« Il y a eu une attaque d’Insurgés à Pré-au-Lard. » Rabastan leva les yeux du papier qu’il tentait de comprendre pour fusiller du regard le bonhomme qui débarquait à grand renfort de cri et de respiration saccadée dans son bureau. « Je vous félicite de croire que ce que vous avez à me dire est si important que cela vous donne le droit d’ignorer les règles basiques du respect… » siffla le Mangemort avec tant de hargne que son interlocuteur préféra reculer de quelques pas, par mesure de prudence. « Pardonnez-moi monsieur le Directeur… Mais je devais vous avert… », « Je suis déjà au courant bougre de crétin ! » cria Rabastan en agitant le papier qu’il tenait avec énervement. « De qui cette lettre provient, selon vous ? » « Je… euh… » le pauvre homme semblait se demander si transplaner loin de Rabastan n’était pas la chose la plus sûre à faire en cet instant. Rabastan ne criait pas très souvent et ce n’était pas une expérience que l’on pourrait qualifier d’agréable. Notant le manque flagrant d’idée du pauvre homme quant à la provenance de la missive, le Mangemort crut bon de l’éclairer : « De Poudlard ! Figurez-vous que je n’ai pas à attendre votre bon vouloir pour être au courant de ce qui se passe à l’extérieur ! ». L’employé couina une petite phrase d’excuse : « Je n’ai jamais voulu insinuer que… », « Dégage ! » finit par conclure Rabastan « Fout le camp. Tu me tapes sur les nerfs ! » le bonhomme n’attendait que cet ordre pour pouvoir enfin se sauver. Rabastan sentit ses muscles se contracter quand il vit que l’employé angoissé, dans sa précipitation, referma dans son dos la porte du bureau. « LA POOORTE ! » hurla Rabastan en sortant sa baguette. Il l’agita et à l’aide d’un sortilège informulé fit sortir le panneau de bois de ses gonds. Il n’était pas loin lui non plus de faire de même. De pêter un plomb. Merde à cette foutue porte !

Deux morts. Deux satanés morts ! Non pas qu’il s’en soucie plus que ça. Ce n’était que des gosses après tout, il n’y avait aucune perte dans leurs rangs. Mais penser que ces salauds avaient assez d’audace pour venir directement les attaquer à Pré-au-Lard… Ils étaient complètement cinglés, emmerdants au possible avec ça. Des fous-furieux qui s’en prenaient littéralement à tout ce qui bougeait en pensant que c’était ce genre d’actions qui feraient la différence… Un jour ils iraient encore plus loin. Ils avaient déjà foutu un sacré bordel sur le Chemin de Traverse… Rabastan craignait de les voir débarquer au Ministère. Évidemment qu’ils seraient facilement maîtrisés dans un tel environnement, rempli de Mangemorts, mais ils avaient déjà prouvé qu’ils se moquaient pas mal des conséquences quant à leur personne. Des missions-suicides ne les dérangeaient absolument pas. Et s’il y avait bien une chose que Rabastan n’avait pas envie de voir, c’était bien un carnage au sein du Ministère. Deux de ses enfants travaillaient ici. Et son frère n’était pas bien loin non plus. Il buterait les premiers impurs ou traîtres qui oseraient toucher le moindre de leur cheveux…

Certaines personnes maintenant passaient dans le couloir et jetaient un regard étonné sur le cadavre de la porte qui gisait à quelque pas de son encadrement, mais personne n’osait le moindre commentaire. Ils ne voulaient sans doute pas subir le même destin tragique que cette malheureuse porte. Après avoir lancé quelques regards sombres, Rabastan se remit à la lecture de la lettre porteuse de mauvaises nouvelles. Théodore Harnett et Léda Shaklebolt. C’étaient les infortunés victimes de la journée. Au mauvais endroit, au mauvais moment… Autant le premier prénom ne lui disait pas grand-chose, autant le second ne lui était évidemment pas inconnu. Shaklebolt. Un emmerdeur lui aussi. La gamine devait être reliée à lui d’une manière ou d’une autre… Shaklebolt… Comme s’il était brusquement frappé par un éclair de génie qui lui permettait de voir clair à travers son classement de dossier, Rabastan se leva de sa chaise, se dirigea vers l’armoire qu’il ouvrit avec grand soin (pour que tout ce qui y logeait ne lui retombe pas dessus) puis après quelques minutes de recherche… il décida de sortir sa baguette. « Accio dossier Shaklebolt », il aurait bien rajouté un juron à tout ça tant ça l’énervait de ne pas y avoir pensé plus tôt mais il doutait que ça ajoutât à l’efficacité du sort. Un léger frémissement secoua l’armoire, un léger frémissement menaçant… « Merlin-dite-moi-que-c’est-pas-vrai ! » ce n’était pas sa journée. Il eut juste le temps de reculer avant que tout les papiers ne décident de s’écraser sur le sol. Ce n’était pas une si bonne idée que ça en fait de déplacer magiquement un dossier qui devait se trouvé tout en fond de cale. Il aurait peut-être pu se bouger dans un autre bureau où il y avait des copies rangées de tout ce foutoir mais juste… non. Trop tard maintenant. Il regarda avec lassitude le dossier ensorcelé par l’accio voleter vers lui avec allégresse. Il l’attrapa avant qu’il ne décide de retomber pour rejoindre ses camarades. Au moins il avait vu juste : il y avait bien une Shaklebolt dans son département… Hecate. Au renseignement. Il parcourut rapidement les informations la concernant pour tomber sur la mention de la famille. Une sœur et un frère. Léda et Virgile Shaklebolt. Bim. Léda. Devait pas y en avoir quatre cents. Apparemment il n’y avait pas que pour lui que cette journée serait pourrie.

