Il pare l'Incendio sans même y penser – il a le geste leste et il s'élance dans ce même mouvement à la poursuite de Vincianne, qui a encore une fois dit un mot de trop. Comme toujours. N'est-ce pas de cela qu'est faite leur relation ? La colère étire ses traits, en réponse au sourire mutin de la belle qui se fond dans les ombres de Daeva. Mais Davius est un chasseur. Il piste, il traque, il suit, les sorts fusent et dégagent les buissons encombrants, les arbres aux branches trop basses, jusqu'à révéler la silhouette mince de la Française.

Sa voix rauque résonne, presque malicieuse dans sa rage retenue : « Je viens aux barbecues seulement quand la viande y est tendre, cariad. » Il a pris l'habitude de l'appeler cariad, même s'il ne devrait pas. Ce surnom affectueux, parent du sweetheart des Anglais, est réservé à nos réels aimés. Mais Vincianne est sa darling, sa lady, sa frenchgirl, sa bloody frog, sa damn girl. Cariad aussi, alors, pour mieux amplifier tout ce qui ne va pas entre eux. C'est fabuleusement déplacé – c'est fabuleusement n'importe quoi.
Il n'hésite pas et un Everte Statum est violemment envoyé en directement de la Française. Il voit l'éclair se perdre avant d'atteindre la belle et il fulmine encore plus. Il a déjà perdu ses moyens, il est déjà désavantagé, il doit déjà reprendre le contrôle. Il l'a perdu trop vite. Grondement. « Fwcar. » Fucker, comme il le dit. L'affection est dépassée. Il a seulement envie d'envoyer autant de sorts à cette jolie tête brune. « Votre mission a merdé, french touch ou pas. Pas un putain de Mangemort de tué. Vous avez encore servi à rien. » À rien sauf à tuer des civils, des lâches inoffensifs. Pourtant, lui aussi l'aurait fait. Seulement, l'heure est aux reproches, aux grincements, au sorts lancés à cette luxuriante chevelure noire et à ce sourire faussement innocent. C'est bien ce qu'il aime de cette fille, non ? Qu'elle lui réchauffe le sang, lui tombe sur les nerfs, lui offre l'opportunité de la haïr et de l'attaquer sans se retenir.

Il ne relève pas ses mots – elle l'appelle darling et le velours qu'elle met dans ce mot est aussi factice et amusé que celui qu'il met dans son propre surnom affectueux. Ils jouent. Ils se battent. Ils n'en auront jamais assez. Il se fout de ceux qu'il protège, qu'il entraîne, qu'il mène au pas, sur lesquels il gueule avec autant de ferveur qu'il le fait que sur Vincianne. Non, un peu moins tout de même : à Vincianne, il réserve ses plus belles colères et ses plus beaux jurons. Cadeau de la maison.

Davius laisse échapper un hoquet de surprise, un rire étranglé. Leur mission ? Pas la sienne ? Magnifique. De mieux en mieux. La France les envahit pour ensuite se retirer sans aucune honte, à l'abandon, au milieu des ruines. Typiquement français, cette lâcheté, persifle-t-il intérieurement avant de laisser éclater sa pensée au grand jour : « Qu'est-ce que tu fous ici, alors, si c'est pas ta guerre ? Des lâches incapables, on peut s'en passer, cariad. » Même pas peur de traiter la Gryffondor de lâche, de la traiter d'incapable. Il est peut-être le blaireau, mais lui assume ce qu'il fait. Elle aussi, il le sait, mais ils ne sont pas là pour faire dans la dentelle – ils sont là pour se battre. Ils sont là pour s'arracher la gueule dans tout le plaisir que cela leur procure. L'excitation brûle sous sa peau, glisse dans ses veines, alors qu'un nouveau sort bondit au bout de sa baguette. C'est cette fois un Confringo qui est envoyé et qui est détourné juste aux pieds de la Française, faisant tomber sur eux une pluie de terre et de feuilles mortes. « Assez de gamines inutiles. » Inutile comme elle. Comme toi. Il ne sourit pas, mais le sourire se sent dans ses fanfaronnades et ses commentaires. Et subitement, c'est lui qui s'enfuit. C'est à lui d'être chassé, d'être celui qui se cache dans les ombres de la forêt. Deux animaux qui se cherchent, s'embêtent, s'engueulent, se chassent. Il n'a pas la souplesse agile de Vincianne, mais il est rapide, sait se cacher, sait écouter malgré son cœur qui bat trop fort à ses temps et l'adrénaline qui coule dans tout son corps. Qu'elle le trouve. Il l'espère. Qu'elle l'évite. Qu'il la piège.

