Le 21 novembre 2001

Il hésite depuis près d'une heure quand finalement il prend son courage à deux mains et sort de l'Allée des Embrumes pour se rendre jusque chez Ollivander d'un pas vif, caché sous un sortilège de Désillusion qu'il lèvera une fois à l'intérieur de la boutique. Son pas est si rapide qu'il court presque, il ne doit pas traîner, mais heureusement, il ne croise personne. Les rues sorcières sont désertes, depuis l'attaque perpétrées sur celles-ci. Une bonne chose.

Il se sent idiot, avec son bouquet de pivoines à la main. À quoi pensait-il, quand il les a volé, sous le coup de l'impulsion, chez une fleuriste moldue ? Des foutues fleurs, surtout moldues, ne peuvent rien changer à ce qu'il a fait.

Il se regarde, par réflexe, dans une vitrine, mais rien ne s'y voit. Tant mieux, c'est bien ce qu'il vérifiait ! Qu'y verrait-il, de toute manière ? Rien de glorieux. Ses yeux pâles perdus dans un visage aux traits tirés de fatigue, la joue encore violette et traversée d'une déchirure en pleine cicatrisation.
Les marbrures sur son torse et son visage ont commencé à disparaître, mais la torture appliquée par Voldemort a été profonde. Sa magie lui échappe encore. Il a mal. La magie noire s'est distillée dans ses veines, la douleur également, et chaque battement de son cœur est affreusement douloureux. Il a dû être accompagné par un autre insurgé, qui attend qu'il ait fini son affaire chez l'artisane de baguettes pour transplaner avec lui. Incapable de transplaner pour le moment, encore – la dernière fois qu'il a essayé, il a oublié un bras derrière lui et ce désartibulement a été horrible. Une douleur, oui, rapidement réglée par un ancien Médicomage, mais aussi un échec dans son être orgueilleux. C'est en partie pourquoi il est ici.
L'affaire n'est cela dit pas un simple propos de baguette et de magie. Il est plus profond que cela. Sinon, il ne serait pas là avec son stupide bouquet de pivoines même pas magiques.

La boutique ferme bientôt. Il le sait. Bien trop. Il ne sait même pas si elle sera là. Il prend un pari. Il entre subrepticement à l'intérieur, la clochette qui annonce son entrée résonne affreusement à ses oreilles, referme la porte et la colle d'un simple Collaporta. Il en est là. Aux sorts de base. Il n'en pleure pas, maintenant, mais il l'a fait. Le sortilège de Désillusion est levé d'un Finite Incantatem silencieux et il a seulement le temps de ranger sa baguette dans son manteau que la silhouette impérieuse de Nyssandra Ollivander se dresse devant lui. La baguette levée. Pointée sur lui. Menaçante. Il a de la chance qu'elle ne l'ait pas attaqué, tout simplement, sans attendre son reste, reconnaissant là l'infâme qui l'a laissée inconsciente il y a trois semaines. Il a l'air idiot. Planté dans la boutique d'Ollivander, pivoines dans une main, l'autre ouverte et bien en vue, montrant qu'il n'a pas sa baguette entre les doigts. Il se sent vulnérable. Plus que devant Voldemort. Quel étrange sentiment. Ça n'a aucun sens. Cloué là par le regard de la jeune femme, qu'il soutient sans ciller. Il ouvre finalement la bouche pour déclarer la première idiotie qui lui vient en tête, dans un commentaire rauque et piteux : « Je ne veux pas vous attaquer. » Pas cette fois.

Le Lord fait peur – chose que ne fait pas Nyssandra Ollivander. C'est devant elle qu'il ne s'agrippe pas furieusement à sa baguette et qu'il laisse pointer sa gorge sans craindre, la dominant nettement autant en taille qu'en carrure. C'est pourtant devant elle qu'il est pâle et faible. La bouche sèche et le cerveau tout autant. Intimidé par une femme qui a peut-être quinze ans de moins que lui.

