Le contact visuel est la base primaire de la legilimancie. Les gens peu avancés dans ce domaine nécessitaient en plus d’utiliser leur baguette et un sort mais Rabastan avait dépassé ce stade il y avait déjà longtemps. Le regard et la concentration suffisait. Et en ce moment même il regardait la jeune Shaklebolt droit dans ses yeux sombres. Comme s’il l’épiait à travers ses pupilles il voyait défiler des souvenirs que ses paroles avaient fait remonter à la surface. Elle ne s’y attardait pas mais il put constater plusieurs choses : aujourd’hui n’était pas la première fois qu’elle se retrouvait dans la merde, elle avait vécu des pratiques qu’il n’aimerait pas voir utilisé contre lui et la Lousiane n’était définitivement pas l’endroit où il désirait passer ses vacances.

Il retint une grimace dégoûtée : ces gens n’avaient donc aucune classe. Le nouveau continent… L’Amérique. Tous des putains de sauvages. Qui n’arrivaient pas à s’occuper soigneusement de quelqu’un sans en foutre partout. C’était tout simplement écoeurant. Certes quand on le voyait dans son environnement proche on pouvait être en droit de douter du degré de maniaquerie de Rabastan, mais pourtant il abritait bien certains cotés méticuleux : pas que l’hémoglobine le révulsait plus que ça, mais il partait du principe que ressortir d’un interrogatoire en étant couvert de sang relevait plutôt de la brute que du représentant d’une famille honorable. Ça pouvait lui arriver parfois de franchir la ligne rouge, mais la plupart du temps il s’en tenait à ce qui ne laissait aucune trace. C’était propre et net. Et puis pour la suite des évènements c’était toujours plus pratique de pouvoir reconnaître ses victimes les unes des autres : si elles étaient toutes défigurées le travail en aval serait beaucoup plus long et fastidieux. Ses techniques à lui laissaient ses cibles sans une égratignure, mais avec toutefois beaucoup de difficultés de type moteurs et linguistiques. Des stratégies de gentleman qui sait qu’il ne faut pas dégueulasser le tapis Axminster. Après il ne devait pas y avoir ce genre de tapis aux États-Unis, pensa-t-il en haussant un sourcil. Des béotiens sans style vraiment…

Il ne voulait pas de cette bouillabaisse américaine dans ses affaires… Alors qu’elle admettait qu’elle n’avait jamais eu affaire à la Triade, ses yeux pétillaient : c’était bien loin de ce dont elle avait l’habitude. Ces trois sorts étaient européens, aristocratiques. La sobriété de l’Avada lui collait presque des frissons : un flash et paf, l’autre est mort. C’est si rapide et pourtant, on pouvait sentir le souffle s’envoler. C’était glacial et relaxant. C’était ce qu’il appréciait. Le froid et le détachement. Pas le même style de sorts ou malédictions employés par Hécate et les siens. Il la sentait à cran, juste en face de lui, alors qu’elle acceptait son offre. Ses yeux étaient plantés dans les siens. Elle souriait également. Espérons qu’elle pourrait garder ce sourire là encore longtemps, songea-t-il en hochant la tête d’un air appréciateur. « Parfait. Attends ici un instant. » Il alla jusqu’à la porte et appela un des Rafleurs qui passaient devant : « Hé ! Vas me chercher un type capturé récemment et emmene-le ici. » Le Rafleur s’arrêta eut un moment d’hésitation : « Ahem… vous désirez que je ramène quelqu’un en particulier Monsieur le Directeur ? » Rabastan haussa les épaules : « Non, contente-toi de prendre le premier Sang-de-bourbe que tu croises. N’en prend pas un trop important tout de même : il ne passera pas la journée… » Le Rafleur disparut dans les couloirs et Rabastan revint à Hécate : « On va commencer doucement… » murmura-t-il « il faut savoir prendre son temps. Et ne te soucies pas pour ton travail, personne ne t’en voudras de prendre une petite journée de repos. » Il avait certainement une définition étrange de ce que pouvait être une journée de repos. Il se souvenait de la première fois qu’il avait usé d’impardonnables sur des humains : il avait utilisé l’Imperium pour la première fois sur un moldu qu’il avait croisé dans la rue. Sa mère lui avait tellement hurlé dessus qu’elle était parvenu à lui faire oublier ce qu’il avait fait faire à ce moldu. Mais il avait tout de même le souvenir qu’il n’y avait eu aucun mort. Son premier Doloris contre un autre Mangemort sur les ordres du Maître. Il avait étrangement pris son pied même si sa victime en question était une personne qu’il côtoyait et avec qui il s’entendait plutôt bien. Son premier Avada avec son frère, lors d’une traque fort amusante de moldus. Il avait tué la femme et Rodolphus le mari. Ce n’était pas des souvenirs qui s’oubliaient.

