Rendez-vous auquel il ne veut pas se rendre. Goyle y va les pieds et les poings liés, bien obligé. Aucune autre raison d’aller se perdre dans un village oublié, à part pour voir la mère supérieure. C’est en traînant des pieds pour y aller, espérant presque être en retard pour l’énerver, qu’il la repère. Il aurait pu passer à côté ; la place du marché est plutôt fréquentée à cette heure-ci. Il aurait pu, mais c’est pas le cas. Weasley. Comme une décharge dans son cerveau, un temps d’arrêt. Flash de la rouquine, le regardant droit dans les yeux alors qu’il lève sa baguette. Encore elle, chez Pansy, alors qu’il évite son regard, et ce goût de honte qui emplit sa bouche, rapidement remplacée par autre chose. Frissons qui parcourent son échine – et il est trop lent pour réagir. Déjà, elle fuit, détourne les talons et s’en va. Goyle se précipite sur ses talons, animé par la certitude qu’il doit l’attraper. Comme la sensation confuse qu’avant, il l’aurait laissée partir sans rien dire. Son crâne se tord, étouffe l’impression, et il accélère. Elle doit bien valoir une putain de récompense de la part du Magister. Vermine d’insurgée, traître à son sang. C’est la colère qui l’habite à présent, sans qu’il ne sache comment il est passé si vite d’un extrême à l’autre. Elle a disparu. Il s’arrête un peu plus loin, alors que quelques passants lui lancent un regard inquiet ; il a sorti sa baguette sans s’en rendre compte, et la tient bien serrée dans son poing fermé. Il aurait dû l’avoir. Il aurait dû lui bondir dessus à la seconde où il l’a aperçue. Il a pas pu. Voix dans sa tête, murmure du passé, qui lui file la migraine. Il ne continue pas à la chercher – à quoi bon, elle doit déjà avoir filé. Putain de journée de merde. Il lève les mains pour se frotter les tempes, qui le font définitivement souffrir. Comme souvent, ces derniers temps. Quelque chose qui ne tourne pas rond. Il jette un dernier regard à la ronde, puis continue sa route. Au moins, s’il l’avait attrapée, il aurait eu une excuse pour ne pas y aller.

Épuisant. Comme à chaque fois, depuis des années. Maja Goyle a déménagé en Angleterre deux ans plus tôt, dans l'espoir que son fils unique revienne habiter avec elle – peine perdue, il en était hors de question. Depuis, ils ne communiquent que par lettres, à l’exception de ce jour maudit de novembre. Anniversaire de la mère supérieure, où il se rend par bienséance (comprendre obligation), et d’où il s’échappe de plus en plus tôt. Sa mère n’est plus vraiment là, de toute façon. Depuis la mort d’Actarus, elle s’efface, et ce sont les fantômes de sa vie passée qu’il aperçoit dans ses yeux. Il ne veut rien y voir, et elle ne veut rien entendre de sa part, alors pourquoi continuer cette mascarade ? « Ton père serait fier de voir ta réussite. » Fier de voir son nom imprimé dans les journaux, mais déçu de voir son fils réussir là où il a toujours échoué, ouais. C’est l’amertume au fond de la gorge, quand le chagrin de son décès s’est estompé depuis longtemps. Fini le temps où il voulait suivre ses pas – il l’a dépassé, maintenant, et c’est mieux comme ça. Il répond pas, habituellement, parce qu’elle la lui sort souvent, cette rengaine-là. Il sourit, de ce sourire crispé qu’il ne réserve qu’à elle, attendant d’entendre la pluie de reproches qui suivra inévitablement. Se blinde, avant de disparaître pour l’année à venir. La porte claque derrière lui, avant qu’il n’ait pu voir apparaître les larmes dans les yeux de sa mère, tellement douée pour le faire culpabiliser, et il s’éloigne comme s’il avait le feu aux trousses. Bon anniversaire, maman. Nerveux et claqué. Au lieu de rentrer directement chez lui, il se balade dans le hameau, les mains dans les poches. Il n’a rien à faire de sa journée, et serait plutôt partant pour aller cuver dans un bar. Pourrait contacter Gwen, qu’il n’a plus vue depuis un moment, mais préfère être seul, comme souvent.

