« Marché conclu » Ca résonne avec un temps de retard, ça s’infiltre dans ses oreilles, assez de recul pour qu’il se demande dans quel merdier il vient de s’embourber, exactement. Trop tard, pourtant – déjà. Goyle ne revient jamais sur sa parole, c’est comme ça, principe un peu pourri qui l’emmerde bien trop souvent. L’autre n’accepterait de toute façon aucun revirement de situation, comme il le lui fait savoir quelques secondes plus tard. « Je veux tout savoir, pas que tu me serves l’un de tes résumés bâclés qui condensent le tout en deux phrases floues. Ses réactions, ses réponses, le temps qu’elle met à te céder ou à te repousser, ses hésitations ou son absence de scrupules. » Il grimace légèrement, à l’idée de devoir tenir un foutu compte-rendu. Qu’est-ce que ça peut lui foutre, exactement, le temps qu’elle mettra à céder ? S’il se base sur la soirée qu’ils ont passé au bar, ce seraient plutôt ses hésitations à lui qui pourraient mettre à mal le plan. Le plan. Voilà bien une façon ridiculement neutre de qualifier ce qu’il s’apprête à faire (est-ce qu’on peut comparer ça à de la prostitution ?). Il n’en dit cependant rien, ne tenant pas à remuer le couteau dans la plaie que Malfoy se plait à ignorer. Pourtant, elle se voit, sa jalousie. Et il est pas sûr qu’elle s’évanouisse quand il aura… Obéi aux ordres ? Appliqué les recommandations ? Réussi sa mission ? Pas trop de terme adéquat, pour le coup, le vocabulaire nécessaire lui fait défaut ; ça tombe bien, il préfère ne plus s’appesantir sur la question. Quand les mots manquent à la réflexion, celle-ci disparaît. « Mais pas de sabotage, je compte sur toi pour bien t’y prendre. »  Léger grognement, p’tête que oui, p’tête que non. Il y réfléchirait plus tard. Se maudit quand même un peu d’avoir rencontré Rowle, ce soir-là. Il revient masser ses phalanges endolories, encore quelque peu renfrogné, suffisamment pour réussir à tirer la gueule encore quelques secondes, rien que pour le plaisir. Revient au sujet qui l’intéresse, heurtant en chemin et par mégarde le nom qu’ils n’ont pas encore prononcé ce soir. Draco ne saisit pas la perche tendue, sans doute par instinct de survie – il fait bien, Goyle est encore sur la corde raide, prêt à péter un plomb d’un moment à l’autre. L’ambiance s’en ressent toujours un peu, comme alourdie par les non-dits et la violence sous-jacente, une étincelle et ça explose. « Ce qui me fait penser que cette femme parfaite, elle serait à même de te remettre sur pieds toutes les fois où tu finis amoché. » Il comprend pas vraiment, Gargoyle, quel est le rapport ? D’autant plus que ça répond toujours pas à sa question. Malfoy et sa manie de faire des discours grandiloquents pour trois fois rien, quand lui va toujours droit au but sans fioritures inutiles ; différence fondamentale, peut-être même l’essence de leurs rapports : l’un disserte, l’autre applique. Légère illumination, à retardement encore une fois. Sûrement une médicomage. Pas l’impression de fréquenter qui que ce soit qui réponde à ce critère, pourtant. Pas le temps de demander confirmation, toutefois.  « Bien sûr que tu la connais, c’est la raison pour laquelle elle est idéale. S'il s'agissait d'une illustre inconnue se prétendant amoureuse sans le moindre fondement, elle ne serait qu'une groupie de plus dans ta vaste collection de bécasses. » Pique dirigée à l’encontre des femmes qui semblaient s’intéresser à leur conversation, curiosité déplacée qui l’irrite. Suivant le regard acide de son comparse, il jette un coup d’œil par-dessus son épaule pour observer les réactions, rapidement désintéressé toutefois. Il se saisit de la bouteille nouvellement