Le 7 juillet 2002

Ça a pris un certain temps, avant qu'il descende de son nuage.
Avant qu'il descende l'infime, si maigre, victoire, qu'ils ont arraché aux mains des Mangemorts.
Merde, même lui est en un morceau.

Le temps qu'il retrouvent tous les insurgés, qu'ils fassent le décompte des blessures et qu'il laisse June aux mains de ses camarades. Que Finley arrache Blair (terrifiée, tremblante) aux bras de Lancelot (ne retenant même pas ses larmes), la blessure rouverte sur sa nuque faisant couler un sang noir et rouge dans son dos, tachant ses vêtements et les mains de l'adolescent sans que celui-ci s'en rende compte. Le temps que d'autres se penchent sur Ginny, ses cheveux roux coupés trop courts, presque rasés, conférant à son visage blessé un air encore plus dramatique. Le temps qu'il serre les garçons Weasley dans ses bras et leur donne des claques monumentales dans le dos, abruti de fierté qu'il est. Le temps qu'il emmerde Vincianne et finisse par se prendre quelques coups amicaux, qu'il la fasse rire aux éclats, se gargarisant de ce rire comme du chant d'un phénix.
Le temps que la poussière retombe, que le feu s'éteigne et qu'un nouveau se rallume, par surprise, alors qu'il ne s'y attendait pas le moins du monde. Un feu qu'il ne pensait pas voir là, sur cette personne précise.

Davius ne s'attendait pas à une lettre de Nyssandra, aujourd'hui.

Une visite à June était planifiée (avec Hank, et du whisky, et de quoi la faire sourire) jusqu'à ce que la petite boule de plumes vienne frapper sa tête de plein fouet, plus moelleuse qu'un Cognard et pourtant pas moins brutale. Avalon était encore plus agaçant qu'à son habitude et a mordu son oreille dès son arrivée, fourrageant dans ses cheveux ensuite, pour le forcer à lire au plus vite la missive reçue. Et impossible de chasser ce foutu piaf – ni d'éviter les croassements moqueurs venant sans doute des corbeaux de Murphy, ou alors de celui de Lancelot. La lettre était encore plus nébuleuse qu'à l'habitude, plein de sous-entendus auxquels il n'a strictement rien compris. Pleine de panique, aussi – il pouvait le sentir, comme si elle avait imprégné la lettre de ce parfum si reconnaissable, si angoissant. Il y avait une heure de rendez-vous de posée, un instant précis, et c'est à deux mains qu'il s'est retenu de transplaner d'office au Précieux Caprice pour demander sur le champ ce qui se passait à Nyssandra.

Il en a passé tout l'avant-midi préoccupé, après avoir renvoyé Avalon à son domicile sans aucune lettre de confirmation et un demi biscuit de récompense.
(il s'est mérité un roucoulement satisfait)

Il est 14 heures, pile, quand l'Auror transplane directement sur le pas de la porte arrière du cottage campagnard de la Ollivander, sa baguette bien serrée dans sa main. Prêt à intervenir. Ça peut toujours être un guet-apens. Toujours être une embuscade. Pas par la faute de la jeune femme, non... mais après tout ce qui s'est passé il y a à peine deux jours... La brunette sait qu'il passe toujours par l'entrée la plus discrèye et quand elle ouvre, habituée à sa ponctualité, il ne peut retenir son expression de devenir surprise. Un peu effarée, peut-être. Elle a l'air si exténuée, si fatiguée, si... vidée de tout. Pour sûr, ce n'est pas l'alliée qu'il connaît. Pas la Nyssandra qu'il a l'habitue de voir.

Il aurait dû venir avant.

« Bon sang. Vous avez l'air d'un cadavre. »

Ce n'est sûrement pas avec ce genre de phrase qu'il a réussi à charmer sa femme.

« C'est parce que j'en suis un. »

Il ne blaguait pas.
Elle non plus, apparemment.

