❝ Oh we could be heroes, just for one day❞2003 dans le Londres moldu
L'objectif était simple. Entrer dans le bar, repérer la cible, la mettre hors d'état de nuire pour la ramener ensuite au Quartier général et l'interroger. À première vue, l'homme était petit, quasiment rachitique, son crâne était dégarni et il faisait peine à voir. Il n'avait rien du trafiquant de potions pour le compte du gouvernement qu'on leur avait décrit. La Résistance n'avait pas cru bon d'envoyer plus d'une personne pour une mission aussi générique, et c'est ainsi que Fleur s'était retrouvée seule, accoudée à une table haute, sirotant un cocktail en adressant des regards de braise à l'individu en question. Gêné, bien que pas mécontent par l'attention, il se trémoussait sur sa chaise en laissant ses yeux glisser sur la silhouette de la jeune femme. Sentant son regard libidineux sur elle, elle dut se tourner un instant pour grimacer de dégoût, avant de s'avancer vers lui pour attaquer la deuxième phase de son plan : attirer la cible dans un endroit replié pour l'enlever. « Tu m'offres un verre ? » minauda-t'elle en se collant à lui. « Je … Je … euh oui, bien sûr. Que voulez vous boire ? » s'empressa-t'il de répondre, tombant presque de son siège. « Une biéraubeurre s'il te plaît » sourit-elle. Il hocha la tête, se leva de la chaise avant de s'arrêter brusquement, arrachant un froncement de sourcils à Fleur. « Une biéraubeurre ? Vraiment ? » dit-il avec douceur, se retournant pour la regarder avec un air malsain. « Oui ? » affirma-t'elle sans comprendre. Il retourna auprès d'elle, posant une main sur son épaule « C'est étonnant » poursuivit-il « Parce que nous sommes dans un bar moldu. Et c'est la première fois que nous nous croisons, vous ne pouviez donc pas savoir que j'étais sorcier.... À moins, que ... ». Fleur comprit trop tard son erreur. Le temps de mettre la main sur sa baguette et elle sentait déjà celle de l'homme contre sa hanche. « Vous êtes une insurgée n'est-ce pas ? Et une rudement jolie, en plus de ça. » le souffle chaud du mangemort lui caressait la nuque. Merde. « N... non ... » dit-elle en balbutiant « Je m'appelle Solange Dupuis, je suis une employée du ministère de la magie. » mentit-elle, espérant que l'homme n'entende pas le tremblement dans sa voix. « Une française, donc ? Eh, bien, mademoiselle Dupuis, vous allez me suivre bien gentiment dehors. »  « Et si je refuse ? » « Si vous refusez votre beau visage sera méconnaissable » « Je ne refuserai pas alors. ». Elle le suivit en observant les alentours, cherchant l'opportunité de se défaire de lui.
L'homme l'emmena dans la ruelle ; déserte à cette heure de la nuit, et la poussa violemment contre un mur, avant de lui asséner un violent coup de poing sur la pommette, lui arrachant quelques larmes qu'elle s'empressa de réprimer. Pointant sa baguette dans son cou, il martela après quelques secondes « Maintenant, tu vas me répondre, gamine. Qui es-tu ? Et pour qui travailles tu ? ». Trop zélé, il négligea de regarder le sol et trébucha sur une dalle protubérante. Déséquilibré, il abaissa momentanément sa baguette et ce fut tout le temps nécessaire à Fleur pour réagir. Elle laissa la magie entourer son corps, se parant de sa séduction artificielle. Son agresseur fut pris de court, et répliqua d'un sortilège mal visé. Son incendiovint enflammer la manche de Fleur, qui hurla de douleur en sentant sa chair brûler. D'un coup de pied cependant, elle le mit à terre et pointa sa baguette sur lui à son tour « Expelliarmus ». Attrapant sa baguette, elle la rangea dans sa poche arrière. Un aguamenti silencieux éteint le feu sur sa chemise (et accessoirement sa peau), quoi qu'elle n'osa pas regarder les dégâts, la douleur cuisante laissant à présager des cloques. Se sentant d'humeur vindicative, elle écrasa la main du collabo et fut satisfaite d'entendre les os céder sous son talon, arrachant un cri au Maître de Potions. « Certains sont morts pour moins que ça, crétin » le menaça-t'elle. « Tu veux dire que tu ne vas pas capituler, chérie ? Le drapeau blanc c'est pourtant votre tradition à vous, les français » la nargua-t'elle. C'était une mauvaise idée, s'il était bien une chose que Fleur ne supportait pas c'était ce genre de plaisanterie. Elle était parisienne après tout, l'orgueil était sa spécialité. Profondément énervée, elle l'immobilisa d'un sort. « Crache limace » lança-t'elle hargneusement, consciente que l'homme s'il ne voulait pas mourir serait obligé d'avaler chaque gastéropode un à un. Elle attrapa sa cheville et transplana vers le lieu de rendez-vous. Elle avait fait des erreurs, comme Bill lui avait dit à plusieurs reprises: tu ne réfléchis pas assez. Cela ne se reproduirait plus.