« Non. Tu déconnes. » Morgana avait observé son chef de section avec les lèvres pincées. Décidément elle avait contracté une dette irréparable dans une autre vie. Autrement dit elle était poursuivie par la haine et enculée par le destin. Sur la multitude d’agents que ces putains de français détenaient, il fallait qu’il lui envoie la seule qui avant tenté de la tuer. Certes de l’eau avait coulé sous le pont de sa vie et d’autres souches avaient eu le temps de s’y accumuler mais cette fumeuse histoire de plante verte lui restait amèrement en travers de la gorge.  Même après trois ans.  Elle avait été stupide de s’enticher ainsi. Ce n’avait été tout simplement pas professionnel et ça l’avait mené tout droit dans les bras accueillant d’un filet du diable qui s’était vite épris de son corps. L’amour et la digestion avait plus en commun que ce que les hommes ordinaires pouvaient penser. « Profil bas. Elle t’attend à la gare de Saint Pancras. Son train arrive à 6h30 demain matin. » La sorcière lui renvoya un regard suppliant. «  Tu es la seule à savoir conduire ces machins moldus. Pas de discussions Ives. T’arrête de faire ton Magnard à Pointes, tu lui fais un grand sourire et tu la déposes au point de chute. Je ne te demande pas de coucher avec. » Et décidemment, on ne discutait pas avec le chef des Loups.

La première chose que l’ancienne serpentarde avec appris sur le destin c’est qu’il n’était  pas cruel.  Non, il était juste  con. Con comme ce  jour de pluie qui venait de réduire ses efforts de préparation à néant. Pourquoi avait-elle pris le temps d’arranger ses vêtements élimés et de coiffer ses boucles de jais en un chignon approximativement domestiqué ? Elle ne savait pas et cela l’avait exaspérée, à un point tel qu’elle avait réussi à se mettre du mascara dans l’œil, ce qui n’avait pas manqué de la transformer en panda.  Bien entendu, elle n’était pas persuadée que ça serait ELLE. Pas vraiment. Pourtant, elle se fiait au pincement qui lui tiraillait le ventre depuis l’annonce.  La description était sans appel.  Floc. Floc. Les deux bottes dans l’eau, elle grogna contre ce putain de sort imperméabilisant qui ne fonctionnait qu’à moitié, contre ce pays de merde, contre Voldemort, contre les gosses, contre les chiens et les flics, et les moldus qui conduisaient comme des tanches ivres et contre les chiards qui pleuraient et contre le destin qui était un odieux connard et contre cette emmerdeuse de pluie qui la glaçait jusqu’au os.  Passer l’auguste bâtiment en brique et suivre les indications.  Lorsqu’on attendait une personne à cette heure matinale, il fallait avoir de bonnes raisons. Lorsque son regard se porta sur les autres humains en attente, elle réussit à en décrypter quelques uns : Le père de famille qui attendait la grand-mère aigrie, la famille d’accueil qui allait réceptionner le correspondant, la bande d’amis qui attendaient le dernier membre de leur groupe, l’amant éploré, l’amant éconduit dont le bouquet de roses faisaient déjà grise mine et portait en son sein l’idée même de l’échec.  Cinq minutes de retard se transformèrent en une heure et demie, ce qui eut pour conséquence de changer sa solide détermination en une mélasse sombre d’angoisse et d’anticipation. Elle dansait d’un pied sur l’autre avec son quatrième café lorsque l’Eurostar trancha sur le gris environnant.  Les portes s’ouvrirent et de ces dernières vomirent une foule compacte, passablement froissée et ternies par le voyage en air conditionné.  Les mains tremblantes, elle laissa les voyageurs se disperser et repartir chacun vers une destination différente. Morgana resserra rapidement son écharpe pour échapper à la morsure du froid de cette fin octobre puis elle l’aperçut. Un sac matelot sur l’épaule, ses boucles des jais, sa veste en cuir et ses deux prunelles perçantes qui frappèrent la britannique avec violence.  Lui revinrent en vrac : sa frustration, sa colère, sa fierté brisée, les deux cicatrices qu’elle portait aux bras, et enfin la douceur de ses lèvres sur sa peau. Juste à la commissure des siennes.  C’était ça : enculée par la haine et poursuivie par le destin ou peut-être l’inverse.  Ne pas se faire remarquer par les potentiels traqueurs qui pourraient rôder dans les parages. Juste s’approcher de sa cible avec un pas rapide et déterminée avant d’ouvrir les bras en signe de bienvenue, un sourire qu’elle croyait factice sur son visage. L’étreindre et coller sa bouche à son oreille avant de souffler. « Sache que je n'ai rien oublié de notre dernière rencontre mais on m'a interdit de te recevoir comme je l'entendais. "Morgana plante son regard dans le sien, un sourire énigmatique fleurissant sur ses lèvres. "Soit naturelle et suit le mouvement. On est observé. ».Ne pas s’attarder sur son cœur qui venait de jouer une farandole lyrique. Morgana lui offrit un dernier rictus en coin avant de déposer un délicat baiser sur sa joue et  de prendre fermement  sa main dans la sienne. Elle s’immobilisa un instant avant de murmurer en la tirant vers la sortie : « Bienvenue en Angleterre, Froggy. Je pensais que tu allais manquer notre petite sauterie ».
   