Les questions fusent, sarcasmes étranglé, peut-être apeurés. A-t-elle peur ? Sûrement pas. C'est elle qui tient la baguette, n'est-ce pas ? Elle lève un peu plus sa baguette et comme par défi, par habitude, il relève le menton, exposant mieux sa gorge. Sa poigne est trop raide, son maintien nerveux, il ne peut s'empêcher de le noter, sans même y penser. Sa voix est prudente quand il répond : « Non. » Il ne vient pas l'attaquer. Ni finir un quelconque travail, ou pire, admirer une œuvre. Il sait de quoi elle parle et cette seule pensée lui fait mal au cœur, le lui lève. Une nausée persistante depuis quelques jours revient s'installer dans son corps, lui qui avait réussi à l'oublier. Ses iris descendent brièvement sur son corps, effleurent du regard son ventre et remontent ensuite à son visage. Ses joues se sont empourprées, subitement, et il a le souffle un peu court.
Davius vient de se souvenir qu'il a vu cette si jeune femme nue. Pas qu'il ait porté beaucoup d'attention à son corps, au moment où il a pris son apparence et n'a pas hésité à dénuder Nyssandra pour lui prendre ses vêtements et les remplacer par ses propres loques trop grandes pour elle, laissant son corps menu flotter dans ses frusques sales. Pas que la nudité le gêne non plus, la sienne ou celle des autres. La situation est différente, seulement. Il a conscience de ses gestes, en ce moment. De tout ce qu'il a fait. Une acuité qui le choque, presque, alors que sa magie est éteinte et que seuls ses sens lui rappellent qu'il est encore vivant.

Il reprend son souffle. Ses mains sont toujours en suspends. « Je veux me... m'excuser. »

Il agite faiblement le bouquet de fleurs, dont les pivoines sont aussi rouges que ses joues. Il a ridiculement chaud, sous son lourd manteau, et a la bête pensée qu'il aurait au moins pu en choisir des blanches, ou des roses, mais pas des rouges.

De toute façon. Offrir des fleurs à une femme que l'on a rendu stérile et dont on a gâché la vie amoureuse.
(quoique la débarrasser de Travers n'est pas une mauvaise chose, elle sera sûrement bien plus heureuse sans lui)
C'est pire que tout.

« Je voulais pas vous... Les mots lui manquent. Sa voix tremble un peu. Davius n'a jamais été un orateur, n'a jamais été de ceux qui envoûtent par les mots. Son charme a toujours été autre. ... vous blesser. » Il ne ment même pas. Il a voulu l'attaquer, oui, mais la blesser ? Autant ? Bien sûr qu'il a voulu la blesser, dans une moindre mesure, dans la juste part des choses, mais jamais à ce point. Son enthousiasme patent, mêlé à une magie qu'il a toujours eu explosive, a été plus que dommageable et il s'en veut. Il s'en veut parce que les Médicomages infiltrés à Sainte-Mangouste ont rapporté que la miss Ollivander était désormais stérile. Il s'en veut parce que les journaux à potins ont rapidement rapporté la rupture des fiançailles de la miss Ollivander avec ce sombre crétin de Roman Travers. Il s'en veut parce qu'il a blessé trop profondément quelqu'un qu'il ne voulait pas blesser, quelqu'un qui ne le méritait pas, et que même en tant que Belliqueux peu regardant des pertes humaines, il a toujours ses scrupules d'homme honnête qui ne sont jamais bien loin. Certaines choses ne disparaissent jamais complètement.
Oui, Nyssandra Ollivander collabore au régime du Lord. Oui, elle est donc une ennemie des insurgés. Pourtant, son esprit rigide et loyal refuse de se placer ainsi. Fred lui a parlé d'elle. Il se fie à Fred.
Sa langue passe sur ses lèvres sèches. « Mais c'est... ridicule. » Tout à fait. C'est tout ce qu'il est, ce qu'il pense, ce qu'il a fait, ce pourquoi il est là, le fait qu'il soit là. Ridicule. Pathétique. Coupable.