arrivée, tique un peu sur le fait que la serveuse n’ait plus la même tête que quelques secondes auparavant (cela fait-il si longtemps qu’ils sont là ?). En déverse une bonne partie dans son verre, sans remarquer que ce dernier n’était pas encore vide – résultat, il déborde un peu. Tant pis. « Ça dure depuis des années alors à force, j’avoue avoir du mal à t’imaginer avec une autre. » À ces mots, il éclate d’un rire bruyant. « Moi j’ai du mal m’imaginer avec quelqu’un tout court » rétorque-t-il au passage. Un peu surpris, aussi, que l’autre l’ait imaginé en couple. Se dit souvent que ça colle juste pas, cette idée-là. Mais encore une fois, Malfoy a l’air sérieux quand il poursuit. Toujours bien trop sérieux. « J’en reviens pas, que tu n’aies rien remarqué depuis le temps. Et qu’elle n’ait pas fini par tout t’avouer… quoique, il y a bien une soirée où elle a semblé vouloir tenter sa chance. » Il a plus l’air de parler pour lui-même, à ce stade, et Goyle s’impatiente légèrement. Il n’a pas besoin qu’on lui conte une foutue histoire d’amour à sens unique, juste d’un nom. Pas bien compliqué, par Merlin. « Mais si mes souvenirs sont bons, une fan t’a mis le grappin dessus, juste sous son nez. » Il fait de son mieux pour rester silencieux, espérant que l’autre finisse par cracher le morceau, un jour ou l’autre. S’empare de son verre, oubliant déjà qu’il est trop rempli – le whisky s’en échappe un peu, lui coulant sur la main. Il jure entre ses dents tandis que son ami continue à déverser sa fable, s’interrompt néanmoins en entendant le mot Poudlard. Reste confus. Si longtemps ? Il redresse la tête, cherchant le regard de son vis-à-vis. Poudlard, c’est une autre vie. Ça le prend au dépourvu, l’idée que quelqu’un ait pu s’intéresser à lui à l’époque. Toute suite après, le prénom tant attendu tombe, et il reste coi quelques secondes, mouvement suspendu, sans l’air un peu con. « Hestia ? répète-t-il bêtement, comme s'il essayait d'identifier la personne, alors qu'il sait pertinemment de qui il parle. Hestia Carrow ? Ta cousine ? » Ça prend forme, dans sa tête, la forme d’un bordel sans nom. « Depuis Poudlard ? » Il continue, assemblant péniblement les pièces du puzzle. Hestia, il lui avait jamais vraiment prêté attention, à l’époque, pour la simple et bonne raison qu’il ne prêtait attention à personne, tant qu’il ne devait pas leur péter la gueule. Récemment cependant, ils s’étaient rapprochés, fréquentant le même cercle et les mêmes soirées de l’Elite. Et jamais – jamais ! – il ne s’était douté de quoique ce soit. Voit pas trop comment il aurait pu deviner, d’ailleurs, elle n’avait jamais rien montré. Partagé entre incrédulité et colère sourde, pour une raison qui lui échappe, il avale une bonne rasade de son Pur Feu, comme pour prendre le temps de digérer l’information. « Sérieusement ? » Il digère rien du tout. Il plisse les yeux, soudain méfiant. « Tu te fous de ma gueule. » Ca tombe, brusquement, la colère prenant le dessus. « T’es en train de me dire que cette fille, cette fille – la gamine jolie et populaire, une Carrow, qui plus est – nourrit des sentiments à mon égard ? » Dit comme ça, ça en devient drôle. Il éclate à nouveau de rire, changeant encore une fois d’humeur. Montagnes russes étranges. « C’est une bonne blague, Malfoy, j’apprécie l’intention. Mais je mords pas. » Fier, un peu, d’échapper à l’humiliation d’y croire. Il songe à un coup monté, p’tête bien par Carrow elle-même (ils se taclent souvent l’un l’autre, ce ne serait qu’une expérience de plus). Bien sûr, ça paraît quand même étrange, que l’autre ait insisté dessus de cette façon-là. Son visage se durcit ; il est énervé, même s’il n’arrive pas à comprendre pourquoi. « Si c’est pas un de vos paris idiots – » Il se racle la gorge, cherchant ses mots. « ça veut dire que tu m’as caché un truc pareil pendant quoi ? Cinq ans ? Six ans ? Et ce serait ridicule. » À son tour de ressembler à une midinette effarouchée. Ça l’irrite encore plus, du coup. Saloperies de discussions, ça se succède, merdiers sur merdiers.  

