If today I stand here as a revolutionary, it is as a revolutionary against the Revolution. // There's blood in the streets, it's up to my ankles. Blood in the streets, it's up to my knee. Blood on the rise, it's following me. Yeah the river runs red down the legs of a city. The women are crying red rivers of weepin'. code by anaëlle.

We decide and the shotgun sings the song

Aux armes et cætera

Au cœur de la pénombre, Lestrange émergea des flammes vertes. Il ignorait tout de la situation, ou presque. S'il pouvait se douter de qui avait mit le feu aux poudres et dans quelles circonstance, mais à vrai dire il s'en foutait. Tout ce qui lui importait, c'était de savoir que des fous avaient osé se dresser contre son Maître ; dans l'immédiat, il ne lui en fallait pas plus.
Les flammèches émeraudes léchaient encore les pans de son manteau d'astrakan lorsqu'il sortit de l'échoppe dans laquelle il venait d'arriver, tel un diable sorti de sa boîte, baguette en main et prêt à en découdre.
Trop tard.
Le gros de la bataille était passé, et la ruelle sur laquelle donnait la porte de l'échoppe portait les stigmates d'un chaos mourant. Débris, gravas, cadavres piétinés ; un décors familier. Qui s'accompagnait d'une sensation toute aussi familière, ce froid.
Ce froid qui s'insinuait en vous, qui prenait aux tripes et aux méninges et qui ne vous lâchait pas. Ce froid qui précédait sa folie, qui avait fait partie de lui pendant plus d'une décennie. Ce froid que tout son être voulait fuir.
L'espace d'un instant il considéra le fait de faire demi-tour. Ses camarades avaient certainement dû suivre le protocole et établir des barrières de transplanage, mais en une pincée de poudre de cheminette, il en ferait fit ... Du moins, si le réseau n'avait pas encore été verrouillé.
Une pensée fugace, parasite, qu'il balaya aussi rapidement qu'elle été arrivée. Jamais il ne se permettrait une telle lâcheté, les spectres ne lui étaient pas destinés, pas cette fois. Réaffirmant sa prise sur sa baguette, il s'élança dans les airs, évoluant au dessus des têtes des quelques badauds fuyards. L'acte magique tira quelques cris de surprise et d'effroi à la plèbe mais il n'en avait cure, ils se dérobaient au danger tandis que lui cherchait à lui faire face, à le confronter. Une telle insurrection ne saurait demeurer impardonnée, et une fois de plus, Rabastan comptait bien se faire le bras armé de l'ire toute puissante du Magister.
Survolant foyers, échoppes et ruelles à toute vitesse, il arriva rapidement au bûcher, épicentre du chaos ambiant, où il atterrit avec fracas.
Les détraqueurs avaient dispersés le plus gros de la foule, la place était aux griffes des mangemorts, ou presque. S'extirpant d'un tas de décombres telle une créature de cauchemars, un homme, couvert de sang et de poussière pointa un doigt accusateur vers Lestrange et hurla à s'en arracher les poumons, brisant le calme relatif qui régnait sur la place. « C'EST À L'ELITE D- » C'en était plus qu'il ne pouvait supporter. Faisant preuve d'un manque de savoir vivre des plus déplorables, Rabastan lui coupa la parole. D'un Waddiwasi informulé, sa baguette s'empara d'un éclat de verre aux dimensions redoutables et l'envoya en direction du pauvre homme. Le débris transperça de part en part la poitrine du forcené dans un craquement mouillé, sinistre, et il s'effondra, sans vie.
La marque macabre planait au dessus du crâne du Ripper alors, qu'enjambant sa victime, il s'enfonçait dans les ruelles ravagées.

Un cri, un hurlement se détacha des clameurs auxquels il était jusqu'ici resté indifférent. Là où le Meurtrier demeurait sourd, le Père lui, savait tendre l'oreille : ce timbre, il saurait le reconnaître entre mille, Cedrella.
Sans y réfléchir à deux fois, Rabastan pressa le pas et s'élança aux hasard des rues. Course effrénée lors de laquelle il se surprenait à redouter le pire pour sa cadette. Il détaillait chaque visage qu'il croisait, portait son regard sur les cadavres qui jonchaient le sol, craignant d'y reconnaître des traits familiers.
Il y avait là une faille dans l'armure de l'homme, faille dans laquelle l'aura insidieuse des spectres s'engouffra irrémédiablement. Là où d'ordinaire il n'aurait ressentit que colère ardente, son sang se glaça.
Une clameur animale franchit ses lèvres et se figea dans les airs en un nuage de buée ; vain rempart contre une magie plus sombre que lui. Mais il ne pouvait se permettre de se laisser aller à de telles faiblesses.

