Depuis combien de temps maintenant l’Astre Lunaire avait remplacé son compagnon ; son contraire et pourtant complémentaire ; veillant de son regard glacial la silhouette dont les pas se faisaient par mille, dont les gestes se voyaient répétitifs ? « Un million d’années », viendraient murmurer les étoiles, petites compagnes lointaines, âmes égarées, destinées chanceuses ou malhabiles. « Bien trop de temps » soufflerait le ciel immuable, « pas assez encore » gronderaient dès lors les cadavres putréfiés, disciples dépourvus d’âme et attendant patiemment un ordre, un os à ronger ou de retourner bien sagement en terre, ainsi que pourrait l’ordonner ce mage noir animant leur semblant de vie. Elle, car il s’agissait bien d’une créature dite du beau sexe, se faisait insatisfaite, laissant son regard perçant contempler son échec, plissant paupières face à ce mystère pesant, cette absence de vie marquante, ce refus constant de trouver une âme pour régner dans cette enveloppe infernale. Ce n’était pas la première fois qu’un tel échec se produisait, agaçant la jeune femme dont la langue se mit à claquer contre son palais, tandis que le nez se plissait, rebutant la colère contre le fond de son âme. Seul le clappement sonore du livre se refermant sur lui-même indiqua réellement le mécontentement de l’héritière des Ténèbres, qui d’un coup de baguette, n’eut qu’à rejoindre ses pairs, trouvant une place dans l’immense bibliothèque, destiné certainement à ne plus jamais être importuné. Quant au sujet, bien qu’il n’eut à plaire à sa maitresse, il se fit un honneur de lui obéir, rejoignant le cachot ; ce foyer suffisant ; se faisant une place parmi ses compères, ces cadavres désœuvrés. Quant à la créature vivante, d’un autre coup de baguette elle rangea ce qu’elle appelait laboratoire, observant d’un œil critique chaque objet reprendre sa place naturelle, scellant par le sang et la plus sombre des magies ce qu’elle ne souhaitait laisser au regard indiscret. Ici bas, tout lui appartenait, ne répondait qu’à elle. Les créatures éveillées et dont la conscience se faisait une éternelle endormie, ne répliquaient qu’à son appel, attirées par cette fragrance dont elle était parée, ce doux parfum immortel. Si un intrus venait à pénétrer les lieux dont ils étaient gardiens, alors assurément, un parfum bien plus âcre viendrait embaumer l’air, étouffant les cris, dévorant la chair. Incontestablement, seul l’inconscient, l’impudent oserait entrer en ces lieux maudits sans qu’elle ne soit présente. Et des curieux, Baba Yaga le savait, il y en avait encore bien trop.

Sa silhouette, désertant le sous-sol spécialement aménagé pour elle, s’engagea dans les escaliers, laissant l’ombre l’avaler, la chérir et la guider. Il y avait longtemps désormais qu’elle ne craignait plus le noir et les possibles créatures y résidant. Le croquemitaine n’avait plus lieu de l’effrayer, reconnaissant en elle un tout autre genre de monstre, créature au visage innocent, renfermant pourtant la noirceur dans son plus bel apparat. Et chacun de ses pas la ramenait à la vie, captant les échos des remontrances de Magdalena, belle-sœur au caractère acariâtre. De toute évidence, son aîné, maitre des lieux et de la famille, n’était pas encore rentré, nourrissant la fureur de la maitresse de maison qui n’avait semblait-il, guère d’autre choix que de diriger celle-ci vers la rebut de son époux. Pauvre enfant, se serait-elle plut à penser, écœurée par ce retour à l’esclavage, si son esprit n’était lui-même accaparé par son échec de quelques instants plus tôt. Une journée gâchée par des préparatifs n’ayant rien donné, une énergie gaspillée pour les propos d’un charlatan. Et lorsqu’enfin ses doigts jouèrent avec la poignée de la porte, la vie vint l’étouffer, les propos de sa belle-sœur ne furent plus seulement des échos étouffés, les bruits de la bâtisse devinrent plus oppressants, plus réels, contrastant avec le silence et le sentiment de paix régnant sous les fondations. Une migraine psychologique à perte de vue, alors qu’elle refermait déjà la barrière entre son monde et celui-ci. Un roulement d’orbites enfin, alors que l’épousée jure, gronde, geint. Et la délicieuse Nhÿx ne rêverait plus que de l’enfermer dans le sous-sol. Une inspiration, et la silencieuse Emma se dresse devant elle, lettre en main, avant de repartir à l’ouvrage, sous peine de voir la harpie la dévorer. « Votre paquet vous attend. Votre humble serviteur. » La tension qui quitte enfin ses épaules, l’exhorte à se diriger vers le porte-manteau et attraper sa cape. Et comme un chien ayant flairé une odeur suspecte, la harpie pointe le bout de son nez, curieuse, insolente et hautaine « Où vas-tu ? » Indolence, tandis que la cadette Dolohov fait face à celle qui réclame des explications. Voilà longtemps que la jeune femme ne justifie plus ses actes. « Je sors. » Laisse t’elle échapper vaguement, sans plus d’explications avant de franchir la porte et disparaître dans un craquement synonyme du transplanage.