C’est le crâne en lambeaux et le moral en dessous de zéro qu’il passe la porte d’un bar, sans se soucier d’être reconnu. Il s’affale sur une des chaises, d’où il ne se décollera plus pendant plusieurs heures. Le reste, c’est flou. Beaucoup d’alcool – bien trop, pour annihiler le mal de tête et oublier les derniers événements de la journée. D’autres choses aussi, sans doute. Il ne consomme qu’à l’occasion, mais quand il s’y met, il a du mal à arrêter. Sûrement ce qui s’est passé, là. Ca, et la rencontre avec Craft. Il se souvient de ça, au moins, quand il reprend conscience à moitié sur la chaussée, à moitié dans le caniveau. Il avait dit qu’il l’aurait, ce connard. Il ne sait plus à qui, mais il l’avait dit. Sauf qu’à ce qu’il comprend, ça s’est pas passé comme prévu. Il laisse échapper un grognement et essaie de se redresser. Sans succès. Sa bouche est remplie de sang, et il essaie d’en cracher une partie pour faciliter sa respiration. Manque quand même de s’étouffer. On peut pas dire qu’il soit sorti gagnant de l’affrontement. À moins que Craft gise un peu plus loin, mort. Ça serait drôle – pas trop, non. Abandonnant sa lutte, il referme les yeux, fermement décidé à terminer sa nuit, là, par terre. Transplaner dans son état serait trop dangereux, il est au moins assez conscient pour s’en douter. Et c’est lorsque les ténèbres viennent à nouveau le rechercher qu’un pied se loge dans sa hanche. Il laisse échapper un gémissement presque inaudible et ouvre les paupières. « Goyle. » Il met un long moment à identifier la personne qui le surplombe, mais quand il le fait, c’est un rire étranglé qu’il émet – rire étranglé qui s’arrête aussi brutalement qu’il a commencé alors qu’il roule les yeux, presque incapable de rester éveillé. Weasley. Pour peu, il la saluerait avec enthousiasme – quelles étaient les putains de chance que ce soit elle qui le trouve comme ça ? À moins qu’elle l’ait suivi, attendant son heure pour se venger. La pensée provoque un nouveau rire, qui se termine en quinte de toux. Défoncé et blessé, ça fait pas bon ménage. « Tu n'es plus en mesure de me courir après. » Il y entend une menace, et essaie à nouveau de se redresser, p’tête pour prendre sa baguette, p’tête pour lui gerber sur les pieds, il est pas trop sûr. Nouvel échec, de toute façon. Il s’écrase à nouveau sur le sol, sa tête heurtant le bitume. Heureusement, dans son état, il sent plus vraiment la douleur – son corps n’est que douleur.

Goyle passe sa langue sur ses lèvres, histoire de les décoller. « Weasley. » annone-t-il d’une voix rauque. L’effort que ça lui coûte, rien que de dire son nom. Surhumain. Elle, elle semble en pleine forme, de ce qu’il peut en voir. Enfin, tout est relatif. Tout le monde aurait l’air en pleine forme, par rapport à lui. P’tête qu’elle est au bord de la mort aussi et qu’elle sait juste mieux le cacher que lui. Ca l’étonnerait pas – cette femme est un démon immortel, une maîtresse de l’illusion. C’est ce qu’il pense, en tout cas. Sinon, comment elle pourrait être encore debout après tout ça ? Lui, il sait pas ce que c’est. Se faire torturer. Plus souvent bourreau que victime, il a quand même pu voir leurs regards, à tous. Et au bout d’un moment, ils se ressemblent tous : ils flanchent, et c’est les prémices de la folie qu’on peut voir se dessiner sournoisement au fond de la pupille. Mais pas elle. Jamais. Et rien que ça, ça fait peur. Alors il lui adresse un sourire qui fait craquer ses lèvres et lui fait mal, un sourire las mais goguenard, un sourire qui veut dire qu’il sait que c’est son heure, maintenant. « T’vas faire quoi, Weasel ? » Les mots se détachent lentement les uns des autres, tandis qu’il l’apostrophe par le vieux surnom qu’ils employaient pour son frère, à l’époque. Un autre monde, une autre vie. Il cherche son regard, le croise, s’y plonge. Comme un défi sur son visage, provocation à peine voilée de l’homme qui se sait condamné. C’est pas comme s’il était en état de se défendre, là maintenant. « Si t’veux t’venger, c’est l’moment. J’vais pas t’en empêcher. » Il lève légèrement les bras, ce qui le fait grimacer, soulignant la position dans laquelle il se trouve. Ne cherche même plus à attraper sa baguette – le temps qu’il l’atteigne, elle sera sur lui, y’a pas à tergiverser là-dessus. Elle se contente de le fixer, et c’est limite s’il s’impatiente pas. « T’veux que j’te dise quel sort utiliser en premier, pour faire durer ? » Un ricanement qui vient de loin, du fond de son âme, de cette parcelle de culpabilité qu’il trimballe à son égard. Presque comme s’il voulait qu’elle lui fasse du mal. Il le mériterait, évidemment. N’empêche qu’habituellement, il est pas du genre à faciliter la tâche à ses adversaires. Part toujours du principe que s’ils sont assez faibles pour se faire écraser, c’est que c'était ce qui était censé arriver. Là, pourtant, y’a toujours cette voix, quelque part, enfouie bien au fond, qui le perturbe. Il sait pas trop quoi en faire. Elle trouvera bien, elle.

