Il avait passé une charmante matinée, à plumer quelques traders qui se prenaient pour des as, mais il était temps de repasser aux choses sérieuses. Revenir au seul business qui comptait réellement. Et, aujourd'hui, était le jour du client spécial.

Ah ! Ce client ! Il aurait mérité un titre. Quelque chose sonnant comme une aventure de Sherlock Holmes. L'homme aux cent visages ou quelque chose de ce genre. Il l'avait vu homme, femme, jeune, vieux et dans toutes les nuances que la vie offrait ou infligeait. Ses métamorphoses n'étaient pas mauvaises. Ce n'était pas cela qui le trahissait. Aux yeux d'un autre, il aurait même pu faire illusion.

Mais voilà, Alec était deux choses, un joueur de poker et un sorcier doté d'une prédilection pour les illusions. Pour l'une, les gestes et les mimiques revêtaient une importance capitale. Pour l'autre, c'était la complète attitude, les postures, le ton, les mouvements qui étaient importants. Faire naître l'image d'autrui était aisé, mais pour faire vrai, il vous fallait l'étudier, l'observer, cerner ce qui faisait d'une personne ce qu'elle était. Un art passionnant, mais éreintant, qui vous poussait à rechercher la vérité pour mieux tromper.

Puis, il y avait le fait qu'il s'agisse d'un des rares clients à employer les annonces de la gazette, un irrégulier. Cela diminuait les chances de se tromper, mais le contrebandier n'était pas plus avancé. Non qu'il ait réellement cherché. C'était une question de pure curiosité. Sherlock, lui, aurait déjà trouvé.

Mais Alec n'était pas détective, ni consultant, ni privé. Il avait juste cette sensation d'être, parfois, manipulé. Comme s'il n'était qu'un personnage dans l'histoire d'un auteur désaxé. Forcé d'obéir aux règles d'une narration dépassée. Était-il le seul ? Certaines personnes semblaient plus actives, plus influentes, plus colorées. Étaient-elles aussi des personnages dans ce jeu dont la portée les dépassait ? Pire, peut-être même que leurs cruels auteurs ne leur faisaient subir un tel traitement que pour divertir ou s'amuser. De telles pensées lui faisaient froid dans le dos et il se fit un devoir de les chasser.

Son mystérieux client attendait et il se targuait de ne jamais être en retard. Tout avait été arrangé. Il était professionnel, millimétré, son costume dépourvu du moindre pli, son visage rasé de près. En somme, il se fondait dans la masse des businessmans londoniens comme un renard dans une meute de chiens de chasse. Une fois à destination, il se dirigea à son aise en direction de son futur acheteur, comme si le passage par cette ruelle n'était qu'un raccourci sur le chemin du bureau. Il aurait même pu pousser le vice jusqu'à porter des lunettes, mais il les réservait à l'une de ses autres identités. Et l'écrivain de romans noirs sorciers (de romans sorciers noirs ?), Edgard O'Donnell, n'avait absolument rien à faire à un tel endroit.

Il arriva à la hauteur de l'homme dégarni que son irrégulier avait choisi aujourd'hui. Et lui adressa un signe de tête, ainsi qu'un commentaire :

« Vous devriez arrêter de vous servir de ce pauvre homme pour du polynectar, il n'a pratiquement plus un poil sur le caillou. »

Sur cette boutade, il sortit son carnet et relut la commande : 3 sacs de couchage étanches, des allumettes, des couvertures chauffantes et divers fruits secs. Il aurait dû se souvenir de quelque chose, d'un détail, mais il n'arrivait pas à remettre le doigt dessus. Presque d'eux-mêmes, les mots traversèrent ses lèvres :

« On part camper avec des amis ? »

Une indiscrétion qui ne lui ressemblait pas. Un coup de ce manipulateur invisible qui régentait sa destinée ?

« The things, you say
You're unbelievable »
- EMF

Sérieusement ? Les gens niaient dans ce genre de cas. Ils s'offusquaient qu'on critique leur crinière d'étalon, ou Alec ne savait trop quoi, mais ils n'admettaient pas si facilement. C'était anormal, inadéquat, c'était... un piège. C'était forcément un piège. C'était probablement pour ça que la question sur le camping était sortie toute seule, comme par réflexe pour dissimuler son trouble.

« On peut dire ça oui. »

OK, c'était totalement un piège. Là encore, la réaction normale aurait été de lui demander de se mêler de ses affaires, pas de confirmer.