Les doigts claquent devant ses yeux, et il sursauterait presque, arraché à sa réflexion. « Eh oh, j’ai l’air de rire ? » P’tête pas. Méfiant, quand même, Goyle, persuadé de sa si belle théorie qu’il énonçait tranquillement avant que l’autre vienne le couper. Il n’aime pas être interrompu quand il réfléchit, ça rend tout plus compliqué que ça l’est déjà, à la base. « C’est pas le moment pour les éclairs de génie, de toute façon tu devrais arrêter de penser parce que – sans vouloir t’offenser – tu t’y prends mal. » Il tique à peine, trop occupé à essayer de rationaliser la situation, l’esprit trop embrumé par l’alcool pour saisir l’insulte à temps. Quand il le fait, il s’étouffe à moitié dans son verre, mais l’autre enchaîne déjà sur un portrait de Carrow à Poudlard, moins reluisant que ce dont il se souvenait. Raven, ça lui revient, et il hoche la tête, pour noter qu’il a saisi l’idée. N’empêche que… Et il reprend, certain qu’il s’agit d’un pari, qu’ils ont monté ça à deux contre lui, et c’est potentiellement plus probable que ce que Draco essaie de lui faire avaler, de toute façon. Il s’énerve, se perd dans les suppositions, ça le fatigue, l’empêche d’écouter pour de bon les répliques du blond. Digère mal que son ami lui ait caché quelque chose de cette ampleur, si c’était vrai, pendant si longtemps, et l’agresse pour le faire céder. Son seul moyen de communication, encore et toujours, l’agression, la franchise brutale et les mots qui sortent avant d’avoir été soupesés. « Ou alors ça veut dire que je te lance des indices depuis toutes ces années et que tu t’évertues à passer à côté. » Il hausse un sourcil, Gregory, n’ayant pas pensé à ça. Pas grand sens, même s’il essaie de leur en donner, aux paroles mensongères savamment prononcées, ça l’apaise, pas énormément, juste ce qu’il faut pour qu’il accepte de l’écouter. « Et puis qu’est-ce que tu crois, je devais m’assurer de son choix. Je n’allais pas jeter ma cousine dans tes bras sur un coup de tête, de toute façon je ne suis pas un putain de Cupidon. » Rictus qui vient fendre son visage en deux, Malfoy qui ne fait jamais rien sans raison. Pas étonnant qu’il ait gardé ça pour lui, attendant le moment propice, attendant de décider s’il en valait la peine. ‘Faut croire que c’est le cas, finalement. Pas sûr d’en être si heureux que ça. « Si ça peut aider, j’ai une théorie. (…) Tu vois, c’est crédible. » Bien sûr. Gargoyle, joueur de Quidditch professionnel, c’était plus attirant que la brute épaisse de Poudlard. Il en vient à se dire que ça fonctionne peut-être comme un investissement, et il ne comprend plus grand-chose, mais il est bien tenté de le croire. Crédible, et ça fait son chemin dans sa tête, il se détend quelque peu, les nerfs se relâchent doucement. « Qu’est-ce que tu comptes faire ? » La question le prend de court, et il fronce les sourcils, comme confronté à une énigme impossible à résoudre (non pas qu’il parvienne à résoudre quoique ce soit, de manière générale). Il n’a même pas fini de digérer l’information qu’on lui demande de faire quelque chose. Pas on, d’ailleurs, lui. Toujours lui. Le blondinet à la tête de fouine qu’il a longtemps pris pour son leader, qu’il considère toujours comme étant supérieur, relents dégueulasses de servitude dont il n’arrivera