Goyle sait encaisser les coups – c’est un fait, qui lui confère l’une de ses nombreuses qualités en tant que batteur. Jamais tombé de son balai, même lors des matchs les plus violents. Jamais reculé face à une baston qui aurait dégénéré. Son corps se blinde, s’applique à ne plus ressentir la douleur, utilisant les coups de son agresseur pour le fatiguer et finalement reprendre le dessus. C’est ce qui le rend terrifiant, quand il est vissé sur ses deux pieds ; gorille impossible à faire basculer. Jusqu’à ce soir. Et c’est bien évidemment à ses pieds à elle qu’il est avachi, affaibli et complètement à sa merci. Marrant comme les rôles s’inversent rapidement, quand elle s’agenouille à côté de lui. Proie ou prédateur, il préfère ne pas y réfléchir. Les cartes ne tomberaient pas en sa faveur. Elle vient lui attraper le visage avec négligence, et il se raidit, déglutit. Ce simple contact réussit à le dégoûter, et il essaie de s’en dégager tandis que la prise se fait plus serrante. Son regard se durcit, bascule un instant dans les souvenirs d’une autre époque. Il se penche par-dessus la tête rousse, l’attrape par les cheveux. La fête n’est pas finie, Weasley, tiens encore un peu. Images d’une autre vie qui s’éclipsent comme elles sont venues, alors que la haine, elle, reste bien présente, mélodie obsédante. « On se venge d'un adversaire digne d'intérêt. » Elle crache, et il sent toute la colère que contient sa voix. Colère enfouie, prête à ressurgir, quoiqu’elle en dise. Il la comprend, étrangement ; quand la fureur s’installe, elle ne repart jamais. Au creux du ventre elle se tapit, toujours prête à gronder à l’instant où on la laisse se déchaîner. Ginny Weasley la tient pour le moment fermement, mais il ne peut pas être sûr que cet état de fait durera longtemps. « Tu es faible. » Le mot le gifle, et il sait que c’est son but. Comme une envie de lui faire fermer sa grande gueule, alors qu’elle explique pourquoi elle ne le tuera pas aujourd’hui. Il ne vaut pas la peine qu’elle se fatigue, sous-entendu mesquin qui l’atteint plus qu’il ne le voudrait. Elle s’approche davantage, son visage à quelques centimètres du sien. Il sent son souffle lui frôler la joue – elle est si proche à présent qu’il suffirait qu’il lève la main pour l’enserrer autour de son cou. Suffirait ensuite de réussir à maintenir la prise suffisamment longtemps pour qu’elle arrête (par Salazar, qu’elle arrête) de proférer ces putains de mensonge qui semblent tant lui tenir à cœur. Jolie petite idée, qui le ravit et le révulse à la fois, sans qu’il ne sache pourquoi. Toujours cette même putain de voix qui ne lui ressemble pas. Combat intérieur ; et finalement, son bras ne bouge pas. C’est tout juste si on peut distinguer un léger frémissement dans le mouvement, pourtant si proche de se concrétiser. Un, deux, trois, décision qui ne se prend pas, le moment passe et s’efface. Un, deux, trois, et il serait passé en un instant de bourreau à tueur. Un simple choix. Un frisson parcoure son échine et il déglutit difficilement, toujours maintenu par la poigne de la rouquine. Aurait-elle cru jusqu’au dernier moment qu’il n’était pas un monstre ?