L'agonie du père fut de courte durée, au détour d'une ruelle, il lui sembla reconnaître des silhouettes familières. D'un coup d'œil il reconnu sa fille, soutenue par le semi-loup de Lazarus ainsi qu'Absynthe, à laquelle il n'accorda pas un regard de plus. Il ne reconnu pas le dernier jeune homme, la pénombre cachant ses traits, mais dans l'empressement il ne lui accorda pas plus d'attention et le prit pour un ami du groupe.
Le père n'avait d'yeux que pour sa cadette, visiblement blessée. « Liam... prends... ma baguette. » Folie. D'un accio vindicatif il s'empara de la baguette de sa fille avant que la griffe de la semi-bête ne puisse se refermer dessus. En quelques foulées de plus il franchit la distance qui les séparait. « Contente-toi de la porter. » Son ton péremptoire ne laissait pas de place à la discussion, la situation le leur interdisait de toute manière.
Cedrella, dans les bras de ce rebut : la vision lui déplaisait plus qu'il ne saurait le dire, mais il s'attarda pas sur cette pensée. Il ne s'enquit pas de l'état de sa fille non plus, se contentant de la détailler rapidement du regard, son expression trahissant une certaine inquiétude la concernant alors qu'il croisait son ses yeux l'espace d'un instant. Elle luttait, il pouvait bien le voir. Ils n'avaient pas de temps à perdre. « Avec un peu de chance, le réseau des cheminé n'est pas encore verrouillé. Il ne me reste plus que deux pincées de poudre de cheminette, vous filez au manoir Carrow dès que- » Un mouvement attira son œil au bout de la ruelle, derrière le groupe, immédiatement il fit un pas en avant et dévia le sort lancé, détruisant la devanture d'une échoppe toute proche. Sans plus attendre il lança un sort dans leur direction pour les disperser puis pointa sa baguette au sol, murmurant quelques incantations à toute vitesse. L'instant d'après les pavés se muaient selon sa volonté et dressaient un mur conséquent entre les forcenés et l'ensemble du groupe. Il aboya rapidement, couvrant les cris des insurgés : « Absynthe. » A peine s'était-il assuré d'avoir capté son regard qu'il lui lança un petit sachet de velour : la poudre de cheminette. Mais elle n'eut pas le temps de s'en saisir, un sort leur étant destiné l'intercepta en l'air, répandant son précieux contenu au sol. « ... Saloperie. » Ces Insurgés ne comptaient pas les lâcher, et voilà qu'ils réduisaient à néant son plan de repli pour sa fille. Enfin, ébauche de plan, les cheminées étant certainement verrouillées depuis son arrivée ... Mais cela valait le coup d'essayer. Il leur adressait une salve de sorts pour faire bonne figure quand la voix du rebut O'Daire le rappela vers lui. « Lestrange, il faut une baguette supplémentaire. On pourra pas s'en sortir, ni toi, ni ta fille. » Le bougre avait raison, du moins, concernant sa fille. Sa condition de rebut ne lui offrait aucune échappatoire de toute façon, baguette ou non. Comme pour le décider plus rapidement, des sorts assassins vinrent s'écraser contre le muret de fortune qu'il avait dressé plus tôt ; il n'avait pas le temps d'hésiter. Sans plus attendre il sortit la baguette de sa poche et la ficha dans la main du rebut. « Take the fucking wand and get out of my sight. » Le gamin s'executa et lui tourna le dos, talonné par Absynthe. Rabastan les regarda jusqu'à ce qu'il disparaissent de sa vue, s'assurant que la baguette cédée ne se retournait pas contre lui, puis se tourna vers celui-dont-il-ignorait-le-nom : « Quant à nous ... » on tient les rebelles à l'écart le temps qu'ils s'enfuient. Mais le reste de sa phrase s'éteignit dans sa gorge tandis que sous ses yeux, le visage de son vis-à-vis se mettait à bouillonner, dévoilant peu à peu des traits qui ne lui étaient pas tout à fait inconnus. The enemy is closer than you might think.

