Londres, 2002. - Blackout.

C’était encore bien meilleur que l’Orviètan coulant dans les veines. Le même soulèvement du cœur et de l’âme, un gonflement d’espoir qui vous crispait comme un orgasme, une euphorie mentale et cette vérité simple, limpide, qui ne s’embourbait pas de délicatesse : Putain, ils l’avaient fait.

Libérer les rebuts –le peu qu’il en restait- n’avait pas été sans conséquence et si le sang avait coulé, si les marques s’avéraient indélébiles de part comme d’autre, Ron avait enfin la sensation d’avoir fait un pas en avant. Peu importe si ce dernier laissait une trace de sang en empreinte sur l’asphalte, peu importe s’il avait tremblé en serrant dans ses bras Ginny à la peau brûlée et aux cheveux dorénavant charbonneux, peu importe si Sue l’acculait à un acquiescement qu’il peinait à donner, peu importe.

Le rouge des insurgés –son rouge à lui- coulait, implacable, sur le monde des sorciers. Enfin.

Il avait attendu plusieurs jours. Revenir au campement n’avait pas été une mince affaire. Il avait fallu prévoir les traçeurs d’en face, il avait fallu se tenir prêt à une éventuel représailles mais ils avaient fait trop de dégâts en partant, et le soulagement vrilla le rouquin lorsqu’il étreignit de toute ses forces la jeune Blair, rendu muette pendant de longues heures.

Tout irait bien.

Les Weasley étaient enfin réunis. Tout irait bien. Il apprendrait mieux. Il serait plus attentif aux  douleurs tacites d’Harry, il écouterait les sortilèges d’Hermione, il chercherait un apprentissage là où on le lui avait promis.

Le collier étrange avait été retiré tard dans la nuit et il brûlait encore sur sa peau laissant de fines traces rouges à la délimitation pâle sur ses clavicules. Il aurait fait ce qu’il y avait à faire, avec ou sans cet artifice, mais le jeune insurgé s’était sentit exalté ce qui –il en restait persuadé- lui avait donné le même shot d’énergie pure que s’il avait bu du Felix Félicis.
Le Nécromancien n’avait été visible nulle part et Ron ne songea pas à questionner sa présence mais il avait la conviction que l’homme savait ce qu’il s’était passé sans pour autant avoir été là.

Le silence était impossible dans une forêt, encore moins celle de Daeva. Les chuchotis, les tremblements des feuilles, les bruits des bêtes petites ou grandes occupaient tout l’espace. Ron, sac sur le dos, les yeux marqués de cernes, se mit à avancer, plein nord, vers les nuages qui ne changeaient pas de formes. Il marcha, et marcha, encore. La clairière était devenu un but, aussi sinistre soit-elle. Il n’avait aucun moyen de contacter l’homme, aucun moyen de savoir si tout ceci n’avait pas été du vent (il était certain que non mais son pragmatisme le faisait douter, comme à l’accoutumée), rien qui ne puisse le rattacher mis à part ce collier et la clairière.

Il profitait de la marche pour se remémorer.Il réfléchissait à ce qu’il allait pouvoir demander. Comment. Lui parler peut-être aussi de ses rêves récurrents. Le premier de ces derniers, fut précédé d’un fulgurant mal de tête qui lui perça le front. Ses tempes semblaient alors se rapprocher l’une de l’autre, prises dans une mâchoire d’acier.
En général, Harry en faisait régulièrement mais lui c’était bien plus grave et bien plus intense. Le lien qu’il avait avec Voldemort était d'une toute autre forme et souvent il avait veillé sur son ami d'un air inquiet lorsque ces passerelles mentales s'établissaient.