Il entre lentement, son pas résonnant sur le parquet, dans tout le salon, qu'il trouve encombré de cartons. Étrange. « Je, j'ai oublié de préparer le thé. Je suis désolée. » La chose semble perturber Nyssandra bien plus qu'elle le perturbe lui. Il ne s'attend jamais à cela, au thé, aux gâteaux et à quoi que ce soit, en venant ici. Il ne vient pas se sustenter. Ses mains tremblent, même. Merde. Son expression effarée est devenue soucieuse, attentive. Il y a quelque chose qui ne va pas, bien plus profondément qu'un simple soucis de... d'hôtesse prise en flagrant délit. Les yeux bleus détaillent, observent. « Vous voulez quelque chose ? Je dois encore avoir quelque chose dans le garde-manger. Et vous aimez le thé, et le whisky, c'est ça ? J'ai racheté du whisky la semaine dernière. » Il pose sa main sur son épaule, l'empêchant de partir plus loin. Juste un contact, bref, pour l'arrêter dans sa fuite. Elle le fuit. Ou fuit-elle autre chose ? « Je n'en ai pas besoin. » Pas besoin de whisky, de thé, de scones, de confiture, de quoi que ce soit. Depuis l'exécution publique, depuis le foutoir monumental qu'ils ont créé, il semble aller mieux. Son teint est bronzé de l'été, sain, et s'il est toujours trop mince, il n'en semble pas moins... bien.
(June est revenue, avec eux, elle va bien, elle est là)
(« MY BOYS, YOU SURE FUCKED THE HELL OUTTA 'EM AND YOU WERE DAMN GOOD », qu'il a clamé aux Weasley, fier d'eux comme il le serait de ses enfants)
(d'autres pansent des blessures, d'autres pleurent, d'autres hurlent - lui sait qu'ils ont réussi à en sauver et réussi à faire plier les Mangemorts, parce qu'eux-mêmes ne savent même pas qu'il faut parfois tout sacrifier)
Il a seulement besoin de savoir pourquoi il est ici.

Le Gallois retourne aux cartons, risque un œil dans un de ceux qui ne sont pas fermés. Des pulls. Des chemises. D'homme. Cette odeur légère de renfermé, de vêtements rangés depuis trop longtemps sans qu'ils voient la lumière, sans non plus qu'ils prennent la poussière. Ceux de son fiancé. L'ancien. Pas Travers. C'est curieux.

Son pardessus élimé finit sur le dossier du canapé. Il a trop chaud et ce vêtement prendra le chemin du feu quand il reviendra, en septembre, ou en août, il ne sait plus exactement. « Vous déménagez ? » Une question qui n'a rien d'anodine, non. Après tout, si elle déménageait, elle aurait commencé à ranger plus de choses qu'uniquement les fringues d'un ancien soupirant, éconduit ou décédé. Il remarque un coffret en bois, identique à celui qu'elle lui a déjà donné. Il n'ose pas l'ouvrir. Il n'est toujours qu'un invité. Qu'un indésirable, bien que désire dans cette maison. Prudemment, Davius se retourne, fixant le visage trop pâle de Nyssandra, exténué, ses cernes sombres, les cheveux encore légèrement humides de la douche. Cela lui rappelle leur première (deuxième) rencontre. Celle des pivoines. Les mêmes yeux brillants, un peu perdus, fragiles. Vulnérables. « Qu'est-ce qui ne va pas ? » Il s'est adouci. L'interrogation sincère, le souci véritable. Parce qu'il s'inquiète pour elle et il se doute que sa venue ici, expresse, a un lien avec ce qui, justement, ne va pas. Qu'importe ce que c'est.

Prudente. Trop prudente. Légèrement gourde. Trop fatiguée. Les mouvements de Nyssandra sont trop lents. Elle a sursauté quand il l’a touchée – l’angoisse se lisant sur ses traits. Elle a peur. Elle est instable. « J'ai du gâteau. Au chocolat. Le chocolat. Il aime le chocolat. Il aime tout, bon sang. Son estomac émet un faible gargouillement, heureusement uniquement entendu par l’insurgé. Je, je vais le sortir d'accord ? ... Ca me fait plaisir. »

D’accord.
Pas besoin de répondre. Elle prend son silence comme un assentiment. Il n’est pas bavard, ne l’a jamais été et ce n’est pas une bataille qu’il tient à gagner. Si cela peut lui faire du bien.

Davius est baigné de soleil, entouré d’un halo, où Nyssandra semble tapie dans l’ombre, aveuglée par la lumière. Elle se cache. Il y a quelque chose. Quelque chose qui l’agace, quelque chose qui cloche. Quelque chose de plus fort que le simple encombrement du salon. De plus que ses doigts crispés sur la porcelaine de l’assiette (elle lui a servi un morceau immense, énorme, et lui pense seulement qu'il pourrait bien manger ce gâteau au complet seul). « Je reste ici… pourquoi ? Un geste de la main, englobant la pièce. Ce qui y traîne. Les boîtes. » La réponse est laconique. Il est trop occupé à observer, à analyser. Ménage d’été. Les pulls d’homme. Il n’attend pas vraiment d’explication. Il se doute qu’il aura toutes les réponses bientôt.
La sorcière baisse les yeux – intimidée. Comme avant. Il sent le danger. Il le flaire. Le gâteau est déposé avec un peu trop de vigueur sur la table, il entend même la porcelaine se fendiller légèrement, laisser un éclat contre la table. Elle n’ose pas le regarder. Il n’ose pas toucher à la part de gâteau.