Était-elle au courant ? Cette question lui traversa l’esprit un bref instant avant de repartir aussi sec. Il avait assez d’ennui comme ça. Il voulait parler de cette histoire avec Carrow, le sous secrétaire d’État. Il hésita un moment devant le cimetière de fiches qu’il avait créer puis haussa les épaules avant de sortir de son bureau en piétinant la porte défoncée au passage. Il fila à travers les couloirs pour atteindre les ascenceurs mais avant d’y parvenir il entendit un nom qui le fit s’arrêter immédiatement. « Relevez-vous Shaklebolt ! » Um ? Shakle-quoi dites-vous ? Qu’ouïs-je ? Il se tourna pour assister à la scène en cours et reconnu les deux protagonistes. L’un d’eux était Blackwood, un confrère Mangemort. Et la jeune femme qui se faisait visiblement remonter les bretelles par le susdit collègue était… l’employé du dossier défonceur d’armoire. Il la reconnaissait grâce à la photo qui avait été agraphée à sa fiche. Sachant ce qu’il savait, il comprenait pourquoi elle n’avait pas l’air particulièrement aux anges. Mais Blackwood avait raison dans l’absolu : pas le temps de pleurnicher plus que ça… Mais son abattement était tout de même compréhensible. Il allait passer son chemin (satisfait de savoir que maintenant il savait que la jeune femme était au courant) quand du coin de l’œil il la vit sortir sa baguette.

Il entendit l’incantation quelques dixièmes de seconde plus tard.
Merlin…
Elle n’avait pas osé ?
Merlin…
PUTAIN DE MERLIN !

Il était à terre. À TERRE ! Il resta immobile, comme tétanisé un bref instant avant de pouvoir réagir, comme un sombre idiot. Un Mangemort venait de se faire agresser, ici, au sein même du Ministère. Par une employée. Dans son Département. Dans son putain de Département ! Quelqu’un dans cette histoire allait prendre très cher. Et il ne voulait pas que ce soit lui. Avant que son cerveau ne puisse vraiment comprendre sa baguette était déjà pointée droit devant lui. Il n’était pas le seul à avoir dégainé, mais d’autres se contentaient de rester figé, incapables de bouger. La jeune Shaklebolt commençait à partir dans des drôles de délires alors qu’à ses pieds Blackwood semblait en train de rendre l’âme. DAMNIT ! Elle pétait littéralement un cable. Il allait crever. Il le sentait. Il allait crever. Sur le sol. Là. Devant eux. Au niveau 2. Dans SON Département ! Toutes ces pensées lui traversaient l’esprit si rapidement qu’il n’avait pas eu encore le temps de faire un pas. Le Maître allait s’énerver… Il ne fallait SURTOUT PAS que ça lui retombe dessus.

Il s’avança tout à fait vers eux, sortant de la masse des quelques personnes qui assistaient à la scène. Comme dit, Rabastan n’avait pas pour habitude de crier, il préférait la hargne aux hurlements, mais il admettait qu’il y avait des circonstances ou un ton glacial ne vaut pas une bonne extinction de voix en règle. Et il n’avait pas besoin d’ensorceler sa voix pour que tout le monde puisse l’entendre : « VOUS VOUS FOUTEZ DE MOI SHAKLEBOLT ? » (quelle classe de faire croire qu’il parvenait à se rappeler du nom de ses subalternes sans problème) « ARRÊTEZ DE SUITE VOTRE PETIT MANÈGE ET LAISSEZ-LE TRANQUILLE ! » Il avait sa baguette pointée droit sur la gorge de la jeune femme, il était près à lancer un Doloris à n’importe quel moment (il était un peu réputé pour ça) et ses yeux allaient, avec une certaine nervosité d’ailleurs, de sa cible à sa victime de collègue qui continuait de se trémousser sur le sol. Quel crétin aussi de ne pas réussir à se défendre… Quand on fait passer quelqu’un sur le grill, on s’attend à se faire attaquer. Les gens de nos jours, plus aucun instinct de survie… « Laissez-le tranquille ! » répéta-t-il d’une voix cette fois ci moins forte mais nettement plus glaciale comme il profitait du silence qui s’était gentiment installé. « Par Merlin, vous n’avez même pas idée du niveau de crasse dans lequel vous vous êtes enfoncée… »

Elle avait des tripes, la bonne femme, il ne pouvait pas lui nier ça. Et un manque flagrant de retenue. Mais cela, ça pouvait s’apprendre. L’audace, c’était inné. Il aimait ça. C’était mauvais, très mauvais ce qui se passait là mais… cette nana… lui plaisait. Elle avait du potentiel. Attenter à l’intégrité physique d’un Mangemort sous le pif d’un autre Mangemort, c’était quand même assez couillu. Il n’aurait pas osé lui-même. Mais c’était sûrement parce qu’il était doté d’une once d’intelligence et de désir de survie. Il espérait qu'elle démontrait tout de même assez d'intelligence pour ne pas s'opposer à lui.

