we all wear masks.
and the time comes when we cannot remove them
without removing our own skin.

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Des larmes. Le liquide salin n'avait pas pour habitude de rouler le long de ses joues. Avant, toujours la même ritournelle, celle d'autrefois. Le cœur de l'insurgée battait de façon discontinue, un moment erratique, l'autre apathique. Luna s'était perdue dans les méandres d'une douleur qu'elle ne réussissait pas à appréhender pleinement. L'ancienne Serdaigle avait pourtant pour habitude de déceler les pensées, les émotions, des autres et de les panser d'un sourire rêveur et de paroles sages. Avant. Son avant-bras s'enroula autour de sa taille pour comprimer les soubresauts de ses sanglots inattendus, comprimer l'implosion imminente qui la menaçait dangereusement. La perte de Pandora Lovegood avait été un choc, une souffrance uniquement apaisée par les douces paroles de Xenophilius et les bienfaits prodigués par la création de ses toiles. La perte de Xenophilius ? Indomptable. Personne n'égalerait jamais ses réflexions réconfortantes, loufoques et étrangement apaisantes. La guerre l'empêchait de peindre pour effacer l'absence, pour retrouver les doctrines occultes de son esprit fantasque. Les mêmes qui avaient conduit Luna à protester pour Harry, celles qui l'avaient conduite au département des mystères, les conduites qui avaient fait d'elle une insurgée de la première heure. Les pensées idéalistes et bizarres qui étaient à l'origine de sa survie fortuite au Manoir Malfoy. L'absence de son père avait détruit tous les repères qui l'avaient maintenue en vie. Luna était comme la flèche d'une boussole détraquée, tournoyant infiniment sans parvenir à trouver le moindre nord...

La sorcière ne s'était pas rendue compte de la présence de Bill à ses côtés, ni même du menton qu'il avait soulevé de sa poigne ferme mais rassurante. « Je peux être votre allié... ». Les mots résonnèrent aux quatre coins de son esprit et focalisèrent ses sens sur lui et uniquement lui. Les yeux océans du futur père brillaient toujours de cette même lueur emprunte au défi mais se modifiaient sensiblement, au gré de ses pleurs, de ses hésitations, de sa perdition. Merlin, à quoi pouvait-elle bien ressembler, en ce moment ? « Je peux vous aider... ». Les lèvres de Marie tressautèrent frénétiquement avant de les retenir, plantant fermement ses incisives contre la chair asséchée de ces dernières. Les mots restaient bloqués à l'intérieur de sa gorge et la meurtrissaient comme mille petits poignards dont l'origine resterait toujours un mystère. N'avait-elle pas dit, un jour, qu'elle connaissait la tristesse ? Cet instant démontrait, démontait, toutes ses théories personnelles sur le concept. Non. Luna n'avait jamais connu telle douleur auparavant, celle de ne plus avoir de phare à suivre au beau milieu de l'océan, celle de ne plus avoir aucun espoir. Bill l'attira contre elle à ce moment-là. La surprise la percuta de plein fouet et stoppa les pleurs dans un ultime sanglot déchaîné. Lâches, les membres de la sorcière ne réagirent pas immédiatement. Le cœur continuait de battre mais cette seconde, cette ultime seconde, resta suspendue dans le temps.

Comme Daddy. La main de l'aînée Weasley se mit à caresser ses cheveux cours, à la bercer tendrement. Lentement, elle passa ses bras autour du rouquin et plongea son visage dans le creux de son cou. La sensation était différente mais l'impression, indubitablement similaire. Comme Daddy. Les larmes reprirent contre le visage blafard de cette enfant perdue mais avec moins de véhémence. Moins de risques. Moins d'humeur. Moins de douleur. Le geste incroyable de Bill réinitialisa définitivement l'esprit de Luna, la planta fermement dans un nouveau décor : au pied d'une étendue d'eau complètement étrangère et d'un territoire inconnu dont elle pouvait partir à la conquête. La première pierre, il venait tout juste de la poser, sans même le savoir. L'évidence même, tout ce dont elle avait besoin pour couler les nouvelles fondations de son foyer mental, élever les nouveaux murs qui la protégeraient toujours contre vents et marées. L'insurgée serra un peu plus fort Bill dans l'étonnante étreinte. Il lui donnait les outils pour déblayer les ruines  qu'était devenue son âme. A cause de la guerre. A cause de l'insurrection. A cause de la torture. A cause la perte. A cause de son désespoir. « Je vous en prie... quel est votre nom... ». Un. Ritournelle d'autrefois. Comme avant. Comme maintenant. Deux. L'insurgée ferma ses paupières avec vigueur, serrant de plus en plus fort ces portes physiques qu'étaient ses paupières contre les iris, contre son âme, douloureuses. Trois. La jeune femme inspira lourdement, embaumant ses narines de l'odeur de Weasley, anesthésiant les dernières traces de crise nerveuse. Quatre. La respiration se bloqua, le silence lui fit parvenir le son des battements cardiaques de Bill, la força à synchroniser les siens pour stabiliser l'idée nouvelle qui s'insinuait dans son esprit. Cinq. Le soupir fut relâché dans une dernière plainte gémissante. Puis...

« Merci », lâcha-t-elle dans un murmure fatigué. L'esprit se fit limpide, vif, de nouveau éclairé. Sans même le savoir, en la prenant simplement dans ses bras, il lui avait rappelé que l'espoir était toujours là. Qu'elle ne devait pas abandonner. Qu'elle ne pouvait pas abandonner. Luna Lovegood avait toujours un but, une destination à atteindre. Il lui avait juste donné le matériel nécessaire pour naviguer de nouveau sur ce lac sombre qu'était devenue l'Angleterre, l’insurrection, la guerre. Centimètre par centimètre, elle se détacha de lui, lui jetant un regard reconnaissant. De la paume, la sorcière effaça les traces honteuses qui avaient déformé son visage. Les yeux rougis, bouffis, furent alors les seules marques visibles de son égarement total. La déglutition fut difficile à cause de la gorge sèche, de l’âpreté qui s'était installée sur sa langue. Un sourire parvint finalement à relever la commissure de ses lèvres et, de sa voix éraillée, elle lui souffla : « Merci, Monsieur Weasley. Je sais dorénavant comment rentrer chez moi... ». Volubile, éthérée. Les mouvements se firent alors légers, ainsi libérés du poids étouffant de la perdition la plus totale. « Marie ». Dans la voix se profilait une promesse. A travers ses yeux, elle lui insufflait l'assurance qu'un jour, il saurait tout. Qu'elle lui dirait tout. En attendant, « Je suis toujours sous la tente d'Hermione, Monsieur Weasley. Si le cœur vous en dit, vous pouvez passer nous rendre visite. Ça nous ferait vraiment plaisir... ». L'invitation était réelle et sincère. Elle ne ressemblait en rien au défi qu'elle lui avait lancé un peu plus tôt, à la menace assassine avec laquelle il avait répliqué. Marie se releva du sol et de sa relative hauteur, elle lui adressa un regard tendre. « Ou peut-être que nos chemins se recroiseront, lors d'une mission, peut-être ? ». Un haussement presque mutin souleva son épaule puis, l'insurgée s'éloigna de quelques pas, profitant du silence de Bill pour être happée par de nouvelles pensées, partir à la reconquête de son son identité. Luna Lovegood pouvait finalement se reconstruire grâce à Bill Weasley.

D'un crac détonnant, la silhouette de Marie fut aspirée par le néant.