'cause love is war and war is love

You say there’s nothing left to fight for
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Of the pain you left to touch
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Tes yeux se perdent dans le miroir. Drapé dans ton élégance, tu ébouriffes tes cheveux, n'osant plus te scruter, te regarder. Les yeux sont encore bouffis de fatigue, tu trouves difficilement, cruellement, le sommeil. Quelques heures volés, déjà envolées, à peine consommées. Tu n'aurais pas dû veiller si tard. Ton corps se remet, lentement, tranquillement. Les cicatrices n'ont cessées de disparaître & la douleur vacille, s'égosille au bord du vide. Tu resserres la cravate doucement, lentement, pour ne pas te sentir étouffé, carbonisé & encore éventré. Les souvenirs sont acides, poussant l'âme au suicide. La fumée te pique encore les yeux, le sang coule encore & encore, les cris fondent, frondent. Et tes doigts tremblent, rampent le long du tissu. Tu bouges calmement, passant de l'autre côté du couloir. Là, où elle demeure, les yeux clos, sous le manque de mots. Là, où le désordre sonne, résonne. Les vêtements sont déchirés, tout est renversé, bouleversé. Un peu comme vos âmes. Toujours comme vos âmes.

« Hey Gwen. », la voix s'éraille, déraille, rauque. Tu n'es pas doué pour parler, t'exposer. Les sentiments ont appris à être enfermés, balayés.  Tu ne dois rien sentir, rien ressentir. De glace, tu dois rester de ces fantasmes peu atteignables, tellement enviables. Tu n'as de cœur pour personne, tu ne dois pas en avoir. Jamais. Tes doigts s'égarent dans sa lourde chevelure brune, décrivent avec douceur les secrets de sa peau, de ce sang qui est aussi le tien. Tout va bien. Elle est là, elle te restera. « Tu me manques. », rien qu'un murmure sous les dorures de ta voix, rien qu'une tendresse sous tes caresses. Tes lèvres paressent sur son front, rencontrent la peau avec tant d'amour, trop d'amour. Tu remontes encore les couettes, tu savoures la proximité, l'intimité. « J'espère que tu rêves de mes croques-monsieur », murmures-tu d'une voix basse, lasse, un peu rieuse, un peu moins orageuse. Pendant l'instant d'une fuite, d'une poursuite, tu deviens ce frère idéal, enviable. Tu oublies les dénis, les défis. Les souffrances meurent dans ton indifférence. Les errances s'égarent dans les tendresses, dans les délicatesses. « Tu ne devrais pas en boire autant. Ça va te détraquer. », le murmure se perd dans le silence. Les fioles s'étalent, se dégradent. La paix au bord des lèvres, promettant un sommeil sans rêve.

«  Reviens-moi », elle ne répond pas, elle ne répond jamais. Et ta voix se fracasse, se crevasse entre les murs éventrés, balayés. Ne m'abandonne pas, hurle encore ta voix sur le champs de bataille, sur toutes les entailles. « Je serais toujours là. », caresses-tu d'une voix tranquille, facile. L'inquiétude s'étouffe entre tes doigts, sous toi. Tu veux juste qu'elle s'éveille, se réveille. Ne m'abandonne pas.

Trop tard, tu ne peux pas rester, t'attarder. Tu ne peux pas t'endormir en tenant sa main. Pas ce soir. Le devoir toxique, ironique, appelle, se rappelle. Ils en dépendent tous de ces taches ingrates, graisseuses, frileuses. Juillet impose, ose. Juillet se fait le maître mot du pire, de tous les délits & les dénis. Et tu subis, tu frémis dans un costume de la dernière mode. Ton cœur se perd, désespère en courant sur le portail, sur les détails. Ici, des visages de connaissances, des mirages en millier d'errances ; Combien d'entre eux vas-tu sacrifier, sauver ? Pas assez. Jamais assez. « Oh monsieur Lestrange, nous ne vous attendions plus. », soupire doucement l'amourachée, la dévastée sous le charme polaire, incendiaire. De ces cils dorés, trop long pour être naturels, elle trace le papillonnement de ses femmes acharnées, appâtés par les fils de trop bonnes familles. « Il paraît que vous vous portez en toutes saisons.  Je me demande si vous vous plairiez avec mon nouveau sac à main ? », le gloussement de dinde te hérisse le poil, tu esquives le contact de ses mains. « Il paraît que je suis l'héritier anglais parfait, également. Sûrement suis-je trop bien pour vous. », ta langue claque, assassine, divine. Tu saignes, tu règnes. « Sans aucun doute. », conclus-tu dans le toisement froid, sans foi, ni loi. Un hoquet de surprise s'arrache à ses lèvres, elle est balayée sur le rivage, délaissée loin de ses mirages. Ce n'est pas ce soir qu'elle attrapera un Lestrange.

De quelques enjambées, tu stoppes toute discussions, toute passions ravageuses, trop honteuses. Tu n'as de cœur que pour elle. Les battements se loupent, en déroute, sans un doute ; Elle te manque. Et  tu as envie de te réfugier dans ses bras, dans ses draps. Nyssandra pulse sous ta peau, sous tous les maux. Sous les douleurs, les horreurs, il existe un peu de lumière, un peu de douceur mièvre. Tu as peur de l'abandonner, de ne jamais être assez. La crainte de mal faire court, en manque d'amour. Tu n'as rien de ces séducteurs, de ces voleurs de cœurs. Tu n'as que d'yeux pour elle & qu'une âme un peu brisée, un peu amochée ; Est-ce que ça lui suffit un peu ? Juste un moment, un instant. Les robes virevoltent déjà sur la piste, en couleur, en acide saveurs. Tu n'aimes pas ses spectacles, ses mascarades. Tu n'as jamais évolué, pressé par la langueur de ses amours nocturnes, noctambules. « Comment va votre adorable sœur, Monsieur Lestrange ? », t'interrompt un jeune homme, sûrement désespéré par ses jeux du chat & de la souris. Il est le seul acteur de ses douleurs. « Elle se repose. » « Pour combien de temps ? » « Trop de temps pour vous. Elle vous fuit, j'en suis sûr. », il blêmit, s'évanouit dans ses attirances sans  réciprocité, ni chance d'intimité. « Auriez-vous l'obligeance de me laisser passer ? », claques-tu, dans l'acidité de tes mots, dans ce cœur glacé, gardé emprisonné. « Pardonnez-moi, monsieur. », souffle-t-il, gêné, dévasté par sa perte. Tu te déplaces, le verre de champagne à la main. Les regards se perdent, s'accrochent, ricochent & déjà, tu te glisses, t'immisces hors des rumeurs, des clameurs.