« Je ... nous devons arrêter notre a,alliance, Davius. »

Il lui a dit qu’elle pouvait se désister quand elle le désirait. Qu’il ne dirait rien, ne révèlerait jamais son identité, ne la jugerait pas. Il le lui a dit, il le sait, il s’en rappelle – dans ce salon, à cet endroit, dans ce fauteuil bien exactement, celui où il s’assit soudainement, sous le choc. Il n’est pas moins surpris. Déçu, peut-être même ? Il attend la suite. Le peu d’appétit qu’il avait, apparu avec la perspective du chocolat, a disparu. « Vous y étiez. Bien sûr, qu’il y était. Pas besoin de préciser où. De préciser quoi. De préciser quand. Ils ont ... ils ont découvert que je suis empathe. » Ils. Les Mangemorts. Empathe. Ilse était empathe. Est. Il ne sait pas. Il ne sait plus où elle est. Peut-être est-elle morte (elle est née-moldue). Empathe. Ça explique des choses. « Il faut que- Ils doivent arrêter. Il ne veut pas. C’est égoïste. Il ne veut pas. C'est devenu dangereux pour vous. »

Le Llewellyn ne répond pas tout de suite, étrangement, malgré les mille réponses qui viennent à ses lèvres, automatiques, feu roulant de cris, d’insultes, de commentaires, de critiques et de grondements. Il se force à manger une bouchée du gâteau. Il est bon. Très chocolaté. Comme ceux qu’on fait aux enfants. Il mâche prudemment, longuement, laissant ses prunelles fixer le morceau de gâteau comme si celui-ci pouvait lui apporter des réponses. Les réponses à tout ce qui se bouscule dans son esprit. Il comprend mieux pourquoi les boîtes remplies de vêtements masculins. S’en débarrasser en même temps qu’elle cesse leur alliance. Amitié. Il ne sait pas. Ses amis sont morts. Ils sont vieux. Ils font couler le sang. Ils se cachent. Elle se cache à nouveau. À peine une éclipse. Une autre bouchée. Finalement, il ne dirait pas non au whisky. « Dangereux pour moi ? Il hoche un peu la tête, abasourdi. Lui ne craint pas le danger. C’est elle, qui court un grand danger. À servir du gâteau au chocolat à l’indésirable sur la quatrième marche du podium. Il lui a offert des fleurs. Avez-vous seulement idée… » Il se tait. Parce que oui. Elle sait. Elle a une idée. Elle sait ce qu’elle va subir – ce qu’elle a subi, déjà, et qu’elle va subir encore.
June est revenue et Nyssandra part. Disparaît. Parce que s’ils savent, s’ils apprennent, ce qu’elle va vivre sera encore pire. Pire que la mort.
Il ne peut pas gagner. Pas toujours. Pas à ce jeu.
Davius relève le menton et les yeux. « Vous n’avez pas le choix. » Sa voix est trop basse. Triste. Il est désolé. Il ne sait pas ce qui la retient, ce qui l’empêche de partir, de disparaître pour les Mangemorts. De partir avec lui, tout simplement. Pourquoi pas, après tout ? Il suffirait d’un mot. Il n’a pas le droit. Il ne peut pas la forcer. « C’est notre dernière rencontre. » Déception. Sombre constat. Il n’en a pas envie. Aussi stupide qu’égoïste. Un idiot. Il l’a dit à Elphaba. Il n’est qu’un idiot, sentimental par-dessus le marché. Il ne doit pas s’attacher. Il en est incapable.