Spoiler:

Du regard, il la cherche, cette créature qui a hanté son esprit des années durant, qui s’est échappée tel le serpent retournant dans son trou. Il ne se risque pourtant jamais plus de quelques secondes à sonder la foule, immense densité alarmée, masse informe de cris, protestations, et panique. Pas un signe de sa chevelure rousse, pas plus que de sa silhouette qu’il connaît pourtant par cœur. Son pli se fronce, hélas, pour bien peu de temps, alors qu’aux côtés de Melchior, il fait preuve d’intérêt pour ses ennemis, soufflant sorts offensifs, d’autres de protection. L’un des leurs était tombé ce soir, aucun autre ne suivrait, surtout pas son frangin, n’ayant jamais été très à l’aise sur un balai, mais redoutablement efficace dès lors qu’ils travaillaient ensembles. Et s’il ose enfin un regard vers le bûcher, ce n’est que pour se satisfaire de la nouvelle face de l’épouvantail, refusant de baisser les yeux pour constater ce qui pouvait désormais nourrir les flammes et diffuser le parfum facilement devinable de chair grillée.

Sombre humeur guettant son esprit, jusqu’à ce qu’il ne ressente plus que le froid, s’abatant tout autour de lui, déviant un instant sa trajectoire sous l’effet de surprise, le revirement inattendue de la situation. La riposte, manifestement peu satisfaisante pour le Magister, fut majorée par la présence d’êtres dont lui-même répugnait la présence tout autant que l’existence. Alors qu’il redressait, l’ombre passa à côté de lui, lui arrachant ce tremblement incontrôlé, avant de s’essayer dans la foule, d’arracher plus que jamais de la terreur. Quelques patronus trouvèrent le chemin pour défendre leur invocateur, d’autres toutefois… Il pouvait sans peine entendre les gémissements dus à la terrible faim des détraqueurs, arrachant cet espoir sans aucune retenue, sans preuve de clémence. Torture mentale. Un nouveau détraqueur le frôla, et sans doute fut-ce l’ultime coup de grâce, l’obligeant à amorcer une descente pour ne pas finir par manger une cheminée, pour ne pas avoir à subir le contrecoup de ces envoyés du Magister. Car il n’aurait put en être autrement…

Dans les airs ou au sol, la situation demeurait néanmoins la même : fatale, alors que des fuyards tentaient de le bousculer pour passer, l’obligeant à faire preuve de force physique pour ne pas subir plus le courroux des ces derniers. Bientôt, d’autres de ses comparses eurent la même idée, au moins pour ceux qui désiraient vivre sans se péter une jambe. Il eut de nouveau ce réflexe de chercher la cadette Rowle, sans jamais la trouver, amorçant quelques pas, jusqu’à finalement buter contre une silhouette au sol et qu’il n’avait pas même vu. Assise contre un mur, elle semblait hébétée, choquée, et rien n’aurait put laisser à penser qu’elle allait bien. Bien au contraire. Il aurait dû s’en foutre royalement, et pourtant. N’était-il pas de son devoir quelque part de veiller sur la populace ? Paix leur avait-on promit. Il finit par se pencher sur la jeune femme dont il reconnut enfin le visage. Nyssandra, étudiante à Poudlard en même temps que lui. « Eyh ! Allez, lève-toi Gamine, je vais te sortir de là. » Compassion quand tu nous tiens, mais comment aurait-il put simplement passer devant et la laisser croupir là, quand il la connaissait depuis des années ? Mais des promesses Ypsös… as-tu seulement le temps d’en faire en cet instant ? Et puis… le brouillard. Le brouillard qui se forme et l'oblige à aider sa protégée à se lever, à s'assurer de sa totale compréhension. Son regard qui se fait plus dur, plus froid, alors qu'il l'oblige à le suivre, à s'accrocher à lui telle une bouée de sauvetage... Comme si c'était réellement le moment.

I wipe my brow and I sweat my rust, I'm breathing in the chemicals. I'm breaking in, shaping up, then checking out on the prison bus. This is it, the apocalypse. All systems go, the sun hasn't died, deep in my bones, straight from inside. 

© code by anaëlle.