L’allée des Embrumes ne portait que trop bien son nom, brume encore légère ne demandant qu’à s’épaissir, ne cachant que vaguement les silhouettes s’y engageant, protectrice encore ensommeillée. Les pas de la Dolohov claquaient sur les pavés, marche déterminée, port de tête droit. D’aucun diraient qu’une créature de sa trempe n’aurait nullement sa place en ce lieu perdu, hélas, ces autres ignoraient bien à qui ils avaient à faire, à quelques exceptions près. C’est pourquoi le gérant de la boutique ne fut nullement surprit de la voir pénétrer son antre, n’accordant qu’un vague regard aux divers articles : ce qu’elle souhaitait n’était en vente libre, mais bien plus difficile à acquérir. « J’ai eu beaucoup de mal à trouver ce que vous cherchiez. » Cela, elle n’en doutait pas, néanmoins, n’avait aucune importance tant que son pair, son mentor et adversaire ne l’obtenait avant elle. « Mais vous l’avez n’est-ce pas ? » L’accent russe se faisait doux, et pourtant ferme. En aucune façon la jeune femme n’aurait souffert un échec. « Naturellement. Toutefois, j’ai eu une autre proposition… » Il n’en fallut pas plus pour que la Dolohov vrille son regard perçant sur le gérant, sentant son calme perdre patience. « N’y pensez même pas, Hookers. Laissez-vous aller à cette pensée, et je vous jure que vous regretterez d’y avoir songé. » Certes, elle n’était pas aussi intimidante que son frère, ou ses collègues, néanmoins, son nom était suffisant pour faire trembler quelques échines, et c’était bien sur cela qu’elle comptait, observant l’homme hésiter puis sortir un paquet de sous le comptoir. L’avidité, si elle se lut dans le regard de la créature, n’étincela qu’une seconde avant qu’une bourse ne soit posée dans la main du vendeur. Nul autre mot, alors qu’elle s’évadait déjà, glissant le précieux paquet dans son sac. Avec un peu de chance, peut-être ses recherches évolueraient-elles dans le bon sens. Elle aurait dû rentrer immédiatement, rejoindre les siens… Pourtant, l’idée de prendre l’air fut la plus forte, l’incitant à s’engager dans les rues malfamées. Oui, un pas après l’autre, telle l’innocence qui se promène dans la plus grande insouciance. Mais le pavé de l’enfer est semé de belles surprises, tandis qu’elle sent s’agiter ce sixième sens, la pousse à s’engager plus loin, attirée, aimantée par une attraction qu’elle ne connaît que trop bien, et qui pourtant, lui est parfaitement inconnue. Dérive, et accoste, jusqu’à rencontrer l’objet de son agitation : là, devant elle, se tient le plus majestueux des cadavres, et la fascination devient obscène, tentatrice. Ce n’est pas le désir qui suppure par ses pores, c’est le besoin de découvrir le mystère qui entoure le pantin qui n’est pas sien. « Ne me confonds pas avec l'un de tes pantins, Nécromancienne » Si elle avait été simple femme, nulle doute qu’elle serait partie avec la peur au bord du myocarde et des hurlements agaçants… Mais c’est bien un délicieux frisson qui la pousse à avancer, à détailler la créature qui se tient devant elle. « Fascinant. » laisse t’elle échapper de sa voix trainante, alors que la distance s’amenuise. « Tu es sans aucun doute le cadavre le plus… vivant que j’ai put voir jusqu’à présent. La parole… une âme donc… et … » Ah, comme elle ne retient plus ses gestes, repousse la fille de bonne famille pour n’être que la nécromancienne, laisse sa paume dériver à l’endroit où le cœur bat contre la pulpe de ses doigts. « … et un cœur bien vivant. Tu es à toi tout seul une convoitise. » Et qu’elle désirait ardemment, car là sous cette âme, le mystère se faisait plus que jamais intéressant.

