à la remarque de Simon, elle attrapa les dossiers du ministère, les lâcha par terre, les poussa légèrement du pied, s’allongea à côté de lui sur le lit et poussa un soupir. « Je suis vraiment désolée. Je sais que tu étais très proche d’elle, je ne la connaissais pas vraiment, mais tu l’aimais, et je sais ce que c’est que de perdre quelqu’un que tu aimes. » Elle tâtonna sur le lit pour trouver la main maigre et osseuse de Simon. « Tu sais que ta réaction n’est pas la bonne, hein ? Je déteste te voir comme ça. Mais je sais pas comment t’aider à part en étant là … » Elle fixait le plafond et fit une légère pression sur la main de son ami. Elle murmura encore. « Je suis là. »

Le deuil n’était pas vécu de la même manière par tout le monde. Chacun avait sa façon de gérer les choses, et même si ce parcours impliquait le passage par quelques étapes communes, le caractère et la force de chaque individu déterminait la voie plus ou moins longue qu’il allait devoir traverser. Anna faisait partie de ces personnes qui n’étaient jamais arrivées au bout de cet exercice. Elle s’était arrêtée entre la troisième et la quatrième étape, entre la colère et le marchandage, au bord de la tristesse, et n’a jamais réussi à sortir de ce cercle vicieux, parce qu’à chaque fois qu’elle essayait, une nouvelle perte la ramenait au point départ et ne faisait que dissimuler un peu plus la sortie du tunnel. Aux yeux des autres, son deuil avait été fait – vite et bien – elle aurait accepté, elle aurait tourné la page sans pour autant oublier … Mais au fond, ils ne voyaient que ce qu’elle voulait montrer ou ce qu’ils voulaient voir, elle se montrait forte, elle donnait l’impression d’avoir réussi à se reconstruire malgré la mort de tous ses proches … Elle était simplement une excellente actrice ; tellement excellente qu’elle réussissait même à se convaincre elle-même qu’elle allait bien. Tout ce qui importe est la sécurité des autres. Je n’ai pas le droit d’abandonner maintenant, et de m’abattre. Des gens ont besoin de moi. Je suis vivante, je suis importante, je suis forte, j’ai survécu. Ces pensées, elle se les répétait constamment, se rendait malade en les entendant, mais s’attachait à cette puissante idée que si elle se montrait suffisamment forte, les autres le seraient aussi à travers elle. Trop empathique pour ne pas ressentir la douleur de son entourage, elle était convaincue qu’elle pourrait leur enlever toute leur souffrance simplement grâce à sa conviction.

Elle avait mal, horriblement mal. Son estomac était tout retourné et ses entrailles bouillonnaient de rage. Elle détestait voir Simon dans cet état, détruit, quasiment inerte. Les maux de la vie ne l’avaient pas épargné. Il n’était aujourd’hui plus qu’un pantin, une marionnette, un jouet cassé dont plus aucun enfant ne voulait. Il vivait dans un monde parallèle, il n’était pas vraiment là, le vrai Simon, l’ancien Simon n’existait quasiment plus et elle ne s’était pas encore fait à cette idée. Parfois en le regardant, elle avait l’impression de retrouver les yeux pétillants du petit garçon amoureux qu’elle avait connu. De temps à autre, à travers ses gestes, elle reconnaissait son ami. Cependant, dans les moments les plus sombres, lorsqu’il était assommé par l’alcool ou la drogue, elle ne le retrouvait plus qu’à travers son odeur, le toucher de sa peau rugueuse sous ses doigts, le souvenir …
Elle voyait qu’il agissait différemment en sa présence, il faisait des efforts et cela la touchait particulièrement, parce qu’elle l’aimait … Oh oui, elle l’aimait plus que tout. Ils avaient grandi ensemble, et même si leur différence les avait séparés à un moment de leur vie, ils avaient trouvé le moyen de se retrouver, d’être à nouveau ensemble et de continuer à grandir l’un à côté de l’autre … Le voir devenir étranger à son propre corps, à sa propre personnalité, la démunissait de tout espoir. S’en sortirait-il un jour ? Elle en doutait de plus en plus chaque jour, mais elle refusait d’abandonner, de le laisser tomber, elle avait déjà trop perdu pour renoncer aux seules personnes qui comptaient encore pour elle, aux seules personnes en qui elle avait encore confiance … Elle perdait pied, elle le voyait s’éloigner d’elle, elle devait se raccrocher à quelque chose … ABSOLUMENT.