   

La voix légèrement rauque de Vincianne  fit naître un début de sourire niais que Morgana se pressa d’étouffer dans l’oeuf.  La française n’obtiendrait pas la victoire aussi facilement. Elle s’en fit la promesse solennelle. Pourtant, il était bien présent, tentant d’affleurer derrière la ligne mince de ses lèvres. Elle les pinça par pur esprit de rebellion.  Ne pas se laisser déconcentrer par la chaleur qui mordait son bras là où la femme entrait en contact avec son corps. D’ailleurs, la sorcière était absolument persuadée que Vinciane s’appuyait  plus de raison contre elle et ce dans le seul et unique but pervers de la voir perdre ses moyens. Elle lutta avec force contre le besoin impérieux et ambivalent de lui arracher la gorge et de l’embrasser. La sorcière ne se montrerait pas de nouveau faible. Elle préférait se faire arracher les ongles un à un par Alecto que de lui laisser la moindre faille à exploiter. De toute façon, l’écossaise ne se faisait pas d’illusion, cela n’arrêterait pas Vincianne Fucking Pain in the Ass de Lancastre.  Elle voudrait chasser cet éclat victorieux qui brille au fond des ses prunelles claires, elle voudrait arracher ce rictus de canaille de ses lèvres. Pourtant sa verve légendaire resta muette alors que sa frustration, elle, monta quatre à quatre les marches de l’explosion nucléaire. Ses lèvres laissèrent passer un soupir consterné.  Très bien. La colère. C’était une voie qu’elle connaissait bien. Grèce. Filet du Diable. La sensation de ses côtes qui se broient sous l’étreinte de la plante géante- enfin de feu la plante géante - qui gisait désormais en un tas de charbon rutilant et inutile  sur le sol du Labyrinthe de Dedaleus. Tout ce qu’il y avait de plus satisfaisamment  mort (enfin mis à part cette bouture que Morgana gardait religieusement contre son coeur pour se souvenir de ce qu’il se passait quand on avait la stupidité de baisser sa garde pour une femme). Le retour au Ministère et la prise de bec monumentale avec sa patronne, la salope antipathique qui portait les couilles de son défunt mari en bandoulière tant elle était castratrice - Cassandre - s'était soldée par une balle de revolver dans l'épaule et son honneur écrasé comme une blonde sur le sol. Le sort de soin que lui avait prodigué la harpie avait un affreux goût d'amertume. Morgana, qui avait frôlée deux fois la mort en une journée, se jura que lorsqu'elle remettrait la main sur cette Bouche-Cousue de malheur, elle lui ferait payer avec les intérêts.

Pourtant ses doigts avaient déjà commencé leur travail de sape. Il n’existait rien de plus dangereux que la peau contre la peau.  Les échanges muets demeuraient les plus terribles. L’écossaise était, d’ailleurs, à peu près persuadée que ce qu’elles commerçaient était peu ou prou en totale contradiction avec ce qu’elle s’obstinait à penser. C’est que semblait lui indiquer son pouce qui avait pris l’odieuse décision de venir caresser les phalanges de sa Némésis personnelle. Ce fut sans doute pourquoi,  Morgana accueillit la pluie avec gratitude. Peut-être qu’une bonne douche glacée lui remettrait les idées en place. Son affection. SON AFFECTION. Elle lui en foutrait de son affection ! Bien que sous certains aspects, la serpentarde considérait que le sexe était une arme comme une autre,  elle savait que le fleuve complexe de ses aspirations profondes ne l’entendrait pas de cette oreille. Et même si le déni qui faisait figure d’éléphant au milieu d’une coursive n’arrivait pas à bloquer cette vérité, c’est que… • Je me suis dit qu'il vous fallait quelqu'un pour apporter un peu de classe à la française. Eviter les blagues de mauvais goût et tout. •  Morgana évita de justesse de s’étouffer avec sa propre salive et faillit se faire renverser par une poussette-char d’assaut dont les moldus avaient le secret. Elle glapit en resserrant son emprise sur la main de Vincianne. Si les blagues de mauvais goût de la française ne comprenait pas « pousser une alliée dans les bras d’une créature hostile et reconnue pour sa propension à être fatale » qu’est-ce que comprenait le "de mauvais goût"  ? Elle n’osa pas s’aventurer sur ce terrain et se contenta de la contempler avec une mine effarée.

