5 Janvier 2004 • Ce n'était pas vraiment qu'Angelina regrettait. Angelina ne regrettait rien. Elle avait fait ce qu'il fallait faire. Ce n'était pas non plus qu'Angelina en avait marre d'être haïe de tous. Elle était habituée à ne pas être appréciée. Ce n'était pas qu'elle se sentait coupable... Si, c'était cela. Elle se sentait coupable ou plutôt, responsable. Elle avait fait ce qu'il fallait, en faisant sauter Ste-Mangouste, en tuant l'Elite, en détruisant toute icône de l'ancien régime. Pourtant, maintenant que la guerre était terminée, il fallait qu'elle affronte les conséquence de ses actes. Des conséquences comme Marcus Flint par exemple, pas qu'il soit particulièrement malchanceux. Juste que son sort avait été particulièrement lancé au visage de l'ancienne belliqueuse. Elle savait que d'autres personnes avaient souffert de ses actions. Katie, aussi, ainsi que la famille d'Edouard, et d'autres civils et malades de Ste-Mangouste. Elle n'avait pas fait de liste. Elle ne voulait pas faire de liste. On lui lançait trop souvent le nom de ses victimes et elle voyait trop de visages, la nuit, pour se mettre à y réfléchir.

Angelina avait du mal, dernièrement, à véritablement réfléchir à ce qu'elle faisait. Parfois elle aurait arraché la tête de celui qui aurait osé contredire la politique gouvernementale. D'autres, elle restait enfermée dans sa chambre du Chaudron Baveur, à fixer le plafond, et à se demander si elle ne pourrait pas juste de nouveau s'oublier dans la violence et se jeter la tête la première sur la premier Avada Kedavra venu. Elle n'avait jamais escompté survire à cette guerre. Depuis presque un mois, la jeune femme ne savait pas exactement ce qu'elle était censée faire. Cormac essayait de la faire travailler au gouvernement. Léopoldine essayait de la faire servir au Chaudron Baveur, malgré son impopularité navrante. Une partie d'elle-même voulait aller s'occuper de son père qui, heureusement, n'avait pas assez collaboré pour être vraiment en danger. Elle n'était pas allée le voir. Ne comptait pas le voir. Ni lui, ni Katie, ni Alicia, ni même Geo- Fred. Il était tout seul maintenant. Il n'y avait plus que Fred.
Elle l'avait vu, ou plutôt, elle l'avait observé de loin se réinstaller dans son appartement. Il n'allait pas bien. Mais il allait mieux. Ce n'était pas comme s'ils s'étaient parlés. Il avait bien fallu, durant la guerre, vu toutes les fois où ils s'étaient retrouvés, presque par instinct, dos à dos à combattre. Ils avaient tous les deux été trop accrochés au front pour ne pas tomber l'un sur l'autre là-bas, ou à l'infirmerie. Elle aurait peut-être pu espérer le retrouver après la guerre. Si elle ne s'était pas autant alliée avec le gouvernement. Si elle n'avait pas été utilisée comme icône. Si elle lui avait dit qu'elle regrettait tout.

Elle ne regrettait rien.
Elle avait fait ce qu'il fallait faire.
Mais elle n'allait pas tourner le dos aux efforts de reconstruction et, bizarrement, Fred était une des personnes en qui elle faisait confiance pour l'aider. S'il acceptait. Au moins, ce qui était sûr, c'était qu'il n'irait pas crier sur tous les toits qu'elle jouait à la rédemption. Il risquait trop de lui apporter des alliés. Il ne s'y risquerait pas.
C'était en tout cas ce qu'elle se répétait tout en serrant de son bras droit contre elle le dossier qu'elle avait réussi à reconstituer à force de trainer dans le bureau de Cormac au ministère et de rendre visite à quelques anciens amis. Elle se dirigeait droit vers chez lui. Face à la porte, elle n'hésita pas un instant, parce que si elle savait qu'un instant de doute la ferait faire demi-tour pour s'oublier dans l'alcool que Fred avait si courageusement abandonné. Elle ne lui ferait pas ça.
Elle sentit un serrement indescriptible au cœur lorsqu'elle entendit la petite clochette de la boutique teinter à son entrée. Il n'avait pas rouvert leur commerce mais elle savait qu'il s'occuper de tout réparer, dernièrement. Elle n'avait pas exactement pu s'en empêcher. Elle n'avait pas grand chose à faire de ses journées, au fond, et elle se retrouvait souvent à passer dans la Diagon's Alley sans trop comprendre comment ni pourquoi.

