Sorrow et Gabriel

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C'est une prison de verre coincée entre l’œil et l'esprit où réside cet autre que le maître à bâillonné. Il frappe sans cesse contre les parois cristalline de sa cellule, hurle comme un fou toute la rage qui l'habite, et jamais ne laisse l'esprit du chien tranquille. Il est là, toujours là, conscient de tout ce qui se passe autour de lui. Il est là, toujours là, et donne à Gabriel le sentiment de ne jamais vraiment être seul. L'autre et Gabriel ne font qu'un, ils ne sont qu'un, mais cette unité est scindée en deux par un point de discorde que les préceptes de son maître ont rendu flou. Il n'y a plus rien, et rien n'est plus que de la brume qui rend opaque le verre de la prison pour mieux étouffer les cris de cet autre qu'il ne peut plus entendre sans en souffrir. Les tempes vrilles, l'esprit se fissures, et dans un cri sourd tout vient à se briser pour ne laisser qu'un silence de mort dans cette tête accablée de tous ces maux.

Combien de temps cela pourra-t-il encore durer ? Combien de temps le voile restera-t-il encore posé sur les affres d'un passé remodelé ? Le corps appelle au souvenir, le souvenir frappe inlassablement à la porte de l'esprit, mais celle-ci reste irrémédiablement close. Chaque jour passe et la douleur se fait de plus en plus forte au fur et à mesure que la voix en devient de plus en plus audible, résonnant au fond de sa prison comme un cri d'agonie, miroir d'une souffrance trop longtemps oublié. Elle est-là, bien là, mais Gabriel ne veut pas l'entendre. Elle est là, toujours là, et Gabriel continue de vouloir l'ignorer, parce qu'accepter ce qu'il se murmure à son oreille se serait s'avouer que quelque chose ne va pas, se serait se rendre compte de tout ce qu'il a accompli sous les ordres du maître, se serait avoué qu'il a perdu la guerre tout autant que son humanité. Le trouble est préférable. Le mensonge acceptable face à cette réalité qui n'a de cesse de l'accabler.

Mais il fuit, il a besoin de fuir toute l'humanité qui l'entoure, besoin de se retrouver seul avec cet autre qu'il tente d'engloutir et de digérer sous les sucs de son désespoir le plus corrosif. Il fuit au travers des bois sombre, court à en perdre haleine, à s'en brûler les poumons jusqu'à ce que ses jambes ne portent plus. La fatigue l'entraîne, l'entaille dans sa chair alors que le soleil ne perce pas même la canopée de la sombre forêt. Il court et court encore comme s'il avait mille détraqueurs à ses trousses, mais il n'y a rien que ce souvenir fugace qui le suit partout où il va, coller à sa peau, dessiné à même sa chair comme tous les tatouages et les cicatrices qui recouvrent son corps. Il  continuerait à fuir à toute jambe cette menace fantôme si dans la lourdeur fatiguée de son pas il ne finissait pas par s'écrouler tout contre un arbre.

Sa poitrine se soulève au rythme de sa respiration hâtive, le cœur au bord des lèvres il sent son estomac convulser en cadence avec son palpitant qui bat une mesure impitoyable. Enfiévré et pris dans les toiles de sa propre perte, il se laisse glisser tout contre le tronc de l'arbre qui aura fait cesser sa course effrénée pour mieux se laisser aller à ses inflexions dépressives. Une larme coule sur sa joue, unique larme parmi toute celle qu'il retient alors que les coups de butoirs recommencent à marteler son crâne. L'autre est de retour. L'autre ne s'endort jamais vraiment longtemps et surtout pas quand Gabriel le force à se taire. Il revient toujours, et c'est toujours plus violemment qu'il lui fait sentir sa présence.

Gabriel voudrait pouvoir se débarrasser de cette voix, il voudrait être seul pour une fois, il voudrait tout faire cesser le temps d'un instant pour mieux sentir le monde tourner sous le poids de son corps. Gabriel voudrait être seul au monde, et dans cette folie qui l'habitude il se cogne la tête contre le tronc de cet arbre qui le supporte. Il frappe une fois, deux fois, et une ultime fois qui lui arrache un grognement alors que le sang se met à s'écouler de son crane ouvert comme une purge inefficace. Le cœur se calme, le souffle se perd, mais le silence ne revient pas car déjà une autre voix se fait entendre. « Gabriel ? », il cherche et trouve la silhouette de cette autre qui ne réside, cette fois, pas dans sa tête. « C’est bien toi ? J'arrive pas à le croire». Il observe cette femme alors que le souvenir diffus d'un passé lointain vient le frapper sans ménagement.

Opale. Le prénom remonte dans sa mémoire soufflé par l'autre qui n'en revient pas. Opale. Les images se déroulent devant ses yeux comme on déroulerait la pellicule dans film. Il en reste sans voix, et les yeux ronds il la regarde s'enfuir à toute jambe comme le ferait un spectre en proie à son chasseur. Il ne sait pas pourquoi, il ignore le comment, mais il se lance à sa poursuite, courant aussi vite qu'il le lui est encore possible, atteint d'un regain d'énergie face à cette apparition soudaine. En moins d'une minute de course effrénée au travers de arbres qui se dressaient sur leur chemin, il l'attrape enfin par le bras. « Opale. », réussit-il a murmurer avec une incompréhension qui se lit sur son visage. Il n'arrive pas à savoir ce qu'elle fait là, il n'arrive pas à comprendre pourquoi il lui a couru après, mais l'autre semble prendre le pas et dans un mouvement empreint de sentiment il force Gabriel a l'étreindre avec force. Seulement l'étreinte se fait courte alors que la tête lui tourne et qu'il vacille déjà sur ses pieds pour tomber à genoux. Les forces le quittent. Il n'a déjà que trop lutté.