« Tu n'as pas eu le courage de rejoindre l'AD quand ton précieux Crabbe est mort. » Il cille. Aimerait détourner le regard, mais elle ne le laisse pas faire, le maintenant trop fermement. Si rien de ce qu’elle a dit auparavant ne l’a vraiment touché – sa rage est facile à provoquer, ce sont les sentiments enfouis, ceux qu’il ne s’avoue même pas à lui-même qui sont plus difficiles à débusquer –, la mention de son ancien meilleur ami l’atteint de plein fouet. Il se rappelle encore les forces ennemies venues le trouver, espérant puiser dans sa soif de vengeance un nouvel allié. Ils se sont trompés. Ce n’était pas une question de courage, comme elle semble le penser (pour ces gens-là, il n’y a que la témérité) mais un simple désintérêt. Pourquoi aller grossir leurs rangs quand il pouvait simplement disparaître de la surface de la terre ? Et Crabbe, justement, lui aurait craché à la gueule s’il avait trahi les siens. À défaut d’une bravoure conférant au ridicule, Goyle est loyal. Même à un fantôme. Et ça, Weasley n’arriverait jamais à le lui arracher. Greg reprend contenance, un bref instant, avant qu’elle n’assène son dernier coup. « Et ce jour là, chez Parkinson... » C’est le goût de la honte qui remonte dans sa gorge, fugace et tellement fragile. Déjà il l’oublie, alors que la jeune femme le lâche en se relevant précipitamment. Pour la troisième fois de la soirée, sa tête manque d’éclater en retombant en arrière – il a le réflexe de se redresser légèrement sur son coude, basculant sur sa hanche. Grimace de douleur bien vite effacé, et c’est un sourire de serpent qui se dessine sur ses lèvres tandis qu’il tend sa tête vers elle. « J’aurais pu quoi ? siffle-t-il, mauvais. Te sauver ? » Il éclate d’un rire froid, qui racle contre sa gorge pour finir par mourir sur ses lèvres. La sauver, il n’y a jamais pensé. Jamais il n’aurait compromis sa position pour une rebut, une traitre-à-son sang – si elle l’a espéré, c’est peut-être qu’elle est devenue folle, finalement. Quelque part au fond, pourtant, il se souvient de son ventre retourné dans un malaise qu’il n’arrivait pas à éloigner, il se souvient avoir cherché dans son regard l’étincelle de vie, et le soulagement de retrouver dans le creux de sa pupille la rage. Il se souvient de sa compassion, de cette envie délirante de la voir vivre un autre jour. Mais ça remonte déjà à si longtemps ; souvenirs enterrés quelque part, étouffés sous le poids de ses nouvelles convictions.

« Je ne t'aiderai pas à te suicider. » Elle ne compte pas le tuer. L’information le prend par surprise, et il cherche sur son visage une raison. Elle lui a bien expliqué qu’il n’en valait pas la peine – il ne l’a pas crue. Il l’a torturée, par Morgane. Il l’a torturée et il a aimé ça. Ça lui semble être une raison suffisante pour l’achever. Un dernier coup d’œil, méfiant, puis il se pousse sur le ventre, avant d’entreprendre de se relever complètement. Ça lui prend bien trop longtemps ; si elle lui avait menti, elle aurait pu l’achever par trois fois avant qu’il se soit complètement stabilisé. Il titube, et son dos vient s’écraser contre le mur derrière lui. Bien trop faible pour tenir debout par lui-même, et cette constatation l’irrite. Debout, il la domine à nouveau d’une bonne tête, voire plus, mais sa souveraineté n’est qu’illusion. Dans son état, elle reste plus rapide, plus lucide, plus forte que lui. Néanmoins, ça lui suffit pour regagner un peu de sa confiance. Pour l’instant. « M’aider à me suicider ? répète-t-il d’un air goguenard. Tu penses que je veux mourir ? J'te laissais juste profiter de ton opportunité. » Il renifle, de cet air arrogant qu’il a dû voler à Malfoy au fil des ans. Se passe le bras sur le visage, vaine tentative d’effacer le sang et la crasse. « De c’que j’vois, tu as des envies foutrement suicidaires, à t’balader seule. » À bien y réfléchir, il comprend pas comment les insurgés ont pu tenir si longtemps, s’ils adoptent des comportements aussi imprudents. Depuis quand des indésirables pensent que c’est une bonne idée de vagabonder en pleine journée dans des villages habités par des sorciers ? Goyle n’est peut-être pas une lumière, mais il sait que s’il était dans leur cas – ce qui ne lui arrivera pas, évidemment – il resterait planqué, armé jusqu’aux dents, et toujours accompagné. Si les Slytherins lui ont bien appris quelque chose, c’est que l’union fait la force. À quel moment ont-ils perdu cette notion aussi simple que salvatrice ? Ou c’est peut-être juste elle, à la recherche de sa mort prochaine. Il n’est pas celui qui lui offrira. Pas ce soir. « J’peux comprendre, raille-t-il en penchant son visage contusionné. Moi, après ça, j’vais rentrer chez moi. J’vais vouloir crever demain, quand je serai suffisamment lucide pour ressentir la douleur. P’tête. Mais après… Après, j’vais retourner à ma vie. Toi, tu vas faire quoi ? » Il est pris d’une quinte de toux, tant son petit laïus l’a épuisé. Déjà pas l’habitude de parler autant, alors comme ça, ‘faut pas s’étonner. Il se penche pour cracher un caillot de sang, s’essuyant la bouche d’un geste.