12 octobre 2003, elysea. « Rhee, t’es en retard, » grogne la voix de Belcher qui le regarde d’un œil critique. Il doit probablement s’imaginer tout un tas d’histoires sordides pour expliquer les cinq minutes de retard de Mylan, puisqu’il n’a jamais voulu savoir exactement pourquoi il avait fait de la taule. D’un côté, il apprécie qu’il ne cherche pas à fouiller là-dedans, de l’autre, il n’aime pas trop qu’on le regarde en se demandant s’il vient de se nettoyer les mains du sang de sa dernière victime ou s’il a les pupilles plus dilatées que d’habitude. Le vieux peut être rassuré, Mylan n’a jamais touché à la moindre drogue. Perdre le contrôle quand on vit dans la rue et qu’on a beaucoup d’ennemis, ce n’est pas tellement le bon plan. Et puis c’était déjà suffisamment compliqué d’avoir à manger tous les jours, c’était pas pour perdre son temps en cherchant de la drogue. Surtout que Mood l’aurait probablement étripé pour ça. Enfin bref, pas d’inquiétude à avoir. Pour ce qui est du reste, disons que ça fait un moment qu’il n’a plus fait ça. « Désolé m’sieur, ma clé est littéralement restée coincée dans la serrure de mon appart’ quand j’ai voulu fermer pour partir et c’pas avec ça que j’ai pu la faire sortir, » fait-il en désignant sa baguette qui dépasse de l’intérieur de sa veste. Belcher fronce les sourcils. « D’ailleurs, c’pas qu’y a grand-chose à piquer chez moi, mais vous connaîtriez pas un serrurier à qui j’devrai pas filer mon âme pour avoir un truc correct ? » demande-t-il en frottant sa nuque, un sourire embarrassé aux lèvres.  
« J’ai une tronche d’annuaire ? » répond le vieux avec une mine sombre, tirant un rire à Mylan. « Nope, désolé. J’m’y mets tout d’suite patron. » Belcher hoche la tête avec un grognement et lui fourre la liste des adresses où il doit se rendre aujourd’hui dans la main, avant d’aller s’enfermer dans son bureau. Un petit soupir de soulagement lui échappe et le jeune homme observe la liste d’un œil absent. Ce n’est pas un problème de serrure qu’il a rencontré ce matin – même si la porte de sa cage à lapin est clairement une daube et qu’il se demande à chaque fois si elle ne va pas finir par juste s’écrouler – mais un gosse d’à peine douze ans endormi sur son palier. Il a vite noté qu’il avait la peau sur les os, trop d’ecchymoses pour les compter et pas assez de vêtements sur le dos pour passer l’hiver.

Quand il l’a réveillé en lui secouant l’épaule, le môme a eu le réflexe de tous les gamins des rues, il s’est roulé en boule pour protéger ses points vitaux. Il a mis un moment à le calmer en lui assurant qu’il allait pas l’éventrer et quand il a levé de grands yeux terrifiés vers lui pour lui demander « C-c’est vous, Ch-Chains ? » autant dire qu’il a grimacé mais qu’il a bien compris pourquoi il était là. Alors il l’a attrapé par le bras, l’a fait rentrer dans son studio et lui a demandé qui voulait sa peau. La réponse lui a tiré un frisson. Moods. Ouais, bien sûr que c’est Moods. Apparemment, il a fait foirer un cambriolage il y a deux soirs et depuis, le leader des Shadow Moses veut sa peau.
Déjà en retard pour le boulot, Mylan lui a dit de ne surtout pas bouger de là et d’attendre qu’il rentre avant de filer. Il ne peut pas laisser Mood l’avoir. C’est une question de… pas de fierté exactement, c’est plus compliqué que ça. Une part de lui ne veut tout simplement pas que Mood ait encore plus de sang sur les mains. Le truc, c’est qu’il ne sait pas comment lui venir en aide. Si Seán veut sa mort alors ils doivent être un sacré paquet à sa recherche et il ne peut pas s’empêcher de craindre qu’ils l’aient suivi jusqu’à chez lui.

La dernière chose qu’il veut, c’est les Shadow Moses au cul.

Mylan continue d’observer sa liste et s’arrête au dernier nom inscrit. Elysea. Uh. Ces derniers temps, il n’y va plus avec le même enthousiasme qu’au début. Ce n’est pas que voir Ravka lutter de toutes ses forces pour ne pas avoir l’air perturbé par sa présence ne l’amuse plus, bien au contraire. Mais disons que l’amusement s’est un peu dissipé depuis qu’il a l’impression que le cuistot entube tout le monde. Il y a un truc qui cloche chez ce type et Mylan a besoin de savoir ce que c’est. Pas que ça lui apportera grand-chose, mais c’est plus fort que lui, Ravka a un secret qu’il fait de son mieux pour garder précieusement et Mylan n’a pas complètement tué Chains, il reste une part de lui qui ne peut pas résister au besoin de dérober ce que les gens cherchent à protéger.

Sa théorie ? Ravka n’est pas vraiment cuistot. Ou alors, Ravka n’est pas vraiment Ravka. Il ne sait pas exactement, mais s’il arrive à trouver, alors—

Oh.