Il crut pendant un moment, un très long moment, qu’elle allait l’ignorer. Complètement l’ignorer, qu’elle n’allait même pas se tourner vers lui et achever sa victime comme si de rien n’était. L’adrénaline que l’on éprouvait quand on avait la vie d’autrui couinante entre ses doigts, il savait ce que c’était. Il l’avait lui-même ressenti un très grand nombre de fois : parfois on ne sait plus s’arrêter, on veut juste sentir la vie de l’autre s’échapper lentement, comme si elle glissait hors de son corps, comme si on la traînait de force hors de son corps. Et quant à cette sensation se mêlait la rage… Lui-même avait tué pour moins que ça, presque par ennui parfois. Alors il pouvait très bien imaginer qu’elle puisse mettre fin aux jours de son collègue sans même avoir conscience de son acte. Il crut que ça allait se passer ainsi. Et il trouvait que ça sentait extrêmement mauvais. Pour elle, pour lui… Elle le regardait maintenant. Il pouvait la désarmer d’un sort s’il le désirait, mais presqu’inconsciemment il avait décidé de lui laisser une petite chance d’améliorer sa situation.

Il ne la lâchait plus des yeux, prêt à réagir si elle faisait le moindre geste à son encontre mais — Merlin merci ! — elle décida d’obéir et abaissa sa baguette. Le léger soupir de Rabastan fut complètement masqué par Blackwood qui revenait brusquement à la vie, de manière plutôt douloureuse apparemment. Mais il était en vie. Dans un sale état, le premier maléfice ne lui avait pas vraiment fait de cadeaux, mais en vie. Il pouvait s’estimer heureux. Après, il était encore dans une assez bonne forme pour réussir à s’exciter contre son bourreau. Il aurait peut-être du s’en abstenir parce que Shaklebolt tenait toujours son arme entre ses doigts et elle pouvait très bien brusquement changer d’avis pour lui faire cracher tripes et boyaux sur le parquet ciré du couloir (ce qui serait pour le moins dégoûtant et ennuyant). Mais à la grande satisfaction de Rabastan elle parut décider qu’il ne valait peut-être pas la peine de se prendre un rendez-vous pour une séance de discussion avec lui puis avec le Maître agrémenter d’un aller simple douloureux direction cimetière. Pas si bête.

Elle rangea sa baguette et Rabastan baissa la sienne sans pour autant la rengainer. Autour de lui, les quelques personnes présentes rabaissaient leur armes également. La tension sembla diminuer d’un cran. Elle s’était avancée jusqu’à lui et quand elle parla sa voix était atone : « Monsieur le Directeur ». Bien, comme le naïf petit Mangemort qu’il était, Rabastan s’était attendu à plusieurs choses : déjà à des excuses de la part de la jeune femme… mais apparemment il pouvait toujours se brosser, elle ne semblait pas regretter son geste outre-mesure. De deux, même s’il n’avait pas imaginé que son collègue irait lui rendre grâce à genou de l’avoir tiré de là en vie, il avait tout de même espérer un petit mot de remerciement pour sa peine. Nada de ce coté là aussi ! Mieux que ça, son camarade marqué crut que ce serait une bonne idée de l’appeler uniquement par son nom comme s’il n’était rien d’autre qu’une petite recrue et de lui donner des putains d’ordres ! D’accord il était en colère, d’accord il venait de passer à deux doigts de le mort mais ce n’était pas une raison !

Et évidemment l’autre repartait de plus belle, et sa voix n’était plus du tout plate alors qu’elle refaisait verbalement son portrait à sa victime. Rabastan ferma les yeux un bref moment comme si un soudain mal de tête venait de lui tomber dessus. Il la sentait s’enfoncer petit à petit et elle arriverait peut être à un stade ou même lui ne pourrait rien pour la sortir de là. Pourtant tout cela, sa rage et son culot monstrueux, était des points que l’on pouvait creuser, que l’on pouvait sublimer. Une telle femme, dans leurs rangs, ne pouvait pas être une mauvaise chose. Il n’avait pas envie de gâcher une telle opportunité, de laisser crever un aussi bon potentiel. Mais il ne pouvait apparemment pas compter sur Blackwood pour l’aider à étouffer l’affaire. Las, il la laissa terminer sa tirade : elle parlait vite et il semblait que même l’arrivée fracassante d’un Magyar à pointes n’aurait pu l’interrompre. Elle s’arrêta d’elle-même. Elle lui remit sa baguette. Il la récupéra de sa main gauche et la passa à sa ceinture.

