26 février 2002

Il est arrivé en avance. La ponctualité est une habitude, jamais perdue malgré tout le désordre de sa vie, et il a soigneusement suivi les instructions pour qu'il se rende jusqu'au cottage campagnard de Lake District où il a rendez-vous. Un autre rendez-vous qui fait naître dans son cœur et ses yeux l'envie, quand il pose ces derniers sur la maisonnette appartenant à Nyssandra Ollivander.

Le souvenir de sa propre maison, à Harriet's Garden. Le Pays de Galles.

Une nouvelle fois, la pensée est chassée alors qu'il retourne le paillasson d'un coup de pied. La clé est bien là : il la prend prestement et se glisse ensuite derrière la maison, entrant par la porte de derrière. Pas plus de protections magiques, rien qui chatouille son épiderme plus que nécessaire dans tous les cas, ou qu'il ne peut désamorcer si la maison se fait trop réticente. L'Auror pénètre donc dans la demeure sans plus de gêne, ses yeux pâles glissant sur tout ce qui décore l'endroit, avec une certaine avidité. La règle est claire : il doit attendre Nyssandra. En ne touchant à rien, si possible. Les informations (mystérieuses) qu'elle doit lui transmettre ne demandent pas nécessairement qu'il se mette à son aise, ni qu'il se permette de fouiner.
Pourtant, sa curiosité ne se satisfait pas de l'attente. Et Davius n'a plus grand chose à faire des règles, enfin, de certaines, et des ordres. Pas alors qu'il a la chance d'entrer dans une maison, dans la maison d'une personne qui a attisé sa curiosité lors de leur dernière rencontre, dans la maison d'une jeune femme dont les mystères l'intriguent nettement. Alors il circule, prudemment, la baguette levée, sans réellement savoir ce qu'il cherche. Ou s'il cherche quelque chose. Juste... quelque chose. Une exploration sommaire, sans grande conviction. Le Lumos se fait pourtant clair dans son esprit quand il pousse la porte d'une salle de bain et qu'il y contemple l'équivalent insurgé du Saint Graal.

« ... une douche. »

À peine un murmure rauque, un râle. Il ne fait ni une, ni deux : il se déshabille entièrement dans les secondes suivant son constat et dans le même mouvement, ouvre l'eau de la douche pour s'y glisser, avec un soupir de contentement et de bonheur. À quand remontait sa dernière douche ? Sans doute à chez Vincianne... Il s'était baigné quelques autres fois dans un lac, après en avoir cassé la glace, mais vous comprenez que ces ablutions ont été plus que sommaires et rapides. Ce n'est rien en comparaison avec l'eau chaude (brûlante, même, fumante autour de lui) qui coule sur son crâne, sur ses épaules endolories, sur son dos crispé, qui le détend déjà. Il ferme les yeux pendant de longues secondes avant de rouvrir le rideau et de prendre ses fringues, minus son pardessus (pas le temps d'en vider les poches), et de les foutre également sous l'eau. Les sorts de nettoyage ne peuvent rien contre la vraie chose.
La gêne ? Connaît pas. Surtout pas en ce moment. La pensée que Nyssandra pourrait être furieuse n'effleure même pas son esprit, entièrement concentré sur cette douche, et encore moins la pensée qu'il est absolument déplacé de prendre une douche chez une quasi inconnue, surtout sans lui avoir demandé. La décence et la politesse, Davius n'en a officiellement jamais rien eu à faire.

L'eau couvre les éventuels bruits de la maison. N'importe qui pourrait entrer et lui tendre une embuscade, le tuer sans autre sommation, profitant de sa faiblesse. Tant pis.
Au pire, il mourra propre.