Le cri a percé ses oreilles – la détresse a creusé un trou jusqu'à son cœur. Il s'est dit de ne jamais s'attacher. De ne pas s'attarder à ses alliés. Mais Davius en est capable. Il a du cœur, un bon cœur, sous cette carapace de mort de d'ombres. Il a l'amitié féroce, la loyauté presque dangereuse. Nyssandra souffre, il le sent, il le sent, presque. La magie qui tressaille, qui s'échoue en notes discordantes, tout comme sa voix alors qu'elle lui assure qu'elle sait tout cela. Qu'elle sait ce que les Mangemorts font. Elle sait, et encore, elle ne sait rien. « Même s-si, si j'avais un autre endroit où aller, il ... il y a un sort et mes amies.. Mais ne vous inquiétez pas pour moi, ça ira. Et je suis de sang pur, n'est-ce pas ? Ils.. ils ne peuvent pas me faire trop de choses, ça ferait scandale, pas vrai ? Ils s'en foutent, les Mangemorts. Ils trouveront une façon de faire passer sa mort pour autre chose – pour un enlèvement, pourquoi pas, une disparition mystérieuse, quelque chose qui passe sur le dos de l'insurrection. Il secoue la tête, il refuse. ... alors ça ira. »

Ça n'ira pas.
Ça n'ira plus jamais.
Rien ne va jamais.

Le gâteau a subitement le goût du brûlé, de la déception, mais il mâche chaque bouchée avec application. Il y a quelque chose de sacré, dans ce fait, dans cette ingestion. Le gâteau lui semble dur, affreux, il goûte la cendre et la mort, il goûte l'abandon, la tristesse. Il est pâteux dans sa bouche sèche. Nyssandra a avalé son whisky comme pour tenter de s'y noyer. « Je suis désolée ... » Les larmes retenues. Les dents qui mordent les lèvres, les traits qui se crispent, la poitrine qui se soulève par saccades. Le gâteau qui goûte le charbon, qu'il avale avec acharnement, dont chaque bouchée est une victoire. « Les boîtes, elles sont toutes pour vous. Il y a les vêtements de Ian. Et ses livres de magie. Et dans le coffret, j'ai mis ce que j'ai pu faire, l-les baguettes, je veux dire. Tout est pour vous ... m-mais vous pouvez refuser. J-je comprendrai ... »
Le gâteau lui lève le cœur, le chocolat goûte la mort et il a l'impression de manger de la pierre. C'est lui, uniquement lui. Une pure impression. Le gâteau est délicieux et il le sait. Ses mains tremblent légèrement, l'assiette frémit dans ses mains. Il se trahit lui-même. C'est de sa faute. Il n'aurait pas dû insister. Venir s'excuser. Les pivoines. Un plein bouquet de pivoines rouges. « Je... … vais être malade. Il a envie de vomir. C'est... je ne refuse rien. Un signe de tête, négatif. Toujours abasourdi. Je p-prends tout. » À peine un bégaiement, une note. L'Auror laisse l'assiette de gâteau à moitié entamée, ses bouchées se sont faites de plus en plus petites au fur et à mesure qu'il avait l'impression de dévorer le contenu d'une cheminée, et se lève ensuite pour aller rejoindre Nyssandra. La rejoindre dans l'ombre, quittant la lumière. Il lui prend la bouteille de whisky des mains et en boit une gorgée directement au goulot, se rinçant la bouche. Elle a l'air d'un cadavre. Cassée, brisée, se pourrissant désormais de l'intérieur, d'une empathie qui la gruge, la dévore. D'un don fléau. Ilse qui avait eu tant de problèmes à maîtriser son empathie, arme à double tranchant. Elle porte sa mort en son sein.

Sa large main vient caresser les cheveux humides. Geste doux, patient. La bouteille est déposée près d'eux. Il est près d'elle, trop près. Elle ne dégage que du froid, qu'une tiédeur maladive. Il voit chaque détail de son visage. Il a attaqué cette femme, il l'a vue nue, il l'a dépouillée de ses atours et de son identité. Il s'est excusé à elle, lui a montré ses faiblesses, ses failles. Il l'a blessée. Si elle est là, c'est un peu de sa faute. Ce l'est trop. Les mèches sombres s'accrochent à ses doigts, dans le silence de son souffle profond, à nouveau maîtrisé. Il doit être fort. Solide. « Que voulez-vous que je fasse, Nyssandra ? » Chuchotement. Il sait déjà qu'il ne peut pas partir avec tout cela, baguettes, livres et vêtements, sans emporter tout le reste. Les souvenirs. Lui-même. Il veut l'entendre le dire, le lui demander, concrétiser ce qu'il a déjà deviné, ce qui est déjà là.