IT'S A REVOLUTION, I SUPPOSE

THIS IS IT, THE APOCALYPSE

La fuite était désormais impossible. Elle appartenait au registre de l'utopie, comme la paix. Comme mon espoir de pouvoir vivre un jour en homme libre. Libre d'aimer, libre d'être. Tout se consumait pour, finalement, ne redevenir que poussière. Les détraqueurs commençaient leur danse macabre, embrassant la moindre âme trop imprudente dans Londres. Pourquoi ? Pourquoi tant de haine ? Le Magister était-il devenu si faible pour devoir recourir à une telle force ? Les mangemorts étaient-ils devenus si mauvais pour ne pas réussir à éteindre les étincelles d'une foule ? Non, derrière, il y avait les insurgés. C'étaient eux qui étaient entrés dans le jeu du Magister, le faisant jubiler par ces événements. Il allait imposer sa volonté, encore et toujours et nous n'aurions qu'à courber l'échine, encore et toujours. Mon dos commençait à me faire mal, à force de voir m'abaisser à leur grandeur. Grandeur qui frôlait les abysses de la médiocrité. Je pensais encore, de façon crédule, que nous étions encore capable du meilleur. Mais, en voyant mes mains ensanglantées, mon corps peint du sang d'un autre sorcier, j'en arrivais à une terrible conclusion. Ils avaient réussi à me faire devenir monstre. Ils avaient réussi à me pourrir et pour cela, jamais je ne pourrais me le pardonner et encore moins le leur pardonner. Ce n'était pas ma tête qui me faisait mal, c'était mon coeur et mon âme. Le poids de ma conscience était semblable à la carrure de Hagrid : massive et sombre.

J'avais honte, je ne me sentais nullement digne de recevoir l'amour de Gwen, qu'elle me témoigna en m'accordant l'utilisation de sa baguette. Élan brisé par la haine en personne, par la folie elle-même. Une folie beaucoup plus amère que l'illusion d'une vie normale avec la Belle Lestrange. Rabastan. Le rabbin du mal, le Jacob du Magister. Et surtout, le père de Gwen et principal obstacle et cause à tout ce foutoir. Je lâchais un grognement face à sa remarque hautaine et vide de sens. Je ne comptais pas la lâcher, son ordre n'était que celui d'un père impuissant, arrivant trop tard pour sauver sa fille. Ce père déguisé, cet héros déguisé, annonça son plan pour mieux le laisser tomber aux oubliettes. Un éclair jaillit. L'évitant de justesse et protégeant Gwen, j'en oubliais de regarder le mangemort, visiblement touché par ce dernier. Le sachet de poudre de cheminette éclate, emportant nos espoirs de fuite avec lui. Mon regard se pose discrètement sur Gwen, pour veiller sur elle. Comme si je pouvais la tirer de cet Enfer. Mes mains se serrèrent sur elle à cette pensée emplie impuissance et de remords prochains. « Lestrange, il faut une baguette supplémentaire. On pourra pas s'en sortir, ni toi, ni ta fille. » Je le fixais, lui demandant à contre coeur, un ultime service, son ultime autorisation alors que je risquais de nous condamner si la baguette s'avérait peu capricieuse en ma possession. Mâchoire serrée, je recueille le fameux bout de bois, probablement de saule et avance. Rester stoïques ne faisant que de nous des cibles évidentes.

Je nous engouffrais alors dans une première boutique, où le corps de l'insurgé sans vie s'était vidé de son sang sur le parquet abîmé, noirci par les flammes. Je déglutis, face à cette vision d'horreur. Mon méfait, mon crime. Pour une fois, je méritais Azkaban. Tâchant de rester de marbre, je continuais notre route vers une autre échoppe éventrée, défonçant le mur fragilisé, d'un simple coup de pied. La vitrine, rouge, devint de glace, alors que cela n'annonçait qu'une seule chose : un détraqueur. Mes pires souvenirs en mémoire, je me savais incapable de produire un patronus. Pétrifié, j'eus assez de jugeote pour protéger Gwen, la cachant derrière un comptoir. Le détraqueur était lent, il savourait chaque instant. Je brandis alors la baguette de Gwen, balbutiant le sort du patronus. J'inspirais, reculant. Un souvenir heureux. L'Irlande rimait avec sang, famille était synonyme de perte. Il n'y avait que Gwen. Notre rencontre à Poudlard, nos retrouvailles alors que j'avais failli lui trancher la tête avec ma hache. Un léger sourire se dessina sur mon visage alors que, paradoxalement, je sentis mon âme perdre de sa chaleur nouvelle. « EXPECTO PATRONUM ! » De toute mes forces, d'une conviction sans faille puisées dans l'espoir et l'amour que pouvaient exprimer Gwen à mon égard, plus que réciproque d'ailleurs, un grand et élégant griffon apparut dans la pièce, l'illuminant aussitôt, engendrant la fuite de l'embrasseur salutaire devant la charge du griffon. Mon bras devenait lourd, mon corps aussi, je me mis à reculer pour finalement m'écrouler lourdement au sol. J'étais épuisé. En deux ans, c'était le premier sort que je lançais. En deux ans, c'était la première baguette que je touchais. Je finis par lâcher la baguette, ne distinguant plus les voix qui m'entouraient. Il n'y avait qu'un seul mot qui était arrivé à mes oreilles : Ollivander.