Le Rafleur reparut et quand il entra dans le bureau il eut un air étonné : il regardait autour de lui comme si c’était la première fois qu’il y foutait les pieds : « Un problème ? » s’enquit le Mangemort. Le Rafleur hocha très vite la tête et poussa devant lui une jeune femme qui devait avoir environ le même âge que Hécate : « Elle s’appelle Sarah Greese. C’est une née-moldue. Elle allait être envoyée à Azkaban. » Née-moldue, si même les Rafleurs se mettaient au politiquement correct… « Elle fera parfaitement l’affaire, merci. » l’employé fit un petit signe de tête et sortit à reculon du bureau en prenant bien soin de ne pas toucher à la fameuse porte pour ensuite reprendre ses occupations. Les hommes avaient tendance à être plus obéissants que les femmes, pensa-t-il en le regardant s’éloigner avant de se tourner vers la prisonnière : « Assied-toi. » La pauvre femme se posa sur la chaise auparavant occupée par Hécate en jetant des regards nerveux dans absolument tous les recoins de la pièce. « J’ai fait quelque ch- » commença-t-elle mais Rabastan l’interrompit d’un signe de la main pour regarder Hécate : « Tu connais la formule, Shaklebolt. Je t’en prie. Elle est à toi. » Il s’écarta un peu pour avoir un meilleur panorama de la scène. « Commence doucement, prend ton temps, savoure… Si tu n’arrives pas à la tuer, je pourrais le faire moi-même… » La victime commençait à gémir des paroles sans aucun sens mais elle se tut immédiatement après qu’il a pointé sa baguette vers elle : « Je te conseille de te la fermer, sinon c’est moi qui vais m’occuper de toi de bout en bout. Laisse faire la demoiselle et ne pleurniche donc pas avant même le commencement. » Il appréciait bien plus la dimension humaine en effet que les papiers. Il se demandait comme pourrait se débrouiller la jeune Shaklebolt, lui s’était entraîné sur des animaux avant de se lancer sur des humains : mais il était plus jeune aussi. Elle avait l’air d’avoir suffisamment de puissance pour réussir sans accroc du premier coup. En tout cas c’était l’impression qu’elle dégageait.

Il avait contourné la chaise pour s’installer une nouvelle fois sur le bureau : les deux paumes plaquées sur le bois frais, les jambes légèrement croisées et la tête droite. Il était installé bien confortablement pour suivre la suite des évènements. Cette nana, Sarah, il ne savait pas d’où elle sortait. Il n’avait pas du être celui qui s’était occupé d’elle : pas assez importante ou intéressante il n’en savait rien. Bonne à servir pour des expérimentations en tout cas. Les gens comme elle étaient tous plus ou moins destinés à servir de punching ball. Il préférait simplement quand ils ne chouinaient pas. Peut-être était-ce un eu trop demander… Ces personnes n’avaient pas une grande compréhension de la dignité. Hécate commença à lui parler, à lui poser des questions. Il avait eut un petit sourire quand elle l’avait à demi fusillé du regard : pas facile ? Bien entendu que ce n’était pas facile. Sinon tout le monde le ferait et les Insurgés ne se gêneraient pas pour commettre des meurtres de fidèles en masse, ce qu’ils étaient presque sur le point de faire d’ailleurs, quand on voyait leur évolution. Il pensa vaguement à Rowle et à sa disparition avant de se concentrer de nouveau sur ce qui se passait en face de lui. Shaklebolt s’amusait à faire recracher à la prisonnière toutes les informations qu’on lui avait déjà extraites de force sans doute quelques jours plus tôt. Elle paraissait plutôt disposée à étaler ses hauts faits, une fois qu’Hécate eut réclamé avec suffisamment d’insistance. Il suivit le dialogue avec intérêt, comprenant que ce que la jeune femme désirait augmenter sa haine afin de pouvoir pratiquer le sort. Elle se concentrait sur sa sœur décédée. C’était une excellente technique pour faire son deuil selon Rabastan : rien de tel que de tuer quelqu’un quand un proche avait lui-même été assassiné. Ça permettait d’évacuer la colère. Et c’était une excellente technique également de se focaliser sur une émotion particulièrement douloureuse pour commencer avec les impardonnables. Il fallait vraiment désirer la souffranceou la mort de sa cible. Ce n’était pas si aisé quand on ne l’avait jamais fait.

