Autant il pouvait y avoir au Ministère des moments que Rabastan appelait les périodes creuses et qui pouvaient parfois se compter en jours, parfois en semaines autant parfois les évènements se précipitaient de manière tout à fait irraisonnés et c’était comme si tous les cataclysmes du monde avaient décidé de se déchaîner sur eux en l’espace de quelques pauvres journées. En toute objectivité il ne savait pas ce qu’il préférait : tourner en rond sans rien avoir à se mettre sous les crocs en dehors des questions d’administration ou bien devoir marathoner dans toute l’Angleterre pour exécuter tel ou tel ordre, pour régler telle ou telle affaire, pour mettre fin à ceci, exterminer cela et évidemment tout cela dans le laps de temps le plus court possible (sinon ce n’était pas drôle évidemment). Une journée plus tôt il avait été occupé à réduire à zéro la population de Godric’s Hollow, ce qu’on ne pouvait pas considérer comme quelque chose de particulièrement anodin, en compagnie de certains collègues. Aujourd’hui même s’il n’y avait pas pris part lui-même il avait été mis au courant sur le tard (technique qui faisait ses preuves) de l’assaut des pseudo-Insurgés sur le musée et on pouvait dire qu’il suivait de loin cette affaire (comprendre par là qu’il irait s’enquérir par la suite des résultats), on pouvait estimer de fait qu’il s’agissait d’une période dite survoltée. À rajouter à cela que son fils allait se marier mais qu’il était toujours, faute d’informations complémentaires, dans le flou le plus complet en ce qui concernant l’avenir marital de son cadet. Rabastan n’avait donc pas le temps de s’ennuyer, pour sa plus grande joie, mais la fatigue et la pression que toutes ces situations accumulaient commençait à se faire sentir.

C’était donc un Rabastan très légèrement à cran qui débarqua à Saint Mangouste, dans la soirée qui suivait l’attaque du musée. Ce raid qui devait à la base ne pas être particulièrement violent avait apparemment tourné au cauchemar pour absolument toutes les personnes présentes. Dès qu’on n’est pas présent pour gérer ces histoires… En toute mauvaise foi bien entendu, mais c’était trop savoureux de pouvoir dans la plus parfaite honnêteté se foutre de l’incompétence des autres sans avoir à craindre soi-même un retour de flamme qu’il n’allait pas s’en priver. De Mangemort à Mangemort il avait appris dans les grandes lignes ce qui s’était passé, maintenant il se devait de se rendre à l’hôpital en tant que Directeur blabla pour constater le nombre des victimes civiles de ces monstrueux Insurgés. Lui qui n’aimait pas la paperasse il était servi, cette affaire comptait pour double, il y avait l’officiel et l’officieux et les deux explications devraient à un moment ou à un autre passer par son bureau. Quand il parlait de journées pleines… « Monsieur Lestrange, c’est au sujet de …? » Il interrompit l’hôtesse d’un geste de la main et se permit de continuer à traverser le hall en ignorant les (très faibles) protestations de la fonctionnaire. Quand il pensait aux gens qui faisaient la queue pour attendre de se faire soigner… C’était un désagrément qu’il n’aurait jamais à connaître. Les autres membres du personnel d’accueil qui jalonnaient le hall crurent comprendre que Monsieur Lestrange n’était pas en état d’écouter les choses qu’ils pouvaient avoir à lui dire, quelques furent l’objet de ces choses, et s’écartèrent l’air de rien de son passage. Le bonhomme savait parfaitement où il devait aller pour trouver la personne qu’il cherchait, en l’occurrence un employé de la Brigade de la Police Magique qui, après avoir supervisé l’évacuation d’une partie des civils vers l’hôpital, devait lui faire un rapport un peu plus officiel de ce qui s’était produit dans ce maudit musée. Demain il réentendra plusieurs autres versions, de Mangemorts sous polynectar, de civils, d’autres membres de la BPM, lira ce que certains auront bien voulu écrire à ce sujet et pourra classer cette affaire (mais quel bazar, par Merlin quel bazar ! Et qui avait envie de garder des traces écrites de ce genre de mission ?). Sachant qu’il devait aussi s’occuper de tout ce qui concernait l’après Godric’s Hollow. Il ne serait pour une fois pas fâché de voir une journée de repos arriver… Enfin, ses pas le menèrent directement là où il voulait aller (il avait une connaissance de cet endroit qui commençait à être assez inquiétant) et il trouva son informateur de la soirée. Tout ce trajet (bon il avait transplané, ce n’était pas comme si il avait souffert des heures pour venir jusqu’ici non plus) pour apprendre qu’il y avait bel et bien eu des morts, dont une Romero (qui travaillait