De façon tout à fait prévisible, il n’a pas entendu Nyssandra. Fol’Oeil l’aurait bien tué lui-même sur le champ, s’il était encore de ce monde. Savoir qu’un de ses cadets soit aussi peu attentif à son premier apprentissage (VIGILANCE CONSTANTE !)… sans doute se retourne-t-il dans sa mort. Qu’importe : il n’a rien entendu, tout concentré qu’il est à ses ablutions et à frotter ses vêtements du savon qu’il a trouvé dans la douche, de longues traînées brunes de terre et de sang séché s’écoulant dans le drain. Les taches ne disparaîtront certainement pas, mais au moins, ça va sentir… les fruits sauvages, apparemment, qu’il apprend en reniflant le savon et en lisant la bouteille par la suite.
Il entend déjà Vincianne lui casser les oreilles à force de rire.
Davius sursaute donc autant que la jeune femme quand celle-ci vole directement dans le rideau de douche avant de s’échouer au sol – il en attrape même sa baguette, évidemment traînée dans la douche, pour la pointer sur la forme qui a atterrit dans l’eau au sol. Il abaisse son arme bien rapidement, cela dit, quand le rideau dévoile la maîtresse de la maison, arborant un visage d’un superbe écarlate. Un sourire léger vient étirer les lèvres de Davius, qui se surprend une seconde de la trouver là, avant de trouver la chose bien amusante. Admirable comme elle le regarde dans les yeux avec tant de détermination. Et comme il ne réagit aucunement au fait d’être complètement nu devant une inconnue dont le malaise exhale pourtant d’elle en vagues si puissantes qu’il pourrait presque les toucher. Comme il ne semble même pas avoir conscience de cette gêne. Alors que bon… difficile d’ignorer la chose.

« Da- Davius ! Q-qu'est-ce que v-vous faites ? Obligeant, l’Auror répond avec calme, son sourire ne le quittant pas. Je prends une douche. »
No shit Sherlock.

D’un coup de baguette, il répare le rideau pourfendu, sans pourtant le tirer pour se cacher, et consent à donner de plus amples explications à la sorcière, qui le fixe encore avec une immobilité fascinante – comme si baisser ses yeux lui garantissait la cécité immédiate : « Vous étiez en retard. J’ai décidé de prendre une douche. L’esprit pratique, comme toujours. On développe un certain opportunisme, chez les insurgés. Ma dernière était en janvier. Comme cela, ça semble presque être une attention à son égard, pour lui éviter la douleur de côtoyer l’insurgé puant et crasseux qu’il est. Il n’en est rien, mais bon. J’ai presque fini. » Dernier petit commentaire à son attention, histoire de la rassurer. Il ne va pas établir ses quartiers dans sa douche jusqu’à ce que la nuit tombe – même si l’idée lui paraît agréable, quand elle effleure vaguement son esprit. Elle peut l’attendre au salon, il arrivera dans peu de temps, propre pour une fois et dans des dispositions qui ne risquent pas de se reproduire avant longtemps.
Il ne bouge pourtant pas d’un pouce, ne referme toujours pas le rideau. C’est qu’il se plaît à générer ce malaise, chez elle. Cet inconfort impossible à cacher. Ça l’amuse. Il empoigne le rideau et le tire, assez pour cacher le bas de son corps sommairement (disons qu’elle ne doit pas trop tourner la tête non plus), laissant son torse abîmé à son regard. Et encore. Elle n’a pas vu son dos. Pas de pudeur dans ce geste. Enfin, pas de son côté. Toute la pudeur qu’il met dans ses sentiments, dans ses pensées, est bien assez : physiquement, il n’en a aucune. C’est pour elle, qu’il fait cela. Quel gentleman (non). « Ce n’est tout de même pas la première fois que vous voyez un homme nu. » Déclaration plus que question, déclaration malicieuse. La douche lui a donné une bonne humeur, ce qui est assez rare pour être souligné, et le rend blagueur. Plus léger. Un aperçu de ce qu’il a déjà été, jadis, même si son caractère taciturne et renfermé a toujours existé.

