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« Nous n'aimons pas rendre la tâche facile. » Il hausse les épaules avec insouciance pour manifester son accord, et Snape persiffle quelque chose qu’il ne discerne. Jeunesse dorée peut-être – mais ce n’est qu’un titre relativement creux ; la vie n’a été tendre avec eux que l’espace de quelques années avant de leur asséner le contrecoup et depuis, ils n’ont plus droit qu’au revers du décor. Mais Snape est un bienfaiteur. Un étrange bienfaiteur. Et Draco ne sait pas lui-même ce qu’il éprouve pour cette homme, auquel il n’accorde pas sa confiance, mais à qui il confierait pourtant sa vie et celle de son fils. Celle de sa mère. Celle d’Aramis, celle de Guenièvre. C’est paradoxal, perturbant, une énigme sans réponse ; il a appris il y a longtemps à ne plus se poser la question.

Quelques échanges plus tard et Gwen s’éclipse sur une requête du ténébreux Maître des Potions, tandis que Draco se livre à une curiosité liée à un sujet nettement plus léger que les tueries auxquelles il s’est adonné contre son gré. Il est tellement plus facile de fuir, de se réfugier dans les thèmes plus légers pour oublier les aspects plus sombres de leur réalité. Nyssandra et Aramis, il n’y était pas préparé ; ça sonne un peu comme une hérésie, celles que l’on contemple d’un œil torve sans pouvoir s’empêcher d’y prendre goût. « Assieds-toi & fais lui plaisir avant qu'il nous fasse un infarctus. » Draco ricane. Son corps s’est bâti, son âme a pris de l’âge et des rides d’inquiétude creusent honteusement son front désormais, mais il reste au fond de lui une part de l’adolescent agaçant qui abusait éhontément du favoritisme de son professeur, s’amusant de voir l’homme osciller entre la satisfaction sadique due aux mines mi-ahuries mi-furieuses de Potter et l’agacement à l’idée de laisser quiconque outrepasser les limites qu’il fixait. Et même si la guerre a changé la donne, rendant Snape plus maussade et plus sévère qu’avant, Malfoy garde une propension à traiter ses ordres et recommandations par-dessus la jambe. « Il devait y avoir une dose de sang de salamandre et quelques fragments d’ongle de griffon dans la potion que Snape m’a fait boire, je déborde d’énergie. » Il ressent bien et bien des effets rappelant la Solution de Force – une vitalité factice vouée à le faire tenir debout là où il aurait normalement dû s’effondrer. Mais s’il est incapable de se poser en réalité, c’est tout simplement parce que trop de pensées néfastes se bousculent aux portes de son esprit. Il craint qu’elles ne profitent d’une seconde d’immobilisme pour agripper son cœur entre leurs serres impitoyables, lui broyer l’âme. Alors plutôt que d’obtempérer, il fouille, comme l’insupportable gosse qu’il redevient à proximité de Snape. Ouvre un placard, le referme. En attaque un autre, joue avec les fioles qu’il y trouve en tentant de deviner ce qu’elles contiennent. Et par-dessus les cliquetis du cristal, il reprend le fil de la conversation, suppose que l’étrange duo dont il vient de découvrir l’existence avait peut-être simplement l’amour vache durant toutes ces années passées à se titiller sans ménagement. Un peu frustré de n’avoir rien vu venir, de n’avoir été dans la confidence. « Ne te fais pas d'illusions, elle aime toujours autant me lancer des pièces d'échec au visage quand on parle de Ianinutile Ecoeurantman. » Et c’est dit avec tant de morgue que Malfoy ne peut s’empêcher d’en rire. Il n’a jamais aimé Ian non plus ; rien de personnel à ça : il n’a tout simplement jamais aimé quiconque menace de lui arracher ses proches. Pousser Nyssandra à rester vivre sur un autre continent se situe quelque part entre l’affront personnel, la déclaration de guerre et le crime contre l’humanité, sur l’échelle des valeurs de Draco. Il n’a éprouvé aucun plaisir à l’annonce de la mort de l’américain, mais il a hoché la tête d’un air grave, peu surpris que le karma ait fini par frapper l’effronté. « Même ton animosité à l’égard d’Ackermann s’explique, maintenant… même morts les rivaux ne trouvent pas grâce à tes yeux », qu’il plaisante d’un ton faussement docte, mais ses iris anthracite pétillent d’amusement. « Au moins vous ne perdez pas les bonnes vieilles habitudes, si c’était le cas j’aurais fini pas penser que vous avez été ensorcelés. » Et parce qu’il côtoie presque quotidiennement une femme enceinte, il ne peut s’empêcher d’imaginer une Nyssandra enceinte jusqu’aux yeux attaquer son cher et tendre à l’aide d’une armée de pièces d’échec pour réclamer qu’il lui rapporte – non. La vision s’efface aussi vite qu’elle s’est imposée ; parce qu’elle est encore trop peu familière, d’une part (il n’y croira sans doute tout à fait qu’après les avoir vus ensemble), et parce que lui revient comme un boomerang le souvenir de l’halloween de l’an passé, d’une Nyssandra blême et si fragile entre les draps immaculés de l’hôpital, des larmes inquiètes de Scorpius, de l’air chargé d’odeurs de potions et des conséquences de l’agression. La seule chance de cet enfant brièvement imaginé, destiné à ne pas exister, est de ne jamais connaître son odieux grand-père paternel. « Je ne supporterai pas si il lui est arrivé quelque chose. »

Malfoy suspend sa fouille méticuleuse des possessions de Snape (le décor est dépouillé et il n’y a pas grand-chose à voir pour un œil non aguerri, mais il suffit de connaître le professeur pour savoir que sa tanière recèle tout un tas de cachettes ; Draco les traque depuis son plus jeune âge) et se retourne à moitié, voit s’évanouir le sourire tranquille et resurgir l’ombre du monde extérieur sur les traits affaissés de son cousin. Il le rejoint, pose une main sur la sienne, tente de lui distiller l’apaisement qu’il ne ressent pas réellement. « Elle ne peut être que saine et sauve. Si elle ne s’est pas retrouvée parmi les otages, c’est forcément qu’elle portait son portauloin d’urgence. » Forcément, n’est-ce pas. S’il savait...