Elle inclina légèrement sa tête et les cheveux de Simon lui chatouillaient déjà le nez. Ils avaient cette odeur, ce mélange de transpiration, de fumée de cigarette et de poudre. Elle voulait éternuer, mais se retint. Son nez cherchait à retrouver dans ces relents légèrement piquants, le parfum du shampoing, des arômes sucrés et pétillants, et elle crut presque les sentir. Mais tout ça, ce n’était pas vraiment lui. Elle caressa ses cheveux et poussa un léger soupir de soulagement ; ça s’était lui. Ses cheveux, ses yeux, son toucher, sa voix … Il était désespéré, fatiguée, cela s’entendait dans le timbre de sa voix. Il était totalement perdu, complètement égaré, et le bout du chemin semblait si loin. Elle posa son autre main sur celle qui se trouvait sur sa hanche. Elle touchait, du bout des doigts, la fine couche de peau qui recouvrait les os saillants de Simon. Il avait des regrets, elle en avait eu aussi, c’était l’une des étapes du deuil, sûrement l’une des plus dures. On se sentait coupable, on se disait qu’on n’avait pas eu suffisamment de temps pour faire telle ou telle chose, on se rappelait des choix que l’on avait faits et on les regrettait. Pourquoi ci, pourquoi ça ? C’était comme retourner à l’âge des découvertes d’un enfant, le temps des pourquoi … Ce moment où tout ce que l’on veut, c’est comprendre. « Il y a tellement de choses que l’on regrette, tellement de choses que l’on aimerait faire autrement … Si seulement on pouvait, je t’aurais donné tous les remèdes du monde pour que tu ailles mieux. » Elle aurait aimé aller mieux aussi ; mais d’abord, IL devait aller mieux, parce qu’il était dans une situation encore plus pitoyable que la sienne, parce qu’elle était égoïste et altruiste à la fois, parce qu’elle refusait de le perdre dans les tréfonds de l’alcool et la drogue. Elle se redressa un peu, pour poser un baiser sur le front de Simon, comme elle le ferait à un enfant, à SON enfant. Elle retomba immédiatement sur ses coussins et fixa à nouveau le plafond. « Si seulement un remède existait … » Elle leva la tête vers sa table de nuit, se tordant un peu le cou. Elle regarda la photo de Thomas et elle en train de rire et de s’embrasser, la photo de Tessa encore enfant, jouant avec son chat et sa chevelure dans le vent, et la petite peluche, le lapin, celui d’Andrea qui lui rappelait sans cesse que l’on n’avait pas toujours ce que l’on désirait – même lorsqu’en fait, ce que l’on désirait, c’était ne pas désirer – .

