Une arrestation.
Une de plus.
Une de trop.

Les jours passent et se ressemblent, traînant dans leur sillage le même boulet, la même question : qu’est-ce que tu fous là ? Et  ce n’est certes pas cette escapade dans les rues de Manchester qui t’apporteras un début de réponse. La ville pourrait avoir du charme. En a certainement, d’ailleurs, pour être considérée comme la seconde ville du pays.
Mais pas ce quartier. Et surtout pas ce soir. Autour de vous, d’anciennes manufactures de coton se dressent. L’éclairage public moldu projette des ombres sinistres sur leurs façades aveugles. L’endroit est désert. De jour, les lieux ne doivent pas être particulièrement attrayants, vestiges d’un passé industriel depuis longtemps révolu. Mais de nuit, battus par le souffle d’un vent du Nord glacial et par la bruine, ils sont… particulièrement glauques. Cela étant, tu sais pertinemment qu’ils ne sont pour rien dans ton malaise. Auriez-vous arpenté les quartiers les plus célèbres et les plus entretenus de la ville que cela n’aurait rien changé à cette indéfinissable sensation de nausée qui t’oppresse.
Par Merlin, mais qu’est-ce que tu fous là ?

Les rues ont laissé la place à une cage d’escalier non moins lugubre. Les marches fatiguées grincent sous vos pas malgré tous vos efforts de discrétion. Et l’espace d’une seconde, tu te surprends à espérer que Stead vous entendra venir. Stead, ce simple revendeur de chaudrons qui n’a pour seul tort que d’avoir mal choisi sa clientèle – selon le Ministère. Votre proie de ce soir. Depuis des mois, son nom orne les en-têtes des parchemins qui s’amoncellent sur vos bureaux. Ce qui n’aurait dû être qu’une interpellation de routine a pris des allures de chasse à l’homme pitoyable, comme un mauvais roman feuilleton policier tout juste digne d’être publié dans les colonnes du Witch Weekly. À force, ton chef a fait de cette arrestation une affaire personnelle, allant même jusqu’à quémander l’aide des Rafleurs pour vous débarrasser de l’importun, comme pour mieux souligner votre incapacité à appréhender l’homme. Oh, vous auriez pu tomber sur pire que celui qui vous accompagne ce soir. Mais sa seule présence suffit à mettre vos nerfs à vif, aussi tu sursautes en sentant une main s’abattre sur ton bras.
Tu n’as pas besoin de te retourner pour deviner les yeux clairs de Wes qui te sondent sous son capuchon. D’un geste brusque, tu dégages ton bras dans un murmure sec : « Oui, ça ira. » Non, ça n’ira pas, crie ton regard las. Ça ne peut pas aller. Ça ne va déjà plus, et depuis longtemps. Tu as aimé de boulot, à ses débuts. Quand il s’agissait réellement de protéger le monde magique, quand les seules interpellations visaient les complices de Celui-Dont-Il-Ne-Faut-Pas-Prononcer-Le-Nom. Tu as apprécié de te sentir utile. Puis, Thickness est arrivé au pouvoir, marionnette aux fils bien tenus. Et de semaines en semaines, la situation s’est dégradée jusqu’à que tu ne supportes plus ton reflet dans le miroir. Lâche. Collabo. Les mots qu’il te susurre sont douloureux, parce qu’ils visent juste. Oui, tu t’es soumise au nouveau régime sans faire de vagues, courbant l’échine sous les ordres. Tu as accepté de n’être qu’un chien de garde courant après ceux qui lui sont désignés sans se poser de question. Et en dépit de toute justice.
Tu n’es pas une héroïne sans peur et sans reproche. Dans un livre de contes, sans doute te serais-tu rebellée, aurais-tu pris les armes. Mais dans le monde réel, les gens normaux ne font pas ce genre de choses. Ils se taisent et obéissent, parce qu’ils ont peur. Parce qu’ils ont des proches à protéger. Et tu ne tiens vraiment pas à ce que le gouvernement ou les mangemorts se penchent sur ton nom et fassent une virée dans les gîtes d’Écosse.

