-Vous comptez boire toute la bouteille?

Hécate jeta un regard qui en disait long à l'insolent barman qui avec un air patibulaire venait de poser devant elle une bouteille remplie d'un liquide au vert relativement inquiétant tant il était vif. L'absinthe avait ses qualités et Hécate les estimait grandement, ce qui expliquait pourquoi elle venait de demander à ce qu'on lui donne directement la bouteille au lieu de lui servir verre sur verre. Elle avait horreur de se répéter et ne comptait pas entretenir de rapports humains ce soir là, pas même pour redemander à boire.
Il était rare qu'elle boive à vrai dire voire même rarissime. La biture en bonne et due forme était réservée aux grandes occasions ou comme dans le cas présent, à un état mental proche de la deliquescence la plus totale.

Elle avait survécu à la bataille des rebuts.
Passé deux semaines dans le coma.
Avait affronté au cours de ce dernier un nécromancien tel qu'elle n'en avait jamais vu.
Perdu sa soeur de nouveau par sa faute.
Tué sa soeur, par sa faute.
Avait revécu la mort de cette dernière au travers d'une vision généreusement fournie par le fils Lestrange.
Passé sa visite de suivi à Sainte-Mangouste avec succès.

Succès. Quelle blague. Elle se sentait crever à petit feu. Son humeur était semblable à une porte blindée: on pouvait cogner dessus, pousser, tirer jusqu'à avoir l'illusion de l'avoir faite bouger d'un millimètre, elle restait en place, imperturbablement sombre, imperturbablement maussade, haineuse, dévastée. Seul Félix, dont les visites s'étaient rapprochées depuis leur rencontre à Sainte Mangouste, réussissait à la tirer de ses idées noires juste assez pour lui arracher un sourire, un rire. Mais à la seconde où le mangemort à la gueule d'ange quittait son appartement, les nuages sombres revenaient et Hécate sentait l'envie de briser des choses, de se lancer dans une croisade meurtrière.
Qu'ils crèvent tous.
Qu'ils crèvent pour avoir pris Léda, qu'ils crèvent pour l'avoir prise une seconde fois, pour avoir envoyé son âme en enfer, pour avoir tué une enfant deux fois, chose que même les marqués du niveau 2 n'avaient surement jamais fait.
Qu'ils meurent.
Hécate n'avait rien contre les né moldus. Rien contre les moldus d'ailleurs. Le système des rebuts ne lui avait jamais inspiré que du mépris. Mais les insurgés...ces guérilleros de pacotille aux valeurs aussi fluctuante que les marées et au sens de la morale aussi fuyant qu'un vent d'Ouest, elle les abhorrait.
Et pourtant, certains d'entre eux se battaient précisément pour leur survie, simple né-moldus qu'ils étaient. Hécate n'avait rien contre ce qu'ils étaient, tout contre ce qu'ils avaient fait. Et elle se moquait désormais pas mal de ce qu'elle serait amenée à faire pour qu'ils paient ses larmes et sa souffrance.
Un des grands paradoxes de la guerre. On blâme les autres pour des choses que nous faisons nous même, pleurons nos morts sans plaindre ceux du camp adverse, haïssons des personnes qui auraient pu être des amies.
Il faut peu de choses pour pousser quelqu'un sur la pente de la vengeance et Hécate la dévalait à toute vitesse. Elle n'avait plus de place pour la clémence car on implore pas la pitié d'un coeur en lambeaux.

Alors oui. Chartreuse ce soir. Le lendemain serait dur mais elle avait pris l'habitude de passer de plus en plus de temps dans son bureau, la gueule de bois ne serait pas dure à maquiller. Alors qu'elle laissait le liquide lui couler le long de la gorge - ce qui revenait en quelque sorte à avaler du détergent- elle entendit un remue ménage bien trop important pour elle, à la table voisine.

-Bon dieu, lâcha le barman, et ça commence...

Elle tourna la tête avec un froncement de sourcils. Elle avait choisi ce bar précisément pour rester tranquille, pour n'être dérangée par aucune de ses connaissances et ne rien avoir à penser, ce n'était certainement pas pour avoir à esquiver les tables et les chaises volantes toute la soirée. Alors qu'elle regardait les belligérants, visiblement aux prises à cause d'un partie de poker sorcier, ses yeux se plissèrent. Il y avait une voix dans le tas, qu'elle reconnaissait, elle n'en était après tout qu'à son deuxième verre.