C’est pourquoi il fut particulièrement impressionné quand, après qu’Hécate a prononcé l’incantation, il vit la Sang de bourbe s’effondrer sur le sol pour commencer à être prise de spasmes tout à fait distinctifs et qu’il connaissait parfaitement. Pas mal du tout…. Le premier rat sur lequel il avait lancé ce sort, quand il était encore à Poudlard, avait à peine crisser des quenottes. C’était particulièrement intéressant et impressionnant qu’elle arrive à ce niveau là de maîtrise du premier coup. Shaklebolt était visiblement alimentée à la haine et c’était certainement la raison de ce succès (c’était vrai qu’il n’avait pas ressentit de rage particulière pour le rat blanc de ses seize ans…). Entre la victime et le bourreau, Rabastan ne savait pas vers qui tourner son regard : autant la souffrance de la prisonnière qui se tordait allégrement sur le parquet était une vision qu’il pouvait apprécier, autant voir la determination dans le regard de Shaklebolt ne manquait pas non plus d’intérêt. Quand elle s’arrêta une première fois, sa voix était posée. Il appréciait aussi hautement le fait de ne pas avoir affaire à une forcenée. Même si ça arrivait à tout le monde de perdre son sang froid (et lui le premier) il trouvait que les gens qui hurlait cette incantation, comme sa belle-sœur, manquaient terriblement de classe. Comme s’ils pensaient que la puissance du sortilège résidait dans la puissance vocale et non dans la puissance de l’esprit. Elle s’acharna encore un peu plus sur leur rat de laboratoire de la journée avec un nouveau Doloris qui eut autant d’effet que le premier puis elle passa à l’Imperium. C’était comme Noël avant l’heure. On n’aurait pas pu faire mieux. La pauvre femme se prenait la brochette dans la figure. Et même s’il fallut un petit moment à Shaklebolt avant de pouvoir bien contrôler le sort, c’était tout de même pour le moins réussi. C’était certainement celui qu’elle pouvait le mieux maîtriser des trois, selon lui. Elle avait visiblement ce genre de caractère dominant qui entraînait les bons maîtres de l’Imperium. Un sortilège de domination avant tout. Enfin, après un petit numéro qui attestait de l’intérêt de ses capacités, elle finit par lancer le dernier. Rabastan retint son souffle quand le courant d’air typique vint se glisser dans la pièce et que la brève lumière jaillit de la baguette d’Hécate. Maintenant, à la place d’une petite pleurnicharde, il y avait un cadavre de pleurnicharde. Il l’observa un petit moment, histoire de vérifier qu’elle était bel et bien morte. Puis après constatation il dirigea son regard vers Shaklebolt : sa remarque le fit sourire légèrement, un petit rictus. Il tapa trois fois dans ses mains, lentement, pour signifier sa satisfaction : « C’était assez… impressionnant. » remarqua-t-il en se remettant debout « Je dois admettre que je ne m’attendais pas à une telle… maîtrise. Tu as un don pour ce genre de sort, ça se sent. » Il sortit sa baguette, l’agita pour pousser le corps encore chaud de la morte dans un coin du bureau : « Ne t’inquiète pas pour ça, on le virera rapidement. C’est assez habituel. » Il s’approcha assez près de la jeune femme : « Par contre, tu t’appuies beaucoup trop sur tes sentiments. C’est évidemment comme ça qu’il faut commencer mais tu dois savoir qu’il faudra assez vite savoir t’en séparer. C’est beaucoup plus simple de faire souffrir quelqu’un quand on transpire la haine, mais les émotions ne fonctionnent pas sur commande. Certains disent qu’il faut toujours être en colère, mais je ne pense pas. Il faut au contraire se détacher. Complètement se détacher : ne plus penser. Juste se concentrer sur ce que tu veux que la personne subisse. C’est une stratégie bien moins fluctuante que ceux qui se basent uniquement sur leur rage. Tu as du le sentir. L’irrégularité dans le sort. En ne prenant pas appui sur tes émotions, il n’y aura plus d’irrégularité. » Il pointa sa baguette sur sa poitrine : « Je te montre ? » demanda-t-il. Et avant qu’elle ait pu avoir le temps de répondre, il murmura : « Endoloris. ». Un parfait exemple : il n’était pas en colère, il ne ressentait aucune haine vraiment dirigée contre Shaklebolt et pourtant il arrivait parfaitement à utiliser ce sort. Il le leva une petite trentaine de secondes après l’avoir lancé. Le but n’était pas de lui faire cracher ses boyaux mais bien de lui montrer le bon fonctionnement de ce sort qu’il considérait comme sa spécialité. Toutes les personnes qu’il avait eu à charge en était passé par là à un moment ou à un autre. Comme elle avait admis n’avoir jamais subi d’impardonnable, c’était le moment où jamais. Il lui laissa un bref instant pour se reprendre.