Bien entendu, il était là. Penché à réparer elle ne savait trop quoi. Il était là, et il la remarqua, et il la regarda et, un instant, elle regretta d'être venue... avant de chasser cette impression. Être face à Fred était un combat, une intense épreuve et elle était si dure pour la jeune femme qu'elle reprenait toujours ses instincts de soldate face à lui. Ne pas montrer les faiblesses. Ne pas se laisser aller au doute. Elle marcha droit vers lui.

« Bonjour. » Heureusement, sa voix était claire et assurée. Bien. Le menton fier, on aurait presque dit qu'elle n'était pas terrifiée de se présenter face à lui, ainsi, en territoire presque ennemi, presque à nue. « Tu n'as sûrement pas envie de me parler, mais j'ai quelque chose pour toi. » Son bras se tendit, présentant le dossier, ou plutôt le classeur, qu'elle avait réussi à rassembler. « J'ai cherché des informations, sur Ste-Mangouste. J'ai rassemblé mes souvenirs, mes notes, la composition de la bombe et tout ce que j'ai pu apprendre sur les fumées. »
Ce n'était pas le genre d'information qui courrait les rues. Le gouvernement cherchait à tout prix à faire oublier les atrocités de Ste-Mangouste, et la plupart des belliqueux faisaient tout autant profil bas à ce sujet. Ils avaient été peu à vouloir partager ce qu'ils savaient avec l'ex-Rocket. Elle était folle, visiblement, de vouloir aller secouer cette fourmilière. Elle allait se faire tuer, ou encore plus détester avec cela. Elle n'était plus à ça près.
« Tu penses pouvoir en faire quelque chose ? »
Elle n'osa pas parler au nous. Elle n'osa même pas, d'abord, proposer son aide. Une époque, Angelina avait été une ingénieure de balais. De son temps, elle avait bidouillé des centaines d'objets moldus pour s'occuper. Elle avait toujours eu des pulsions mécano. Jusqu'à la guerre. Jusqu'à oublier qu'elle avait toujours été plus douée pour construire que détruire. A peu près le jour où Georges était mort.

5 Janvier 2004 • Fred ne lui répondait pas, ne réagissait pas, la regardait avec un œil vide et sidéré à la fois. Elle déglutit, soudain gêné d'une telle réaction. Elle s'y était attendue, bien sûr. Elle ne montra, bien entendu. Elle était habituée, maintenant, à la haine et au rejet de ceux qu'elle avait, à une époque, amis. Elle disait à tous ceux qui voulaient l'entendre qu'elle s'en moquait. Tout cela n'influençait pas ses actions. Elle était toujours fidèle à elle-même. Elle s'en moquait, répétait-elle. Il y avait, cependant, un instant de terrible douleur lorsqu'on sentait venir le refus. Pas forcément le refus de communication, mais celui du lien. Angelina avait du mal à faire des liens. Elle n'était pas assez sentimentale pour cela. Des gens faisaient partie de sa vie, beaucoup, au fond, mais très peu avec qui elle avait eu l'affection qu'avaient fait naître les jumeaux. Ils ne l'avaient jamais véritablement dits, mais tous les trois, ils avaient formé quelque chose de profond. Sans aucune mesure avec ce que vivaient les jumeaux mais, en vérité, elle avait toujours du mal à les dissocier. Elle regardait Fred, et il y avait toujours le fantôme et le vide à son épaule. Et elle entendait, elle aussi, les vides dans son discours qu'elle savait appartenir à Georges. Elle avait même eu l'instinct, en le voyant choqué, de chercher du regard Georges. Il savait toujours quoi lui dire. Enfin. Il avait toujours su.
« Tu te moques de moi j’espère…  » Pas un bonjour, pas un mot pour l'accueillir. Le visage d'Angelina se durcit, encore plus si cela était possible. « Qu’est-ce que tu viens faire ici, Angelina…  » Le prénom lui fit un choc, la phrase lui fit froncer les sourcils. Sa main droite se referma sévèrement sur le dossier. Elle n'était plus habituée à ce qu'on l'apprenne par son prénom, surtout complet. Elle se souvenait encore de comment les insurgés riaient lorsqu'ils apprenaient qu'elle s'appelait Angelina. Aucun prénom n'aurait pu moins bien lui aller. Elle avait forcé, presque, tout le monde à l'appeler Rocket. Elle aurait voulu que plus personne ne l'appelle autrement. Angelina Johnson était censée être morte. Malheureusement, elle était belle et bien vivante, et elle devait subir les conséquences de ses actes. Les nuits sans repos, les cicatrices, la culpabilité, la difficulté à exprimer la moindre émotion sur son visage et, bien sûr, la perte de ses proches.
Elle encaissa. « Je ne comprends pas. Tu viens me voir, chez moi, pour me demander de l’aide ? Personne au ministère ne peut t’aider j’imagine, pour que t’en arrives à moi.  » Elle encaissa, parce que c'était ce qu'elle faisait depuis longtemps maintenant. Elle affrontait ce que la vie et les gens lui envoyait à la figure, elle l'ingurgitait, le domptait, et l'utilisait pour faire monter de plus grandes palissades et frapper plus fort. A chaque rejet elle s'endurcissait. Elle avait connu pire. Qu'il insulte son affiliation au gouvernement. Elle n'était plus à ça près. « Tu veux que j'en fasse quoi de ça ? » Elle encaissa la violence du refus. Brut et absurde. Il refusait juste quoi que ce soit venant d'elle. Soit. Elle l'aurait cru plus désespéré que ça. Ou peut-être moins haineux. « C'est terminé la guerre. » Non, quelque chose clochait. Sa détermination chancela à ces mots, cherchant ce qu'il cherchait à dire. Elle chassa la petite voix qui lui disait de se laisser mourir, de crever, de venger ses victimes. Elle ne voulait plus penser ça. Elle avait cru que Fred pourrait l'aider à ne plus penser ça. Non c'était autre chose, quelque chose qui clochait.


