Eirene s'appuie à l'encadrement de la porte, pose sur lui ce regard qu'il connaît bien – celui qui s'exaspère de le voir dans cet état, fermé au monde extérieur et si centré sur ses tracas. Elle n'a aucune prise sur lui, dans ces moments là, elle le sait bien. Elle pousse un soupir, le rejoint à pas mesurés et s'assoit à ses côtés, au bord du lit. « Je sais ce qui te contrarie à ce point. » Il se redresse, ferme les yeux et accroche ses doigts derrière sa nuque. « Non, tu ne sais pas. » Elle n'en a aucune idée. Comment peut-elle savoir ce qui s'agite derrière ces paupières closes ? « Alors je me doute. C'est à cause d'Anna. De ce qu'elle t'a dit hier midi. » Un long silence suit la supposition – exacte – de la jeune méramorphomage. Sa main vient dénouer ses doigts, se mêler aux siens dans une attitude protectrice. « Anna est une grande fille, elle saura se débrouiller. Elle est tout à fait prête à être mère, j'en suis certaine. » Sa sœur est déjà mère, deux fois, a-t-il envie de répliquer d'un ton âpre. Mais Chiara est un secret qu'il ne se permettra pas de dévoiler sans l'accord de l'intéressée. Eirene a été écartée volontairement de tout ça, au même titre que lui, tout ce temps. Il se tourne vers elle, le regard dur, au fond duquel luit une lueur de défi. « Ne fais pas ça. » commence-t-elle. « Je ne peux pas rester ici à me tourner les pouces. Ce... il va comprendre. » D'un bond, Matteo se relève et, après avoir attrapé sa baguette au vol, quitte les lieux sans plus de cérémonie. « Tu ne peux pas te pointer chez lui comme ça pour lui reprocher quelque chose dont il n'est pas responsable ! Les gens ont des enfants, Matteo, c'est la vie ! » l'entend-il crier à demi alors qu'il enfile de quoi ne pas mourir de froid sur le trajet. Il l'ignore, peu soucieux de sa grossièreté. Ou du fait que leurs propres enfants en sont encore au stade du vague projet.

Matteo avale la distance qui le sépare de cette pourriture à grands pas furieux. Sa contrariété ne se lit pas sur son visage, oh non, il se contrôle bien assez pour ça. Il ressemble à un homme pressé, rien de plus. Pressé d'aller refaire le portrait de l'ordure qui ose remettre en question la vie toute entière de sa sœur, simplement parce qu'il ne sait pas se servir de sa cervelle de moineau – en a-t-il seulement un, de cerveau ? Franchement, il en doute. Quel abominable petit con. Pour qui il se prend. Ses poings se serrent sporadiquement dans les poches de son long manteau à mesure que les détails du dernier repas de famille lui reviennent de nouveau en mémoire. Ils tournent en boucle depuis la veille. Il n'a pas compris, au début, l'attitude d'Anna : son sourire forcé, le ton las de ses trop rares paroles. Et ce regard lointain à l'évocation de Rosier. Il aurait du s'en douter, toutes les emmerdes qu'a du traverser Anna venaient de lui. Forcément. C'est toujours de sa faute, et c'est si bon d'avoir quelqu'un sur qui passer toute la colère et la frustration qu'il retient depuis des mois. Matteo a essayé de ne pas faire ce trajet, vraiment. De rester sagement chez lui et attendre que ça passe. Mais qu'est-ce qui le retient, dans le fond ? Son amour pour sa sœur ? C'est justement lui qui le pousse à lâcher prise, à céder à sa pulsion. Les pavés défilent à toute allure et les passants s'écartent avec un regard à peine concerné. La nuit est déjà bien installée. Il a attendu toute la journée pour aller le sortir de son antre, lui coller la correction qu'il mérite. Rosier est trop malin pour ne pas lui avoir donné son adresse, trop bête pour se douter de sa venue. A moins qu'il s'y attende, effectivement. Tant mieux. Qu'il patiente avec la certitude de le voir venir pour lui.