Captivée, séduite par le spectacle que les cieux voulaient bien lui confier, ses prunelles céruléennes ne quittant, ne dérivant jamais des orbites trépassées de cet étrange compagnon nocturne. Elle n’aspirait plus qu’à toucher, découvrir les raisons de cette énigme se tenant avec fierté dans la ruelle désertée. Chaque pore de sa peau pouvait déjà se permettre de transpirer tout le désir qu’elle éprouvait pour l’étrange, le cadavre dont l’aura différait bien de ceux qui se trouvaient enfermés dans le sous-sol du manoir familial. Ce n’était pourtant cet attrait languissant, de celui dont les humains se fardent et auquel cèdent, ce n’était la soif, l'envie de chaire, car la douce enfant, bien qu’attirée par la Faucheuse, n’aurait jamais profané autrement que par sa part ténébreuse le corps inanimé d’un défunt. Non, c’était bien au delà de toute cette futilité, bien plus spirituel. Elle pouvait sentir son propre pouvoir, cette particularité ensorcelante tâter le terrain, caresser du bout de ses ailes cette curiosité du moment… Elle pouvait sentir se besoin, cette convoitise de venir se lover contre le cadavre qui n’était pas sien. Et s’il n’était à elle, à qui donc pouvait il appartenir ? Travers lui-même ne savait créer d’aussi beaux spécimens, à peine plus habile qu’elle. Se pouvait-il qu’un autre nécromancien soit à l’heure dans les tristes rues de Londres ? La pensée négative franchit bien vite la barrière de son esprit : elle ne sentait aucune attache envers un autre maitre. Et lui-même, sous une voix on ne peut plus réelle, l’affirmait, attisant plus encore la flamme de la curiosité sous le sourcil relevé, et les lèvres étirées.

Et la Nécromancienne ne jurait plus que par ce besoin de toucher l’étrange créature, glissant dangereusement jusqu’à lui, abandonnant cette douceur qui caractérisait le plus souvent son visage de poupée pour une attitude bien plus famélique, ses doigts brûlant de s’attarder sur l’illusion de cette chair décomposée. Était-il aussi froid que le marbre ? Ou la vie semblant couler en ses veines absentes ne le rendait que plus brûlant ? Il semblait être ce miracle dont elle cherchait depuis quelques années les plus intimes secrets. Elle n’y tint plus, sa paume s’échouant sur ce palpitant battant, pulsant contre ses doigts, ne lui arrachant que l’ombre d’une surprise au fond de son regard. Son sixième sens ne pouvait se tromper, et là où la Faucheuse semblait avoir posé son dévolu, c’était la vie qui s’écoulait, encore et toujours, laissant l’homme devenir faux mort, piège certain pour tout nécromancien digne de ce nom. Le charlatan depuis longtemps serait allé se cacher, tremblant de peur et mourant à petits feux de sa terreur… Mais le véritable artiste… Ah celui-ci tomberait dans le piège sans l’ombre d’un doute. Car c’était bien l’attraction qui se jouait maintenant, vibrant d’un besoin impérieux, celui de posséder. La cadette Dolohov, amoureuse de la faucheuse voyait là un compagnon idéal, mais nullement d’un fiancé. Indescriptible relation, juste ce besoin de mêler son essence au mort le plus vivant qu’il soit. Et tandis que la convoitise s’inscrivait déjà à la surface de ses pupilles, la réalité reprit son triste cours, son poignet brûlant d’une étreinte qui n’avait rien de délicate, hélas, elle ne prit pas même la peine de trembler de peur à celle-ci, pas plus qu’elle n’eut de crainte lorsque l’extrémité de la baguette vint caresser la peau de sa gorge. Qu’y avait-il à craindre de toute évidence ? La mort ? Quand bien même elle n’aspirait à rejoindre la faucheuse trop rapidement, elle ne pouvait qu’espérer que cette dualité qu’elle ressentait était réciproque et empêcherait son vis-à-vis de commettre l’irréparable.