Il ne bougeait plus vraiment, elle pensait qu’il s’était endormi, ce qui ne pouvait définitivement que lui faire du bien. Mais elle se trompait et sursauta lorsqu’il se redressa, le visage complètement pâle – encore plus qu’il ne l’était lorsqu’elle était arrivée – . Il ne se sentait pas bien, elle le voyait bien et sa supplique suffit à confirmer ses dires. Elle le vit descendre du lit en vitesse et manquer de tomber. Son esprit lui envoyait un tas de signaux. Aide-le il n’y arrivera pas. Il ne se sent pas bien tu dois faire quelque chose. Il va se blesser, va le soutenir. Pour l’avoir vu des centaines de fois – exagérait-elle ? – dans cette situation, son cerveau avait assimilé certains réflexes, mais jamais une seule fois, elle ne s’est permis de penser du mal de Simon comme Tant pis pour lui, il n’avait qu’à pas prendre ces horribles choses qui le détruisent. Elle en était sûre, sa façon d’agir, sa manière de le pouponner quand il n’allait pas bien ne l’aiderait pas, mais elle ne savait pas faire autre chose. Si elle était devenue guérisseuse, ce n’était pas pour voir des gens à qui elle tient être malades ou souffrir, elle était là pour les soigner, qu’ils soient bons ou mauvais. Elle se leva, et alla jusqu’à sa malle, elle ouvrit une petite boîte qui se trouvait à l’intérieur et en sortit une dizaine de fiole – des potions de secours – qu’elle examina rapidement. Sur chacune d’elles était écrit en caractère calligraphiée, le nom des mixtures et la formation d’Anna lui permettait d’en tirer les usages et les utilisations adéquats. Elle finit par attraper un flacon contenant un liquide bleuâtre peu ragoutant et d’un coup de baguette, elle rangea les autres. Elle entendait les gémissements et les régurgitations de Simon depuis l’endroit où elle se trouvait, et loin d’être dégoûtée, elle sentit une larme couler le long de sa joue. Elle ne supportait plus de le voir ainsi, pourquoi cela devait être si difficile ? Elle laissa la goutte d’eau s’écraser sur le miteux parquet de sa chambre et essuya ses yeux avec la paume de sa main pour s’assurer qu’il n’y avait plus aucun signe de sa détresse.

Elle se baissa à son niveau, et resta accroupit légèrement en retrait le temps que les vomissements s’arrêtent. Lorsqu’il retomba sur le carrelage de la salle de bain, elle le fixa quelques instants reconnaissant dans ses gestes, son regard baissé et sa faiblesse, le petit garçon timide qui n’avait pas osé lui parler la première fois qu’ils s’étaient vus. Elle se racla la gorge pour ne pas laisser une chance aux larmes de monter et avança à quatre pattes jusqu’à lui. « Je suis là. » Elle murmurait mais savait qu’il l’entendait, parce que ces mots, il les connaissait, elle les répétait à chaque fois ; c’était comme leur Je t’aime. Elle ouvrit la petite fiole et attrapa les mains de Simon. Elle posa le flacon dans ses mains et dégagea les quelques mèches de cheveux qui collaient sur le front de son ami. « Bois ça, parole de guérisseuse, ça calmera un peu les symptômes, même si ça te soignera pas. » Elle le regarda avec ces yeux doux et maternels. Il était comme un enfant malade, mais il était bien plus de ça à ses yeux, il était le seul amour qui lui restait. Leur relation était bien plus qu’une simple amourette, mais était plus compliquée que l’histoire d’amour qu’elle avait eu avec Thomas. Leur amour à eux était unique, un amour à la fois fraternel, amical, amoureux et désespéré. « Oui je viendrais. » Elle devait s’installer au début du mois de juillet avec sa cousine dans un appartement de la Bran Tower, mais cela pourrait attendre, il était désespéré, avait besoin d’elle, il n’avait pas besoin de savoir qu’elle avait déjà un endroit où aller. « … Enfin à une seule condition … » Elle lui sourit avec tendresse et soumit sa condition avec mesquinerie. « … Que tu retrouves la porte ou que tu en rachètes une … Et que tu la remettes en place, parce que ce ne sont pas mes petits bras qui y arriveront … Et si je pars, la patronne ne sera pas très heureuse que je lui rende une chambre sans porte. » Elle pinça les lèvres et s’approcha. Elle se blottit contre lui dans le petit espace qui restait à côté de la baignoire. Elle avait lu entre les lignes, elle avait immédiatement compris que ce que Simon voulait n’était pas qu’Anna quitte cet endroit – quoi qu’il le voulait sûrement un petit peu, vu l’attention qu’il lui accordait – mais plutôt qu’elle vienne le rejoindre et qu’elle soit toujours à côté de lui. Cet attachement, cette connexion, ce lien … Et encore cette conviction lui assurant qu’elle réussirait à lui donner de la force seulement en étant près de lui. Si seulement …

« Tu continues à faire pousser des rosiers chez toi ? » Elle avait la main droite grande ouverte posée sur la cuisse, et l’autre main touchait les cicatrices qui se trouvaient dans la paume. « On devrait en couper quelques-unes et les offrir à Yselia pour qu’elle se sente toujours chez elle où qu’elle aille … » Anna ne croyait pas vraiment en l’au-delà, mais elle savait que certains gestes avaient leur importance, et vu l’amour que Simon avait pour sa cousine, celui-ci pourrait en être un.