jamais à se défaire. Il se permet de retenir des informations, quelles qu’elles soient, un peu comme celle-là, lui balance à la gueule avec son putain d’air narquois, et ose lui demander ce qu’il compte faire. Réfléchir, c’est pas pour toi, Goyle, et il entend presque son comparse lui murmurer à l’oreille, comme à l’époque, après avoir lancé des ordres de l’air désinvolte de celui qui se savait obéi, quoiqu’il arrive. Et il suivait. Toujours. Inlassablement. « Rien. » Il crache presque, la voix se faisant tonnante, l’alcool ayant fini de s’insinuer dans ses veines et de le rendre mauvais. Comme un interrupteur dans son crâne, de off à on, ça bascule, et son front se plisse alors que sa bouche se fait hargneuse. « J’suis pas juste là pour disposer, Malfoy. » Le reproche tombe comme un cheveu sur la soupe, le nom d’Hestia à présent repoussé tout au fond de sa conscience. Ce n’est plus le sujet. Peut-être que ça ne l’a jamais été, il sait pas, il y réfléchit pas vraiment ; il n’est pas fait pour ça, n’est-ce pas ? « J’en ai plein l’cul. » Il grogne, et ça monte petit à petit, ses doigts se resserrent sur le verre qu’il tient, et sans doute qu’il ne tiendrait plus vraiment sur ses jambes, maintenant, mais ses gestes sont vifs alors qu’il engloutit une nouvelle fois tout le breuvage, reposant l’objet avec violence. « Si t’attends quelqu’chose d’moi, autant l’dire là. C’comme ça qu’ça fonctionne, right ? » Il se penche légèrement vers l’avant, se faisant plus imposant qu’il ne l’est déjà, gorille qui a perdu ses chaînes, prêt à attaquer pour de bon, plus d’histoires de filles, de minauderies, rien que la rancune qui le transperce violemment, de part en part. « Moi, j’fais rien sans qu’tu m’le dises. » Il n’a de nouveau plus rien à boire, et ça l’énerve plus que ça ne devrait le faire. Crépite, la colère, dans les doigts qui picotent, dans son corps qui est déjà bien trop proche de l’autre. « Crabbe non plus f’sait jamais rien sans qu’tu l’demandes. » Mensonge. Feudeymon qui surgit violemment, souvenirs cuisants, l’une des seules décisions éclairées de l’ami disparu, sans la menace de leur bourreau à tous les deux. P’tête qu’il aurait dû l’écouter, cette fois-là. Mais il était là pour lui, de toute façon. Comme à chaque fois. Rien que pour ce connard arrogant qu’ils avaient fait la bêtise de suivre ; et il en oublie que ça lui plaisait, soudainement, les détails s’effacent pour laisser place au sentiment de revanche qui le saisit par les tripes. « C’est à ça qu’je sers, non ? c’est à ça qu’il servait. » Il se fait bavard, le Pur Feu lui déliant la langue, bavard et agressif, incohérent et certain d’être dans le bon, utilisé, il est utilisé, ils ont toujours été utilisé. « Quoiqu’il s’passe dans ma foutue vie, ça dépend juste d’toi. » Et c’est faux, toujours faux, il le sait probablement, une part de lui, quelque part, enfouie sous la colère qui l’étreint et le berce. Toutes ses erreurs, tous ses échecs, tous les coups-fourrés, comme l’impression de les lui devoir à lui, ne lui a-t-il pas demandé de le remercier ? Il ne dira pas merci, plutôt crever. « Alors vas-y, ordonne, et j’ferai. » Il s’approche encore un peu, mauvais et le poing serré, prêt à frapper. Rien qu’une petite étincelle. « T’veux p’tête que j’chope ta cousine comme j’suis censé choper la Rowle ? » Un sourire, vicieux, grossier, l’éclat sadique au fond de la pupille sombre. « J’te dis c’qu’elle vaut, après ? » Et il est si proche de lui, à présent, attendant presque que ça explose, l’anticipation au creux du ventre. Certain d’être capable de le dominer sur au moins un domaine, l’arrogance provocante venant illuminer ses traits.