« On fait beaucoup de camping. On en fait depuis longtemps maintenant. Un peu trop si tu veux mon avis. »

Si c'était un piège, il était franchement grossier. On le sous-estimait, là. Impossible autrement. C'en était presque drôle, dans un sens. Le pire dans tout ça ? L'autre ne s'arrêta pas là et poursuivit :

« Les temps sont durs et, ça forge le caractère il paraît la montagne, la nature, les trucs comme ça. Déjà campé ? »

A ce niveau, ce n'était pas un piège et son interlocuteur devait avoir de gros problèmes pour garder les secrets. Il avait évidemment entendu les rumeurs, il les échangeait souvent aux plus pauvres contre de la nourriture. Le sujet était relativement clair, à ses yeux. Et s'il avait dû démarrer une conspiration ici et maintenant, il n'aurait certainement pas proposé à son client d'en faire partie.
Il la joua honnête, pourtant.  Qui savait où cela pouvait le mener ? Dans le pire des cas, il pourrait toujours jouer au con pour ne pas se faire choper. Et, si on voulait vraiment le coffrer, il y avait certainement mieux comme chef d'accusation que "sympathie pour la cause rebelle".

« Pas mal, quand j'étais gosse. Ça me manque, parfois. L'envie de me mettre au vert, laisser tout ça derrière moi. » Il désigna la ruelle qui les entourait, la métaphore était claire. Cela faisait longtemps maintenant qu'il fournissait les uns et les autres. Parfois, il savait fournir aussi les mauvais, mais c'était probablement leur influence qui tenait les Rafleurs au loin et lui permettait d'aider les autres. Néanmoins, c'était un compromis que sa morale avait un peu de mal à tolérer. Il n'aimait pas l'idée de collaborer, ne serait-ce qu'un peu, avec ce régime despotique.

« J'avoue que ce serait un changement agréable. Faire des choses constructives, retourner aux vraies valeurs, ... »

Quitte à faire dans le sous-entendu clair et net pour tout le monde, autant y aller. Après tout, il ne risquait pas grand-chose. Pas avec autant de moldus à proximité, dans une ville qu'il avait arpentée en long et en large durant des années. Et puis, il n'était pas devenu l'homme qu'il était en laissant passer une aubaine par excès de méfiance. C'est pourquoi, il tenta une ouverture assez peu subtile :

« ... l'important reste de ne pas camper avec n'importe qui. Cela dit, si vous connaissez les bonnes personnes, n'hésitez pas à me conseiller. »

Alec devait l'avouer, il prenait sur lui. Pour ne pas se mettre à hurler, pour ne pas éclater de rire, pour ne pas sourire bêtement, pour ne pas envoyer son poing dans la face de l'autre,... Rester professionnel était plutôt difficile en ce moment. Il se passa la main dans les cheveux. Mauvais réflexe, c'était un tell signifiant la nervosité. Soupir. Malgré ses réponses directes, l'autre l'avait placé dans une drôle de posture. S'il ne s'était retenu, il aurait même joué cartes sur table, mais ce genre de conversation était comme une bonne arnaque. Il ne fallait pas effrayer le pigeon de peur qu'il ne s'envole et que tout soit définitivement perdu.

Morpheus: Were you listening to me, Neo?
Or were you looking at the woman in the red dress?
Neo: I was...
Morpheus: Look again.

Il s'en doutait. Bien sûr que ce n'était pas 'agréable', pas au sens commun du terme. Mais il ne l'entendait pas ainsi, de toute façon. Oui, c'était difficile, éprouvant même. Cela ne lui faisait pas peur. Il chérissait la difficulté, car elle donnait du mérite aux actions entreprises et aux victoires obtenues.

« La contrebande n'est pas ma vocation. Elle n'est qu'un moyen. Et, j'en ai tiré pratiquement tout ce que je désirais, il est temps de passer à autre chose. Certes, je pourrais aider les insurgés à se procurer certaines choses et même leur donner quelques pistes pour se débrouiller de ce côté. Ce n'est pas sorcier. Mais je ne compte pas me contenter de cela. »

Il avait cru bon de mettre les points sur les "i" au sujet de ce qu'il pouvait apporter. Une démonstration était de rigueur et il en avait une toute faite sous les yeux, l'un des enchantements tissés à l'avance, lorsqu'il avait choisi le lieu de l'échange. On était jamais trop prudent. A ce sujet...