Le petit salon discret reste parfait, oublié. Il se recule, bascule dans la clarté, la tendresse. Et elle se dresse, elle. Nymphe, ses courbes te harcèlent, accélèrent la douceur,  les pensées en crève-cœur. « Nyssandra ? », ta voix lézarde les murs, les blessures, elle s'étouffe, souffle. Bleu contre brun se suivent, s’entre-suivent. Tu avales la distance, les errances, le cœur au bord du vide, au bord du rire. Elle est belle, tellement belle. De tes doigts, tu veux presser, caresser la courbe de son visage, embrasser ses lèvres. Le désir agrippe ton ventre, t'éventre. « J'ignorais que tu serais là. », tu te fais plus doux, trop doux. Tu oublies la mission, la pression. Ta main attrape la peau dans un frisson, dans une criante passion. Sa chaleur explose, implose sous les mots. Le monstre se fait plus vorace, plus tenace. Tu percutes d'un baiser lent, patient. La langue se guide, épousant sa jumelle, pressant les vieilles ritournelles. « Tu m'as manqué. », un soupire, le corps est moins douloureux, tortueux. Et tu hurles ton envie d'elle, de ses passions éternelles qui bousillent le ventre & mentent. Tes yeux ne la quittent pas, ne la laissent pas. Plus jamais ça.

Et pourtant.
Pourtant, quelque chose se crevasse.
Quelque chose te terrasse.

Le serpent t'enlace, sous les menaces. Il asphyxie, te bousille. Tes pupilles s'écarquillent & tu recules. « Merlin, c'est toi. Elle, ton précieux amour, cette marque indélébile sur ton cœur, sous toutes les erreurs. Pourquoi? Elle ne te l'a pas dit, elle t'a menti. Qu'est-ce qu'Il t'a fait ? », la crainte glisse, s'envenime. Ils l'ont cassés, abîmés. Et ta poche est lourde, trop lourde. Les fioles se choquent, s'entrechoquent ;  Son destin entre leur mains.

Ils te l'ont volés.
Tellement volé.

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La haine comme un serpent dans ton âme. Elle te fait juge mais te condamne. Tu les détestes tous. Ton corps brûle encore de ces souffrances, de ces indifférences. Tu t'es brisé. Tu as chuté. Morceaux après morceaux, tu n'as cessé de t'effondrer, de te pulvériser. C'est ainsi. C'est toujours ainsi.

Parfois, tu aimerais l'emporter.
Tu aimerais t'en aller.

Ta colère vibre en vagues sourdes, lourdes. Elle roule sur le rivage en sombres ravage. Elle annonce l'orage. Et tu la sens cette tension, ces hésitations. Peut-être que ce n'est plus vous. Peut-être que tu as trop peur sans elle. Tu as toujours la crainte de mal faire. Tu as peur de te trahir, de souffrir, de ne jamais vraiment grandir.  L'enfant ne cesse de te prendre la main, de marcher sur les même chemins. Et au loin, tu ne vois que les abandons, les vieilles passions. Et pourtant il y a sa voix, il y a toi. Tu ne veux plus être seul à en crever. Tu ne veux plus la laisser tomber. Et pourtant, tu te détestes. « Aramis, tu ne peux pas rester, je d- » , au fond, tu sais les mensonges, tu sais les songes. Du bout de tes doigts, tu décris la courbe de sa hanche, caressant sa bouche de la tienne. Elle t'a juste manqué. Et tu ne peux pas oublier, l'oublier. La passion assassine les questions. L'amour roule, coule, s'écoule, divin & souverain. Sans forcer, sans te ravager, tu l'aimes. Mais tu ne l'écoutes pas. Tu ne l'écoutes jamais vraiment, jamais tellement. Et l'évidence t'échappe, dérape. Elle s'écrase. Et tu n'as rien vu, rien voulu voir, savoir. Idiot.

Le gémissement te déchire dans un frémissement. Tu le sens dans ton ventre, sombre abysse, esquisse de cette vague fuyante, étouffante. Le désir te tord, te mord. Tu pourrais la déshabiller, laisser à d'autres cette mission, toute cette frustration. Les doigts te brûlent, t'embrument. Tu as déjà le cœur en enclume. Merlin, l'amour se fait exponentiel, éternel. Tu n'as pas vraiment peur. Tu veux juste la tenir, la retenir. Tu pourrais sûrement tout sacrifier, te damner. Pour elle, il n'y a pas de prix, pas assez de vies. Qui peut te juger, te condamner pour oublier ton existence, ton innocence pour un peu d'elle ?  Les doigts s'accrochent, écorchent le tissu. Elle te hurle de rester. Et tu la sens fuir, s'enfuir. « Je suis désolée. Je ne peux pas rester, je dois trava- » , les sourcils se froncent, ton cœur s’inonde. Elle a le mensonge sur les lèvres. Elle prend le dernier rêve. Et elle te piétine, elle vous assassine. Ta faiblesse  s'est dissipée, envolée. Elle s'est noyée sur le fil de ton cœur. Tu as colmaté les fissures, recousu les blessures. Et elle te ment. Encore & encore. « Tu ne te foutrais pas un peu de moi ? », grondes-tu, ta voix prenant des accents de glace. Tu laisses l'espace se creuser, vous distancer. Acerbe, tu l'as cru, tu l'as toujours cru. Tu n'as rien remis en question, tu n'as pas cherché les hésitations. Tu ne veux pas douter, te méfier. « Ça fait deux fois, chérie, il va falloir trouver autre chose pour m'esquiver. », assènes-tu dans la fureur & les horreurs. Au fond, ce n'est pas vraiment contre elle. Au fond, c'est contre toi.

Tu es juste tellement, tellement, tellement aveugle.
Tellement, tellement, tellement amoureux.

