C'était bientôt terminé et tu ne pouvais même pas dire si tu t'en sentais soulagé. Tu ne savais pas où tu irais. Les larmes étaient-elles seulement séchées de sous tes yeux tristes ? Damnée. Voilà ce qu'il en était de toi. Réveillée par ce fiancé hâté de se débarrasser de toi. Entrant dans ta chambre, sans frapper, ouvrant les rideaux à la volée. Te réveillant, recouvrant ton corps nu, après cette douche que tu avais prise pendant la nuit, pour calmer tes larmes, tes tremblements, ta panique, ta crise. Tu ne croyais pas que ça te ferait aussi mal, que tu crierais si silencieusement ton agonie. Réveillée dans un sursaut et un tremblement de draps froids que tu ramenait contre ton corps, ramenant un pan jusqu'à ta bouche, dévoilant probablement trop le côté d'un sein. C'était de sa faute, entré comme un sauvage qui déjà fichait tes vêtements dans une valise. Ce serait bien qu'il te laisse t'habiller, non ? « Plan du jour, je vous ramène à votre domaine, mon père a déjà fait parvenir une chouette à votre père et les fiançailles sont rompus, habillez-vous rapidement, car je n’ai pas toute la journée à vous accorder. » Pincement de lèvre. Il était peut-être poli dans la forme, dans son vouvoiement, mais toute son attitude n'était pas moins médiocre, acerbe. Et si tu avais changé d'idée dans la nuit. Et si tu avais besoin de temps. Et si tu ne savais plus. Et si tu n'avais jamais vraiment su. Tu ne voulais pas. Tu ne voulais rien. Rien d'autre qu'on te laisses mourir sous une pierre, qu'on te laisses, ivre, nue, dans la forêt. Fin de la fête. « C’est un jour nouveau, vous venez à nouveau de retrouver votre liberté, j’espère que vous en jouirez pleinement, vous pourrez vous remettre à la tâche ardu de trouver chaussure à votre pied en vous souhaitant de trouver votre prince si souhaité. » Prince. Prince des ténèbres. Tous plus cruels et imbéciles les uns que les autres. Tous plus vides, faux, creux. Comme un Rosier qui t'abandonnais au fond d'une chambre, un Malfoy qui abusait de ton immobilité. Il n'y avait pas de prince dans ton histoire, que des crapauds, que des monstres, des vilains et ce prince, fâché, qui venait te rapporter dans ta tour, fermée au clé, aujourd'hui. Un rire sarcastique, mais non pas doux, quittant ta poitrine. « N’ayez aucune inquiétude, ses «dures» semaines seront facile à oublier et certes vous n’en garderez aucun souvenir, quel monstre serions-nous de vous laisser quitter avec un tel fardeau sur les épaules, je laisserais donc ce qui ne vous appartiens pas entre ses barreaux de cet affreux donjon dont vous étiez prisonnière. Je vais uniquement vous escortez à votre demeure en guise de respect pour votre père, ensuite vous serez libéré de ma présence. »  Tu roules des yeux, comme une adolescente en pleine crise. Il se rend ridicule, il te fâche, il te blesse, il le fait exprès ? Probablement. C'est même une certitude. Tu te lèves, traînant avec toi le draps blanc dans lequel tu t'enroules, te dirigeant vers la fenêtre pour t'y asseoir, découvrant le temps gris, agonisant.

« Tu ne me vouvoyais pas hier soir, Constantin. »  Hier où il t'embrassais encore, où son corps se collait au tiens, ou tu avais faillis te donner a lui, encore, une fois de trop. Ce matin, il était redevenu la bête que son dos ne démentait pas. Il se rendait haïssable autant qu'il avait su se rendre désirable la nuit passée. Tu souffles, puis tu t’avances finalement vers lui. Enroulée dans une robe de fortune fait des draps blanc, une longue traîne derrière tes pas, rappelant ce que vous auriez pu être. « Ce n'est pas toi le problème, Constant, ça n'as jamais été toi. Nous ne sommes pas obligés de finir amèrement ce qui a su être beau. » Souffles-tu doucement, tendant une main vers lui, vers son menton que tu venais doucement caresser, à t'en tordre le ventre. Parce que oui, quelque part, tu avais peur de le perdre. Affreusement peur, même. Peur qu'il te manque et que tu regrettes. Peur d'avoir été trop orgueilleuse et trop attentionnée. Parce qu'ils disaient que tu n'amenais que douleur et destruction, qu'il n'avait pas tout à fait tord et que c'était la dernière chose que tu voulais faire à Constantin. Le doux et gentil, que tu avais connu, celui qui t'avais fait rire, sourire, apprécier la vie. Tu savais que tu lui faisais mal en partant, en détruisant tout, mais moins mal que ce que tu aurais pu faire en restant.