« Faible, t’as dit » reprend-t-il juste après. L’alcool, la douleur, l’orviétan et la colère le rendent bavard. Bien décidé à la faire taire, à la briser par les mots, si on lui retire son arme principale. « Faible d’avoir choisi d’me tenir loin de votre merdier ? T’es en cavale, j’suis libre comme l’air. J’ai su choisir le bon côté. La faiblesse, c’est votre putain d’entêtement à vous battre pour une cause perdue. L’AD, l’Ordre, même votre ridicule insurrection. Vous allez tout perdre. » Il crache, mû par une haine qui ne lui ressemble pas, pas vraiment. Aurait-il parlé de bon côté, quelques mois auparavant ? Probablement pas – sans doute encore sous le choc de la mort de Vince, le rassure son cerveau atrophié. Son regard croise une nouvelle fois le sien, et il s’y accroche, y cherchant cette fois-ci l’entérinement de ce qu’il croit à présent être acquis : elle est faible. Ca le réconforte, de le penser, pour une raison qui lui échappe complètement. « T’as déjà perdu l’occasion de t’venger » ajoute-t-il finalement, s’approchant d’un pas chancelant. Sur ses deux pieds à présent, il ne sent plus la menace imminente qui lui comprimait la poitrine un peu plus tôt. Elle reste là, néanmoins, elle flotte dans l’air, elle se dessine dans les membres raidis de la rouquine. Et la meilleure défense, c’est l’attaque.

La main sur son t-shirt, qui tord et rapproche. Goyle titube, déséquilibré, et son bras se lève pour se défaire de l’emprise – mais c’est trop tard. Déjà, la rouquine le repousse avec une force qu’il n’aurait pas soupçonnée, venant d’elle. Son dos heurte violemment le mur, retour à la case départ, game over. Il se plie en deux, souffle coupé par l’impact, par le coude qui s’est enfoncé dans ses cotes déjà meurtries. Il la hait. Sensation démesurée, qui surgit sans préavis puis grandit dans son ventre, menaçant bientôt de l’engloutir. Ça fait longtemps, ce sentiment. Détester, il sait faire, paresseusement ; il méprise avant même de l’avoir choisi, il écrase sans logique et sans réflexion. Mais cette haine-là, il n’en a pas l’habitude. C’est celle qui crie vengeance, celle qui veut échapper à l’humiliation suivante, qui veut détruire pour ne pas être brisé. Blesser jusqu’au plus profond de l’âme. Fugace mais pourtant tenace devant Malfoy ; revancharde, à l’époque, envers le Magister ; frôlant la démence quand il a profité des Carrow pour régler ses comptes avec ceux qui lui avaient craché à la gueule. Focalisée, à présent, sur l’ancienne rebut en face de lui. La haine s’empare de lui, et il devient pantin entre ses mains. Pantin, ça lui va bien. « Dis moi, Goyle, est-ce que quelqu'un t'attend quand tu rentres chez toi ? » Il se redresse, bien qu’encore un peu penché en avant, alors qu’elle attaque une nouvelle fois. Ca ressemble, à bien des égards, à un combat enragé, le genre dont il n’est pas coutumier. Elle, elle semble y exceller, dans les faux-semblants et les mots qui vont chercher ce qu’il ne faut surtout pas déterrer. Il se demande si elle ferait autant de sa gueule, s’il était en possession de tous ses moyens. Sans doute pas. Elle serait déjà livrée au gouvernement – il imagine avec ravissement son regard implorant. « Si tu avais quelqu'un, tu ne te mettrais pas dans cet état. » Elle cherche son regard, et il n’essaie pas de l’éviter. Qu’elle s’y plonge donc, elle n’y trouvera rien, parce qu’il n’y a rien à déceler. Il n’a besoin de personne, c’est ce qu’il voudrait lui cracher. Il aime sa solitude, il aime le calme glacé de son appartement, son indépendance, forcée ou pas. Il a appris à savourer ce qui lui est imposé. Comme elle, sans doute : elle peut bien parler de ces conneries de foyer, il peine à croire qu’elle refuserait d’avoir un toit, ce soir. Un vrai, avec la chaleur d’un feu tout juste allumé, un matelas un tant soit peu confortable, et le bonheur de ne pas avoir à se soucier d’être retrouvée. C’est pas une vie, quoiqu’elle en dise.