dans on ne savait quel département) apparemment tuée par deux Insurgés (sérieusement ? on leur donnait les moyens de faire un raid sans trop de casse et ils nous tuaient une employée du Ministère ! ), plusieurs blessés civils et quelques blessés également du coté Ministère. C’est quand le sorcier arriva aux blessés civils qu’il fut pris comme qui dirait d’un certain malaise. « Et… monsieur il y a également… Vous devriez savoir que, ahem… » d’accord, d’expérience ce genre d’introduction embarassée ne donnait rien de bon. Et la plupart du temps les gens prenaient tout leur temps pour dire la chose qui fâchait. Ce qui était une très mauvaise stratégie, Rabastan avait une nette tendance à l’impatience dans ce genre de cas et ne supportait pas les longues introductions gênées. « En fait parmis les… euh… » il dut faire une grimace très expressive puisque le subalterne s’arrêta court dans sa phrase et eut besoin d’une petite poussée pour continuer : « Tu crois que j’ai l’intention de passer ma nuit ici par Merlin ? » c’eut l’effet escompté. « Non, non, pardon Monsieur. C’est à propos des victimes. » « Eh bien quoi les victimes ? » C’est bon il avait compris qu’il y en avait eu, mais qu’y pouvait-il ? Il n’allait pas passer dans toutes les chambres de l’hôpital en distribuant des ballons de baudruches aux convalescents en chantant des chansons pour leur rendre le sourire non plus ! D'accord il était un peu là pour serrer des mains, assurer aux victimes de son plus plein de irrépressible soutien, causer un peu sur la barbarie sans noms de ces infâmes Insurgés mais il ne fallait pas pousser le bouchon trop loin. La communication avait du bon, mais avec un bonhomme comme Rabastan ça pouvait vite tourner au vinaigre. « Votre fille, Mademoiselle Gueniè- » « Quoi ma FILLE BORDEL DE MERLIN ? » Quoi sa fille ? Qu’est-ce qui s’était passé ? Qu’est-ce que sa fille venait faire dans cette histoire ? Sa fille n’était tout de même pas… « Elle était dans le musée lorsque… » Il fut une nouvelle fois interromput par le regard de Rabastan, craignant peut-être que le Mangemort ne passe ses nerfs brusquement sur lui. Il crut bon d’ajouter rapidement : « Ellenestpasmorte. » Une chance pour toi mon gamin ! Une chance pour tout le monde qu’elle ne soit pas morte. Mais est-ce qu’il croyait que ça suffisait ? « Nous reverrons ça plus tard… » articula-t-il. Il n’avait pas vraiment de temps à perdre avec les papiers maintenant qu’il savait que sa fille s’était une fois de plus retrouvée dans une situation dangereuse. Mais que faisait-elle dans ce musée ? Pourquoi le sort s'acharnait à toujours mettre les membres de cette famille au mauvais endroit et au mauvais moment ? Est-ce qu'ils avaient fait quelque chose qui méritait un karma aussi monstrueusement punitif ? (en fait mieux valait ne pas réfléchir à cette question trop en profondeur...) Il longeait un large couloir bordé de chambres, l’hôpital n’était pas un cri silencieux et il entendait différents éclats de voix, des gémissements, des conversations plus calmes, des cris. Il n’y prenait pas garde. Il allait redescendre et choper une de ces hôtesses pour lui demander si sa fille était présente ici et si oui, où. C’était peut-être ça d’ailleurs qu’on avait cherché à lui dire tout à l’heure… Il passa devant une porte et entendit un cri. Différents des autres. Un cri qu’il entendait avec beaucoup plus de force que tous les autres. Le genre qui retournait le ventre. Il n’avait pas besoin de réfléchir pour comprendre, l’instinct faisait le travail à sa place. Il posa sa main sur la poignée de la salle et l’ouvrit à la volée sans prendre la peine de toquer poliment. Il ne s’était pas trompé, tout du moins son instinct ne l’avait pas trompé : Gwen se trouvait dans cette chambre. Il s’immobilisa dans l’encadrement de la porte : des Médicomages se tenaient autour d’elle et sa fille visiblement n’avait aucune envie de le laisser approcher. Et surtout, surtout… Elle était couverte de sang. DE SANG ! Mais… Qu’est-ce qu’on avait fait à son enfant ? Pourquoi est-ce que ces guérisseurs s’obstinaient à vouloir faire on ne savait quoi (il n’avait vraiment aucune notion de guérison quelle qu’elle soit) alors qu’il l’entendait hurler depuis le putain de couloir ? « Putain de Merlin, qu’est-ce qui se passe ici ? Qu’est-ce que vous faites à ma fille ? » Il avait sorti sa baguette sans même s’en rendre compte et était littéralement prêt à foudroyer le moindre type qui tenterait de toucher Gwen. Il ne lui venait pas du tout à l’idée qu’ils aient envie de l’aider ; il voulait juste que personne ne s’approche plus de Gwen, ne fasse crier Gwen.

