Il attend, depuis un moment déjà, devant les portes de la Gazette du Sorcier. N’attend pas grand-chose, ceci dit, si ce n’est d’être suffisamment en retard pour agacer la journaliste qui va l’interviewer. Clope au bec, il peste. Certes, il avait accepté l’entretien, c’était pour la bonne cause, et puis, il avait pas trop eu l’impression d’avoir le choix. Peut-être que s’il avait su plus tôt qu’il se retrouverait face à elle, il se serait abstenu. Nyssandra Ollivander ne fait pas partie de ses personnes préférées. L’interview qu’ils ont réalisée ensemble quelques mois plus tôt – un an, déjà ? – ne s’est pas vraiment déroulée comme prévu. A failli ne pas se dérouler du tout, si ça n’avait tenu qu’à lui. Évidemment, ça ne tient jamais rien qu’à lui. Dommage. Trop de questions superficielles, trop de réponses qu’il n’a pas voulu donner. Comme un bras de fer, à celui qui lâche l’affaire en premier. Aucun des deux n’a lâché. Résultat, il s’est retrouvé dans les journaux, le lendemain, son âme sondée par la plume acérée de la jeune femme. Ça lui a pas trop plu. Il l’a revue, par la suite. Des amis en commun – à croire qu’elle connait tous ceux qui comptent pour lui. La situation ne s’est pas arrangée. Ils n’ont pas cherché à ce que ça soit le cas. Y’a des gens, comme ça, ça passe juste pas.

La cigarette finit sous son pied, vulgairement écrasée, elle fume encore. Il n’y prête pas attention, et pousse la porte d’entrée. Quinze minutes de retard. Raisonnable. Clairement agaçant, mais pas encore impoli. Il avance, se présente à l’accueil. « Gregory Goyle. J’ai un rendez-vous pour une interview. » La jeune femme de l’autre côté du bureau lui sourit, elle le reconnait, à n’en pas douter ; elle ne demande pas d'autres informations. Elle lui désigne un couloir, où Ollivander est censée se terrer. Au moins, ce coup-ci, ils ont le même objectif : vanter le Magister. Le sujet n’est pas trop casse-gueule, et ça ne le dérange pas d’en parler. C’est toujours bon de rappeler aux gens les avantages de leur gouvernement actuel, ça évite quelques émeutes. Quelques-unes, seulement, évidemment, parce que les Insurgés, eux, ne seront certainement pas calmé par les quelques mots que Gargoyle pourrait lâcher à la presse. Quand même, c’est bien qu’il soit là. C’est important. Il sait, de façon confuse néanmoins, qu’avant, il pensait pas trop comme ça. Égarement ponctuel, lié à la disparition de Vince, suppose-t-il, sans certitude toutefois. C’est comme une masse un peu floue dans son crâne, liée à rien, des ressentis sans aucun sens qui s’entremêlent et forment un tout franchement déconcertant. Il évite de s’y attarder dans tous les cas : s’il y pense trop, il est bon pour une migraine. Ca n’en vaut pas la peine.

Il manque de se perdre, en la cherchant. La Gazette est un vrai labyrinthe pour le néophyte, et il ne se rappelle plus assez de leur précédente rencontre pour s’y retrouver. Finalement, elle est là, et la rancœur le saisit presque par surprise. Comme une gifle. Il lui en veut, sans trop savoir pourquoi. Tout ce qu’il sait, c’est qu’il n’aime pas la voir là. Il essaie de lâcher la haine, mais ça le prend à la gorge, un goût amer, une idée obsédante qu’il n’arrive pourtant pas à saisir ; elle lui glisse entre les doigts à chaque fois qu’il s’en approche suffisamment. « On commence ? » Il lance d’une voix froide. Ne la salue même pas, ça sert à rien d’être cordial, surtout avec cette colère qui lui retourne l’estomac. Sans attendre sa réponse, il s’avance, le visage fermé, les yeux alertes toutefois, à l’affut du moindre détail qui expliquerait le sentiment, là, tout de suite. « On fait comment ? Le Seigneur des Ténèbres est la meilleure chose qui soit arrivée à la communauté sorcière, on ne s’est jamais mieux portés, blablabla ? Ce genre de conneries, ça te va ? » Abrupte, presque brutal, lui qui n’est pas bavard ne s’arrête plus, soudainement. Peut-être pour pas l’entendre parler, elle. Il s’installe sur une chaise, déjà pressé de s’en aller. Il cherche ce qui ne va pas. Le labyrinthe, cette fois, c’est sa tête, qu’il n’a certes pas spécialement l’habitude de fréquenter assidûment non plus. « J’vois même pas trop à quoi ça sert, finalement. Tu sais ce que je vais dire. Tu sais ce que tu veux que je dise. C’est une perte de temps. » Il s’agace, gigote, à peine assis que sa jambe tremble nerveusement. Essaie de se concentrer. Ils sont là dans le même but, cette fois. Autant tenter de travailler, si pas main dans la main, au moins de façon supportable pour tous les deux. Mais par Salazar, pourquoi l’envie de la secouer pour lui demander des explications ne s'en va pas ?