« Tu parles de chose que tu ne connais apparemment pas, jeune fille… » dit-il froidement en plantant ses yeux bleus dans les siens. Elle avait le mérite, se dit-il, de ne pas ciller. Ce qui était appréciable. Il n’aimait pas les regards fuyant. Oui… sans même avoir besoin d’entrer dans son esprit il sentait la colère qui vibrait en elle. Elle pourrait transformer cette haine en pouvoir. « Tu ne sais pas ce que c’est que de passer dix ans à Azkaban. Si tu le savais, si tu avais la moindre idée de ce que tu y pourrais y subir, tu ne parlerais pas ainsi. Tu penses peut-être que tu n’as rien à perdre ? Laisse-moi te dire que tu préfèrerais endurer ce que tu viens de faire à ton supérieur pendant des jours entiers sans interruption plutôt que de passer dix ans dans cette prison. » Et il savait parfaitement de quoi il parlait. Il se tourna vers les autres employés du Ministère qui se trouvait là : « Occupez-vous de lui » ordonna-t-il en désignant le Mangemort à terre de bout de sa baguette. « Qu’on le remette sur pied. » puis il s’adressa directement à Blackwood : « Elle n’a pas tout à fait tort tu sais… » remarqua-t-il d’un ton mauvais, comme pour se venger du manque de courtoisie de son collègue à son égard. « Tu aurais du pouvoir te défendre. Je ne pense pas que le Maître apprécierait de savoir qu’un de ses serviteurs se laissent avoir par une jeune fille en train de pleurnicher. Et tu sais comment il traite les gens qu’il juge indigne de sa confiance ? Je ne pense pas que ce serait bon pour ta santé que cette affaire remonte à ses oreilles. » Par acquis de conscience il pénétra rapidement dans l’esprit de son collègue et put y voir assez distinctement l’image du Maître levant sa baguette. Bien, pas besoin d’en faire plus… Il avait compris. Rabastan limitait largement la casse en clouant le clapet de la principale personne qui pouvait se plaindre de l’attitude de Shaklebolt. Bien sûr, Blackwood ne le porterait pas dans son cœur après ça, mais Rabastan n’était devenu Mangemort pour la saine fraternité qui régnait entre les serviteurs du Lord. Qu’il essaie de se venger s’il le voulait, Rabastan savait se défendre.

« Bon, reprenez tous vos affaires. Je ne veux plus entendre parler de ce qui s’est passé ici. » finit-il par dire pour disperser les dernières personnes présentes. « Sauf vous Shakelbolt. Vous, vous venez avec moi. » Il l’attrapa par le bras et la poussa un peu devant lui : même si elle n’avait plus sa baguette il ne voulait pas lui tourner le dos. Règle élémentaire et peut-être idiote mais qui lui avait permis de survivre jusqu’ici. « Mon bureau n’est pas très loin. Je voudrais avoir une petite discussion avec vous. » Il gardait son ton froid. Ils avancèrent jusqu’à son bureau qu’il avait quitté quelques minutes auparavant. Bien entendu la porte ne s’était pas réparée toute seule. Il marmonna un juron qui aurait fait rougir une lady mais passa outre : « Après vous » siffla-t-il à la jeune femme avant de lui emboîter le pas dans son bureau qui ressemblait à un champ de bataille. Il pointa sa baguette sur une chaise et la fit s’avancer jusqu’à Hecate : « Assied-toi. ». Il restait debout. Face à elle. « Tu sembles avoir besoin de quelques petits éclaircissements sur comment les choses fonctionnent ici… » commença-t-il. Sa voix venait de redescendre de quelques degrés, si c’était possible, et sa mâchoire était fortement contractée. Il remonta sa manche gauche pour exhiber son avant bras sur lequel le Maître avait apposé sa Marque. « Tu vois ça ? Tu sais ce que c’est, n’est-ce pas ? Ce que tu sembles ignorer en revanche c’est qu’agresser une des personnes porteuses de cette Marques est vraiment la plus belle connerie qu’on puisse faire. Comme tu l’as dit toi-même tu pourrais écoper d’un aller-simple pour Azkaban. Tu pourrais perdre un ou deux membres. Tu pourrais perdre la raison, tout simplement. Blackwood n’est peut-être pas l’homme le plus appréciable au monde mais c’est UN PUTAIN DE MANGEMORT ! » sa voix avait brusquement monté d’un ton. « ET S’IL N’ÉTAIT PAS AUSSI LÂCHE, TU SERAIS CERTAINEMENT EN TRAIN DE PASSER UN DES PIRES MOMENTS DE TA MISÉRABLE VIE ! » Il pointa sa baguette directement sur elle : « Je pourrais te faire sentir un erzats de ce que te ferait subir le Maître s’il a vent de ce qui se passe, mais j’estime que la douleur que tu ressens est déjà suffisante. » Il inspira, passa sa main gauche dans ses cheveux. La température était toujours aussi basse. « Je suis au courant pour ta sœur Shaklebolt. Cette rage que tu ressens n’a pas à être rejeté sur les nôtres. Tu te trompes de cible. Tu voudrais que ceux qui ont tué ta sœur s’en tirent ? Parce qu’en agissant comme tu l’as fait, tu ne fais que les aider… »

Il était prêt à la couvrir, mais évidemment il n’allait pas le lui dire explicitement. Il était prêt à l’aider. Il était prêt à l’entraîner. Les femmes de son type l’intéressaient. Il aimait cette audace et il aimait cette haine. Elles étaient porteuses de bon fruits. Il voulait lui mettre le grappin dessus… Mais elle devait comprendre que non, on ne pouvait pas tenter de tuer n’importe qui !

Sa colère retombait petit à petit : il sentait ses muscles se détendre. Le calme de son bureau aidait certainement, l’attitude beaucoup plus pacifique de la jeune femme ne faisait pas de mal non plus. Il fallait dire qu’elle aurait été bien en peine sans baguette de continuer son esclandre, mais il n’empêche qu’il était plutôt satisfait de la manière avec laquelle cet incident s’était résolu : il se trouvait là, isolé avec la fautive et la victime était bien trop terrorisé par les éventuelles retombées pour aller pleurnicher dans les plis de la robe du Magistère. Parfait. Ce n’était pas un mensonge, songea-t-il pour se rassurer un peu plus, il ne ferait qu’omettre cette mésaventure. Le Maître avait beaucoup d’autres chats à fouetter, il pouvait bien ne pas absolument tout lui dire. Une part de lui, la plus lucide, lui murmurait que c’était loin d’être une bonne idée et qu’il ferait mieux d’abandonner la jeune femme, quitte à perdre une potentielle bonne recrue. Une autre part, la dominante et qui n’avait parfois pas grand-chose à voir avec la lucidité, le poussait à vouloir mettre le grappin sur cette Shaklebolt. Peut-être regretterait-il ce choix un jour… Mais il se pomettait qu’il ne serait pas le seul à souffrir si de tels remords étaient un jour de mise.