« Autrefois, tu avais des amis. Tu pouvais compter sur eux. Où sont-ils aujourd'hui ? » Ta gueule. Cette fois,  il se relève tout à fait, et la toise. La colère gronde, sourde et impérieuse. Son poing se serre, alors qu’il sait pertinemment où elle veut en venir. « Lesquels ne t'ont pas été arrachés par le gouvernement ? Alors, dis moi, morts ou mangemorts ? » Il ne répondra pas. Pulsion dans son corps, tension électrique, il est à deux doigts de craquer. Regrette de ne pas avoir saisi sa chance, un peu plus tôt – briser sa nuque, taire à jamais cette traître-à-son-sang qui s’amuse à rentrer dans sa tête pour en tirer des conclusions grotesques. Pire ; à présent, elle est presque douce, comme si elle se souciait de son bien-être, et ça lui donne envie de gerber. Pas de pitié. Il n’en aurait pas pour elle. Qu’elle se garde sa putain de pitié. Sa main se rapproche imperceptiblement de sa poche, lentement, tandis qu’elle continue à essayer de l’analyser. Foutue Gryffondor, tellement pétrie de bons sentiments qu’elle ne peut pas s’empêcher de le plaindre, lui. Par Salazar, croit-elle vraiment qu’il est plus mal loti qu’elle ? « Tu appelles à l'aide, et il n'y a personne pour te répondre. Il n'y a que moi. Une ancienne camarade, une ancienne rebut, dont tu t'es détourné des souffrances, que tu as causé pour certaines. » Et il en causera d’autres, si elle lui en laisse l’opportunité. Il n’écoute plus, plus vraiment – il ne veut pas l’entendre. Il ne veut rien entendre de sa bouche. Et c’est alors qu’il s’applique à l’ignorer du mieux qu’il peut qu’il croise une nouvelle fois son regard, avec, au fond de la pupille, quelque chose qu’il reconnait. Un mot, léger murmure d’une autre vie. Abandonne. Ca le frappe de plein fouet, quand il réalise pour de bon que les rôles se sont bel et bien inversés, jeu sordide auquel il ne veut plus participer. Plongeant rapidement la main dans sa poche, prêt à la menacer de sa baguette et cesser ces conneries une bonne fois pour toutes, il se rend compte qu’il n’y a rien à l’intérieur. Goyle se fige, déglutit. Weasley, pour sa part, semble pratiquement irradier de joie alors qu’elle lève la main, sa dernière arme bien serrée entre ses doigts fins. « Salope » crache-t-il, venimeux. Une seconde plus tard, il charge, avec la sensation tenace de s’être fait piéger. Depuis le début, elle l’avait récupérée. Songeait probablement à l’abattre en douce, comme une lâche. Gryffondor my ass. La pensée n’a pas encore quitté son esprit qu’il est à sa hauteur, une main enserrant le poignet qui détient sa baguette, tandis que l’autre s’est posée sur son épaule, presque innocente – crédible, si elle n’était pas aussi proche de son cou.