La situation pouvait faire sourire. Ils avaient une grande chambre – bien qu’insalubre – pour eux, mais ils préféraient la contiguïté de cette salle de bain. Peut-être avaient-ils ainsi l’impression de pouvoir illustrer leur profonde proximité par quelque chose de plus physique ? Leurs gestes étaient hésitants, maladroits. Non pas qu’ils n’étaient pas sûrs de ce qu’il faisait, mais ils évaluaient plutôt leur possibilité ou non d’y parvenir. Simon réussit malgré tout à enfermer les épaules de sa douce amie et elle vint se blottir contre lui, comme si ce geste avait été naturel. Elle posa sa tête contre celle de Simon, son premier amour, son bien-aimé, et entrelaça ses doigts avec ceux de son ami. Elle regarda ce symbole officieux de leur union avec un sourire triste, mélancolique. Ce trophée était poussiéreux et sali par les années, mais il continuait à trôner au milieu de leurs existences meurtries, tentant de leur rappeler que leur amour était assez puissant pour survivre à la plus misérable des situations.

A travers leurs deux mains liées, elle sentait que Simon était fatigué. La pression de ses doigts contre ceux d’Anna était légère, plutôt faible. Sa formation de guérisseuse lui avait appris à doser et évaluer l’énergie et la capacité des patients à effectuer certaines tâches en fonction de la force de leur poignée de main. Avec le temps, cette évaluation était devenue inconsciente et dès qu’on lui touchait la main, les informations étaient immédiatement envoyées à son cerveau et il ne lui restait plus qu’à les interpréter. Prendre soin des autres faisait partie de sa vocation. Elle avait toujours été comme ça. Elle ne savait pas clairement d’où lui venait ce besoin irrépressible de s’occuper des autres, mais il bouillonnait tout au fond d’elle continuellement et ne cherchait qu’à s’exprimer. Dès son plus jeune âge, elle s’était montrée très responsable, elle s’occupait de ses invités – pas toujours de la façon dont le voudrait sa mère -, de son frère et de sa sœur, de ses amis … Elle n’a jamais rien laissé au hasard, elle aimait que les choses soient bien faites, et qui disait chose bien faite, disait organisation … Avant même Poudlard, on lui avait déjà confié bon nombre de tâche où sa patience et son empathie seraient utilisés à leur juste valeur. Elle s’était notamment occupée du petit Constantin Crouch lors de longues après-midis. A cette époque, elle prenait modèle sur ses domestiques, et surtout leur gouvernante, qui s’occupaient des enfants Grimaldi avec un très grand soin. Elle s’était toujours sentie proche de ses serviteurs, parce qu’ils étaient guidés par le même dessein : aider et servir l’autre. Puis à Poudlard, elle avait pris sous son aile plusieurs élèves en difficulté et était même devenue préfète. Ces expériences n’avaient fait que renforcer son envie de soigner les autres, de leur donner une chance de vivre leur vie. Mais sa plus grande expérience restera sans nul doute celle qui impliquait Simon. Prendre soin de Simon a été à la fois la tâche la plus simple et la plus ardue. Simple, parce qu’elle le connaissait depuis quasiment toujours, que leur relation était naturelle, qu’elle n’avait pas à réfléchir pour s’élancer à son secours à chaque fois qu’il en avait besoin. Mais ardue, parce qu’il ne se laissait pas aider, qu’il entendait sans écouter, qu’il comprenait sans assimiler, parce qu’il était têtu, qu’il ne supportait pas les soins médicaux et qu’il s’obstinait à vouloir s’en sortir seul. Elle faisait malgré tout partie des seules personnes qu’il daignait écouter un tant soit peu. Elle ne prêchait pas toujours la bonne parole, mais au moins, elle se satisfaisait de la confiance qu’il consentait à lui accorder.