Il lui tend les fleurs sans autre mot, quand elle tend le bras, ne réagissant même pas à sa façon de prendre ses excuses tout en marchant dessus. Elle accepte les fleurs et pour lui, c'est bien assez pour lui prouver qu'à quelque part, elle comprend. Même si c'est infime. Qu'à quelque part, elle lui pardonne, même si ce ne sera jamais assez par rapport à tout le mal causé. Son regard, qui s'est détourné quand elle l'a ordonné, dans un cri à peine retenu, ose revenir à elle. Elle est maligne, comme le prouve son questionnement. « Vous n'avez pas risqué la capture uniquement pour ça, n'est-ce pas ? Ou alors les insurgés sont des personnes plus fréquentables que je ne le pensais. » Il regarde la baguette, désormais pointée vers le sol. Mentir ne sert à rien. Alors il hausse les épaules et enfouit ses mains vides dans les poches de son manteau, caressant sa propre baguette de sa main droite. « Non. » Davius est quelqu'un d'honnête et même insurgé, il ne cache pas ce qu'il pense. Sa plus grande faiblesse – Fol'Oeil lui a toujours dit qu'il ferait un affreux Occlumens et il a toujours eu raison sur ce point. Encore plus depuis le début de la guerre.

Par contre, il ne sait pas comment aborder la chose. Mieux vaut le faire de front – de ce même front qu'il a tout autour de la tête pour oser venir demander un service à Nyssandra Ollivander, avec qu'il lui ait fait ce qu'il lui a fait. Davius n'a jamais prétendu être fréquentable, insurgé ou pas. Ça, elle va en avoir la confirmation. « J'ai eu le... privilège... de combattre le Lord. Et de survivre. Sa voix se fait un peu distante, alors que lui revient en tête son combat contre le mage noir qu'il poursuit depuis tant d'années. Vivant, mais pas indemne. »

C'est une bonne introduction. Posée. Claire. Amenant tout ce qu'il y a à comprendre. Puis, Nyssandra sait voir. Il ne sait pas qu'elle sait sentir les émotions, mais elle peut au moins voir que Davius Llewellyn n'a rien de glorieux, en cet instant, et que son teint grisâtre, accompagné de ses blessures apparentes et de celles cachées, est un témoin de ce qu'il a vécu. Il sort prudemment sa baguette de sa poche, toujours avec des gestes lents, comme pour ne pas effaroucher un animal sauvage. Il en fixe le bois clair et légèrement cendré, sa ligne droite et rigide, avant d'encore une fois regarder la sorcière. L'hésitation flottant toujours dans ses prunelles. « Je ne sais pas si c'est moi le problème, ou si c'est elle. Lui, sa magie, ou celle de la baguette. Il ne sait pas ce qu'il préfère de ces deux options. Juste... la regarder. » Elle n'est absolument pas obligée. Il y aurait moyen de l'obliger, évidemment, il peut se montrer très convaincant avec les récalcitrants, mais pas maintenant. Pas alors qu'il courbe l'échine et tend la joue avec obligation. Sa langue humecte encore ses lèvres sèches et sa tête commence à tourner légèrement – il s'oblige à s'appuyer contre le comptoir pour garder son équilibre, sa main gauche mordant la poussière de la boutique. « Fred m'a parlé de vous. » De ce qu'il a fait pour lui. Certes, Fred ne l'a pas presque tuée, mais l'espoir reste.

