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Pansy aurait dû être contrariée d’être abandonnée de la sorte dans un salon, sans compagnie, sans personne pour la distraire. Elle avait depuis bien longtemps appris, cependant, à s’occuper toute seule et le fait que Lysander soit présentement trop demandé pour lui accorder une audience était certes agaçant mais, en soit, ce n’était pas la fin du monde. La Parkinson pouvait attendre et surtout, elle pouvait trouver de quoi se faire les ongles.

Elle avait pris le risque de venir sans être annoncée, évidemment, parce qu’avec le jeune homme, elle ne prenait pas vraiment de gants, se souciant peu des conventions. Ils se connaissaient depuis trop longtemps pour ça, elle avait trop souvent croisé les bras et affiché une mine boudeuse devant lui pour se préoccuper encore de ce genre de broutilles. Elle aurait dû, cependant, car cela lui aurait évité de se retrouver seule, à observer les minutes filer en fixant l’horloge sur le manteau de la cheminée, ses ongles tapant un rythme imaginaire et de plus agacé sur l’accoudoir en bois vernis du fauteuil qu’elle occupait. A côté d’elle, posée sur une table d’appoint, une tasse de thé fumante l’attendait sans qu’elle n’y ait encore touchée.

Il arrivait qu’elle songe à des choses étranges. Il arrivait qu’elle se laisse aller à des contemplations douteuses. A l’instant, elle se demandait quel genre de douleur pourrait bien résulter si elle suivait l’idée saugrenue qui avait décidé de s’implanter dans son crane autrement trop sollicité par les doutes et les inquiétudes. Allait-elle hurler, si elle décidait de planter sa main dans le liquide brulant, ou bien s’était-elle habituée à la douleur, plus capable de ressentir quoi que ce soit du genre tant la psyché avait été secouée au cours des dernières années. Pansy n’était pas la plus à plaindre, elle ne le savait que trop bien. Petite fille gâtée, enfermée dans une bulle stérile, une tour d’ivoire dont elle n’essayait même pas de sortir, elle avait eu une enfant presque saine et une vie presque tranquille. Elle n’était pas en danger constant, elle avait grandi dans une famille aisée et son statut social lui assurait un rang respectable et une belle place dans le monde sorcier. Elle avait exactement tout ce dont elle pouvait avoir besoin, tout ce dont une jeune sorcière de sang-pur pouvait rêver, probablement. Au fond, elle n’avait même pas le droit de se plaindre et elle le savait très bien, haïssant profondément cette part d’elle qui n’arrivait pas à se satisfaire de la situation. Trop souvent, elle se retrouvait incapable de voir outre la douleur et les soucis, outre les trahisons et la perte et la mort imminente et menaçante… Trop souvent, elle se laissait entrainer dans une spirale destructrice qui, à force, l’avait rendu à la fois glacée et vulnérable, intouchable et trop à vif. Elle était détachée de tout ça tout en se sentant prise au milieu de la tempête et par moment, la salvation qui semblait résider dans l’idée d’une douleur physique se faisait tentante, parce qu’elle savait, elle en était persuadée, qu’elle n’était pas à même de se battre sur deux fronts et qu’un mal réel lui ferait oublier ses angoisses et ses cauchemars.

Elle inspira profondément, secouant légèrement la tête et détournant le regard. Elle n’avait pas le droit de se plaindre, pas plus qu’elle n’avait le droit d’agir. Pas plus qu’elle n’avait le droit de faire quelque chose de concret plutôt que d’attendre, en chien de faïence, que le monde explose sous son regard fatigué. Se redressant un peu dans le siège, elle chercha une autre distraction, une qui ne risquerait pas de l’envoyer à Sainte Mangouste pour avoir perdu la tête, une qui n’impliquerait pas quelconque mutilation de sa personne… ce qui n’excluait pas qu’elle abime quelqu’un d’autre. Presque aussitôt, un sourire narquois vint retrousser l’ourlet de ses lèvres et d’un geste nonchalant, plutôt que de tremper ses doigts dans la boisson brulante pour échauder ses phalanges, elle fila un coup dans la tasse qui, dans un fracas cristallin, alla s’écraser sur le parquet, juste à côté du tapis. Ne tentant même pas de cacher son sourire, elle appela alors « Hannah ? » mais le ton était plus une sommation qu’une question polie, Pansy n’avait pas à être délicate avec la rebut de Lysander, surtout pas quand la blonde représentait encore pas mal de griefs résistants au passage du temps et perdurant depuis l’époque de Poudlard et des classes poussiéreuse. Si elle ne pouvait pas se tourmenter, elle trouverait quelqu’un d’autre à heurter et l’esclave de celui qu’elle considérait comme une sorte de grand frère dont elle aurait été privée lui semblait être la victime toute désignée.