C’est assez étrange… Il n’avait pas vraiment de raison de s’angoisser : c’était un hôpital et les gens ici n’étaient pas là pour tuer, ils étaient là pour soigner. Pour la soigner. De ce que lui avait fait les autres crétins. Elle avait le don… Ils avaient le don aussi. À croire qu’ils s’acharnaient sur elle : « Monsieur Lestrange, nous ne faisons que notre travail, nous tentons de soigner votre fille au mieux mais elle refuse de se laisser ausculter. » Son regard passa du Médicomage à sa fille qui était dans un état d’anxiété un peu trop avancé à son goût. Comme il ne l’avait jamais vu avant même. Lui qui n’était déjà pas un modèle de quiétude, voir Guenièvre dans cet état n’aida en rien. Pourtant il baissa sa baguette, il ne se souvenait même pas de l’avoir sorti. Quel idiot. C’est un hosto, pas le Ministère. Ils ne vont pas la manger. Ce n’était jamais le bon moment, il intervenait encore une fois trop tard : prêt à tout péter lorsque les autres tentaient de réparer, impuissant ou bien ignorant quand il devrait agir. « Je.. je... ne veux pas, je ne peux pas... » Il s’avança dans la pièce, pour se rapprocher d’eux, pour se rapproche de Gwen dont le timbre de la voix l’inquiétait bien plus que le sang qui la recouvrait. Mais son pas était hésitant, si elle ne voulait pas être approché par des professionnels, il ne voyait pas pourquoi elle se laisserait approcher par lui. Il ne pouvait pas l’aider. « nous tentons de soigner votre fille au mieux » qu’il disait le guérisseur, et Rabastan voulait que Gwen aille mieux, tout de suite et maintenant. Mais lui ne pouvait rien faire. Il croisait son regard. Il pouvait comprendre l’horreur de certaines personnes pour les hôpitaux, il se souvenait de la manière qu’avait eu Hécate de bondir hors de son lit sitôt réveillée et il savait très bien que lui-même ne laisserait jamais le moindre bonhomme en blouse s’approcher de lui. Mais Gwen… était une jeune fille, pas une guerrière. Elle n’avait pas de raisons de… Ses yeux bleus s’accrochaient aux siens alors qu’il était maintenant aussi proche d’elle que des guérisseurs : « Papa… » Oh… Oh. Guenièvre ne l’appelait pas papa. Elle l’appelait père et le vouvoyait et il n’avait jamais osé l’en empêcher même si cela le faisait grincer des dents, parce qu’il n’avait pas le droit de lui imposer quoi que ce soit. C’était déjà assez heureux qu’elle daigne reconnaître un lien de parenté avec lui, il n’avait jamais voulu forcer et risquer de la perdre complètement. Papa ? La voix brisée et les tremblements… Sous le choc. Rabastan crut comprendre toutefois. « Ce n’est pas mon sang, je n’ai que quelques bleus... » Elle n’avait peut être que quelques bleus du à cette affaire mais il avait cru comprendre qu’il existait une personne qui lui avait causé bien plus que des bleus. Ses jointures blanchirent autour de sa baguette. Il n’avait pas besoin dans des moments pareils qu’on lui rappelle à quel point il avait de raison de haïr sa femme. Eh alors ? Que tout le monde sache ! Pour une fois que tu n’es pas le méchant de l’histoire… Non… Si Gwen était dans un état pareil… Elle est en état de choc. Elle est désorientée ! C’était peut être ça, et il se faisait des idées. Ou bien elle voulait vraiment échapper à tout ça. Pour qu’elle l’appelle papa il fallait au moins que l’urgence soit maximale. « Monsieur, il faut la raisonner, ses plaies doivent être prises au sérieux. » Après le "Papa", le "Monsieur" on avait beau dire il ne s’y habituait pas. Son regard quitta Gwen pour revenir vers le Médicomage… Bien, quoi qu’il fasse il aura de toute évidence le sentiment d’être le plus mauvais père que cette terre ait porté : les aider à ausculter Gwen contre le désir de sa fille ? C’était certainement ce qui était recommandé médicalement parlant, mais certainement pas sentimentalement parlant. Il l’avait déjà abandonné plusieurs fois, il ne voulait pas persister dans cette voie. Virer le personnel, comme il pouvait très certainement le faire sans difficulté ? Il cédait au désir de Guenièvre certes mais mettait peut-être sa santé en danger. La paternité… était quelque chose de très très compliqué. Mais il avait tout de même la vague impression d’avoir plus de mal que la moyenne dans ce domaine. Et pourtant il y mettait de la bonne volonté. Il du rester quelques secondes à scruter le visage du Médicomage, et que ce soit de la mauvaise foi made in Lestrange ou bien un vrai pressentiment, il estima que sa tête ne lui revenait absolument pas. Si Gwen ne voulait pas le voir s’approcher, il ne le voulait pas non plus. Quand il parla, sa voix était ferme et calme : « Je ne suis pas guérisseur monsieur et je n’ai pas l’intention de vous apprendre votre métier, mais je doute que forcer une patiente en état de choc après avoir vécu un épisode traumatique comme une agression physique à subir des examens soit une bonne chose. » Il jeta un regard sur les bras de Gwen pour constater que les quelques bleus incluaient aussi des poignets en sang et des bras gercés de morceaux de verres… C’était bien sa fille. Il se rapprocha d’elle, jusqu’à se mettre juste ses cotés : « Faites le aux autres blessés si ça vous tient à cœur, mais ne vous approchez pas de ma fille. Elle en a assez vu pour aujourd’hui. Laissez-lui au moins le temps de se calmer. Vous pourrez toujours revenir