« Sois froide. Sois détachée. Pas de colère, c’est bien trop instable. » continua-t-il d’une voix posée, comme un professeur qui venait d’apprendre à son élève comment on métamorphosait une chaussure en pot de chambre. « Retente le sort. Mais cette fois, essaye de passer outre tes émotions. N’utilise que la partie froide de ton cerveau. » Il rangea sa baguette à sa ceinture et écarta légèrement les bras : « Vas-y. » ordonna-t-il. « Recommence. »Il se pointa lui-même du doigt, au cas où elle n’aurait pas compris : « Sur moi. Vas-y… Je veux que tu essaies, sans haine. Comme ce que je t’ai fait. Un Doloris raisonné. Et… pas plus de quelques secondes. Ma baguette est à portée de main, tu es encore une débutante, je pourrais te faire regretter la moindre tentative de dépassage de borne. » Rabastan était, à ce qu’on disait, un bon pédagogue. Il n’avait surtout pas vraiment peur de souffrir le martyr, il savait que niveau Doloris même lui n’arrivait pas à la hanche du Magister donc bon… Une jeune fille qui commençait tout juste et pour quelques secondes… Et puis c’était excellent pour les nerfs de les mettre face à des cibles autres que des petits geignards.

Il la regardait droit dans ses yeux sombres : une flamme de colère et de rage y brûlait. Il la voyait presque dévorer ses iris noirs. Un feu bleu, chaud, ardent. La haine la plus intense. Celle qui prend aux tripes, celle qui rend malade. Celle qui peut autant détruire l’ennemi que le corps même de celui qui la ressent. Si enflammée qu’elle en paraitrait froide dans le sang. Comme la mort. Il pouvait sentir pendant de brèves secondes tout ce ressentiment à son encontre. Les êtres humains normalement constitués n’appréciaient pas vraiment de subir ce sort. En règle générale ils n’éprouvaient pas non plus une amitié profonde et indéfectible envers les personnes qui le leur avait fait le supporter. Il ne pouvait pas lui en vouloir. C’était presque le but. Elle avait toute les raisons du monde de vouloir le regarder souffrir maintenant, et vu comment elle avait pu réagir quelques heures plus tôt il avait bien conscience qu’elle était du style à se laisser emporter. À se laisser emporter à à dégueulasser les murs au passage. Il savait cela et il voulait voir. Voir si elle parviendrait à passer outre les sentiments qui devaient lui comprimer les poumons, voir si elle parviendrait à suivre ses instructions. Étrangement toutefois il ne doutait pas vraiment : il parvenait à sentir en elle ce qu’il appréciait hautement chez ceux qu’il prenait sous sa tutelle (même si tout ses disciples n’avaient hélas pas été béni de cette qualité…) une sorte de désir de bien faire. Une volonté d’essayer. D’aller au-delà. D’oublier d’éventuelle limite qu’on aurait pu s’imposer. Il savait qu’elle allait essayer. Il sentait qu’elle allait réussir.