"Woh, oh, doucement."
"Tu te crois malin, l'artiste ?"
"Plutôt, oui, c'est une de mes qualités."
"J'vais te faire manger tes dents par la racines, espèce d'enfoiré."

Une chevelure blonde et bouclée, une attitude insolente....Campbell. Keziah Campbell, aussi nommé "sa majesté des emmerdeurs".  Qui se trouvait visiblement en train mauvaise posture: eh oui, quand on voulait jouer les malins on finissait par se prendre un pain. Elle faillit se détourner. Faillit.
Sauf que quelque chose la perturba.
Campbell était un homme soigné, toujours bien vêtu et bien coiffé alors que signifiait cette attitude débraillée, cette barbe mal rasée? et surtout: pourquoi n'était-il pas aux côtés de sa fille à cette heure de la nuit?

La curiosité d'Hécate aurait pu être étouffée par son immense envie de fermer les yeux, pour une fois. A force d'investiguer tout ce qui l'intriguait, elle se mettait plus de fois que son tour dans de sales draps. Mais la question demeurait: pourquoi n'était il pas chez lui auprès de sa petite fille?
La jeune femme hésita. Un moment. Puis se leva et avança vers le petit groupe avant de sortir sa baguette sans une hésitation et de la poser sur la nuque du premier assaillant, qui tout occupé à stranguler Campbell, lui tournait le dos à elle.

-On se calme mon gars. C'est un débit de boisson ici, pas un débit de baston.

Les conversations s'arrêtent. Tout le monde se tourne vers la table de jeu. Une crevette d'un mètre cinquante cinq vient de dégainer sa baguette et menace une armoire normande faisant deux têtes de plus qu'elle et le triple de son poids. Du jamais vu. La voix rapeuse du joueur de poker retentit dans l'air alors qu'il se met à rire.

-T'es pas un peu jeune pour faire mumuse avec ce genre de jouets ma belle?
-Tu veux vraiment découvrir comment je m'en sers, mon gros?

La voix d'Hécate était plus froide qu'à l'ordinaire.

-Donnes moi une raison de te sectionner les cervicales.
-Baisse ton arme, sale pute. Baisse la ou je jure...
-Que quoi? Tu vas appeler la police? C'est moi la police, pauvre con. Alors à moins que tu ne veuilles te retrouver face à Lestrange pour lui expliquer ce qui m'a poussé à me départir de mon flegme tu vas le lâcher et surtout, surtout, fermer ta grande gueule avant qu'il ne me vienne l'envie de te faire avaler ta langue.

L'homme s'interrompit et elle sentit clairement sa nuque lourde et pataude se raidir. Ses deux comparses avaient sorti leurs baguettes mais semblaient hésiter à les garder levées. Eh oui. Travailler au niveau deux du ministère de la magie avait ses avantages et parmi ceux ci des relations assez haut placées pour se sortir de pas mal de situations épineuses. Avoir tué sa première victime à l'âge de 14 comprenait également un avantage: celui de n'avoir peur d'aucun débordement de violence. Hécate avait déjà tué. Et elle le referait si nécéssaire.
Le joueur lâcha doucement Keziah et leva les mains en l'air en signe de reddition.

-Fais pas de connerie...lâcha-t-il d'une voix sourde.
-Je crois t'avoir demandé de la boucler.

Elle saisit Keziah par le bras, constata sa démarche chancelante et lui jeta un regard à congeler Attila sur place, puis garda en joue les trois compères qui la regardaient maintenant avec des airs de dobbermans enragés. Hécate jeta un oeil à la table de jeu et déclara:

-Je n'aime pas plus les tricheurs que vous, les gars. Prenez l'argent, divisez le en trois. Nous, on part, ça me paraît être un marché équitable. Mais faîtes un geste de travers et je vous assure que vous prierez pour que je vous achève.

Sifflant tout bas, elle se pencha vers Keziah:

-Et vous vous êtes vraiment le roi des cons.