Elle gardait son calme et ne broncha pas lorsqu’il lui remonta les bretelles en règle et l’informa du principe de hiérarchie au sein du Ministère. C’était impressionnant déjà qu’elle ait réussi à survivre plusieurs années sans craquer, se disait-il. D’ailleurs, depuis combien de temps créchait-elle là ? Il jeta un bref regard vers le dossier de la jeune femme qui se trouvait par la force des choses en haut de l’affreux gros tas. C’était écrit là-dedans. Bah, il verrait ça plus tard. Elle avait réagi à sa remarque sur sa sœur. Il s’en moquait ? Bien entendu ! Comme de son premier dragée de Bertie-Crochu. Mais il n’avait jamais tenté de la persuader du contraire. Rabastan haussa les sourcils, la mention de sa frangine décédée avait tout de même eu un effet intéressant. La jeune femme s’était réfugiée dans un silence réfléchi. Il ne la troubla pas : il avait déjà assez crié et commençait à ressentir un certain mal de tête. Il baissa son arme, qu’il avait gardé pointée sur elle, vers le sol. Toutefois malgré la douleur qui commençait à s’insinuer derrière ses tempes, il se concentra pour frôler l’esprit de la jeune femme. Il ne voulait pas fouiller son esprit, juste suivre le fil… Comme pour s’assurer qu’il prenait bien le chemin que Rabastan voulait le voir prendre. La forte présence de la famille, du désir de protection et de puissance suffit à le rassurer sur ce point. Elle était en bonne voie en effet.

Ce qu’elle lui déclara après ce silence confirma ce qu’il pensait. En plein dedans. La mention du bureau le fit presque sourire : lui-même se retrouvait dans une de ces boîtes… C’était quelque chose de presqu’inévitable. Il sentait dans sa voix la détermination, toujours cela lui plaisait. Il avait du être un peu comme ça, plus jeune… Un peu moins impulsif peut-être, quoique… Puis elle baissa les yeux et enfin, ENFIN, vinrent les excuses tant attendues. Au moins n’aura-t-il pas eu à les réclamer, bien que tardives, elles en restaient appréciable. Il hocha la tête : « J’ose espérer en effet que ce genre de comportement n’est pas une habitude chez toi. Je peux fermer les yeux une fois et me débrouiller pour que personne ne se souvienne plus de ça mais deux fois… » Il marqua une pause et machinalement vint frôler sa Marque avec le bout de sa baguette « Ce sera à plus haut que moi que tu devras en référer… » Il fit un pas en arrière pour s’appuyer contre le bord de son bureau, sans cesser de faire face à Shaklebolt. « Très inspirant ton petit discours… Vraiment. » Il soupira « Mais tu dois bien te douter que les choses ne peuvent pas être aussi simples… Ces bureaux minables, comme tu le dis, sont nécessaires. Le gouvernement à besoin d’eux. De nous. » rajouta-t-il en levant brièvement les yeux vers le plafond. « Tu ne resteras pas toujours là où te trouves, mais si tu veux bouger il va falloir que je puisse m’assurer de ta personne. Je veux des preuves. Des preuves de ton investissement. Cela ne se fait pas en un jour. Je ne m’attends pas à ce que cela se fasse en un jour. » Il tira de sa ceinture la baguette d’Hécate, il la colla à la sienne, les compara d’un regard appréciateur avant de reposer ses yeux sur la jeune femme : « Tu veux traquer les responsables ? Les tuer ? Je peux te donner l’occasion de le faire. Je peux te donner les armes. » Il se rapprocha d’elle et lui tendit sa baguette magique pour qu’elle la reprenne. « Mais je peux t’assurer… » finit-il « que je ne supporte pas qu’on me tourne le dos. Et je ne m’appelle pas Blackwood. Si je t’aide à obtenir ce que tu souhaites, j’attends de la loyauté en retour. La déception n’est pas un sentiment que j’apprécie. »