Tu t'arraches à elle. Et ton cœur se broie, se noie. Tellement, tellement, tellement stupide. Tellement futile. Alors pourquoi le couinement te fait hésiter, vaciller ? La glace se forme, se reforme. Et ça se fracasse sous ton armure. Elle ébranle tous les murs. Et tu comprends, tu te damnes, tu te condamnes. C'est elle. Ces mains sales qui passent sur les émotions, caressant les allégeances avec patience,  indifférence ; Ce sont les siennes. Cette équilibriste, cette séductrice des raisons, des questions ; C'est Nyssandra. Tellement, tellement, tellement imbécile. Et tu deviens son tueur, le synonyme de toutes ses horreurs. Bordel, tu assassines la femme que tu aimes.

Qu'est-ce qu'ils lui ont faits ? Qui l'a bousillé, cassé ? Les mains tremblent, s’enfonçant dans les poches de ta veste. Tu n'es plus le maître. Elle tend la main, tu regardes le bout de ses doigts. Non, tu ne veux pas la toucher. Tu ne veux plus.   Tu recules. L'enfance revient, souveraine, reine. Les hurlements sonnent, résonnent à tes oreilles, dans tes veines. Tu l'as aussi rejeté cette fois là. Tu l'as aussi balayé, éclipsé. Et tes larmes ont rebondis tel un collier de perles cassé, ravagé. Elle t'a abandonné. Elle t'a délaissé.  Et tu ne sais pas bien pardonner, oublier. Le dégoût t'encrasse, t'écrase. Tu te hais tellement.

« Je ... » , elle recule & tu te tends, elle comprend, elle apprend. Elle hésite et tout vient s'effondrer. Tout est déjà bousillé, éraflé. Tout est mutilé, ridiculisé. « Aramis, je ... » , sa voix n'est qu'un souffle. Et tu t’essouffles. Comment as-tu fait pour échouer autant ? Ta sœur, Draco. Et puis elle.  Tu ne sais pas protéger, les protéger. Tu ne fais que les tuer. Ses dents s'enfoncent dans ses lèvres, et tu grondes. Elle fait deux pas & ses doigts pressent, caressent tes joues. Un frisson s'arrache, t'enlace. « Regarde-moi. Regarde-moi, s'il te plaît. Ca va aller. » , ton myocarde dérape, s'écrase dans un bruit mat de douleur, de frayeur.  Elle veut y croire. Elle veut le croire dans les grondements de sa voix, dans les peurs, dans les douceurs. Et pourtant, la panique file, défile. Les tremblements sont réels, éternels. Ils sillonnent son cœur sans dire un mot. Tendre fléau. Elle ment comme elle respire, comme elle inspire. Les yeux fauves s'emmêlent, se démènent. Encore un sanglot retenu, et elle saute. Elle implose, explose. Et tu n'as rien fait.  « Ce n'est rien, d'accord. R-rien de plus que ce qu'ils t'ont dit. Et ça va bientôt aller mieux. Fais-moi confiance et donne-moi les potions, s'il te plaît. »   « Non ! », le cri déchire la pièce, n'apaise pas. Reculer, vite. Tu dois reculer. Tu ne dois pas vaciller, osciller. Tu ne dois plus trembler. Tu as pourtant la gorge noué, les entrailles éventrés. Elle ne doit rien voir, rien savoir de ton émoi. Tu sais qu'elle va te quitter ; On te l'a déjà arraché. « Arrête de me mentir. », tu murmures, en reculant, en laissant tes yeux clairs avouer toute ta vulnérabilité, toute ta fragilité.

Tu sais, tu n'es jamais assez.

La clarté étrange de tes yeux noue tes lèvres. Tu crois vraiment qu'il faudrait si peu de choses pour craquer, t’arrêter. Et tu ne veux pas la perdre. Tu ne veux plus la perdre. Tu sais que tu es le soucis. Tu sais que tu détruis plus que tu ne construis. Tu as pourtant promis. Tu as pourtant compris. Tu es pas fait pour aimer. Deux pas, et ta bouche se remplit d'amertumes, d'écumes. Le silence s'étend, s'étiole, vous gomme. Tu as mal au creux de la poitrine, au creux des reins. Et tu ne veux pas la livrer, leur livrer. Tu ne veux plus condamner, les damner. Et les bleus s'étendent sur tout son corps, ode à la violence, à toutes ses indifférences. « Comment pourras-tu me pardonner ? », ta voix se brise, tu es proche de la crise. Tu as promis, tu as failli. Le murmure se perd entre les dorures & les ordures. Tu ne sais même pas comment te pardonner toi-même. La hantise se forme, te déforme. Et si il te manquait des mots ? Et si ce n'était jamais assez ? Et si tu étais trop lâche pour accepter, renoncer ? « Je ne veux pas ... », un souffle, ça t'étouffe. Tu ne veux pas qu'elle te quitte.

Tes doigts ravagent ta chevelure, semant le désordre, laissant l'absence d'ordre. Tu aimerais tellement être assez fort. Tu aimerais tellement revenir aux rires, aux sourires. Tu aimes te réveiller dans ses bras, dans ses draps. Égoïste fini, tu ne veux plus la laisser, l'abandonner. Tu n'as pas eu assez de sa peau, de cette overdose de doigts entremêlés, de confidences sur l'oreiller. Tu veux encore la voir dormir, te blottir encore un peu, toujours plus à elle. Ce n'est pas assez. Tu veux des semaines, des mois, des années pour la regarder, l'admirer, la toucher. Tes doigts tremblent lorsque tu accroches sa nuque, percute sa bouche. Le baiser se fait désespéré, pressé. Tu ne sais pas exprimer. Tu ne sais pas parler. Tu ne dis pas vraiment je t'aime, tu les traces sur son épiderme de la pulpe de tes doigts, en caresses, en tendresse. Tu sais que tu n'es que maladresse. Tu t'accroches, écorches du bout de tes ongles. Tu vas dire des bêtises, tu vas t'effondrer dans tes hantises. Ne me laisse pas, laisses-tu sur ses bras. Ne m'abandonne pas, au creux de son ventre. Je t'aime, sur le bord de tes lèvres. « Epouse-moi. », craches-tu, en frôlant du bout de tes doigts les flacons de potion & la boite de velours noir. L’œil hagard, tu t'égares. Les mots s'échappent, frappent. Ils te laissent pantelants, agonisants. Les yeux se font sombre, ils courent dans les ombres. Ils ne veulent qu'elle. Ils ne se promettent qu'à elle.