Il se penche légèrement vers elle, la rage au fond des yeux. « Je joue plus, Weasley » susurre-t-il d'une voix basse, menaçante, destinée à raviver chez elle le souvenir de la peur, qu’elle semble avoir enterré bien profondément. Il ne la laissera pas lui marcher dessus plus longtemps. « Mets toi bien dans le crâne qu’il n’y a rien à sauver chez moi. Tu ne peux pas m’aider. » Sa prise se fait plus ferme. Il veut lui faire mal, lui prouver qu’il n’y a aucune cicatrice chez lui, si ce n’est celles que l’on peut deviner sur son corps malmené par le Quidditch, aucune détresse à relever, aucune foutue blessure à soigner. Aucune faille. « Le gouvernement ne m’a rien arraché – il renifle, dédaigneux –, mes amis font leur boulot. Qui te dit que je ne fais pas le mien ? » Il se rapproche encore un peu, les yeux plissés. Cherche la colère sur ses traits, mais n’en décèle aucune. Pas encore. « Si je n’étais pas dans cet état là, je t’aurais déjà livrée au Magister. » Ses doigts s’enfoncent davantage dans la peau pâle, jusqu’à ce qu’elle lâche la baguette, qui vient s’écraser sur le sol. Il esquisse un rictus mauvais. « J’peux encore le faire, bien sûr » souffle-t-il, moqueur. Pourtant, le cœur n’y est pas. Quelque chose au fond de lui se révolte, refuse qu’il aille jusque-là. Pas par compassion, pas seulement, c’est un autre sentiment. Du dégoût, qu’il ne comprend pas. Celui-ci s’évapore cependant rapidement, mais il en reste déstabilisé. Son regard s’égare, une fraction de secondes – posé sur elle, mais il ne la voit pas, pas vraiment. Il se reprend, et pousse sa baguette d’un coup de pied. Au jeu de la rapidité, elle le battrait à plate couture. Il préfère se séparer de son bien, pour l’instant, histoire qu’elle ne s’en empare pas une seconde fois. « J’suis pas sûr que quelqu’un le remarquerait, de toute façon » reprend-il, comme s’il n’avait jamais perdu de sa contenance. « À t’balader seule comme ça, c’est à s’demander si quelqu’un t’attend quelque part, dans le trou qui te sert de foyer. Ou alors p’tête qu’ils pensent que t’es trop usée ? Inutile pour la mission, hein ? » Il ricane, hasardant tout en ayant l’impression de toucher du bout du doigt la raison de sa présence en ces lieux. Où sont Potter ? Granger ? Les personnes les plus recherchées de l’Angleterre, les grands combattants de cette guerre, laissant l’une de leur guerrière se promener seule dans les rues. Ridicule, à moins qu’ils ne décèlent plus son utilité. Marrant, comme ils se renvoient la balle à tour de rôle ; pour peu, il lui glisserait qu'ils se ressemblent, finalement. Il ne le fait pas. Probablement parce que ce serait un horrible mensonge. La main qui était restée dans le creux de sa nuque se retire brusquement pour aller saisir son visage, usant du même geste que le sien quelques temps plus tôt. Il se penche encore davantage, venant presque frôler son front, et change brutalement de sujet, une lueur glaciale dans le regard. « La prochaine fois que tu parles de Crabbe, je te tue. » Ce faisant, sans s'en rendre compte, il se trahit lui-même. La carapace craque, dévoilant l'une de ces fameuses failles dont il ne veut pas parler. Vulnérable à présent, pourtant bien décidé à gagner, il ne rend sa poigne que plus douloureuse, la fixant sans ciller.

« La violence, Goyle, tu ne connais que ça. » Il lui adresse un léger sourire, presque sincère ; un sourire un peu tordu, un peu grimaçant. Pour une fois, elle ne se plante pas, dans ses putains d’analyses. Goyle ne connait effectivement que ça. Moyen d’expression, de défense ou plus souvent d’attaque, manière de vivre qu’il a adoptée depuis déjà longtemps. Si ses opinions politiques sont parfois restées troubles (voire inexistantes, il n’a jamais vraiment réfléchi à la question, avant Vince), la violence a été une constante chez lui. Quand il a fait fuir l’un de ses précepteurs, enfant, quand il a coincé un gamin de première année, quand il a levé sa baguette au nom des Carrow, quand sa rage s’est abattue sur Draco Malfoy il y a déjà tellement longtemps, quand sa batte vient heurter un cognard à présent. Quand il les observe, elle et son regard flamboyant. Presque soulagé, maintenant qu’elle s’en rappelle. Un peu lassé de l’avoir entendue jacasser à propos de sa prétendue vulnérabilité. Il en vient à oublier cette compassion qui l’étreint parfois, fugace – un instant d’empathie ne le rend pas bon, par Salazar. Elle semble l’avoir compris, et c’est la peur qui se lit sur son visage, bien qu’elle fasse du mieux qu’elle peut pour l’étouffer dans l’œuf. Serait-il capable de la tuer ? Il n’a jamais ôté la vie à qui que ce soit, mais c’est pas l’envie qui lui a manqué, plutôt les occasions. Il aurait pu tuer, il l’aurait fait, si on le lui avait demandé. Serait-il capable de la tuer et de s’en tirer sans tiraillement au fond de sa conscience ? P’tête pas, mais il est totalement prêt à essayer. C’est ce qu’il se dit, alors qu’il détient la vie de la rouquine entre ses mains. S’il ne se sent pas capable de la livrer au Magister dans son état (elle se débattrait, et il n’est pas assez lucide pour être certain de pouvoir gagner la lutte), il en vient presque à miser sur ses chances de la détruire, ici et maintenant, sans qu’elle n’ait le temps de faire quoique ce soit. Ce serait facile. Facile et rapide. Pratiquement immobilisée sous sa poigne, elle n’aurait même pas le temps de glapir, s’il s’y prenait correctement. Le Lord serait sans doute ravi qu’on lui ait enlevé une épine du pied, et les foutus Insurgés seraient probablement anéantis d’entendre la nouvelle, eux qui ont tenté de la sauver à tant de reprises. Une pierre deux coups, que demande le peuple ?