Il ne s’inquiétait pas pour elle. Ni pour lui par ailleurs. En tout cas pas plus que ça. Pourtant, alors qu’elle levait sa baguette pour la pointer vers lui, il ne put s’empêcher de ciller. Il cessa de la regarder, instinctivement, pour venir surveiller la pointe de l’arme. Même s’il n’avait pas à se sentir agresser, même si fondamentalement il ne s’inquiétait pas, Rabastan était d’une nature légèrement paranoïaque : il ne pouvait pas détacher son regard de la baguette. Elle allait le faire, elle se préparait. Sa main vint se poser à l’endroit où il rangeait sa propre baguette. Au cas où elle déciderait de passer les bornes. Elle inspira. C’était incroyable à quel point une simple formule pouvait être ressentie différemment : c’était une incantation tellement plus douce à prononcer qu’à entendre. Peut-être le mouvement des lèvres, qui ne se touchent jamais. Peut-être le sifflement de la langue contre le palais à la fin du sort. Ou peut-être simplement le fait que quand on le prononçait on savait pertinemment qu’on ne risquait rien. Il ne nous était pas destiné ;  savoir qu’un autre redoutait la douleur et souffrait face à soi alors qu’on ne risquait rien était presque l’essence même de la puissance. Ce qui faisait pulser l’adrénaline dans ses veines quand il le lançait. Pourquoi gâcher ça avec de la colère ? … ce ne fut pas le cas ici. Il l’entendit murmurer le sort. Elle était calme. Elle était froide. Il aurait bien aimé pouvoir l’apprécier plus en détail…

Mais évidemment Shaklebolt n’avait pas visé le pot de crayon. Ce fut comme si le choc le toucha à la gorge. Puis la douleur redescendit dans ses poumons puis dans son ventre. Il se contracta. S’accrocha au bureau d’une main. Crut pendant un millième de seconde qu’il parviendrait à rester debout mais quand il eut l’impression que ses rotules se brisaient sous sa chair il tomba à genoux. La malédiction eut très vite fait de trouver son chemin jusqu’à son crâne et le mal de tête étouffa très vite tout le reste. Il eut pourtant l’agréable surprise (si on pouvait parler d’agréable dans une telle situation) de découvrir qu’il avait encore parfaitement conscience de son environnement, chose qui la plupart du temps lui échappait complètement après quelques secondes de ce traitement par le Maître. Et même si les secondes s’étalaient dans le temps de manière tout à fait insolente la souffrance restait dans des bornes qu’il pouvait à peu près tolérer. Enfin, il sentait tout de même que si cela s’éternisait il risquait de ne plus pouvoir répondre de ses réactions. Mais comme il le lui avait ordonné, elle leva bien vite le sort. Comme toujours la douleur s’évanouit brusquement. Ses bras étaient serrés contre sa poitrine, il était bel et bien tombé à genoux mais il n’eut aucun mal, après une brève expiration, à se relever. Il fut très satisfait de voir qu’il ne tremblait pas d’ailleurs. Il fit craquer ses jointures. « Bien… » murmura-t-il en époussetant machinalement son épaule gauche. « Tu as compris ce que je voulais dire. J’ai… senti la constance. La puissance est peut-être moins forte, mais elle grandira avec le temps et aah, l’habitude. Je me fais pas de soucis. Comme je disais, tu es le genre de personne a pouvoir s’épanouir dans ce genre de magie. »