Clac, tu vides tes poches. La boite noire s'expose, s'impose. Elle referme l'or ouvragé, travaillé. Les arabesques du métal se font plus nobles. Il esquisse l'éternité,  des millions d'années à partager, à s'aimer. Les fioles roulent, rencontrent la boite. Les dualités s'affrontent, s’inondent. Tu veux promettre. Tu ne veux plus renoncer, l'abandonner. Tu ne veux plus accepter. « Epouse-moi. », répètes-tu, les yeux s'accrochant aux siens, se rivant sur ses prunelles. Nul autre qu'elle.   Tes yeux dévalent les ondulations, se perdent sur le creux de sa bouche. Tu ne sais pas manier les mots. Tout est si dur, tu n'as pas l'éloquence, la patience de ses autres. Tu n'es pas vraiment parfait. Tu es clairement pas ce qu'il y a de mieux sur le marché. Tu as griffonné des centaines de déclarations, des passions. La voix de Susanna te revient, ses yeux pétillant de malice. Il te reste juste à sauter, à te bousiller. « Sois mienne. », caresses-tu. Du corps au cœur, tu veux tout posséder, tout érafler. Tu veux la protéger, l'aimer. La première, elle n'est pas. Mais tu veux qu'elle soit la dernière. Tu la veux, coulant en toi en amour toxique, unique. Tu n'as à la place du cran que la peur d'être ridicule, minuscule. Et pourtant, tu souffles ; « Je ne vais plus t'abandonner. ». C'est promis, c'est juré. Tu ne la laisseras plus s'envoler, te quitter.

Et la courbe de ses yeux esquissent le tour de ton cœur. Tu loupes un battement, tu laisses tes doigts fuir en tremblements. Ils ne te l’enlèveront pas.  Ils ne te la voleront plus.

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Et il y a la sensation de la perdre.
Les vagues douloureuses, orageuses glissent sous tes doigts, sur toi. Il y a la peur, l'horreur qu'elle fuit, s'enfuit. Il y a la vieille sensation d'abandon, d'hésitation sur ta langue. Tu veux juste un peu la tenir, la retenir. Juste un peu. Et ce n'est pas grave si tu n'as été qu'un jeu, une faiblesse, une caresse sur le creux de sa peau. Ce n'est pas grave si tu n'es pas assez. Tu as juste l'impression d'être un peu plus fort contre elle, pour elle. Tu as juste l'impression de ne pas avoir tous les tords.

Le cœur déraille, bataille dans ta poitrine, menaçant de se briser à chaque coups. « Je ne mens pas, Aramis, elle susurre, fissure l'armure & les blessures. Longtemps, tu t'es habitué aux jeux de dupes, aux mensonges, aux songes. Là où tu te glisses dans la froideur, Nyssandra n'est que chaleur, animal politique, caustique. Elle en a déchiré, ébranlé des cœurs, elle t'en a fait commettre des erreurs. Et en vérité, tu le referais des dizaines, des centaines de fois pour l'effleurer, la garder, l'aimer. Du bout des lèvres, tu traces, retraces les larmes silencieuses, peu courageuses. Je fais de mon mieux, pourquoi est-ce que tu ne veux pas me croire ? ». Parce que tu as échoué. Parce que tu ne vas jamais gagner, triompher.

Et tu t'approches, t'accroches. ( Ne me quitte pas. ) Il y a encore un espoir pour vous. ( Ne pars pas. ) Juste un peu, encore un peu. ( Ne m'abandonne pas. ) A chaque pas, tu as besoin d'elle, tu as besoin de sa peau.  « Parle-moi ... Aramis. »  , et tu te stoppes, tu ne sais pas parler, t'exprimer. Tu ne sais que toucher, aimer à gestes interposés, dépassés, avortés. Les doigts se tendent quand la gorge se noue, quand le cœur se troue. . « Je, je ne peux plus sentir, tes ..., s'il te plaît, explique moi ... » , et les émotions tombent en morceaux, en lambeaux. Tu ne veux juste pas la perdre. Tu ne veux juste pas t'avouer vaincu, battu. « Aramis- », et le corps fond sur le sien, la bouche s'écrase, les doigts se crevassent contre le tissu. Il y a les tracés de l'amour à même l'épiderme qui germent sous la pulpe de tes doigts, sur les mains caressantes, apaisantes. Il y a les millions de mots d'amour restés bloqués, braqués dans ta gorge. Il y a des mouvements qui soufflent tout, qui s’essoufflent dans l'air. « Epouse-moi. », et les paroles fatales, infernales.

Et elle ne comprend pas.
Et elle n'apprend rien.

Les sentiments t'échappent dans ta détresse, dans ton malaise. Les yeux fauve cherchent les explications dans la question. Le « Pardon ? » roule, se déroule sur sa langue, chauffé, échauffé. Et ça fourmille, ça te bousille déjà. Alors tu pousses le vice, les caprices en exposant la boite, en murmurant tous les serments. Tu ne mens pas, tu ne mens plus, même si c'est l'impuissance qui te déchire, qui construit ses empires. Même si, au final, tu restes le pire des deux.

« Je suis à toi, je suis toujours à toi. » , les doigts s'accrochent, ton cœur s'écorche. « Je ne pars pas. » . Alors pourquoi tu t'en vas ? Tu n'as, au fond, jamais voulu qu'elle. Tu ne pourrais tuer, t’éventrer que pour elle. Tu pourrais mourir, trahir pour ses yeux, pour qu'ils ne soient jamais, jamais à eux. Les baisers sont doux comme un souffle léger, à peine déposé contre ta peau & les doigts mêlés, entremêlés. Elle murmure des toujours dans les plis de ta peau. Elle susurre des à jamais dans tes besoin d'une éternité. « Alors épouse-moi. », susurres-tu, murmures-tu. « Mais on n'épouse pas les gens par pitié ou parce qu'on se sent responsable d'eux, Amour. Ce n'est pas comme ça que ça fonctionne. Tu fais non de la tête comme un enfant, tu ne veux pas l'entendre, ni le comprendre. Il n'est pas question de pitié, il n'est pas question de culpabilité ( ou peut-être un peu), mais c'est si grave si tu ne veux qu'elle, si tu n'as d'yeux que pour elle ? Et dans son sourire triste, tu murmures, blessé, tué. Tu vois que tu pars. ». Au fond, rien de nouveau sous le ciel de l'Angleterre, elle finit toujours par te laisser, t'abandonner dans vos vieilles guerres amères & sans lumières. « Je n'en demande pas tant. », elle a toujours trop demandé & tu as toujours réclamé. Tu as besoin d'elle comme on a besoin d'oxygène, comme on a besoin de caresses, de tendresse. Et la peur se distille, fragile & imbécile. La main coule contre ta joue & son pouce glisse, s’immisce, ça a un peu la saveur des aurevoirs & des désespoirs. Tu vas voir, elle va te laisser dans le noir. Et il n'y aura que des histoires d'absences & d'indifférences. « Tu n'as pas à être pardonné, tu n'es pas responsable. C'est mon choix. De rester. ». La bouche se plie, se déplie & ta voix explose, s'impose ; « Je ne t'ai pas sauvé. Je n'ai pas été là. ». Tu n'es jamais là.