« Bien sûr que c'est une perte de temps. » Et elle fait claquer sa langue sur son palais, l’air hautain, attitude qu’il observe souvent avec dégoût au sein de l’Elite, manies déplorables, ça lui donne envie de lui gerber dessus. De toute façon, ça l’emmerde, qu’elle soit d’accord avec lui. Il n’est pas une perte de temps, ego qui ressurgit brusquement, lui qui ne s’en sert pas souvent. Accepté gracieusement de se plier à cette interview ridicule, va sans doute lui apporter pas mal d’autres lecteurs, à la petite chroniqueuse de soirées mondaines, et elle se permet de le faire passer comme une foutue contrainte ? Révélation d’un orgueil mal placé, qu’il ne cherche pas à s’expliquer – elle le fait simplement chier. Il se renfrogne davantage, ajoutant quelques étincelles à l’ambiance déjà prête à exploser. Joli feu d’artifice, quand il pétera un plomb (parce que c’est sûr, il se tiendra pas longtemps, comme ça, avec la rage qui palpite dans le poing crispé). Ollivander s’allume une clope sorcière, et il pense un instant à faire pareil, quand bien même le goût de la nicotine emplit encore ses papilles. Interrompt son geste, cependant, alors qu’elle continue sur sa lancée. « Et tu vas encore te plaindre que j'écris des conneries sur ton compte si on ne fait pas cette interview. » Un léger sourire, provocant, qui glisse sur son visage, ravi de la voir si rancunière. Satisfaction terriblement brève néanmoins, parce que déjà, elle le dirige vers sa plume à papote, sous-entendant clairement qu’elle ne prendrait même pas la peine de lui poser des questions. « Tu n'as qu'à sortir ton laïus de propagande à la Plume à Papote qui retranscrira fidèlement tes ... sages paroles. » Salope. L’insulte manque de fuser, il a les pulsions faciles mais refuse de lui donner le plaisir de le voir s’emporter. Pas tout de suite, en tout cas. Plus que le reste, c’est le terme propagande qui résonne à ses oreilles, qui le fait grincer des dents. Il se fait méfiant, face à elle, soudainement. Comme un déclic dans le crâne, alarme défaillante, à la recherche de tout mépris du système mis en place. Peut-être qu’il n’aurait pas tiqué, deux mois plus tôt. Malaise étrange, qui le reprend, et son visage qu’il a envie de blesser. Tente de se calmer, maladroitement, finissant bien par sortir sa seconde clope en moins de dix minutes, l’allumant d’un coup de baguette, les yeux fixés sur elle, prédateur jaugeant sa proie. Elle sort nonchalamment un magazine (en tout cas, cette connerie y ressemble). « Moi, j'ai des choses plus importantes à faire que de m'occuper de fadaises politiques pour le compte du Magister. » Il part d’un léger rire, sa cigarette coincée entre ses dents. Elle doit se foutre de sa gueule, c’est pas possible autrement. Attend une poignée de secondes, qu’elle réagisse au silence. Mais la garce garde le nez plongé dans ses foutaises, et il n’en peut plus. D’un bond, il se redresse et lui arrache le book des mains avant de le balancer sur son foutu bureau. Le bruit qu’il fait en s’écrasant le détend, muscles qui se relâchent, pression qui se fait moins lourde. Le calme dans la violence. « C’est comme ça que vous travaillez, vous les journalistes ? » Nouveau ricanement, et il se rassied tranquillement, comme s'il ne s'était rien passé, presque soulagé. Ca durera pas, bien sûr, mais il a bien assez d’objets auxquels s’en prendre avant de se résigner à devoir changer de cible. N’empêche qu’il bouillonne encore, et ses doigts viennent pianoter sur le bureau en face de lui dans une manie quelque peu irritante. « J’ai fait l’déplacement, j’suis là. Tu