Les mots glissèrent alors, sous l’ébauche d’un sourire carnassier, sous le visage sournois de toute créature des ténèbres. Des paroles dignes d’un homme, de ceux qui refusent de céder à la faiblesse, qui combattent jour après jour l’inéluctable. Car maintenant qu’ils s’étaient rencontrés… comment oublier l’autre, l’étranger ? Comment ignorer le besoin impérieux de se lover dans ce pouvoir, de s’y baigner et d’y céder ? Ce simple contact de peau était suffisant pour chuchoter tous ses secrets à la prêtresse des Ténèbres, arcanes s’enroulant amoureusement autour de sa chair, glissant en ses veines et dévoilant tout ce qu’il y avait à savoir. S’il avait été autre forme, peut-être, certainement la nécromancienne n’y aurait prêté garde, hélas, c’était la forme de ses soldats qu’il arborait, et pour cela, elle était prête à l’enchainer à elle, lui qui s’y refusait. « Il est bien trop tard, créature maudite. » Souffla t’elle du bout des lèvres alors qu’elle-même laissait son visage glisser sur le côté, détaillant de nouveau chaque parcelle de ce visage, comme cherchant à lire les arcanes de la malédiction qui forgeaient son apparence. « Ne sens-tu pas cette tentation qui dévore tes chairs et brûle en tes veines ? » Nul autre geste si ce n’est celui de ses doigts qui repoussent la baguette, l’éloigne de sa gorge. L’instinct de survie aurait voulu qu’elle laisse glisser la sienne le long de son poignet pour mieux répondre à son agresseur… mais quelle importance ? « Je peux répondre à cet appel, t’offrir le salut, là où un autre te liera à lui sans te demander ton avis. » Le seul autre nécromancien de cette ville, de cette ère certainement. Mais il devait venir à elle, combler ce trou béant qui s’était formé sitôt qu’elle avait porté le regard sur lui.

Prêtresse des Ombres, Déesse Infernale, ses yeux seuls trahissaient cet intérêt éveillé, inopiné et indomptable… car jusqu’alors, jamais la nécromancienne ne s’était trouvée aussi proche de la perfection qu’en cet instant, en ce lieu désolé et voilé, abandonné de toute Homme sain d’esprit. « L’excellence » n’était qu’à quelques mesures, dans cette sphère si égoïste, qu’elle n’aurait laissé personne d’autre y pénétrer. Et elle pouvait toucher, effleurer du bout des doigts, s’enticher de la vie émanant de la mort. Une âme dans un cadavre pourrissant, un mort aussi vivant qu’elle pouvait l’être, sans que la peau ne porte le fardeau de la couleur, l’âme miroitant très certainement sous ces orbes dépourvus. Elle pouvait la sentir, presque l’atteindre, se consumer pour la capturer, la chérir plus que la destinée, mourir pour une telle victoire. Et ses prunelles céruléennes de passer d’intérêt à surprise, d’émerveillement à neutralité, à l’image de son visage de poupée, le véritable portrait qu’elle dévoilait au monde sans exception. Nul tremblement, pas même un frisson, quand d’autres créatures se seraient évanouies pour une telle audace, une ignominie. Ses lèvres seulement s’étirent sous cette mimique dont elle possède le secret, et le face à face n’est plus qu’une bataille dont les deux adversaires n’espèrent que trop sortir vainqueurs. Nulle frayeur pulsant au creux de son ventre, pas même un tremblement trouvant de prétexte à sa peau, elle n’était pas de ceux qui craignent l’ombre trainant derrière eux. Le geste esquissé, cette attitude brusque et emportée ne saurait avoir raison d’elle. Comment même cela pourrait être possible, quand elle pouvait sentir, à l’image d’un désir qui consume et d’un vin qui enivre, ce besoin tyrannique d’unisson ? Elle pouvait deviner l’attraction se cachant sous sa peau, battant par le biais d’une artère qu’elle pouvait sentir contre son propre épiderme. Là, caché mais perceptible, ne demandant qu’à mettre fin à cette partie de cache-cache inutile. Délivrance est son nom, malédiction sa nature, et la prêtresse d’avancer ses premiers soldats d’ombres.

Sans jamais délivrer son poignet prisonnier, laissant cet adversaire avide de liberté se repaître de ce dont il était affamé, chérissant ce contact comme s’il pouvait être le dernier. Et pourtant, la captive possédait ses propres armes pour se défendre, jouant de mots, laissant son aura se faire aussi lascive que le ronronnement d’un félin satisfait, prête à enjôler le misérable. Et s’il daignait montrer l’ombre d’une agression plus poussée, alors que son Merlin lui vienne en aide, car sa malédiction ne saurait le sauver du courroux de la belle. Elle tâte le terrain, laisse l’autre croire en cette fragilité qui n’est pas, se fait bonne enfant, créature bien éduquée. Nul ne saurait s’y méprendre, elle n’a rien d’une fille de petite vertu et ses vêtements ne sont pas ceux d’une moins que rien, d’une bluffeuse. Ses mots eux-mêmes sont synonymes d’une bonne éducation, et le potentiel de sa magie n’est qu’à peine dissimulé. La Nécromancienne EST, respire et joue. N’attend qu’un geste dans la bonne direction, laisse le jeu se poursuivre.