CRAC.
Il a fallu le son caractéristique du transplanage pour que tu comprennes que tu venais de trébucher et que le bruit de ta chute a alerté votre proie. Sans attendre, l’un de tes collègues a enfoncé la porte  d’un sortilège rageur mais il est trop tard. Stead s’est envolé, vous filant une fois encore entre les doigts. « McAlister, bon sang, qu’est-ce que tu as foutu ? C’est pas possible d’être empotée à ce point ! Une vraie sang de bourbe ! » « Ça va, c’est peut-être pas encore foutu. Gallagher, vous pouvez retrouver sa trace ? » « Il faudra quand même qu’on fasse un rapport. »
Tu t’es relevée, empourprée de honte. C’est à peine si tu as retenu un soupir de soulagement en songeant que votre soirée s’achevait là… Toi qui n’est pourtant pas si maladroite, tu n’en reviens pas d’être tombée si bêtement. Comme si, au fond de toi, tu avais souhaité laissé à Stead la possibilité de fuir. Mais c’est avant que la question de ton collègue ne te fasse tourner les yeux vers Wes. En réalité, la traque n’est peut-être pas terminée.

Une douleur lancinante monte de ton tibia malmené par l'angle de la marche. L'hématome qui résultera de cette chute ne sera pas beau à voir. Mais ce n'est rien en comparaison de la honte, de la colère et de la frustration qui t'envahissent toutes en même temps, nuée d'émotion qui achève d'empourprer tes joues. Et si tes yeux brillent, ce n'est certes pas de bonheur. Oh, il est bien une pointe de douleur derrière leur apparition furtive, mais aussi et surtout des larmes de rage contenue. Dissimulée par l'ombre de ton capuchon et pourtant bien présentes. Ce que tu as foutu ? Tu t'es étalée de tout ton long, voilà quoi. Trop absorbée par tes pensées moroses, tu n'as pas pris garde à la marche rendue glissante par une fuite d'eau venue de Merlin sait où. Une erreur regrettable. Ridicule, lamentable et pathétique erreur. Mais qui ne justifie en rien l'injure qui vient de fuser et te rend plus furieuse encore. Oh pas tant que tu la prennes personnellement... Ton sang n'est peut-être pas pur - et tu en remercies Merlin chaque jour en constatant les effets de la consanguinité sur ces malades adeptes de magie noire ! - mais mêlé depuis bien des générations. Non, c'est seulement l'intolérance et la haine dont l'insulte témoigne qui te pétrifie, te donne envie de lui hurler des insanités au visage en retour.
Mais tu ne dis rien. Tu ne peux pas. Ça ne ferait qu'aggraver la situation. De toute façon, Sullivan est un abruti fini, macho patenté, mélange écœurant de servilité et d'arrogance. Si inutilement désagréable et stupide que tu te demandes parfois s'il n'a pas été croisé avec un scrout à pétard à sa conception... Et que cette moitié ne lui aurait pas grillé le cerveau au passage. Fort heureusement, il n'est pas ton supérieur direct, tu ne supporterais pas au quotidien ses petites remarques lancées l'air de rien, sur un ton doucereux qui te rappelle les pires pestes de Poudlard. C'est à se demander comment Cooper peut apprécier de travailler avec cet imbécile. Ce n'est pas un mauvais gars, Cooper. Il est même plutôt agréable comme collègue, toujours une plaisanterie aux lèvres et un sourire aimable. A plusieurs reprises, il t'a proposé de te joindre à eux tous pour aller prendre une bieraubeurre après le service. Et si tu as chaque fois refusé - aucune envie d'entendre les uns se rengorger de leurs exploits et les autres étaler leurs opinions répugnantes - l'attention te touche.