Elle recula de deux pas, saisit le bras de son compagnon de soirée imprévu et transplana.
Les deux réapparurent au milieu de Hyde Park. Le Londres moldu nocturne avait l'avantage d'offrir assez d'endroits discrets en cette fin d'été pour que chacun puisse y aller et venir quand il voulait être au calme. Hécate appréciait cette partie de la ville et savait qu'aucun membre de la brigade magique ne viendrait l'y interrompre. Repoussant Keziah contre un tronc d'arbre, elle applaudit trois fois:

-Bravo, très intelligent! couper les cartes et voler les as, même un babouin ne serait pas aussi stupide! regardez vous! une loque! c'est bien la peine de se pavaner au ministère si c'est pour s'échouer comme le radeau de la méduse à le première occasion! que faîtes vous à vous comporter comme un soulard à cette heure de la nuit?! je vous ai laissé en paix pour votre fille mais visiblement elle a besoin d'une baby-sitter! et ne me sortez pas vos couplets désinvoltes ou je vous castre ici et maintenant!

-Naïveté?

Le mot lui écorcha la bouche, lui infesta le palais comme un suc infect.Elle ne chercha même pas à déguiser son expression à travers laquelle suintait l'amertume la plus totale, le dégoût et une haine diffuse.

Naïve.

C'était ainsi que tous dans ce pays de malheur semblaient la percevoir, à l'exception de quelques rares individus à qui elle avait eu l'occasion de montrer l'étendue de sa "bonhomie". Comme une jeune sorcière petite, frêle, dotée d'une grande gueule et d'un tempérament volcanique mais dépourvue de jugeote et de l'esprit tactique et dur nécessaire à la survie en temps de guerre. Tous autant qu'ils étaient ils la prenaient pour une sauvageonne exotique, une sorte d'amazone sympathique mais légèrement limitée.
Elle le supportait en temps normal, tolérait ce manque de considération, chose qu'elle n'aurait jamais faite chez elle. Mais ce soir là, elle n'avait pas la moindre envie de se montrer conciliante et ce qu'elle ressentait avait dépassé la colère.
Hécate était lasse, elle était triste, seule, amère, et si fatiguée. Si épuisée. Son père la méprisait de toute la puissance de son âme, son frère n'écrivait plus depuis la mort de Léda et elle avait trop souffert de la mort de cette dernière pour pouvoir y repenser. La Louisiane quant à elle lui était inaccessible. Elle aurait pu leur écrire si elle avait cru une seule seconde que les lettres franchiraient la frontière. Ils auraient tous pu être morts, et elle ne l'aurait pas su.

Keziah Campbell n'était que la goutte faisant déborder un tonneau déjà rempli à ras bord. Et s'il ne lui avait pas offert ce sourire si peu caractéristique de sa personne, s'il n'avait pas montré ce visage si abîmé par la peine, elle l'aurait battu comme plâtre, lui aurait sectionné les tendons de la main directrice juste pour lui montrer ce que l'on récoltait quand on se fichait ouvertement d'elle. Mais elle ne trouva la force que de rire, d'un rire qui sonnait comme un grincement. Si elle ne riait pas, elle se mettrait à pleurer, et si elle pleurait, elle savait que jamais elle ne s'arrêterait. Les larmes, qu'elle n'avait jamais affectionné, semblaient couler sans en demander la permission depuis trois mois et sa propre faiblesse la révulsait. Alors elle se mit à rire.

-Ôtez moi un doute, Campbell: vous ne pensez tout de même pas être le seul dans cette ville à subir les conséquences de cette guerre? vous n'êtes tout de même pas stupide au point de vous penser exceptionnel?

Elle s'esclaffa et se passa une main sur le bas du visage avant de reprendre.

-Mon pauvre ami. Bienvenue dans le monde réel! Laissez moi deviner: vous venez de découvrir que nous servons un fou et qu'il vous forcera à tomber dans le terrier du lapin blanc avec lui que vous le vouliez ou non? mieux vaut tard que jamais.

Le ton de la jeune femme était devenu glacé.

-De ce que je peux voir, votre naïveté est la seule digne d'être mentionnée dans cette conversation. Je suis une femme de guerre, je sais exactement ce qu'entraînent les conflits civils et ce dont sont capables les hommes tels que le Magister. Vous n'êtes pas un guerrier, pas un soldat et vous n'avez pas l'habitude de saigner, encore moins de faire saigner les autres. Ne me jetez pas votre condescendance paternaliste à la figure, vous n'êtes pas sur votre terrain et je ne suis pas une fille de l'Elite.