Le mutisme dont semble frappée Nyssandra prend enfin fin – dans une exclamation bruyante à laquelle il se retient vivement d’opposer un rire. Si elle s’entendait ! Il peut seulement en rire, mais il se garde une légère gêne (ce n’est certainement pas de trop) et remplace l’éclat par un simple élargissement de son sourire, qui dessine des rides aux coins de ses yeux. L’argument qu’elle oppose à sa question déclaration sur sa familiarité avec la nudité masculine lui fait cela dit échapper un rire bref, juste une note, et il roule des yeux. Fiancée. Voyez-vous cela. Il va pour commenter sur le cas de Roman Travers, son si bref fiancé brûlant désormais peu importe où son âme pourrie s’est rendue, mais tient sa langue. Peut-être qu’elle ne parle pas de ce crétin puant, à qui elle n’a sûrement même pas montré le blanc de sa cheville. Peut-être qu’il ignore tout un pan de sa vie. Peut-être qu’il ne connaît pas Nyssandra Ollivander. Peut-être qu’à défaut d’être poli, il peut tenter d’être délicat, pour une fois.
C’est ce simple doute qui le fait mâcher sa langue et sa réplique. Pour le moment.

Gêné ? Par son comportement ? Il attend une nouvelle fois ses arguments. Il l’a regardée descendre de ses talons avec intérêt, elle a bien dix centimètres de moins que Vincianne tiens, et est impressionné de la vitesse à laquelle elle a récupéré fermeté dans la voix et assurance. Enfin, après toutes ces minutes d’ébahissement devant… enfin, son corps nu. Certainement pas d’athlète. Ne poussons pas jusque là. « Ça ne se fait pas de se déshabiller chez des gens qu'on ne connaît pas. Vous ne devez pas être une habituée des coups d’un soir. » Commentaire malicieux tout à fait puéril, tout à fait immature et inutile, visant seulement à la taquiner et à dévier le sujet de son absence de respect des conventions sociales. Bien sûr que ça ne se fait pas, prendre sa douche chez une inconnue, et il le sait parfaitement. Il n’a rien à opposer à cela. Ça ne change strictement rien à ses actes, cela dit, et encore plus rien au fait qu’il le referait n’importe quand.
Davius passe sa main dans ses mèches sombres, plaquées sur son front, baisse ses yeux sur ses vêtements mouillés, laissés au fond de la cabine de douche. Faudra qu’il les fasse sécher, pour ne pas en plus inonder la maison de Nyssandra – pas plus que la salle de bain, déjà bien embuée et inondée par endroits. Ce qui amène à une autre situation, corollaire de celle-ci. « J’en ai profité pour laver mes vêtements. Vous aurez le plaisir de m’avoir nu dans votre salon. » Oui. Le temps que ses fringues sèchent, vous comprenez. Le temps que ses vêtements parfum fruits sauvages soient portables. La magie accélère certes les choses, mais il y a des limites à l’instantanéité. Bien évidemment. Il laisse quelques secondes s’écouler, le temps que l’information se rende à l’esprit de la Ollivander – et à sa pensée catastrophée de se peindre sur ses traits juvéniles, avant de vraiment éclater de rire, cette fois, d’un rire fort et bref qui se répercute contre les murs de la pièce. « Je vous taquine. Je serai en serviette. » Ha oui, au moins, que de pudeur, que d’amabilité, vraiment, c’est trop d’attention et de gentillesse envers ses yeux chastes. Une chance qu’il prend cette délicatesse, sinon, où irait le monde ?

Habillé ? Tout de suite on coupe son plaisir, mais voir Nyssandra sourire et se détendre un peu plus, réellement cette fois, le rend… bob, pas heureux, mais enfin, le satisfait. L’humour lui va bien, à cette petite, elle se sort un peu de ce malaise installé depuis qu’elle a chuté avec grâce presque dans la douche. Ça aurait d’ailleurs eu un goût encore plus hilarant, si c’était dans la douche qu’elle était tombée, au lieu den simplement en arracher le rideau par inadvertance.
Mais soit. Il viendra dans le salon habillé, puisque la maîtresse de maison l’exige. Vrai qu’il y a des limites à son hospitalité. Déjà qu’elle ne l’ait pas sorti de la douche de force, c’est une bonne chose.