Ron commençait ses rêves toujours de la même manière : il marchait dans une rue. Peut-être Londres ou bien Loustry Sainte Chaspoule. Tout les autres marcheurs venaient à contresens, et la majeure partie de son attention visaient à les éviter. Il esquivait des hordes de passants qui fonçaient sur lui dans leurs grandes et lourdes capes noires aux cols relevés.Rapidement, il n’avait d’autre choix que de se plaquer aux murs et aux vitrines pour laisser l’essentiel du trottoir se fondre furieusement, envahissant la ville. Il remarquait que les vitrines des boutiques s’allumaient dés qu’il s’en approchait, illuminant la rue et ses capes sans visages mais ça ne changeait rien à la perspective charbonneuse qui coulait le long des voies. Il devenait identique aux autres, happé par le mouvement. Puis il apercevait une silhouette portant une robe de sorcier rouge, faite de velours frappé, dont la couleur profonde refusait de se laisser gagner par la nuit. Elle avançait, tel un feu mourant dans le blackout. La seule certitude c’était qu’il fallait s’en rapprocher. Toucher du doigt le crépuscule que la couleur offrait.

Il se réveillait toujours avant.

Les pas de Ron résonnèrent –limpides- au creux de la clairière chuintante. Il était tôt, très tôt. La rosée goutait encore sur les pétales et des araignées -qu’il évita soigneusement- terminaient leurs toiles entre les arbres. Voilà qu’il ne savait plus quoi faire…

Venir avait été un but et Ron serrait le collier dans sa poigne. Comment appeler ce qui n’était pas joignable ?

« Nécromancien? » Ron avait prononcé le titre d’une voix forte et une nuée de volatiles s’ébroua puis prit son envol dans le ciel.

Il fallait attendre. Peut-être en vain.

Daeva, 2002 – Blackout.

« Ronald Weasley. »

Son nom comme un tocsin.

Ron se retourna et cilla avant de franchement froncer les sourcils devant la silhouette sombre du magicien sur le rocher. Il n’y avait pas eu de bruit indiquant un transplanage quelconque et il venait juste de dépasser cet emplacement: il n’y avait eu personne dessus il y a bien 10 secondes.

Humpf. C’était tellement flippant agaçant quelque part et Ron eut une moue qu’il gomma rapidement. C’était ça après tout qu’il était venu chercher. Une magie plus ancienne et plus efficace. Aussi, aussi stupide que cela pouvait paraître, Ron eut une bouffée inconséquente de satisfaction en entendant les louanges du nécromancien. Il n’était pas certain quand à lui de l’impact qu’avait eut son discours ce jour là. Son job durant la prise des rebuts avait d’abord été de faire diversion et il y avait certes réussi, mais au vu du nombre de blessés et de hurlements de douleurs une fois rentré au campement, Ron s’était réellement demandé s’il n’aurait pas du faire plus long, jouer du suspens… Après tout, il aurait pu, il avait eu en protection une nuée de chauves-souris à demi-morte.

Des nuages sombres vinrent se former au-dessus de Ron mais ce dernier ne quitta pas des yeux le sorcier.Ce n’était pas vraiment la peine d’avoir peur. Au vu des connaissances qu’avait l’homme, Ron se doutait bien qu’il pourrait l’attaquer rapidement si l’envie l’en prenait. Ils avaient un accord et Ron –dans sa simplicité- était venu l’honorer.

Convaincre n’avait jamais été son fort. On ne pouvait pas convaincre quand on était le benjamin d’une fratrie de cinq garçons. Mais on essayait. Ron était plus éloquent qu’il n’y paraissait pour peu qu’il soit certain de ce qu’il avançait. Il n’avait eu aucun souci à contrer contre tout ceux qui ne croyait pas en Harry par exemple.
Évidement, convaincre chez Ron, avait un aspect bougon, brut et terriblement unilatérale. « T’as faux, j’ai raison, ta mouille maintenant. » Là où Hermione employait une longue rhétorique, là où Harry aiguisait son instinct qui lui collait aux tripes, Ron préférait la curieuse audace du joueur d’échecs. Le roque était un déplacement spécial du roi et d'une des tours au jeu d'échecs. Le roque permettait, en un seul coup, de mettre le roi à l'abri tout en centralisant une tour, ce qui permettait par la même occasion de mobiliser rapidement cette dernière. Il s'agissait là du seul coup légal permettant de déplacer deux pièces, sans respecter le déplacement classique du roi et de la tour de surcroît.