Comme pour prouver ses dires, elle attrapa son couteau à sa ceinture et fit un pas en avant avant de le planter dans le tronc d'arbre, juste à côté de l'oreille de Keziah.
TCHAK.
Le bruit sec resta planer dans l'air alors qu'ils se fixaient. Leurs visages étaient désormais proches et il puait l'alcool. Il puait les regrets, les remords, l'angoisse, la défaite. Et Hécate peinait à se sentir triste pour lui car elle savait que si leurs situations avaient été inversées il l'aurait raillée pour ses choix de vie, pour ses faux pas et ses erreurs. Elle n'avait plus de patience et plus assez de compassion pour verser dans l'apitoiement sur le sort d'autrui. Et pourtant, il y avait dans les yeux de cet homme une sorte d'étincelle de désespoir, comme un appel à l'aide, comme un signal.

Je n'y arrive pas
Je ne sais pas quoi faire
Je ne sais plus

Elle le sonda du regard et souffla:

-Un conseil Campbell: quoi que vous deviez faire qui provoque chez vous une horreur aussi viscérale, cessez de vous apitoyer et commencez à réfléchir. Commencez à mobiliser ce formidable cerveau que vous possédez au lieu de vous comporter comme la majorité de vos compatriotes et de vous résigner tout en réclamant. Ne vous méprenez pas: je n'ai pas la moindre sympathie pour celui qui nous dirige, pas plus que n'apprécie nos pseudo combattants de la liberté. Je fais mes propres choix et si vous voulez être chose qu'une victime, faîtes les vôtres.  Sauvez ceux qui peuvent l'être, détruisez ceux qui vous détruisent. Si nos chemins se croisent sur un champ de bataille je ne vous ferai pas le moindre cadeau mais c'est ainsi que fonctionne la guerre et j'en accepte les règles.

Elle le regarda profondément l'espace d'un instant.

-Pour le moment, je vous parle non pas d'agent à citoyen, mais de femme à homme. Votre coeur semble être à la bonne place, Louise est trop pure pour avoir été élevée par un salopard. Alors reprenez vous et pensez à un chemin de Traverse pour vous sortir du marasme. Choisissez vos alliés, prenez le jeu en main, ou retournez vous faire étaler sur le sol par des piliers de bar. Vous avez le choix.

Elle le lâcha, récupéra son couteau et le rangea. Elle était de plus en plus fatiguée, ses traits se tiraient.

-Vous gagnerez le droit de vous apitoyer sur vous mêmes quand vous aurez pris vos premières claques et assumé vos premières décisions. A ce moment, je vous paierai même un verre. Sauf si bien entendu, vous avez pris la poudre d'escampette pour la forêt de Daeva. Auquel cas...vous aurez au moins le mérite d'avoir choisi un camp.

Avant même qu'Hécate ne se rende compte de ce qui était en train de se passer, elle sentit Keziah faire un pas en avant, un pas qui se transforma rapidement en une chute que ni lui ni elle ne parvinrent à empêcher.
Hécate se sentit basculer avec un glapissement et s'écrasa avec un bruit mat contre le torse de Keziah, ce dernier gisant fort peu noblement sur un mélange de terre et de feuilles mortes.

"Vous êtes directe dis donc... C'est le moment où on s'envoie en l'air, c'est ça ? ♥ Je suis sûr que ça nous permettrait d'évacuer un peu de toute cette tension qui plane entre nous"

Son contact la révulsa. Il n'était pas laid, il n'était pas stupide, il n'avait rien de repoussant mais mais Hécate, d'ordinaire déjà farouche, ne supportait plus le moindre contact depuis déjà quelques semaines. Le sous entendu presque graveleux la fit se dégager brutalement et elle se remit sur ses pieds, livide. Elle ne voulait pas qu'on la touche, elle ne voulait pas qu'on la touche. Elle ne voulait pas de cette condescendance, elle ne voulait pas de ses plaisanteries. Pas ce soir là. Quoi qu'elle fasse, il la regarderait toujours comme une idiote à la langue trop bien pendue et elle ne pourrait jamais lui vomir à la figure la moitié de ce qu'elle ressentait à l'égard de sa nonchalance vomitive, de son arrogance congénitale et de son stupide demi sourire qui lui donnait perpétuellement envie de lui éclater la moitié des dents.

Hécate avait besoin de hurler.
Elle avait besoin de haïr.
Elle avait besoin de laisser sortir cette colère qui bouillonnait en elle depuis son réveil du coma, cet atroce sentiment d'impuissance, de faiblesse. Cette impression d'être une enfant grandie trop vite devant jouer dans la cour des grands et n'ayant pas le droit de ployer, pas le droit de réclamer des pansements ou une étreinte pour la consoler.