Matteo ne peut s'empêcher de penser qu'ils ont fait tout ça pour rien. Que les risques pris pour contacter Elias, obtenir les contacts nécessaires aux Etats-Unis, sortir Chiara du pays, viennent d'être réduits à néant par le manque de considération d'un malotru dans le genre de Simon. Bien sûr, lui n'en pâtira pas comme Anna. Il a déjà signé son refus d'avoir quoi que ce soit à voir avec la grossesse – la grossesse ! Le mot le blesse. Plus encore, l'idée qu'Anna accueille dans sa vie un nouvel enfant qui souffrira sûrement de cette situation impossible. Chiara tout juste partie, ils s'habituaient tous deux avec difficultés à leur existence sans elle. Voilà que Simon remet le couvert. La responsabilité de sa sœur n'entre pas en compte, elle est, pour Matteo, la seule victime dans l'histoire. Et le fautif va payer pour ça. C'est la fois de trop. Il lui a passé bien des écarts, a fermé les yeux sur l'attachement nébuleux que Anna lui porte et qui la blesse tant. Depuis trop longtemps. Si seulement Simon n'était qu'un petit con maladroit. Mais non. Cette enflure semble prendre un malin plaisir à pourrir volontairement la vie d'Anna, à lui refuser ce à quoi elle a droit : une vie paisible, de l'amour, quelque chose de simple et de vrai. Pas cet ersatz de relation corrosive qu'il lui offre avec réticence.

Le videur le toise d'un air soupçonneux, que Matteo se contente de lui renvoyer avec affront. « Je viens voir Rosier. Il m'attend. » Deux adolescentes aux jambes découvertes passent devant eux en gloussant, l'ivresse dégoulinant dans leurs rires hystériques. Après un moment d'hésitation, le videur tend la main afin de recueillir sa baguette. Matteo la lui donne sans hésiter, s'impatiente de la lenteur de l'employé à scanner sa baguette pour avoir son identité. Les subalternes sont donc tous taillés dans le même moule que le patron ? La dernière vérification passée, Matteo récupère baguette et dignité, et pénètre dans le palace de celui qu'il vient visiter. Le bruit est assourdissant et rappelle à sa mémoire des sorties adolescentes au goût âcre de Firewhisky et d'excès juvénile. Tout ça ne l'amuse plus, ni les couloirs bondés, ni l'obscurité qui ne rendra que plus difficile sa recherche. Instinctivement, il suit ce qu'il suppose être la route vers les coulisses, se frayant avec difficulté un chemin jusqu'à elles. Ici les gens sont moins nombreux, et une succession de portes fermées se présentent à lui. Matteo les dépasse toutes, avant de s'arrêter devant la dernière, entrouverte, qui laisse filtrer des éclats de rire et des bruits de conversation animées. « Staff » est-il écrit sur un petit écriteau accroché avec du Sorcier Collant à droite de la porte. Quelqu'un s'engouffre brusquement dans l'ouverture, lui passe devant sans lui accorder un regard. Par pur hasard, (ou simplement le destin qui lui donne un coup de pouce) il repère Simon dans la pièce, en pleine conversation avec une blonde aux jambes interminables, une bouteille à la main. Il n'y a pas l'ombre d'une hésitation dans le geste de l'italien lorsqu'il repousse franchement la porte et s'avance avec assurance dans la pièce – comme s'il appartenait à ce cirque. Les yeux rivés sur sa cible, il en oublie qu'il est un sorcier, armé et compétent, et serre les poings.

Rosier le repère avec une seconde de retard. Son poing s'est déjà écrasé sur sa pommette dans un bruit mat quand il réalise ce qui lui arrive. « Espèce d'enfoiré ! » rugit-il, inconscient des exclamations effarées que son entrée fracassante vient de provoquer. Matteo rattrape Simon au col, le force à le regarder. Peu lui importe de le battre comme un vulgaire moldu, ça lui fait même diablement plaisir. « Quand est-ce que tu lui foutras enfin la paix, quand est-ce que tu te décideras enfin à disparaître du paysage ! Tu fous en l'air tout ce que tu touches – le deuxième poing vient assurer le premier coup, de l'autre côté – et j'en aurais strictement rien à branler si seulement ça ne concernait pas ma sœur ! » Des deux mains il repousse violemment Rosier contre la table la plus proche, où des piles de verres crasseux tombent et s'écrasent sur le sol. Les phalanges douloureuses, Matteo n'a qu'une envie : recommencer.