Seul le ricanement brutal, impromptu suffit à faire chavirer l’étirement de ses lèvres, de quelques micromillimètres, obligeant son visage à retrouver une contenance lointaine, le mystère s’enrouler autour d’elle, telle la soie d’un foulard. Elle n’y rétorqua rien, laissant le semi-mort dévoiler ses pensées, ses attentes certainement. Elle n’était nullement pressée d’en terminer là, maintenant : une partie gagnée trop rapidement ne valait rien, et le trophée… n’en serait plus un. Pour sûr, elle se méfiait de cette baguette tournée contre elle, mais pas plus que cette poigne l’enserrant, allant jusqu’à faire jouer de ses doigts pour rappeler au mortel l’attirance qu’il ne faisait que maintenir. « Puis-je ? » Laissa t’elle finalement entendre, ne tournant que d’un léger tour de poignet, ne cherchant jamais à se dégager brutalement… Les gestes brusques excitent les bêtes à ce que l’on raconte, et apprivoiser celle-ci… allait certainement demander autant de douceur que de ruse. Le sauver ? Envisageable, hélas, tout sauvetage possède forcément un prix, celui qui jurera le contraire n’est qu’un odieux menteur. C’est un nouveau sourire assuré qui prend place, retient un gloussement amusé, alors qu’elle finit par se délivrer de son emprise. « Te sauver ? » A t’elle seulement évoqué cela ? Par Baba Yaga, non. Si elle n’est pas encore totalement dépourvue d’humanité, elle n’est pas non plus la fameuse Mère Thérésa moldue. « Qui a parlé de te secourir ? Me prendrais-tu pour un chevalier servant ? » Et il ne ressemble guère aux princesses murées dans des tours. À bien y regarder, il était ce monstre dont les livres font les méchants. « Mon offre est toute autre. Je ne suis pas la seule créature qui pourrait te contraindre, damné, mais je doute que mon compère soit aussi généreux que moi… » Jamais, jamais elle ne lui laisserait ce loisir. Elle voyait en cet homme bien plus qu’une propriété, une énigme à décortiquer, une réponse peut-être à la sienne ? Et finalement, la question fatale, sous entendue, arrachant une nouvelle lueur d’intérêt. Son identité, pour sûr, elle allait la délivrer aussi facilement ! « Aahh, mon identité… Je suis l’allégorie des ténèbres, mon prénom est divin. Mon patronyme est d’ailleurs et son utilisation la plus connue personnifie un être mineur de littérature. L’auteur y conteste les théories historiques, la science militaire et le génie de Napoléon. Vois-tu qui je suis ? » Un être d’une telle beauté ne saurait être que plus intéressant si son intelligence l’équivaut, n’est-ce pas ?

Ô nuit, belle nuit, sous la brume de Londres, sous le regard languissant de la lune. Seules quelques étoiles étaient témoins et jury de cette scène, quand l’astre en quartier se faisait juge, spectatrice, critique et assassine. Elle était cette faible lumière dans les ténèbres, laissant à loisir contempler le triste damné, elle était responsable quelque part de la présence de la prêtresse des ténèbres et ne pouvait désormais qu’admirer le sombre spectacle. Triste ? Intéressant oseraient clamer les petites compagnes brillantes, allant jusqu’à se repaitre d’une scène que l’on ne voit pas toutes les nuits. Elles étincellent dans le regard glacial de la slave, scintillent par cet amusement dont elle fait preuve, n’agitant que ses doigts lorsque tout son corps tend à la grâce et la patience. En vérité ; et la brise pourrait en être témoin ; ce n’était pas la fraicheur de la nuit qui la faisait frissonner, arrachant parfois à son échine un long frémissement, mais bel et bien cette poigne, cet échange sombre, glacial et pourtant chaleureux. À l’image de quelque chose qui manque, qui complète et que l’on brûle de serrer dans ses bras. Étreinte langoureuse, passionnelle et pourtant chimérique. Et les ténèbres alentours n’ont que cette habilité à renforcer cette impression, quitte à contrer férocement le maitre des lieux, enjoignant la belle à se glisser plus lascivement contre cet amant qui ne veut pas l’être, à violer cette intimité qui n’existe nullement, à embrasser ces lèvres qui ne rêvent que de mordre. Voilà qu’elle récupère sa main, et ses doigts s’agitent de nouveau pour laisser le sang, ce liquide vital, circuler de nouveau jusqu’à ses extrémités, cacher cette pâleur cadavérique. Et elle n’a pas besoin de l’observer pour savoir qu’il s’est arrangé pour mettre de la distance entre eux, comme si elle était ce monstre et qu’il était la victime, quand l’inverse paraissait d’une évidence certaine.