Furibonde, elle repoussa Keziah, frappant sa poitrine du plat des mains, avec l'intention discutable mais probable de l'envoyer s'écraser dans la fontaine du mémorial canadien, à quelques pas de là. Sa voix était plus aigue qu'à l'ordinaire alors que de sa petite taille, elle avançait sur lui.

-Espèce de sale con! pauvre CON! ça vous fait rire tout ça?! et vous me demandez de la fermer?! VOUS ME trouvez FATIGUANTE?! mais regardez vous! avec vos putains de costumes trois pièces et vos putains de bouclettes! Vous me faîtes CHIER Campbell! j'aurais du vous laissez vous faire écraser la face par ces trois brute, ça m'aurait détendu les nerfs mais non! trop bonne trop CONNE! vous vous foutez qu'on vous aide ou pas il n'y a que votre sale tronche qui vous importe! vos problèmes! vos douleurs!! vous crachez à la gueule de tout ceux qui se compromettent d'un côté ou de l'autre de l'échiquier, mais tout le monde n'a pas le luxe de pouvoir choisir! Allez donc crever si ça vous chante je ne sais même pas pourquoi je vous en empêche, vous êtes tout ce que je déteste!

D'une poussée, elle le fit reculer de plusieurs pas et fit demi tour, bien décidée à s'enfoncer dans le Londres Moldu. On était vendredi soir, les pubs seraient ouverts, la foule nombreuse dans les rues, et les épiceries ouvertes. Elle trouverait dans ces établissement de fortune au coin des rues passantes plus que ce dont elle avait besoin pour oublier et passer le cap de cette ignoble soirée. Furibonde, elle marcha un moment sous les lampadaires de Hyde Park sans même se demander comment ses petites jambes arrivaient à la porter aussi loin. Levant les yeux vers les immeubles luxueux à sa droite qui donnaient sur le parc, elle aperçut par la fenêtre d'un d'entre eux, au troisième étage, deux enfants affairés à jouer près de la fenêtre, soufflant des bulles dans l'air nocturne tandis que la voix de leur mère les appelait à l'intérieur. Les petits riaient, se moquant bien des remontrances, tout à leurs jeux enfantins.
Ils étaient heureux.
Innocents.
Hécate ne vit pas le nid de poule sous son pied et marcha dedans, trébuchant et s'écrasant la face contre la terre, sa cheville se tordant au passage avec une déflagration de douleur. Hécate étouffa un cri et tenta de se mettre debout, mais sa jambe céda sous son poids et elle ne put que claudiquer jusqu'à un arbre en dessous duquel elle s'assit avant de prendre son visage dans ses mains.

Si Campbell n'avait pas de raisons de se foutre joyeusement d'elle, à présent il en avait une, et une belle. Il aurait même pu l'attaquer, bien qu'elle doutât que ce fut son style. Humiliée, faible, incapable, elle massa sa cheville en essuyant rageusement les larmes qui perlaient sous ses paupières.
Elle pleurait beaucoup trop ces derniers temps et se dégoutait elle même de montrer une attitude aussi peu combattante face aux évènements. La Force Rouge avait beau l'avoir prévenue que nombreuses encore seraient les larmes, Hécate tenait à faire face dignement et elle n'y arrivait pas. Ou plutôt, elle n'y arrivait plus. La solitude la tuait à petit feu, elle n'était pas un être solitaire et ce combat l'épuisait, l'éreintait. Tout dans ce pays, était teinté de cynisme, Keziah Campbell en était la représentation parfaite. Hécate voulait le frapper parce qu'il arrivait encore à sourire, même faussement. Parce qu'il lui donnait l'image fantasmée d'un monde où la guerre n'avait encore rien ravagé. Ni les beaux atours, ni les regards taquins, les espoirs. Entendant des pas à côté d'elle et un parfum qu'elle avait senti juste quelques instants auparavant, elle renifla et lâcha sa cheville brusquement, passant son avant bras sur ses yeux en un geste sec de petite fille opiniâtre.

-Vous êtes content? murmura-t-elle d'un ton plus rauque qu'à l'ordinaire, j'ai été punie par le karma et j'ai perdu toute ma superbe. Mazal Tov. Ca vous fera une histoire à raconter à la taverne.