Il a peut-être moyen d’aider le gamin, finalement. Un petit sourire ourle les lèvres de Mylan à l’idée de satisfaire sa curiosité maladive et mettre des bâtons dans les roues de Mood au passage. Il se dépêche donc de se diriger vers la cargaison correspondant à la première adresse, il a pris suffisamment de retard déjà et il a hâte d’en arriver à l’Elysea. Ce n’est clairement pas le boulot le plus enrichissant qui soit. Il amène la cargaison à l’aide d’un portoloin, aide à la décharger et repart. Parce que la baguette qu’ils lui ont refilée à sa sortie de prison ne lui correspond pas très bien et parce qu’ils l’ont considérablement limitée, c’est souvent qu’il préfère tout faire à la main. C’est plus fatigant mais ça lui va comme ça, c’est surtout que ça lui prend plus de temps et au début, les clients avaient tendance à s’impatienter un peu. Mylan fait de son mieux pour compenser ça en bavardant joyeusement et ça en a charmé quelques-uns. Les plus impatients déchargent eux-mêmes la cargaison d’un coup de baguette magique et n’ont pas l’air d’en faire tout un plat.
Tant mieux, ce n’est pas que Mylan tient particulièrement à ce boulot, mais il en a un peu besoin pour prouver qu’ils ont bien faire de le sortir de taule et qu’il fait preuve de bonne volonté. Mais surtout, il en a besoin pour payer le loyer exorbitant de son studio pourri et se nourrir. Déjà qu’il galère, s’il perd ce job-là, il est bon pour retourner à la rue. De retour à l’entrepôt, il s’assure que tout ce qui est listé sur le bon de livraison se trouve bien sur la cargaison et son regard s’attarde sur une bouteille de vinaigre qui n’est pas sur la liste. Belcher aime bien faire ça, en bon commerçant, il propose des échantillons à ses clients en espérant qu’ils aimeront et que la prochaine fois, ils commanderont d’eux-mêmes le produit. Rien de plus basique, mais c’est surtout que ça donne une idée à Mylan.

S’assurant que personne ne risque de le voir trafiquer avec la cargaison, le jeune homme sort sa baguette et échange deux étiquettes avant de tout remettre soigneusement en place. La seconde d’après, le portoloin est activé et l’entrepôt disparait pour laisser apparaître la ruelle à l’arrière de l’Elysea. Puisque son retard de ce matin a décalé toutes ses livraisons de quelques minutes, Ravka est déjà dehors à l’attendre, les yeux rivés sur la montre qu’il a au poignet quand Mylan apparaît et ça lui tire un sourire. « Yo ! Fallait m’attendre à l’intérieur, y fait un froid d’chien ! » s’exclame-t-il avec une petite moue navrée. Ravka a le bout du nez un peu rougi et ça ne devrait pas être aussi adorable. « Désolé pour le retard, » s’excuse-t-il avec une petite courbette qui aurait rendu sa mère presque fière. Il attrape la première caisse de produits et va se planter devant la porte en attendant que le cuistot l’ouvre. « Alors, c’est quoi le menu du jour ? » demande-t-il, curieux, comme à chaque fois qu’il vient. C’est probablement un peu maso de sa part de demander à Ravka de lui détailler des plats qu’il n’aura jamais les moyens de goûter mais hé, il peut toujours rêver un peu.

12 octobre 2003, elysea. Ugh, ce sourire. Il est si grand, si sincère, que son cœur a un petit raté en le voyant. Dommage que Ravka décide de ruiner un peu ça en le cachant derrière son poing pour y étouffer une toux qui fait vraiment forcée. Enfin, ces petites manies ridicules font probablement partie des raisons pour lesquelles Mylan aime bien venir ici en particulier. Ce maudit sourire le pousserait presque à se sentir coupable d’avoir eu une idée qui n’aura rien de sympathique pour le cuistot. Enfin, la vie du gosse est plus importante que les beaux yeux d’un type qui se sent obligé de masquer ce qu’il ressent réellement à chaque fois qu’il est dans le coin. Il ne changera pas d’avis, empêcher Mood de tuer le gamin est sa priorité et il n’en démordra pas. Mais ça ne l’empêche pas d’être peut-être un peu plus déçu qu’il ne le pensait, en se disant que Ravka ne lui adressera probablement plus jamais ce genre de sourire, après. «  Tu n'as pas à t'en faire, » lui assure-t-il et Mylan a une toute petite grimace. C’est vrai que pour la plupart des gens, le froid n’est pas une aussi grande source d’inquiétude que pour lui. Enfin techniquement, il n’a plus à s’en faire, puisqu’il a la chance d’avoir un toit – aussi pourri soit-il – au-dessus de sa tête à présent. Mais l’arrivée de l’automne, puis de l’hiver, ont longtemps été la partie de l’année que Mylan redoutait le plus. Mood disait que ça permettait de faire le tri et lui serrait les dents en se retenant de lui rappeler qu’ils ont plus d’une fois failli faire partie de ce tri, avant de devenir les rois du mausolée.
Il s’empresse de chasser ces pensées, ce n’est pas tellement le moment de penser à Mood. Il se concentre donc sur sa tâche, articulant un remerciement lorsque Ravka lui tient la porte pour lui permettre d’entrer dans la cuisine. Il se débarrasse de la première caisse en la posant sur un plan de travail et pose sa question habituelle, en regardant du coin de l’œil le cuistot commencer à vider la caisse. Mylan a l’impression que plus le temps passe, plus Ravka a l’air absent quand il lui répond. Il ne comprend pas trop sa réaction, à sa place, il serait fier de parler d’une chose pour laquelle il est doué. Après tout, il est censé l’être, s’il en croit son statut dans le milieu. Alors quoi, son boulot ne lui plaît plus ? C’est pour ça aussi qu’il s’est planté en beauté ou lui a répondu un truc complètement à côté de la plaque, quand il lui a fait goûter des produits les deux fois précédentes ? Il s’en fiche alors il ne fait même plus attention ?

Quoi qu’il en soit, c’est bizarre.