Il posa la main sur son épaule, brièvement. Puis retourna au niveau de son bureau. Il poussa quelques papiers du plat de la main et s’assit sur la surface libérée. « Par rapport à ce que tu as dit un peu plus tôt… » fit-il d’une voix qui s’était légèrement adoucie. « Bien sûr que je me moque de ta sœur. Et je ne cherche pas à te persuader du contraire. Pourquoi devrais-je ressentir quelque chose ? Je ne la connaissais pas, pour moi ce n’est qu’une victime de plus des Insurgés. Je n’ai pas le temps ni l’envie de verser une larme pour chaque mort que causent ces salauds. Mais que je m’intéresse au sort de ta sœur ou non ne devrait pas être la question… Ne t’attend pas à ce que les autres s’apitoient sur ton sort. Ils ne le feront pas. Jamais. Tu es seule avec ton destin, avec tes choix et leurs conséquences et il n’y aura que toi pour le déplorer. Personne n’est venu pleurer quand on m’a enfermé à Azkaban. La seule chose dont tu puisses t’assurer c’est de faire payer au centuple les gens qui t’ont mené là. C’est la première chose que tu dois te mettre dans la tête. Ne compte pas sur la pitié des autres, ils n’en ont pas et n’ont pas à en avoir. » Rabastan estimait avoir eu une part de sa revanche sur ceux qui l’avaient enfermé pendant quinze ans : il avait même récupéré l’ancien poste de cet enfoiré de Crouch… Mais sans savoir qui avait pu le dénoncer, lui et les siens, il n’avait pas pu se la jouer à la Rookwood qui avait fait la peau à Karkaroff. Ce qu’il venait de dire à Hécate, il y croyait dur comme fer. Vivre en comptant sur la miséricorde était une erreur. Elle le savait certainement, mais il fallait qu’elle en prenne conscience dans ce moment où elle était particulièrement touché par un malheur.

Elle comprenait, disait-elle. Et il pouvait sentir dans sa voix que c’était la vérité. Ce n’était pas quelque chose de si aisé à comprendre : la solitude fondamentale de l’homme. Les jeunes enfants pensent qu’ils sont le centre du monde : que tout ce qui existe autour d’eux n’existe que pour eux et par rapport à eux. Une perception qui s’étiolait pour finir par disparaître au fil du temps, de l’expérience. Pourtant la plupart des gens paraissaient encore croire en une sorte de solidarité qui rendrait les autres sensibles à leurs malheurs. Cette certitude là était difficile à laisser s’échapper. C’était après tout si rassurant de s’imaginer ne pas être seul dans sa tristesse, dans ses erreurs… Rabastan y avait cru assez longtemps, lui aussi. Avant de déchanter. Comme Hécate en ce moment même. Plus la manière d’apprendre cette leçon était rude, plus elle entrait vite en mémoire. La douleur, selon lui et d’après sa propre expérience, était le marqueur le plus efficace.

Elle avait récupéré sa baguette. À présent, elle était parfaitement calme. Et c’était presqu’incroyable pour lui de penser que la femme à l’aspect presque serein qui se tenait en face de lui était celle qui avait explosé de manière si impressionnante il y avait moins d’une heure quelques couloirs plus loin. Ce qui était tout aussi incroyable était que cette affaire se soit réglé sans aucun échange de sort, sans aucune punition quelconque. Juste un sermon. Un sermon et une mise en garde. Il l’avait prévenue cependant : il se la jouait peut-être à la Dumbledore a donné une seconde chance, mais il n’était pas tolérant jusqu’à en accorder une troisième. Comme si le fil de ses pensées avait suivi ceux de Shaklebolt, la jeune femme reprit la parole. « Je vous...suis reconnaissante. » En effet, elle pouvait l’être. Il y avait d’ailleurs quelque chose d’étrange à entendre quelqu’un le remercier. Non pas que ça n’arrivait jamais, on le remerciait machinalement pour beaucoup de choses, mais il lui arrivait rarement d’entendre une personne exprimer une reconnaissance sincère à son encontre. Il n’était pas en règle générale le genre d’homme à ravir ses interlocuteurs. Elle revenait sur la loyauté. Et lui assurait qu’il n’avait en quelque sorte pas à s’en faire. Vingt-six ans… À cet âge là il s’était lui-même en effet pris plusieurs très mauvais coups en pleine figure ; à cet âge là cela faisait trois ans qu’il attendait le jour où il serait enfin libre de nouveau. Pour une femme de cette âge, s’il n’attendait pas de la sagesse il désirait voir de la détermination et comme elle le disait, de la fidélité. Sa dernière phrase le fit esquisser un sourire ironique : mieux valait pour elle en effet qu’il n’ai pas à regretter. Rabastan était du style à partager ses déceptions et une mauvaise conclusion de cette histoire serait certainement pire pour elle que pour lui. « Parfait. » conclua-t-il simplement « Je me garde le droit de te faire resouvenir de ces paroles si un jour… ta loyauté décide de ne plus être aussi honorable. J’ai une bonne mémoire, sache-le. » Il préferait être absolument clair sur ce point. On disait Rabastan soupçonneux, paranoïaque même. L’idée de sa faire trahir était une peur viscérale qui le hantait. Insister sur ce point le mettait plus à l’aise : comme s’il utilisait un bouclier.