Il ne répond pas. Les réponses bouillent en lui, les cris de rage également, mais il sait que le moindre mouvement – et surtout le moindre son – peut trahir sa position. Il a l'oreille tendue, tous les muscles également, mais les mots de Vinciane font mouche. Ils font toujours mouche, là est la tristesse de la chose. Il serre les dents tellement fort qu'il en a mal à la tête. Peut-être parce qu'il sait qu'elle a raison, la garce. Lui-même ne s'appuie pas, en s'appuie plus, sur le Survivant. Le combat n'a pas à être celui des enfants et ils sont trop peu d'adultes à en faire partie, il a l'impression. Il a donc mis Potter de côté et il mène sa vie de ses côtés, ses batailles, ses guerres, en se demandant s'il ne devrait pas prendre plus de place. Aller un peu plus de l'avant, même si cela signifierait prendre la tête d'un groupe.
Il n'est pas prêt à cela. Il n'en a même pas envie, merde. Mais les choix se réduisent de plus en plus et tout devient plus urgent, alors qu'importent ses choix ?
Davius humecte ses lèvres sèches, les mord et entend Vincianne changer de direction, se rapprocher de lui. Il bouge de place, rapidement, et sent la force d'un sort l'effleurer sans pourtant l'atteindre. Il va l'avoir. Si elle lui laisse seulement une minute, ou deux, de plus... Son dos se plaque contre un arbre alors que ses lèvres et sa baguette tissent un sort, qui n'a pas le temps de voir le jour.

Bien sûr qu'il se prend son poing sur la gueule. Il l'a entendue venir et au moment où il lance son sort, le poing de la femme surgit et lui fauche la pommette, détournant l'éclair doré vers la cime des arbres et lui arrachant un cri de surprise bien plus que de douleur.

Il attrape le poignet délicat et le tord sans gêne, tirant Vincianne vers lui. Un efficace balayage permet de faucher la Française et de l'étendre au sol sans douceur. C'est illégal. Le duelliste aguerri en lui se révolte, il n'a pas intégré toutes les règles du duel magique pour se retrouver frappé en traître ! Sa baguette est pointée sur son visage pâle, entouré de sa sombre auréole de cheveux noirs, alors que le sourire moqueur ne disparaît pas dudit visage. Impossible Gryffondor. La pointe vers sa gorge, avant qu'il la mette de côté et pose son pied chaussé sur le poignet féminin – non abîmé – qui tient toujours la baguette. Qu'il appuie, y mette tout son poids, comme pour tenter d'en briser les os de la seule force de la gravité. Pour tenter d'arracher autre chose que ce sourire victorieux de Vincianne. Le poignet laisse émettre un craquement sinistre et c'est son propre visage qui s'orne d'un sourire.

« C'est comme ça que... tu veux... jouer ? » Il siffle entre ses dents.

Il se penche brusquement et attrape la crinière luxuriante, forçant Vincianne à se relever si elle ne veut pas être scalpée aussi net. Des feuilles mortes s'accrochent dans ses boucles, crissent sous ses doigts. Il ne la lâche pas, penche sa tête vers l'arrière, la domine de sa hauteur. « Alors vas-y, frappe, cariad. Les dames d'abord. » Le français est suraccentué, dans sa voix basse, moqueuse, rageuse. Sa baguette aussi prête que son poing. Ça promet d'être plus aisé pour se défouler que leur duel de pacotille.

Des animaux. Ils sont deux animaux, deux bêtes féroces et sauvages qui se regardent, la rage au cœur et coulant dans leurs veines. Sa pupille a englouti son iris, ne laissant qu’un mince cercle bleu autour de celle-ci, et sa respiration est courte. Il aime cela. Il est excité, sur les nerfs, prêt à bondir, il s’en croirait au lit – et Merlin oui, qu’il a besoin d’une bonne baise, d’ailleurs. Et à défaut de pouvoir expier la chose, surtout avec Vincianne, il lui reste la bagarre. La bataille.

Le coup de genou dans ses Horcruxes lui coupe tout à fait le souffle. Il sent ses genoux fléchir, ses mains se rapprocher de son entrejambe alors qu’un grognement sourd, douloureux, se coince dans sa gorge. Garce. Le mot ne sort pas, il n’a pas le bonheur d’entendre les syllabes siffler sur sa langue. Il a gardé quelques longs cheveux noirs dans ses mains. La Française titube et s’élance à nouveau vers lui, poing devant, mais il réussit à l’éviter en se roulant sur le sol in extremis – pour mieux se relever ensuite, sa baguette rangée. Prêt à bondir.
Il n’est pas galant. Pas toujours. Il n’est pas joueur. Pas toujours. Et si elle ne veut pas jouer, si elle ne veut plus jouer, il ne sera ni l’un ni l’autre. Puisque Madame l’exige…
Pas le temps de réfléchir plus, de toute manière : la louve se lance une nouvelle fois sur lui et cette fois, le poing atteint son objectif en venant s’écraser sur son nez. Pas le temps d’espérer quoi que ce soit que l’organe se met à pisser le sang, inondant son visage du chaud liquide, et son goût ferreux vient envahir sa bouche. Elle est à portée de poing : Davius réplique et réussit à l’atteindre, à l’épaule plutôt, avant d’enchaîner de l’autre poing. Le vide l’accueille, la gueuse est passée derrière lui et c’est de justesse que ses doigts capturent un bout d’étoffe et réussissent à la ramener à lui. Un bras vient brusquement lui frapper la gorge, se frappant sur sa pomme d’Adam et faisant monter une douleur aussi brève que fulgurante dans son crâne. L’Auror ramène la brune à lui et la serre dans ses bras, pour la faire tomber au sol, mais la furie se débat sans cesse et il doit finalement lui-même se mettre au sol pour tenter de mettre son poids sur elle.
Une main se plaque sur sa bouche : il la mord avec brusquerie et une claque vient décorer sa joue, y étalant le sang qui n’a pas cessé de couler de ses narines. La douleur est salutaire, délicieuse, alors que les deux sorciers se débattent dans les feuilles et la terre. Il n’a même plus conscience tout à fait de ses mouvements, de qui domine l’autre : il est un instant sur elle, un instant sous elle, et ça en deviendrait presque gênant.