«  Escalope de Veaudelune roulée au champignon, sur son gratin d'oseille. » Les sourcils de Mylan se froncent, sa mine se fend d’un air concentré, alors qu’il tente d’imaginer à quoi ça peut bien ressembler. Il est certainement complètement à côté de la plaque, mais ça lui donne quand même terriblement faim. Ce qui n’est pas bien compliqué, puisque Mylan a tout le temps faim. « Sounds cool, » lâche-t-il avant de ressortir pour aller chercher une nouvelle caisse, après avoir bloqué la porte. « Longue journée ? » lui demande alors Ravka, alors qu’il dépose son fardeau, pour hausser les épaules. « J'ai failli croire que tu m'avais posé un lapin. » Ah, oui, son retard. « Ou que tu t'étais dégoté un nouveau favori pendant ta tournée. » Une lueur amusée apparaît dans le regard de Mylan qui se penche par-dessus le plan de travail. « Aww, Heath, tu sais bien que c’est toi, mon préféré, » susurre-t-il avec un clin d’œil. Il n’a même pas besoin de forcer pour le coup, Ravka est définitivement le client qu’il préfère. S’il lui a semblé un peu froid au premier abord, il a vite compris qu’il était juste très coincé et le taquiner est devenu son passe-temps favori. De plus, le Chef de l’Elysea est de loin le plus agréable de ses clients. Les autres ont toujours tendance à le considérer d’un œil sombre, à l’observer avec une moue. Souvent, c’est sa tignasse probablement trop colorée à leur goût qu’ils ne peuvent s’empêcher de fixer. Et pourtant, Mylan a fait un effort sur ce point, il évite les couleurs les plus criardes depuis qu’il a commencé à bosser, histoire de faire à peu près bon genre.

Ravka aussi a semblé un peu perturbé, au début. Avec le temps, il semblerait qu’il trouve ça juste original et Mylan ne peut s’empêcher de se demander quelle serait sa réaction s’il se pointait avec une des couleurs qu’il avait l’habitude de faire à Poudlard. Sa plus grande réussite reste probablement le rouge et or absolument infâme qu’il s’était fait pour encourager l’équipe de Gryffondor lors d’un match de Quidditch. Pour une fois, McGonagall ne l’avait pas renvoyé dans son dortoir pour enlever ça sur le champ. Elle l’avait regardé passer, les lèvres pincées et les yeux plissés, en lui rappelant qu’il avait intérêt à être présentable pour les cours le lendemain. En revanche, Mood l’avait carrément jugé pour cette couleur de cheveux, lâchant un Bouffon avec une grimace en le voyant débarquer.

On ne pense pas à Mood, on a dit.

Il attrape une nouvelle caisse et la ramène à l’intérieur. « J’ai juste eu un souci avec mes clés ce matin, ça m’a fait perdre du temps et j’suis arrivé en retard à toutes mes livraisons, Belcher a fait la gueule dans son bureau toute la journée, » fait-il en plissant le nez. Il aime pas trop se mettre mal avec son patron, il a déjà été assez sympa d’engager un ex-taulard. « J’me rattraperai avec des heures supp, j’peux pas trop m’permettre de perdre ce job, » conclut-il avec un petit rire rauque. Non, vraiment pas. Sans celui-là, pas de quoi payer le loyer et sa vieille bique de proprio a été très claire : s’il manque un seul payement d’une journée, elle le fout dehors. Elle n’est déjà pas très enchantée de sa présence dans un de ses appartements – enfin, taudis – alors Mylan ne peut pas tellement se permettre de négocier.
Et très franchement, il n’est pas très chaud à l’idée de passer un autre hiver dehors. Surtout qu’il a tiré une croix au QG des Shadow Moses, et donc une croix à un abri pour la nuit. Bref, il n’est pas question qu’il retourne à la rue. Il y a trop de gens qui veulent sa mort, là-bas, le froid n’aurait probablement pas le temps de le tuer.

Mylan continue de décharger les caisses, jusqu’à ce qu’il n’en reste plus qu’une, qui le fait hésiter, lorsqu’il aperçoit les deux bouteilles de vinaigre. C’est là qu’il dit adieu à leurs conversations aimables et aux beaux sourires de Ravka, pas vrai ? Bah, ce n’est pas si compliqué. Ce n’est pas comme s’il le connaissait vraiment. Il ne perd pas grand-chose, au final. Right ? Il attrape la dernière caisse et l’amène à l’intérieur, puis la dépose sur le plan de travail. « Ah, au fait ! » lance-t-il avec un sourire. Il attrape la bouteille indiquant vinaigre à la pulpe de mûre et la fait glisser jusqu’à Heath. « A la mûre, cadeau d’la maison, » précise-t-il avant de s’approcher, prenant un air embarrassé. « Dis, mh. Ça te dérangerait de goûter et d’me dire c’que t’en pense ? J’vais être franc avec toi, si j’rentre en disant qu’t’as aimé et que ça t’intéresse, Belcher oubliera peut-être mon r’tard de c’matin ? » tente-t-il avec une moue.