« Pas d'inquiétude, mes voiles sont plutôt bons, personne ne peut entendre notre conversation. Personne ne peut nous voir non plus, d'ailleurs. Vous voyez les passants qui traversent la rue en ce moment ? » Il lui laissa le temps de jeter un coup d’œil. « Regardez plus attentivement. »

Effectivement, il s'agissait là d'une belle démonstration. Simple, en réalité, mais plutôt parlante. Au bout de la ruelle, on pouvait voir les moldus passer dans la rue, vaquant à leurs occupations, les voitures au centre de la rue, circulant simplement. Une situation normale, rien d'extraordinaire. Si l'on exceptait que les mêmes personnes et véhicules repassaient toutes les vingt secondes et effectuaient exactement les mêmes actions.
Une simple boucle illusoire, se répétant à l'infini.

En un sens, une telle perspective était terrifiante. Si le sorcier était capable de concevoir une telle simulation de la vie, que pouvait-il faire d'autre ? Et comment savoir si l'on était dans la réalité ou pris au piège d'une illusion complexe ? Où était la vérité ? Où était le mensonge ? Ce n'était pas seulement la trahison des images^[1], mais également des sons, des odeurs ...
La situation et son sentiment de sécurité étaient basés sur des mensonges élaborés, comme dans les contes de fées, le château reposait sur un rayon de lune. Cela lui rappelait l'une de ces petites fables qui circulaient lorsqu'il était encore à Poudlard. Il y en avait trois en tout, mais celle qui l'avait le plus marquée était le Lion et le Serpent^[2].

Le Lion et le Serpent:

Bien que leur rôle soit essentiellement de démontrer la supériorité de sa maison sur les autres, elles comportaient des enseignements utiles et des pensées dignes d'être méditées.

« Néanmoins, avant de m'engager dans quoi que ce soit, j'aimerais des garanties. Pour ce que j'en sais, vous pourriez être un espion doué et, dans cette éventualité, j'aimerais éviter d'avoir plus de souvenirs à effacer que nécessaire. »

C'était dit avec l'air affable, sur le ton de l'homme qui vous vendait une machine à laver.


1 : Ceci n'est clairement pas une pipe, nous sommes d'accord.
2 : Adaptation de la fable "le Lion et le Scorpion"

Pas de garanties ? Il en trouverait. Quant à aller vendre le postérieur de l'autre à la brigade... N'avait-il pas encore compris que si Alec l'avait voulu, ce serait fait depuis longtemps. Rien ne l'aurait empêché de piéger l'autre dans une illusion, d'employer l'un des nombreux sortilèges qui sortaient des catégories "pratique" ou "fun" pour entrer dans celle des "carrément borderline".

« Si j'avais voulu de l'argent, j'en serais resté à mon boulot stable et facile au ministère, pas devenu un contrebandier qui en cinq ans peut à peine se payer un brossdur d'occasion avec ses bénéfices... »

Surprenant, n'est-ce pas ? Que la contrebande ne rapporte pas. Elle aurait pu, mais l'irlandais ne prenait qu'une marge absolument ridicule sur toutes les transactions. Il l'avait dit, la contrebande n'était qu'un moyen. Un moyen d'assurer le bien-être de la population. Un moyen d'étendre son réseau de contacts. Un moyen d'obtenir des informations. Un moyen de convertir son argent moldu. Mais seulement un moyen, pas une source de revenus. Son salaire, c'était aux cartes qu'il le gagnait.

« ... quant à la gloire... Je suis un illusionniste. » C'était dit comme une évidence, mais on pouvait bien imaginer que son niveau de discrétion, lorsqu'il désirait être vu et remarqué, devait bien avoisiner celui d'un feu d'artifice. Cependant, il ajouta un détail, une révélation supplémentaire. Un peu comme une confidence. « Et je trouverais plutôt cool d'avoir une carte de chocogrenouille à mon effigie, de préférence avant ma mort. »

C'était un détail farfelu, mais il n'en restait pas moins vrai et les mages noirs n'avaient pas droit à leur carte. Il n'avait abordé le sujet qu'avec le seul sorcier de sa connaissance à avoir reçu cet honneur. Et le directeur avait ri en mentionnant l'ambition des membres de sa maison, même si son air complice trahissait le fond de sa pensée. Ruse & ambition. Les deux qualités des serpents s'exprimaient d'une manière plutôt étrange chez lui, mais elles n'en étaient pas moins présentes.