« C'est un choix esthétique ? » Il haussa les sourcils et suivit le regard de Hécate. Il était posé sur son bureau et même sur l’ensemble du fatras qui agrémentait joliment la pièce. Elle se permit même d’ajouter un petit compliment sur la hauteur de la montagne de dossier qui s’étaient retrouvés au sol suite à sa malencontreuse altercation avec Madame l’Armoire. « Je dois admettre que c’est assez rare » dit-il « qu’une personne qui se retrouve emmenée ici pour une petite conversation avec moi après avoir agressé un supérieur hiérarchique se permette de faire des remarques sur l’agencement de mon bureau… » Si son ton était froid, il n’était pas agressif, tout du moins pas autant qu’il aurait pu l’être. « C’est d’autant plus mal placé, je trouve, puisque c’est par ta faute, Shaklebolt, que mon sol se trouve dans ce lamentable état. C’est en cherchant ton dossier que les autres sont tombés. » La porte défoncée n’ajoutait rien de bon non plus. Il pointa sa baguette vers elle : « Reparo. » souffla-t-il presque sans y prendre garde. Le panneau de bois se souleva et vint docilement se replacer sur les gonds de l’encadrement. Cependant le bois gardait des traces du sort envoyé par Rabastan. Bah, elle en verrait certainement d’autres. Il ne fit aucun geste pour la fermer toutefois, fallait pas pousser. Il contourna son bureau pour se mettre à sa place habituelle, sans s’asseoir toutefois sur son siège. Il ouvrit un des tiroirs et sans prêter attention à ce qu’il y avait déjà dedans fit glisser d’un large revers de la main tout une part de paperasse qui poireautait depuis déjà une semaine sur le coté droit. C’était comme ça qu’il gérait ces affaires : à l’aventure. Il finissait toujours par s’y retrouver de toute manière, même si cela devait impliquer dix sortilèges et une bonne cinquantaine de jurons. « Je trouve que les hommes sont beaucoup plus faciles à dresser que les papiers les concernant. » reprit-il en se posant cette fois-ci sur son siège « J’aime la dimension humaine de mon travail : l’administration en revanche, comme tu l’as fait remarqué, n’est pas mon point fort. » En réalité, il appréciait cette position même si elle l’obligeait à se plonger jusqu’au cou dans des rapports écrits en patte de mouche, sur des formulaires parfois incompréhensibles… Tout cela semblait l’assurer d’un certain degré d’importance, et même si c’était un complet bordel il réglait toujours tout à temps et avait appris à gérer les crises. Il avait surtout accès à tous les dossiers concernant tous les Sang-de-bourbe, Insurgés et autres racailles : un de ses passe-temps (étrangement) était de les trier. L’ordre variait en fonction des informations dont il pouvait disposer, du plus dangereux au sans-défense, de celui avec le plus de famille atteignable au solitaire… Et quand il les trouvait, il fichait leur dossier dans un recoin de l’armoire, en en prélevant une des photos, puis gardait ce petit trophée (et parfois la baguette) d’abord dans un tiroir puis chez lui. Il aimait son travail et savait profiter des opportunités que la paperasse lui accordait. Mais certes, il restait (plutôt) désordonné. Et s’en moquait pas mal par ailleurs.

Mais puisqu’elle avait l’air de trouver cela assez surprenant, autant en profiter : exploiter les employés était une chose comme une autre : « Enfin, comme je t’estime personnellement responsable de ce souk, tu n’as qu’à y mettre bon ordre. Être impertinente est une chose, qui n’est parfois pas la meilleure des idées à avoir d’ailleurs, se retrousser les manches en est une autre. Si ce bordel est à ce point digne de sarcasmes, tu n’as qu’à te débrouiller pour qu’il revienne à un niveau acceptable de rangement et ainsi tu n’auras plus vraiment besoin de faire de telles remarques sur l’organisation de ton Directeur. Compris, Shaklebolt ? » Il ne voulait pas lui brider cette liberté qui l’avait poussé à exploser tout à l’heure et qui faisait vibrer en elle tout ce que Rabastan pouvait considérer comme du potentiel. Mais il voulait tout de même lui apprendre que retourner trois fois sa langue dans sa bouche avant de parler pouvait être une bonne option. Il n’était pas l’homme le plus intolérant au Ministère et il y avait des personnes qui pourraient très mal prendre ce genre d’attitude…

Rabastan suivit les opérations sans bouger d’un iota de sa place : le cul bien calé au fond du siège et ses pieds confortablement installé sur le bureau. Mais s’il ne bougeait pas, ses yeux en revanche suivait parfaitement le mouvement de tout son fatras qui, bien obéissant, suivait à la lettre les instructions de Hécate pour aller se ranger dans son armoire dans un grand bruit de froissement et une odeur de vieux parchemin. Pas mal. Tout ce qui créchait sur son bureau eut aussi le droit à une petite manipulation et maintenant ses pieds, au lieu d’être posés au milieu d’une forêt vierge foisonnante de notices, mandats et autres, se tenaient sur une surface rangée, presque dégagée. Pas mal du tout. Le claquement des portes de son armoire qui se refermaient majestueusement dans son dos lui fit hausser les sourcils : les portes réussissaient à se fermer ? Quand lui tentait de la fermer, c’était toujours la croix et la bannière et il devait lutter avec toute la paperasse qui voulait s’échapper. C’était les quelques moments où il aurait apprécié pouvoir fermer la porte. Enfin, apparemment ce problème était réglable plutôt simplement.

Une simplicité qui semblait fort ravir la jeune femme par ailleurs : même si son visage restait de marbre il pouvait très bien imaginer ce qu’elle pensait. Trop facile. Eh bien, figurez-vous que non, Rabastan n’est pas un expert des sorts de rangement. Non, il n’était pas non plus un prodige de la cuisine et non, mille fois non, il n’était pas plus foutu de balayer son salon que de jouer au Quidditch. Il n’avait jamais eu à faire ça auparavant dans sa vie et il ne s’était pas vraiment donné la peine de se renseigner sur ce qui pouvait éventuellement l’aider. Jusque là il avait toujours réussi à forcer quelqu’un à ranger son bordel quand cela paraissait devenir hors de contrôle. Les doigts de sa main gauche tapotaient la surface de son bureau dans un rythme régulier et sur son visage se dessina une moue mi-appréciatrice, mi-crispée. « Non, merci ce sera tout. ». Il avait la vague impression qu’elle se fichait de lui. Mais à mots couverts, pas comme Bulstrode qui elle y allait franchement dans l’impertinence. Ça l’agaçait, mais à un moindre niveau. Contrairement à Loletina, qui ne montrait (et n’éprouvait sans doute) absolument aucun respect envers lui, Hécate semblait faire exprès de poser son pied sur la limite, comme pour tester sa réaction, sans jamais toutefois la franchir.