12 octobre 2003, elysea. Ça pour être imprévu, c’était imprévu. Mylan espère vraiment que le gamin a été assez malin pour s’assurer que personne ne l’avait suivi. Dans le cas contraire, non seulement il pourra dire adieu à son appart mais aussi à sa neutralité. Mood semble avoir accepté son départ des Shadow Moses, dans la mesure où il ne recroise pas son chemin, probablement. Mais s’il vient à apprendre que les gamins qui ont peur de lui viennent trouver Chains pour s’en tirer, les choses risquent de nettement se compliquer. Peut-être ferait-il mieux de ne plus du tout se mêler des affaires des orphelins et laissés pour compte de WHC, mais c’est plus fort que lui. Mylan ne peut s’empêcher de se dire que si quelqu’un, n’importe qui, avait fait quelque chose pour eux, alors Mood et lui ne seraient jamais allés aussi loin. Il n’aurait jamais oublié l’état dans lequel il s’est retrouvé la première fois qu’il a tué quelqu’un. Il n’aurait jamais recommencé. Il ne prétend pas pouvoir les sauver, il veut juste essayer de faire la différence. Leur permettre de s’en sortir avant qu’ils ne finissent avec leurs os calcinés dans la tombe d’un inconnu, avec Red et tous les autres, ou enfermé à Azkaban comme lui. « Hey, sans indiscrétion, tu as quel âge ? » La question le ramène un peu sur terre. Il se demande un peu ce qui a amené Ravka à se demander ça tout à coup, mais qu’il soit incapable de deviner ne le surprend pas tellement. Le cuistot le pense probablement moins âgé qu’il ne l’est, ça ne serait pas la première fois que ça lui arrive. Pas mal de jeunes des Shadow Moses ont eu du mal de croire qu’il avait le même âge que Mood. Avant de voir son tatouage indiquant son rang, la plupart des petits nouveaux le prenaient pour un potentiel camarade, en s’imaginant qu’il avait le même âge qu’eux et qu’un type aussi petit et peu épais que lui ne pouvait définitivement pas être celui qu’on appelait Chains et qu’on craignait presque autant que Mood.
Bien évidemment, Mylan n’a jamais été ravi d’être un véritable nabot mais il ne s’est jamais vexé qu’on le sous-estime. C’était à son avantage, ça l’est toujours. Les types qui aperçoivent son index brûlé ne tardent pas à comprendre qui il est – ils ne sont pas nombreux à avoir pu quitter les Shadow Moses vivants – mais beaucoup font encore l’erreur de ne pas assez écouter les rumeurs. Ils se disent qu’il ne peut pas être si dangereux et c’est ce qui lui permet de se débarrasser d’eux rapidement. Mylan veut qu’on le sous-estime, ceux qui le connaissent réellement et savent ce dont il est capable représentent la réelle menace. « Uh, vingt-trois ans, » répond-il donc enfin. « Et toi ? » Il lui donne pas exactement trente ans, mais pas loin, comme Jay. Enfin, la dernière fois qu’il a aperçu son frère aîné, il avait l’air d’avoir plus que ça, mais il a toujours fait plus vieux avec son air trop sérieux, trop coincé, trop. Il se demande si Ravka a connu son frère à Poudlard. L’idée le fait un peu sourire, à part pour leur nom de famille, il n’y a aucun moyen d’affirmer qu’ils sont de la même famille, ils sont bien trop différents.

Penser à son frère, ce n’est pas une très bonne idée non plus.

Heureusement, il se retrouve vite à se reconcentrer sur ce qui se passe présentement, quand Heath recommence à agir bizarrement. Il n’a jamais vu les autres clients de Belcher hésiter à ce point à l’idée de devoir tester un produit, c’est quand même fou. Il a l’impression que c’est une torture pour Ravka, à chaque fois. De quoi a-t-il donc si peur ? Que Mylan découvre qu’il n’est pas vraiment cuistot ? Uh, trop tard pour ça, c’est un peu sa première hypothèse. Il l’observe attentivement et en voyant ses épaules s’affaisser un peu, il retien’t un petit sourire victorieux. « Yeah, sure. » Est-ce qu’il s’en veut de profiter ainsi de l’effet qu’il semble avoir sur Ravka pour obtenir ce qu’il veut ? Un peu, il reste humain, après tout. Mais c’est quand même satisfaisant. « Allons-y, si ça peut te faciliter la tâche. » Cette fois, il esquisse un grand sourire. « Merci, tu gères ! » s’exclame-t-il joyeusement.
Pour ce qui est de lui faciliter la tâche, tout dépend de sa réponse. Mylan le fixe sans ciller alors qu’il goûte le produit. Quand il fixe l’étiquette avec les sourcils froncés, le jeune homme se dit qu’il s’est peut-être trompé, finalement. « C’est assez soutenu. » Euh, oui, peut-être. « Puissant, riche, des notes de- fraise et de framboise, il me semble ? » Ok, il a dit framboise, ce qui veut dire qu’il ne se plante pas complètement, mais ce n’est pas suffisant. Il ne capte vraiment pas, alors ? « Belle puissance acétique en bouche, ça met en valeur le côté fruité et sucré du produit. » Il n’a aucune idée de ce qu’est une puissance acétique, mais il a l’impression que Ravka récite un truc appris par cœur plus qu’autre chose. « Ça fera l’affaire ? » demande-t-il alors comme s’il venait de finir une corvée. Ça fait pas partie de son boulot, goûter des produits et décider s’ils sont de bonne qualité, imaginer ce qu’il en fera ?