après. » Rabastan commençait à développer des stratégies de fuite d’hôpital digne des grands généraux de l’Antiquité : une fois le personnel hors de la chambre, filer à l’anglaise n’était qu’une formalité très simple à accomplir. Alors que le guérisseur ouvrait la bouche certainement pour émettre un avis médical pour soutenir sa thèse de laissez-moi m’occuper de ma patiente Rabastan le coupa d’un geste : « Non non… Revenez plus tard si vous voulez mais laissez-là tranquille pour le moment. » Sa main frôle l’épaule de Gwen. Sa voix n’était que très moyennement assurée lorsqu’il reprit : « Je m’occupe d’elle. » Haha… Il n’avait aucune idée de ce qu’il pouvait faire mais tout ce qu’il souhaitait en cet instant était que Guenièvre cesse de trembler comme elle le faisait. Et qu’ils partent tous. D’ailleurs ils semblaient hésiter, si la plupart des assistants se rapprochaient de la porte, le guérisseur qui tenait à son auscultation paraissait avoir pris racine. Sa mâchoire se durcit quand il leva légèrement sa baguette sur le Médicomage : « Il serait dommage que vous ayez besoin d’une batterie d’examen alors que tant de patients attendent votre venue, monsieur. » Il aurait fallu être le dernier des abrutis pour ne pas comprendre. Le bonhomme avait toutefois l’air plus réprobateur qu’effrayé lorsqu’il se décida à quitter la pièce. Dommage. Il claqua la porte dans son dos évidemment. Pourquoi les gens devaient-ils toujours claquer les putains de porte pour montrer leur rage ? Le faisait-il lui ? Bon, alors ! Sa baguette était déjà levée et il n’eut qu’à faire un geste du poignet pour rouvrir la porte doucement. Puis il la rangea à sa ceinture. « Gwen… » Ses tremblements semblaient d’autant plus impressionnants qu’elle était petite. Il connaissait bien ce genre de réaction et c’est pour cela qu’il fit extrêmement attention quand il leva ses deux mains vers elle pour les poser sur sa main qui tenait la baguette… Qui ne paraissait pas être la sienne d’ailleurs, mais il n’était pas expert en baguette. Il serra doucement ses doigts autour de ceux de Gwen, plia un peu les jambes pour être à sa hauteur : « Hey, tu peux la lâcher maintenant. » Il ne craignait pas vraiment qu’elle ne lui lance un sort, mais il voulait qu’elle puisse se sentir à l’abri maintenant. Juste… en sécurité. « C’est fini Gwen… » De sa main gauche, très lentement, il essuya les joues de la jeune sorcière sur lesquelles les larmes avaient roulés. « Plus personne ne va te faire du mal ici. » Comme quand elle se réveillait en pleine nuit parce que son doudou avait était éjecté loin de ses petites mains. Il voulait la serrer dans ses bras, mais vu son état il ne voulait pas faire le moindre geste qui aurait pu être interprété comme une attaque. Alors il resserra son emprise sur sa main qui tenait la baguette et répéta, comme si les paroles étaient suffisantes à elles seules : « C’est fini ma princesse. Tu n’as plus besoin de ça. »

Il sentit ses doigts se relâcher autour de l’arme et la lui céder. Doucement il s’empara du manche pour la glisser machinalement à sa ceinture, près de la sienne. Ce n’était pas ce qui l’intéressait pour le moment, et il n’avait pas craint que Gwen ne décide sur un coup de tête de lui retourner un maléfice dans les dents mais ce besoin presqu’irrepressible de s’accrocher à ce petit morceau de bois, cette simple baguette… il ne voulait pas qu’elle s’y noie. Il y avait parfois des moments où l’on ne pouvait offrir aucune alternative suffisamment rassurante à la sensation bien ferme du bois contre sa paume et de la puissance magique au bout des doigts, et il y avait des moments où une telle alternative était possible. Il ne savait pas s’il était capable de le lui donner, mais il voulait au moins essayer. Elle se rapprocha de lui et sa respiration s’arrêta. Comme un instant suspendu. Tout lui semblait ralenti, le moindre de ses gestes lui paraissait extrêmement lent mais chacun de ses mouvements la rapprochait de lui. Il ne voulait pas, non il ne voulait surtout pas rompre le charme qui était en train de s’installer, le charme qui était en train de lui rendre une partie de ce qu’il avait pu vivre avec sa fille il y avait des années. Il ne voulait rien risquer, ni souffle ni mouvement. Ce ne fut que lorsqu’elle se colla contre lui qu’il se permit d’expirer doucement. Fatalement elle devait sentir son cœur battre beaucoup plus rapidement qu’il ne le devrait. À moins qu’elle ne soit bien trop épuisée pour prendre garde à ce genre de chose. Il ressera ses bras autour d’elle, sa main gauche serrant son dos, sa droite plus haut, juste en dessous de la nuque. C’était une réaction étonamment instinctive qui lui parut pourtant déplacée. Anormale. Pour on ne sait quelle raison (en réalité il savait très bien la nature exacte de ces raisons et la plupart s’associaient à un mot qui commençait par culpa et qui se terminait par bilité) Rabastan s’était mis en tête qu’il avait atteint le point maximal de complicité qu’il pourrait jamais partager avec ses enfants il y avait de cela quelques bons mois déjà. Avec peut-être un peu de flexibilité de ci de là certes… Peut être un sourire plus enjoué un jour, une parole moins triste un autre. Mais dans l’ensemble, il ne pensait pas pouvoir obtenir plus. L’ascension s’était brisée quelque part (et pas la peine de se