Échec se grave, se gave de ta peau, de tes maux.
C'est toujours un Échec & mat, pour toi, entre tes doigts.

« Tu reposeras la question si tu trouves que ça en vaut encore la peine, d'accord ? Tu fais oui de la tête, elle en voudra toujours la peine, elle vaut toutes les peines. Ce sera ta dernière occasion de me fuir. Je ne te laisserai plus partir si tu recommences. » Et dans les lueurs bleus, tu vois, aperçois, le liquide qui roule entre ses lèvres & toutes tes colères qui surgissent, jaillissent. « Nyssandra ! Non ! », les doigts se tendent, s'enroulent à son poignet, tirant fort sur elle. Il est trop tard, il est bien trop tard. Le poison mortel roule dans ses veines. Et tu n'as rien fait, tu as encore échoué. «  P-Pourquoi tu ne veux jamais me laisser te sauver, Nyss ? ». Et ça a le goût de l'enfance, de l'adolescence, elle n'a jamais voulu être la princesse en détresse. Elle n'a jamais voulu te laisser la sauver, l'aimer.

« Ca va aller. », grimace-t-elle, massacre-t-elle du bout de ses talons. Elle ment & tu dois mentir aussi, tu dois encore la trahir. Ça ne va pas aller. « Ce n'est pas vraiment un grand cru, susurre-t-elle en se pensant amusante, plaisante, en laissant esquisser l'animal de mondanité, de superficialité. Il y avait toujours eu ces deux visages en Nyssandra. La beauté d'une sensibilité éclatée, pulvérisée sous tes doigts, la fille fragile, abîmée, mal aimée et ce masque de fêtes & d'ivresses, de piqûres & de dorures. Et dans un subtil mélange, tu retraces les courbes pour la faire tienne, pour la faire souveraine, reine. Il me faut du champagne, est-ce qu'on y va ? » . Et toi aussi, tu peux avoir des masques. Toi aussi, tu peux tricher, tromper malgré les suicides de ton cœur, les trop nombreuses erreurs. « Oui, on y va. », puisqu'il n'y a plus qu'à se laisser faire, puisqu'il n'y a plus qu'à se laisser consumer, consommer par les flammes & les drames. Tu rattrapes la bague & la fiole restante, sans un regard, un égard pour elle, sans pouvoir cacher les blessures & les murs.

Doucement, tu lui accordes ton bras, la menant vers les battements de la fête, les battements de ton cœur. Et tu sais que tu vas la perdre dans ce monde artificiel, superficiel. Tu sais qu'il n'y aura pas assez de place, elle va t'effacer, te balayer. Et peut-être que c'est moins dur. Peut-être qu'elle ne verra pas les fissures. Derrière la lourde porte, il y a des enfers, des guerres sociales qui te sont infernales, épouvantables. « Nyss ? Je t'aime, tu sais. », sur le ton d'une banalité, d'une normalité, les sentiments surgissent, envahissent le kaléidoscope de l'empathie, des interdits. Les mots sautent au visage, étranglent les mirages. Il y a la vérité dans la fuite de tes yeux, dans ce tendre aveux. « Pardonne-moi pour ce que je vais faire. ». Mais tu ne peux pas te laisser faire. Tu ne peux pas la laisser s'en aller, t'abandonner. Tu ne peux pas tout leur laisser.

Et les portes s'ouvrent, l'enfer se découvre. Et le cœur en cendre, tu attrapes les verres sentant ton monde partir à l'envers, de travers. « Mesdames, messieurs, si vous voulez bien m'écouter. Le bras se déroule, coule sur la taille de Nyssandra, l'attrapant, la rattrapant à toi. J'aimerai vous annoncer en mon nom & en celui de Nyssandra Ollivander, notre relation. Le silence se pose, s'impose. Les hoquets de surprises s'égosillent, vacillent, certains cœurs sont brisés, désemparés. C'est à elle que je dois le suçon qui a fait verser tant d'encre, et c'est elle qui va devenir mon épouse. Des cris d'horreur & de douleurs déchirent la pièce. Merci beaucoup pour votre attention. ».

Et dans un murmure, tu susurres à son oreille ; « Ne me laisse plus partir. ». Il n'y a pas la moindre moquerie, pas la moindre horreur, ni l'envie de la coincer, de la brûler, juste de la garder, de l'aimer. Tu ne partiras pas, tu ne partiras plus jamais. « Tu veux danser maintenant ? », la lueur reste froide alors qu'une crainte se dessine, s'esquisse. Tu ne veux pas qu'ils la volent, qu'ils te la dérobent. Tu ne veux pas la perdre.

Tu ne veux tellement pas la perdre.

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Of the pain you left to touch
You only win if you don’t give up

De ses gosses égoïstes, tu obtiens tous les ravages & les naufrages. Tu veux, tu as. Prince de tous les caprices, tu fais de tes délices les plus sombres supplices. Un peu perdu, un peu vaincu, tu as la peur qu'elle t'en veuille, qu'elle ne veuille déjà plus de toi. Et peut-être que c'est un peu lâche, un peu vain, de lui forcer la main, de l'aimer un peu de travers, un peu à l'envers. Peut-être que tu ne devrais pas en la voyant rougir, en la voyant se ternir. Elle dit qu'elle sait. Et elle te connaît dans tes imperfections de petit garçon, dans les plis un peu brouillon de ton cœur usé, délassé. Tu as senti la pression de sa petite main, les regards assassins. Plus certains que bien des sorts, nombreuses sont celles à vouloir la tuer d'une question, d'une hésitation. Alors tu la mènes au plus près de toi-même. Tu la protèges naïvement, un peu tendrement.