Mylan se souvient encore de son oncle dans son resto, il allait chercher ses produits lui-même, prenait le temps de tout goûter, de s’assurer que tout valait le prix qu’il payait, allait chercher de nouvelles choses pour se lancer dans de nouvelles recettes. Il adorait ça quand il était gosse, accompagner son oncle au marché pour l’aider à choisir les produits qu’il allait travailler le jour-même. Et Junho avait l’air de s’éclater à chaque fois. Ravka, on dirait que ça l’emmerde, que c’est un supplice. Et en plus de ça, soit il en a vraiment rien à foutre, soit il n’y connait vraiment rien, parce qu’il s’est encore planté. Ok, il ne sait pas exactement ce qui ne va pas avec lui, mais il en sait assez pour tâter le terrain. « Bien joué pour la framboise, » dit-il avec un petit sourire en coin. Il attrape l’autre bouteille de vinaigre et la fait glisser sur le plan de travail, jusqu’à Ravka. « En même temps, heureusement que t’as relevé des notes de framboise, » lâche-t-il avant de s’approcher de lui, son sourire disparaissant pour laisser apparaître un air dur. « Puisque j’viens d’te faire goûter le même vinaigre de framboise que j’te livre depuis que j’bosse pour Belcher. » déclare-t-il froidement.
Agilement, il grimpe sur le plan de travail et fait passer ses jambes du côté où se tient Ravka, puis se glisse entre le meuble et lui, pour se planter debout, à quelques centimètres de lui. Il ne lui laisse pas le temps de bouger, déjà, ses doigts sont à son joli col noir qu’il fait mine de remettre en place, caressant les rubans dorés qui l’ornent. « Je sais pas si c’est le mauvais temps qui te perturbe encore, » susurre-t-il avant de lever la tête pour croiser son regard. Il est bien plus petit que lui mais que Ravka le sous-estime, ça l’arrange. « Ou si t’as jamais été cuistot, » poursuit-il avec un petit froncement de sourcil. Il tapote son col de l’index. « Enfin, j’suppose que Heath Ravka a bien mérité ça un jour. » Il fait la moue. « Mais soit t’es plus lui, soit tu n’as jamais été Ravka. » Mylan le relâche, s’écarte et s’installe à nouveau sur le plan de travail, ses jambes battant distraitement dans le vide alors qu’il fait mine de réfléchir.

« Mais vu comme tu te débats pour sauver les apparences, j’dirais que tu tiens à tout ça, » fait-il en désignant la cuisine de l’Elysea d’un geste de la main. Probablement pour la thune et le prestige, c’est clairement pas par amour de la cuisine. « Alors si tu veux conserver c’que t’as, va falloir te délester de quelques Gallions, » déclare-t-il avec un sourire.

Il est pas prêt de revoir celui de Ravka.

12 octobre 2003, elysea. « Waouh... je te donnais beaucoup moins, » s’étonne Ravka et Mylan a un petit sourire. Oui, comme beaucoup de gens. « J'en ai vingt-huit. » Cinq ans d’écart avec lui, un avec Jay. C’est marrant, il ne se souvient pas de Ravka à Poudlard. Enfin, il faut dire que Mylan ne s’intéressait pas à grand-monde là-bas, encore moins aux élèves autant plus âgés que lui. Mais c’est marrant de se dire qu’ils se sont probablement croisés là-bas. Enfin, l’amusement ne dure pas longtemps, il est temps de passer aux choses sérieuses.  Et c’est terrible, terrible, ce visage qui se décompose sous ses yeux. Ravka a l’air d’avoir du mal de respirer tout à coup et Mylan comprend que d’une manière ou d’une autre, il a visé juste. Le Chef de l’Elysea est un imposteur et que quelqu’un découvre son secret n’était clairement pas au menu. Ça l’arrange, après tout, il ne risque pas de pouvoir obtenir quoi que ce soit de lui s’il se fiche pas mal que quelqu’un voie clair dans son jeu. Une partie de lui triomphe un peu alors, parce qu’il va pouvoir aider ce gosse et c’est une raison suffisante de se sentir satisfait. L’autre, celle qui a commencé à le tirailler lorsque Mood se mettait à aller trop loin à son goût, lorsqu’il avait l’impression de se salir les mains plus que de raison, se sent terriblement coupable. L’air complètement dépassé de Ravka le touche plus qu’il ne l’aurait voulu. « Sors d’ici, » claque l’ordre et il n’en montre rien, mais il panique un peu, Mylan. Parce que si le cuistot décide d’ignorer sa menace et d’aller se plaindre à Belcher, il perdra son boulot. Probablement même que son patron ira parler de ce qu’il a essayé de faire à Ravka à la BPM et là, ce sera retour à la case prison. Merde. Il aurait peut-être dû réfléchir un peu plus avant de foncer comme un idiot. C’est pour ça que c’était toujours Mood qui mettait les plans au point, parce que lui, il peut pas s’empêcher d’aller trop vite, trop fort, comme un putain de con.
Alors il panique complet Mylan, parce qu’il s’imagine déjà de retour derrière les barreaux. En revanche, il ne le montre pas. Ou tout du moins, il fait de son mieux pour ça. Il arque un sourcil, l’air de dire Oh really ? alors qu’il ne fait pas tant le fier, intérieurement. «  Par Merlin, dégage, tu veux ? » Il va quand même pas devoir le buter, right ? Très franchement, Mylan n’a aucune envie de tuer Ravka, mais s’il ne lui laisse pas le choix… Il ne retournera pas en taule. « Enfoiré, » le murmure est faible, mais tout de même audible et sa réponse est de lever les yeux au ciel. « Je te rejoins à l’extérieur. » Il ne semble plus vouloir lui coller son poing sur la figure, bien, Mylan n’a pas spécialement envie de l’humilier en plus de le faire chanter. En revanche, il se demande si ça ne veut pas dire que Ravka a trouvé un moyen de s’en tirer.