me poses des questions, et tu enrobes le tout dans tes fables ridicules, comme tu sais faire. » Il tire une taffe, sans remarquer que sa main tremble un peu. Elle le rend dingue, plus que la dernière fois. « À moins que tu sois contre l’idée de parler en faveur du Magister. Mais dans c’cas-là, j’vois pas ce que tu fous là. » Rictus qui lui déforme le visage, la voix emprunte de menaces à peine refoulées, il a jamais su faire dans la subtilité. Merlin, que ça lui ferait plaisir, de dénoncer Ollivander en tant que traître. Verrait bien si elle garde cette moue de petite princesse, traitée comme le reste de la vermine. Il s’emballe, la voit déjà partisane des Insurgés, pour un ridicule mot mal placé, ça nourrit sa haine, qui repose sur des fondations instables et troubles. Trouver une raison, ça le rassure, ça rationnalise le sentiment diffus qu’il ressent depuis qu’il a foutu le pied dans le bureau. Une autre taffe, et il se penche légèrement en avant, l’œil sombre. « Donc maintenant, tu bosses avec moi et t’arrêtes de faire chier. » Rasséréné par son petit laïus, il jette un coup d’œil vers la Plume à Papote, qui ne s’est pas arrêtée d’écrire frénétiquement depuis qu’il a ouvert la bouche, et ferme un instant les yeux. Connerie de journalistes. Quand il les ouvre, c’est pour désigner l’objet qui semble attendre qu’il s’exprime pour continuer à noter le moindre de ses mots (et encore, c’est si ça ne déforme pas ses paroles). « Et vire cette merde. » Gamin capricieux, à l’affut de la moindre raison pour libérer la colère – il a de la chance, elle lui en offre plein.

Ça court encore et toujours sous son crâne, ces questions qu’il n’arrive pas à identifier, points d’interrogation tout juste dévoilés ; frustrant, de la regarder sans jamais parvenir à agripper le détail qui le fait tiquer. Peut-être bien qu’il l’observe un peu trop fixement, avec au fond de la pupille les mots qu’il est incapable d’assembler, mais elle ne semble pas s’en émouvoir. Imperturbable petite poupée, menton dressé dans un défi qu’elle semble lui lancer, et la moue indignée lorsqu’il lui arrache son bien. Un peu déçu, sans doute, de ne provoquer que cet effet-là, l’habitude du spectacle terrifiant et du spectateur horrifié, quand elle le traite simplement de sale gosse. Il entend cependant à peine l’insulte, en saisit les intonations hautaines à retardement, déjà tranquillement installé sur cette chaise qui n’est pas la sienne, et c’est tout juste un léger frémissement de la lèvre qui vient trahir son amusement furtif. Sale gosse, c’est léger et tristement véridique, rappel de son immaturité certaine et exacerbée, comme une fierté qu’il trimballe de gauche à droite sans jamais fatiguer ; sale gosse, c’est pourtant si peu pour définir l’horreur à l’intérieur, le serpent haineux qui remonte souvent jusque dans sa gorge, jusqu’à l’étouffer. Oscille un peu, entre l’envie de lui prouver qu’il ne s’agit pas que de ça, et la satisfaction primaire de voir la princesse incapable de ressentir le danger. Les coups par derrière, ça l’a toujours terriblement attiré – le courage, c’est pour les suicidaires et les fous, après tout – et c’est sa nuque qu’elle lui offre à présent, désinvolte et moqueuse. Mais les plans, ce n’est pas son truc non plus, et il est bien trop occupé à réfléchir intensément (Merlin sait que l’activité a tendance à l’épuiser) pour songer au meilleur moyen de la blesser. Même si la vision de la bouche pincée a tendance à réveiller le stratège incertain qui sommeille en lui, celui qui cogne avant de poser les questions, malfrat sans tergiversation.