« Ne me demande pas de la recommencer. Encore moins avec ta machine à tuer.  »

Il croyait qu'elle lui demandait de reconstruire la bombe. A l'instant où elle l'entendit dire ces mots, elle le comprit. Elle comprit qu'il n'avait pas compris. Lui qui avait toujours su déchiffrer sa brutalité. Elle se souvint brusquement que Georges n'était plus là pour lui expliquer ce qu'elle voulait vraiment dire. Lui il aurait compris. « Quoi ?! » Cette exclamation fut d'abord la seule réaction. Une exclamation de surprise. Elle avait ouvert légèrement les yeux, sidérée. Elle aurait peut-être du s'énerver qu'on la croie aussi kamikaze mais quelque chose en elle  lui criait que Rocket aurait peut-être fait ça. Elle aurait voulu une seconde bombe. Elle aurait voulu finir le travail. Angelina aussi voulait le finir, mais pas de la même façon. Elle voulait le clôturer, le résoudre, au lieu de laisser la plaie grande ouverte et dégoulinante de malheur. « Tu crois que... » Elle n'arriva pas à finir sa phrase. Elle comprit qu'elle n'arriverait pas à dire quoi que ce soit sans se calmer. Elle leva la main gauche, voulant simplement se la passer sur le visage... et aperçu de nouveau l'aspect ignoble, sombre et métallique de son bras. Elle ne voulait pas de ce contact froid sur sa peau. Alors elle la rabaissa. Inspira profondément une fois. Expira profondément une fois. Releva les yeux vers lui, les planta dans les siens, raffermissant sa voix.

« Je ne cherche pas à créer une nouvelle bombe. Je veux aider les recherches pour réparer ce que la précédente a fait. Beaucoup de personnes ont été touchées, et beaucoup de blessures sont toujours intraitables à cause des conséquences. » Elle ne laissa pas l'émotion prendre le pas sur sa détermination. Elle ne tremblait pas, n'hésitait pas, ne ployait pas devant l'accusation. Elle encaissa. Qu'ils lui lancent tout à la figure, elle encaisserait. Elle ne se plaindrait pas. Elle leur devait bien ça. « C'est de ma faute. Je peux au moins rassembler les éléments et on... » Elle se mordit brutalement la lèvre, frôlant de la percer, pour s'empêcher de finir sa phrase. Elle refusait de laisser échapper son espoir, futile, de pouvoir travailler avec lui. Il ne lui en cracherait que d'avantage à la figure. « ... et tu pourrais travailler dessus, ou quelqu'un d'autre d'assez compétent. » Elle frémit, se contrôla, encaissa, encore, encore, rajouta : « Je viens juste proposer des informations. Si tu n'en veux pas, je comprendrais. Car effectivement, le gouvernement n'est pas près d'essayer de réparer ce qu'il s'est passé. » C'était un fait, tout simplement. Le gouvernement fait certaines choses, d'autres non. Réparer les dégâts de Sainte-Mangouste ne semble pas être dans ses priorités.

Ainsi, face à lui, Angelina semblait absolument calme et en contrôler d'elle-même. Il aurait été absurde pour n'importe qui de remarquer ses lèvres plus pincées, la nervosité de son bras droit, ou la difficulté qu'elle avait à avaler sa salive. Ces détails n'étaient pas censés signifier que l'on était en train d'encaisser comme on pouvait, que l'on s'en voulait, que l'on était mal, que l'on voulait juste prendre nos jambes à notre cou et oublier l'idée absurde qui nous a guidé ici. Malheureusement pour Angelina Johnson, Fred Weasley n'était pas n'importe qui.

Le plus dur, avec Fred, c'était peut-être de ne pas regarder à sa droite. L'instinct, toujours, ramenait Angelina à regarder derrière son épaule droite, dans l'attente d'une intervention du jumeau. Des années, elle avait suivi leurs dialogues hachurés, où ils ne faisaient jamais une phrase complète sans que l'autre ne finisse. On pouvait encore sentir, dans la façon qu'avait Fred de parler, les légères hésitations où il devait attendre une intervention de Georges. Angelina avait encore tendance à le chercher des yeux, et  finissait toujours déçue. Elle savait qu'elle était censée arrêter. Elle savait, aussi, que Fred devait sûrement le remarquer, et elle se haïssait de ne jamais réussir à se débarrasser de cette mauvaise habitude. Elle arrivait le plus souvent à s'arrêter en cours de route, et il lui arrivait donc surtout de regarder l'épaule de Fred, comme si elle allait elle-même se mettre à parler.
Il y avait donc une introduction à ce « Bien. » sorti de nulle part par Fred. George aurait du dire quelque chose avant, mais il n'était pas là, et elle resta juste un peu interloquée, sans savoir ce que cela impliquait. « Reste pas plantée là comme si on t'avais pétrifier le visage, on dirait que t'as avalé une boîte entière de u-no-poo ou que ton nimbus s'est rebellé d'une curieuse façon contre toi. Donne ce truc.  » Elle le lui tendit un peu mécaniquement, un peu interloquée. Fred faisait une blague. Elle n'était plus habituée à le voir faire des blagues, elle ne lui avait pas vraiment parlé ces dernières années et n'avait jamais pu commencer à réaliser qu'il allait mieux. Elle n'arriva pas à sourire, ou même à se vexer de sa remarque. C'était comme si son visage restait bloqué sur ce masque décidé et militaire qu'elle affichait depuis de biens trop longs mois. Elle le regarda donc en silence commencer à éplucher le classeur, sentant la nervosité commencer à monter alors qu'elle pouvait le voir froncer les sourcils pour déchiffrer son écriture.
Elle ne réagit pas à son soupir, déjà trop tendue pour que cela s'accentue, et incapable de dire le moindre mot. « Il fallait voir ces choses là avant de jeter une bombe expérimentale sur un hôpital entier plein de civils  tu sais.  » C'était comme un coup de genou en plein ventre, de l'entendre dire cela. Ça l'était à chaque fois, un peu, quand elle ne s'y attendait pas. Elle ne réagit pas, garda le silence, refusant de se lancer de nouveau dans un débat qu'elle ne voulait pas perdre. Elle n'était pas là pour savoir si la bombe avait été une bonne ou une mauvaise chose, juste pour réparer ce qu'elle avait pu faire. Elle pouvait sentir son amertume, sa colère, voire sa haine. Il avait sûrement raison, mais elle aussi. Elle accepterait le rôle de méchant dans l'histoire, mais refusait de formuler des regrets. Elle affronta donc le regard de Fred avec sévérité et silence, attendant son jugement en essayant de ne pas avoir l'air trop effrayée.

« Je peux essayer d'arranger les choses un minimum, voir.  Mais n'espère pas me voir nettoyer derrière toi, tu es impliquée, tu m'aides. J'aurais besoin de toi  » La respiration lui revint à la fin de la première phrase. C'était tout ce qu'elle voulait, avant toute chose : qu'il accepte les documents, qu'il ne la renvoie pas en hurlant, qu'il ne brûle pas ce qu'elle avait mis des jours à amasser. La suite la prit complètement à court. Elle lui fit un bien plus grand choc que toutes les saloperies qu'il aurait pu lui dire. J'aurais besoin de toi. Son visage se décomposa, alors que la situation finissait de lui échapper. J'aurais besoin de toi. Pourquoi était-elle presque amère qu'il ne l'insulte pas ? Elle déglutit. Cligna quelques fois des paupières, essayant d'encaisser la nouvelle. Il avait besoin d'elle, il voulait qu'elle remonte la pente avec lui. Elle ferma les yeux un instant, finalement, le bout des doigts de sa main droite se posant légèrement sur le mur à sa droite, comme si elle allait tomber à la renverse. Pourtant, elle se tenait parfaitement droite. « Tu as dit “on”, tu es venue. Tu ne serais même pas là si tu n’étais pas sincère. Tu veux réparer, alors on, réparera. Ensemble.  » Elle avait l'impression de suffoquer, tant elle n'était plus habituée à entendre ce genre de chose, ou en tout cas pas avec lui, pas avec cette voix. Fred n'était plus censé être dans son ami. Il était censé la détester, ils n'étaient plus dans la même équipe et puis... et puis... Fred était mort, non ? Elle rouvrit les yeux, pour remarquer qu'il avait détourné les siens pour se concentrer de nouveau sur le dossier.
Elle aurait voulu se précipiter vers lui, le serrer dans ses bras, s'excuser pour tout et le supplier de  lui pardonner. Elle aurait voulu pleurer contre lui comme elle avait pu pleurer contre Georges, et retrouver son meilleur ami dans une discussion touchante où ils auraient partagé leurs traumatismes de guerre. Le remercier, enfin, de lui faire confiance et de lui laisser une chance. Lui dire qu'elle regrettait, au fond, mais qu'elle le referait de toute manière, parce que ses regrets étaient égoïstes. Elle regrettait d'être haïe, méprisée, d'avoir survécu. Elle regrettait, peut-être, d'avoir emmené d'autres personnes dans sa chute. Il y avait tant de choses qu'elle aurait aimé lui dire, et qui pourtant n'arriveraient sûrement jamais à passer la barrière de ses lèvres. Elle mit un petit moment avant de murmurer d'une voix rauque : « Pas de soucis. Je suis au chômage, de toute manière.  » Comme si elle n'avait pas désiré depuis le début de revenir dans cette boutique, de s'asseoir avec lui, et de travailler de nouveau ensemble. Comme lorsqu'ils révisaient à moitié leurs BUSES. Elle aurait pu ajouter d'autres choses, mais il reprit le contrôle de la discussion.
« Si la magie que vous avez utilisée était sombre, vu que je sais pas ce que vous avez fichu, tu sais comme moi que ça ne s'efface pas aussi facilement que l'on dit quidditch. Ta main en est bien la preuve, n'est-ce pas ?  » Elle hocha la tête en approchant. Si parler de ses sentiments était une tache extrêmement difficile pour Angelina, parler de magie noire ne l'était pas. Elle s'approcha de lui, jusqu'à pouvoir aviser de la page qu'il était en train de lire. « Le soucis c'est qu'il y a eu des mélanges, même avec le bâtiment en lui-même, surtout avec toutes les potions qu'il contenait. Je crois que si cela avait été un bâtiment moldu, cela n'aurait pas eu toutes ces complications. En plus la magie des victimes ont du se mélanger à tout ça... Donc ouais, ça va être un peu rude à trouver, mais rien que quelques pistes seraient un progrès, vu la situation.  » Elle ne parla pas de son bras, espérant à moitié qu'il abandonnerait cette histoire. Autant demander à un dragon de lâcher son œuf. Elle aurait du s'en douter, pourtant, que l'on ne devait pas sous-estimer la curiosité des jumeaux de Fred. « Qu'est-ce que tu as fait pour te transformer en détraqueur charbonneux je ne sais trop quoi ? » C'était étrange, de l'entendre reprendre ses taquineries et ses images un peu étranges, de le voir presque reprendre un sens de l'humour. Elle toussa légèrement, se tournant légèrement pour que son bras gauche soit moins visible depuis le point de vue de Fred. « Un mangemort, à pré-au-lard. Un sale maléfice des Flint. On l'a arrêté à temps. » On étant Marcus Flint, mais hors de question de parler de ce genre de chose à Fred. Elle fronça de nouveau les sourcils à ce souvenir, encore perplexe de ce que représentait le mangemort à ses yeux, jusqu'à ce que Fred la tire de ses pensées.

« Remarque, c'est peut-être ta nature qui ressort, vu tes piètres talents pour embrasser.  » Elle cligna les yeux, interloquée, avant de remonter les yeux vers lui, sans comprendre. Il souriait, qu'à moitié mais il souriait. Sauf qu'elle ne comprenait pas ce qu'il disait. « Heureusement que j'étais très heureux de vivre sinon je serais mort le premier jour, mon âme évaporée.  » … C'était... une blague ? L'idée commença doucement à monter jusqu'à son cerveau. Elle hésita même à lui demander de répéter, tant cela lui semblait surnaturel, qu'il arrive à faire des blagues... surtout des blagues sur ses capacités de baisers. Heureusement pour eux deux, la petite Angie de Poudlard existait toujours, là, quelque part, et elle avait l'habitude de ce genre de remarque, et sa réponse sortit tout de suite de sa bouche : « Évaporée de toute ta jalousie surtout, oui. Parce que tu avait l'air vachement avide de te faire aspirer l'âme, monsieur je-ne-sais-quoi-faire-de-mes-dents. » C'était ridicule, un peu, de les voir se chamailler comme des enfants, avec leurs visages toujours marqués par la guerre. Elle n'avait, elle-même, qu'un demi-sourire, et quelqu'un aurait même pu croire qu'elle était amère, lorsque c'était surtout qu'elle n'était plus habituée à être comme ça avec lui. C'était surnaturel, de blaguer là-dessus ensemble. Parce que Georges était censé arriver au milieu et jouer au jaloux qui ne reçoit plus assez d'attention.
C'était pourtant comme si, d'un coup, la tension avait diminué dans la pièce. Ils se regardaient, et elle n'avait presque plus envie de courir vers la sortie. « Je peux regarder pour ça aussi, si tu veux. Ton bras.  » Elle eut aussitôt un mouvement de recul, qu'elle avorta vite mais qui ne passa pas inaperçu. Elle se racla la gorge, pour cacher sa gêne, avant de répondre maladroitement : « Ouais non, t'inquiète... Ils peuvent me le faire à Ste-Mangouste... genre me faire repousser toute la chair et tout. Mais ça coûte une blinde, et ça va faire super mal et puis... j'ai pas le temps. Autre chose à faire. » Comme ne pas se préoccuper de ça, nier tout ce qu'elle pouvait, et avancer à moitié à l'aveugle. « Bref, c'est pas important. » Elle pouvait toujours le bouger, après tout. « Ça m'handicape pas tant que ça, et ça ne fait plus mal. »  Merlin que la douleur avait été terrible... « C'est juste que c'est lourd et que ça fait peur aux gosses quoi... pas que ça me change. »  Angelina n'était vraiment pas douée avec les gamins, et qu'ils l'évitent un peu ne la dérangeait pas tant que cela.

Elle se mit à marcher dans la boutique, assez tendue pour ne pas être calme, mais assez détendue pour abandonner sa nervosité. C'était un étrange entre-deux qui la laissait enfin regarder pleinement le magasin en chantier, sans trop encore regarder Fred dans les yeux (ni son épaule droite). « Et toi du coup ? La boutique ? » Leur boutique, se répétait-elle. Que cela devait être absurde, pour lui, d'être seul entre ces murs qui avaient toujours été les leurs. « Vu qu'tu m'rends un service, je peux t'aider à rafistoler tout ça, tu sais. » Elle avait toujours été douée de ses mains, et même si elle n'en avait plus qu'une elle serait certainement plus utile avec un marteau que... par exemple... Percy.