Aramis l’attire à ses côtés et Draco cesse de fuir, consent à le rejoindre. L’effet de ces murs familiers est toujours le même… la demeure de Severus n’a rien de chaleureux et de cossue. C’est un lieu en retrait et minimaliste, comme un refuge ; si éloigné du luxe indécent auquel ils sont habitués que le blond s’y croirait presque à l’abri de ses tracas. Mais la vérité est qu’il les porte avec lui en permanence. Son comparse dégote quelques sucreries soigneusement masquées, qui l’attaquent au passage en lui atterrissant brusquement dans l’estomac, attisant l’amusement de Malfoy, qui a cependant le réflexe de mémoriser l’endroit d’où le Accio les a fait surgir pour s’en souvenir à la prochaine occasion. « Et moi qui croyais être son préféré », fait-il mine de se plaindre. « Il prévoit des provisions pour Scorpius alors qu’il refusait de le faire pour nous, tu te souviens ? » Les quelques fois où Lucius rejoignait Snape ici-même, la mine tordue de dégoût dès lors qu’il embrassait du regard le quartier et le taudis de son vieil « ami », en trainant non pas un mais deux garçons dans son sillage, les concernés ne pouvaient que se renfrogner à l’idée des longues heures de visite à venir – pas de friandises, pas de jeux, seulement des livres… et un intérieur qui se muait en terrain de chasse au trésor, à défaut de mieux. Il s’apprête à piocher une patacitrouille, mais Aramis immobilise le paquet hors de portée de main. « Avant d'en avoir, tu dois me dire quelque chose. Tu prends ton courage, accusant tous les ravages de ta froideur, de ton absence de candeur. Qui t'a mis sous imperium ? » Son visage se ferme cette fois, et la main tendue retombe mollement sur son genou (il ne sent plus à travers le tissu la plaie béante qui lui déchirait la chair un peu plus tôt ; dissolue et réduite à néant, comme un simple cauchemar). « Je n’étais pas – » Réflexe d’auto-défense : déni. Mais les yeux d’Aramis lui clouent la langue avant qu’elle n’assène son mensonge, le clouent lui sur place avant qu’il ne se réfugie dans un mensonge qui sonnerait faux. Il a remarqué les gestes mécaniques, l’attitude de machine bien huilé et les meurtres à la chaîne exécutés par un bras qui s’était jusqu’à présent refusé à donner la mort. Il a remarqué, à quoi bon nier ? Draco devrait être soulagé. Il l’est peut-être, quelque part, mais domine la honte de n’avoir été capable d’exécuter l’ordre de lui-même. La honte d’être trop faible, incapable de tuer volontairement ; il se maudit intérieurement de ne pas non plus parvenir à être fier de s’être tenu droit sur cette estrade afin de satisfaire son Maître. Parce que, par Merlin, tout ce que lui évoquent ces heures de froide cruauté ne s’apparente pas à la satisfaction du travail bien fait, non. Il en a simplement la nausée. Et il crache, encore sur la défensive : « Peu importe la méthode, tant que le travail est fait. » Sa voix est rauque, saccadée, ses prunelles fuyantes, ses dents crispées. Il a le cœur qui tambourine dans sa poitrine à l’idée d’être démasqué (demi-mangemort, incapable, fabulateur !) ; et paradoxalement, il est heurté, voudrait s’entendre dire qu’il n’est pas un assassin. Son orgueil réclame qu’il soit fort, son cœur qu’il soit humain. Conflit d’intérêts. Il rit, cette fois sans joie. « Je ne me doutais pas que quelqu’un remarquerait… » Il s’interrompt, passe sur ses traits fatigués une main tremblante. D’un coup, il se sent vulnérable. Aramis ne le trahirait pas (non, jamais, n’est-ce pas… ?), mais si un autre a remarqué le subterfuge et le dénonce au Lord, Draco sait pertinemment qu’il le paiera cher. « Est-ce que quelqu’un d’autre sait ? » La question est formulée à voix basse, presque plus pour lui-même que pour son vis-à-vis, et il pose son front entre ses paumes, coudes appuyées sur ses cuisses. Puisque son secret est mis à nu, il n’a plus qu’à le partager, non ? Evacuer le fardeau qu’il se pensait condamné à porter seul. « Je ne pouvais – je savais que je n’y arriverais pas », commence-t-il avec