Hécate renifla et détourna les yeux alors que Campbell s'agenouillait près d'elle. Elle avait le coeur gros, la gorge serrée et l'estomac comprimé, mais elle refusait de pleurer. Pas devant lui. Devant personne d'ailleurs. Elle avait fait l'erreur de pleurer deux fois en public depuis son arrivée en angleterre et rien ne lui avait apporté plus de honte.
Les guerriers ne pleuraient pas.
Les princesses guerrières encore moi. On ne pleurait pas, on se battait.

Mais comment se battre? comment se battre face à tout ça? face à la mort d'un être aimé que rien ne ramenerait, face au sang versé, à l'épuisement, à l'hypocrisie d'une société entière, la malfaisance de tout un gouvernement, comment se battre contre une mère désormais proche de la lobotomie, contre un père proche de l'abus, contre un coeur proche de l'abysse?

Hécate n'arrivait pas à se battre, elle n'y parvenait plus. Comme une petite fille tentant de repousser un chien enragé à l'aide d'un baton, elle se bâtait contre quelque chose de plus fort qu'elle. Elle sombrait sans mot, se noyait sans un cri. La jeune femme avait cru que le coma serait le paroxysme de sa souffrance, mais cela n'avait marqué que le début de la descente aux enfers. A la colère avaient succédé la tristesse, le désespoir, la perte de volonté.

Hécate était épuisée. Elle n'y arrivait plus. Elle voulait retrouver les bras de sa mère, la voix de s grand mère, la chaleur de sa famille et de sa terre natale. Si elle avait eu un tant soit peu moins de fierté, elle aurait demandé, supplié qu'on lui accorde un passeport même temporaire pour les USA. Mais elle était trop orgueilleuse et abandonner la bataille en cours de route ne lui ressemblait pas. Campbell avait peut être raison sur certains points. Sur sa fierté trop mal placée, sur sa colère et son entêtement tout enfantins. Et lorsqu'il parla, elle se sentit craquer comme une porcelaine déjà ébrêchée que l'on aurait écrasée sous son talon.

"Il n'y a pas de honte à pleurer, vous savez ? Vous en avez autant le droit que n'importe qui d'autre. Si vous gardez tout ça à l'intérieur, vous finirez par exploser"

Il la regardait et alors qu'elle plongeait ses yeux dans les siens, elle sentit deux grosses larmes rouler sur ses joues. Il paraissait plus vieux. Elle se sentait minuscule. Petite fille déguisée en adulte, elle se comportait avec l'arrogance et l'assurance bravache des enfants perdus, de tous les gamins élevés avec ce que les anglo-saxons appelaient la "street logic". Hécate avait toujours été une petite tigresse armée d'un couteau faisant la taille de son avant bras. Et aujourd'hui, à ce moment précis, elle ne parvenait plus à jouer ce rôle. Alors face à cet homme qui était un père quand elle n'en avait plus, qui chérissait sa fille quand elle n'était plus qu'une disgrâce ambulante, face à cet homme qui souriait encore quand elle ne parvenait même plus à étirer les lèvres, elle se mit à pleurer.

Ca n'avait rien de glorieux, ce genre de pleurs. Les pleurs de désespoir n'ont rien de romantique, de romanesque, de beau: les pleurs de désespoirs se composent de maquillage dégoulinant, de reniflement, de hoquets disgracieux, de larmes ne voulant pas s'arrêter, d'yeux rougis et de cheveux en bataille. Elle avait l'impression que jamais les larmes ne cesseraient de couler. Que maintenant que le sceau de la résilience avait été brisé, elles se déverseraient pour toujours.

Elle était perdue, confuse. Que faire quand votre vie est sur une pente verglacée et vous emmenait droit au fond du gouffre? quand résister mettra en danger votre famille, quand vous serez jugée, condamnée, quel que soit le camp, que ce soit pour votre nom, votre sang ou vos actes? Hécate n'appartenait à aucun camp sinon celui des siens. Et elle aurait déjà déguerpi depuis longtemps si Virgile n'était pas là, garçon de 15 ans en pleine adolescence. Il avait besoin d'elle. Anna avait besoin d'elle. Rabastan avait besoin d'elle. Elle ne pouvait pas, ne voulait pas les abandonner. Mais que pouvait-elle faire? Quelle serait la prochaine étape dans le cirque britannique des horreurs? une éxécution d'enfants? des noyades publiques dans la Tamise, telle que la France les avaient pratiquées au cours du glorieux 18e siècle près de la région de Bretagne?
A cette pensée, elle repensa à la guerre qu'elle avait connue en Louisiane. Aux guerres. Elle n'avait jamais rien connu de tel que ce qu'elle avait sous les yeux en Angleterre. Ce fut la première chose qu'elle dit à Keziah.