On lui donnait du Red King et au final c’était très bien. Rien ne le prédisposait à devenir Roi mais il en prenait la couronne cabossé. Rien ne le prédisposait à prendre paroles mais il avait achevé son discours en toute bonne foi. Le véritable enjeu était Harry. L’Élu -quoique les gens disent ou s'escarmouchent à penser- était Harry. Tout ce qui pouvait l’entourer et protéger ce dernier était digne d’intérêt et s’il fallait échanger pendant un court moment les places pour brouiller l’adversaire, c’était une victoire en soi.

Ron s’en voulait un peu. De ne pas en avoir parlé à Harry de tout ça mais il avait dans l’idée que ce dernier aurait voulu venir avec lui et il était encore incertain quand à Herpo. La confiance, ça ne poussait pas sur des ailes de chauves-souris non plus. Bientôt, Harry et lui chercheraient les horcruxes, il aurait bien le temps alors de lui parler de tout ça. Peut-être.

Certains secrets étaient mieux enfouis semblaient-ils.

«  Retenez-bien ce que je vais vous dire, Ronald Weasley: le pouvoir est seulement donné à ceux prêts à s'abaisser pour le ramasser. Seuls les faibles partent à la conquête du pouvoir pour le pouvoir. La race des forts l'utilisent, les forts ont un objectif bien plus important que le pouvoir à atteindre. »

Ron acquiesça faiblement. Il le faisait pour Harry d’abord . Pour qu’il n’ait plus à se plier sous la douleur de la cicatrice. Pour Hermione, qu’elle n’ait plus à avoir peur d’utiliser sa magie parce que certains prétendaient qu’elle n’en avait pas le droit. Pour Bill, Percy, Charlie, Fred et Ginny. Pour Sue enfin qui avait grandit dans un univers calfeutré et nauséabond et qui méritait plus que son nom.

Ron voulait le pouvoir pour être à la hauteur de ce qu’il supposait qu’on attendait de lui. Hermione était brillante, Bill était diplomate, Percy et Fred inventaient, Charlie avait une connaissance des animaux, Sue des potions ; tous apportaient quelque chose de concret, exceptés lui.  Il était bon sorcier sans pour autant être exceptionnel mais plus, oui, plus ce serait bien. Pour tous les protéger et pour gagner une fois pour toute.

Quatre ans, cela devenait un peu trop long.

Ron regarda le sac de l’homme puis ce dernier, la vision des bestioles lui arrachant une grimace de dégout visible.

« Nous allons voir un individu de cette race, Ronald Weasley. Nous allons rencontrer Chiron, Roi des tribus centaures de la Forêt Noire ; probablement le seul suffisamment puissant pour unir les autres rois de Grande-Bretagne. Ils nous faudra quatre jours pour atteindre son campement d'été. Ne lambinez pas et restez collé à mes pas. Ne prêtez attention à aucun murmure. Ne suivez aucune ombre. Il y a des êtres plus répugnants de les acromentules dans les profondeurs de la nature. »

Les centaures étaient spéciaux quand même et Ron fronça le nez. « Je croyais que les centaures ne voulaient toujours pas choisir de camp… » D’un pas alerte, Ron fit sauter son sac dans son dos et suivit le nécromancien. A vrai dire, la situation des centaures était déplorable. Le gouvernement les retranchaient de plus en plus dans l’obscurité de leurs demeures et nul doute qu’un jour ou l’autre le Magister s’occuperait de leurs « cas ».
Quatre jours lui semblait d’ores et déjà long. « On ne peut pas transplaner ? » Demanda le rouquin en allongeant son pas pour être à hauteur. Si lui avait de longues jambes, Herpo semblait poussé par une énergie accrue qui rendait le rythme de la marche efficace et nerveuse. Ron se pencha pour éviter une branche puis pâlit à la dernière phrase. « Acroquoi ? C’est totalement le moment de me rassurer là Nécromancien. J’veux dire, créature répugnante ok, je gère. J’ai fait ma scolarité avec Bullstrode et Goyle hein. Mais les araignées c’est juste pas possible. »

Ron chercha une parade.