Pour conserver sa contenance, la jeune femme tira sa complice dans une rue adjacente où trônait dans une majesté de pluie et de rouille, une magnifique renault super 5, rutilante citadine des années 80. Bien entendu, Morgana préférait la Triumph Street triple R qui dormait paisiblement dans son box non loin de leur destination. Ce fleuron de la mécanique anglaise l’avait charmé au premier coup d’œil et elle ne s’était pas gênée pour la payer en feuille de marronnier. Pourtant, elle n’avait pas souhaité tenter le diable et passer le trajet avec une bombe à retardement collée à son dos. La proximité de son corps contre le sien avait la fâcheuse tendance de la troubler et de lui faire commettre des erreurs irréparables. Comme renverser une grand-mère, se prendre un mur ou percuter un Minotaure en rut au détour d'un croisement. • Je sais que tu es férue de romantisme au point d'avoir programmé nos retrouvailles un jour de pluie. Mais cette épave, c'est pousser le cliché un peu loin, chérie. • Le dernier mot fit tressaillir l’Insurgée. Et elle se força à ne pas aimer le sentiment agréable qui envahit sa poitrine mais elle ne put résister à répondre par un sourire mi amusé, mi troublé à la bouille insupportable de son interlocutrice. Pourquoi se comportait-elle comme une adolescente sous high-hormonal lorsque De Lancastre séjournait dans les parages ? Sûrement parce qu’elle la ramenait à cette période trouble de sa vie où elle cherchait désespérément l’attention de quelqu’un. Et aujourd'hui, bien qu'elle ne l'admettrait jamais, l’attention qu’elle cherchait si désespérément et  si inconsciemment, c’était celle de l’ancienne gryffondor. Ancienne gryffondor qui ne manquait pas de lui en accorder sa large part.   « Tu as visé juste, darling. J'avais pour objectif de nous perdre dans la campagne anglaise afin de te donner ma version du coup de la panne puis de te faire sauvagement l'amour sur les sièges arrières. Malheureusement, comme tu as mis mes sombres projets à jour, nous allons devoir rejoindre cette magnifique maison de banlieue qui te fera office de palais immédiatement. Morgana roula des yeux exaspérée avant de poursuivre. "Je me suis dit que par ce temps, tu aurais été heureuse d’avoir un toit sur ta noble tête. Vous autres les français, vous n’êtes pas étanches. Et puis que ça te rappellerais la maison. " Elle repoussa légèrement Vincianne sur le côté afin qu’elle puisse insérer la clef dans la portière qui resta ouverte alors que Morgana chassait l’une des mèches ébènes et détrempée du front de la Bouche-Cousue ,  avant de s’attarder un peu plus que de raison derrière son oreille et de lui offrir un sourire victorieux. Voyant que la jeune femme restait sur le trottoir, Morgana passa  la tête par la portière et lui fit une œillade : «  Je vous emmène quelque part, princesse ? Ou vous comptez prendre racine ici ? »  Son français était certes un peu rouillé mais l’accent britannique qui venait de surgir n’était pas si désagréable et s’accordait assez avec les lourds rochers que sa voix charriait. Raaaah mais par les Saintes Parties des Quatre, pourquoi rentrait-elle dans son jeu ? Elle se donna une immense gifle mentale alors qu’elle démarrait la poubelle sur roue qui crachota comme un fumeur atteint d’emphysème. Morgana pesta et tapa sur le tableau de bord avec sa baguette d’un geste agacé. L’informulé jaillit avec un panache totalement inapproprié ce qui fit pester d’autant plus la sorcière. Elle savait que sa baguette appréciait tout particulièrement la présence de l’autre femme. Son tempérament fougueux et les extrémités vers lesquelles elle la poussait devaient plaire à son caractère particulièrement frondeur ou tout simplement perdait-elle le contrôle de sa magie lorsqu’elle était dans les parages. Honteuse, elle démarra la voiture et fit demi-tour dans un crissement de pneus et d’interjections outrées, ce à quoi elle répondit par un bras d’honneur assorti d’une flopée d’injures hurlées en large partie en gaelique, le reste étant brouillé par un lourd accent écossais qui rendait l’ensemble incompréhensible. Pour le flegme, on repasserait. Morgana se concentra sur la route. Ne pas se focaliser sur l’odeur la pluie et d’agrume qui avait envahit le petit habitacle. Ni le fond de musc blanc. Cette légère touche sauvage et boisée qui la caractérisait. Rester concentrée sur le long ruban d’asphalte. Sur les feux. Sur les cons et surtout pas sur les babillages provoquant de sa voisine.

La voiture finit par s’arrêter dans une rue sans charme particulier, bordée de maisons de ville aussi identiques les unes que les autres. L’écossaise s’extirpa de l’habitacle avec un soupir de soulagement. Le ciel, quant à lui, n’en finissait plus de déverser ses seaux d’eau glacé donnant aux murs en brique gris sale, un aspect particulièrement lugubre.  Se serrant sous la porte cochère pour laisser de la place à Vincianne, elle introduisit la clef dans la serrure et repoussa la porte bleue qui s’ouvrit sur un étroit corridor. Les sortilèges de protection n’avait pas encore été installé au cas où des traqueurs auraient eu la bonne idée de se pointer dans le voisinage. « Bienvenue chez toi, Vince. » Elle lui glissa un regard de côté avant de lui laissant le loisir de pénétrer dans sa nouvelle demeure. Tant qu’elle ne lui demandait pas de la porter sur le seuil, tout irait bien. Les mains dans les poches, elle attendit. Lorsqu'elles furent rentrée,  Morgana  qui avait plutôt un naturel taiseux ce qui lui évitait la plupart du temps de faire des gaffes ne put retenir la question qui lui brûlait les lèvres. "Qu'est ce que tu viens faire ici précisément ?"