-C-cette guerre...est folle. Ils sont tous..fous...ils se battent pour une question...de sang! de...pureté! ou pour une démocratie qui n'en était même pas une!! pour un régime qui utilisait des d-détraqueurs! et ils...ils tuent des enfants pour ça! tous! personne ne vaut rien dans cette guerre! Les insurgés ont pris ma petite soeur, les mangemorts prendront peut être mon frère! je ne peux qu'essa-essayer, d'empêcher ça! de rester au sommet! quand on est en bas...i-ici...ou ailleurs...on meurt. Je ne peux p-pas les laisser mourir...je ne veux pas...mourir...je n'ai même pas aimé..vécu...

Elle s'effondra, posant le front sur ses genoux. L'horreur de sa propre existence d'enfant soldat venait de lui sauter aux yeux.

-Je n'ai même pas vécu...sanglota-t-elle doucement.

Elle l'avait suivi en silence, sans rechigner, trop absorbée par son propre abattement. Puis les lumières étaient devenues plus crues, les couleurs plus agressives et ils étaient entrés dans un endroit qui pour Hécate revêtit immédiatement un aspect presque sacré.

-...une salle d'arcade, mumura-t-elle, sous le choc.

Elle n'avait vu un lieu semblable qu'une fois dans sa vie, à l'âge de 13 ans. Lors d'un concile avec les sorciers de la côte Ouest, le clan Sacré, mené par les Saint-Marc, avait envoyé une délégation à Santa Cruz, afin de discuter dans le calme et la chaleur de l'été, les conditions des alliances à définir entre la branche hispanique des mages américains, et la communauté vaudoue. Princesse héritière, Hécate avait été autorisée à accompagner sa grand mère et sa tante vers la ville, dont les sonorités lui avaient à l'époque évoqué exotisme et aventure.
Un soir que les adultes avaient prolongé les débats jusque tard dans la nuit, elle avait fait le mur et avait couru, oui couru jusqu'à la mythique promenade de la cité, the Boardwalk. Une gigantesque fête foraine permanente ou tout sentait le sucre, l'huile de friture, la barbe à papa. Hécate avait traîné dans ce monde de néons, petite gosse aux muscles saillants et à la ceinture de laquelle se tenait, sous son débardeur, une baguette, et un couteau. Ne jamais sortir sans armes. La règle était claire, mais elle avait tout de même eu cette nuit là un précieux moment d'enfance, alors qu'elle se précipitait dans une salle d'arcade moldue et dépensait l'équivalent de vingt dollars de jeux.
Simulation de course, tir, danse...baby foot. Elle avait tout essayé avant de manger deux hot dogs, une barquette de frittes et une énorme glace sur un ponton.
La plus belle nuit de sa vie.

Et Keziah était en train de la ramener, bien que faiblement, à la vie. Hécate s'approcha du baby-foot et le considéra. Puis doucement, très doucement, très lentement et presque trop lentement, ses lèvres commencèrent à s'étirer jusqu'à former un sourire. Elle rejeta la tête légèrement en arrière et empoigna fermement les poignées de la machine avant de fixer Keziah dans les yeux.

-Game on.

Les coups allèrent vite, un peu trop vite pour que les jeunes qui passaient devant eux puissent vraiment l'importance que ce jeu moldu, dépourvu de la violence de la guerre sorcière revêtait pour eux. Hécate fronçait les sourcils et pendant qu'elle attaquait elle perdait progressivement son apparence lissée de gouvernementale. L'alcool bu au bar avait fait son effet, la crise de larmes avait effacé une partie de son inhibition naturelle et peu à peu elle commençait à oublier. Oublier de se tenir très droite, oublier de tenir ses cheveux en place, oublier de ne pas jurer.
Elle passa une main devant son visage pour en chasser une mèche et d'un violent coup de manette envoya la balle dans les buts de Keziah.

-BUT! cria-t-elle.

Récupérant la balle sous la machine, elle la remit immédiatement en jeu et recommença à tourner les manettes comme si sa vie en dépendait. Pourquoi la vie n'était-elle pas toujours aussi simple? pourquoi devaient-ils se battre? pourquoi ne pouvait-elle pas avoir pour une fois dans sa vie, le beurre et l'argent du beurre?