La Ollivander semble chercher quelque chose au sol et il la regarde faire, intrigué, cherchant quelque chose sans qu’il sache exactement quoi. À moins qu’elle n’ose encore plus le regarder ? Voyons, après tous ses efforts pour la mettre à l’aise ? C’est gâcher tout ce qu’il fait depuis son arrivée. « Votre taille ? Hein ? Il relève son visage, une expression interrogative sur ses traits. Sa taille physique ? Sa taille ailleurs ? Elle a décidé de rentrer dans les détails intimes, finalement ? Son visage est déjà rouge de chaleur, mais c’est à lui de rosir un peu plus. Je sais que vous aimez mes vêtements, mais vous avez grossi depuis la dernière fois. Alors vous ne rentrerez dans aucun de mes vêtements, je le crains. Donc quelle est votre taille de vêtement ? » Oh, cette taille-là. Une question à laquelle il n’a certainement aucune réponse satisfaisante à offrir, si ce n’est un haussement d’épaules qu’elle ne voit pas, occupée à inspecter son carrelage. « Je ne sais pas. » C’est son épouse qui achetait ses vêtements, avant la guerre, connaissant son aversion pour la perte de temps que cela représente à ses yeux. Et après la guerre, il s’est toujours contenté d’évaluer à l’œil les vêtements à voler pour remplacer les fringues sales et trop raccommodées qu’il se traîne depuis trois ans. Davius écarte les bras, tentant de s’évaluer, sans vraiment savoir ce que ça peut lui donner. « Comme vous le sentez. 1 mètre 80 pour… 77 kilos, peut-être. » Peut-être moins aussi. Sans doute moins. Il a maigri. Il a toujours été lourd, en termes de masse musculaire et d’os, avec toujours un peu de gras pour trahir son goût pour les desserts de sa belle-mère, mais sa vie de nomade et de privation n’a pas entretenu sa silhouette.
Dans tous les cas, il est bien certain qu’il ne rentrera pas dans les robes serrées de Nyssandra. Même quand il avait son apparence, il avait de la difficulté à tolérer cela, alors avec sa charpente actuelle… bonne chance, ma foi.
Ses yeux clairs finissent par se poser sur quelque chose, plus loin sur le sol, et il attrape sa baguette (une chance qu’elle n’est pas une Ollivander de cette profession, sinon elle aurait bien à le gronder pour prendre si peu soin de sa fidèle alliée) pour faire léviter l’objet jusque derrière Nyssandra et lui faire tapoter son épaule. Des gouttes d’eau dégoulinent le long du bois de la baguette. « Je suppose que c’est ce que vous cherchiez. » Il aurait paniqué avec bien de vigueur, lui. Il ne se séparait jamais de sa baguette. Jamais. Comme le prouvait sa douche. « J’ai bientôt fini. » Sa voix s’est adoucie d’un ton, alors qu’il répète ce qu’il a déjà déclaré quand elle est entrée. Si elle veut bien sortir, à moins qu’elle tienne réellement à assister à la fin de sa douche et à son séchage… Il ne l’en empêche pas, évidemment, mais bon, c’est pour elle.

Des vêtements secs. Elle ne parle certainement pas de robes magiquement agrandies. Il ne dit rien et la laisse quitter la pièce, refermant tout à fait le rideau finalement. La quiétude du moment a été rompue depuis longtemps, mais son visage conserve une trace de sourire, de son rire précédent, qui ne le fait pas regretter cette interruption pour le moins amusante.

L’eau se coupe. La détente est terminée. Il se sèche sommairement, attache la serviette autour de ses hanches. Le sorcier suspend ses vêtements magiquement, au-dessus de la cabine de douche, et marmonne quelques sorts de séchage, avant de les laisser à eux-mêmes. Il fixe son pardessus, laissé au sol dans une mare d’eau; il ne peut s’empêcher de soupirer et le suspend également, lui lançant un sort sommaire de nettoyage. Il faudra qu’un jour, il s’en débarrasse, mais Davius a un attachement insensé à cette froque offerte par son épouse. Un autre coup de baguette et toute l’eau répandue sur le carrelage s’évapore. Il est heureux de voir sa magie opérer avec autant de facilité, sans ressentir une quelconque fatigue. Un Evanesco l’aurait épuisé, en décembre. Ô merveilles de son rétablissement. Il compte bien être capable de transplaner la semaine prochaine.
Il dénoue la serviette et va pour sortir de la salle de bain quand il croise son regard dans le miroir. Et décide finalement de se raser, en sortant son attirail de fortune d’une poche de son manteau. Ça lui a rappelé le duel avec Vincianne, où elle avait pris son apparence. Sa main tâte son menton fraîchement rasé, son reflet lui accorde un clin d’œil, il roule des yeux et nettoie le lavabo. Bien mieux. Tant qu’à être propre.