Alors il l’observe minutieusement, le visage fermé, immobile pendant quelques secondes. Non, il ne s’enfuira pas. Il semble avoir pris une décision oui, mais ce n’est pas celle que Mylan redoute. Il hoche la tête et se décide à sortir, pour lui laisser le temps de faire ce qu’il a à faire. Une fois dehors et certain que Ravka ne peut pas le voir parce qu’il est occupé de son côté, le jeune homme s’appuie contre le mur en pierre et lâche un souffle tremblant, qu’il retenait depuis un moment. Ça va bien se passer. Tout va se dérouler selon son plan et Ravka n’aura pas les couilles d’aller parler de son petit numéro à Belcher, parce que pour une raison ou une autre, il tient à ce restaurant.
Sa main tremble un peu, quand il la lève pour sortir son paquet de cigarettes de sa poche. Il en tire une, la coince entre ses lèvres et sort son zippo pour l’allumer. La flamme vacille, grandit, tremblote sous son regard insistant, témoin de sa nervosité. Le capuchon du briquet claque et il range le tout dans ses poches, avant de tirer longuement sur sa cigarette. Dans un souffle blanc, il va appuyer sa tête contre le mur et ferme les yeux. Le rictus dégoûté de Ravka est étrangement imprimé sur sa rétine et il n’arrive pas à le chasser de là.

Il a le temps de fumer une cigarette et d’en allumer une autre, lorsque Heath se décide enfin à sortir. Mylan ne se décolle pas du mur, espérant que ça lui donne un air nonchalant, alors qu’il craint surtout de montrer qu’il est terriblement nerveux. D’ailleurs, c’est pour ça que sa clope reste coincée entre ses lèvres et ses mains dans ses poches. « Combien ? » demande-t-il sans lui accorder un regard, le ton et le visage polaire. Même la première fois qu’il est venu ici et qu’il a probablement perturbé Ravka avec sa grande gueule et sa couleur de cheveux absurde, il ne l’a pas traité avec autant de froideur. Enfin, il le mérite. « Cinquante Gallions, » déclare-t-il du tac au tac. Ça devrait suffire à permettre au gamin de quitter la ville, s’il se démerde pour échanger les Gallions contre de l’argent moldu à un type qui ne l’arnaquera pas trop. « Je n’ai pas cet argent sur moi. Je passerai à la banque demain. » Il n’a ni le ton, ni l’air de celui qui a trouvé un moyen de se tirer de cette impasse.
Mylan n’a pas tellement envie d’attendre jusqu’à demain. Ça veut dire que le môme va rester dans ses pattes – s’il n’est pas déjà mort à son retour – qu’il prend plus de risques que Mood l’apprenne et surtout, que ça laisse le temps à Ravka de réfléchir. Mais il n’a pas tellement le choix, pas vrai ? Le jeune homme soupire. « Va pour demain, » lâche-t-il en se décollant du mur. Il lance un regard à Heath, qui lui ne le regarde toujours pas. « J’passerai à huit heures. N’oublie pas que si t’es pas là avec la thune, et si tu l’ouvres, je te détruits. » Il ne le fera pas, mais ça, Ravka n’a pas besoin de le savoir. La gorge nouée, il le regarde s’éloigner sans un mot et s’approche du container et du portoloin, qu’il active après s’être débarrassé de son mégot.

20 octobre 2003. Echanger de l’argent sorcier contre de l’argent moldu est devenu extrêmement compliqué, ces dernières années. Puisque tous les nés-moldus sont traqués par le gouvernement, il n’y a plus grand-monde capable de mettre la main sur de l’argent moldu. Alors forcément, le taux de change est juste faramineux. Ça va faire une semaine que le gosse – Timothy – est enfermé dans son appartement et il n’est pas tellement gênant, il parle peu et prend le moins de place possible, mais Mylan a déjà du mal de se nourrir, une bouche supplémentaire ça rend les choses encore plus compliquées. Tim a bien essayé de le convaincre de le laisser sortir pour aider, mais il a refusé tout net. S’il sort, les gars de Mood lui mettront la main dessus, il en est persuadé.
Il a passé plusieurs jours à trouver quelqu’un qui puisse lui procurer de l’argent moldu, s’est pris plus d’un coup de jus pour s’être éloigné de la zone où la BPM l’autorise à vagabonder et quand enfin il a trouvé quelqu’un, il s’est vite rendu compte que la somme qu’il avait demandée à Ravka ne suffirait pas. Il a tout juste eu de quoi payer un billet de train moldu à Tim avec l’argent, pour lui permettre de quitter la ville. Maintenant, il faut qu’il lui file de quoi subsister là-bas. Depuis qu’il est allé chercher l’argent ce matin-là, Mylan n’a plus revu Ravka. Lorsqu’il vient livrer l’Elysea, c’est une nana qui s’occupe de l’accueillir – Isabelle ? Nan, Isobel, un truc comme ça.

Ça fait bizarre de ne plus voir Heath, mais il comprend. Il n’est pas tellement en position de se plaindre. En revanche, il a encore besoin d’argent et Ravka est le seul à pouvoir lui en procurer aussi facilement. Il ne peut pas héberger Tim plus longtemps, sinon il va finir par le manger.
C’est pour ça qu’il est adossé contre le mur du restaurant, à l’arrière, en attendant que le cuisinier termine son service du midi. Clope au bec, ses doigts pianotent nerveusement sur sa cuisse. Si les gars de la BPM qui traquent ses mouvements lui demandent pourquoi il était là alors qu’il ne bosse pas, il n’aura qu’à leur dire qu’il a craqué sur Ravka, en général, ce genre de réponse leur coupe toute envie de creuser plus loin. Quand la porte s’ouvre, ce n’est pas pour laisser apparaître le cuisinier, mais la fameuse Isobel ainsi qu’un type qu’il n’a jamais vu, un commis ou un serveur, il n’en sait trop rien. La jeune femme affiche un air surpris en le voyant et s’approche. « Rhee ? Qu’est-ce que tu fais là ? » demande-t-elle, les sourcils froncés.