 


 

Morgana resta un instant tétanisée sur le seuil de la porte. Chaud ? Elle avait l’impression de vivre la douche écossaise. Brûlante et glacée, ses joues s’empourprèrent violemment. Elle pria pour que Vincianne ne s’en aperçoive pas. De toute manière, elle inspectait déjà sa nouvelle demeure. L’ancienne serpentarde, quant à elle,  connaissait déjà le lieu. C’était sans doute ce qui c’était le plus rapproché d’un foyer au début de sa fuite. Intégrer le monde des moldus n’avaient pas été une mince affaire et elle s’était révélée être une totale incompétente avec leur informatique. Les appareils grillaient les uns après les autres à son contact et elle s’était tout simplement résolue à vivre simplement, entourée d’une solide armée de monstres mécaniques. Elle avait aimé être avec eux mais n’avait pu s’empêcher de se sentir amputée d’une partie d’elle-même. D’ailleurs, si elle se souvenait bien, avant son départ, elle avait planqué quelques effets personnels dans le conduit d’aération. Toutefois, Son attention était momentanément détournée par la légère tension qui naissait dans sa poitrine. Son trouble grandissant l’exaspérait. Pourquoi avoir envie de sourire comme une bécasse alors que la française ne faisait que jouer ? Tu me fais de la peine ma pauvre fille.  Soigneusement, elle ignora la voix criarde de sa conscience en retirant sa paire de boots et ses chaussettes qu’elle posa sur ces dernières avant de les ranger méticuleusement près de la porte du salon. Le contact du plancher en bois brut la rasséréna un peu. Sa baguette fut prestement replacée sans la poche arrière de ses jeans détrempés alors qu’elle laissait sa veste sur le dossier d’une chaise avant de ramasser machinalement celle de sa compagne. Ses doigts errèrent un instant sur le cuir avant qu’elle ne la mette à sécher convenablement. Même si elle n’avait pas hérité entièrement de la froideur clinique du reste de sa famille, Morgana avait toutes les peines du monde à tolérer aussi peu de soin.  Oui, peut-être bien qu’elle se comportait comme une jeune mariée ou comme une colocataire agaçante. Elle hésitait sincèrement entre les deux.  La jeune femme s’étreignit alors que la chair de poule rampait sur ses avant-bras. Le froid. Un manque agaçant. Elle détestait la manière dont Vincianne arrivait à se glisser sous ses défenses à chaque fois. Certains jours, il lui semblait évident qu’elle aurait dû la laisser mourir de soif en Crète. Peut-être que sa vie aurait été absolument plus simple. Ou affreusement plus terne. Toutefois, une chose était certaine et terrible, la venue de la française allait changer un certain nombre de paramètres. Comme si j’avais besoin de ça…

● En tant que noble Gryffondor, je viens donner un coup de main. On n'est pas tous des Serpentards avec des arrière-pensées. ● Le regard clair de la sorcière perdit encore quelque ton. On en était encore là. A ce stupide conflit entre les vils serpentards  et les nobles gryffondors ?  Que dire à part que le pire venait sans doute du fait que l’on continuait de la mépriser chez les Insurgés, et ce en sus de sa détestable habitude de recourir à la magie noire et à la violence, parce qu’elle était une vert-et-argent et qu’elle appartenait à une famille qui soutenait le nouveau gouvernement.  A la rigueur, il n’y avait guerre que les Poufsouffle pour ne pas avoir produit de mages noirs. Il fallait dire que cette maison lui avait toujours donné de l’urticaire. Tant de bien-pensance et de camaraderie réunies en un seul et même lieu lui avait toujours un peu retourné l’estomac. Elle serait le chevalier noir puisque le rôle de paladin parangon de la vertu et de l’honneur était déjà pris. « Et en tant que créature vouée à ramper dans les cachots, je viendrais vous sauver  de l’un de vos faux-pas chevaleresques, votre Majesté. On a toujours besoin d’un plus petit que soi. » Elle lui offrit un sourire grinçant. Au moins, la génétique lui avait attribué trois centimètres de plus que la femme qui lui faisait face et c’était déjà une victoire. Triomphante, l’écossaise lui lança un regard particulièrement venimeux et dubitatif lorsque  ses prunelles glissèrent un instant sur sa joue avant de dévaler la pente douce de sa gorge à la suite d’une goutte de pluie qui partit mourir plus bas. Morgana déglutit difficilement.  Oh non, elle ne va pas faire…Elle l’a fait… Son regard se détourna de sa peau nue comme brûlée. Par Merlin, avait-elle détruit une civilisation entière, ouvert la boîte de Pandore, voler le pain d’un mendiant pour mériter une telle punition. Morgana avait toujours considéré les plaisirs de la chair comme quelques besoins que l’on pouvait décemment mettre de côtés afin de se consacrer à la Connaissance. Ce n’était pas désagréable et elle avait quelques amantes qui émaillaient son ancien carnet d’adresses mais elle avait toujours gardé sous contrôle la moindre de ses pulsions et autorisé la perte de contrôle à des moments bien définis.  Or, Vincianne semblait pouvoir faire exploser ses principes en une fraction de seconde et réduire ses croyances en miette sans que ça ne lui  paraisse anormal. Ce qui la rendait affreusement mal à l’aise, pieds nus au milieu de ce salon vieillot alors que le serpent du désir venait méchamment de la mordre la base de sa colonne vertébrale. ● Quoi ? Tu ne me crois pas ? ● Morgana bafouilla quelques paroles inintelligibles, alors que son regard allait se perdre dans une magnifique nature morte représentant un plateau de fruits aussi appétissant que le buffet d’anniversaire de Nick-Quasi-Sans-Tête. Elle s’abîmait  déjà dans la contemplation d’une poire tout d’un pourpre maladif et abjecte quand la française revint à la charge. ● Est-ce que je t'ai menti un jour ? ● Menti ? Oui. Plusieurs fois. Sur son identité d’abord. Puis elle avait brisé sa confiance…Que tu n’aurais pas dû lui offrir de toute manière, se morigéna-t-elle avec verdeur. Ses lèvres se pincèrent alors que la gêne disparaissait comme un enchantement qui s’étiolait. Voilà la raison pour laquelle Morgana se refusait obstinément à sa compagnie. A bien des égards, Morgana avait moins trompé son monde que Vincianne de Lancastre. Elle avait toujours été d’une honnêteté terrible. On savait toujours à quoi s’en tenir, notamment dans le pire. Vous aviez le menu dans le détail.

