Il pouvait tout simplement tourner la baguette, la poser sur la tempe de la jeune femme et réarticuler le sort ; évidemment l’arme renâclerait mais comme pour assassiner le petit, elle lui obéirait. Il brûlait d’envie de le faire mais une étroite part de lucidité lui murmurait qu’il avait déjà été un peu trop loin, que l’avoir morte ne lui apporterait rien, qu’un cadavre révélait très peu d’informations… Et avant qu’il ne puisse oui ou non décréter s’il devait suivre cette petite voix, il ressentit un bref élancement dans le bras. Dans l’immense flou physique qu’apportait toujours les accès de rage, ce pincement le réveilla bien mieux que si on lui avait balancé un seau d’eau en pleine figure. Son avant-bras. Son avant-bras gauche. Son cœur rata un battement avant qu’il ne puisse se rendre compte qu’il ne s’agissait pas de la douleur habituelle mais que c’était Honey qui avait enfoncé ses ongles dans sa peau — pile au niveau de la Marque. Zone sensible entre toutes. Il tenta de se dégager d’un brusque coup d’épaule à l’instant même où elle transplanait et où il se trouvait entraîné de force à sa suite. Le décor d’Hyde Park s’évanouit dans un mélange de couleurs tandis qu’une force désagréable mais connue comprimait ses poumons. Il eut à peine le temps de se questionner sur leur endroit d’arrivée que déjà l’environnement devenait plus net. Il semblait qu’ils avaient quitté Londres pour la cambrousse profonde. Mais il n’eut guère le temps de contempler les hectares champêtres qui s’étalaient sous ses yeux : alors qu’il tentait seulement de reprendre ses esprits après ce brusque transplanage, la jeune femme elle avait décidé de passer à la vitesse supérieure.

« Expelliarmus ! » Il crut presque percevoir la scène au ralenti : ses doigts se détendirent et même s’il tentait de s’y accrocher, sa paume s’ouvrit et il put sentir la baguette étrangère lui échapper pour aller rouler un peu plus loin dans l’herbe. Oh Salazar… Du coin des yeux, malgré la rapidité de l’action, il pouvait la voir s’enfuir, s’envoler hors de portée. Et bien trop tard pour espérer attraper quoi que ce soit d’autre que de l’air, mais mû par un instinct de survie enraciné dans sa moelle, il tendit le bras. Le second sort le frappa à cet instant et il sentit une force le saisir pour l’envoyer voleter allègrement un peu plus loin. Si le vol fut net et surtout rapide, la réception le fut beaucoup moins. Lorsqu’il heurta le tronc de l’arbre vers lequel l’avait envoyé l’Insurgée son souffle se coupa en étouffant du même coup son cri de douleur : il se sentit heurter le sol un bref instant après. Putain de sale garce. Silencieusement il hurlait mille et une insultes à l’encontre de l’Insurgée mais il lui était impossible de les crier à haute voix : ses poumons paraissaient avoir mal encaisser le choc et son souffle était trop irrégulier. Si sa respiration était difficile, il aurait été encore plus compliqué de tenter de parler. Sa tête avait du cogner un peu trop durement sur le tronc de l’arbre et sa vision était des plus vague, c’était à peine s’il parvenait à distinguer la forme de son adversaire en face de lui. Il essaya de se relever mais apparemment ses muscles avaient décidé qu’ils feraient grève : ses bras ne daignèrent pas se mouvoir d’un millimètre, pas plus que ses jambes. Il était tellement mal…

Par Merlin, il ne voulait pas mourir.