Il trouvait ça hautement dangereux. Dans sa vie, il s’était pris des sanctions dures à encaisser pour bien moins que ça : quand on se retrouvait face au Maître un mot de trop, même dit avec le plus infini respect, pouvait être amèrement regretté. Et comme il faisait parti des Mangemorts depuis qu’il avait quitté Poudlard, il avait appris dès ses dix-huit ans à ne pas dire un mot plus haut que l’autre, à ne pas broncher si son voisin se faisait torturer sous ses yeux, à ne pas murmurer quelque chose qui pourrait s’apparenter de près ou de loin à une contestation et surtout à ne pas jouer sur le sarcasme ou l’ironie. Il n’éprouvait aucune difficulté maintenant à courber l’échine face au Magister, à se la fermer quand il n’a pas à parler et à attendre le bon vouloir du Maître pour même respirer s’il le fallait. C’était peut-être des choses dures à se mettre dans le crâne mais c’était cette obéissance qui l’avait emmené où il se trouvait à présent. La nouvelle génération, apparemment, avait beaucoup plus de mal à avaler cette pilule. Et comme il le disait : c’était dangereux. Mais également plutôt courageux. Rabastan ne se serait pas qualifié lui-même comme étant particulièrement brave : s’il le pouvait il faisait absolument tout pour éviter les ennuis ou d’éventuelles souffrances. Du moment que cela ne touchait pas à ses convictions profondes : pour le Maître il serait prêt à tout, bien évidemment. Pour ses enfants aussi… certainement. Mais sinon il ne s’estimait pas courageux. Cette jeune femme en revanche démontrait une certaine fierté audacieuse intéressante. Il était habitué à ce que les gens lui lèchent les pompes sans être vraiment loyaux, en revanche c’était rare qu’on se comporte de manière effrontée envers lui sans qu’il n’y ai pourtant derrière cette attitude quelque chose de mauvais. Il appréciait tout comme il réprouvait.

C’était étrange et il ne savait pas s’il devait réagir comme le ferait le Lord : de manière brutale histoire de faire taire définitivement ce genre de vélléités insolentes ou bien s’il devait laisser passer. Il opta pour un mélange des deux, penchant plus vers la seconde option : « Mais la prochaine fois que tu auras quelque chose à critiquer, je te péterai ta baguette en deux, cela m’amuserait beaucoup de voir comment tu te débrouilles sans magie. Et de voir si ce ton que tu aimes employer survivrait à quelques heures de trime. » En réalité ce n’était pas tant le ton que toute l’attitude qui laissait deviner une certaine effronterie, mais il savait qu’elle comprendrait ce qu’il voulait dire. Quant à la menace, il en était capable, peut-être pas pour si peu mais c’était parfaitement dans ses cordes d’aller briser l’arme d’autrui : une petite revanche pour sa propre baguette qu’on avait détruit il y avait déjà longtemps. Penser à son ancienne baguette lui fit revenir quelque chose en mémoire.

« Tiens… » fit-il en se relevant pour aller se planter face à elle « Je me pose une petite question à ton sujet. » Évidemment il lui aurait demandé ça un jour ou l’autre, certains de ses collègues préféraient attendre avant de marcher sur ce terrain mais Rabastan n’était pas très patient sur ce sujet : c’était son domaine, c’était ce qu’il connaissait le plus. Alors quitte à avoir la jeune femme en face de lui à ce moment précis, autant en profiter pour se renseigner plus avant sur ses capacités et son expérience : « As-tu déjà lancé un sortilège impardonnable, Shaklebolt ? » Il étudiait son visage brun et ses yeux francs comme s’il pouvait y deviner la réponse. « Ou encore mieux, en as-tu déjà subi un ? » Pour le coup Rabastan effectuait presqu’un sans faute : il avait déjà évidemment lancé des sorts impardonnables, chacun des trois et avec une petite préférence connue pour le Doloris, avant son incarcération et encore plus suite à sa libération. Il avait également subi deux des ces sort (et comme il ne s’appelait pas Potter et que sa brave mère ne s’est jamais sacrifié pour lui c’est plutôt heureux qu’il ne se soit jamais pris le troisième sinon il ne serait évidemment plus de ce monde) avec cette fois-ci une légère réprobation pour le Doloris qui était bien moins sympathique à subir qu’à faire subir. « Voudrais-tu essayer ? » C’était plus un ordre qu’une invitation, mais Rabastan savait mettre les formes de politesse quand il s’exprimait. Son sourire s’agrandissait : c’était son champ d’expertise. « C’est bien beau de connaître les sorts pour ranger un bureau, mais face à un Insurgé cela ne servirait pas à grand-chose. » Il en profitait pour prendre sa revanche. Même s’il l’avait vu pratiquer un sort offensif face à Blackwood, un Sectusempra n’était pas au niveau d’un sort impardonnable.