« J'ai réservé au nom de Strain. Une table pour deux. » Le serveur fait de son mieux pour garder un stoïcisme résolument professionnel. Elle ne peut s'empêcher de sourire, admirant l'effort fait pour ne pas la dévorer des yeux. Il ne peut se retenir, toutefois, de lever sporadiquement la tête pour la détailler avec curiosité. Merlin qu'elle aime ça. Les regards masculins qui glissent sur elle à son passage, ces murmures qu'elle croit entendre et qui, elle l'espère, lui sont tout destinés. Et Merlin comme elle hait quand ils dépassent cette frontière invisible, qu'ils ne se contentent plus seulement de regarder mais veulent se l'approprier. Fort heureusement ça n'arrivera pas ici. Ici, Nastya n'est plus le jouet de Dolohov. Ici, elle n'est personne d'autre qu'une expatriée accoquinée à un riche moldu.

Le serveur – Carl, lit-elle sur le badge doré – tourne frénétiquement les pages de l'agenda jusqu'à arriver à la date du jour. « Ah, effectivement. Vous êtes en avance Madame Strain. » Un sourire affable accueille la remarque. Mme Strain. Elle essaye de s'imaginer la réaction du moldu s'il apprenait qu'elle se sert de son nom pour réserver des tables dans les restaurants étoilés, en plus de se servir de son argent moldu et de son appartement. Sûrement ne serait-il pas difficile à dompter, à rassurer. A cajoler. Brave enfant. Carl passe devant le comptoir et lui fait signe de le suivre, la menant au travers de la vaste salle jusqu'à une petite table pour deux. Tablée assez reculée, du reste, qui lui arrache un haussement de sourcil satisfait. Parfait pour parler en paix. Après une petite courbette ridicule, le serveur lui propose un rafraîchissement en attendant son rendez-vous, détaille la carte des vins avec dévotion puis se trouve forcé de s'éclipser pour ne pas manquer de courtoisie. Anastasiya ignore les regards soutenus de ses voisins de table, en rendez-vous d'affaire à en croire leurs tenues tirées à quatre épingles, pour se concentrer sur la raison de sa présence ici. Le calme apparent n'est qu'une façade, quand à l'intérieur, la russe bouillonne littéralement. L'appréhension d'être découverte dans un endroit si exposé se mêle à la hâte de rencontrer de nouveau une personne stimulante et intéressante sous tous rapports. Le mot placé à son intention dans la planque connue d'elles seules stipulait l'heure et le lieu de rendez-vous au dos de la carte de visite du restaurant. Le Corrigan's Mayfair était souvent rempli d'une clientèle en costume noir et le « cellulaire » vissé aux doigts. Allez savoir ce que sont ces choses pour les sans magie. Leur « électronite » lui passe vraiment au dessus de la tête. Elle a mis une éternité à comprendre le système de sécurité de l'appartement dont Marc Strain lui a donné les clefs – dire qu'il a à peine suffit d'un peu talent de suggestion pour le pousser à le faire. Et il ne s'agit que d'un clavier numérique et d'alarmes à activer et désactiver à sa guise. Sur le principe des protections sorcières sûrement ; mais en bien moins intuitif. Elle n'en est pas encore à comprendre l'utilité et le fonctionnement de tous leurs multiples objets dont les interférences néfastes ont une fâcheuse tendance à faire dérailler sa baguette.

Un courant d'air remue une mèche échappée de son chignon, chatouille sa nuque dégagée. Et en un instant, Vincent est assise devant elle, ce regard espiègle fixé sur elle. Un irrépressible sourire étire ses lèvres en guise d'accueil. Elle sait, elle sait... que leurs relations sont totalement intéressées. Que Vince ne se base que sur les informations qu'elle est en mesure de lui donner. Elle sait, également, qu'elle lui doit une fière chandelle. C'est sans doute ce qui a motivé son élan, cette prise de contact inexpliquée avec la française. Mais Anastasiya ne peut s'empêcher de savourer le plaisir, rare, qui lui a été trop longtemps refusé : celui d'être en compagnie de quelqu'un qui donne l'air de se soucier de vous. Oh, ça n'a rien d'une amitié. Ça n'a rien de défini. Mais Nastya n'en éprouve pas moins de sollicitude envers la jeune femme. C'est à Vince qu'elle doit d'être allégée de ce poids qui lui pesait depuis trop longtemps. Et par Shar, comme Fawkes pesait lourd sur son passé. (Jamais Nastya n'a eu a dire merci, mais peut-être qu'aujourd'hui est un bon jour pour commencer.) « Il me semblait que les français aimaient particulièrement la bonne nourriture. J'espère que je ne me suis pas trompée et que tu ne fais pas exception à la règle. » demande-t-elle en accompagnant la parole d'un geste vague de la main, désignant le cadre qui les entoure. Dans le fond, elle s'attend presque à la voir éclater de rire et lui signifier qu'effectivement, ce genre de chose ne la touche absolument pas.  Elle-même éprouve une satisfaction bien personnelle à l'idée d'être là : peut-être ne pourra-t-elle pas profiter de ce subterfuge bien longtemps. Alors autant en abuser.« J'ai déjà commandé le vin en t'attendant. » fait-elle remarquer d'un ton léger en voyant le serveur se précipiter à leur approche, le vin dans une main et les cartes dans l'autre.  Carl reparti, elle se penche en avant, jusqu'à poser ses coudes sur la table. « Je suis contente de voir que tu n'as pas ignoré mon invitation. » A croire que c'est ce qu'elle craignait. Peut-être un peu, en fait.