Il entendit un craquement et mis un instant avant de comprendre que c’était son nez qui venait de se casser. Il prenait à peine conscience de la douleur qui commençait à se diffuser au niveau de son visage qu’il sentit quelque chose de bien plus grave au niveau de sa main droite. Il dut sans doute crier. À ce stade il n’avait plus vraiment conscience de ce qu’il faisait ou disait. Putain ! Ce n’était pas la première fois qu’il se pétait les doigts mais l’habitude ne rendait pas l’expérience plus plaisante pour autant. Son estomac se tordit sous le choc causé par la fracture et si il n’avait pas l’habitude de ne pas manger grand-chose, il aurait sans doute vomi tout ce que sont estomac contenait. Faute de quoi il ne sentit que de la bile monter dans sa gorge. L’amertume dans sa bouche amena une bouffée de panique. Merde, merde, merde : est-ce qu’elle comptait jouer à ça ? Parce qu’elle pouvait continuer encore longtemps et il n’avait pas beaucoup de moyens à sa disposition pour l’arrêter, elle pouvait littéralement lui briser tous les os de l’anatomie humaine sans qu’il ne soit en mesure de réagir, puis le laisser là et partir. Meeeerde ! La rage l’abandonnait complètement, et comme elle s’estompait il ressentait avec plus de violence encore la douleur qui lui broyait sa main droite. Il voulut faire bouger son pouce, histoire d’évaluer les dégats, mais le brusque élancement qui lui traversa la paume l’empêcha de poursuivre son essai. « Puuuutain… » souffla-t-il en grimaçant. Il cligna des yeux plusieurs fois afin d’éclaircir sa vision, mais il n’eut pas besoin de ça pour voir où était l’Insurgée : il sentit un poids appuyer sur son torse et forcer dangereusement sur ses côtes, le clouant au sol et rendant sa respiration encore plus difficile au passage. Est-ce qu’elle voulait juste lui faire un peu plus de mal ou bien craignait-elle vraiment qu’il ne se relève ? Parce que si c’était le cas, elle n’avait pas trop de soucis à se faire, pour le moment le sol lui semblait pour le moins accueillant et apparemment son corps n’avait aucune envie de le quitter. « MONSTRE ! » si sa vue était brouillée, son ouïe n’avait pas pris ombrage des récents coups et le cri d’Honey retentit bien correctement dans ses oreilles.

La colère, apparemment, avait changé de cible : alors qu’elle avait enflammé puis abandonné Rabastan aux premiers signes de coups durs, elle s’était maintenant emparée de la jeune femme. Ça se sentait dans son ton, ça se sentait dans ses actes : il n’était peut-être pas le meilleur juge qui soit de la nature humaine, mais il doutait que cette fille fasse preuve de violence de manière habituelle. À son tour elle était conduite par la rage. Et il savait très bien que les limites n’existaient plus dans de tels moments. Elle pouvait très bien le mettre à mort, quitte à le regretter ensuite, mais lui ne serait plus là pour savourer ses éventuels remords. La proximité de la fin, qu’il avait déjà connue et esquivée quelques fois, eut sur lui comme l’effet d’une bonne gifle : ce n’était pas agréable mais ça lui clarifia l’esprit. Sa vision se fit plus nette, il pouvait sentir le sang battre dans son cou, l’adrénaline parcourir ses veines.

Il ne voulait pas mourir.

Elle était au dessus de lui, bel et bien en train de porter tout son petit poids de garce sur sa cage thoracique, ses yeux brillaient d’une lueur hargneuse qui n’avait rien d’engageant. Il l’aurait presque trouvé impressionnante. « Je ne pensais pas que vous puissiez faire pire que les Longbottom ! » Malgré lui ses lèvres s’étirèrent en un rictus douloureux, il laissa échapper un bref éclat de rire rauque : ça aidait clairement à relativiser sa situation. Quoiqu’elle veuille lui faire, il ne risquait pas de vivre pire que ce qu’ils avaient infligés au couple d’Aurors. Leur visage lui revenaient en mémoire, surtout celui d’Alice. Un travail dégueulasse. Même pour des Mangemorts. Ça le faisait bien rire maintenant. Il aurait pu très franchement éclater de rire s’il n’avait pas été dans un tel état. Mais il était bien trop occupé à chercher un moyen de survivre pour ressasser ses exploits passés. Ses yeux oscillaient de la baguette qui visait sa tête à l’autre qui était pointée sur sa poitrine. Elle avait toujours son talon enfoncé dans ses côtes : pas question de tenter à nouveau de se relever. Tant qu’elle était ainsi, mieux valait rester immobile le plus possible. « J'avais tort ! » elle força un peu plus sur son pied et une fois de plus son souffle en prit un coup. Positionnée comme elle l’était, elle ne devait pas être stable : il pouvait lui attraper sa cheville avec sa main gauche, la pousser sur le coté et elle avait des chances de tomber à la renverse. La question était : serait-il assez rapide, dans sa condition physique présente, pour récupérer les deux armes avant elle ? Il était plus que probable que tout se mettrait à tourner autour de lui dès qu’il commencerait à se redresser… C’était parier gros. Et Rabastan commençait à réestimer sa vie assez valable pour ne pas la livrer en pâture à la simple chance.

Ah non, il ne voulait pas mourir.