La curiosité se faisait malsaine, et bien des questions se bousculaient dans ses pensées, sans qu’elle ne soit pourtant désireuse de connaître les réponses. Elle désirait que le temps s’arrête, ou qu’il s’étende alors pour lui laisser tout le loisir d’écouter, de découvrir, de déchiffrer l’homme, ou ce simulâcre, en face d’elle. Elle voulait disséquer son identité, apprendre par cœur la poésie de ses traits, s’enquérir de ce palpitant et de cette âme vibrante. La nécromancienne en elle s’exaltait d’une telle trouvaille, y espérait trouver des réponses à la grande énigme de son art… Sans que ce dernier pourtant ne soit coopératif, raillant la scène par un refus catégorique, situation ironique. Pis encore, il refusait de voir l’évidence, cette triste vérité. Si elle l’avait trouvé, rencontré, que croyait-il qu’il arriverait sitôt que le compère de la Dolohov le trouverait ? Le pouvoir appelle le pouvoir, plus on en a, plus on en veut, et la course d’ambition ne laissait aucun doute sur la nature prochaine de la dualité entre Travers et elle-même. Chacun voulait devenir LE nécromancien, celui qui surpasserait tous les autres, celui-là même qui serait apte à ramener les morts à la vie, à leur offrir une seconde chance. Et si les raisons différaient, le résultat demeurerait le même. Et lui, cet insolent, ce pauvre hère, il était peut-être le détail, la réponse ultime à cette énigme sans fin, la clé de la demeure de la Faucheuse. « À l’évidence, non. Je ne fais que te mettre en garde après tout. » Glissa t’elle, sans jamais hausser les épaules, sans laisser paraître quelconque manie synonyme d’un savoir sur son être. Il y avait bien longtemps qu’elle avait apprit à cacher ses pensées — excepté contre l’occlumencie, cela s’entend — et ses propres émotions, éducation Dolohovienne. « Ton sort m’importe, damné, et je ne nie pas mon désir de percer chacun de tes mystères, si c’est cela que tu souhaitais entendre. Je pourrais te contraindre, car ta nature m’appelle. » Un chant au delà des mots, irrésistible charme auquel elle souhaitait s’adonner toute entière. L’avouer toutefois ? Jamais, tout comme il était certain qu’il devait lui-même lutter contre cet appel, le manifestant trop bien par son fiel.

Puis cette énigme, cet indice laissant percevoir qu’elle était pratiquement intouchable, créature insolente par son attitude nocturne, pourtant douce et candide sitôt le jour levé. Patiemment, elle attendit sa réponse, laissant les secondes s’écouler quand l'impérieux besoin de se mouvoir se fit ressentir, l’incitant à esquisser quelques pas, respectant pourtant cette distance instaurée, ne franchissant jamais le pas, la limite, glissant sur la gauche, puis la droite, son regard amusé vrillant chaque parcelle de peau nécrosée, tout du moins ce que la lumière pâle de la nuit lui laissait entrevoir, comme pour la narguer, lui mettre sous le regard l’inaccessible. Et en sa raison, mille et une pensées pour le convaincre de la suivre, de la laisser explorer chaque fragment de son être, de s’unir à elle dans ces vastes ténèbres. « Ça signifie sûrement que tu n'as pas l'habitude qu'on te dise non, Nécromancienne. » Qu’on lui dise non ? Elle ne réclamait jamais rien, tout ce qu’elle possédait aujourd’hui, ou tout du moins une partie, elle l’avait gagné à force de travail. Sa nécromancie elle-même était la plus grande œuvre qu’elle avait arraché au destin. « Cela signifie que tu as trouvé ? » Laissa t’elle entendre, sans jamais répondre à sa question. Il n’était pas utile qu’il abandonne l’image qu’il avait d’elle : elle n’y prêterait de toute évidence aucune attention. Elle ne dévoilait jamais les détails de son existence, du calvaire de son enfance à l’abandon lent et tortueux de sa propre