Mylan sort son plus bel air embarrassé pour l’occasion. « J’ai quelque chose à dire à Heath, » balbutie-t-il d’une voix un peu chevrotante. Quand elle ouvre la bouche, probablement pour demander plus de détails, il la coupe : « C’est euh, personnel ? » Il se mord la lèvre inférieure et c’est qu’il arriverait presque à rougir. Les sourcils de la jeune femme se haussent tellement qu’ils semblent disparaître sous sa frange et elle lâche un « Oh. Il ne devrait pas tarder, » avant de le saluer. Quand elle et l’autre gars arrivent au bout de la rue, il peut les entendre glousser. Bingo, elle a compris exactement ce qu’il voulait qu’elle comprenne. Hé, peut-être même qu’elle taquinera Ravka pour ça, il regrette un peu de savoir qu’il ne sera pas là pour le voir et surtout, que l’embarras du cuistot sera sûrement entaché par une colère noire.
Il attend encore un peu, les mains enfoncées dans les poches de son jean, les épaules remontées pour se préserver du froid. Enfin, les portes s’ouvrent pour laisser sortir Heath, qui se fige et pâlit un peu, en le trouvant là. « Yo, » lâche-t-il, comme d’habitude. Il se décolle du mur et s’approche d’un pas. « J’ai rien dit à personne, » précise-t-il immédiatement, pour prouver qu’il tient sa part du marché. « Mais mon silence n’est pas gratuit. Il me faudrait encore vingt Gallions. Et tout de suite, » précise-t-il, avant de pincer les lèvres. Il n’a pas le temps, Tim est censé le rejoindre dans une demi-heure à la gare, il veut s’assurer qu’il aura de quoi tenir quelques jours une fois qu’il aura quitté Londres.  

20 octobre 2003. Mylan n’est pas vraiment surpris de voir Ravka faire volte-face à peine après avoir posé son regard sur lui. Le souci, c’est qu’il n’a pas l’intention de le laisser filer. Il ne peut pas tellement faire autrement. Oh il pourrait parfaitement aller faire les poches de quelques passants c’est certain, mais ce serait prendre trop de risques. En faisant chanter le cuistot, il sait qu’il se met moins dans la merde qu’en allant dérober le porte-monnaie du mauvais sorcier. Ça le réjouit beaucoup moins d’avoir recourt à un tel procédé c’est certain, mais maintenant qu’il s’est engagé à sortir Timothy de Londres, il ne peut plus tellement faire marche arrière. Enfin, il pourrait, après tout, le gamin se retrouverait à la rue, se ferait tuer en même pas deux jours, fin de l’histoire. Mais il refuse de laisser cette satisfaction à Mood. « Alors ça marche comme ça, maintenant ? » lui demande soudainement Ravka et il a une petite grimace. « Tu comptes continuer de me tendre des embuscades et de me soutirer de l'argent tous les quatre matins ? » Humpf, l’idée est tentante. Après tout, ça l’aiderait à payer son loyer, à manger mieux – Merlin, il ne rêve que de ça, manger mieux, et plus. Il a l’horrible impression que c’était plus facile quand il était le Numéro Deux des Shadow Moses et ça ne l’aide pas du tout à rester dans le droit chemin. A être convaincu qu’avoir un job honnête est la bonne chose à faire. Alors oui, c’est tentant. Mais Mylan sait déjà qu’il ne le fera pas.
En fait, il commence à se dire qu’il préférerait ne plus jamais voir Ravka, plutôt que d’avoir à affronter ce traitement glacial. C’est étrangement lâche de sa part, de fuir une telle situation, il ne sait pas trop pourquoi ça le touche autant. « Et moi qui pensais que tu aurais la décence de mettre un terme à ce petit jeu. Mais évidemment les raclures comme toi n'en finissent jamais d'abuser des autres. » Mylan fait de son mieux pour garder un masque neutre, comme s’il était tout simplement las des jérémiades de Ravka. La vérité, c’est qu’il veut juste en finir avec ça, obtenir la somme qui lui manque pour s’assurer que Timothy aura de quoi subsister un moment une fois qu’il aura quitté Londres et mettre tout ça derrière lui. Il a juste besoin de cette petite victoire contre Seán. C’est probablement stupide et puérile, mais il a besoin de se dire qu’il a réussi à en sauver un, pour tous ceux qu’il a laissé Mood tuer, pour tous ceux dont il a réduit le cadavre en cendres.

Ravka reprend sa route et Mylan s’avance d’un pas, siffle un « Heath, » entre ses dents, en guise d’avertissement. « Banque, » lâche-t-il finalement et c’est sans un mot que Mylan lui emboîte le pas. Il le suit jusqu’à Gringotts, se décide à l’attendre dans la rue juste à côté, mains dans les poches et cigarette aux coins des lèvres pour donner l’impression qu’il a une raison d’être planté là à attendre. Heureusement, le Chef de l’Elysea ne met pas trop longtemps à ressortir avec une bourse qu’il lui remet sans décrocher un mot. C’est pas plus mal, Mylan quant à lui se contente d’un hochement de tête satisfait avant de plonger la bourse dans sa poche. Il n’a plus de temps à perdre, le train de Timothy ne va pas tarder à partir et il faut qu’il lui remette le billet et les faux papiers d’identité qui sont dans la poche intérieure de sa veste, ainsi que l’argent.
Il espère vraiment que le gamin aura réussi à se rendre à la gare sans croiser qui que ce soit de regrettable. A cette pensée, Mylan s’inquiète et ne peut s’empêcher d’accélérer le pas pour fendre la foule et quitter le Chemin de Traverse, Ravka déjà oublié alors qu’il se concentre sur ce qu’il doit faire avant de laisser les remords le consumer. Il passe dans le monde moldu et il peut presque sentir le bracelet à sa cheville qui s’alourdit, comme une menace qui pèse, qui lui rappelle Fais gaffe Rhee, va pas trop loin. Il tente de l’ignorer, se faufile à travers la foule et arrive enfin à la gare. Plus il s’en approche, plus le bracelet semble se mettre à vibrer, comme prêt à lui mettre le caractéristique coup de jus qu’il reçoit lorsqu’il dépasse les limites.