Venait le temps des insultes : il était particulièrement calé sur ce terrain, alors si elle voulait vraiment jouer à ça, il pourrait se faire un plaisir d’articuler deux ou trois mots sur ce qu’il pensait à son sujet même si cela devait impliquer une souffrance conséquente au niveau du diaphragme. Il en avait déjà quelques unes sur le bout de la langue… Mais elle s’arrêta dans son élan, comme si elle ne trouvait pas ses mots. Puis tout aussi brusquement qu’elle avait arrêté de parler, elle recula, délivrant par la même occasion ses poumons. Instinctivement il inspira une longue bouffée d’air qui lui fit tourner la tête. Tout aussi mécaniquement il porta sa main droite à son front, ce qu’il regretta quelques secondes plus tard. Si l’adrénaline générée par son instinct de survie avait apparemment atténuer la douleur tant qu’il ne bougeait pas sa main, ce simple geste rappelait méchamment la fracture multiple à sa mémoire. Il grogna, les dents serrées : bien il ferait avec, comme dans le temps. Son nez, s’il laissait peut-être s’échapper trop de sang à son goût, ne lui faisait pas trop mal. Il passa sa manche gauche sur son visage, histoire d’essuyer une partie de l’épanchement sanguin, le goût du sang, surtout du sien, dans sa bouche n’était pas ce qu’il préférait. Ses yeux ne quittaient pas Honey, il ne comprenait toujours pas pourquoi elle avait si gracieusement décidé de lui laisser l’occasion de reprendre son souffle, même si les baguettes le menaçaient toujours, il se sentait déjà en meilleure posture que quelques instants auparavant. Son cri, en revanche, le fit presque sursauter. Elle n’avait aucune raison de lui demander de se taire puisqu’il n’avait pas encore eu l’occasion d’articuler le moindre mot c’était donc qu’elle devait se faire la conversation à elle-même : ce qui n’était pas vraiment une preuve de bonne santé mentale. Elle s’écarta encore un peu plus de lui tout en agrémentant sa retraite de menace. C’est cela oui… Comme s’il allait rester bien sagement avachi par terre en attendant qu’elle remette de l’ordre dans ses idées. Il s’était peut-être bien frappé la tête contre l’arbre mais les connections cérébrales fonctionnaient encore un minimum…

Il dut s’aider de sa main gauche pour se remettre debout et comme il l’avait prévu, son oreille interne n’avait pas du tout apprécier les dernières minutes et le lui fit bien sentir : sa tête lui donnait l’impression qu’elle allait exploser et autour de lui les champs se mirent à danser la polka. Mais il avait une longue expérience dans domaine qui consistait à sciemment ignorer les signaux que le cerveau envoyait pour lui signifier qu’il devait lever le pied. Alors même si la perspective de s’allonger par terre et de fermer les yeux lui semblait particulièrement attrayante il resista à la tentation et s’adossa plutôt contre le tronc. Le monde redevenait clair et surtout immobile autour de lui et sa capacité pulmonaire reprenait du poil de la bête. C’était un début, mais il fallait être lucide, encore maintenant s’il y avait à parier, en toute objectivité il miserait sur Honey : c’était elle qui possédait les deux baguettes et elle n’était pas ralentie par des conneries comme un os pété. Hormis peut-être un dommage de type cérébral, elle allait très bien et même cette instabilité que Rabastan avait pu remarquer pouvait tout aussi bien la rendre plus dangereuse que plus vulnérable. Cela pouvait la rendre tout aussi capable de lancer le seul Impardonnable qu’il n’avait pas encore subi et qui mettrait définitivement fin à sa vie comme cela pouvait l’affaiblir et l’empêcher de concentrer la force magique suffisante. Cinquante / cinquante… Rabastan se disait pourtant que si elle avait voulu le tuer, elle aurait pu le faire il y avait déjà une bonne minute : ce n’était pas comme s’il aurait pu se défendre. Évidemment elle n’avait jamais fait ça avant, c’était une gentille fille qui avait plus l’habitude de désarmer que de tuer.

Oh que non, il n’allait pas se laisser buter par ce genre de minette !
Ce n’était pas le genre de mort qu’il s’était imaginé.
Et d’ailleurs, il ne voulait pas mourir.