« Ne me pousse pas sur ce terrain là. » Elle venait de faire un pas, ses pieds laissant des traces humides sur le plancher. «  Tu n’as pas le droit. » Le coup du Filet du Diable aurait pu être une funeste blague de potache, sauf qu’elle avait bien failli mourir deux fois ce jour-là. Elle avait bien failli échouer parce qu’une gamine avait jugé bon de la tourner en ridicule puisque briser la confiance que leur mission avait construite n’était pas suffisant. Sa voix roulait doucement entre elles comme une promesse d’orage. Un calme avant la tempête. Un autre mètre.  « Tu m’as trahie et c’est la pire chose que tu aurais pu faire ce jour-là. Tu m’as abusé et abusé de ma confiance. Tu aurais pu mettre en péril toute mon exfiltration.  Alors ton credo sur ton ancienne maison, tu te le gardes. Je ne veux plus l’entendre, tu m’entends ? » La sorcière venait de pénétrer l’espace vital, le visage fermé, les poings serrés contre ses côtés. Est-ce qu’elle allait la frapper ? Non. Même si sa colère était juste. Son corps s’était tendu soudainement avant de d'un soupir elle ne les relâche. Elle passa une main lasse dans sa chevelure sombre et poursuivit plus calmement : "Je suis désolée. Je suis fatiguée et peu patiente. Oublie ça." Morgana se détesta pour les fêlures qu’elle percevait dans sa voix. Elle n’aimait pas les scènes et les drames. C’était absolument ridicule. Elle aurait dû la brûler d’une flamme vengeresse et non avec ce minable plaidoyer de… de pauvre fille en mal d’amour.  Elle savait pertinemment que tout ce bordel n’était pas quelque chose de personnel, que Vincianne avait une mission. Ce qui la tuait le plus, c’est qu’elle savait pertinemment qu’elle aurait été incapable de faire la même chose. Foutu orgueil.

Avec un soupir las, la sorcière se détourna en se mordillant pensivement la lèvre inférieure. Elle avait besoin de se calmer et de faire le point. Un grognement sourd provenant de son estomac la rappelèrent à son devoir.  Ses pas la guidèrent jusque dans la cuisine où elle sortit de quoi préparer un petit- déjeuner digne de ce nom. On avait pris soin de garnir son placard pour son arrivée. Une privilégiée. Préparer le repas était étrangement une tâche qui lui avait toujours incombé et d'entre tous ses compagnons de lutte, elle était l'unique maîtresse de ces lieux. Certains racontaient qu’elle leur faisait bouffer du mangemorts pour les rendre plus agressif. C’était tout simplement une tâche qui l’apaisait et qui lui permettait de se concentrer. Des gestes répétitifs et précis lui permettaient de se focaliser sur autre chose que la guerre et la destruction. D’une autre manière, la nourriture est un don et les dons apaisent les tensions. Or, il fallait impérativement qu’elles puissent travailler ensemble, n'est-ce pas ? Regarder derrière soi était déjà suffisamment pénible pour qu'on ne rajoute pas d'autres adversaires au grand jeu de la vie. Ce fut sur ces pensées que Morgana faillit percuter Vincianne dans le couloir alors qu’elle sortait de la cuisine avec un plateau garni de thé fumant et du plat proposé. « Des crêpes ? ». Elle lui offrit avec un sourire presque sincère alors qu'elle se dirigeait vers le salon. Une fois installée, l'écossaise s'enroula dans un plaid et se tourna vers l'autre femme. "Plus sérieusement. Comment comptes tu nous aider ? Je ne remets pas en cause tes compétences mais il nous aurait fallu une armée. Sans vouloir t'offenser".