demander où) et c’était impossible de la reprendre correctement, de rattraper tout ce temps. Et pourtant là, il retrouvait quelque chose sur laquelle il avait décidé de faire une croix. C’était sa fille, sa fille et il la tenait, comme un père tient sa fille, comme il l’avait fait avant, lorsqu’elle ne lui arrivait pas au genou. Et un mélange amer qui lui creuse la tête, une sorte de satisfaction intense à l’idée de pouvoir goûter de nouveau à ce sentiment là. Ce bonheur simple, si simple mais sur lequel il serait le dernier à cracher. Et de la tristesse qui se mêlait à l’habituelle et tenace colère : il n’aimait pas voir sa fille dans cet état. C’était peut-être trop cher payé. C’était sans doute trop cher payé pour un bref moment qui semblerait habituel dans toute autre famille. Mais Rabastan, qui pourtant était un as du déni, ne parvenait même pas à s’auto-persuader qu’il serait prêt à abandonner cet instant pourvu que Gwen n’ait rien. Quel père en or tu f- Il resserra un peu plus sa prise sur le dos de Gwen, peut être parce qu’il sentait sa difficulté à se maintenir, ou peut-être juste pour agir et pour faire taire le reste. Parce qu’il ne voulait pas penser. Juste savourer un moment. Ce qui pouvait s’approcher le plus de comment il imaginait le bonheur. Juste savourer. « Ils ne doivent pas savoir…  ils ne doivent pas voir ce qui a été peu ou mal soigné… » Apparemment il avait visé juste tout à l’heure lorsqu’il avait tenté de comprendre pourquoi elle avait refusé de laisser les Médicomages s’approcher. Ses muscles se raidirent. Pourquoi personne n’avait rien fait ? Pourquoi est-ce que personne n’avait rien vu ? Et comme il se la posait, il trouvait la réponse immédiatement : il avait pu remarqué pendant longtemps que les personnes extérieures à la famille ne remarquaient jamais rien, et que si parfois elle pouvait se douter de quelque chose, elle ne levait pas le petit doigt. Madame son épouse était bien plus douée et avait une facade bien plus avenante que nombre de père sang-pur abusifs, il n’y avait eu personne pour soupçonner, et personne pour l’arrêter. La seule qui aurait été en mesure n’était pas présente. L’équation était facile à simplifier et à résoudre. C’était de sa faute. « Ils… Vous… » Il la sentait s’accrocher, trembler et le sang humide qui la recouvre teintait ses vêtements à lui. Elle tremblait, tremblait, tremblait. Il craignait presqu’elle ne s’écroule, même s’il la maitenait plutôt solidement. « Je... suis désolée. Désolée d’avoir le don d’être toujours au mauvais endroit au mauvais moment. Désolée... » Il s’écarta légèrement d’elle, pour pouvoir la regarder dans les yeux, mais ses mains restaient fermement agripper à elle, pour être certain qu’elle ne risquait pas de tomber. « Non, non… Gwen.  » Les yeux de sa fille étaient remplis de larme et sa phrase se coinça dans sa gorge. Il fit passer sa main droite sur la ligne de la machoire de Gwen, sa main semblait tellement grande par rapport à son visage. Il hocha la tête en signe de dénégation : « Non, ne pense pas… Ce n’est pas de ta faute.  » Il ramène une mèche de ses longs cheveux en arrière. Il était certainement plus coupable qu’elle ; Gwen ne réclamait pas à toujours se retrouver au cœur des ennuis. En fait c’était par deux fois la faute du gouvernement, c’était eux qui l’avait forcé à se trouvé devant l’estrade le jour de l’éxécution, c’était le gouvernement encore une fois qui était responsable de l’attaque du musée. « Eh eh, ce n’est pas ta faute. Respire. Respire princesse. Tu n’as pas à t’excuser pour ce que d’autres t’ont fait.  » Dans sa bouche, ça sonnait extrêmement mal… « Ce sont eux les responsables, d’accord. Tu n’as rien fait, rien fait pour mériter ça.  » Ses yeux se baissent sur ses poignets à vif, ses bras blessés. « Ce sont eux… et elle.  » Et toi, accessoirement. Accessoirement. Il la regarda de nouveau dans les yeux : « Je suis désolé de n’avoir rien pu faire Gwen. De n’avoir pas été là. Je n’aurai jamais cru…  » Encore une fois la phrase se brise avant de se dérouler entièrement. C’était beaucou plus facile à se dire à soi même plutôt que lorsqu’on la voyait directement, face à face, les yeux dans les yeux. « C’est trop facile d’arriver avec dix ans de retard et de demander pardon, je sais mais… je te le demande quand même.  » Il n’y avait pas grand-chose d’autre qu’il était en mesure de faire. Pourtant quand ses yeux descendirent de nouveau constater l’étendue des dégâts sur ses bras, il il se trouvait dans l’incapacité de rester immobile. Il lâcha son visage pour tirer lentement sa baguette de sa ceinture, le plus doucement possible, pour ne pas l’effrayer. « Je veux juste… régler ce qui peut être facilement régler.  » Il ne pourrait rien faire de spectaculaire, il évitait même la plupart du temps d’utiliser des sorts de guérison parce qu’il savait à quel point il était pathétique en la matière. Enfin, fut un temps où il avait été excellent. Mais c’était révolu. Toutefois il ne pouvait pas laisser Gwen dans cet état là. Il passa la pointe de sa baguette au dessus des bras de sa fille, extrayant les bouts de verre qui avaient élu domicile dans son derme et stoppant grossièrement un éventuel saignement. « Pour tes poignets… je ne veux pas risquer. Je pourrais te faire plus de mal que de bien.  » Il se connaissait.