Les images fugaces qu’il avait pu entr’apercevoir et la scène à laquelle il avait assisté lui prouvait bien que faute de sang-froid, il y avait de la puissance et de la détermination chez cette jeune femme. Le sang-froid ça s’apprenait. La puissance était innée. La détermination, essentielle. Lui-même n’était pas né avec le calme d’un moine bouddhiste. Il tenta d’imaginer ce que pourrait devenir Shaklebolt s’il parvenait à bien la guider. Ce qu’elle pourrait apporter. Le nom de famille en prime. Alors que le Ministère se trimballait parfois des geignards à la mode Malfoy senior, il avait là un autre specimen. On avait toujours besoin de ce genre de specimen là. Plutôt que de le laisser filer, Rabastan s’engagea : « Je te l’ai déjà dit, mais je le répète. Je peux t’aider à t’améliorer. Je peux t’entraîner. Je peux te soutenir. Le système est clair et simple à comprendre : tu m’obéis et de mon coté je m’engage à te protéger, autant que me le permet la situation et mon statut. » Autrement dit : déconne encore une fois comme ce matin et je fais mine de rien. Je te laisse crever et je ne hausserai même pas un sourcil. « Je t’emmene en mission, tu me suis. Je te couvre, tu me couvres. Tu hésites un seul instant, tu le regretteras. Je n’aime pas les hésitations. Mais je peux les pardonner. Après coup. Tourne-moi le dos par contre, tu le regretteras et je ne pardonnerais pas. En échange, moi je t’apprendrais ce que je sais. Ce que tu dois savoir. » Il marqua un temps. L’observa attentivement. Ses yeux noirs brillaient toujours. Ils étaient grands et sombre comme sa peau. Ils étaient comme une cage derrière laquelle il voyait s’agiter une foule d’émotions. Ou bien ils étaient deux larges vitraux qui permettaient d’avoir un aperçu fragmentaire et coloré de ce qui l’agitait. « C’est donnant donnant. » continua-t-il « mais je te préviens, je ne pense pas qu’on puisse dire que je suis… laxiste. Je suis exigeant. Si je ne déteste pas l’échec, je hais en revanche le manque d’investissement. Je n’attends pas juste une présence et une écoute et quelques tentatives. J’attends de la volonté. J’attends de la foi. Et je rends ce qu’on me donne. En bien, ou en mal. » Il espérait être suffisamment clair. « Que ce soit officiel ou non, je m’en fiche royalement Shaklebolt. Papiers ou non j’en userais de même avec toi qu’avec les autres gosses que j’ai entraînés. C’est à toi de voir. Acceptes-tu ce marché et toutes ses conditions ? Ou bien préfères-tu retourner là d’où tu viens sans grand espoir de pouvoir un jour venger ta soeur ? Je te laisse le choix. » Plus que de lui donner l’opportunité de venger sa Léda, c’était surtout la possibilité de laisser s’épanouir tout son potentiel que Rabastan voulait surtout lui offrir. Mais il n’allait certainement pas le dire ainsi…

Elle ne répondit pas de suite.
Il apprécia.

Ce n’était pas une décision qu’on prenait à la légère, lui semblait-il. En théorie, les apprentis / disciples qu’il avait pu avoir sous sa coupe ne s’étaient pas vraiment vu octroyer un choix : ils pliaient ou ils pouvaient aller crever plus loin. Certes Hécate ne serait pas une apprentie paperassement parlant, elle n’avait plus l’âge. Mais rien ni personne n’empêchait Rabastan de prendre sous son aile une éventuelle recrue. Ils étaient même plutôt encouragés à ce type d’action. Et si ses disciples administrativement approuvés se seraient vu proposer un choix, il aurait aimé qu’ils prennent leur temps également. Ils avaient du céder et accepter de force les termes d’un contrat qu’il n’explicitait que morceau par morceau ; Shaklebolt était plus vieille, n’était pas dans la même situation, il lui avait donné les clés et maintenant attendait de voir ce qu’elle allait en faire. Sans être peut-être le choix d’une carrière et sans doute encore moins le choix d’une vie, ça n’en restait pas moins une décision importante. Elle n’allait pas simplement s’abonner à un forfait à l’année pour une salle de sport. Et Rabastan pensait avoir été clair : une fois engagé le désistement était impossible. Il ne connaissait pas la marche arrière, ou tout du moins ne l’appréciait guère. On lui avait appris à assumer le moindre de ses actes, il n’avait jamais tenté de se dérober et en attendait de même de la part de ses élèves.

Il pouvait presque sentir sa réflexion, il voyait ses yeux sombres fixer les siens mais dans une sorte de regard vague, comme si elle se laissait perdre dans les souvenirs. Il ne tenta pas de s’y introduire. Comment pouvait-il exiger foi et confiance si lui-même profitait de chaque occasion pour faire le voyeur sur ses pensées ? Alors, presque pour résister à la tentation de s’immiscer ne serait-ce que légèrement dans ce bouillon de mémoire et de sensations, il tenta la méthode traditionnelle en se contentant d’observer son interlocutrice. Ses iris noirs restaient perdus dans le flou des pensées, son visage sombre ne trahissait aucune émotions, elle était comme fermée. Comme si ses pensées étaient un coffre qu’elle pouvait fouiller sans que l’apparence extérieure n’en soit changée. Ce n’était pas facile de déchiffrer un tel visage. Encore une fois il prit conscience brusquement de sa petite taille, par rapport à la sienne. Il l’avait déjà noté, mais à chaque fois qu’elle parlait, agissait, utilisait sa magie elle ne semblait plus petite du tout. Elle se tenait droite. Et il n’y avait pas seulement son dos, sa nuque aussi. Le genre d’échine qui ne ployait pas facilement. Elle devait être plus dure que lui, pensa-t-il en souriant intérieurement. La nouvelle génération avait aussi sa dose de fierté, avait-il pu remarqué ces dernières années… Hécate en avait hérité d’une bonne pinte. Cela crevait les yeux, juste à voir son maintien.