"Et pourquoi pas?"

Ce n'était pas Shacklebolt qui était en train de parler à ce moment, dans un petit coin de sa tête. Pas St Marc non plus, trop attachée aux valeurs de son clan pour d'en détacher. Cette partie d'elle même, Hécate ne l'avait jamais entendue. Ne l'avait jamais écoutée. Elle n'avait pas de nom, pas de racines, sauf peut être ses entrailles, une rage d'enfant qui commençait à enfler dans le creux de son ventre.
Le feu de la révolte. La révolte de l'enfant obéissante, de la petite lionne dont les griffes avaient poussé trop tôt mais qui n'avaient jamais lacéré nulle proie qu'elle ait pu choisir.
Hécate était en colère. Enragée par l'état des choses, par les ordres, et les instructions.

"N'es tu pas une princesse? Depuis quand les princesses baissent-elles la tête?"

Elle n'était qu'une princesse. Pas encore reine. Et ici elle n'était rien.

"Pas encore, Kommanda, pas encore...sauf si tu décides de montrer les crocs."

Non. Impossible. Virgile serait en danger, tout le monde serait en danger à commencer par elle même. Elle ne pouvait pas se permettre de...

"Tu n'es pas née pour tenir compte des limites. Tu veux être reine? tu veux retrouver le goût du pouvoir. Commence par affirmer le tien. Tu n'es pas Hécate Shacklebolt. Tu n'es pas la fille de ce misérable vers de terre rampant, tu es née pour commander, tu es née pour défier. Casses tes chaînes. Brises tes entraves.

Elle ne pouvait pas. Hécate ne pouvait tout simplement pas.

"La vie est une jungle et l'humanité une meute. Tu es devenue la suiveuse d'une bande de loups. Quand les fauves s'inclinent-ils devant eux? quand ils sont lâches. Tu n'es pas lâche. Tu as le pouvoir.

Elle s'interrompit de jouer et considéra le baby-foot d'un oeil pensif, puis elle regarda Keziah.

-...vous êtes au bord du gouffre, pas vrai?

Il n'y avait aucun doute dans sa voix et il n'y en eut pas plus quand, regardant la balle rouler sur le jeu.

-...quoi qu'ils vous aient demandé de faire, vous pouvez l'empêcher.

Puis, inspirant, elle lâcha:

-On peut.

Elle vit qu'il ne la considérait avec toute la suspicion que peut ressentir un homme face à une telle déclaration mais maintenant que son cerveau s'était mis en marche, Hécate comme un automate, avait commencé à penser, à se pencher sur un problème très important: sa vie. Cette vie qui en était devenue si vomitive qu'elle avait fondu en larmes devant un homme qu'elle était sensée traquer. Ca n'avait pas de sens, plus de sens, cette passivité aveugle.

Léda était morte.
Morte.

Et rien ne la ramènerait jamais. Virgile pouvait être extrait du pays avec un peu de ruse, qui après tout sinon elle s'y connaissait en matière de camouflage et de guérilla? Quant à Rabastan...et les autres...elle pouvait les garder en sureté ils n'étaient que des individus.Et si elle appréciait les individus, le système en était venu à lui retourner l'estomac.
Elle était une lâche. Une sale petite lâche se cachant derrière son mal du pays, son deuil et ses indécisions pour retenir ses coups, retenir ses hurlements, pour se retenir de cogner dans les murs. Elle regarda Keziah, vit les cercles noirs sous ses yeux, l'attitude nonchalante de cet homme poussé à bout par une horreur qu'on lui imposait, comme on la lui avait imposée à elle depuis son enfance. Un homme sans sa fille. Bordel de merde. Combien de fois pouvait on voir un père dont l'enfant était en danger dans une vie, sans se sentir concerné? sans décider de faire un choix individuel? Combien d'enfants comme Léda seraient sacrifiés par un camp ou l'autre? Combien de jeunes gens comme Aramis flirteraient avec la mort? Combien d'hommes comme Rabastan seraient-ils brisés sur l'autel d'un maître fou à lier qui les tenait par les tripes et le manque plus que par une quelconque autre attache? Combien de personnes dans un camp et dans l'autre prendraient-elles des coups pour la vision malade d'un tyran?

Assez.
Assez avec ça. La guerre commencerait dans l'ombre mais elle était déclarée.

-Sortons. Faut qu'on parle, tous les deux. De vous...Keziah...à moi. Cat.