vie. « Charon est enchainé à son esquif. Toi, tu es autre chose. Ton cœur bat, ce qui signifie que tu n’es pas mort, mais que tu passes de vie à trépas sans jamais céder à la faucheuse. » Ingénieux, et pourtant, ses pensées s’activent, la belle réfléchit, laisse son esprit se torturer à trouver des réponses. Elle peut sentir l’attrait mortel, telle une fragrance entêtante, toile désireuse de voir l’araignée glisser sur ses fils, et la proie s’y loger. Pourtant, ses pas cessèrent sitôt les mots glissant hors des lèvres émaciées du semi homme, ses phalanges se refermant sur sa paume, retenant le geste, la provocation. Hélas, eut-il fallut que le cadavre se taise, car n’eut-il achevé sa litanie, que l’indolente se mure derrière son masque impassible et que la paume s’abat sur la joue, sans abîmer l’enveloppe corporelle. La décomposition n’est qu’une enveloppe, appuie la théorie de la malédiction, de l’illusion. Mais l’attirance elle, est bien réelle, et c’est à peine si la ténébreuse laisse le pantin de son royaume se rétablir de la gifle, ce geste agrémenté d’une coupure laissée par un ongle un peu trop long, car déjà, à l’image de la virulence dont il a sut faire preuve, elle enserre son poignet, et laisse son aura glisser, couler le long de sa peau, s’approprier, goûter ce que tous deux s’interdisent, le pouvoir, l’abandon, le désir… et malédiction sait quoi encore. Une démonstration de force certainement, un accès de colère peut-être, ou une simple mise en garde car quelques secondes se sont à peine écoulées, qu’elle relâche sa poigne, reprend ce qui lui appartient, retient ce souffle languissant qui cherche à s’échapper de ses lèvres. Et si elle s’éloigne, c’est pour mieux laisser sa propre baguette rejoindre sa paume, arme redoutable entre les mains d’une mage noire. « Ne juge pas ce dont tu ignores tout damné. » laisse t’elle finalement glisser entre deux halètements, insiste sur le surnom qu’elle lui a finalement donné, ignorant tout de son identité, sans même la lui avoir demandé. Car ce jugement pourrait bien être le dernier., « Ne me laisse pas te contraindre à ce que je ne désire nullement. »

Que l’enfer la dévore toute entière, elle ne parvenait à brider ce sournois désir, engeance impure l’incitant à dévorer son adversaire du regard, telle l’affamée à qui l’on présente le plus garni des festins. Était-ce mal que de vouloir goûter le plus fin des mets, de s’en régaler et d’en réclamer jusqu’à satiété ? Son aura, brûlante, ne faisait qu’attiser les braises de son propre pouvoir, de lui promettre mille merveilles tout en se retirant lentement, la narguer du bout des doigts, provoquer son courroux, son insuffisance. Le reconnaître ouvertement pourtant, demandait autant de courage que de folie, d’être en proie à l’abandon de soi, de la solution de facilité. Elle n’était pas de ceux qui abandonnent facilement pourtant, foutrement bien ancrée sur ses positions, jouant d’une patience que l’autre pouvait certainement être à même de mettre à l’épreuve. Pas parce qu’il était agaçant, Baba Yaga non, mais parce qu’il était fascinant, et que le mystère l’entourant ne demandait qu’à être percé, mis à jour. Voilà tout ce qui l’intéressait à l’heure actuelle, en cet instant fatidique et présent. Peut-être, si elle l’avait rencontré en plein jour, les choses auraient été différentes, sans doute se serait-elle intéressée à l’humain avant tout, l’aurait abordé sous un tout autre angle, aurait montré une façade d’elle bien moins intéressée par sa prétendue mort… Hélas, les circonstances actuelles lui faisaient cruellement défaut, jouant avec cet aspect de sa personnalité morbide ; celle dont elle ne pouvait plus se défaire, fragrance entêtante à laquelle elle était elle-même la proie.