Bien sûr que Fred est un crétin. Autant que lui. Mais elle est la seule piste qu'il ait, la seule solution – et son « Je ne suis pas une Ollivander » ne réussit même pas à le décourager. Il ne bouge pas d'un iota, sa baguette toujours entre ses doigts, vibrant au bout de ceux-ci. Elle n'est pas une Ollivander – il n'en a rien à faire. Lui fera-t-elle croire qu'elle ne sait pas ? Qu'elle n'a pas se savoir infusé dans ses veines, dans son éducation, qu'elle n'y connaît rien ? « Je ne suis pas une Ollivander. » La répétition martèle son esprit, sans pourtant qu'il daigne partir, ou se laisser intimider plus longtemps par la jeune femme.

Nyssandra est nerveuse. Il le voit, alors qu'elle tourne ses yeux vers l'horloge, que les mots hésitent dans sa bouche. Nerveuse pourquoi ? Aucune idée. Il a pris pour acquis qu'elle serait libre, qu'elle pourrait le recevoir, parce que la simple notion d'horaire, de normalité, de vie libre n'est plus rien pour lui. Davius hoche légèrement la tête quand elle lui dit qu'elle pourrait bien ne pas être en mesure de la réparer si elle a bien été touchée par un sort noir – le mépris qu'elle place sur le mot « Magister » ne lui échappe pas non plus, mais il est trop heureux de ce que cette phrase révèle pour réellement s'y attarder. Elle accepte. Il remercie Fred intérieurement, ainsi que tous les mages qu'il connaît, de Merlin à Helga Hufflepuff.

Il la suit derrière le comptoir, puis dans l'arrière-boutique, retenant ses remerciements pour plus tard. Peu importe la nouvelle qu'elle lui annoncera, ce sera mieux que l'incertitude actuelle, n'est-ce pas ? Une certaine déception vaut mieux que le noir, le flou, que la peur.

Curieux, il regarde autour de lui, mais il sent son regard chavirer quelque peu. La fatigue commence déjà à l'envahir, c'est sa plus grosse activité depuis Halloween et il sent qu'il aurait peut-être dû attendre un peu plus. Il en aurait bien été incapable, cela dit : c'était maintenant, ou jamais. Le Poufsouffle s'arrête une seconde pour prendre son souffle, longuement, la main sur la poitrine. Il sent son cœur se débattre et son souffle se coincer dans sa gorge, sans raison pourtant. Une chance qu'un insurgé l'attend pour le transporter ensuite... Il la sent mal, cette aventure pourtant inoffensive. Un goût de sang commence déjà à réapparaître dans sa bouche. Il déglutit et retourne aux côtés de Nyssandra, cachant mal le mal qui le prend lentement. Il aurait dû écouter les Médicomages... tant pis. Il irait se reposer ensuite. Julian n'aurait qu'à l'engueuler aimablement et à engueuler les Pacifistes de ne pas être capable de le retenir couché dans un lit (si ce n'était que d'elle, elle l'y aurait attaché). Il lui donne sa baguette quand elle la lui demande, obligeant, mais ne peut s'empêcher de lui poser une question, avant qu'elle débute un examen dont il ne perdra aucune miette : « Pourquoi restez-vous ici ? Ici ? De ce côté des... choses. » Il a lui-même précisé. Parce que si elle fait cela, c'est qu'il y a quelque chose - et ce quelque chose l'intrigue. Il y a le nom du Magister, aussi, plein de mépris. Peut-être n'y a-t-il pas de raison. Peut-être ne lui dira-t-elle rien non plus. Il en demande déjà beaucoup. Elle n'a pas à lui répondre. Elle n'a pas à écouter la voix fatiguée de l'insurgé.

Il ne se fait pas prier et prend place sur le tabouret qu'elle a apporté. La position assise est déjà meilleure pour sa santé, il réussit à reprendre un certain contrôle sur sa respiration, et les quelques points gris qui commençaient à danser devant ses yeux disparaissent et laissent sa vision claire. Il est aux premières loges des opérations qu'effectue la Ollivander avec sa baguette magique et il observe le tout avec placidité, curieux. Il est privilégié, il le sait, et même si elle n'est pas une Ollivander, pas dans le sens classique de la chose, pas dans le sens où on l'entend, il est tout de même invité dans un des plus grands secrets de la magie.