Nul besoin de préciser qu’il n’a jamais été très doué aux échecs sorciers.

« Ca n'est pas du journalisme, c'est de la propagande. » Mélodie obsédante, bottes qui claquent contre le sol, elle ne semble pas être foutue de se défaire du mot abject, goût amer dans le fond de la gorge ; elle le provoque. Choisit d’ignorer les mots acides, et il est presque étonné de se rendre compte de sa difficulté à y parvenir. Faire la sourde oreille, pourtant, ça ne lui a jamais posé particulièrement problème. Mais c’est là, latent, l’envie de lui faire bouffer le terme. S’excuser auprès du Magister. Le dépasse un peu, cette sensation-là, c’est plus grand que lui, soudainement, pourrait se faire avaler tout entier, lui aussi, s’il n’y regarde pas à deux fois. Ses traits se crispent quelque peu, dans une grimace de frustration mal ravalée, et sa pomme d’Adam s’y reprend à deux fois avant de se décider à rester en place – c’est limite s’il ne la vomit pas. Il enchaîne sur son propre laïus, après un temps de pause, juste de quoi reprendre ses esprits et ne pas bondir hors du siège qu’il vient tout juste de retrouver. Parle, parle, parle, jusqu’à noyer le poisson. Quel poisson, il ne sait pas. Il commence à avoir mal au crâne, à force de trifouiller dans les recoins sombres de l’esprit corrompu qui lui sert de machine à propagande. Ça reste sans résultat, bien évidemment. Il levait la main pour se masser les tempes sous le ricanement d’Ollivander lorsque la sentence tombe, implacable. Non. Refus de la requête, avec une simplicité nonchalante qui le prend un peu de court. Peut bien dire qu’il ne retire rien de sa célébrité et même que cette dernière l’emmerde, Goyle n’a plus vraiment l’habitude de se voir refuser quoique ce soit. Encore moins par un journaliste. « Quoi ? » Ca fuse, avant même qu’il ait eu le temps de réaliser que c’est sa voix, vexée bien qu’il ne l’admettra pas, qui résonne dans la pièce. Ses iris sombres suivent les gestes méthodiques de la jeune femme, avant de venir se darder, glacials, sur son visage. « Mes mains sont fatiguées. » Ses mains sont fatiguées. Il se le répète, de façon à peser chaque mot, et mieux contempler le ridicule de la situation. Comme l’envie de lui rétorquer que les siennes sont assez réveillées pour l’étrangler, mais comme d’habitude, la répartie émerge trop tard, tue par l’instinct primaire : il ricane, incrédule, et elle poursuit. « Si cette Plume te dérange, j'ai d'autres Papotes - mais je ne garantis pas l'authenticité des mots qu'elles écriront. Ton choix. » Il renifle, méprisant, de cet air qu’il a volé à Malfoy il y a longtemps (et n’a jamais totalement maîtrisé ; le dédain, chez lui, est tiède). Elle ouvre un tiroir révélant bien d’autres engins du diable, et il se renfrogne, s’affaissant sur lui-même. Pourrait bien toutes les briser, pour voir ce qu’elle fait, dans ce cas. Juste le plaisir de la voir démunie, un peu. N’y connait pas grand-chose, ceci dit, et se dit que ces conneries doivent être protégées par un sortilège quelconque contre la casse volontaire (sinon, pourquoi existeraient-elles encore ? qui n’aurait pas détruit ces infamies ?). « Très bien. » Il marmonne entre ses dents, vaincu et mauvais perdant, alors que le tiroir se referme. Son air triomphant, qu’il imagine peut-être vu qu’il refuse à présent de la regarder, les yeux fixés sur le bureau qu’il maltraite toujours de ses doigts, le rend dingue. Seconde vague de colère, bien qu’elle ne s’en soit jamais vraiment allée. Puits sans fond, dont la source ne tarit jamais. « Ceci dit, c'est vrai qu'il n'y a peut-être pas besoin d'autant de précision, n'est-ce pas ? Tu as proposé toi-même de dire des conneries sur