 

● Est-ce qu'au moins ça peut être rapide et indolore ? ● Morgana fronça les sourcils d’incompréhension avant de porter son attention sur ses mains qui servaient déjà le thé dans deux tasses ébréchées.  Pensait-elle qu’elle était prête à l’empoisonner ? A une époque peut-être. Elle aurait versé assez de goutte du mort vivant dans sa boisson pour la faire dormir cent ans et anéantir son royaume du même coup.  La rage l’avait longtemps mordue, la réveillant la nuit sans qu’elle n’en comprenne exactement le sens. Se pourrait-il qu’il ait été question d’ego ? Qu’une blessure narcissique soit l’unique responsable de la colère qui se lovait comme un serpent dans son ventre, sifflant aux moindres contacts, prêt à mordre, les crochets luisant d’un mortel venin ?  Si son désir de la voir morte était si fort alors pourquoi donc se contenter de feuler alors qu’elle aurait très bien pu mordre, goûter enfin le sang qui lui revenait de droit. Ainsi, alors qu'elle appliquait la loi du Talion avec un rigorisme presque religieux, elle n’en était présentement pas capable. Elle détesta la pensée que cette incapacité -qu’elle souhaitait temporaire- n’était pas entièrement dues à sa mission. Alors à défaut d’empoisonner son breuvage, la sorcière se contenta d’hausser les épaules avec une moue consternée. « Pour une Bouche-Cousue émérite, vous manquez cruellement de  discernement, Miss de Lancastre. Ceci est un accord de paix. Une offrande et comme je n’avais pas de vierge à sacrifier, je vous offre à manger. » Et pour prouver ses dires, elle trempa ses lèvres dans le liquide brûlant avant d’en boire une gorgée et de la tendre à Vincianne. « Tu vois,  Toujours en vie.  Rassurée, honey ?». Voyant que la française ne daignait pas quitter son poste d’observation, l’écossaise se décida à reposer la tasse sur la table avec un sourire satisfait. Sourire qui s’évapora lorsqu’un objet doux et parfumé la percuta. Elle resta un instant figée sous le vêtement,  comme une pierre. Lentement, sa main droite saisit le tissu avant de le tirer délicatement jusqu’à son giron. Elle allait ouvrir la bouche lorsque Vincianne la coupa ● Tu vas chopper la mort dans ces vêtements trempés et usés. ● Les joues de l’ancienne serpentarde s’empourprèrent légèrement. Son regard tomba sur ses jeans usés jusqu’à la corde alors que ses ongles grattaient négligemment un trou qui se formait sur son genou. Il faudrait peut-être qu’elle prenne la peine d’aller jusqu’à la ville moldue la plus proche pour acheter le minimum vital pour survivre à l’hiver. Elle ne comptait pas passer toutes la saison sous sa forme lupine. Elle en avait assez de sentir le chien mouillé. ● On ne t'a pas dit pourquoi je venais ? ● La sorcière secoua légèrement la tête en signe d’ignorance pour enfin écouter attentivement Vincianne, absolument silencieuse,  acquiesçant parfois par un simple geste. Elle comprenait. Elle aussi aurait voulu qu’une armée se lève face à l’oppresseur. Pourquoi les anglais avaient-ils attendus que des braves et des enfants se dressent face à l’agresseur sans prendre la peine d’envoyer des forces compétentes ?  Elle ne se l’expliquait toujours pas. La jeune femme aurait préféré voir son pays rasé que soumis. Quant à ce que Percy pouvait dire, il était clair qu’elle n’était pas suffisamment dans leur bonne grâce pour être particulièrement informée des tenants et des aboutissants. Elle avait appris une chose : ne compter que sur soi-même. Parce que personne ne viendrait lui tenir la main lorsqu'elle serait en danger et il n'existerait aucun bras pour la tenir lorsqu'elle expirerait son dernier souffle.

Morgana se laissa porter par le mouvement fluide ses pensées que ne troublèrent pas le crépitement des bûches. Ce fut seulement quand le canapé s’affaissa un peu sous le poids de la française que la jeune femme releva enfin la tête. Elle était proche. Assez pour capter la fragrance boisée de son parfum, assez pour que leurs genoux se touchent, assez pour capter la chaleur de sa peau.  Son regard clair tomba sur la boule de tissus qu’elle tenait serrée dans ses mains et elle frissonna un instant malgré l’épais plaid qu’elle avait jeté sur ses épaules. ●Seulement, à ce qu'on a entendu dire, vous êtes infoutus de vous mettre d'accord. Et maintenant, la seule autorité que vous avez l'air de tous reconnaître, c'est le Gamin et ses deux amis. Je sais que c'est un Gryffondor tout ce qu'il y a plus stupidement Gryffondor mais ça ne fait pas un vrai leader. ●  Morgana laissa un sourire amusé éclore sur ses lèvres. Par  certains côté, Vincianne possédait encore l’innocence des enfants. Les attraits physiques en plus et le pire c’est qu’elle en était parfaitement consciente et en jouait avec délice.  ● C'est bien le cas ? ●