La surprise a pris la jeune femme, cela dit, lorsqu'il a posé sa question. Les gestes attentifs ne sont pas interrompus, mais il sent tout de même qu'elle réfléchit – jusqu'à ce qu'elle lui réponde. Davius tente de rester impassible, mais il ne peut empêcher ses lèvres de se pincer.
Il en serait incapable. De laisser les choses aller dans un sens qui lui déplaît, le tout sans agir. Même si son action est infime. Même s'il n'est qu'une goutte d'eau dans l'océan.
Pourtant, sa réponse le satisfait quelque peu. Elle le contrarie, dans le sens qu'il ne peut pas comprendre ceux qui ne se battent pas, mais il est tout de même satisfait de savoir qu'elle trouve cette situation injuste. Qu'elle n'est pas d'accord avec celle-ci. Il ne comprend pas pourquoi elle mentionne avoir toujours détesté la situation, cette femme est un mystère, mais il n'a pas la force, ni l'intérêt en ce moment, de chercher pourquoi. De connaître plus amplement Nyssandra Ollivander. Il est tellement fatigué.

Il ferme ses yeux momentanément et cette fois, c'est à son tour de les rouvrir avec surprise quand elle lui retourne la politesse. « Et vous ? Pourquoi est-ce que vous mettez votre vie en danger de l'autre côté ? Un clignement d'yeux un peu confus. Ça fait plus de trois ans, maintenant. Qu'est-ce qui pousse un homme à défendre si ardemment une cause après tellement de temps ? » Pourquoi pas, en fait ? L'homme regarde sa baguette dans la mains de Nyssandra, si fragile lui semble-t-il, un simple bout de bois, et la première réponse qui passe ses lèvres est celle de l'évidence, celle qui ne demande même pas de question : « Je suis Auror. J'ai juré de consacrer ma vie à chasser les mages noirs. » C'est une réponse si facile. Une réponse convenable, tout à fait vraie, mais qui ne révèle pas tout. Davius Llewellyn est un Auror, un chasseur de mages noirs, un enragé qui a mis sa baguette au service de ce qu'il considère le bien. Il est loyal jusqu'au fond de son corps, loyal aux engagements qu'il a pris il y a plus de vingt ans.

Je suis Auror. La réalité est là. L'actualité de la chose. Pas de passé, quand il parle de sa profession : elle est plus vivace que jamais.

La réponse n'est pourtant pas complète. Et Davius ne saurait mentir : il en est incapable, de toute manière. La réponse n'est pas complète parce que s'il est aussi furieux, aussi dévoué à la cause, c'est qu'il a bien quelque chose d'autre, n'est-ce pas ? Quelque chose qui a noirci son sang et ses idées. « J'ai perdu des amis. Des collègues. Un silence. Il réussit à maîtriser sa voix. Le noir revient devant ses yeux, il se masse le front et les tempes. Ma femme. Mes filles. » Mortes par sa faute, tuées devant lui, pour lui, pour qu'il parle, pour qu'il craque. Laissé pour mort. Si ce n'était de... Lazarus... Son esprit se révolte contre cette idée, il ne doit rien à Lazarus Carrow, et il revient à l'examen qu'effectue Nyssandra, une flamme furieuse dans les yeux. Étrangement, parler de ça le remet quelque peu sur les rails. On ne se questionne pas, chez les insurgés, on n'embête pas les autres sur leurs motivations : on se contente de leur engagement. « Il est hors de question qu'elles soient mortes en vain. » Et c'est tout ce qu'il dira. Pour le moment. Ses iris bleus détaillent la pièce, puis la journaliste. « Vous changez quelque chose. » En faisant cela. En acceptant d'examiner sa baguette. Elle apporte quelque chose à un camp, à son camp. C'est plus que bien des gens.