(un plein bouquet de pivoines rouges)

Le regard sombre de la femme, recroquevillée comme une petite fille, les genoux repliés contre sa poitrine, est perdu dans le sien. Perdu dans ce qu'elle désire, dans ce qu'elle ne peut avoir. Il voudrait l'emmener avec lui. La soustraire à tout cela. Il veut le lui demander, le lui proposer, mais il ne peut pas. Elle est liée aux Mangemorts – elle n'acceptera pas. Elle a son monde, ici. Ses amies, sa famille (et il n'imagine même pas un futur fiancé). Lorsqu'elle parle, c'est apparemment trop rapidement, la bouche voulant aussitôt rattraper ce qu'elle vient de déclarer, quitte à blesser la chair qui a osé prononcer, articuler : « Ne me détestez pas, s'il vous plaît. »

Comment pourrait-il ?
Ce n'est pas elle qui soit à haïr. À détester.

Les larmes montent aux yeux de Nyssandra, marée qui est sans grande réussite repoussée, pour uniquement un moment. « Je ne voulais pas le faire. Je ne voulais pas. Ils m'ont for- (forcée) J'ai trahi les secrets des gens. Là-bas. » C'est à lui de baisser les yeux, encore. Frappé, subitement, par une impression de déjà vu. De quelque chose qui lui est trop familier, quelque chose qui résonne douloureusement dans son corps, dans son cœur. Son souffle, qu'il tentait profond, qu'il tentait calme, se saccade légèrement. Ses mains sont moites, son  visage chaud, d'une honte qu'il ne peut retenir. Il sait. « Ils les ont emmenés quelque part quand je les trahissais, et j-je ne sais pas ce qu'ils ont fait. Mais j-je crois qu'ils, et un sanglot lui noue la gorge, les épaules tremblent sous la retenue qui s'érode à mesure que l'aveu s'échappe : Je crois que je les ai tués, Davius. »
(tous tués, tous morts par ta faute, Davy)

« Je suis désolée. »

Sa baguette se lève et est faiblement agitée. Un informulé et la blessure à la lèvre de Nyssandra se résorbe, laissant seulement les quelques gouttes de sang qui ont perlé. Il se retient de les enlever. Taches rouges, couleur agressive sur les lèvres délavées, blessées. « Ce n'est pas de votre faute. » Ce ne l'est pas. Ça ne l'a jamais été. C'est les Mangemorts, toujours les Mangemorts. Forcer les gens à agir, à tirer sentiments et souvenirs, à siphonner le cœur et l'esprit de personnes brisées, à leur merci. Les mots se bloquent dans sa gorge, qui en vient à se dessécher de plus en plus. Le mal de cœur est revenu, encore plus fort – il va être malade, vraiment, il a l'impression d'être au bord de vomir. Il n'a plus envie de pleurer. Juste envie de se débarrasser de cet affreux goût de cendres dans sa bouche (imaginaire, réel, il ne sait pas, ne sait plus). Sa main effleure l'épaule de Nyssandra, s'y pose, une fraction de seconde. « J'ai... Il déglutit. Il réussit à empêcher les larmes de monter, sans qu'il sache comment, muselle le tremblement de sa voix. Il n'en a jamais parlé. Et ce qu'il dira, jamais elle ne pourra s'en souvenir. Il a hurlé mille choses, mais jamais cela. Il doit être fort. Il doit être solide. Il lui a promis de vaincre Lord Voldemort. Il a promis mille choses et il doit respecter ses promesses – aujourd'hui, il doit en respecter une. Je sais ce que vous... »
Vivez.
Avez fait.
Je vous comprends.
J'ai fait la même chose.
(tant de morts par ta faute)
Le murmure semble se faire encore plus bas, tentant de chasser un demi-aveu, des demi-mots qui ne doivent pas, ne doivent jamais, devenir complets, devenir réels, ne doivent jamais ramener à sa mémoire ce qu'il a enfoui sous tout le reste : « Je vous ai promis de vous laisser aller si vous vouliez arrêter. » Il a l'impression de parler à une amante. Ça y ressemble. Ça ressemble aux visites volées chez Elphaba, aux cachettes. Il aimerait en rire, en sourire, mais il en est incapable. Parce que sa vie amoureuse n'a rien, non plus, d'amusant. Il a repris sa fermeté, mais l'hésitation est audible, palpable (il ne veut pas proposer ça, non, il n'en a pas envie) : « Je ne suis pas le m-meilleur pour ça. Mais je... je peux... Une autre pause. Je suis désolé. » Tout est de sa faute. Encore. Il n'aurait pas dû. Jamais. Il doit tout arranger. Tout ira bien.