Une fois encore emportée par le fil de tes pensées, tu relèves les yeux à l'entente de la voix de Sullivan, pressant. Tu te rends compte subitement que tu n'as répondu à Wes que par un haussement d'épaule furtif avant de leur emboîter le pas. Il serait temps que tu renoues avec la réalité, si désagréable soit-elle. Une seconde boulette ne passera pas pour de la maladresse. Mais tu n'ouvres pas la bouche pour autant, te contentant d'observer et de suivre avec le moins de mauvaise grâce possible.
Le retour dans la rue est rapide, presque brutal. Tu resserres instantanément les pans de ta cape autour de toi pour te protéger du froid qui s'en revient agresser chaque centimètre de peau découverte et tu attends, lasse, les instructions suivantes. Comme tu préférerais être de retour au chaud, sous un plaid ou sous ta couette, livre et chocolat à portée de main plutôt qu'à te geler dans ces rues... A subir les remarques acerbes de tes co-équipiers.
A peine te retrouves-tu seule avec Wes que tu lui jettes un regard noir. « Ce n'était pas nécessaire, tout ce cirque ! » Tu le laisses t'interroger sans réagir, les yeux fixés sur l'horizon sombre de la ruelle devant vous. « Je vais très bien. J'ai juste fait... une erreur. Une erreur stupide, mais seulement une erreur, ça ne veut rien dire du tout ! » En réalité, si, cela signifie beaucoup. C'est la preuve de ton ras-le-bol, de ton envie de tout laisser tomber. En temps normal, jamais tu ne te serais autorisée à un tel manque de concentration en mission. Mais ce soir... Tu en as juste assez. Tu voudrais simplement tout laisser tomber, échapper à ce joug implacable du Ministère qu'il t'évoque... Mais tu t’abstiens bien de lui rétorquer qu'il est gens qui résistent encore et toujours. Tu n'as guère besoin de ça pour aggraver ton cas -  de toute façon, personne ne s'attendrait à des remarques positives à ton égard de la part d'un misogyne tel que Sullivan. En outre, tu n'as pas forcément envie de l'améliorer, pas aux dépends de la vie d'un homme. « Non... Non, je n'ai pas envie d'être celle qui l'attrapera. Aider à sa capture est bien suffisant. Ce... Stead n'est pas un criminel, pas un fou dangereux. Juste un sorcier qui a vendu ses marchandises aux "mauvaises" personnes. » Tu ne sais pas s'il percevra toute l'ironie que tu as placé dans le mot « mauvaise ». Malgré le cynisme, ta voix s'est faite plus douce, plus posée. Plus fatiguée.

Avant que la conversation ne puisse s'éterniser, des étincelles montent dans ciel, miroitement vert. « C'est Cooper. Il a du repérer quelque chose. » Sans attendre de voir si ton compagnon t'a emboité le pas, tu t'élances en courant dans la direction indiquée par la lueur furtive. Intérieurement, tu remercies le sens de l'à-propos de ton collègue. Tu n'avais surtout pas envie de devoir t'expliquer, discuter ou subir de grandes leçons de morale. Pas ce soir. Et surtout pas dans ce contexte.

Des lâches. Voilà ce que vous êtes, autant l'un que l'autre. Deux lâches qui obéissent servilement pour n'avoir pas à se poser de questions, pour profiter d'une sécurité illusoire, pour s'autoriser à fermer les yeux sur la guerre qui se déroule là, dehors. Et dans laquelle vous n'êtes que de lamentables pions. Mais que vous le vouliez ou non, les questions sont là. Insistantes. Obsédantes. Pernicieuses. Plus le temps passe, plus il te devient difficile de détourner le regard face aux horreurs perpétrées par le Ministère. Ah tu étais fière de le rejoindre, voilà deux ans et demi ! Heureuse d'avoir trouvé un métier qui te permette de te rendre utile, si éloigné soit-il de ton rêve initial. Mais aujourd'hui, vous n'êtes plus que de vulgaires exécutants, guère plus que les Détraqueurs, pourchassant des hommes et des femmes dont le seul tort est de ne pas avoir baissé les bras. Les anciens aurors ont été discrédités, les défenseurs des libertés pourchassés. La moitié des membres de l'Ordre du Phénix, si cher à ta cousine, ont été classés parmi les Indésirables, fous dangereux accusés de menacer le gouvernement et l'équilibre du monde sorcier. Combien de temps faudra-t-il pour qu'Adele elle-même soit accusée de haute trahison envers le monde magique ? Combien de temps avant que tu ne te retrouves à traquer ta propre cousine ? Belle ironie, toi qui craignais il n'y a pas si longtemps d'avoir à pourchasser ton propre frère s'il s'engageait auprès des Mangemorts... Cette situation te rend malade. Et par Merlin, tu ne sais pas si tu pourras l'endurer encore longtemps...