La chair de poule courut sur la peau de Morgana comme un tsunami sur des plages japonaises. Un être humain ne devrait pas pouvoir produire ce genre de son.  Ce n’était pas autorisé par la Convention Sorcière. Jamais.  Pour camoufler sa gêne et la rougeur qui venait de coloniser ses joues, elle s'évertua à retirer sa chemise détrempée. Idée à la con, Par Merlin, tu as eu tes ASPICS dans une boîte de chocogrenouilles ? .  « Il y a trois grands mouvements qui se subdivisent en plusieurs groupuscules. » Sa voix parut un instant étouffé alors qu’elle luttait avec les premiers boutons. « Les pacifistes sont des idéalistes qui pensent qu’en se terrant dans leur trou tout en prêchant la bonne parole, les choses rentreront dans l’ordre. Si tu veux mon avis, autant danser à poil devant un Magnard à Pointes en espérant qu'il ne te bouffe pas.» Parler lui permettait de se concentrer sur un autre élément que Vincianne de Lancastre et sa proximité dangereuse. « Les Audacieux sont, en partie, mené par le Balafré.  Leur politique consiste à mener quelques actions de révoltes urbaines. A savoir qu' Ils sacrifieraient l'ensemble  pour un seul et ne veulent pas de morts. Il n’y a sans doute pas de mots pour leur expliquer à quel point leur position est totalement stupide. C'est une guerre pas le club des boursoufflets ! » Elle se tut un instant, louchant sur le dernier bouton qui lui résistait effrontément. Tirer dessus ne servit à rien d’autre qu’à l’agacer encore plus.  Ses doigts gourds rendirent grâce. Exaspérée, elle lança un juron en gaélique, laissant ses mains retomber sur ses cuisses. Le contact doux et chaud contre la peau glacée et humide de sa clavicule lui fit fermer les yeux. Combattre le frisson qui venait d’envahir son ventre. Se recentrer absolument.  Ne pas lui laisser gagner la partie. Pas comme cela, pas maintenant. Peut-être était –elle destinée à perdre le siège que de Lancastre établissait avec soin devant ses portes mais l’écossaise ne comptait pas rendre les armes aussi facilement. Sa voix trembla  lorsqu’elle reprit lentement en ouvrant les yeux : « Saint Potter ne fait pas l’unanimité. Ce n’est pas un guerrier, ni même un bon chef. Il est peut-être l’élu mais ce n’est pas lui qui nous permettra de tailler dans le gras des troupes jusqu’à Tête de Serpent.  Nous sommes en guerre et il est grand temps que le gros des troupes prenne ses responsabilité et  n’hésite plus à se salir les mains. » Son regard se perdit pendant un long moment dans les deux lacs d’eaux vertes qui lui faisaient face, avant de détourner les yeux, embarrassée.  Comment aurait réagi la française si elle avait un peu plus joué ou été en confiance ? Connaissant Vince, elle l’aurait sans doute interprété d’une manière qui lui permettait d’avoir ce qu’elle voulait tout en gardant l’avantage.  Alors Morgana prit doucement la main de la française qui se prélassait encore près de son cou avant de la reposer délicatement dans son giron. Elle retira le vêtement mouillé de ses épaules en le laissant tomber sur le sol dans un geste nonchalant. Se focaliser sur des détails primordiaux. Parce que le fait qu’elle soit à demi nue devant sa Némésis personnelle n’avait aucune espèce d’importance, n’est-ce pas ?

  « Nous ne retrouverons jamais notre unité. Il n’y a pas de sorciers suffisamment fédérateur. Dumbledore est mort. Minerva… Minerva est partie également. » La gorge serrée, elle  se reprit et répéta avec force. « Elle a subi le baiser du détraqueur et ses salauds gardent son corps vide enchaîné dans le Grand Hall de Poudlard. Comme un putain de trophée de chasse » L'incendie de sa rage et de sa colère enfla si vite qu’elle en oublia un instant d’être vulnérable et ce malgré sa nudité, malgré les cicatrices qui couturaient sa peau , dont cette large balafre qui barrait en une ligne oblique son abdomen, malgré les bleus et les contusions qui semblaient si récents qu’on aurait pu attester qu’elle avait été passé à tabac quelques heures auparavant. Ce qui n’aurait pas été tout à fait faux ni tout à fait vrai. « Nous sommes un peu tous orphelins, ici, Frog’. Ce n’est pas une situation évidente, mais on se bat et on fait ce que l’on peut. »  Elle passa le pull et enfouit son nez dans son col, inspirant une bouffée de parfum apaisant. «Ils nous ont pris tout ce qu'ils pouvaient nous prendre, jusqu'à notre statut de sorciers libre mais ça... » Morgana effleura sa tempe. "Il ne pourront jamais nous le prendre. Cet infime espace où nous sommes libres, Vincianne. Là où siège notre histoire. Minerva est morte mais elle existe à travers ce qu'elle m'a appris.  Ils ne peuvent plus l'atteindre ni la souiller. Et tant qu'il existera ce lieu, nous continuerons de nous battre. Et viendra un jour où je leur arracherai la gorge avec un plaisir que tu ne peux imaginer. Le chien qui n'a plus que la peau sur les os n'en a pas moins la rage en plus." Peut-être avait-elle abandonné sa dureté, son mépris ou son arrogance. Peut-être avait-elle voulu masquer sa peur ou peut-être avait-elle compris que cette nouvelle avait ébranlée Vincianne de Lancastre. Quelque soit les motivations internes à son acte, Morgana tendit un bras pour lui permettre d’approcher et de se glisser sous le plaid.