C'était difficile, mais nécessaire. Tu ne faisais pas que te libérer, tu le libérais aussi, de toi et de tes enfants. De toutes cette douleur que tu lui aurais provoqué quand il aurait appris, pour Marcus, Draco, pour Sue, pour tous ceux et celles qu'il y aurait eut après. Ça lui fait mal, mais il ne comprend. Ce n'est pas lui le problème. C'est toi. Toi qui l'apprécie trop pour lui faire le mal que tu te fichais de lui faire alors que tu t'étais glissée dans son lit pour la toute première fois, longtemps avant vos fiançailles. Il prend doucement ta main, tes doigts caressant tendrement les siens. Savourant ce contact qui, tu le craignais, ne se reproduirait plus jamais. « Je n’arrive pas à croire que tu me sors la fameuse phrase. » Il ne comprend pas. Il lui faut du temps. Il comprendra plus tard, tu lui expliquera mieux quand le temps sera passé, que son coeur sera guéris. Ses doigts glissant jusqu'à la bague qu'il te retirait doucement, étouffant un léger hoquet de ta part. Retirant ta main de la sienne, pour l'apporter contre ta poitrine, ton autre main cachant le trou laissé par la bague qui t'avais quitté. Tu te sentais plus nue que jamais, démunie, effrayée. Rien ne serait plus jamais pareil. Tu avais envie de hurler, de pleurer. « Tu n’en auras plus besoin à présent, tu vois j’ai même réussit à te défaire de ces chaines dont tu parlais la veille. » Ses mots sont brûlant, sa rage est méritée, alors tu la laisses déferler sur toi, ne cherchant pas à l'arrêter dans ses explosions. Tu sais que demain, tu te réveillera en le cherchant à tes côtés, le sommeil te faisant oublier, ce sera cruel et douloureux, tu le sais, mais lui, n'en a aucune idée. Il pense que tu t'en fiches, que tu t'en es toujours foutue.

Tu l'aimes et il t'aime, c'est bien le plus douloureux dans cette rupture. Vous auriez pu être heureux, à un certain moment, mais tu serais sa mort et tu ne voulais pas ça. Tu ne le rendrais pas meilleur, que pire, de pire en pire. « Six mois Beatrix, ça ta pris six mois, tu as eu sans doute ce que tu désirais, je ne pourrai plus jamais t’ignorer désormais et j’étais prêt à t’offrir tout ce que tu aurais pu désirer, t’accepter pour ce que tu étais, même tes caprices, mais rien n’est jamais assez pour toi, je t’ai offert bien plus que de la compagnie ici, tu m’as volé quelque chose Bea et tu le détruit entièrement en me disant que ce n’est pas moi le problème, la phrase typique quoi, c’est toi qui détruit ce qui a su être beau Bea. » Il a raison. Tu détruis tout, c'est inévitable. C'est trop pur, trop beau, si ce n'était pas maintenant, volontairement, tu le détruirais plus tard, après trop d'année, trop d'amour. Tu ne voulais pas le détruire, être la raison de sa mort. Tu ne pouvais pas le laisser aimer une créature aussi sauvage que toi. Il méritait le bonheur, sans toi, celui qu'il ne trouverait jamais dans tes bras de succube.