Tu n'es pas exactement du genre sportive - ta silhouette aux légères rondeurs en témoigne - aussi en quelques minutes de course pour tu sens déjà ton souffle raccourcir et une pointe de côté s'inviter contre ton flanc. Ton cœur peu entraîné bat la chamade. Ou est-ce la peur de ce qu'il te faudra faire si vous mettez la main sur Stead ? La lueur des étincelles a disparu au dessus de vos têtes mais vous avez désormais la voix de Sullivan, braillant à qui mieux mieux des sommations pour vous guider. L'imbécile. Il peut bien grogner tout ce qu'il veut, après vous avoir échappé pendant des mois, Stead ne va certainement pas se précipiter à votre rencontre mains en l'air.
Vous surgissez brusquement dans la rue pour assister au concours de grimpe entre chasseur et proie. Nul doute que Cooper soit un habitué de l'exercice, ses gestes sont surs et précis. Mais la peur semble donner des ailes au trafiquant qui gagne peu à peu de l'avance sur son poursuivant. Une avance réduite à néant par l'intervention de Wes qui renvoie à terre le fuyard. Cette course-poursuite prend des allures ridicules et tu éclaterais presque d'un rire nerveux en attendant le craquement sinistre du nez de Sullivan écrasé par un poing décidé. Tu en rirais presque, oui. Mais c'est vers toi que s'en vient désormais Stead et l'appréhension te broie la poitrine dans un étau implacable. Tu n'as aucune envie de t'en prendre à cet homme, aucune envie d'être responsable de ce qui lui arrivera, à Azkaban ou ailleurs.

L'homme marque une seconde d'hésitation en te voyant, s'arrête dans une supplique qui te déchire le cœur. Et tu restes là, immobile, incapable d'un mot, incapable de l'attaquer. Tu le regardes seulement, comme pour mieux graver ses traits dans ta mémoire. Une seconde. Peut-être deux s'écoulent dans cet improbable statu quo avant qu'il ne comprenne que tu ne t'en prendras pas à lui. Reprenant sa course folle, Stead s'élance, te dépasse. Te bouscule dans sa précipitation. Erreur fatale. Le choc semble remettre en place tes idées folles et tu te retournes vers lui pour lancer, d'un ton atone et implacable : « Stupéfix ! » Ta voix a semblé se briser sur la dernière syllabe mais le sort a tenu bon, fusant vers le fugitif brusquement interrompu dans une position absurde. Aussi absurde que le monde dans lequel vous vivez.
Merlin t'en soit témoin, tu ne voulais pas le faire... Tu ne voulais pas. Mais tu ne peux pas non plus le laisser partir. Pour ta propre sécurité et celle de Loane.
Pour Loane oui.
Et parce que tu es trop lâche pour faire autrement.