En d'autres circonstances Matteo aurait pu faire montre, si ce n'est de compassion, d'au moins un peu de pitié pour cette loque qui se fait appeler Simon Rosier. Ça ne lui vient juste pas à l'esprit, en cet instant. Il cracherait sans remords sur sa carcasse alcoolisée s'il venait à ne pas se relever de la droite qu'il vient d'encaisser avec un rire. Le son lui arrache un rictus mauvais. Malheureusement, il parle encore : « De qui tu parles ? » Les yeux lui sortent presque de la tête. Il vient de le frapper, et il va recommencer, d'autant plus fort s'il ne se tait pas maintenant. Tout ce qu'il lui demande c'est de subir ses coups, et rien d'autre. Il n'est pas venu pour discuter, il ne veut rien entendre de ce qu'il a à dire, quant bien même ce seraient des excuses – ce dont il doute fort. Rien ne l'intéresse en ce qui le concerne : il veut juste, juste, qu'il paye pour ce qu'il fait à Anna. « À qui j’ai pas dévergondé la sœur ici ? » Les poings se serrent spasmodiquement. Enfoiré. Et il en est fier en plus. Qu'il saute toutes les femmes sur cette foutue planète, ça ne le gêne absolument pas tant qu'il a l'amabilité de se tenir loin de sa vie, de sa famille. « Ferme-la Rosier, ne passe pas pour plus con que tu ne l'es, c'est déjà bien assez. Pas besoin d'en rajouter. » il gronde. Rosier laisse échapper un rire. « Baissez vos baguettes, c’est comme mon frangin, hein Mattie. On va parler si tu veux, on va parler, si tu te calmes.  » « Ta gueule ! » Il est sur le point de lui en recoller une, les ongles enfoncées dans la chair de sa paume. L'élan le pousse de nouveau vers l'avant, de manière plutôt incontrôlée –  « Ferme ta gueule putain ! » – et deux paires de mains le repoussent loin du Mangemort qui se relève péniblement, du sang sur le visage, du sang sur les mains ; il en a encore bien trop à perdre. Il se débat, repousse les défenseurs et brandit sa baguette vers eux, offensif et méfiant. Qu'on ne le touche pas. Le sang bat violemment à ses tempes, il voit noir, noir noir noir. Jamais il n'a été aussi furieux, aussi désireux de détruire quelqu'un. C'est à la fois terrifiant et grisant. Il n'a pas le temps d'y réfléchir, son discernement a disparu en même temps que ses capacités de réflexion. Les visages des voyeurs sont de multiples tâches floues dans son champ de vision. Il n'y a plus que le faciès haï de Rosier qui occupe tout l'espace, qui alimente l'énergie incroyable qu'il a à décharger sur sa petite personne. « Lâchez-moi ! » – le bras se dégage de la main qui s'attarde sur lui, on craint encore un nouvel accès de violence. Pas de ça ici, comme si les lignes de poudre et les litres d'alcool qui imbibent les esprits étaient plus raisonnables, plus acceptable, qu'une bonne vieille correction à la force des poings. Leur conception de la décence et du raisonnable n'est clairement pas la sienne.