Ses yeux reprirent leur éclat et il comprit qu’elle était revenu à la réalité. Elle prit encore un bref instant, un moment pendant lequel ils se jaugèrent du regard mutuellement, avant de répondre. Elle acceptait. Un serment. Jusqu’à la mort. C’était un engagement. Rabastan frayait avec la mort aussi souvent que beaucoup d’Insurgés : c’était parfois son amie et parfois elle venait souffler sur sa nuque sa respiration froide. Il lui offrait des présents mais il savait bien qu’un jour elle s’en lasserait et viendrait le prendre lui. Il avait cru ce moment arrivé déjà plusieurs fois dans sa vie et avait presque vu le visage de cette compagne de toujours. Mais à chaque fois il s’était effacé dans l’ombre et il s’était raccroché du bout des doigts à ce que la vie daignait lui lancer. La mort hante ceux qui l’aiment au point de la couvrir de victimes. Rabastan aimait cette compagnie. Jusqu’à la mort. Elle avait pesé ses mots, elle les avait choisis. Il voulait croire qu’elle savait ce qu’elle faisait.

« Parfait. » conclut-il sans montrer le moindre changement dans son comportement. Il s’approcha d’elle, se posa en face, de son coté gauche. Il posa sa main sur son épaule et serra brièvement. Il se pencha jusqu’à son oreille et lui murmura quelque chose d’une voix très basse. Sa main se ressera un peu plus sur l’épaule de Shaklebolt. Puis il s’écarta aussi rapidement qu’il s’était rapproché. Il s’assit sur son fauteuil, croisa les jambes : « Va te reposer maintenant Shaklebolt. » sa voix avait quitté le ton du murmure pour reprendre son timbre habituel. « Je ne veux pas d’apprentis épuisés dès le matin. Tu viendras directement ici en arrivant demain. Je vais m’occuper de certains détails concernant ton emploi pour que personne ne te cherche d’ennuis. À partir de maintenant, si quelqu’un au Ministère te semble passer les bornes de l’irrespect à ton égard, dis-lui mon nom. Ou bien viens me dire son nom. Dans tous les cas le problème se réglera. Bien. » Il fit un geste avec sa baguette pour lui faire signe qu’il lui accordait son congé : « À demain, Shaklebolt. Pleure ta sœur, commence ton deuil. Je ne veux pas que tu te laisses encombrer par un tel poids. Ne le laisse pas s’installer. » Puis il réorienta son fauteuil pour faire face à son bureau diablement organisé et posa sa baguette sur le bois vernis. Il prit un papier sur le haut d’une pile et le parcourut du regard. En même temps il scrutait Hécate, attendant qu’elle parte. Alors qu’elle allait quitter le bureau il fit une dernière remarque : « N’attaque plus jamais de Mangemort Shaklebolt. Plus jamais. » Cette dernière clause était extrêmement claire.

Hécate regardait toujours Rabastan lorsqu'il lâcha le mot fatidique qui fit changer le cours de son destin.

"Parfait."

Elle se sentit expirer lentement et se rendit compte qu'elle avait retenu sa respiration un temps considérable. Puis, il se pencha vers elle et posa sa main sur son épaule. Le contact l'électrisa et lorsqu'elle entendit les quelques mots qu'il lui souffla à l'oreille, elle frémit. Elle comprenait toute les implications qu'ils contenaient, tout le sens et les responsabilités qui accompagnaient cette phrase pourtant si courte.

Durant un très bref instant, à peine un couple de secondes, ils se jaugèrent du regard et elle hocha imperceptiblement la tête, un mouvement à peine visible, pour lui signifier qu'elle avait compris. Puis, il retourna s'installer derrière son bureau et sa voix retrouva son volume habituel, sa nonchalance froide. Hécate l'écouta attentivement alors qu'il lui intimait de se trouver dans son bureau le lendemain matin. Elle prit également bonne note de la marche à suivre en cas de "désaccord" avec un collègue un tantinet trop arrogant ou spirituel et lorsque Rabastan lui conseilla de rentrer chez elle et de commencer le deuil de Léda, elle le fixa, les sourcils presque froncés, les lèvres serrées.