« Je refuse votre pardon. » Il grimace légèrement. À prévoir, mais elle avait beau dire qu’il n’était pas responsable, qu’il n’aurait pas pu imaginer la tournure que prendrait les évènements il ne pouvait s’empêcher de se sentir coupable. Elle avait beau dire, les choses ne se seraient pas passées de la même façon s’il avait été présent. Elle avait beau dire c’était tout de même fondamentalement de sa faute s’il avait été emprisonné. Elle avait beau dire ce poids là lui appartenait tout de même en grande partie. Elle était sa fille. Il s’était promis de la protégé et il a retrouvé une poupée à la porcelaine fissurée. Quant à ne pas être responsable non plus des folies d’Elena… une petite voix lui sussurait que cette femme avait été tout ce qu’il y avait de plus décent avant que le destin (ou plutôt leurs pères respectifs) ne décident de les marier. Elle avait juste épousé le mauvais homme. Avec un autre mari, Elena aurait certainement été une excellente mère. Les MacMillan étaient connus pour leur sens de la famille. C’était lui qui l’avait rendu folle. « J’aimerais juste profiter de la protection qu’offre vos bras encore un instant. Ne gâchez pas ce moment s’il vous plait. » Le vouvoiement continuait de lui faire crisser les dents, mais ses paroles… réchauffait étrangement sa poitrine. Est-ce qu’elle se sentait vraiment en sécurité avec lui ? C’était presque tout ce qu’il espérait, pouvait espérer. Voire plus. Sa main exerça un légère pression sur sa joue, signe muet qu’il comprenait, qu’il entendait. La serrer contre lui, il pourrait continuer et le faire pendant des heures. Trop de temps à rattraper et à espérer pour qu’il se restreigne. Pourtant il ne pouvait pas la laisser dans cet état.Même s’il avait tendance à minimiser les blessures quand elles étaient sur lui, c’était tout l’inverse si elle concernait ses enfants : ses morceaux de verres étaient autant de petites menaces pour Gwen. Elle se laisse soigner ses bras, enfin soigner était un bien grand mot pour ce qu’il réussissait à faire, mais c’était le mieux qu’il pouvait lui offrir. Ses poignets en revanche… « J’ai… si froid. » Il la sent vaciller et rafermit sa prise sur elle pour éviter qu’elle ne tombe. Est-ce qu’il avait raté quelque chose ? Sa première pensée fut que son intervention n’avait fait qu’empirer les choses avant de se souvenir qu’elle venait juste de sortir d’un évènement particulièrement choquant. Et si elle avait réussi à tenir tête aux Médicomages jusqu’à son arrivée c’était sans doute parce que l’adrénaline l’avait porté jusque là, et lorsqu’elle prenait la fuite l’effet pouvait être dévastateur. Ça aussi Rabastan l’avait déjà connu. Et c’était le genre de froid, le genre de sueur glaciale qui était absolument détestable. Il la retient contre lui : « Un médicomage... juste un... juste... mes poignets. » « Bien sûr. Attends… J’en appelle un. » Est-ce que cela signifiait qu’elle avait mal ? Trop mal pour attendre ? Il avait rarement autant détesté le fait que sa baguette ainsi que ses propres capacités ne lui rendent impossible tous ces sorts de guérison qui aurait pu régler ça en quelques secondes. Et elle se sentait en sécurité dans ses bras ? Entre ses mains qui ne savaient pas apaiser la douleur et qui savaient juste serrer, serrer le plus fort possible. « Juste un, je te le promets. Je reste là. » Il voulut la lâcher, juste le temps d’aller à la porte et d’interpeller un quelconque passant en uniforme ; peut-être Adele était-elle là ? Il lui faisait plus confiance qu’aux autres guérisseurs de St Mangouste. Mais à la réflexion, ne faisait-elle pas parti de ceux qui avait participé à l’opération ? Ses idées étaient un peu floues. Bien, dans le doute, n’importe quel Médicomage suffirait, Rabastan veillerait au grain. Au moment où il allait desserrer sa prise pour marcher vers la porte, il hésita. Gwen ne risquait-elle pas de s’écrouler ? Merde. Bien elle n’avait plus un an mais aux grands maux les grands remèdes : il dégrapha l’attache de sa longue cape et la passa autour des épaules de Gwen. « Prend déjà ça princesse. Accroche toi.. » Il cala sa main droite sur la nuque de sa fille, passa sa main gauche sous ses genoux et la souvela, en se redressant complètement. Oui, elle n’avait plus un an, mais elle restait petite et fine. Un poids plume, Rabastan était capable de porter bien plus lourd. Il n’eut aucun mal à avancer vers la porte déjà entrouverte qu’il ouvrit complètement d’un coup de pied. « Est-ce que quelqu’un de qualifié aurait l’amabilité de se bouger ?. » Un jeune homme qui passait là les regarda, peu enchanté de la manière sans doute qu’avait Lestrange d’interpeller ainsi les guérisseurs mais le regard insistant que lui adressa le père