 « Pourquoi tu as fait ça ? » . Un sourire s'esquisse, courbe tentatrice sur ton visage embrasé de bien des hivers, de tendres guerres. « Parce que je le peux. Et tu te rapproches un peu encore, glissant ta main le long de son bras dans une caresse délicate. Et je le veux. ». Comme l'enfant capricieux que tu es. Comme l'enfant tempétueux, orageux que tu resteras. Et tu veux une éternité, tu veux des années à ses côtés. Ne comprend-t-elle pas ? Tu ne vas pas l'abandonner, tu vas rester. Et dans tes yeux s'attardent le bleu sourd des amours et tout semble sonner comme une évidence dans tes « parce que je t'aime. ». Ton cœur s'élance, enlaçant le sien, demandant encore un peu d'elle, toujours un peu d'elle. Il y a l'amour qui revient titanesque, gigantesque, gargantuesque. Il avale sur son passage, ne laissant que la passion se creuser, enfler. Tu ne regrettas pas, tu ne regretteras jamais.

« Tu veux danser maintenant ? » , et elle vacille, hésitante, changeante. L'empathie dévore, redore les émotions, offrant un défilé incontrôlable & insaisissable de sensations, d'interrogations. Elle les entend tous. Elle les entend trop. Et la tempête gronde, l’inonde. Les cœurs se font voraces, perspicaces, dévorant tout sur leur passage, dans leur sillage. Soudainement, brutalement, tu rêves de l'enlever, de la faire reculer. Tu rêves de fuir avant qu'il la détruise, qu'il la réduise à néant.  « Ou- » , tu retiens ta respiration, te sentant d'inspiration à l'enlever, à vous esquiver. Le froissement de tissu rouge te fait crisser, criser. Pas encore elle. Blonde, elle s'approche, vous écorche déjà, « Nyssandra, très chère, l'accolade te fait grincer des dents. Tu veux déjà la tuer, la massacrer dans l'étau glaciale de ton regard, de tes égards meurtriers. Vous m'aviez caché votre histoire avec Monsieur Lestrange. Ce n'est pas très charitable pour votre amie. »  . L'étonnement teinte ton cœur ; Nyssandra, amie avec ça ? Une (fausse) blonde à l'accent fichtrement exagéré, oubliant la politesse & la discrétion, lui préférant l'exagération ? Ja-mais.

Et avec une douceur lente, tu viens poser une main possessive au creux de sa hanche. « C'est sûrement parce que ces derniers mois ont été très mouvementés pour tout le monde  ». Et vous avez autre chose à foutre que de vous souciez des sangs à moitié purs. Elles ne sont qu'un nid de conneries, mêlant faux sourires & rires mielleux.  « Voyons, Nyssandra, nous avons toujours le temps pour ce genre de... bonnes nouvelles. » « Nous aimons choisir les personnes au courant comme nos proches. », la voix se fait cassante sous ses pressions charmeuses, paresseuses. Elle bat déjà des cils, interloquée, étonnée. Tu n'apportes pas d'attention au bas peuple. Ils n'ont que le droit à la froideur d'un vent de décembre alors que ta cape claque. « Je ne vois pas de bague à votre doigt, ma douce. » , tes yeux lancent des éclairs. « On ne voudrait pas que vous la voliez. Vous êtes si étrangère des jolies choses, madame. », ta langue brûle, s'allume, véritable incendie d'insultes chaudes, fugitives & déjà explosives. Et tu n'en as jamais rien eu à faire. Les mondanités te font rager, t'agiter de colère, sous tous tes enfers. « Félicitations, vraiment, pour vos fiançailles.  Est-ce que cette relation plus vraiment secrète cacherait un véritable secret ?  » Les yeux dérapent sur le ventre de Nyssandra. Un enfant ? Maintenant ? Hors. De. Questions. Mais, déjà, tu te raidis, anxieux, vaniteux, prêt à arracher le visage à la rouquine. « Vous savez bien que votre hypothèse est impossible. » . Le souvenir est encore cuisant, attisant les braises d'une colère guerrière, amère. Tu revois l’inquiétude te dévorer, te hanter alors que la nouvelle retentit ; Llewellyn l'a attaqué. Llewellyn a failli la tuer. De la joie maladive de fiançailles brisées, tu es passé à une horreur brutale, animale sans pouvoir l'approcher, sans oser un geste. Tu n'as envoyé qu'un mot maladroit accompagné de chocolat noirs en forme de ses fleurs préférées ; Rétablis-toi, as-tu ordonné, gravant de tes initiales la petite carte. Elle n'a sans doute jamais su que tu as fait tous les chocolatiers de Londres, aidé de Gwen, & que tu les as fait faire pour elle, juste pour elle. Un peu craintive, un peu mal habile, ta tendresse s'imprime dans tes gestes dérisoires, sur le fil du rasoir. Ton inquiétude reste pourtant accrochée à tes phalanges, ricoché d'une peur de la perdre.  « Oh, pardon, ma chère. J'avais oublié. » . Un rire fleurit sur le bord des lèvres de Nyss alors que tes doigts s'accrochent, écorchant sa taille. « Comme vous oubliez votre mari, je suppose ? »  . Touché, coulé. Entre désobligeance & insolence, la brune joue le tout pour le tout dans un fond d'innocence proprement & poliment mondaine, sereine. Et il y a une pointe de fierté non dissimulé, d'accord affichée ; Détruis-les, je ne vais pas t'en empêcher.

« Je ne vous blâme pas, il n'est plus tout frais. » . Elle est plus féroce, véloce qu'elle semble l'être. Nyssandra a toujours eu l'art & l'expérience des baisers empoisonnés, se faisant reine des bals masqués, attirant sympathie & empathie. Elle a fait ses armes au milieux des vipères distillant les insultes sous l'humour, tissé dans un paquet de velours. « Ceci dit, vous n'êtes plus vraiment jeune non plus, n'est-ce pas ? C'est donc tout à son honneur de montrer son attachement à votre égard, plutôt que de courir la jeunette. » Les rires font rougir la rousse, mal à l'aise, sensiblement vexée, déjà brusquée dans le froissement de sa tissu émeraude.