La porte de service qui donne sur l'extérieur s'ouvre avec fracas quand Rosier les emmène vers un endroit plus calme. Personne pour le retenir, ici. Personne pour freiner ses coups, ni pour l'empêcher de le tuer. « Elle t’a dit, j’imagine, » « Tu imagines b- » Il ne voit rien venir, il ne se doute pas qu'il reste dans cet homme qui lui fait face assez de ressources pour faire preuve d'une telle rapidité. Le coup part à la volée ; un juste retour des choses en définitive, qui le fait reculer de quelques pas. Le sang emplit sa bouche – il s'est mordu la joue. « Fuck – ...sœur est assez grande pour prendre des décisions et je l’ai jamais forcée à faire quoique ce soit. » Un crachat sanglant accueille ces paroles, suivi d'un tintement de bris de verre ricochant sur le bitume.  « Fais-la avorter. - » ???... ??? « - On sait tous les deux que personne ne veut d’un Rosier de plus dans le coin. » (Ça résonne vide sous son crâne.) « J’sais pas ce que tu cherches, peut-être sauver son honneur ou une connerie comme ça, mais c’est entre elle et moi. Tu peux aller te faire foutre. Sans rancune, hein. » Il riposte du bout de sa baguette, cette fois, sans scrupule. Ça ne lui viendrait pas à l'idée d'être loyal dans cet affrontement. Encore faudrait-il avoir face à lui quelqu'un qui l'est, et ce n'est pas le cas, à l'évidence (il le sait depuis des années). L'éclair envoie le Mangemort contre une benne à ordure nauséabonde. Plusieurs sacs s'écroulent au sol et répandent leur contenu tout autour d'eux. Avant que Simon ne se relève, les deux mains de Matteo enserrent de nouveau son encolure et frappent l'arrière de sa tête au sol lorsqu'il impose une secousse assez brusque à son corps sonné par la chute. « C'est sûr que pour l'honneur c'est pas à toi qu'on va demander quoi que ce soit, pas vrai ? Ça te passe largement au dessus de la tête ce genre de concept ! » D'une main il repousse la baguette de Rosier, qui dépasse de sa manche – piètre cachette. Le bout de bois valdingue un peu plus loin près d'un carton moisi et il évite de justesse un deuxième coup porté vers son visage. « J'en ai rien à faire que ma sœur se soit laissée abuser par tes beaux yeux, t'entends ? Comme tu dis elle est assez grande pour faire ses choix. Elle t'a choisi, c'est très bien. Je ne comprendrai jamais mais, vraiment, c'est très bien ! Tant mieux pour toi parce que, merde, tu ne mérites pas tant ! » Matteo se relève et s'écarte, non sans avoir jeté son pieds dans les côtes offertes de Rosier, encore étalé par terre. « J'aurais même été jusqu'à dire que j'aurais accepté l'idée qu'elle ait ce gosse avec toi. Tu sais quoi ? Peut-être que je serais venu te féliciter pour ta belle connerie ce soir si t'avais eu un minimum de respect pour elle. » Il crache le mot avec haine – par ailleurs, c'est faux. Il serait quand même venu lui casser la gueule et avec tout autant de plaisir. Peut-être qu'il se sent un peu plus légitime de le faire ce soir en sachant que sa sœur en souffrira un peu moins, qu'elle comprendra un peu plus son geste. Les raisons invoquées lui semblent juste plus acceptables que le simple dégoût à l'idée d'être lié d'une manière ou d'une autre à Simon. « Guess what, j'aurais même laissé ça entre elle et toi. » Il ne se serait pas privé de manifester sa désapprobation, mais alors, Anna aurait été un peu plus heureuse, et il n'aurait rien eu à redire – jusqu'à la fois suivante. « J'aurais joué le jeu, en sachant pertinemment que tu allais finir par lui faire mal d'une manière ou d'une autre, parce que c'est toujours ce que tu fais. »

Il shoote dans une canette vide qui gît à ses pieds, serre les poings dont l'un entoure encore sa baguette. Les mots dévalent sa bouche en un flot incontrôlable. Puis, malgré lui, il rit. Un rire bref, sans joie. Il rit alors qu'il a juste envie de hurler. De tous les connards sans scrupules qui peuplent cette planète, il a fallu que sa sœur jette son dévolu sur le plus stupide. Entre elle et lui. Bullshit. Simon aurait du comprendre depuis longtemps que ce qui impacte sur la vie de sa sœur le fait forcément sur la sienne. Son rire se perd ; il repense encore à l'air hagard d'Anna. L'énergie n'est plus là, elle a ressemblé si fort à leur mère pendant un instant que rien ne parvient à repousser la peur de la voir sombrer comme elle, après la mort de Teresa. Ça le terrifie de la perdre de cette manière. Il sait qu'elle est forte. Il sait qu'elle a survécu avec bien plus de hargne et de rage de vivre que ne le fera jamais Rosier, à des choses qui en auraient tué plus d'un. Mais cette fois, il a eu peur. Pour de bon. « Où as-tu vu que tu avais le droit d'exiger d'elle qu'elle avorte ? Si tu ne veux pas de ta fille, Simon, je te suggère de rester loin d'Anna. Ne viens-même pas chercher à t'excuser, tu m'entends, disparais. Je trouverai une solution pour elles deux, je réparerai tes conneries, pour elles. Son honneur sera sauf si jamais ça t'inquiète, et il n'y aura pas de Rosier en plus dans le coin. Elle sera une Grimaldi, et c'est ce qui pourra lui arriver de mieux. » Du bout des doigts, il masse sa mâchoire endolorie et se tient prêt à repartir, légèrement calmé après avoir vidé son sac. Mais parce qu'il ne peut pas s'en empêcher - « Au passage, j'ai vu ton frère récemment. Il se porte très bien sans toi si tu veux savoir. Comme quoi tous les Rosier ne sont pas pourris jusqu'à la moelle. Voilà qui est plutôt rassurant pour ta descendance. » - il lance, conscient d'aller au delà des limites avec ces derniers mots.