et peut être l’étrange situation le décida à intervenir : « Vous avez… besoin de quelque chose ? » Rabastan repartit en arrière, toujours en tenant Gwen dans ses bras s’approcha du lit qui constituait une part du maigre ameublement de la chambre pour l’y déposer, assise, doucement. « Je ne te lâche pas, ne t’inquiète pas. » Peut-être que cela pouvait l’inquiéter au contraire, ils n’étaient pas nombreux ceux qui acceptait que Rabastan les touche. Mais après tout elle l’avait dit elle-même. Il continue de la tenir aux épaules après l’avoir assise : « Est-ce que vous pouvez vous occupez de ses mains ? Juste ses… poignets. » « Ce n’est pas vous qui avez renvoyé les Médicomages il y a quelques instants ? » « Pour l’amour de Merlin, fais donc ton travail et ferme-la ! Si j’avais envie de causer je monterai au cinquième étage. » Il le laisse s’approcher de Gwen. « Ensuite tu pourras décamper. »

C’est dur de le mettre au travail, mais décidé soit par une quelconque conscience professionnelle et un sens éthique développé soit par le regard que lui lançait le Mangemort, le Médicomage se pencha au dessus des plaies de Gwen pour l’examiner. Mine de rien Rabastan observe, histoire de voir comment on devait procéder… au cas où. Peut être un sort ? Une manipulation ? Non, juste une question : est-ce qu’elle peut plier ses doigts ? Et il fallait se coltiner un O en ASPICS de potion pour parvenir à cette question ? Franchement lui aussi aurait pu faire ça… « Les bouger m’est douloureux. » Il pose sa main sur son épaule, sans exercer de pression pour ne pas la brusquer ou la fatiguer, juste un léger contact qu’elle doit à peine sentir à travers la cape. Bon, tu as finis de poser tes questions à la con là ? Tu vas la guérir ou bien tu comptes lui demander son acte de naissance ? Si tu les avais laissé faire leur travail dès le début… C’était pas le moment ! De toute manière, quoiqu’il fasse il y avait toujours quelqu’un, quelque part pour ne pas être satisfait, il avait fini par s’y faire et par construire des priorités. En ce moment sa priorité s’appelait Guenièvre Lestrange et elle pouvait bien lui demander de tuer le guérisseur ici tout de suite, il y avait de grande chance pour qu’il s’éxécute, rien que pour lui faire plaisir (il aurait été du style à pourrir ses gosses si on lui en avait laissé la chance). Il le regardait — le surveillait — alors qu’il lui manipulait ses mains, observait ses avants bras ; vraiment de ce qu’il voyait ça ne paraissait pas être un métier bien difficile (même s’il fallait avouer que si tous les patients leur ressemblaient ce ne devait pas être de tout repos non plus tous les jours). Il s’éloigna brusquement : ben quoi, ça y est ? C’était tout ? Même pas un petit sort magique pour arranger tout ça ? Mais le guérisseur ne se faisait pas la malle, il s’était juste écarté pour aller chercher une petite couverture qu’il fourra dans les bras de Rabastan avec une gestuelle qui pouvait signifier : tiens ça et ferme-la. Ou bien, ce qui certainement encore plus correct : tant que t’as ça dans les mains, tu n’es pas occupé à manipuler ta putain de baguette et c’est sans doute mieux pour moi. Etrangement obéissant et surtout décidé à bien faire pour que ça se règle au plus vite, le Mangemort reçu la couverture dans ses mains et se mit à la froisser machinalement. « Elle ne doit pas se refroidir, elle a perdu beaucoup de sang. Pouvez-vous faire en sorte qu’elle ne s’endorme pas? Je reviens rapidement avec de quoi m’occuper d’elle. » Et sur ces bonnes paroles voilà le Médicomage qui prend la porte, comme si de rien n’était. Tu dois… t’occuper de quelque chose ? Hum, la dernière fois qu’il avait cru bon de se charger de quelque chose à St Mangouste il avait réveillé quelqu’un du coma… Pas une si mauvaise expérience mais il avait tendance à douter de lui quand on lui demandait de faire autre chose que de… ben que de faire ce qu’il faisait habituellement ce qui n’incluait nullement de prendre soin d’une personne. Bon, l’empêcher de dormir tu devrais y arriver non ? Ouais ça devrait se faire… « ça va aller... » Sa petite voix le réconforta, même s’il se doutait qu’elle ne devait dire ça que dans le but de le rassurer. Tout comme il l’avait fait plus tôt avec sa cape il la recouvrit avec la couverture, sans trouver rien de bien intelligent à dire. Entre : « T’endors pas hein ! » et « Prend pas froid. » il pouvait clairement s’abstenir de parler. Alors il se contenta de la tenir par les épaules en attendant que l’autre responsable daigne revenir, ce qu’il fit assez vite, heureusement pour lui avec cette fois de quoi prendre soin de Gwen. Enfin ! C’était pas trop tôt… Ne serait ce pas un peu de mauvaise foi ? Il n’était jamais de