Tu souffrais, silencieusement, les yeux brumeux de ses larmes que tu ne voulais pas laisser saler cette rupture. Tu n'avais pas le droit de lui faire cela, mais il ne t'aidais pas, tendant sa main vers ton visage, caressant ta joue du bout des doigts, t'approchant, ton visage se pressant à sa main, sa paume, quémander la caresse tendre, amoureuse, comme tu n'en aurait plus. « J’ai toujours été franc et honnête avec toi, je croyais vraiment que nous aurions pu construire quelque chose après toutes ces nuits où tu venais me rejoindre, tu ne sais que réclamer des choses Beatrix, tu ne donnes rien. » Il a raison, tout à fait raison. Tu n'avais jamais voulu lui donner la coupe remplie de ton amour mortelle, le liant pour toi à toujours, jusqu'à sa mort tragique. Fermant les yeux et t'approchant encore sous ses caresses, ses effleurements cruels. Il ne serait plus à toi et tu savais que, dès qu'il serait partie, tu deviendrais un orage qui n'en finirait plus. « Alors profite de ta jeunesse, car un jour tu seras vieille et tes moyens ne seront plus aussi efficace, je te souhaite de trouver le bonheur. » Il te quittes, se dérobe, se recules, te laissant là, fébrile, le suivant du regard avant qu'il ne se retourne vers toi, un demi-sourire aux lèvres. « T’inquiète, tu m’as au moins appris quelque chose, je ne perdrais pas autant mon temps avec la prochaine qu’on me désignera, tu devrais t’habiller maintenant, à ce que je sache, hier tu étais pressé de partir, non ? » Cruel. Tu l'as cherché, tu l'as voulu. Ça fait mal. Tu n'as pas envie. Pas envie de partir, pas envie de te vêtir, de retourner chez ton père, où il n'y a plus rien pour toi. Tu te laisses tomber sur le rebord du lit, face à la fenêtre, fixant la pluie qui fracasse les carreaux, l'odeur de la pluie qui te parvient. Tu passes une main dans tes cheveux, trop longs, trop doux, ceux qui coulent dans ton dos nu. Tu ne sais pas encore si tu y arrivera. À partir d'ici, le laissant tranquille. Tu n'es pas faite pour le bonheur, mais lui, oui.

Tu soupires, te décides, te relèves, tiens difficilement avec les pièces détachées qu'il te reste. Ta main vide toujours sur ta poitrine. Tu fais quelques pas chancelant dans la pièce. Vêtement, trouver, t'enrouler, te faire tenir debout, solide, ne pas pleurer. Tu te sens tellement minuscule, tellement inutile, tellement froide, tellement brisé, par ta faute, poignardant ta propre poitrine. Tu ne sais pas si tu arriveras un jour à ne plus te réveiller en cherchant son visage, en sentant son parfum. Sale loup. Il t'as fait apprendre ses cicatrices par coeur, tu as besoin de lui, même si tu sais que tu ne peux pas lui demander ça, surtout pas maintenant. Tu as ce que tu mérites, tu as ce que tu as voulu. Et c'est douloureux. Tu ne sais pas où sont tes vêtements, tu te sens fatiguée alors que tu viens à peine de te lever, tu ne sais plus rien, tu ne sais même pas si tu en vaut encore la peine, tu voudrais juste mourir contre le planché, dans ton lit défait, y répandre ton sang comme des graines de pomme-grenade qui ferait pousser quelque chose de beau, majestueux et surement empoisonné. Tu t'approches de la penderie où est toujours Constantin, à faire des allez-retour. Tu ne lâches pas ta poitrine, cherchant des yeux, des vêtements, des choses à toi.

Lorsque Constantin revient pour attraper de ton futur et le mettre dans une valise, tu t'accroches à lui, désespérément, laissant tomber ton pauvre coeur, ta pauvre main que tu tenais, ce drap qui t'entourait. Tu fond tes lèvres aux siennes. Tu l'embrasses  désespérément et tu pleures, mouillant vos baiser, t'accrochant à ses lèvres, à sa peau, à ses cheveux dans toute ta tristesse. Tu es un dégât, une épave, un accident. Il a le choix de te recoller, sans savoir s'il en est capable, ou de te laisser te briser contre le sol. S'il te repousses, tu ne te relèvera pas. Tu restera sur le sol, nue à pleurer, à te défaire, à mourir de faim, à te désintégrée.  Après tout ce que tu lui as fait, tu oses encore lui demander de te sauver.