« Aramis , les yeux se font incisifs, agressifs, la noyant sous une mer agitée, pressée.  Vous êtes avec notre chère Nyssandra, maintenant : vous permettez que je vous appelle ainsi, n'est-ce pas ? » « Ce sera Monsieur Lestrange, Madame, mh ? Tu laisses le silence planer alors que le beau visage se décompose. Vous m'êtes si peu familière – et tellement inutile, futile, tais-tu dans le visage fermé, ré-épousant un masque de froideur, sombrant dans le manque de candeur, que j'ai oublié votre nom. ». Une expression faussement désolé se tisse, plissant tes traits, évoquant un très vague intérêt. « Cathrine Keegan. », murmure-t-elle dans un sourire forcé, déjà brisé. « Keegan ? Sang-mêlé purifiée, je suppose. Je comprends maintenant. » pourquoi je ne retiens jamais votre nom.  « Racontez-nous tout puisque cette cachottière de Nyssandra ne veut rien dire. Nous sommes un peu surprises, après tout - vous vous disputiez encore à la dernière soirée où on vous a vu tous les deux. » Le verre portée à tes lèvres est retenue, détenue. « Je n'ai rien à vous raconter, cales-tu dans une sobriété presque enfantine, quasiment pas assassine. Vous êtes suffisamment douée pour m'observer & me traquer à chaque endroit où je vais, n'est-ce pas ? Un rire forcé éclot sur les lèvres de la blonde, en plus d'une rougeur démesurée, peu calculée. Dois-je appeler Monsieur Moriarty pour vous faire un procès pour harcèlement ? Vous saviez que Nyssandra était sa cousine, n'est-ce pas ? ». Une moue choquée, interloquée. « Oh et vous Madame-Je-ne-sais-trop-quoi, votre époux ne s'est-il pas attirer quelques récents & pourtant difficilement dissimulables ennuis concernant la libération des rebuts ? ». Dans une ribambelles d'excuses, elles s'effacent, détalant le plancher, vous laissant enfin seuls. « J'ai pensé que tu avais besoin d'un peu d'air. J'espère que tu ne m'en veux pas trop pour ça. », souffles-tu timidement, doucement, alors qu'en lenteur, tu attrapes le menton pour offrir un baiser léger & pudique sur le bord de ses lèvres, diluant un peu de tes désirs au creux de sa peau, de cet amour saisissant, envahissant. Tu entends un verre se briser, des murmures brisés ; C'est donc bien vrai? Tu l'aimes ? Plus qu'ils ne pourraient l'imaginer, le deviner. « Maintenant allons danser. Je suis lassé qu'elles pensent avoir une chance avec toi. », l'humour est mordant, perçant, faisant un barrage à la colère, la menant au naufrage. « Tu n'es qu'à moi. », et les yeux pétillent d'amour & d'humour dans un bleu joyeux, poudreux. Envoûtant, élégant, tu redeviens un de ses princes prêt à tout, prêt à donner l'univers pour un égard d'elle.

Et du bout de tes doigts, tu la mènes vers la piste de danse. Il n'y a qu'à Gwen auquel tu accordes tes bras. Il n'y a qu'avec elle où on t'a connu danseur émérite, cavalier attentionné & toujours fidèle. Au fond, c'est toute ton éducation qui s'attache, dérape sur ton cœur quand tu cueilles sa main dans un baise-main. « N'écoute que moi », souffles-tu en te redressant, en te relevant. Et sur le bord de ton âme, les sentiments s'enlisent, se glissent, timides, un peu fragiles, sensibles. Il y a cette tendresse amicale, un peu banale, tellement sentimentale, un peu usé, s’enchevêtrant à vos chevilles, clouant les dénis, les défis. Et puis l'amour un peu écorné, un peu laid. Il y a la valse des tristesses qui s'effacent sous la joie des pas simples & tranquilles. « Tu es tellement belle, tu sais ? », caresses-tu sur le bord de son oreille, la faisant reine de ton univers, de tes guerres alors que la robe s'agite, se plisse. Et il y a le désir qui fleurit, éclipsant l'horreur, les douleurs. Et il y a la passion assassine, tellement divine dans le volcan des émotions, des attentions, des hésitations. Et puis, toujours un peu trébuchant, un peu maladroitement, tu la fais virevolter, s'abandonner, t'abandonner. Et peut-être qu'il y a un aveux dans les silences, dans les insistances ; Je t'aime, tu sais ?  

'cause love is war and war is love

You say there’s nothing left to fight for
Cause it feels like too much
You heart is afraid to want more
Of the pain you left to touch
You only win if you don’t give up

Nyss est de ses beautés banales & pourtant fatales. Les cheveux cascadaient sur ses épaules la rendant plus belle, plus cruelle, plus éternelle. Tu ne sais que trop bien le tourment des émotions qui l'assaille, l'entaille. Tu ne sais que trop bien ton envie de la protéger, de la presser au creux de tes bras. Là où il fait bon, là où l'amour réchauffe un peu de sa peau, va jusqu'au creux des os. Là où ton cœur un peu rouillé, tellement abîme s'échappe vers elle, contre elle. Et dans un battement loupé, raté, tu l'aimes.

Et elle a dit ; « Tu ne sais pas où tu mets les pieds. ». Si, tu sais bien, tu comprends bien. Et ce n'est pas vraiment grave, puisqu'elle est là, au creux de tes doigts. Puisque tu ne vas plus jamais la laisser partir. Et peut-être que vous pourriez un peu vous guérir, vous appartenir, vieillir ensemble. Peut-être que derrière les centaines de maladresses qui vous entrelace, il y a là l'étreinte des adresses amoureuses, heureuses. Vos imperfections pourront peut-être devenir votre perfection à tous les deux.

Et la valse des inutiles s'élance, s'avance vers vous, attisant les haines, les jalousies. Mondanités & frivolités ne font qu'un. Dans la colère, tu t'agaces, t'effaces. Elle n'est qu'à toi. Juste à toi. Tu en assez de la partager, de la voir voler.  « Ou je pourrais les détruire d'un article, de trois rumeurs bien tournées. » , crache Nyss entre ses dents, blottie dans le mécontentement, dans l'énervement. Toi, pauvre imbécile, pauvre débile, tu n'as toujours pas pigé qu'elle est piégée dans la toile infernale des sentiments fatales, brutales.