« Il y aura toujours quelque chose à sauver en toi. Je n'achète pas tes conneries, et tu ne le devrais pas non plus. » À peine le temps d’enregistrer ses paroles que Weasley est prise de folie – y’a pas d’autres mots pour qualifier ça. Quelques secondes, immobile, les yeux grands ouverts, le temps que l’information lui monte au cerveau. What the – ses mains la relâchent, pour mieux se poser sur ses épaules et la repousser, mobilisant toutes ses forces. Goyle fait un pas en arrière, jetant à peine un regard à la rouquine, qui atterrit par terre. Se penche légèrement pour cracher, tentant encore de démêler ce qui vient se passer quand son corps, lui, a bien compris le dégoût qui le submerge déjà. Lève le bras pour s’essuyer la bouche, l’air complètement abasourdi, une grimace déformant ses traits. Tarée. Elle l’a embrassé. C’est tout juste si un frisson ne le parcoure pas au souvenir cuisant des lèvres de l’autre contre les siennes. Folie incompréhensible, geste désespéré, il sait pas. Il en connait, des hommes qui ont profité du statut de rebut de leurs prisonniers pour en faire ce qu’ils voulaient – l’idée l’a toujours répugné, pour la simple et bonne raison qu’il ne pourrait pas batifoler avec l’ennemi, c'est sale. Passé le choc, c’est la colère qui reprend le dessus, alors qu’il se redresse lentement pour la chercher du regard. Et il aperçoit la vermine, qui a profité d’un instant d’inattention pour se saisir de la baguette qu’il avait éloignée d’un coup de pied, quelques temps, une éternité plus tôt. Les poings du jeune homme se serrent, alors qu’il découvre une toute nouvelle dimension à la haine. Elle la tient fermement, cette fois, et la braque sur lui. Bien sûr. Il aurait dû se douter qu’elle avait tout manigancé, misant sur une réaction violente. Coup de bluff, pour mieux retourner la situation à son avantage. Coup risqué ; il aurait pu réagir de façon autrement plus désagréable, comme il s'apprêtait à le faire avant de se voir tenu en joue. Une nouvelle fois, p’tête une dernière fois, les rôles s’inversent, et il se retrouve dans la position de la proie. La seule différence, c’est qu’il sait qu’elle ne veut pas le tuer, donnée qui lui permet de repousser toute forme d’appréhension. Il vivra, ce soir. Pour elle, c’est moins sûr. À moins qu'elle ait changé d'avis, depuis ses belles déclarations.

N’empêche que ça s’annonce mal : désarmé, commençant clairement à fatiguer, menacé par une baguette. Sa propre baguette. Un large sourire naît sur ses lèvres : « Elle ne t’obéira pas. » Il appuie ses propos d’un geste de la tête vers son bien, comme victorieux. Trop capricieuse pour changer si brusquement de propriétaire, radicalement différente de ce à quoi elle est habituée. La certitude le réconforte, alors qu’il s’essuie une nouvelle fois la bouche – on est jamais trop sûr. « Et même si c'était l'cas, t'en feras rien, d'toute façon. » Il lui rappelle la foi étrange qu'elle semble placer en lui, comme si elle s'acharnait à voir une âme tourmentée là où il n'y avait que les ténèbres ; ne prend plus la peine de la détromper, si ça peut lui permettre de s'en sortir sur ses deux pieds. Goyle s'approche une nouvelle fois, alors qu'elle est toujours à terre. Épuisé, soudainement. La violence lui plait - les combats d'idée, beaucoup moins. Et c'est ce qu'il endure depuis un moment déjà, lutte sans raison ni cohérence, ennemis parce que c'était comme ça. Rien ne changerait cet état de fait, alors à quoi bon ? Qu'elle se rende. Abandonne, Weasley. Il croise son regard, ce regard qui le défie toujours ; détourne la tête, révulsé par le souvenir de son baiser. Elle a gagné sur ce terrain, mais est-ce que ça en a valu la peine ?