Il sait, au moment où les mots franchissent ses lèvres, qu'il commet une erreur. La bile tapisse sa bouche d'une saveur âcre, et c'est le regret qui s'insinue déjà, sape la rage qui, l'espace d'un instant, a empiété sur la raison et guidé ses paroles. « Va te faire foutre. » Il sait aussi qu'au moment où la balle a percé la zone de compréhension malmenée de Rosier, celui-ci a pris l'impact de plein fouet, accusé le coup plus qu'il ne l'aurait voulu. Peut-être cela suffit-il à faire pencher la balance dans l'autre sens – comme si appuyer sur les points faibles de son rival avait le pouvoir de contrebalancer le risque pris en évoquant Elias. L'autre a perdu son sourire, qui s'est tordu en une expression se rapprochant plus de l'idée qu'il se faisait de ce qu'il est sensé éprouver en recevant ses coups dûment mérités. Ça le calme à moitié. « J’aimerais que ça te fasse chier, que dans le fond, quelque chose te dise que j’ai raison. Qu’aucun enfant ne devrait grandir dans ce monde-là, » Que ça le fasse chier ? À quel point serait-ce dur d'admettre que derrière l'indignation se cache la peur de voir naître une âme innocente dans un monde en cendres, qu'il se sent prêt à quitter du jour au lendemain ? Littéralement, ça lui arracherait les lèvres. Ça lui écorche déjà les pensées et le remplit de honte : il se refuse à donner raison à Simon sur ce sujet. Encore faudrait-il assumer, et dans le domaine du déni, Matteo est au moins aussi compétent que Simon, à quelques nuances près (de véritables univers à ses yeux, pour lui qui refuse toute ressemblance avec celui qu'il considère comme le pire sorcier ayant jamais été mis au monde). Il serre les dents, garde un silence plus parlant que s'il avait essayé de nier ses propos. « Enfin… maintenant que t’as dit ce que t’avais à dire… j’ai pas changé d’avis… on peut se serrer la main et se dire adieu, hein. » Et il tend la main dans sa direction, comme s'il attendait vraiment de lui une reddition, une putain de trêve. Il éructe un rire ahuri, incrédule, les mains douloureuses serrées en deux poings rageurs. L'impudent ne perd décidément rien pour attendre, s'engage plus loin dans l'opposition farouche et moqueuse qu'il a choisie d'adopter pour lui faire face. Il le répugne. Si seulement Simon essayait de faire des efforts, mais les seuls efforts fournis consistent à débiner encore et encore la maigre estime que Matteo a de lui. Pour un peu, c'en serait presque dommage mais – et il s'en fout, Merlin ce qu'il s'en fout – il est trop content de se voir donner (et sur un plateau d'argent) toujours plus de raisons de le haïr, de cette haine viscérale dont l'origine demeure trouble. S'il cherchait la source de son animosité, Matteo n'y trouverait rien d'autre qu'un simple choix de sa part de ne pas considérer Rosier autrement que comme un ennemi. Peut-être qu'après la mort de Thomas, personne n'était assez bien pour le remplacer aux côtés de sa sœur. Ou peut-être est-ce le simple fait du caprice d'un enfant jaloux, d'un frère envahissant.