le Magister et le gouvernement. » S’il lui tournait le dos, il aurait fait volte-face ; il se contente de redresser vivement la tête, tandis que cette putain de Plume à Papote vient appuyer les propos de la journaliste. Sa mâchoire se serre davantage, et le poing se referme pour la deuxième fois depuis son arrivée. Qu’elle n’ose pas mettre en doute sa loyauté. Il a toujours été fidèle au Magister. L’égarement suite à la mort de Vincent ne compte pas. Ses mots n’étaient pas à – « Peut-être que c'est toi qui est contre le Magister. » Pensées arrêtées en plein vol, quand elle abat sa dernière carte, l’air de celle qui a tout compris. Le cœur qui manque un battement, démesuré, sensation de danger, tout au fond, qu’il ne comprend pas, heureusement rapidement noyée sous la révolte qui s’en suit. Le poing qu’il refermait quelques secondes plus tôt s’abat violemment sur le bureau, le faisant tremblant (au moins, ses doigts ont arrêté de pianoter). « Tu fermes ta gueule, Ollivander. » Le venin qu’il crache, et l’autre face de la lune, sombre et assoiffée de sang. « J’te permets pas de mettre en doute la raison d’ma présence ici. » À bout de souffle, comme une course contre la montre qui n’en est toutefois pas une, ce besoin de se dédouaner de péchés qu’il n’a pourtant jamais commis. Pas à sa connaissance, en tout cas. « Tu crois vraiment qu’j’me serais bougé le cul pour le plaisir de te voir ? » Cette fois-ci, il n’a même pas à feindre le mépris, sa bouche se tord dans un pli de répugnance, et il se rend compte qu’il n’est plus totalement assis. Pas encore debout, le corps penché en avant, le poing qui a frappé toujours vissé sur le bureau, les yeux noirs sur l’insolente. Elle a osé. « Il s’agit pas de propagande. Si tu prends pas ton putain de boulot au sérieux, c’pas mon problème, mais arrête de me faire perdre mon temps. Plus que ça, tu en fais perdre au Magister. Et ça, j’le permets pas. » Quelques millimètres plus haut, s’éloignant définitivement de sa chaise, et c’est limite s’il ne hurle pas. Pas comme s’il s’en rendait compte, toutefois, cerveau branché sur automatique, rendre les coups, un par un, et c’est presque étrange qu’il ne le fasse pas littéralement, comme une dernière once de lucidité qui le retient en arrière. « Tu penses que t’es protégée parce que tu fais partie d’l’Elite ? Quiconque crache sur le Lord se retrouvera avec les autres, et je serai le premier à te démolir si j’en viens à apprendre que tu n’es pas vraiment loyale. » Ça se mélange, dans son crâne, soudainement. Loyauté, vertu qu’il place au-dessus de toute autre, et le plaisir qu’il aurait effectivement à la détruire, peut-être pour des raisons autres que celles qu’il se plait à beugler. Presque sonné, il retombe lourdement sur son siège. Le palpitant qui se calme peu à peu, la main qui se fait plus douce, venant cependant agripper le bord du bureau qu’il a failli exploser. Épuisé, et la tête lancinante, il ferme les yeux, attitude nébuleuse et lunatique qui ne lui ressemble pas tant. Revient se masser les tempes, avec un peu plus de fermeté. « Est-ce qu’on peut faire cette putain d’interview, que j’me casse ? Utilise tout ce que tu veux, j’m’en branle. » Un soupir qui s’échappe de ses lèvres. « J’veux juste que ce soit fait correctement. » Vidé, éclat de colère qui lui colle à la peau, et le discours démesuré qui aurait fait rire aux éclats Gregory Goyle. Bullshit. Pourtant, il est là, peinant à se calmer tout à fait, ne souhaitant que deux choses, bien distinctes l’une de l’autre : partir à toute vitesse, ou écraser sa jolie tête de princesse contre le bureau jusqu’à ce qu’elle supplie pour sa vie. Il va finir par péter un plomb.