Il s’arrête à l’endroit où il a donné rendez-vous à Timothy et attend, les yeux rivés sur la grande horloge dans le hall. Alors que l’aiguille s’apprête à dépasser l’heure convenue, Mylan commence à danser un pied sur l’autre, à se mordre la lèvre inférieure, nerveux. Ils l’ont eu. Ils l’ont eu. Il passe une main un peu tremblante sur son visage et balaye le hall du regard et-- là. Il est là, dans le sweat à capuche qu’il lui a donné histoire qu’il porte un truc plus chaud que ses vieilles fringues et qu’il puisse se cacher un peu. Mylan le regarde avancer et il sourit presque en voyant qu’il est prudent, qu’il vérifie s’il est suivi. Bon réflexe. Quand il arrive à sa hauteur et ne semble pas le remarquer, probablement trop concentré sur NE PAS SE FAIRE CHOPER, Mylan l’attrape par la nuque et l’attire vers lui. Le môme pousse une petite exclamation surprise, mais il le reconnaît bien vite et ferme la bouche. « Bien joué, kiddo, » lâche-t-il avec un petit sourire en coin. Il lui enlève sa capuche, quoi qu’il arrive, les Shadow Moses ne pourront rien faire dans une gare remplie de moldus. Il lui enlève son sac à dos de l’épaule et tire la bourse qu’il cache précieusement à l’intérieur. Puis il ouvre sa veste et en tire les faux papiers d’identité pour en faire de même, avant de refermer le sac et de lui remettre. Une main posée sur son épaule, de l’autre, il lui tend son billet.
Le gamin lève de grands yeux un peu humides vers lui. « Merci, Chains, » croasse-t-il d’une voix tremblotante et Mylan l’attire contre lui, pour une étreinte et lui ébouriffer la tignasse dans les règles. « J’t’ai d’jà dit, c’est Mylan, » fait-il sur un ton de reproches. Il le relâche et Tim sourit. « Merci, Mylan. » Le nom a quand même un peu de mal à sortir, il semble le tester, craindre encore de le prononcer. « J’peux pas aller plus loin, » fait-il en désignant sa cheville, il ne se voit pas, mais le gamin sait que le bracelet s’y trouve, il l’a vu. « Tu montes dans c’train, tu r’viens jamais à Londres et tu fais gaffe, compris ? » Qu’il se soit pas mis dans la merde, qu’il ait pas tout gâché avec Ravka pour rien. Tim hoche vivement la tête. « Allez, dégage, » fait-il avec un geste de la main, il n’a que suffisamment traîné.

Le gamin gonfle la poitrine, prend un air sérieux et plante son regard dans le sien. « J’te revaudrai ça, Ch—Mylan ! » s’exclame-t-il avec tant de détermination que le jeune homme n’arrive même pas à en rire. Il se contente de sourire, et d’un signe de tête, de lui indiquer le quai et le train qui l’attend. Son sac à l’épaule, son billet serré dans sa main, Timothy détale et Mylan lâche un soupir de soulagement en le voyant monter à bord.

Enfin, toute la tension de cette dernière semaine semble l’abandonner. Ses épaules s’affaissent et il ferme les yeux un moment, pour se laisser le temps de savourer.

Il a sauvé une vie.
Ça fait bizarre.
Ça fait du bien.

Alors un petit rire lui échappe, juste avant que le bracelet à sa cheville ne le rappelle à l’ordre, il le sent chauffer. Il a plutôt intérêt à s’en aller de là, avant de s’effondrer, électrocuté, entouré de moldus. Ça la foutrait mal. Alors il fait brusquement volte-face et c’est là qu’il le voit.

Heath.

Mylan pince les lèvres. A la tête qu’il fait, non seulement il l’a suivi mais en plus, il a assisté à toute la scène. Il n’a fait que voir, ou il l’a entendu, aussi ? Merde. Son visage s’assombrit un peu et il rejoint Ravka en quelques enjambées, l’empoignant par le bras au passage pour l’entraîner hors de la gare. « Pas ici, » siffle-t-il entre ses dents. Il faut qu’il s’éloigne des limites de sa zone autorisée avant que la BPM débarque en pensant qu’il tente de s’enfuir ou une connerie du genre. Il s’éloigne le plus possible de la gare, ne s’arrête que lorsque le bracelet semble s’alléger un peu à sa cheville. Ok, ça suffira. Alors il lâche le bras de Ravka et se plante devant lui.
Il ne sait pas trop quelle tête faire. Quoi dire. Mylan lève les yeux sur Heath et le regarde avec un air surpris. « Alors, tu m’as suivi. Uh. J’pensais pas qu’t’avais ça en toi, » fait-il en fronçant les sourcils. Il l’a sous-estimé, de toute évidence. Il affiche une moue, se passe une main sur le visage. « J’te demanderai plus rien et t’en fais pas pour… je sais pas tellement c’que j’garde secret mais j’dirai rien, » poursuit-il en balayant l’air d’un geste. « J’pourrai probablement jamais t’rembourser. Enfin, pas avant un sacré paquet d’années, en tout cas. » C’est ça, comme si sa situation professionnelle risquait de s’améliorer un jour, HA !