Tu n'as toujours pas remarqué qu'ils te l'ont déjà volés.
Les dents serrés, ils te l'ont dérobés sous le nez.

« Je t'en veux. »  , souffle-t-elle, boudeuse, creusant la distance, les défiances, les méfiances. Qu'as-tu encore fait pour la voir s'éloigner? Tu tends les doigts fébrilement, doucement, pressant la peau chaude & douce. « Tu t'occupes trop d'elles. »  . Pardon? Tu clignes les yeux, surpris. Tu connais la jalousie, sa douceur amère, pleine de colère. Mais tu ne la comprends pas, ne la sens pas chez les autres. Tu ne saisis rien. «  Je ne m'occupe que de toi. », susurres-tu, promets-tu. Elle est le premier & le dernier choix, l'endroit où retourner, où s'effondrer. Elle est un morceau de toi, celui que tu peux toucher, que tu n'as jamais peur d'aimer, d'adorer. « Tu n'es qu'à moi. » , corrige-t-elle alors que tu la mènes vers une autre danse, une autre chance. « Ce n'est pas moi qui suis la chroniqueuse la plus convoitée de toute l'Angleterre. », cales-tu dans un baiser à la commissure de ses lèvres, dévoilant un peu de tes usures, de tes blessures.

 « Je ne sais pas ... » , couine-t-elle dans le creux de tes bras, le visage enfoui dans ta chemise. Et les ravages de l'empathie libérée la fracasse, la crevasse. Tu hésites à la toucher, à la rassurer, gardant tes doigts sur le tissu de la robe. Dans une envie de meurtre, tu veux soudain tous les pulvériser, ceux qui te la volent, ceux qui l'empêchent d'être à toi, seulement à toi. Elle ne sait pas & c'est peut-être là, la fin de ton cœur, de tes douleurs. Et sur le bout des doigts, au bord de toi, il y a la peur, épuisante & puissante. Peur qui s'installe comme un crève-cœur. Peur qui dépasse, crevasse, trépasse. Et elle ne sait pas. Elle ne sait pas comme tu l'aimes, comme tu l'as, peut-être, toujours aimé. Dans les guerres d'usures, de blessures amères, tu l'as aimé, adoré, cherché. Dans un besoin d'elle, tes mots ont roulés, se sont enroulés acides, perfides. Et elle ne sait pas. Mais toi, tu sais, que tout n'a peut-être pas changé. Tu sais, qu'il y a longtemps que vous vous cherchiez, que vous vous piquiez le cœur, que vous soignez les rancœurs pour ne pas oublier, vous oubliez. Un sourire s'étire, s'imprime ; « Je sais. » que tu ne sais pas. « Mais moi, je sais. » que tu es belle à en crever, à m'en damner. Et tu inspires, pour une fois, tu es le plus certain des deux. Pour une fois, tu sais vraiment, totalement, aveuglément.  « Je n'y arrive pas. » , murmure-t-elle, avoue-t-elle dans un souffle douloureux. Et tu la fixes, attendant de comprendre, d'apprendre.  «Ca brûle. » , et la princesse des mots acides vacille sur ses talons, creusant des vertiges d'inquiétude dans ton ventre. Tu l'encercles au creux de tes bras, là, où il n'y a rien à craindre. Là où tu promets. «  Dis-moi où. », souffles-tu dans les graves de ta voix, dans la peur. « Ils » Ils quoi? Les sourcils se froissent & se froncent, mêlant dans la tourmente les peurs échauffés, transpercés. Et la colère approche, se rapproche, affamée. Tu vas tous les tuer. « Puis-je emprunter votre fiancée ? Je tenais à la remercier de m'avoir ramené ma femme. » . Les yeux se posent, assassins sur l'homme. Il en est hors de question. Les doigts se raffermissent sur la taille fine, fragile. « Vous permettez, Monsieur Lestrange ? Je vous la rends juste après. » « C'est très laid de voir un homme marié s'intéresser à plus jeune que sa femme. », un sourire froid, impersonnel, tracé dans la neige et le bleu de tes yeux. « Je ne permets pas. ». Tu ne permets personne. Possessivité & violences colériques enfermées se croisent & s'entrecroisent, prêtes à exploser dans un ballet assassin, divin.

 «Vous ... »  , le murmure accroche tes oreilles & tu baisses les yeux vers Nyss. Tremblante, tu la rapproches encore, coupant tout contact avec l'intrus. « Vous n'allez pas bien, ma chère ? » Elle hoche la tête, prétend que c'est le champagne dans un rire.  « Aramis ... tu veux bien ? » , tu marmonnes un oui, avant de l'enlever à cet imbécile. Le bras l'entoure, l'aide. Et l'inquiétude revient, brûlante, bruissante, bruyante. Tu ressens tout trop vite & trop forts, cognant aux portes de l'empathie. Et elle avoue dans un souffle, l'homme est impliqué, l'homme doit être arrêté, interrogé. Tu approuves. Tu te stoppes au niveau d'un autre mangemort. Un murmure à son oreille, tu veux l'homme & son épouse dans une salle d'interrogatoire. Et une poignée d'enfoiré qui regardait de trop près Nyssandra et son décolleté. Un hochement de tête.

« On rentre à la maison. », cales-tu, un peu froid, un peu à l'étroit dans ce genre de soirées, stressé. « Tu as un manteau ? », les yeux se posent sur elle, en quittant la pièce. « Prends ma veste. Tu vas attraper la mort. », en douceur, tu l'habilles laissant la veste baillé sur son corps fin. Un peu échauffé, un peu tué, tu ne penses qu'à elle. Tu ne penses qu'à son coeur. Tu retrouves un peu d'elle dans un sourire timide. « Tu veux que je te porte ? », proposes-tu. Tu as peur qu'elle sombre, tu as peur qu'elle s'explose en mille morceaux, en des centaines de lambeaux. Oui mais pas devant tout le monde. Tu comprends, en grognant, mécontent. Les mètres sont comblés & la foule laissé en arrière. Lentement, tu places entre ses doigts la petite boite contenant la bague. « Je ne peux pas tout porter. ». Un sourire. Bien sûr que tu mens, bien sûr que tu triches. Tendrement, tu la soulèves, posant un baiser sur son front. Elle est brûlante. Vite, il faut rentrer, la mettre en sécurité. Un pop & vous disparaissez.