L’Auror tâte les vêtements posés sur le panier, les déplie, les observe avec curiosité. Ils sont propres, avec peut-être une légère odeur de placard. Ils n’ont pas été portés depuis un certain temps et ont été soigneusement rangés. Le mystère reste entier aux yeux de Davius, qui soupçonne réellement que le fiancé dont l’a entretenu Nyssandra n’est pas ce troll miteux de Roman Travers. Où est le mystérieux inconnu ? La question se pose, mais la réponse peut parfaitement être tragique. Il le sait bien trop. Il mâche encore sa langue et enfile les vêtements, sur cette pensée. Ils sont confortables. Chauds. Simples, mais de qualité, bien faits. Ils tombent un peu sur lui, alors qu’ils doivent être taillés pour un homme de sa taille et de son gabarit, habituellement. Il a vraiment maigri. Il boutonne la chemise jusqu’à son cou, par habitude, enfile le pull par-dessus, frissonne légèrement. Pas de froid. De plaisir. Il reste pieds nus. Il glisse sa baguette dans sa manche et descend au rez-de-chaussée, où il trouve la sorcière en pleine contemplation pensive du lac.
Cette scène lui rappelle celle de ses excuses. Les mêmes personnages, postés en chiens de faïence une nouvelle fois. Dans une situation cela dit bien plus… agréable. Paisible. Le regard qu’elle pose sur lui est étrangement. La fumée de la cigarette dessine des volutes élégantes au-dessus de la tête de la Ollivander, la nimbe d’une légère aura. « Merci. » Pour les vêtements secs. Pour la douche, également, bien qu’il l’ait prise sans lui demander quoi que ce soit. Pour les scones, les sandwichs et le thé fumant qui attendent sur la table, en quantité suffisante pour deux personnes bien en appétit. Il n’est pas tout à fait ingrat. Seulement de mauvaise foi à ses heures.
Il prend place dans le même canapé, à l’autre bout, et se retient de s’y blottir comme un gamin. Comme lors de la réunion chez Vincianne. Il hésite quelques secondes, puis se verse un thé, dans lequel il ajoute une dose de whisky pur feu. Se tartine un scone de confiture, avec lenteur, le croque et l’avale avec une gorgée de thé, qui le réchauffe bien vite.

« Vous vouliez me parler. Ça ne sert à rien de tourner autour du pot plus longtemps, maintenant qu’ils sont tous les deux installés. Il prend une inspiration et se cale dans le canapé, portant ses yeux bleus sur Nyssandra. Il est sérieux. Peu importe ce que vous me direz, je ne vais pas révéler votre identité aux autres, tant que vous ne le voudrez pas. Même si certaines choses pourraient vous identifier clairement, selon vos dires et actes, je n’apporterai aucune confirmation. J’ai assez de crédibilité pour qu’on ne me remette pas en question. Il sait faire des menaces assez convaincantes. Elle pourrait signer de son nom des papiers officiels qu’il n’apporterait aucune confirmation à ses alliés. Même à Vincianne et Morgana, il ne dira rien, si elle ne le veut pas. Tout comme vous pouvez faire marche arrière. Vous pourrez toujours prétendre avoir été soumise à l'Imperium et avoir été forcée de faire ce que vous avez fait, ou dit – y compris me prêter votre douche. » Ces derniers mots se veulent blagueurs, mais il reste sérieux. Davius méprise les lâches, mais il tient à exprimer clairement ce qu’il en est. Ses possibilités. Au cas où le Lord et ses sbires s’intéressent d’un peu trop près à elle. Une bouchée de scone, une gorgée de thé. Il y remet une autre lampée de whisky.