21 JUIN 1999

Il était indéniable que Saint Pétersbourg lui manquait. Il trouvait Londres sale, la ville grouillait de rats qui arpentaient le pavé trop souvent humide. Tout sorcier qu’il était, il ressentait un dégout évident à l’égard des rongeurs, d’autant que certains – et il était sûr d’en avoir croisé, de ceux-là – pouvaient prétendre au statut de félin compte-tenu de leur taille. Comme ses nuisibles, Londres était grise, loin des couleurs chatoyantes mais si harmonieuses de sa ville natale et ici, il n’y avait qu’un fleuve, certes très impressionnant – il aimait particulièrement les voiliers pour lesquels les ponts devaient se fendre, car ces bâtiments là n’étaient pas entachés par la vulgarité moldue qu’étaient les moteurs bruyants – mais qui ne valait en rien les canaux de la cité qui si longtemps avait été le terrain de jeu de son insolente jeunesse. Par-dessus tout, c’était les Nuits Blanches qui lui manquaient, quand la lueur septentrionale refusait de céder à l’obscurité. C’était un moment de liesse pour les sorciers, une preuve de supériorité magique puisqu’il s’agissait là de l’œuvre du solstice… Combien de banquets, combien des fêtes et de bals, animés de rires et de danses, d’alcool et mets fins défilant encore et encore sur des plateaux avait-il pu voir lors de cette semaine tant anticipée ? Trop pour compter, assurément. Trop aussi pour songer à passer outre. Ici, la latitude banale de cette ville-usinière ne lui offrait pas le bonheur d’un jour ne cessant jamais, d’une éternité feinte pour une poignée de jours, mais il pouvait bien faire semblant. Oui, il avait décidé de faire semblant, alors la maison avait été décorée. Un grand faste, beaucoup de moyens et surtout, partout, de la lumière. Candélabres, photophores, sortilèges, créatures lumineuses dont les propriétés magiques se diffusaient dans la pièce au gré des mouvements de leurs écailles, il y avait là de quoi se croire en plein jour quand pourtant, la fête battait son plein depuis des heures déjà.

Il voulait que cette affaire dure au moins deux jours. Que les convives en oublient de dormir, de vivre, qu’ils s’y perdent pour rendre hommage aux coutumes et habitudes qu’il avait laissé derrière lui en arrivant en Angleterre, un an plus tôt. Sur son avant-bras, la marque n’était qu’à moitié cachée par la manche repliée d’une chemise ; malgré le temps détestable de ce satanée pays, Juin avait été suffoquant et il redoutait l’été à venir tant les rues ici manquaient d’air.  Il n’était pas à sa place, mais les gens s’amusaient et il s’attachait à ce sentiment vaguement mégalomane. Leur plaisir, leur bon temps, c’était à lui qu’ils le devaient et au milieu des convives, il devenait un peu demi-dieu. Il pouvait jouer avec les humeurs, ordonner qu’on change de musique, il pouvait faire tout ce qu’il voulait et l’idée d’une dépendance entre eux et lui atténuait un peu son mal du pays. Quelque part, malgré la distance, malgré l’exil ici, en terre étrangère, il retrouvait un peu de son autorité alors qu’ils profitaient tous autour de lui.

Alors il déambulait. Alors, il se fendait de sourires, de discussions rapides, acceptaient les félicitations, levait son verre en direction de quelques-uns de ses camarades, visages familiers des Mangemorts éparpillés dans la foule mondaine. Il daigna même danser avec sa femme qui semblait aux anges. Pauvre petite chose idiote, elle aussi s’accrochait à l’idée de contrôle que lui apportait ce cadre en particulier et l’espace d’un instant, Maksim se trouva à ressentir un peu d’empathie pour elle. Son anglais restait bancal, ses relations limitées et lui, il l’ignorait la plupart du temps. Elle était belle, pourtant, sous les lumières… belle mais ennuyeuse, fade déjà, rendue plus fade encore à vrai dire par le désintérêt de son époux qui, après une valse, la délaissa à nouveau pour aller saluer un ou deux notables, quelques représentantes de l’Elite, le tout Londres sorcier investissant ses quartiers.

« Why is society’s darling boy pouting, is my party boring you ? » siffla-t-il d’ailleurs à un camarade abordant également la marque mais se tenant un peu à l’écart des festivités et dégageait une aura étrange, comme s’il aurait préféré s’arracher les cils que d’être là, au milieu des mondanités et du brouhaha social. A peu près du même âge que lui, le jeune homme dégageait une impression blasée qui força Maksim à froncer les sourcils. Fraichement arrivé dans la capitale Anglaise, le Russe avait assuré son devoir, remplacé son frère et avait rencontré la majorité des Mangemorts assez rapidement. Dans le lot se trouvait Simon, Simon chez qui quelque chose clochait sans que Maksim puisse foutre le doigt dessus, ce qui piquait au vif sa curiosité. C’était peut-être les regards suffisants, ou les remarques acerbes, peut-être un mélange des deux. « Rosier, like the flowers, no? » demanda-t-il en toisant son interlocuteur, attrapant un verre sur un plateau flottant qui passait à proximité. Il avait cessé de compter, à court de doigts, le nombre de libations ingurgitées, c'était le danger de ce genre de soirée. « Must be tough, gaining… how do you say… » il fit mine de chercher un instant, contrairement à son épouse lui ne peinait pas avec la langue anglaise, probablement grâce à Judah qui devait présentement être en train de se frayer un passage sous les jupons de quelconque idiote en mal d’attention. Priant un instant pour que le braconnier ait la décence de ne pas forniquer dans sa bibliothèque, il revint à la conversation, triomphant d’avoir trouvé le mot qu’il cherchait. « Respect? Yes, respect… with such a precious name » et acerbe, il laissa l’injure couler doucement, servant un sourire à son collègue. Si Rosier voulait l’insulter en boudant sa fête, il n’avait pas vraiment de scrupules à renvoyer quelques piques.