Il se força à détacher son regard des deux armes qui le visaient pour reporter son attention sur l’Insurgée : il croisa son regard. Il ne réfléchit pas plus avant. Il n’avait plus sa baguette, il se sentait désespérement impuissant mais il y avait une chose qu’il pouvait encore faire même sans baguette. Il avait agi mécaniquement et sans réflexion, et la jeune femme n’était pas nécessairement préparé à ça. Son esprit à lui non plus apparemment : user de cette magie après un choc n’était pas la meilleure chose à faire. Il fut assailli par un flux d’images sur lesquelles il n’arrivait pas à se concentrer. En temps normal il parvenait à se focaliser sur ce qu’il désirait observer mais son état devait influer sur sa maîtrise, et les pensées de la jeune femme ne devait pas être ce qu’il y avait de plus claires non plus. Des visages défilaient, qu’il n’avait pas le temps de mémoriser, une silhouette pâle qui lui était foutrement familière et qui éveilla en lui une secousse de mépris sans qu’il ne puisse mettre le doigt sur l’identité de cette personne, cette brève image se fit engloutir dans le magma de souvenirs comme les autres. Plus encore que des souvenirs précis, c’était des émotions qu’il percevait : et la silhouette pâle était définitivement associé à la douleur. La colère était presqu’omniprésente. La tristesse aussi. Il n’arrivait pas à démêler ce qu’il percevait, tout allait bien trop vite. Il n’arrivait pas… Elle n'arriverait pas à le tuer.

Il crispa sa main droite, et la brusque décharge qui lui brûla ses nerfs l’arracha à son contact avec Honey. Ça avait du durer quelques secondes, à peine. Et il n’avait aucune conscience du degré de profondeur auquel il s’était enfoncé ni comment il s’y étais pris, mais il avait eu la réponse à sa question principale.

Il n’allait pas mourir.
Elle n’en avait pas la force.

Trop lâche pour assumer de prendre une vie. Et sans doute que ça se croyait courageux avec ça. Du genre héroïque. Sans ces personnes là, qui préféraient lancer des sorts mineurs pour blesser, renverser, assommer plutôt que de directement mettre fin au problème Rabastan serait certainement déjà mort plusieurs fois. C’est ce genre d’attitude qui lui a valu de survivre à la Bataille de Poudlard : pas même foutu de le tuer correctement, son assaillant avait préféré le faire basculer par la fenêtre. Il croyait certainement que le sol allait se charger du sale boulot. S’il avait été un peu plus courageux et osé le tuer en le regardant dans yeux, Rabastan ne sera plus là aujourd’hui. Crétins idéalistes. Il les en aurait presque apprécié. « Honey, Honey, Honey… » articula-t-il. Ça devait se sentir à sa voix qu’il n’était pas au meilleur de sa forme mais tout du moins parvenait-il à parler correctement. Sur son visage, son sourire à demi-victorieux ne le quittait plus. Extérieurement il donnait l’image d’un homme qui ne doutait pas une seule seconde qu’il allait s’en sortir tranquillement, pour compenser les quelques minutes où il avait perdu pied. Il ne pouvait pas s’en empêcher ou bien tenter d’adopter une attitude plus humble ou discrète (ce que la plupart des personnes sensées auraient tenté de faire dans une telle situation), rien que de penser que cette femme ait pu aussi longtemps avoir le dessus sur lui était insupportable. Et même s’il ne parvenait pas à renverser la situation, il désirait tout du moins l’égaliser.