 


 

« Donne-moi des noms. » Morgana en avait plein les poches, tous prêts à être sacrifié sur l’autel de la barbarie, holocauste qu’en son sein elle préparait. Tortionnaires, violeurs, violents, impies, hérétiques à leur propre race,  cent pièces de bétail qu’elle immolerait avec un rire grandiose de bonheur sanguinaire. Il viendrait le temps où Vincianne les entendrait. Car malgré le vent et la neige et la colère et la rage, ces mots venus de la nuit des temps viendraient s’écraser contre le silence et l’aveuglement de ceux qui se pensaient éternels : « Tout homme est voué à mourir un jour ou l’autre. Je te les laisserai découvrir par toi-même, patience, Mo Chridhe. » Les yeux mi-clos, elle écouta ceux de la française, discernant par moment le phrasé chantant de son accent. « Je ne chasse pas les créatures magiques. » Son ton sembla un instant absent, comme atone.  Les flammes dansèrent devant ses yeux, envoûtantes alors qu’elles léchaient languissantes et séductrices les bûches dans l’âtre.  La cendre hantait souvent ses rêves, comme un tapis épais et gras sous ses pieds, étouffant tous les sons, ne laissant que le silence sourd où le vide grince et grince encore jusqu’à en devenir assourdissant. Non. Elle ne chasse pas de créature magique. Les dragons, les licornes, les manticores et les moremplis restent tels quels dans la nature. L’ancienne serpentarde n’était pas une chasseresse. Ou du moins, ce n’est pas ce gibier ci qu’elle avait décidé de traquer. «Je ne chasse que les sorciers. Le challenge est beaucoup plus excitant. »  Pourtant, Frog avait raison sur un point essentiel : les mangemorts les sous-estimaient. Les insurgés n’avaient pas brillé par leurs actions, certes timides, mais la donne allait bientôt changer. Ils étaient tous plus organisés qu’à l’aube de la guerre et il serait temps de donner un grand coup de poing dans la fourmilière.  

Un mouvement capté par sa vision périphérique lui fit quitter un incendie pour un autre. Ses joues brûlèrent d’un joli pourpre alors qu’elle détournait rapidement les yeux du geste que son corps interprétait comme une incitation au crime.  L’écossaise réprima un ronronnement de contentement et se força à ne pas paraître trop gênée. C’était sans doute par les actes les plus innocents et anodins que Morgana se laissaient toucher. Ils étaient innocents et sans calcul. Bien loin de ce que la bouche délicieuse de la femme pressée contre elle était capable de produire.

La sorcière s’arracha à sa transe contemplative pour examiner ses propres doigts. Ils avaient jadis eu le délicat et la tendresse des coussinets roses des chiots et même le dur labeur que leur infligeait avant le conflit son poste n’avait jamais réussi à entamer leur délicatesse intellectuelle. Morgana avait des mains de documentaliste,  de professeur, de chercheurs pas d’archéomage ni d’aventurière. C’était avant qu’elle ne s’endurcisse dans les bois avec les loups. De leur pâleur diaphane, ne restait plus qu’une douceur incongrue parmi les écorchures et les cales.  Elles avaient également trouvé leur place. Tout comme la tête de Vincianne sur son épaule.  L’insurgée aurait sûrement arraché la gorge du premier à trouver ce tableau attendrissant et la langue de celui qui suggèrerait l’espace d’un instant qu’elles fussent bien assorties mais dans son fort intérieur, elle ne pouvait que soupirer de contentement. Les moments de paix et de bien-être étaient rares et ne pas en profiter à cause de sa mauvaise foi chronique semblait bêtement puéril.  D’un geste liquide, comme si elle avait fait cela toute sa vie et qu’il en était de fait quotidien, la sorcière coula un bras autour des épaules de son ancienne rivale, prétextant un réajustage de plaid tout à fait innocent puis resta ainsi, muette mais presque détendue, baignant dans la présence de l’aristocrate.  Son nez s’appuya contre sa chevelure d’une obsidienne pure et en huma l’agrume piquant et le boisé profond. Morgana aurait le temps de la haïr plus tard mais pour l’heure, autant profiter de l’instant.