« Ron Weasley. Indésirable numéro…. J’ai pas regardé le nouveau classement mais tu vois le genre. »

Et mon cul, c'est de la dinde de Noël ? Fut la première réponse qui lui vint à l'esprit, suivie de près par Deux. Cela dit, ce fut la troisième option qui passa ses lèvres. Issue d'une réflexion éclair, d'une inspiration soudaine, elle était la réponse et la question parfaite pour sceller ce qui serait bientôt leur contrat.

« Un fan des canons, si je ne me trompe. » Il ne se trompait pas. Il l'avait entendu au détour de quelques conversations lorsqu'il était encore étudiant. Sa mémoire d'éléphant avait fait le reste. « Je me souviens encore de leur victoire éclatante au championnat de 86, sacré attrapeur qu'ils avaient... C'était quoi son nom, déjà ? Kesswick ? »

C'était sournois, tordu, digne du salopard qu'il était. Les Canons de Chudley n'avaient remporté aucun championnat depuis le 19è siècle et leur dernier attrapeur était un peu mou du genou, un fan le saurait. Ronald Weasley le saurait. Un autre se laisserait prendre par la question sur l'attrapeur. Ça, c'était une garantie.

Son interlocuteur semblait beaucoup s'intéresser à l'illusion, y jetant de fréquents coups d’œils. Ce n'était pas grand-chose, pourtant. Comme beaucoup de sorciers, il aurait probablement été sidéré par une séance dans un cinéma moldu.
Enfin, ce n'était pas anodin non plus, il fallait tout de même l'avouer. Mais l'essentiel du travail avait été fait en amont. Et le reste était le fruit de la patience et de l'habitude.

« Ils ont pas gagné ce fichu championnat ! Mais il méritait trop. On vaincra un jour. Là j’ai juste pu voir vite fait la nouvelle composition de l’équipe. Je savais pas que l’entraineur Ragmar Dorkins était un fils de moldu. Évidemment, il est passé par le service d’Ombrage. Il va y avoir pas mal de noms que je connais pas maintenant. Y’a plus rien de sacrés dans ce pays si même les équipes de quidditch sont plus en sécurité ! »

Ohoh ! Il l'avait lancé sur le mauvais sujet, apparemment. Pour être honnête, lui-même n'avait plus trop suivi l'actualité du quidditch depuis littéralement des années. Avant la guerre, impossible de faire deux pas sans en entendre parler, mais désormais les gens avaient moins le cœur à ce genre de chose. D'autres soucis que les victoires et défaites de leur équipe favorite pesaient sur leurs épaules. Enfin, une chose était sûre, il avait le véritable Ronald Weasley sous les yeux. La probabilité d'un faux qui soit également fan des Canons de Chudley était bien trop basse et un agent du ministère n'aurait pas paru aussi honnête quant à son enthousiasme.

Il le laissa poursuivre durant un moment avant d'enfin décider de l'interrompre. Le polynectar ne durait pas éternellement, chaque minute était précieuse. Et il avait clairement besoin d'une bonne douche froide, aussi l'irlandais annonça froidement :

« Je n'ai pas trop suivi le quidditch, récemment. Et tu ne devrais pas non plus t'en soucier, cela fait presque cinq ans que vous perdez cette guerre... »

C'était peu charitable, oui, mais c'était nécessaire. Et c'était vrai. Au vu de leur manière d'agir, les insurgés manquaient d'organisation, de renseignements et d'une stratégie valable. Sans même parler des actes insensés comme les meurtres d'animateurs radio. Pratiquement tout devait être à refaire pour que ceux-ci soient une force de résistance digne de ce nom et ils ne devaient probablement leur survie qu'au fait que le camp d'en face ait également son lot de boulets aux commandes.
Cela dit, les mangemorts étaient organisés, extrêmement bien organisés. Leur leader était clairement défini, ses serviteurs directs également et ils avaient dans l'idée de s'attirer ses faveurs - ou, tout du moins, d'éviter son courroux - ce qui les rendait bien plus efficaces que les insurgés ne le seraient jamais...

« Si on ne redresse pas la barre, ce sera fini dans un an ou deux et pas d'une manière joyeuse, crois-moi. Alors, si on revenait à nos moutons ? »

C'était un peu audacieux, ça flirtait même avec les limites de la présomption et il était presque désolé pour le pauvre Ron qui devait subir ce discours, mais les choses étaient ce qu'elles étaient et ils se devaient d'agir. Avant qu'il ne soit trop tard.