« J’imagine que cette question n’attendait pas vraiment de réponse … Mais ma maison est la tienne … Tu le sais … et ça sera toujours ainsi. » Elle esquissa un léger sourire, à peine visible, avant de laisser ses mauvaises habitudes reprendre le dessus, en mordant sa lèvre inférieure. Ce tic, elle l’avait à chaque fois qu’elle réfléchissait … Les choses seront-elles toujours ainsi ? Elle doutait. Pourquoi doutait-elle ? A cause de ce sentiment coupable d’être responsable de ce qu’il lui arrivait. Elle lui en voulait peut-être d’avoir grandi trop vite, de l’avoir laissée tomber à Poudlard lorsqu’il avait commencé à s’intéresser aux filles, d’être parti à New York sans la prévenir, de l’avoir abandonnée derrière lui à de nombreuses reprises, de préférer la torpeur et l’inexactitude de l’Orviétan plutôt qu’une discussion consciente et sérieuse avec elle. Mais lui, lui en voulait-il de ne pas s’être battu pour rester à ses côtés ? Lui en voulait-il d’avoir préféré se marier avec Thomas ? Tant de questions restées en suspens, tant de murmures restés au bout des lèvres … Elle ne voulait pas se risquer à le lui demander, elle avait peur de la réponse, peur de l’aveu qu’il pourrait lui faire, peur de perdre la seule personne pour qui prononcer le prénom Anna Grimaldi n’apportait pas le dégoût. Elle avait tout perdu … Mais pas lui. Pas encore.

Une larme glissa le long de sa joue lorsqu’il déclara qu’elle était la seule personne pour laquelle il tenait le coup. Cette phrase était peut-être familière à ses oreilles, Simon l’avait peut-être déjà répétée à plusieurs reprises, mais aujourd’hui, plus que jamais elle avait besoin d’entendre ça, d’entendre qu’elle était utile à quelqu’un, entendre qu’elle arrivait encore à prendre soin de quelqu’un, même après tout ça. Elle ne ravala pas ses larmes, pas cette fois … Elle sentait qu’elle pouvait laisser exprimer ses émotions ; Simon ne la jugerait jamais. Encore moins dans l’état où il était. Tel un enfant, il lui proposa d’aller dormir. Elle acquiesça, sachant au fond d’elle qu’elle n’y arriverait pas, mais elle le faisait, pour lui. Elle se leva, difficilement, en s’appuyant au rebord de la baignoire et s’accroupit en face de Simon pour l’aider à se relever. « J’aurais jamais pensé dire ça, mais je devrais peut-être suivre ton régime … Je t’ai jamais connu aussi léger. » Elle s’était exprimé avec humour, mais au fond, elle s’inquiétait pour lui, il était dans un état déplorable, il ne se nourrissait pas assez et empoisonnait son corps avec ses bêtises. Si seulement elle pouvait y faire quelque chose … Elle l’aida à aller jusqu’au lit, repoussa les couvertures et l’allongea, comme une mère le ferait avec son enfant. Ces gestes, elle les connaissait par cœur … Elle le regarda dans les yeux, cherchant ses billes claires déjà recouvertes par ses paupières fatiguées. Elle repoussa les cheveux de Simon et vint poser un baiser sur sa joue. « Allez, repose-toi. Tu en as bien besoin. Demain sera un autre jour … » Elle fit le tour du lit, enleva ses chaussures, attrapa la peluche de lapin sur sa table de chevet et se coucha à côté de Simon. « Enfin, peut-être … » Caressant le pelage de l’animal, elle fixa le plafond quelques instants, et se rendant compte qu’elle ne réussirait pas à s’endormir, elle s’accouda sur le lit, tournée vers son meilleur ami, et elle le regarda dormir. Elle veillait sur lui, comme toujours. Personne ne pouvait comprendre la relation qu’ils partageaient tous les deux … Elle était si particulière qu’il fallait la vivre pour la comprendre.

END

ah et puis ...: