☇ Infos complémentaires ;
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parasite Nash aux grands éclats de rire, une soirée passée à arpenter les rues de Londres en quête d'un passé oublié, Nash qui s'interpose et protège, lui tend la main. Du soutien inattendu aux confidences, des papillons qui s'agitent dans le creux de son ventre à l'appartement des quartiers défavorisés, la sensation de familiarité. Comme chez elle, elle s'y est sentie, à chaque fois qu'elle y foutait les pieds. Il savait quoi dire pour la réconforter, la regardait avec des grands yeux plein d'innocence, et elle aimait ça, fureur de vivre au creux de ses bras.
Penchée en avant, les phalanges agrippées au siège blanc, fièvre et nausées, il y a eu l'imprudence, sans doute beaucoup d'ignorance, soupçon de déni lorsque le temps passe mais rien ne change. Elle ne dit rien, Nevaeh, rien du tout, lèvres pincées et quotidien inchangé. Elle ne dit rien mais on parle pour elle, finalement, le regard de la mère de substitution qui s'attarde sur la courbe du ventre un matin, gamin sauvage qui ouvre la bouche et puis la referme, bâtonnet entre ses doigts fins. Le silence hurle ce qu'elle ne veut ni dire ni savoir. Puis tout le monde crie et elle aussi, elle n'en veut pas c'est trop tard déjà. Elle voit la déception au fond des yeux de ses faux parents, la panique dans ceux de Nash qui rit plus du tout maintenant et tout le monde parle à sa place, utilise des grands mots qu'elle ne comprend pas ne veut pas comprendre, responsabilité adoption x soutien maternité choix avenir argent assumer et qu'est-ce que t'as fait Nora ? Elle baptise l'inopportun parasite, enfonce ses ongles dans la peau fragile, arrête de respirer, jure de s'en débarrasser. La tornade passe et il n'y a plus que les murmures, les œillades appuyées, son air de gosse mal assumée, toutes les syllabes se sont emmêlées et il ne reste plus que choix, il ne reste plus que l'amertume et la nausée.

jeux de rôle (uc)
technologie (uc)
(...)

❝ Nothing compares to you ❞Deux mots sur l'IRL
Appelez-moi eva. J'ai 23 ans, je viens de bruxelles et j'ai connu le forum via bazzart y'a longtemps. Si tout va bien vous me verrez connecté(e) 7 jours sur 7. Pour les scénarii uniquement : j'ai l'aval du créateur concernant ma fiche [] oui / [] non. Un dernier mot ? couldn't stay away

❝ The house was awake
With shadows and monsters
The hallways they
echoed and groaned❞one day somewhere
(août 2002) De l’obscurité à la lumière, explosion sous ses paupières, points noirs qui font flancher l’œil tentant d’agripper les détails environnants, pupille brûlée malmenée par trop de blanc.
Elle a envie de gerber, et c’est la première pensée cohérente qui se forme, ses tripes se soulèvent à l’unisson pour hurler la douleur qu’elle a encore du mal à appréhender. Blanc blanc blanc. Nausées. Elle se réveille elle entend sans être certaine, qui se réveille exactement ? Quelque chose est accroché au mur et elle ne parvient pas à lui donner un nom, quelque chose d’autre retient la main qu’elle tente de lever pour la planquer contre sa bouche, nausées nausées nausées. Elle est entravée. Enchaînée. Par quoi elle ne sait pas, flou artistique et le cœur s’emballe, ça fait bip bip bip. Des pas autour d’elle, métal froid contre sa peau, la bile remonte et elle ouvre la bouche pour l’appeler, mais le prénom meurt sur ses lèvres avant qu’elle n’ait pu s’y raccrocher.
Des visages se dessinent autour d’elle, grands yeux noisette inquisiteurs à gauche et taches de rousseur à droite, elle tire encore sur ses bras pour se défaire des liens mais rien ne vient, tu vas te blesser. Les contours se précisent, peu à peu, elle a l’expression de l’animal traqué, prêt à bondir et à mordre pour s’échapper, les prunelles se cognant à chaque recoin, le rideau une table basse deux chaises vides une porte – une porte. Tire, tire, tire, elle tente de s’extirper mais une main la repousse « calme-toi » cette fois-ci elle l’entend clairement mais ne l’écoute pas, s’agite davantage, le visage fermé et les lèvres pincées. « Tu comptes aller où comme ça ? » C’est taches de rousseur qui parle, elle remarque la fossette rieuse et elle ouvre une nouvelle fois la bouche pour répondre. La referme, souffle court, le combat qu’elle n’a pas remporté. Glacée, de la tête aux pieds, de la lumière à l’obscurité, elle referme les yeux pour se concentrer, fouille la tête et il n’y a que du noir, partout, prêt à l’engloutir sans issue de secours.
Elle ne sait pas.



(décembre 1997) « Tu comptes aller où comme ça ? » L’homme semble dépasser les deux mètres, peut-être même trois, à la toiser comme ça. Elle pensait vraiment ne pas avoir été vue, collée à un adulte qui aurait pu être son frère ou son père (s'ils étaient encore là shhh n'y pense pas), se faufilant dans les rayons et tendant le bras pour saisir tout ce qui semblait avoir de la valeur. Le butin glissé sous le pull informe, tourner les talons et partir sans faire de vagues, c’était le plan, jusqu’à la main posée lourdement sur l’épaule et le regard noir du gérant de la boutique.
Figée, le cœur qui bat la chamade et la peur qui menace de la submerger. Un, deux, trois, quatre, cinq. Elle compte en silence, tactique stupide visant à la calmer alors qu’il l’empoigne et essaie de la traîner à l’intérieur. Si proche du but, pourtant, les rues encombrées et Indie qui l’attend. Elle serre les bras autour d’elle, mord la main qui l’entrave jusqu’à entendre un cri, six sept huit neuf dix et c’est ses pas qu’elle compte à présent, heurtant violemment le bitume alors qu’elle court, objets tombant à droite et à gauche, tentant d’en préserver un maximum.
Elle retournera s’excuser, plus tard. Un jour. Peut-être même qu'elle le remboursera. Elle ne voulait pas, mais elle n’a pas le choix.



(septembre 2002) Tout est trop étriqué. Chaque jour, les murs semblent se rapprocher, brique après brique (elle a peur de fermer les yeux et de se retrouver emmurée). Chaque jour, le matelas semble l’engloutir un peu plus (elle a peur de ne plus jamais réussir à se relever). Chaque jour, les questions se font plus pressantes (elle a peur des réponses qu’elle n’arrive pas à retrouver). Elle est terrifiée, mais elle n’arrive qu’à hurler. Crises de colère qu’elle semble incapable de contrôler, de sa tête qui rebondit contre le plâtre, des ongles qu’elle enfonce dans ses paumes, jolis croissants de lune ensanglantés, de son pied qui vient chercher le tibia de ceux qui l’ont offensée, arrache tire déchire. Sale môme, gosse à problèmes, elle déteste l’étincelle de pitié qu’elle discerne dans les prunelles de ceux qui l’observent. Alors elle crie plus fort. Elle ne se sent bien que dans l’éclat, fissure interne, cerveau retourné, harpie déchaînée.
« T’devrais pas t’plaindre, t’sais. » Cheveux blonds en bataille, cernes violacées et regard hagard, il lui colle au cul depuis son arrivée au sein du foyer. « J’t’ai pas demandé ton avis, dickhead. » Elle a entendu l’insulte la veille et semble à présent incapable de terminer ses phrases autrement, sans doute persuadée que ça lui donne l’air assuré. Mais elle pue la misère, de son teint cadavérique à la lueur sauvage au fond des prunelles, de ses mains qu’elle ne cesse de tordre aux tremblements légers de ses jambes, elle a le doute qui dévore et l’expression minable d’une enfant perdue. « J’tuerais pour plus m’souvenir, moi. » Il continue comme s’il ne l’avait pas entendue, faisant tourner une cigarette entre ses doigts. Des saucissons, c’est ce à quoi ils lui font penser, petits et boudinés, des saucissons qui jurent avec ses poignets osseux et son corps trop élancé. Il se tient un peu penché, comme s’il avait en permanence quelque chose sur le dos, et une partie d’elle a envie de lui dire de se tenir droit, sans savoir pourquoi. « Vu le cas qu’t’es, en plus, ils cherchent d’urgence à te placer. T’vas pas rester coincée ici. » Elle tend la main et attrape sa clope, jetant un coup d’œil appuyé au briquet dont il s’apprêtait à se servir. « File » qu’elle ajoute quand il prend trop de temps pour réagir. Il ne lui donne pas, toutefois, s’approchant d’elle et faisant jaillir la flamme du briquet, la poussant à s’avancer elle aussi pour allumer sa cigarette. De près, son regard est dérangeant, insistant, s’attardant sur les traits de son visage et la détaillant sans aucune gêne. Elle lui crache la fumée au visage pour le faire dégager, et il tousse en reculant d’un pas. Y’a quelque chose qu’elle n’aime pas, la môme, à l’idée qu’on lui tourne autour, un réflexe défensif instinctif, l’envie de montrer les dents sans être persuadée d’être capable de mordre. « T'as raison sur un point : j'vais pas rester ici longtemps. Mais c'est pas eux qui vont décider d'où j'vais. » Elle voudrait dire qu’on va venir la chercher, mais personne n’est venu, à l’hôpital. Elle a attendu, tout le monde a attendu, qui laisse une gamine comme ça, hein ? Qui ? Elle a attendu avec espoir, trop d’espoir peut-être, refusant même de dormir au cas où on lui enverrait un message, un signal quelconque, et c’était ridicule, cette sensation qu’elle avait, de devoir décrypter, chercher et analyser. Ils passeraient le pas de la porte comme tout le monde, qu’on lui a dit, mais elle n’a rien voulu entendre et elle a attendu. Mais personne n’est venu. Il n’y a eu ni entrée spectaculaire ni message codé à comprendre, rien. Alors elle a décidé d’arrêter de croire que ça devait se passer comme ça, et il est hors de question qu’elle lui dise, ça, qu’elle lui dise qu’il y a quelqu’un quelque part qui l’attend, et que si personne n’est venu, c’est que c’est elle qui doit— « Nora ? » Elle crapote, Nora, parce qu’on lui a demandé comment elle s’appelait, une fois deux fois dix fois et que finalement elle a offert ce prénom-là, plus pour eux que pour elle, pour qu’ils aient quelque chose à quoi se raccrocher. Pour qu’ils aient l’impression de servir à quelque chose, de l’aider. Plus pour eux que pour elle, parce que le prénom ne lui évoque rien et le monde ne lui évoque rien, c’est pas parce qu’on lui dit qu’elle existe qu’elle existe vraiment, c’est plus compliqué. Tout est à l’envers, tout le temps, et ça elle ne peut pas l’expliquer. Alors Nora, ça les rassure ça les calme, les adultes, ils pensent qu’elle est sur la bonne voie et elle ne les détrompe pas. Elle crapote, donc, et jette un coup d’œil à la personne qui l’a interpellée, sans faire mine de répondre. « Nora, il y a quelqu’un qui voudrait te rencontrer. » La jeune femme jette un œil à la clope qu’elle tient entre ses lèvres, semble hésiter à l’engueuler, puis hausse les épaules et lui fait signe de la suivre. « C'est le moment de tenter l'évasion, s'tu veux mon avis. » C’est l’imbécile qui insiste, maintenant, l’air arrogant. La femme tient la porte ouverte, attendant qu’elle se décide et lui la fixe, les lèvres étirées en un sourire détestable. « J’serai pas placée. » Elle promet en lançant sa clope à ses pieds, espérant presque qu'ils prennent feu, et se détourne pour rentrer à l’intérieur, le cœur battant.

❝ Titre de partie au choix ❞Année & Lieu
Legi, Patres colendissimi, in Arabum monumentis, interrogatum Abdalam 1 Sarracenum, quid in hac quasi mundana scaena admirandum maxime spectaretur, nihil spectari homine admirabilius respondisse. Cui sententiae illud Mercurii adstipulatur: Magnum, o Asclepi, miraculum est homo 2. Horum dictorum rationem cogitanti mihi non satis illa faciebant, quae multa de humanae naturae praestantia afferuntur a multis: esse hominem creaturarum internuntium, superis familiarem, regem inferiorum; sensuum perspicacia. Legi, Patres colendissimi, in Arabum monumentis, interrogatum Abdalam.