« Elles m’aiment pas. »

Genre.

« Vous voulez vraiment pas qu’on transplane ? »

« Après toutes les épreuves que vous avez enduré, vous devriez pourtant savoir que la destination importe moins que le chemin. »

Ron eut un sourire amusé. « C’est vachement romantique comme idée je trouve. » Une boutade pour détendre juste un peu l’atmosphère. Herpo n’était pas sévère dans sa mise mais il était définitivement inquiétant. Quelque chose de souterrain et fébrile en sa présence qui électrisait l’environnement. La sensation d’un danger réelle, qui ne tenait qu’à un fil.

Ron après tout ne savait rien de cet homme.

La conversation sur les centaures ramena à une dure réalité. Le nécromancien avait raison évidemment et la façon dont il assena la chose lui rappela curieusement Hermione.  « Oui non alors… je préfère autant qu’on nous désosse pas. J’ai des amis, une dulcinée, une guerre tout ça à gagner. C’est mieux si on reste en vie. »

Il eut un cillement. Une formation. L’homme le lui avait dit dans la clairière : il y avait toujours un paiement. Un échange. Évidemment les termes étaient clairs selon Ron: Herpo le formait et en échange Ron lui assurait que Voldemort était défait. Le rouquin y voyait un échange avantageux pour chacun des partis mais peut-être n’avait-il pas envisagé correctement la notion de Temps.

« Vous avez été en formation combien de temps vous ? Ce n’est pas que je travaille à la Brigade du Magister, certainement pas, mais je ne sais pas grand-chose de vous. D’ailleurs… » Les mots de Ron moururent en même temps que ses yeux se posèrent sur le décor macabre devant lui.

« Nous voici sur le territoire des Sabots-de-Fer. Sans doute la plus féroce de tribus. Ils ne sont pas du genre à enseigner l'astronomie, si vous voyez ce que je veux dire.»

Ron acquiesça nerveusement, le regard glissant sur les baguettes plantés comme autant de warnings. Un soupir glacé s’échappa des lèvres et il avança prudemment. Il se souvenait des centaures de la forêt interdite et ils étaient déjà sauvages selon le rouquin. Pas complètement hostiles cela dit, moins en tout cas que ce qu’annonçait ici Herpo.

La main sur l’épaule de Ron eut un effet apaisant (et saisissant à sa manière). Son père faisait pareil. Ne le ferait plus. Mais la main était là. Herpo croyait en lui. Malgré l’évidence qu’il n’était pas forcément taillé pour ça. On essayait quand même, on faisait ce qu’il fallait. Il refusait le reste, la défaite... il en connaissait déjà beaucoup trop le gout. Il n’était pas certain d’avoir le charme nécessaire pour convaincre des centaures. C’était Harry le poster boy. C’était lui le Survivant. Ron cela dit –sans fausse modestie- savait qu’il avait su s’implanter dans l’esprit de la plupart des insurgés. Il était un Weasley doublé du meilleur ami d’Harry et d’Hermione. On finissait par l’écouter dorénavant. Il était peut-être plus facilement abordable qui plus est, moins lointain, plus proche, beaucoup moins impressionnant que ses deux camarades ou que le reste de sa fratrie.

Le décor changea. Le sol était couvert d’ossements d’animaux et maculés d’une boue nauséabonde. Ron scruta l’horizon opaque. L’odeur de pourriture lui emplissait les narines et il s’efforça de respirer lentement pour masquer la nervosité sous-jacente des lieux.