« Tu y crois ça, quelle maladroite je fais… » lança-t-elle, fort mais d’une voix presque chantante, attendant alors sa compagnie forcée et mettant de côté morale et éthique. Les rebuts étaient, après tout, là pour ça, pour subir les foudres de sorciers plus importants qu’eux, que cette vermine digne des elfes de maisons qu’ils étaient devenus. Pansy avait depuis bien longtemps appris à s’occuper toute seule, certes, mais aujourd'hui, elle avait d'autres plans en tête.▲

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Se mordant la langue pour ne pas sourire trop fort, la jeune Parkinson enfonçait méthodiquement ses ongles dans l’accoudoir du siège où elle s’était perchée. Chat d’appartement faisant ses griffes pour qu’on ne puisse oublier qu’elle était avant tout chasseresse, la brune fixait cette ancienne camarade d’un air mauvais et pourtant amusée. La scène était divertissante. La hargne, la verve glissant comme du poison entre les lèvres d’Hannah, venant s’écraser dans l’espace entre elles, salon devenu alors champ de bataille fantôme, étaient un spectacle que Pansy n’aurait su espérer. Elle avait la tête haute. Trop d’ailleurs, pour une rebut. Pansy la toisait sans vergogne aucune, cherchant les traits qu’elle avait pu croiser dans les couloirs de l’école, à l’époque où Poudlard était leur royaume, leur terrain de jeu, l’arène de tous les maux qui avaient pu déchirer les adolescents qu’ils n’étaient plus. Si elle pouvait reconnaître les longues mèches blondes, qu’elle aurait qualifié de filasse si elle avait été assez basse pour s’en prendre au physique de ses opposants – c’était là une petitesse que la brune ne s’autorisait pas, ou alors qu’en ultime ressort, lorsqu’elle se savait perdue – si elle pouvait reconnaître certains attributs, la gamine qu’avait été la jeune Abbot n’était plus. Il y avait des orages dans son regard, comme dans celui de la Parkinson mais les raisons étaient bien différentes. L’esclave portait surement en son cœur, comme dans ses iris, des ténèbres bien plus flagrantes que celles que Pansy pouvaient connaître…

« Loin de moi l'idée de vouloir que tu abîmes tes beaux ongles mais tu ferais mieux de ramasser ça avant le retour de Lysander. » venait-elle de souffler, insolente, déclarant les hostilités après quelques échauffements fait d’un sarcasme digne du dédain faussement coupable que la jeune mondaine avait pu employer en faisant tomber la tasse. Pansy n’avait pas gardé l’image d’une forte-tête, après Poudlard… elle n’avait à vrai dire pas tant gardé de souvenir d’Hannah, un peu chauvine quant aux répartitions et cachant mal ses préjugés vis-à-vis des Poufsouffle. Calmes et tranquilles, loyaux sans condition quand les Serpentards étaient fait d’un savant mélange de flegme, d’ambition et quand leur allégeance indéfectible n’était pas aussi courante que l’amitié gracieuse des pupilles d’Helga… Elle n’était plus parée d’argent et de vert, pourtant et Hannah ne portait plus le jaune et l’onyx de sa maison. Les années s’étaient écoulées, le monde avait changé et la blonde avec lui, capable de mordre en retour lorsque Pansy montrait les dents, sortait les griffes. « Mon maître ne va pas vraiment aimer retrouver ça par terre quand il rentrera. »

Un léger sursaut de rire secoua Pansy alors qu’elle se redressait un peu dans l’assise, plantant son coude sur son genou et appuyant son menton sur le dos de sa main repliée, attentive comme on pouvait l’être avec les enfants. Son maître, celui qu’elle mentionnait, Lysander, n’aurait jamais su lever la main sur la jeune Parkinson, ni même réellement lui en vouloir. Tout au mieux, il la houspillerait et elle rendrait les coups. Il était depuis des années le grand frère que le sort n’avait jamais voulu offrir à Pansy. Un protecteur, un confident, un ami. Elle s’était amourachée de lui, gamine, avant que le goût ne le lui passe, ne se rapprochant alors qu’un peu plus de lui.  « C’est du thé noir, ça va laisser de vilaines marques... » souffla-t-elle, sirupeuse, l’ourlet de ses lèvres se retroussant.

Elle observa Hannah, puis la tasse, puis à nouveau la jeune femme. Le liquide fumant se répandait par capillarité, agrandissant les dégâts, qui aurait été minimes dans une demeure sans prestige mais qui dans le décorum présent jurait atrocement. Elle afficha un petit rictus et soudain moins douce, sa grâce se faisant martiale, elle ajouta « Je te suggère de t’y mettre tout de suite, à moins que tu ne veuilles que je me charge de te faire mettre un genou au sol moi-même… » sa voix claquant comme un fouet, une vague de froid remontant le long de sa colonne vertébrale. « … ce n’est pas l’habitude qui me manque… » Ajouta-t-elle finalement, faussement énigmatique, consciente que tout, surtout ce genre de chose à vrai dire, se savait.

Si elle était habituée à corriger Ginny, ce dont elle ne se privait guère à vrai dire, colérique et si rancunière, elle savait que toucher à la petite esclave de Lysander était délicat et ce quand bien même elle se savait capable de trouver mille façons de la torturer sans abîmer un seul centimètre de sa peau, sans toucher à un seul de ses cheveux blonds. Sauf si, évidemment, Hannah attaquait la première... sauf si, évidemment, Pansy arrivait à la faire sorte de ses gonds ▲