hésitation, butant sur les mots. « bourreau… » (rire feint, bref et étranglé, comme un sanglot vite étouffé) « je peux l’être, tant qu’on ne m’oblige pas à exécuter la victime. » Il se redresse, soudain défiant, comme s’attendant à ce qu’Aramis lui reproche cette faille. Et finalement, c’est lui qui formule le mépris que cet état de fait lui inspire : « C’est pathétique, oui. Un mangemort infoutu de tuer. » C’est un aveu lourd de sens : le passage obligatoire pour prendre la Marque est de donner la mort. Et même ça, il n’a pas su le faire, forcé d’user d’un subterfuge pour ne pas échoué. Pour ne pas être tué par la baguette de son Maître, en guise de représailles. « Au combat, ce n’est pas pareil », qu’il ajoute pour faire bonne mesure. « L’adrénaline, les échanges de sorts, la nécessité de terrasser l’adversaire pour survivre... » Et même alors, il n’y parvient pas. « Mais des exécutions de sang-froid – » A défaut de trouver les bons mots, il secoue la tête pour signifier combien cela lui a semblé inconcevable. « J’ai… pensé que Lucius pourrait convaincre le Lord de m’assigner une autre tâche. » La phrase, lâchée d’une voix éteinte, est la dénonciation requise par Aramis. Lucius – tout est dit. « Mais qu’importent nos efforts, notre position est précaire et la requête n’aurait jamais été acceptée. Elle nous aurait tout au plus valu une punition exemplaire. » Il serre les poings en y songeant ; il n’aurait pas été le seul à encaisser : sa mère, surtout, aurait payé le prix fort. « Père a donc opté pour une solution plus radicale. » C’est dit. Et s’il tente de se persuader depuis de longues heures que son géniteur n’avait pas le choix, il ne peut s’empêcher de lui en vouloir amèrement de l’avoir réduit à l’état de pantin docile. Encore.

Il se redresse en sursaut lorsque Snape surgit de la pièce d’à côté, s’attendant à le voir le pointer du doigt avec hargne en l’accusant d’être un usurpateur. Mais le regard du professeur de Potions est égal à d’habitude : terne et relativement inexpressif, dépourvu de passion. « Aramis, votre… mère » (le mot sonne presque comme une insulte, mais c’est subtile, et Draco n’a guère le temps de se questionner à ce sujet) « a réclamé que votre sœur rentre sans tarder. Je me suis donc chargé de la ramener. » L’homme lève une main autoritaire avant que l’un des deux plus jeunes n’ait le temps de protester. « Miss Lestrange va aussi bien que possible compte tenu des circonstances. Elle a cependant besoin de repos et il est donc préférable que vous ne vous rendiez pas à son chevet. Aucun de vous. » Son regard comme son timbre ne laissent pas place à une quelconque rébellion. Et puis son regard polaire se teinte d'un ennui quelque peu impatient. « Vous comptez investir ma demeure encore longtemps ? » Aramis et Draco échangent un regard, le blond se fend d'un sourire aussi faussement innocent que tout simplement faux. Il avait bien l'intention de squatter les lieux encore quelques heures oui, cela dit la mine de Snape ne lui dit rien qui vaille, moins encore lorsque la chauve-souris des cachots tourne son attention vers l'objet de leur dernier délit : les patacitrouilles. « Où avez-vous trouvé ceci ? » C'est un peu comme un retour en arrière - l'instant fatidique où Snape réclamait une réponse qu'il connaissait déjà, juste avant de sévir. « Ils sont pour Scorpius, Scorpius est de moi, donc je peux me servir. » CQFD, non ? « Et je partage tout avec Aramis, donc Aramis peut aussi se servir. » Logique bis. Il peut presque voir palpiter une veine à la tempe de son ancien professeur, et c'est en étouffant un rire qu'il attrape la manche de son partenaire de crime. « Bien, je pense qu'on va vous laisser à présent. Merci pour les soins et - » (il lève la patacitrouille qu'il tient encore en main pour désigner l'objet de ses seconds remerciements). Ils ont tout juste le temps de transplaner avant qu'un éclair lumineux (sortilège cuisant ?) ne fende l'air juste à l'endroit où ils se tenaient une demi-seconde plus tôt.