« Nous voici au Marais de l'Hydre, Ronald Weasley. Nous allons y passer la nuit. »

D’accord.

...

« Mais quand on dit de l’hydre, c’est une métaphore ? » La réponse du nécromancien l’informa que non. Évidemment, c’eut été trop beau. Dans un soupir, Ron regarda les alentours brumeux. Qu’est-ce qu’il fichait là à s’amuser dans le système Dagoba quand ses meilleurs amis couraient de grave danger ? Il se pinça l’arête du nez et étouffa un bâillement épuisé avant de se mettre à monter le campement de fortune pour eux deux. Des vivres il en avait plein sa besace aussi –bien plus que d’ordinaire- Sue lui avait confectionné des choses simples mais nourrissantes. Il avait pu récupérer un peu pendant que le sorcier s’était éclipsé, pas un vrai sommeil évidemment mais une torpeur somnolente. Ça faisait bien longtemps qu’il ne dormait plus vraiment à poing fermés. Ça aussi ce serait pour quand la victoire aurait souri, quand ils en auraient terminé avec Voldemort.

Le petit animal entre les mains d’Herpo se débattait. Duveteux et le museau remuant, Ron le regarda agiter ses pattes comme s’il savait déjà quel funeste sort on le lui réservait. Il ne comprit pas de suite où voulait en venir le nécromancien après tout ils avaient des vivres, pourquoi vouloir griller un rongeur de plus, surtout que vu l’environnement, Ron n’était pas très enclin à gouter quoi que ce soit venant de ces marais fétides.

« Le corps est un vêtement de l'âme, Ronald Weasley. »

Le regard azur prit une teinte plus attentive. Il savait cela, tout bon sorcier d’ailleurs. La dissociation était nette et elle était devenue plus apparente encore quand Harry leur avait parlé des horcruxes. Pendant quelques secondes, Ron se demanda si le nécromancien en connaissait l’existence tabou mais surement. Tout ce qu’il faisait était répréhensible par un code moral poussif. Ron fronça le nez : lui ce n’était pas pareil, il voulait apprendre pour protéger.

Que les morts tombés durant cette bataille ne soient pas morts en vain. Qu’ils puissent continuer cette rébellion avec eux et protéger les vivants à défaut de pouvoir danser.

Le rouquin eut un frisson d’horreur en voyant ce que faisait l’homme et le changement dans l’air qu’il provoquait. L’eau putride charia des eaux et de la pourriture tout autour d’eux et Ron, pâle sous ses taches de rousseur, fit tourner sa baguette fébrilement entre ses doigts.

Des mains décharnés aux poignets osseux lacéraient le sol d’un côté, des cavités luisantes plongeaient droit dans le regard de Ron de l’autre, une des pattes se tendit vers lui, des ongles longues pourris se tendirent vers lui, tout ça en un cercle parfait autour d’eux.
Ron inclina son visage en un assentiment et pointa sa baguette sur le petit rongeur.

« Qu’est-ce que cela va faire? » Il demanda malgré l’idée qu’il s’en faisait. Les corps tout autour grondaient, vibraient et le benjamin des Weasley se demanda si ce n’était pas plutôt vers ses membres épars et purulents qu’il devrait jeter le sortilège.

On ne lançait pas des sortilèges comme ça. Il y avait un mouvement du poignet à avoir, une intention magique qui transcendait le bois de la baguette et Ron dirigea son flux vers le petit rongeur. Il avait compris ce qu’Herpo attendait de lui. La même capacité à influer un semblant de vie dans le corps cassé du petit animal.

Un bourdonnement aux oreilles qui n’avait rien à voir avec la respiration calme de l’hydre et Ron s’aperçut que les battements de son cœur s’étaient accélérés. Il en conçu un certain vertige des sens qu’il maitrisa avec une dextérité patiente. Une longue inspiration et le crépitement du sortilège emplit l’espace tandis qu’un souffle frais balaya les marais et ses habitants.

« Patul. »