Elle aurait pu se sentir insultée par son ton indifférent, par sa volonté de lui faire enterrer le souvenir de Léda avant même que le corps de cette dernière ne soit mis en terre, mais elle ne ressentit qu'une immense gratitude. Il lui donnait une mission. Une direction. Une opportunité. Et contrairement à toutes les personnes qui l'inonderaient de compassion factice et de pleurs hypocrites dans les semaines à venir, à tous ces gens qui diraient partager sa peine mais ne ressentiraient tout au plus qu'un ersatz de douleur, il lui disait d'avancer, sans artifices et sans duperie. Aussi incroyable que cela puisse paraître, elle préférait à ce moment une dureté assumée à une douceur sirupeuse et complaisante. Il aurait été un bien mauvais mentor s'il l'avait laissé se traîner dans sa propre tristesse.

Hochant la tête, la jeune femme s'apprêta à quitter le bureau quand la voix de son nouveau mentor la retint.

"N’attaque plus jamais de Mangemort Shaklebolt. Plus jamais."

La main sur le battant de la porte, elle approuva de la tête et répondit:

-Bien Monsieur.

Elle allait sortir mais au dernier moment, se retourna et d'un air à la fois malicieux et sérieux, lâcha:

-...Sauf s'il vous attaque d'abord. "C'est le deal", non?

La seconde d'après, elle avait disparu dans le couloir, laissant la porte grande ouverte. Les autres membres du niveau 2 la regardaient passer avec un air effaré, sans doute celui dont on regarde un rescapé de guerre ou une personne revenue des enfers. Peut-être étaient simplement surpris de la voir sortir du bureau en un seul morceau, peut être étaient ils abasourdis par l'expression qu'elle affichait. Elle ne pleurait pas, ne s'étalait sur son visage nul trace de peine ou de peur. Elle regardait droit devant elle, droite, fière, intouchable. Il y avait dans ses yeux une flamme qu'aucun de ses collègues n'avait jamais observé et qui, alliée à ses cheveux désormais en bataille et son maquillage en désordre donnait à ceux ci l'impression de redécouvrir la jeune femme discrète et froide qu'ils fréquentaient depuis maintenant près de trois ans sans vraiment la voir.

Hécate s'était sentie mourir ce jour là. Mais à cet instant précis, alors qu'elle quittait le niveau 2 après un rapide détour par son bureau, elle se sentait revivre. Le masque était tombé au sol. La porcelaine anglaise s'était fendue de part en part et laissait apparaître le métal brillant qui se cachait en dessous de l'habile camouflage mondain qu'elle avait adopté. L'enfant-caïman revenait d'entre les oubliés et elle ne laisserait plus jamais qui que ce soit la museler.

Elle pleura effectivement Léda ce soir là. Elle la pleura seule, son père l'ayant congédiée sans un égard lors de sa visite à la Braun Tower, engoncé qu'il était dans sa douleur égoïste. Hécate versa des fleuves de larmes et souvenir après souvenir, chérit la mémoire de cette petite soeur, de ce petit rayon de soleil, qu'elle ne reverrait plus jamais.
La jeune femme sanglota jusqu'aux heures les plus sombres de la nuit, entourée de photographies mouvantes et des fleurs séchées envoyées par Léda jusqu'à la semaine précédente, elle étouffa ses cris de douleur dans des coussins et vomit par deux fois, son estomac se trouvant incapable de supporter la douleur qui le tordait.

Mais comme la neige fond au soleil, comme la pluie cesse après la tempête, les larmes s'épuisèrent et les joues d'Hécate s'asséchèrent. Elle s'endormit au milieu de son salon, enveloppée d'une couverture, une photo à la main.

Sur cette dernière, une jeune fille portait dans ses bras un bébé au nez rond et aux grands yeux noisette, la berçant et riant aux éclats en regardant le photographe. Au verso de l'image, une main adolescente avait jadis marqué:

"Bonjour Léda! - 1989"

Quand Hécate tomba dans les bras de Morphée, épuisée, une nouvelle mention, à l'encre encore fraîche, s'y était ajoutée.

"Au revoir, ma chérie...- 2002"