Sorrow et Gabriel

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Pâle figure de porcelaine extirpait d'un lointain passé dont sa mémoire défaillante lui soufflait l'existence. Ce fantôme perdu au milieu des arbres de cette forêt par maints aspects trop étendues le rendait d'avantage éperdu, et les yeux fous du garçon cherchaient le pourquoi du comment au travers des limbes qui l'habitaient depuis déjà si longtemps. Ils se laissaient guider par des lignes écrites depuis des lustres, de celles que tous auraient pensé oubliées, et s'étonnait lui-même d'en être le témoin privilégié. Il se souvenait des rires francs, des paroles en l'air, des coups de sangs rageur,  et surtout de cette tendre amitié qu'ils avaient partagé.

Elle et lui. Lui et elle. Les idées tournaient confuses au sein de son esprit déjà pourtant si nébuleux. Elle tournaient vivement, trop vives pour qu'il puisse en décrypter la moitié, trop évasives pour qu'elles puissent être décrypter. Pourtant une évidence s'imposait comme une vérité absolue. Elle était une chose réelle, tout droit sortie d'un passé qu'on lui avait fait refouler et auquel il n'avait plus accès que par bribes décousues. Son prénom, alors, résonnait autant dans son esprit qu'il roulait sur sa langue comme une délicieuse poésie dont il s'abreuvait. Il avait ses accents amers et doucereux qui pourtant restaient bloqués à la porte d'une mémoire prisonnière. Amas brouillon de paroles incongrues et de visions troubles qui vibraient à l'unisson des cris de cet autre qui semblait avoir la clé.

« Olympe. », il se laissait bercer par la mythologie d'un nom, se laissait embarquer comme Ulysse sur le port d'Ithaque pour un monde méconnu, et au travers de ses yeux rendu clos par le malaise qui lui étreint le corps autant que l'esprit. Cependant il suffisait d'un murmure éperdu pour que ses yeux assombris par la détresse ne s'ouvre de nouveau. Olympe n'était plus. Elle n'était plus rien qu'un souvenir éphémère déjà balayé par le vent du renouveau, et il se sentait étouffer dans ses propres regrets. Celui d'y avoir cru le temps d'un instant. Celui d'avoir espérer un peu trop longtemps.

Le parfum de nostalgie qui lui avait jusqu'alors rempli les narines, et même allégé le fil de ses pensées s’évacuait désormais. Les appuis fermement encrés sur la terre se resserraient d'avantage alors qu'elle se rapprochait inexorablement de lui. Il sentait sa présence, mais elle n'était plus qu'un rêve vaporeux. Il pouvait entendre sa voix, implorante, suppliante même, mais il n'y prêtait plus tant d'attention. Seul bourdonnait à son oreille la tristesse d'un cœur qui se brisait. Était-ce celui de Gabriel ? Était-ce celui de l'autre ? Personne n'aurait su le dire, seule la douleur semblait être partagée, comme un violent coup de poings dans l'estomac, ou pire un coup de poignard dans le cœur.

Ses mains tremblaient, aux prises avec de nombreux spasmes incontrôlables, et tout lui apparaissait comme soudainement difficile. Son corps entier était lourd, et sa tête dodelinait sur son coup tout en encaissant la douloureuse réalité qu'il n'arrivait pas à démêlé de cette fiction qu'était devenue sa vie. « Qui es-tu si tu n'es pas Olympe ? », finissait-il par laisser entendre par delà la limite entre sa psyché et son corps. Tout se détachait lentement alors qu'entre ses bras graciles elle le berçait comme un blessé que l'on souhaité réconforter dans ses derniers instants, et lui, plus lointain que jamais, levait vers elle son regard azuré. Au fond de ses prunelles il cherchait une réponse qui restait muette, une réponse que seule elle pouvait lui apporter sans qu'il puisse vraiment savoir si elle pouvait la lui apporter, ni si elle souhaitait la lui apporter.

« Et que fais-tu là ? Oui ? Qui es tu ? Comment me connais-tu ? », rajoutait-il précipitamment alors que tout s'effaçait vite pour se reconstruire. Que tout se déconstruisait pour ne laisser qu'un vulgaire champ de ruines. Désolé. Dévasté. Funeste. Et surtout funèbre. Tout restait en suspend alors qu'il se suspendait lui-même aux lèvres de celle qui prenait petit à petit la forme d'un spectre malintentionné. Heurté par des doutes fulgurants, reléguant ses premières impressions à l'état confus de mensonge éhonté, plus que cela même, une tromperie issus de cet autre qui l'habitait. Cela ne pouvait être que cela, il ne pouvait y avoir que lui pour lui avoir offert son identité sur un plateau d'argent.

« Qui êtes vous !? » répétait-il alors plein d'une soudaine rage maladive, il la repoussait violemment, peut être trop. Il se relevait, chancelant sur ses pieds qui ne pouvait plus le porter, puis retombait lourdement sur le sol, se blessant d'avantage contre l’écorce de l'arbre qui se trouvait derrière lui. Il s'égratignait le dos, et tout son avant-bas en tentant de se rattraper, mais il n'y avait rien à faire. Rien à faire car inexorablement il tombait et sa fièvre, douloureuse, le faisait succomber un peu plus à cette folie qui le dévorait.

Sorrow et Gabriel

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