Tu n'en reviens pas encore de l'avoir fait. Tu n'en reviens pas d'avoir prononcé ce mot, condamnant l'homme à... à quoi donc d'ailleurs ? Quel est le châtiment pour ceux qui s'opposent au Ministère ces temps-ci ? Aura-t-il seulement le droit à un procès équitable ? La pensée te tirerai presque un ricanement de dépit. Ce n'est pas comme s'il existait encore un semblant d'équité dans ce monde à vau l'eau. Alors à quoi bon un simulacre de jugement... Non, ce sera plus probablement un aller simple pour Azkaban. Ou la mort. Les geôles sont pleines depuis trop longtemps, vide-ordure à ciel ouvert d'un Ministère paranoïaque. Stead n'est pas assez important pour être gardé en vie, il n'est aucun exemple à tirer de la torture d'un simple trafiquant.
Immobile au milieu de la rue, tu observes la silhouette figée avec un indéfinissable sentiment de tristesse. Demain sans doute, l'homme s'immobilisera à jamais, les traits déformés en une ultime supplique - sans doute semblable à la prière qu'il t'a adressé. L'espace d'une seconde, tu songes à inverser le sort. En profitant de l'effet de surprise, il pourrait peut-être semer tes collègues s'il court assez vite... Une seconde, oui, tu refuses d'avoir sa mort sur la conscience. Mais tu ne peux pas... Tu ne peux simplement pas faire une telle chose. Si tu avais maîtrisé les sortilèges informulés, peut-être aurais-tu pu lancer un discret Enervatum qui aurait été perçu comme une faiblesse de la part de ton sortilège précédent. Mais tu as bien assez de mal à lancer un sort convenable en temps normal. Alors tenter un informulé dans ton état de nerf... Utopie.

Voyant l'oeil noir de Sullivan, tu t'écartes pour le laisser achever la capture. « Je vais inspecter les alentours. » Vérification de routine, pour être certains qu'aucun moldu n'a pu surprendre la scène. Et prétexte idéal pour te détourner avant que ne se fendille pour de bon ta carapace d'indifférence. Sans attendre de réponse des uns ou des autres, tu t'éloignes de quelques pas, ne prêtant que peu d'attentions aux éclats de voix derrière toi. N'en prêtant pas davantage aux ombres des rues alentours que tu devrais pourtant scruter. Tu attends seulement leur départ pour te permettre de relâcher enfin ce masque qui te crucifie. L'écho du transplanage se fait enfin entendre et tu retiens un sanglot. Les bruits de pas, non loin, t'indiquent que Wes est toujours là. Tu savais qu'il resterait. Qu'il tenterait, de quelques belles paroles, de te réconforter, de te dire ce c'est ainsi, que vous n'y pouvez rien. Que ce n'est rien. Oh, tu viens seulement d'envoyer un homme à la mort - ou vers un châtiment pire encore. Non ce n'est rien. Rien que ton quotidien.

Et comme prévu, il parle. Il parle, de son ton chaud, posé. Presque réconfortant. Mais aucun mot, aucune douceur ne peut atténuer le sentiment de culpabilité qui te prend à la gorge. « Et lui ? Il n'a plus aucune issue désormais. » Tu lèves vers lui des yeux embués. « Et c'est notre faute. » Tu te détournes pour arpenter à grandes enjambées les environs, vérifiant bien superficiellement que personne ne traîne là. Avant de t'arrêter brusquement. « Je ne sais pas s'il est encore possible de s'en sortir. Je ne suis plus sûre de rien. » Tu sais seulement que quelque part, dissimulés aux yeux de tous, des hommes et des femmes ont fait le choix de se battre pour leurs idées. Une lutte courageuse. Mais vaine. Le pouvoir du Lord est chaque jour plus grand, leur vaillance s'éteindra dans le sang, tu le pressens d'avance.
Mais du moins mourront-ils la tête haute. Quand toi tu baisses les yeux platement. La fierté et l'honneur valent-ils de prendre les armes ? La justice et la tolérance méritent-elles le sacrifice de tant de vie ? La conviction d'Helga Poufsouffle qui vit en toi depuis ton entrée à Poudlard répond par l'affirmative. Ta peur et ta lâcheté n'en pensent pas autant. Et tu continues d'obéir, te haïssant chaque jour un peu plus.

Mais de ces pensées versatiles, tu n'oses faire part à Wes. Il est un homme agréable, gentil et tu apprécies sa compagnie, mais... Ce genre d'idées ne peuvent être énoncées à voix haute si facilement. Alors tu répètes seulement, d'un ton las « Je ne sais pas... » Tu ne sais pas, non. Mais la seule hésitation dans ta voix parle pour toi, tu en as bien conscience. Sur un soupir, tu le regardes, englobant l'endroit d'un geste du bras. « Visiblement, il n'y a personne ici. Je pense que nous n'avons plus rien à faire ici. Tu rentres sur Londres ? »