mauvaise foi quand ça touchait à ses enfants, il avait toujours raison et c’était comme ça ! Et le rapide échange entre Gwen et son médecin lui fit comprendre qu’elle n’était pas la seule de ses rejetons à crécher ici… Apparemment Aramis aussi avait du avoir quelques problèmes lors de cette soirée, c’était plus prévisible pour lui étant donné qu’il était de la BPM mais cela ne réjouissait pas Rabastan plus que ça. Quant à Mesdemoiselles Ollivander et Burke… soyons honnête c’était à peine si le Mangemort pouvait se souvenir de leur tête donc ce n’était pas le fait de les savoir à l’hopital qui l’empêcherait de dormir. Il vient de dire qu’Aramis allait bien, pas d’angoisse… Pourquoi est-ce qu’il devait toujours leur arriver quelque chose ? Est-ce la guigne ne pouvait pas juste tomber un peu ailleurs de temps à autres ? Et que devait-il faire maintenant ? Après s’être assuré que Gwen allait bien espionner chaque chambre jusqu’à tomber sur celle de son fils pour vérifier que lui aussi s’en remettait ? Selon le Médicomage il était avec Miss Ollivander… Ils foutaient quoi ensemble ? Tu veux vraiment réfléchir à ça ? OH PAR MERLIN ! Non, définitivement non, il n’allait pas scruter touts les chambres pour les trouver, il venait de décider qu’ils devaient très bien aller tous les deux et qu’ils n’auraient certainement pas besoin de son aide. Il avait un peu chaud mais le guérisseur ne s’en rendit pas sans doute pas compte quand il se tourna vers lui pour lui faire le petit exposé de la suite des évènements. J’aurai ainsi fait correctement mon travail. » Ben c’est tout ce qu’on te demande mon petit pépère hein, tu voudrais pas une couronne en feuille de chêne tant que tu y es quand même, putain de tocard ? Mais par respect pour les chastes (ou pas, franchement il n’en savait rien, mais on se faisait vite des illusions sur la chasteté de sa fille) oreilles de Guenièvre il ne tourna pas les choses de cette façon : « Ben si vous devez le faire, faites le hein. Je voudrais pas que vous nous en fassiez une insomnie. » Ce qui était totalement faux en réalité, Rabastan appréciait l’idée de savoir d’autres personnes dans l’incapacité de trouver le sommeil mais là n’était pas la question. Il le regarda procéder, une fois encore ça ne lui paraissait pas bien sorcier : pommade, potion et voilà l’affaire semblait pliée. Enfin même si ça semblait simple il lui semblait évident qu’il n’avait pas la vocation pour ce genre de job. « Et tout ça… ça lui redonne du sang ? Elle n’a plus mal maintenant ? » Ouais, Rabastan ne saurait pas différencier une potion de régénération sanguine d’une fiole d’Amortencia même si on la lui filait en intraveineuse. Le Médicomage vu sa tête préférait certainement quand il restait muet, il haussa les sourcils avec l’air de celui qui sait et qui en a marre d’être confronté à tant d’ignorance avant de hausser la tête : « Ça va l’aider oui, comme je disais ça anesthésie, anesthésie ça veut dire que… » Ouais, en fait le Mangemort préférait aussi quand le guérisseur se la fermait, comme quoi tenter de remplir les blancs ce n’était pas fait pour lui. Avant que le jeunôt ne se permette de lui faire la leçon (non mais franchement ? FRANCHEMENT ?) il lui coupa la parole : « Ouais bon c’est bon, je m’en fous de la théorie ce qui compte c’est qu’elle aille mieux, tu réciteras ta leçon devant un autre con d’accord ? » Il crut comprendre qu’il avait peut être frôler une limite et se la ferma pour terminer l’opération. Puis finalement il conclua : « Voilà mademoiselle… C’est tout de même mieux comme ça non ? », « On pourra se passer des commentaires je pense. » Le guérisseur lui lança un regard qui en disait long, Rabastan désigna la porte d’un geste de la main : « Merci, si on a besoin de vous à nouveau on vous sonnera d’accord. » Il n’insista pas des masses et s’exclipsa en marmonnant des indications que Rabastan ne comprit pas. Puis quand il eut disparu dans le couloir, le Mangemort se rassit près de sa fille et repositionna mécaniquement les couches de tissu qui couvraient maintenant ses épaules : « Ça va mieux maintenant ?... » Il frôla ses poignets de la pointe de ses doigts, comme pour vérifier le travail du Médicomage mais dans tous les cas il aurait été bien en peine de juger, ça lui semblait plutôt pas mal de prime abord… « Tu sais n’hésite pas à me dire et je le rappelle, le faire courir dans les couloirs de l’hôpital toute la nuit ne me dérangerait pas plus que ça et ça lui ferait les pieds… » En fait il avait d’autres genres de vengeance en tête pour faire regretter ses insinuations et son attitude somme toute désagréable au jeune guérisseur mais aucune d’entre elles n’étaient prononçables devant sa (chaste) ( ?) princesse.