Ça l’est tout à fait quand il réussit à reprendre le dessus, échevelé et salit de sang comme de terre, et à appuyer son bras contre la gorge de la femme, tout son poids appuyé sur elle, sa baguette chatouillant ses côtes. Ressortie pour l’occasion. Pour voir si elle abdiquera. Le regard bleu de Vincianne est pourtant amusé, en quelque sens, et il comprend rapidement cette raison, plutôt impossible à ignorer dans l’instant. Il roule des yeux, sans lâcher sa prise, presque ennuyé et même agacé. « Désolé pour ça. » Son érection bien appuyée contre sa cuisse. Pas le genre de chose qu’il contrôle. Pas que ça la gêne, à vrai dire, et lui non plus. Ce n’est pas comme si elle avait un quelconque intérêt envers les hommes, encore plus envers lui. Il s’excuse quand même. Impolitesse non désirée, pour une fois.

« Idiote. » C’est tout ce qu’il a à répliquer à son ronronnement ravi. Bien sûr que non, elle ne lui fait pas cet effet-là. C’est Vincianne et son attirance envers elle n’existe pas – seulement, certaines situations… vous forcent à reconsidérer certaines choses. Voilà. Qu’elle s’en moque autant est bien habituel, bien rassurant, et l’exaspération s’entend dans sa voix un poil trop rauque. La friction de sa cuisse contre lui, contre sa foutue érection qui non ne veut pas partir par Merlin et qui ne partira certainement pas si elle continue à faire ça, le fait ouvrir les yeux un peu plus grands, à quoi cette damnée Française joue-t-elle ?

Un petit reniflement quand elle prétend pouvoir continuer son manège toute la journée. Mais oui, bien sûr. Comme si cela pouvait éveiller un quelconque intérêt chez elle. Si au moins ça pouvait mener à quelque chose d’autre qu’à des irritations non nécessaires à leurs vêtements respectifs… « Ça m’étonnerait que tu puisses tenir la route. » Ma foi, quel est ce commentaire macho et débile ? Ce sous-entendu même pas voilé, annoncé sous un sourcil légèrement haussé ? Ce n’est pas son genre, mais il n’a pu se retenir de ronchonner cela, un clin d’œil malin venant troubler son visage alors qu’il réussit à peine à penser à autre chose. Il faut bien… détendre l’atmosphère.
Lui qui se veut le pape du contrôle de ses émotions (raté) et qui ne se laisse habituellement troubler que par la colère découvre ici une toute autre façon d’être déconcentré. À retenir. À contrôler.
Davius laisse passer quelques secondes, le temps de récupérer un peu plus ses moyens (et un tant soit peu de dignité). Il fait mine de se lever, avant de remettre tout son poids sur elle, le bras appuyant un peu plus fort contre sa gorge. La baguette un peu plus fort contre les côtes, juste sous celles flottantes. Pas si vite, jeune femme. « Seulement si tu reconnais que j’ai gagné. La douche froide. » Douche, le mot est vite dit, sans doute pense-t-elle plus à une baignade dans un des lacs non loin d’où ils se battent avec énergie depuis un temps raisonnable. Leurs cris n’ont alerté personne : les Loups ont l’habitude de leurs petites activités. Puis, il attend. La déclaration de sa victoire dans ce petit duel tout à fait déloyal et qui, il le sent bien, ne risque pas de se terminer sur cette si facile note. Ce n’est pas le genre de Vincianne d’abandonner aussi facilement, foutue Gryffondor, tout comme ce n’est pas le sien. L’autre main se dégage de son flanc pour venir enserrer son poignet fracturé, y appliquant une pression juste assez forte, et pourtant assez légère, pour rappeler à elle son inconfort. La douleur. « Ça te fera du bien, à toi aussi. Je n’ai pas… été doux. » Le sourire un peu carnassier, c’est à son tour. L’excitation sexuelle est partie, sa manifestation la plus évidente à tout le moins, mais l’adrénaline générale, l’excitation de la guerre, est encore là, dans ses pupilles encore dilatées, dans sa voix doucereuse. À croire qu’il en a encore envie.