Et quelques années plus tôt, elle aurait pourtant juré ses grands dieux, hurlé dans la sombre nuit face à une telle apparition. Quand avait-elle cessé de craindre les pantins de la mort ? Quand n’avait-elle plus fait de cauchemars dans lesquels les morts se relevaient pour mieux l’encercler ? Elle n’était plus cette naïve créature craignant le croquemitaine : elle en avait fait son compagnon. Les cadavres gisant derrière une cellule ? Ils étaient ses pantins, ses confidents, ces pauvres créatures dont elle possédait le droit de vie et de mort. Serviteurs loyaux, incapable de contrer le moindre de ses ordres, le moindre de ses désirs. Alors lui, ce pantin des ténèbres dont elle était servante, comment aurait-elle put le craindre ? Comment aurait-elle put fuir en hurlant quand tout son être tanguait désespérément de s’accrocher à lui, de plonger dans les eaux troubles avec lui et lui offrir un fragment de son âme ? Mais il ne comprenait pas, l’insolant, résistant avec acharnement à l’abîme, à l’abandon d’un combat inutile et perdu d’avance. Ni lui, ni même elle n’aurait la volonté nécessaire pour se battre contre l’inévitable. Tel le jour qui appelle à la lumière, la nuit aux ténèbres. Peut-être était-ce là le secret de sa patience, de la raison la poussant à demeurer là quand elle aurait put transplaner et partir, dériver loin de lui. Et elle aurait put espérer que les silences n’en étaient pas, juste des instants propices à la réflexion, à une tendance de l’homme dont elle ne voyait que l’état pourrissant à se diriger lentement vers elle. Hélas, les silences qu’il laissait peser n’étaient que pour mieux dégager sa rancœur, sa haine pour elle, le désir malsain de la descendre plus bas que terre. Idiot, pouvait clamer sa raison, jurant mille insultes en toute langue connue, ne rêvant que de les laisser couler hors de sa lippe, dont le sourire permanent, amusé néanmoins neutre, venait de s’évanouir, emportant avec elle le contrôle dont elle était pourtant maitresse en toute circonstance. Corde sensible touchée, abîmée. Elle respectait bien trop la mort et ses serviteurs pour s’adonner à une telle bassesse, un tel manque de considération. N’était-ce pas la Faucheuse qui avait permit que l’on découvre cet art subtil, qui délivrait les corps dont elle, nécromancienne, pouvait disposer selon son bon vouloir, pour peu qu’elle respecte le contrat passé avec cette magie ancienne, aussi sombre que les ténèbres dont elle se paraît sitôt qu’elle le jugeait nécessaire ? Mais lui, sournois cadavre, comment osait-il juger de la sorte ? Comment pouvait-il croire qu’elle pouvait aimer le contact de la chair affligée par le temps ?

Elle n’avait put le laisser penser cela plus longtemps, sa constance s’évanouissant telle la brume, son humanité reprenant le dessus, bientôt rattrapé par la nécromancienne dont le pouvoir était suffisant pour contraindre, mettre à genoux l’impudent et se repaitre de son malheur. Et quel malheur ! Ses doigts n’aspirant qu’à continuer de s’accrocher à cette peau dépassée, à sentir le flux de sa malédiction palpitant contre la pulpe, à décroiser chaque fil arcanique, chaque sigle de cette dernière. Détachée à temps, elle pouvait sentir ses paupières se faire lourde, son être presque alanguie, à l’image de la fin d’un contact charnel avec un amant. Et il n’était rien de cela, rien de plus qu’un être maudit dont elle pouvait désormais se méfier, ayant commit l’impensable, se préparant déjà à se protéger de lui, de cette aura assassine qu’elle pouvait deviner, tant l’air se chargeait d’une électricité néfaste. « Ne désire pas ce qui ne t’appartient pas. » « Ne me tente pas plus. » lui répondit elle de ce même ton, consciente de ce besoin naissant sous son propre sternum. Sans doute serait-il plus utile de percer le mystère de cette étrange attraction, cette fascination morbide dont elle était autant victime que celui dont la haine se faisait plus intense encore. Comme si elle était responsable ! Victime elle aussi après tout. « Les mots peuvent être aussi assassins que les actes damnés. Ne juge pas ma nature avec des actions terribles. Il faudrait être un monstre pour montrer si peu de respect aux défunts. » Et elle n’était pas ce genre de monstre là. « Mais crois-moi, je ne renonce pas à tes secrets pour une telle accusation. » laissa t’elle entendre, alors que son regard se plissait déjà, sous l’aveu qui lui était confié. « Elle n’est pas ma protégée. » Bien au contraire, l’héritière ne lui prêtant aucune confiance, blâmant jusqu’à sa présence au sein du manoir et la nouvelle position qui lui avait été offerte. Assez pour avoir envie de se débarrasser d’elle donc. Seul reproche notable envers son aîné. « Un sbire de mon frère donc. Je peux imaginer sans peine sa fureur si tu m’abîmes ou que je parviens à te lier à moi. » Piégés tous deux, de quoi abaisser sa baguette finalement. « Qu’as-tu à me dire sur Svetlana ? » vint-elle enfin questionner.