Le coup s'abat sur lui dans un moment d'inattention. L'impact se propage dans tout son crâne, vrille l'encéphale d'épines douloureuses qui se concentrent derrières ses paupières et le font plisser les yeux. Une main se lève à la rencontre de son nez qui, il le sent sans avoir à y toucher, s'est brisé sous le coup. Il se retrouve plaqué violemment contre la porte de service, aveuglé par les lumières crues qui ornent l'encadrement dans l'espoir risible de rendre le lieu moins sordide. « T’as peur de rien hein ? – Enfo- – Anna m’a dit. Ça me fait plaisir que vous gardiez contact. » Le sang afflue à sa bouche, colmate à l'arrière de la langue et se mêle à la salive qui abonde. Il lui cracherait bien le tout dessus s'il n'avait pas à chercher son oxygène pour récupérer un poil de la lucidité que Rosier a balayé en une droite puissante. Encaisser relève sûrement de l'entraînement, car il le fait avec moins de grâce et de facilité que son adversaire. « Tant mieux. Au moins tu sais que c'est vrai - » - que ce n'est pas un simple trait d'humour noir pour essayer de faire mal. Il a l'espoir que la nouvelle est d'autant plus pénible à entendre qu'elle est vraie, en fait. « Faut vraiment être con comme pas permis pour me dire que t’as rencontré un rebelle. C’est comme ça que tu veux les protéger ? » Malgré lui, la remarque fait mouche. Oui, c'était une connerie, il l'admet volontiers et sans doute s'en mordra-t-il les doigts demain en y repensant. La prudence a cédé le pas au plaisir vicelard de balancer l'info comme une patate chaude ; ce que font les gamins dans la cour d'école, ni plus ni moins. Il grimace, crache sa bile ensanglantée sur le côté, à leurs pieds à défaut de l'envoyer droit dans les yeux de Rosier. Son regard délavé flamboie, animé par il ne sait quelle énergie insoupçonnée, alors qu'il crache l’aveu avec véhémence. « Je l’ai déjà trahi une fois, - il grimace de nouveau, tente d'échapper à la pression que Rosier impose à sa trachée, bloquant le peu d'air qu'il parvient encore à inspirer maintenant que son nez refuse de laisser passer la moindre trace d'oxygène. Des paillettes dansent devant ses yeux et altèrent l'image du visage fou de rage de Simon, presque collé au sien. « Qui t'a trahi, Simon ? Vas-y, surprends-moi encore un peu – mon frère. Tu le savais ? Je les ai balancés, lui et sa salope de femme. » Putain de malade, a-t-il envie de jurer. Un froid intense s'insinue dans ses tripes. « J’hésiterai pas pour toi, frappe-moi encore si t’as envie, fais-le pour ta sœur. » Putain de ma... « Pauvre connard, » il se frotte la gorge à l'endroit ou l'avant bras de Simon se trouvait avant qu'il ne titube en arrière, lui laissant la liberté – lui ordonnant presque – de sortir de nouveau les poings. « J’aimerais que tu saches à quel point j’en ai absolument rien à foutre. » Il crache de nouveau par terre. « Tu mérites pas que je t'achèves, » fanfaronne-t-il. En vérité l'envie de le tabasser lui est passée, comme gommée par les confessions de Simon. L'impression qu'une boule de glace s'est formée dans son estomac le maintient adossé à la porte de service, le corps douloureux et la bouche pâteuse, ferreuse. Il se sent comme vidé de toute combativité. Son dégoût pour Simon est devenu si grand qu'il déforme jusqu'à son envie de le frapper jusqu'à ce que mort s'en suive en un désir malsain de le voir périr seul, bouffé par ses remords. Une grimace méprisante lui tord les lèvres : « T'as qu'à agoniser tout seul dans ton coin, j'espère que tu succomberas à ta connerie. Ou je peux laisser à ton frère le bonheur de se venger, sûr qu'il en crève d'envie, lui aussi, hein ? »

« Et Anna ? Tu la balancerais aussi, ma salope de sœur ? Bien sûr que tu le ferais. Si t'as balancé ton propre frère... » qu'il laisse tomber platement. La phrase demeure en suspens, sous-tend qu'après un tel acte, aucune traîtrise ne saurait égaler celle-ci, ni ne serait surprenante à ses yeux. Quelque part pourtant, il sait que ce qui lie Anna et Simon est suffisamment vrai (bien qu'insaisissable) pour que ce dernier ne passe pas cette ultime limite. Sa tête bute contre la porte dans un bruit sourd, ravivant la douleur diffuse qui lui enserre le crâne alors qu'il la renverse en arrière. Son regard ne quitte pas celui de Rosier. « Balance-moi si tu veux. Balance-moi si ça t'aide à te sentir mieux. Ma conscience à moi restera sans tâche – qu'il jette, le foutu menteur. Sa conscience est au moins aussi piétinée que l'est celle de Simon. Et Eirene, si elle les voyait, si seulement elle savait. Si tous ses mensonges finissaient par lui exploser à la tronche, sa conscience ne se porterait pas aussi bien qu'il le dit. La bravade ne vaut d'ailleurs sûrement rien aux yeux de Simon. – Si ça peut t'aider à oublier que t'es une ordure, vas-y. » Il se redresse, se penche, ramasse la baguette de Rosier demeurée au sol- « J'ai dit ce que j'avais à dire, t'as raison, on peut se dire adieu. Bon courage pour détruire ce qui reste de ton existence minable, je sais que t'y mettras du coeur » - et la lui jette dans les mains.

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