« C’est plus difficile de tuer que de voir quelqu’un mourir n’est-ce pas ? » Ce n’était peut-être pas le genre de chose à dire à une personne qui hésitait à vous réduire à l’état de cadavre, mais ses choix d’actions étaient extrêmement limités : rester silencieux et de fait lui donner la main n’était pas la chose à faire, la supplier était une option proprement impossible à mettre en œuvre, l’égo de Rabastan étant bien plus précieux à ses yeux que sa vie, alors il ne lui restait plus que ça. De toute manière il était habitué à ça, cela faisait parti de son travail, c’était devenu instinctif : retourner le couteau dans la plaie. Plus elle y songerait, moins elle serait capable de lancer le sort mortel : plus on attendait plus les scrupules se mettaient en travers du chemin, Rabastan avait pu connaître ça dans ses débuts. « C’est difficile d’en prendre la responsabilité. C’est difficile de penser que la vie est quelque chose d’aussi fragile que l’on peut la briser d’une formule. Ça relativise bien notre propre existence, hein ? Tu sens le frisson au bout de tes doigts, tu sens la vie qui s’échappe aussi facilement que l’air et tu te dis que ta vie aussi pourrait s’enfuir aussi facilement. C’est dur à encaisser. » Désarmé il n’était pas plus difficile à tuer qu’un nouveau né, sa vie ne s’accrocherait pas avec plus d’acharnement à son corps juste parce qu’il était un Sang Pur. Il avait cru à une époque que sa vie valait mieux que celle des autres, l’expérience lui avait appris que c’était faux. Sa personne valait mieux que les autres certes, mais sa vie, ce qui le maintenait debout, ce qui faisait battre son cœur était similaire à celle de n’importe quel quidam. Machinalement il attrapa son pouce droit dans sa main gauche et inspira : c’était ainsi qu’il avait toujours procédé à Azkaban, il les repositionnait toujours tous un par un. Il ne les avait jamais laissés se resouder en vrac. Il ferma les yeux quand il remit d’un coup sec l’os dans l’axe qui était le sien. La douleur familière vient s’installer dans sa paume, son bras, son épaule jusqu’à son cou, hautement désagréable mais au moins c’était fait. Le pouce était le plus important, les autres pouvaient encore attendre. Il continua de s’adresser à la jeune femme : « C’est bien plus facile de blesser, hein ? Tu arrives bien à faire ça n’est-ce pas ? C’est moins… radical. » Il fit un pas vers elle, aussi assuré qu’il le pouvait. Il n’eut aucun vertige. Il ne tenait pas son dos très droit mais même ainsi il était bien plus grand qu’elle. Elle n’avait toujours pas lancé le moindre sort, même pas pour le stupéfixier. C’était bon signe. « T’as pas envie de devenir comme moi n’est-ce pas ? Comment as-tu dis ? Un "monstre"… » Il eut un petit rire. « Un monstre… » répéta-t-il sans qu’on puisse savoir s’il trouvait le terme flatteur ou bien insultant. « Ça te ferait bien plaisir que je crève d’une putain de crise cardiaque ici même, ou tu serais heureuse si un jour tu apprenais que je me suis fait tuer par tes potes Insurgés. C’est beaucoup plus facile quand les autres s’en charge, non ? C‘est moins monstrueux à coup sûr. » il ne s’avançait plus. Bien entendu elle devait se croire quasiment angélique à ne pas avoir les tripes pour assassiner quelqu’un, mais entre espérer la mort de quelqu’un et le tuer véritablement il n’y avait pas grande différence selon Rabastan. La première solution était tout simplement lâche et hypocrite. Il baissa un bref instant le regard vers les baguettes avant de le relever vers son interlocutrice.

Ses yeux bleus croisèrent une fois encore ses iris sombre : il ne s’y introduisit pas une seconde fois, une intrusion lui avait suffit. Sa tête lui faisait encore bien trop mal qui plus est. Il n’éprouvait pas le besoin de revivre ce flot d’images et d’émotions tout de suite. La silhouette pâle lui revint en mémoire à cet instant précis. Il n’avait pas réussi à mettre le doigt sur l’identité de cette personne mais maintenant que le visage lui revenait à l’esprit il reconnaissait ces longs cheveux blonds… Cet espèce de raté. Il eut presque honte de ne pas l’avoir reconnu immédiatement. « Lucius Malfoy… » fit-il à haute voix. Mais qu’est-ce qu’il foutait dans les souvenirs d’Honey ? Surtout associé à une forte sensation de souffrance… Tout ce que cela signifiait selon lui était que cette Insurgée était passée entre les mains de Malfoy à un moment donné, certainement en tant que prisonnière. Or tous les prisonniers passaient par la case niveau 2 ou tout du moins leur dossier y faisait un tour. Son niveau à lui. En outre cette femme en face de lui n’était visiblement plus prisonnière mais bien libre comme l’air. Ce qui signifiait évasion, on pouvait penser aux différentes libérations de rebuts qui avaient eu lieu durant la fête de Beltane… Mais il avait étudié les fiches de ces évadés. Comment se faisait-il alors par Merlin qu’il n’ai jamais vu le visage de Honey auparavant ? Et il n’était pas du genre à oublier le visage d’une évadée. « Malfoy… » gronda-t-il de nouveau, mais cette fois sa voix s’était faite bien plus menaçante.

Que ne donnerait-il pas pour pouvoir ramener cette femme au Ministère, histoire de voir ça de plus près. Mais sans baguette il n’en avait évidemment pas le pouvoir car il doutait qu’elle accepterait de le suivre de son plein gré. En outre il lui serait impossible de soulever cette affaire en présence de Lucius ou bien du Maître s’il ne pouvait ramener Honey parce que cela signifierait qu’il devrait expliquer au Lord le pourquoi du comment de son échec à capturer une petite jeunette et il n’en avait pas vraiment envie. Il n’était pas suicidaire non plus.